28 de septiembre de 2018

Winter is coming! (pero será el invierno de nuestro descontento... puta sintaxis!)

"Winter is coming!"... 
Ojalá!
Siguen las hormigas disputándome el pan en la cocina, putos turistas que llegaron con el calor a su descubierta Marina D'Or, doscientas mil o doscientos mil millones que ahora marchan en fila india (como corresponde) por los filos de la encimera y luego se deshacen en caos de puntitos negros sobre el marrón de pino de la mesa.
Me jode por el pan,... aunque si tuviera tanto como sudor en mi frente hace tiempo que habría puesto una panadería, porque sigo sudando y derritiéndome, aparatosa, asquerosamente..
Calor, calor, y del que pesa, porque sigo arrastrando la bola de esa asignatura suspendida, puta sintaxis de mierda, putos suplementos y aditamentos y complementos, putas construcciones exocéntrica y endocéntricas...

No soy filólogo aún (y ahora se hará el sexto año de una carrera que sólo tiene cuatro) porque sigo teniendo esa (aquí un exabrupto que haría palidecer a Cela por lo soez) asignatura colgada, la última. Sintaxis.
Lamentable, porque en junio no me presenté al final porque no quería hacerlo a medias, no quería que quedara un resquicio o falta de preparación que hiciera peligrar el paso. O dicho de otra forma, quería aprobar incontestablemente. Parece que me he equivocado de nuevo (lo hago mucho en cualquier caso). En agosto, la preparé a fondo, mucho más de lo que se merece ese absurdo que intenta pasar por importantes o interesantes conocimientos tales como que el objeto directo es el constituyente inmediato de una construcción exocéntrica rectiva de tipo objetivo... (self explanatory despise).
Soy mucho más tonto de lo que pensaba (que puede ser),... pero muuucho más, porque estuve todo agosto encerrado con la jerigonza absurda ésta, dale que te pego, y he sacado un 3,7.
Vamos, asombroso fracaso y humillación y freno, sólo semejante al que se experimenta (o se experimentaba) ante la puerta de una discoteca cuando el portero decía eso de “no, tú no” y yo no llevo calcetines blancos pero se ve que no atino con el criterio del corrector unipersonal, señor de la puerta, un tipo con asombroso parecido físico y uno podría pensar que también moral con Palpatin, Lord Sith (de la Sintaxis).
Fui a revisión para que me dijera que “no, no,... no has contestado lo que se te pregunta...” o, “pero no has puesto el forondilón del corcumillo ni mencionas el turitocastro, y... en fin...”, que en sí es ya una forma harto agradable de exponerse para que le humillen a uno el orgullo, y todo muy civil y correcto y hasta inhumanamente educado. Pero al parecer es condición para luego solicitar, rogar y suplicar que me examine o examinen otros (“¿hay alguien más ahí?”) y pasarlo ya, porque estudiado está (aunque siempre se puede ver algo nuevo sobre la diferencia inefable entre el se paradigmático o pronominal y se no paradigmático o no pronominal,... o sea,... sí,.... que no sé si sé...).
Y luego un tribunal formado por tres colegas del antedicho revisaron la revisión y no le quitaron la razón:
"[...] son inaceptables de un examen oficial expresiones como "salvo en una novela de zombies auto-antropófagos la construcción sería total y profundamente agramatical". Se considera bien evaluada.
En líneas generales, el alumno ni justifica las respuestas, ni realiza la reflexión crítica exigida por el profesor. Por último, la redacción no se ajusta tampoco a los niveles de un discurso académico. (extracto literal del informe del tribunal del departamento)
Así que, básicamente, no sólo no sé sintaxis... es que tampoco sé escribir.
Y tendré que seguir como hamster desganado y depresivo dando más vueltas en la puta noria sintáctica...
Winter is coming! decían, y vendrá cuando le salga de los huevos y no será pronto,... Y lo peor es que aunque venga ya el frío que me permitirá por fin abrazarme a mi chica sin sentir que la someto a ella y a mí mismo a la tortura del pringoso sudor, yo seguiré sin embargo cociéndome en mi propia salsa de fracaso en las calderas de la sintaxis.
Como decía aquel que inspiró, estoy seguro, a George R.R. Martin, éste será, desgraciadamente, "el invierno de nuestro descontento" (de Ricardo III, para el que tenga curiosidad)

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