Vergüenza: Gaddafi y su empalamiento humanitario

Me horroriza lo que estoy cambiando.
Antes tenía las cosas más claras, mi lealtad a los "míos" era completa, mi fe en la doctrina oficial total. Los EEUU eran mis héroes (hasta llegué a pensar: "ojalá fuéramos el estado 51"...).
Me enteraba de las guerras del mundo sólo como algo lejano. Y si estaba EEUU sería "porque tenía que estar".
Creía a pies juntillas en su idealismo, en su compromiso con la libertad y la democracia.
Ya no.
¡Qué pena!

Si por libertad y democracia entendemos la posibilidad de elegir cómo gobernarnos a nosotros mismos..... los Estados Unidos no quieren nuestra libertad ni en general la democracia en el mundo. Quieren gobernarnos ellos,... ¡Qué puñetas!, lo están haciendo ya!
Y si en algún sitio se elige democráticamente a un gobernante que no les gusta.... oye, algo sacarán para dejarle a los ojos del mundo como un tirano, como un miserable, como un loco....
Y asumiendo que todos somos distintos, incluso como pueblos somos distintos, y algunas costumbres ajenas nos resultan inconcebibles, (todo individuo es un loco, distinto a todos los demás) es lo más fácil del mundo: ¡mira Chavez!

La primera vez que me encontré en el bando contrario al que suponía mío fue con la Guerra de Irak. Este pepero que os habla fue a manifestaciones contra la guerra de Bush, la famosa búsqueda del tesoro, el "vamos a salvar a los irakíes! vamos a matar a Sadam!"... La única arma de destrucción masiva entonces resultó ser el ejército de ocupación americano. Sin duda los supervivientes de Irak, los que dejamos, estarán muy agradecidos por haber sido liberados y democratizados.

En Egipto, por cierto, sustituimos al tirano Mubarak por la muy democrática JUNTA MILITAR. Viva Facebook!

Y por no extenderme más: decidimos salvar a los libios de la "matanza indiscriminada de civiles por parte de ese sátrapa de Gaddafi". Montamos un corredor aéreo humanitario, bombardeamos humanitariamente Libia, matamos humanitariamente a unos cuantos, y para terminar con tanto humanitarismo, le damos una paliza humanitaria al miserable de Gaddafi, empalamos humanitariamente al tirano, y finalmente le asesinamos humanitariamente.
Joooooder, qué buenos somos!

Incluso Hillary Clinton (ambiciosa, sin escrúpulos, arrogante, cruel), hizo una bromilla sobre la "caida" de Gadaffi (creo mientras estaba caido le patearon, le violaron y luego le mataron): "¡Venimos, vimos y murió!". Qué risa!

Gaddafi era un hijoputa, nos han dicho siempre. Un terrorista que apoyaba terroristas.... Todos los días Pepa Bueno lo repetía en el Telediario. Lo aseguraba nuestra "Ministrini" (como la llama un amigo mío) de Exteriores. Lo decía todo el mundo... de bien.

Claro que eso plantea dos sumamente inquietantes consideraciones.
La primera: era un hijoputa. ¿Y nosotros no? ¿No practicamos la tortura del waterboarding, Guantánamo, invadimos, bombardeamos, permitimos ahoraatrocidades como el empalamiento del derrocado? ¿Dónde está el Tribunal Penal Internacional?, ¿qué va a hacer su fiscal Luis Moreno Ocampo al respecto? ¿Alguien juzgó a Bush, juzgará ahora a esta "coalición internacional" que ha montado la OTAN en la que para nuestra vergüenza hemos participado? ¿Alguien nos va a reclamar algo a nosotros? (¿y por cierto, qué ha denunciado Amnistía Internacional antes y después?)

Y la segunda: era realmente un hijoputa? ¿pero nos podemos fiar de ese juicio? Yo ya no sé si creerlo. Yo ya no sé qué creerme, ni a quién. Dicen que lo importante son los datos, que esos no mienten. Yo os dejo estas dos cartas de Gaddafi, para que veáis lo q dice y si podéis comprobar si es cierto:
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CARTA 1:
Message From Muammar Gaddafi - Fri, 15 Apr 2011

Durante 40 años, o quizás más, no puedo recordarlo, he hecho todo lo que he podido para dar a la gente casas, hospitales, escuelas, y comida si estaban hambrientos. Incluso transformé Benghazi de desierto en tierras de cultivo. Hice frente a los ataques del cowboy Reagan, cuando mató a mi hija adoptiva huérfana. Estaba tratándo de matarme a mi, pero en lugar de eso, mató a esa pobre niña inocente. Después ayudé a mis hermanos y hermanas de Africa con dinero para la Unión Africana.

Hice todo lo que pude para ayudar a la gente a entender el concepto real de democracia, en que las asambleas populares gestionan nuestro país. Pero todo eso no era nunca suficiente, como algunos me dijeron, incluso gente que tenía casas de 10 habitaciones, muebles y trajes nuevos, nunca estaban satisfechos, tan egoistas como eran, querían más. Contaron a los americanos y a otros extranjeros que ellos querían "democracia" y "libertad" sin darse cuenta nunca de que era un sistema en que los perros grandes se comen al resto, pero ellos estaban hechizados con esas palabras, sin darse cuenta de que en América no hay medicina gratis, no hay hospitales gratis, no casas gratis, no hay educación gratis y no hay comida gratis, exceto cuando la gente tiene que mendigar o hacer largas colas para conseguir sopa.

No, daba igual lo que hiciera, nunca era suficiente para algunos, pero otros sí sabían que yo era el hijo de Gamal Abdel Nasser, el único verdadero líder árabe y musulmán que hemos tenido desde Salah-al-Deen, cuando reclamó el Canal de Suez para su gente, como yo reclamé Libia para mi gente, eran sus pasos lo que yo trataba de seguir, para mantener a mi pueblo libre de la dominación colonial - de ladrones que nos robarían.
Ahora estoy siendo atacado por la mayor fuerza militar de la historia. Mi pequeño hijo africano, Obama quiere matarme, para llevarse la libertad de nuestro pais, para llevarse las casa gratis, nuestra atención médica grátis, nuestra educación gratis, nuestra comida gratis, y reemplazarlo con el robo al estilo americano llamado "capitalismo", pero todos nosotros en el Tercer Mundo sabemos lo que significa, significa que las corporaciones manejan los países y el mundo y la gente sufre. Por tanto, no hay alternativa para mi, debo oponer mi resistencia y si Allah quiere, moriré siguiendo Su camino, el camino que ha hecho a nuestro pueblo rico con tierras de cultivo, con alimentos y con atención médica e incluso nos ha permitido ayudar a nuestros hermanos y hermanas africanos y árabes para que trabajen aquí con nosotros, en la Jamahiriya de Libia.
Yo no quiero morir, pero si se trata de eso, salvar mi tierra, mi pueblo, todos los miles que son mis hijos, entonces que así sea.

Que este testamento sea mi voz para el mundo, que yo hice frente a los ataques de los cruzados de la OTAN, hice frente a la traición, hice frente a Occidente y a sus ambiciones colonialistas, y me mantuve con mis hermanos africanos, mis verdaderos hermanos árabes y musulmanes, como un faro de luz. Cuando otros se dedicaban a construir castillos, yo vivía en una casa modesta y en una tienda. Nunca olvidaré mi juventud en Sirte, no gasté nuestro tesoro nacional tontamente, y como Salah-al-Deen, nuestro gran líder musulmán, que rescató Jerusalem para el Islam, tomé poco para mi...

En Occidente me han llamado "loco", "chiflado", pero conocen la verdad, aunque siguen mintiendo, conocen que nuestra tierra es independiente y libre, no agarrado por el colonialismo, que mi visión, mi camino es y ha sido claro y por mi pueblo y que lucharé hasta mi último aliento para mantenernos libres, quiera Allah todopoderoso ayudarnos para mantenernos libres y con fe.


16 cosas en la Libia de Gadafi, que probablemente los libios no volverán a ver más

1.- No hay factura de electricidad en Libia; la electricidad es gratis para todos los ciudadanos.
2.- Los préstamos no tienen intereses, los bancos libios son del estado, y los créditos se dan a todos los ciudadanos con interés cero, por ley.
3.- La vivienda se considera un derecho en Libia
4.- Todos los recien casados reciben $60,000 dinar (35.000 eur) del gobierno para comprar su primer apartamento, como ayuda para empezar su familia.
5.- La educación y la medicina son grátis en Libia. Antes de Gadafi, el analfabetismo era del 75%. Hoy es del 17%
6.- Si los libios quieren dedicarse a la agricultura, reciben tierras, una granja, equipamiento, semillas y ganado, gratis.
7.- Si los libios no consiguen la educación o la atención médica que necesitan, el gobierno les facilita el dinero para viajar al extranjero, además de 1.600 eur/mes para alojamiento y transporte.
8.- Si un libio se compra un coche, el gobierno subvenciona el 50% del valor.
9.- El precio de la gasolina es de 0.1 eur/litro
10.- Libia no tiene deuda externa. Sus reservas son 150 mil millones de dólares, y están ahora bloqueadas.
11.- Si un libio no consigue empleo después de su graduación, el estado le paga el salario medio de su profesión, como si estuviera empleado, hasta que encuentra su primer empleo.
12.- Una parte de cada venta de petróleo libio se carga directamente en las cuentas bancarias de todos los ciudadanos libios.
13.- Las madres reciben 3.500 eur cuando dan a luz a un hijo.
14.- 40 rebanadas de pan cuestan en Libia 0,1 eur
15.- El 25% de los libios tiene carreras universitarias.
16.- Gadafi llevó a cabo el mayor proyecto de riego del mundo, conocido como el Great Manmade River (Gran Río Artificial), para hacer disponible el agua en las zonas desérticas.
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Segunda Carta:
“Esta es mi voluntad. Yo, Muammar bin Mohammad bin Abdussalam bi Humayd bin Abu Manyar bin Humayd bin Nayil al Fuhsi Gaddafi, juro que no hay otro Dios que Alá y que Mahoma es el Profeta de Dios, la paz sea con él. Prometo que voy a morir como musulmán.

De ser asesinado, me gustaría ser enterrado, de acuerdo con los rituales musulmanes, en la ropa que llevaba en el momento de mi muerte y con mi cuerpo sin lavar, en el cementerio de Sirte, al lado de mi familia y mis parientes.

Me gustaría que mi familia, especialmente las mujeres y los niños, sean bien tratados después de mi muerte. El pueblo libio debe proteger su identidad, sus logros, la historia y la imagen honorable de sus antepasados y sus héroes. El pueblo libio no debe renunciar a los sacrificios de los mejores pueblos libres.

Pido a mis partidarios a continuar la resistencia, y a luchar contra cualquier agresor extranjero contra Libia, hoy, mañana y siempre.

Que sepa la gente libre del mundo que podríamos haber negociado y abandonar nuestra causa a cambio de una vida personal estable y segura. Hemos recibido muchas ofertas para este efecto; pero optamos por estar a la vanguardia de la confrontación como insignas del deber y del honor.

Incluso si no ganamos inmediatamente, vamos a dar una lección a las generaciones futuras: la decisión de proteger a la nación es un honor y venderse es la traición más grande que la historia recordará para siempre a pesar de los intentos de quienes digan lo contrario.”
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UN VIDEO:




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Pues, a pesar de que la Clinton diga ahora, como decía Gila, que "se nos ha muerto el hijoputa... pero lo que nos hemos reido", yo no me río.
Tengo un peso tremendo en el corazón. Será vergüenza.

Un encargo de Pilar de Abalorios - Tres eran tres y ninguna era (verdad/mentira)

Bueno, Pilar dixit:
http://abaloriospvv.blogspot.com/2011/10/de-mi-parte-nice.html#more
que tengo que escribir tres mentiras y tres verdades sobre mí.
Tentación de acabar con una paradoja: "ésta es mentira".

1. Deseo vivir tanto que a veces me dan ganas de morirme (así de tonto).

2. El mayor superpoder es no necesitar un superpoder para conseguir lo que quieres y lo q necesitas.
En su defecto (si no puedo tener ese superpoder) desearía inspirar instantáneamente el amor absoluto e incondicional de todos los que me cruzara.
Probablemente si ocurriera eso, descartaría ese amor ajeno por idiota.

3. Vivo al mismo tiempo por encima y por debajo de mis posibilidades. Al menos cuando muera se acabará tanta potencialidad y tanta gaita y las cosas quedarán claras (negras).

4. Estoy seguro de que el mundo podría ser, como poco, mucho mejor, pero para ello tendrían que desaparecer muchas cosas... entre ellas, yo (y no me apetece... hoy no).

5. No quiero todo lo que debería, ni soy como me gustaría ser.

6. Soy mucho más tonto de lo que parezco. O tal vez no, jajajaja.

Frank Miller - El regreso de Batman

Me quedo unos minutos mirando la contraportada de Batman El Regreso... de Frank Miller, digiriendo lo que acabo de leer. Y en seguida vuelvo a abrir este comic y leo ahora la introducción, como el que termina un guiso de carne delicioso y rebaña hasta el último resto de salsa del plato. ("¿Se puede pasar la lengua por el plato?").
En comics hay de todo, como en la novela. Todos los géneros, todos los estilos, todos los niveles.
Aunque es común entre la gente que no los conoce (ergo, no ha aprendido a respetarlos), considerarlos un arte menor en el mejor de los casos, o un entretenimiento para niños (idea generalizada, y que viene teñida de una cierta nostalgia o cariño por aquellos tebeos de la infancia, "yo tenía todos los Asterix" "Mortadelo y el mundial de futbol"), o incluso basura comercial para iletrados en el peor de los casos.
Evidentemente yo no lo creo.

Escribir esto es quizás una estupidez por mi parte. Porque si sois consumidores de comics, no voy a aportaros nada (son tantas mis lagunas de conocimientos en este campo como lo son en los otros). Y si no, probablemente no os interese lo que tenga que contaros.

Mi amigo Luis, por ejemplo, sólo lee ensayos. Ni siquiera novelas. Ve como pueriles todas esas historias ficticias que cuentan los comics. No hay forma de convencerle de que muchas veces la metáfora es más importante que la realidad en la que se basa, porque la explica, porque la intuición llega donde no alcanza el dato, porque la interpretación y la percepción define y delimita los contornos de esa humana (caótica) razón que la razón no tiene (intento parafrasear aquello de "el corazón tiene razones que la razón no entiende").

Su sensibilidad está tan recubierta de adamantium como los huesos de Lobezno, : )
Igual de invulnerable.

Saqué para él un comic de la serie de The Sandman de Neil Gaiman, cuentecillos del soñador de negro y ultramar, gótico tipo.
Nei. Pá' ná'.

Le vendí todo lo que pude a Neil Gaiman, hombre de talento e imaginación q se atreve también con guiones de cine (Stardust, .... -aunq hace poco leí una crítica q la ponía a caldo, lo cierto es que yo la disfruté... como un enano) y con novelas.
(si quieres ver lo que tiene q decir este hombre, tienes http://www.neilgaiman.com e incluso hacerle preguntas en http://neil-gaiman.tumblr.com/)

De Alan Moore, q hiciera a Batman un detective de género negro sin nada que envidiar a Mike Hammer, Sam Spade o Phillip Marlowe (Spillane, Hammet y Chandler respectivamente) en los setenta, y luego en los ochenta sacara esa joyita de la decadencia superheróica The Watchmen (de la que Zack Snyder hizo una versión de película q pasó sin pena ni gloria), y V como Vendetta (que a pesar de que en su hija cinematográfica salía mi adolatrada israelita Natalie Portman no fue considerada un nuevo "1984", alertando del neofascismo), mi amigo Luis sólo conoce sus recientes teorías de que la Tierra crece como un balón, creando átomos allá en su centro, lo que revisa todo lo que siempre creímos saber de seguro sobre la tectónica de placas y el movimiento de la antigua pangea. Por supuesto, al presentar estas ideas un comiquero nadie da un ardite (un mojón) por la "chaladura", que doctores tiene la Iglesia y geólogos la ciencia del Mundo.
(http://www.theartofdismantling.com/2011/03/17/alan-moore-2/ incluye una entrevista con el autor, para que saquéis vuestras propias conclusiones)

Alan Moore, Neil Gaiman y Frank Miller. Un trío de escritores - guionistas - entre los más serios (en todos los sentidos y lo explico ahora) que existen.
Porque, los autores de Sandman, The Watchmen y 300-SinCity-Daredevil-Batman-Ronin, tienen en común pintar con colores negros la realidad. (A nuestro Torpedo, de Abulí y Bernet, es más difícil tomárselo en serio, q le pierden los juegos de palabras y la exhibición de sexo). Dicen que los impresionistas desterraron el negro de sus pinturas. Estos lo recuperan para mostrar una realidad dolorosa, de soledad, caos, violencia, pecados, pérdida.

Son la épica en comic, y sus narraciones, epopeyas.
(la RAE define epopeya como "poema narrativo extenso, de elevado estilo, acción grande y pública, personajes heroicos o de suma importancia, y en la que interviene lo sobrenatural o maravilloso").

Siempre me ha llamado la atención esas historias META, que tienen una vida que supera a las de un autor, o una época. Sus personajes cambian, pero permanecen, y crecen y mutan. Ejemplos típicos: Arturo (el ciclo de Bretaña), Sherlock H., Robin Hood.... O los superhéroes, fénix que vuelven a resurgir una y otra vez de sus mil Crisis (son universos inestables los de DC y Márvel, mucho más q aquella Tierra que flota en magma de la que hablan los geólogos).

Y los retratos del héroe son trabajos de capas de photoshop, algunas opacas a lo anterior y otras calcos en distintos colores. Capa sobre capa sobre capa se construyen cubistas historias de heroicidad. Crecen como manchas de tinta sobre el agua inodora, incolora e insípida (absolutamente insípida) de la realidad.

Este Batman q anunció Miller con Mazzuchelli en Año Uno (¡qué preciosidad de relato! ¡qué alucinante historia!) pone ahora un cierre sin cierre en The Dark Knight Returns, añade longitud, como si fuera barrica de roble para vino añejo, da sabor a edad.

Una maravilla, en mi opinión.

Claro que yo soy un niño (viejo) y un superficial. Pueril, como diría mi amigo Luis.
Pero no me hagáis caso a mí, ni a él. Buscadlo y ya me diréis qué os parece:

http://www.taringa.net/posts/comics/11627117/The-Dark-Knight-Returns-de-Frank-Miller-__cbr_-_Ingles_.html

SEXO!!!

El sexo es ese país que todos hemos visitado alguna vez, la gran metrópoli a la que se vuelven siempre las miradas de todos los habitantes del imperio. Nos criamos oyendo hablar de ella, y la conocemos íntimamente pero por referencias: en los libros, en las películas... Son legendarias sus luces y colores, la maravilla de sus ciudades, el esplendor de sus paisajes...
Pero hace tanto que no voy por allí, que se me ha olvidado ya su lengua, esa entonación encantadora de sus palabras, la musiquilla y el acento.
Sólo en sueños soy capaz ahora de hablar el idioma. Y digo hablarlo, no soltar las tres frases de presentación macarrónica q todos sabemos, sino hablarlo como lo hiciera cuando viví allí por un tiempo, de estudiante, de turista. Y sí, en los sueños puedo de nuevo hilvanar el más grande discurso (o me lo parece mientras me agito en la cama).
Pero luego al despertar estoy de nuevo aquí, en la remota región desolada, en la aspera tundra del exilio.
Provinciano, y encima viejo.

Estampas noruegas

Bueno, a todos los efectos podría estar haciendo el blog en Calahorra, o en Teruel (que dicen que existe).
Pero yo estoy en Noruega ahora, me define un tanto el hecho de ser emigrante y aquí, donde el viento da la vuelta (pero antes de hacerlo, gira primero sobre sí mismo, como yo cuando no sé si he cerrado con llave o no, y me voy de casa, pero vuelvo, y sí, que he cerrado, me puedo ir... ).
Parto de la premisa de que jeg elsker dette landet (quiero este país). Si no, sería el colmo de la estupidez todos estos esfuerzos por quedarme (y sobre ellos hablaré más tarde). Pero sé que incluso la mujer a la que quieres se queda antes con la más pequeña crítica (banal, anecdótica) que con lo definitorio, q es q te pirras por sus huesos...

Estampa 1. Emboscada en el tranvía.

Es relativamente fácil colarse en un autobús, en un tranvía o en el tren (metro) en Oslo. Funcionan con tarjetas que debes validar cuando viajas, pero uno se puede subir por cualquier puerta y no tienes al conductor mirando si picas o no. Y como muchos tienen el abono mensual (cuesta 570 koronas) y, aparte, un billete sencillo (29 koronas en el Narvesen, 40 en el propio tranvía) sirve durante una hora y si haces cambio te vale el que usaste antes, ni siquiera los compañeros de viaje te miran raro si no picas. Y añado que el sistema tan chulo del abono, un lector magnético de tu tarjeta,... la mayoría de las veces no tira. "Pruebe de nuevo", dice el display. Lo comentabamos el otro día un chaval y yo viendo como un señor lo intentaba inútilmente con varios de esos fotolumínicos y protogalácticos lectores de tarjeta repartidos por todo el bus: "Another one bites the dust!". Un amigo de una amiga, electricista ahora en la empresa municipal de transportes, me explicaba meneando la cabeza: "estos de mi empresa todos los días inventan la rueda... y así nos va!"

Yo he llegado a picar dos veces un billete viejo y a no picar en absoluto otras... Es lo q tiene ser prrrrobe, que tienes q vivir la vida del pillo y del mata'o, y en ocasiones coger el autobus IS A MUST y no tienes con qué pagarlo...
Pero bueno, ya me he mercado uno de esos mensuales, que lo he recibido como si fuera un Anillo del Poder (poder subir, sin pasar el rato rezándole a San Benito que no te pillen). Que si te pillan son 100 euros de multa.
Y, oye, virtud recompensada, que desde que me lo compré por fin he visto los dientes al lobo: muchos dientes o muchos lobos.
Porque dos veces ya he visto cómo se las gastan cuando deciden revisar billetes. No se sube un revisor... SE SUBEN 7!... Así que cuando pillan a un infractor, a un listillo como yo, o a un despistado (q de todo hay), literalmente le rodean. Y, oye, que abruman por el número: se ponga como se ponga, cabreado o lloroso y suplicante, como auténticos glóbulos blancos recubren al cuerpo extraño gorrón y no le dejan irse hasta que no ha soltado la pasta (los 100 leuros) o ha llegado la poli para llevárselo.

Estampa 2. Vuelva Usted Mañana.

Mariano José de Larra, q dicen q es padre del periodismo español -así q lo es en parte mío también q me presento como periodista, y será mi madre la literatura (ya sabéis q más por aficción q por éxito), Jardiel Poncela o Twain o... y esos fueron tb periodistas, o sea q lo soy por todos lados (y para nada, q abandone a mis padres como jovencito yanki y si te he visto no me acuerdo y vivo a millones de kms y ni llamo ni nada, salvo para sufrir en Thanksgiving)-, Larra escribió famoso artículo q podéis leer aquí
http://go.hrw.com/world/ap/Vuelva.pdf

Si hubiera dicho, "concierte una cita y vuelva usted dentro de unos días", estaría en Noruega.
Vale, por supuesto cada uno cuenta la película como le va en ella, y la mía es una de Bergman (q será de arte y ensayo, pero la mayor parte de las veces... un coñazo, oiga!).
Llego, ciudadano de Europa (quién es el gilipollas q no quiere ser Europeo?... pues no sabéis lo q representa ser EU... más q España solita, para empezar) . Centro de servicio de atención a pringaos inmigrantes. Saca numerito en el dispensador. Espera cola. No aquí no es. Culpa tuya. Saca otro. Espera. Sí, claro: mire, ésta es la dirección de la web donde tiene que solicitar cita para registrarse. Vuelves a casa. Rellenas. Cita en dos o tres días. Vuelves al sitio (q es ése y no otro). Dispensador, cola (ahora ya sabes cuál, q´avezado burócrata estás hecho...). Que venía a registrarme. Sí, claro, ¿cómo se llama? a ver, el pasaporte? Vale, ya está....
Perdone, ¿esto es el número de identificación noruego? (un número mágico que desearía cualquier numerólogo, q es como el Tampax, te sirve para montar a caballo, alquilar una casa, abrir una cuenta en un banco noruego, conseguir curro....).
No, no. Sólo es para el registro de emigrantes.
Ahhhh.... y perdone mi insistencia, ¿por qué no se hace el registro en la misma web? o en su defecto, si sólo se trataba de enseñar el pasaporte y decir una dirección de aquí, ¿por qué no haberlo hecho el primer día q vine?
????
Pues eso.
Un señor árabe de una academia me quiere contratar como profesor. "Hágase usted autónomo y le podré pagar lo que me ahorro de impuestos por no tenerle como asalariado". Vale.
¿Adivinais? Llego a la oficina tal y cual, en Tolbugata 27 (y cuidado q las calles aquí tienen ese indecible encanto de sus equivalentes inglesas... q las jodías no son rectas, sino que dan vueltas sobre sí mismas, calles de caracol, calles pensadas para despistar al españolito).
Me atiende mega-maciza, rubia, ojos azules, en sus 30: así da gusto hacer el papeleo.
Bueno, perdón, me he saltado la espera mientras la llaman.
Éste es el formulario. Lo que te interesa es este tipo de registro. Aquí, unos folletos explicativos.
Nos vemos en varios días.
Einnnn? Pero bueno, si éste es el formulario (nombre, dirección, demás), y ya me has dicho q entre las posibilidades me conviene ésta, y además estás aquí, y yo, y.... ¿por qué no lo hacemos del tirón?
Nei.
"Es q la chica estaría ocupada para ayudarte en ese momento", diréis vosotros. Yo juraría q no, me apostaría mi huevo izquierdo q es el q tengo más mono (pero los quiero a los dos, como un padre quiere por igual a sus hijos). Y descartad también q estuviera desesperada por volver a verme. Que no creo ser TAAAN atractivo, : )
A lo mejor, q deseaba quedar otro día como quien no se resigna a abrir otro paquete de mantequilla para untar el pan y extiende concienzudamente los restos por más q escasos del q tiene a mano, y así esta chica y su trabajo, q conjeturo q no anda sobrado...

Estampa 3. El rango de expresión noruego.
Los noruegos tienen dos estados: el sobrio y el ebrio, absolutamente contrapuestos. Cuando ebrios no hacen las cosas a medias (el vaso está siempre lleno y luego vacío y luego otra vez lleno, saltando a los extremos del optimismo y el pesimismo metafórico). Mamaos, pero mamaos, que diríamos nosotros. Descontrol total (dicen q alguno q sale a dormirla o que es "invitado a abandonar un local" por razones derivadas del consumo etílico, se queda ya en el sueño eterno, q aquí hay 20 grados bajo cero en invierno).
Y luego tenemos al noruego en condiciones normales, o sea, sobrio. Y no sólo sobrio, sino mega-sobrio, sobrio en la expresión también, controlado y preocupado por ser lo más correcto posible, educado y la mayoría de las veces amable. Eso es guay, evidentemente. Salvo por que si tú no lo eres tanto, si te extralimitas (y es tan fácil! "herregud!" significa Dios! y según mi amiga Kari es de mal gusto decirlo, y así cosas como "faen" mierda! es ya una barbaridad... banneordene, las palabrotas quedan absolutamente fuera de toda conversación educada), maaaalo.
Ellos dicen "bra" (bien) e "ikke sa bra" (no tan bien, o sea, mal). Nota: ponedle el circulito a la a de sa y se lee so: iquesobra.
Y yo me pregunto, ¿qué se fizo de "me encaaaanta, amo esto, me vuelve loco" y su contrario "vaya puta mierda, coño, joder, que mal, qué horror, qué asquete, que porra, etc...."?
Oh, qué tentaciones de ser todo lo bruto que sólo un español sabe ser! Y qué nostalgia de tanto taco que recogiera Cela: "me voy a cagar en tus muelas toas, er de turmana lleno pelo y siete moscas verdes volando alrededor, jodido cabrón de mierda!"!
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Otro día más, q ya estoy espantado de tanta estampa. Estampao, jajaja.

Espejito, espejito mágico.... y la 16 de las poesías de rafarrojas q no tienen quién las publique

http://superehore.blogspot.com/2011/02/poema.html
Me he metido en el blog de este tal Sergio (hola) q me visitó ayer parece sólo para que viera su blog: y hete aquí! q su última entrada la dedica a los poetastros (¿cómo yo?... posiblemente, en su opinión, y a ratos, para mi desgracia, también en la mía). Ha sido doloroso: "espejito, espejito, ¿te gustan mis poesías?" y el espejo contesta "tío, de verdad, que vaya bodrio... a cualquier cosa le llaman poesía... y encima sin rima ni ritmo ni mierdas... ¿pero qué clase de pringao eres q crees q vas a alguna parte con eso? eres una adolescente con granos que revela su yo más profundo en un cuaderno del cole y se cree la nueva sacerdotisa del verso... ¡como si lo fueras, jjajajaja! me descojono".
Claro que golpear al espejo con un martillo no servirá de nada... dan ganas, pero así sólo te cargas el reflejo, no el original (tan poco original, el pobrecito).
Bueno, yo si aspiro a tener mil milllones de seguidores y porricientos mil comentarios. También a ser Señor del Universo. Pero me da que ninguno de mis deseos se va a realizar.
En todo caso, venga aquí otro poema propio, de los que son caca (a eso me refería semilla) y así los ve mucha gente (los editores, entre otros). Espero que vosotros no, y que veáis algo distinto del puto espejo.
Se la colgaré como comentario a Sergio, como forma de agradecimiento por su visita relámpago (chamuscao m'a deja'o!):

PASIÓN OCULTA BAJO CARNES BURGUESAS

A partir de cierta edad
vives dos vidas distintas:
Está la que marcan tus años,
los achaques y el sobrepeso,
la calvicie o los sofocos,
arrugas, varices, y
siempre mirando los niveles
que nunca están como debieran.
Esa vida toma pastillas,
se ocupa de la casa,
acude a la oficina,
educa a los hijos,
oye la radio,
y los domingos, si hay suerte,
está con amigos de esos
que siempre recuerdan las mismas cosas.
Y luego está la otra vida,
la que va por dentro.
Ésa se aupa en series y novelas,
en cuentos y comedias,
en cines o en tragedias,
televisión y libro y aquellas
cosas que cuentan
y que medio oyó de alguien
o imaginó o es cierta.
Sobre la espalda del sueño
despierto o dormido
transporta su existencia
el hombre de mediana edad
y la mujer de su casa.
Vive en historias ajenas
o en esas otras que hace propias.
Y es como si hubiera
trascendido el propio cuerpo,
pura energía (inútil)
que se inventa a sí misma
y es lo de siempre.
Y esa vida es puro sentimiento,
es sensaciones fuertes,
es secreto.
Tras la cándida apariencia
de una barriga prominente
se esconde espíritu morboso,
la más loca fantasía, y
hay ansia e impaciencia y deseo
y si el otro yo tiene los pies en el suelo
el uno sí tiene la cabeza en los cielos,
y si don y doña son correctos
prohombres, burguesas, canosos, tan rectos,
los jóvenes de sus sueños están siempre dispuestos
y locos y desatados y furia y ciegos.
A partir de cierta edad
están los sueños
que no tienen tiempo.
Si se acaban,
si no tienes,
ya estás muerto.

fin de la poesía 16 de rafarrojas

el poema 15 (y no vale ni 5, jajaja) de rafarrojas

Érase que se era
un gordo sapo,
mágico batracio de verrugas verdes,
que en abriendo su boca inmensa,
hacía salir de ella
rápidas canciones
como latigazos de su lengua.
Las moscas y las lunas que en su charco reposaban
partían entonces en vuelos quietos y agitados,
como si soñaran que volaban,
se deslizaban atraidas sobre el barro
a la oscura luz de su canto
y en temblorosa espectación escuchaban.
El gigantesco sapo,
desde el fondo de un sinfondo vientre
vomitaba pantanos y nieblas,
y secretos que atrapan
y súbitas llamas de metano.
Y las lunas y las moscas
que callaban
pintaban con movimientos hechizados
belleza borrosa
en donde sólo hubiera
un gordo sapo,
llenándole de misterio.
FIN

Vale, es por cumplir mi promesa de dejar mis caquitas en este rincón. Esta huele un poco, pero oye, casi parece como si fuera ir a alguna parte...

14 poesía, by rafarrojas

Eres como la poesía
(maldita!)
Tu freno
acelera
las ruedas del pensamiento,
que giran inermes, inocuas,
con las múltiples revoluciones del deseo,
chirriando de impaciencia
Eres como un poema
perfecta forma, hermosa,
...y falso y manierista y máscara-
cáscara y pose.
Te me niegas,
siempre un paso de Sísifo adelante,
más allá, inalcanzable.
Siendo tan poco, cuánto siento
el peso de mi ilusión y tu espejismo.
Sugieres sonrisa y me río a carcajadas,
amagas una lágrima y soy presa del llanto,
siempre a la vera, a remolque, al rebufo,
como histrión de emociones ajenas.
Ah, “joía”,
.... si me quisieras!

(una poesía de rafarrojas, por poner otra)

13 La maldición de Tántalo, otro cuento de rafarrojas. Parecidos razonables y países de Fantasía

Sábado por la tarde en Noruega. Aparte de matarme a pajas y ver series en el ordenata, no estoy haciendo nada productivo. Y eso que planeaba convertir este yermo de las horas en una granja donde plantar noruego, cuentos y solicitudes de trabajo. Sigue la tierra como la dejo T.S.Elliot (q no sea por falta de pedantería, jajaja).
En su defecto, y por un mágico arte del engaño, escribiré aquí, que ya lo estaba dejando mucho. Como siempre, tengo muchas cosas que decir y muy poca gana de hacerlo. Pero saber que existe Pilar, Houlebecq, Pecosa, Meme, Ikima (¡hola!, por fin - digo yo también - veo un comentario tuyo), Vitt (q no sé si me lee o no) y los otros que hacen el número de 80, me permiten mantener la ficción de que Ginunngagap (por hacerme el interesante no os diré qué es, pero os daré una pista para el que le guste googlear: un poco de "NORRØN MYTOLOGI" y parte de este blog)está habitado, y q lo que cuento cuenta (cuánto? no sé). Si contáis ahora sabréis q este que os pongo ahora hace el 13 de los nunca suficientemente conocidos ni divulgados escritos de un servidor, rafarrojas. Número aciago pero q viene a cuento, jajaja).


LA MALDICION DE TANTALO

¡Qué ganas tenía de nacer!

¿Por dónde empezar sino por el nacimiento? Y, sin embargo, no es tan fácil nacer como parece. Un filósofo de la realidad, un empírico-práctico-científico, dijo una vez que dos cuerpos no pueden ocupar una misma posición en el espacio. Y tenía razón, más de la que se imaginaba. Así que, o los cuerpos nacen distintos, dotados con la maleabilidad de forma necesaria para no ocupar y ser lo mismo que otro cuerpo, o no nacen. Igual ocurre con las ideas. Por eso no hay dos cuerpos humanos iguales, y uno es rubio y otro moreno, y el otro bajo o alto, o grueso o delgado, y el etcétera imaginable. Ni siquiera dos gemelos son idénticos. Y en lo que respecta a las ideas, se buscan su propio espacio privado, la mente de cada uno de esos cuerpos humanos, para vivir y ser. La singularidad hace la identidad.

Tenía ganas de nacer. La original distinción de mi cuerpo de hombre me la procuraron mis padres, pero sobre todo el espacio. Porque el espacio no fue la causa de la ley que prohibe que dos cuerpos ocupen una misma posición. En todo caso, fue su efecto... o su eximente. Hubo espacio para que pudiera haber varias posiciones que pudieran ocupar distintos cuerpos. Pero mis ideas todavía tenían que conseguirla. Y yo quería para ellas, mis hijas, lo que hubiera querido para mi cuerpo: de momento, existencia. Porque un hombre sin ideas propias es, a mi parecer, como una mujer o un hombre sin hijos. Algo triste. ¡Claro que te puedes conformar con ser el tío eterno, el padrino de ideas que otros tienen en libros, películas, discos, inventos,...! Pero ¿qué tío o padrino que aprenda a amar a los hijos de otros, no desea tener los propios? Educarles y establecer en ellos las diferencias que no puede establecer en los hijos ajenos.

Y como el padre que ansia un hijo genial, o bello por encima de toda belleza, o bondadoso con la bondad de un santo, o presidente del mundo o libérrimo o archimillonario, yo pecaba de ambición y de orgullo, y deseaba ideas superiores a todas las existentes. Y creía que la mayor expresión que puede alcanzar una idea es la historia, último paso en la evolución de las ideas, cadena de DNA irrepetible donde se mezclan elementos ya existentes y se remezclan hasta que el conjunto es distinto y nuevo. Original. Yo quería nacer la mejor historia que nunca se hubiera contado.

Un aforismo dice que la imaginación es una memoria donde reina el caos, el producto de una mala memoria que confunde lo oido y se interna por el camino de lo que nunca fue dicho. Estaba de acuerdo. Por eso leía libros de novela y cuento, o comics con sus imágenes traducidas en papel, y veía películas,... y lo hacía con ansia de aprender, con ese hambre donde se mezclan la admiración y la codicia del bien ajeno. También apreciaba recibir cartas o participar en conversaciones íntimas, porque por torpe que fuera la expresión de las confidencias éstas tenían sabor a narraciones, eran relatos susceptibles de proporcionarme elementos para mi futura historia. Don Quijote lo hizo y convirtió su cuerpo en su propia historia. Pero yo no era Don Quijote. No pude serlo. Estaba demasiado atado a la cordura por la vulgaridad de mis aspiraciones: ser famoso, ser admirado, ser respetado, nadar en la opulencia, tener poder... ¡Ya saben!, ese tipo de grises sueños de grandeza.
Aquí he de explicar que las ideas, al no contar con un espacio que les garantice espacio para existir (que su reino no es de este mundo físico, y no ocupan lugar, como tampoco lo hace el saber), sólo cuentan para la protección de su derecho con su gestación secreta, en los huevos-castillos-cráneos de sus progenitores, los humanos cuerpos, nosotros. Y si la existencia del espacio permite la existencia de los cuerpos en el espacio, la no existencia de telepatía permite a las ideas ser originales. Porque ¿qué ocurrencia podría ser original y común al mismo tiempo? Los hombres sólo hacen partícipes de sus ideas al mundo sus ideas cuando ya estan hechas distintas, como las mujeres sólo sueltan a sus hijos cuando ya los han criado diferentes, en el secreto que dura nueve meses.

Porque los hombres, y como ellos, sus hijos, los cuentos y las historias, tienen ansia de conquista. Las ideas se escriben para introducirse por la lectura en la mente de otros hombres. Se dibujan o se filman para entrar por los ojos-puerta en el bastión de la conciencia de los demás hombres. Pero una vez que la has leido, que la has visto, que la has oido, una idea, ya jamás podrá ser tuya. Cada idea que absorbemos niega su nacimiento a la idea que podría haber sido nuestra. "Yo llegué antes a este espacio". ¿Nunca lo han experimentado al leer una novela: "esto lo he intuido yo mil veces"? Ese sabor agridulce del reconocimiento de la originalidad, la excelencia de los otros.... Sabor a encuentro, pero también sabor a pérdida.

Llegó el momento en que mi corazón y mi cabeza clamaron por tener ideas propias. Tenía ya la edad. Y había llenado mi vientre con otras ideas, esperando de ellas el germen de las propias. Entonces, con los primeros intentos, ví mi destino, gris como grises eran mis sueños de grandeza. Nacía ideas y, según las paría, veía que eran fantasmas de ideas de otros. Nacía voces y oía que eran ecos de otras voces. Imagínense mi desesperación al darme cuenta de que yo sólo podría nacer tópicos. Como fetos muertos.

Por más raro que intentara hacer mi historia, por más vueltas que diera la tuerca, por más retorcido, abstracto, extraño que la pariera, era normalmente retorcida, comunmente extraña, vulgarmente abstracta. Nihil nobum sub sole. No hay fantasía fantástica. Todos los magos se parecen a Merlín, el de alto copete de estrellas, y todos los dragones son El Dragón, y todos los elfos son copyright-trade mark de un tal señor Tolkien, o Dunsany, o Moorcock, o Lovecraft, o...

Decía el griego: "Conócete a tí mismo". Un amigo sabio respondió a eso: "Ni se te ocurra". Tenía razón, como podían atestiguar mis abortos de originalidad. Y el hecho de tener razón aumenta mi desolación, porque esa es otra idea que nunca ya sería mía.

¿Qué les parece mi historia del hombre maldito por los dioses ("hay mil malditos, ¿qué tipo de dios?, ¿en que palabras se tradujo su maldición?..."), dándole, como a Tántalo deseo de beber y sed eterna, deseo de parir ideas originales, y negándoselo como a Tántalo la fruta y el agua, al perseguirle con la originalidad de los otros. "Allá donde mires o escuches, verás y oirás el agua de tus semejantes. Y nunca serás especial".

Si algún día llegara a tener un hijo, un hijo de mi cuerpo ya que ahora sé que no podré tenerlo de mi mente, creo que me lo llevaré al monte para que se críe como un ermitaño. Jamás le hablaré, ni le contaré cuentos antes de dormirse. Y rogaré a Dios porque, privado de ideas ajenas, mi hijo supla su falta ocurriéndosele su propia historia. Si eso sucediera, sería acaso torpe y desmañada, pero con toda seguridad que sería única.

"Yo te conozco, te he visto en alguna parte, el mundo es un pañuelo, cada persona es un mundo..." La maldición de Tántalo se esconde en cualquier parte.

fin de La Maldición de Tántalo
No he querido releerlo para que vosotros comprobéis si me repito a continuación, porque quería seguir con el tema de lo difícil que es distinguirse, y cómo a veces se busca precisamente lo contrario: ser iguales.

No sé si me lo parecerá sólo a mí, pero estas dos (izquierda, Allison Scagliotti de "Warehouse 13", y derecha, Kari Byron de "Mythbusters") me resultan "two of a kind", mismo estilo, mismo tipo... y mismo personaje.
Se trata de poner dos geekchicas, dos dorkmujeres, dos frikis con tetas, dos pir'ás de la vida, con dosis semejantes de morbo y encanto, cada una en lo suyo... Porque ya sabéis que ahora se trata de vender mujeres empoderadas y poderosas, mujeres q dominan lo que el resto masculino de los mortales no puede o sabe (... por favor, suplico, q alguien ponga fin a tanta propaganda!: q una cosa es luchar por la igualdad y otra la propaganda del mainstream q nos satura con mujeres que "Ellas Si Que Saben!!!"... )

Pero me estoy desviando de lo que quería contar, y encima me meto en el pantanoso terreno de lo políticamente incorrecto (o lo que suena como machismo incontrolable... pero juro q no lo es... sólo es aburrimiento de oir cantar las bondades de un solo sexo, y nunca del otro)

Hace poco leí que Eureka! se acaba. Una de mis series preferidas y se acaba (dicen q cerrarán hilos argumentales, pero lo creeré cuando lo vea, q a Verónica Mars la dejaron con la palabra en la boca y a Sliders... ni te cuento).... Eureka! dicen es prima hermana de otras dos, la ya citada Warehouse 13 y otra que todavía no me he tragado (ya caerá), Alphas. Todas fabricadas por la factoría de Syfy, otrora SciFi, y comparten en ocasiones actores (incluso personajes).


Sí, soy un vicioso de las series, y puesto a ser de un color lo soy del de Syfy.
Hubo un tiempo que se llevó en literatura el "realismo mágico" propio de los autores del otro lado del charco. La normalidad coexiste con lo absolutamente raro, la realidad con lo absolutamente increible.
Y estas series defienden ese terreno, "hay más cosas en el cielo y en la tierra"...: en Sanctuary, son seres de leyenda los que viven sin nosotros saberlo "al-laíto nuestro" (a nuestro lado para los q no son del Sur), en Warehouse, chismes diversos con gran poder (la corbata de Zapatero que ahoga cualquier cuello impidiendo a su portador el riego cerebral); en Haven, más chismes y más monstruos (The Troubles de King); en Sobrenatural, demonios y otros seres...
Que uno se pregunta que de qué viven estos equipos de gente guay que avanza siempre en formación de cuña sin mirarse entre ellos. Especialmente me lo pregunto en Supernatural, donde los dos hermanos gastan en gasolina y moteles lo que no está en los escritos... joder, qué paro más guay deben tener los cazafantasmas!
Existe lógicamente el riesgo de quitarle el sabor a magia a lo imaginario, de fantástico a la fantasía, de tantos lametazos como le están dando al mismo caramelo. Pero nosotros los "ñoños" como nos define el chileno blog de Tierraprima, no podemos evitar seguir dándole al vicio...
Y como en aquel reino ñoño (y lo uso ahora en la más castellana de las acepciones) de Fantasía de Ende, hay fronteras difusas y difíciles entre una provincia y otra, entre una serie y otra.
Y Supernatural tiene un colt de Colt q mata demonios y una pata de conejo maldita q digo yo q se la podían dar a los del Almacen para que la metieran en bolsa de plástico (q digo yo que si son de Mercadona). Y hablan con fantasmas, como la que no sé si tiene más cursilería que tetas (de ambas tres anda sobrada) de Love Hewitt, o como Eliza Dushku en True Calling (q lo mismo cuando muero mi espíritu sigue dando por retambufen y no descansa hasta que le publiquen algo y persigue a los vivos leyéndoles poemas y cuartillas... q hay que ver lo que hablan los muertos, los jodíos, q no se callan ni debajo de tierra)...
Y en fin que la serie A limita al Norte con la B, y al Sur con la C, y al Este tiene un conflicto fronterizo con la D, y que rara vez hay algo raro entre lo raro y nada parece ser más común que lo extraordinario.
Yo limito al norte, al sur y al oeste conmigo mismo, y a lo mejor sin saberlo soy un otro, doppelganger en absoluto genuino. Pero que me sigáis leyendo, que mis nuevos cuentos cortos sin filtro se venden sin impuestos aquí en el duty-free norwegiano.
(aunque he de reconocer q me he aburrido a mí mismo, jajaja)

Profezioná y poco profezioná

"El oficio de profesor es una carrera donde lo más profesional es ser poco profesional" (que quede como cita de rafarrojas).
Me explico, just in case: se trata de establecer vínculos que superan lo profesional, que están en el terreno de los afectos y las querencias. Hay que querer a los alumnos casi como si fueran hijos o primos o padres. Y demostrárselo. Y compartir con ellos sentimientos e ilusiones. Mostrarse vulnerable. Humano...
Todo muy poco "profezioná"

parajoda (paradoja q da por retambufen)

Aquel hombre se pasó toda su vida pensando en la muerte.
Sólo cuando finalmente le vino la muerte, empezó a pensar en su vida.

12 un ¿cuento? recién ¿hecho? (cuánta duda, jajaja) de rafarrojas

Si todos los anteriores son de hace tiempo, años (o muchos años), esto que os voy a poner ahora está recién hecho, cubierto aún de pegajoso moco, restos de vísceras, como potro recién parido. ¿Qué pasa? Que o lo escribo de una tacada o que no escribo en absoluto. O debería decir de una tacadita, porque odio escribir. Sòlo amo haber escrito y me gusta bastante idear, soñar despierto...

Bueno, no es gran cosa, es una porrita (lo escribí en unos 10 minutos ...qué esperáis?) Pero al menos es una porrita nueva (fragante)

12 cuento sin nombre, de rafarrojas

Frente a una playa de arenas blancas, tiene su cabaña un pescador
una cabaña de madera y piedra, con chimenea,
es una sola pieza, habitación, con una cama, una pequeña cocina, una mesa y dos sillas
probablemente hay aparejos de pesca de distintos tamaños, unas redes que esperan un remiendo, y una concha especialmente grande y vistosa, una estrella de mar ya seca, el nombre de un barco tallado en una tablilla (resto de un naufragio q apareció diseminado en la costa)
la sala huele a sal y a pescado, como estableciendo el vínculo de su habitante con el mar.

y las redes seguirán aguardando el remiendo, porque ahora mismo el pescador no está en la casa, sino fuera sentado en las dunas q miran al océano,
entre cañas como los escasos y duros pelos del anciano que se quedó calvo con los años
el viento sopla pero no demasiado, las dunas hacen dudar al viento si soplar o dónde o cuanto,
es otoño
tampoco está el hombre en su pequeño barco de vela como suele
el hombre está sentado, mirando las olas, y hablando con el mar
aunque no le oiga, hay cosas q necesita decirle:

“llevamos, ¿cuánto tiempo juntos? 30 años? 40?
tanto tiempo juntos y solos
y yo te quiero, lo sabes,
eres lo primero que miro al despertarme a través de la única ventana de la cabaña
estoy atento a tu humor, el color con el que vistes hoy, las olas cambiantes
oigo lo que dices con la misma atención con que un padre vigila la respiración de su hijo mientras duerme
tu respiración en olas, en bocanadas de sal, humedo aliento constante
y luego, monto la barca, la preparo, como se enjaeza un caballo para un viaje, y entro
y todos estos años he ido a tu encuentro, buscando de tí el alimento: el pez de plata vieja, la gris sombra, el azul brillante,
los estúpidos peces que te pueblan, inconscientes como briznas de hierba, en tus prados inmensos
hemos venido haciendo lo mismo todos los años, todos los días de nuestra vida, como la rutina de un matrimonio
yo voy a tu encuentro, yo busco, tu niegas, yo insisto, tú me dejas, algo, poco, lo justo para que siga probando
me das migajas, te arranco algo q tú misma te habías olvidado que tenías, tienes tanto…
¡No más!,
¿es justo?
¿no deberías darme algo, sin más, sin lucha, sin esfuerzo?
demuéstrame que me quieres como te quiero yo, con al menos algo de mi entrega
dame sin que tenga que sacartelo, dame sin tener que lucharlo, indagar entre las páginas verdes de tus recuerdos vivientes
dame el pan, el pez, sin pedir a cambio mi esfuerzo
pon a mis pies mil pescados de los miles y miles q cada día vomitan tus entrañas
sin red, sin trampas,
sin condiciones
quiéreme como si fueras humana
como si me vieras, como si reconocieras mi existencia
dime que te importo tanto, más q esos bobos lenguados, q soy tu compañero
por eso. Por eso
dame sin pedir nada a cambio, porque a cambio yo ya te lo he dado todo
el corazón desazonado en sal, comida de sal la madera del barco del alma
ya soy tuyo, y te he dado pruebas ya mil veces, en tormentas, en marejadas, en la íntima quietud de un pairo
eres tú mía? dame entonces, date ahora,
una prueba de amor..."

El pescador, obstinado, permaneció sentado en la duna esperándo

Y espero tanto

Años después, una marea por fin se llevo sus restos
desmemoriada, inhumana, sin voz que nadie pueda realmente comprender, la mar se llevó sus huesos
tal vez sabía en el fondo de su más profunda esencia q era lo correcto
fin

Quiero agradeceros una vez más el detalle de vuestras visitas y de vuestros comentarios, especialmente en esta ocasión a Meme, : )