Moderación y la rueda de la Fortuna

Como todos los pobres, sueño con que me toque la bonoloto (o semejante). Y de repente encontrarme poseedor de millones para dar y regalar.
Me lo creo hasta tal punto que la ilusión incluye la preocupación por lo que voy a hacer con el dinero y el plan estratégico de gasto.
"Habré de ser sobrio", me digo porque el dinero igual de fácil que vino, se va. ¡Cuántas veces se oye la (triste?) historia del q se forró y luego lo perdió todo, por tirar el dinero a tontas y a locas! Yo evidentemente aspiro a no ser ni tonto ni loco.
Así que después de atender a los sueños consumistas de toda la vida: vivienda, biblioteca (entrar en una tienda de comics sin límite en el gasto, en una libreria de viejo-usado-gastado-barato sin restricciones), vestirlo por entero con toda suerte de chismes hidropuñéticos y positrónicos, que la casa y cada uno de los individuos que en ella habitan tengan hiperespacio, transmutadores protéicos y rayos curvos.... Y a la educación eterna ("y ahora me voy a hacer historia, y luego filosofía, y luego.... incluye pagar a un estudiante para coger los apuntes por mí). ... después de eso: moderación.
La moderación en el rico es gastarse lo que gasta un pobre que se da un capricho, capricho necesario para la paz mental, aunque en el caso del pobre sea a costa de sacrificio de otras cosas, porque los antojos también son necesarios,de vez en cuando.
Y me imaginé a mi mismo pobre, en un hotel con mi chica, abriendo la ventana. Y en el mismo momento y al otro lado de la calle, en un hotel equivalente (pero más caro), abre también la ventana un yo rico acompañado de su chica. Y al hacerlo nos vemos, ¡sorpresa!, ojos abiertos ante el descubrimiento.
Y eso pintado como una esfera, el interior de un ojo de pez, el acto de enfrentarse, cara a cara (eso es enfrentar, frente a frente), el pobre y el rico, el pobre con su ropa de zara envejecida, el otro con el jersey de cachemira recién comprado (sin bolas, que el del pobre parece techo de escuela decorado por los gamberros con bolas de papel mascado escupidas a través de canuto de bic), ambos joplátidos y aturdidos. Y el dibujo resultante, en 3d, es la rueda de la diosa fortuna, que gira y gira... Le propondré el dibujo a mi hija...

intentando que mi pereza no me impida decir lo importante

Uno. copiado del feisbú (horrible invento), porque no se puede ser más vago

Feliz Navidad, Merry Christmas, God Jul
Since I am too lazy to do it properly, consider all of you, friends, as if I had send you a proper Christmas grats... Hope next year would be better (come on! it is going to be easy to make it better this time!). Use the time to remember what is really important in life which it is not money or something of the sort, but love... Love is even more important than freedom (and that is quite important), more important than success, for it embodies both. It is what makes us great and gives meaning to life. It is the unavoidable road to happiness. So love each other (and as many others as possible), focus on that task, and enjoy a really happy new year.
These are my wishes for you, the wishes I am too lazy to send it properly one by one as you, friends, deserve.
Y en español y en resumen, mussssho amó pa'tós

 Dos, por qué el recordatorio a eso tan cursi-manido de "quiere a tus semejantes"

Un tío de mi mujer está ahora mismo muriéndose. Está casado, pero no tiene hijos. Se ha pasado la vida fumando. Yo voy camino de acabar como él. En la cama del hospital, con respirador, intentando quitárselo porque ya le molesta en la cara. Pero no tiene fuerza ni para eso. Ni para retirar las sábanas (en Madrid, dentro de cualquier casa o edificio hace un calor increible). Manos increiblemente delgadas con dedos como tiras de papel sin solidez. Cada respiración es centro de la existencia, lucha. Gorgoteo en los pulmones. Yo he experimentado algo semejante en Jeré, con la humedad, asma (supongo que será alergia o que mis alveolos hacen huelga al sentirse tan maltratados) que a ratos no deja pensar en otra cosa que en la siguiente vez que inhales. Nacemos solos y morimos encerrados en nosotros mismos, concentrados en seguir viviendo (sin conseguirlo). En el hospital, la mujer que también es persona mayor con mil achaques y dolencias, viendo cómo se va el que ha estado con ella durante tantos años. Ella le coge ahora la mano para que no se quite la mascarilla del oxígeno. Estoy seguro que en algún lugar de la consciencia de este pobre hombre, se da cuenta del tacto de la otra mano, quien sabe si hasta la reconoce como familiar, entrañable, su mujer. Y llegado el momento, aun teniendo que pasar por el trago de morirnos desoladoramente solos, irremediablemente individuos como cuando nacimos, el hecho de tener a alguien cerca, una presencia por más que en el último extremo de la percepción, una mano sobre tu mano, debe ser una diferencia fundamental. Nada importa, desde luego no el dinero o el poder o la fama porque incluso si lo conseguiste lo pierdes ahora, sólo ese sentimiento que te llega de vuelta ahora, ese calor próximo, esa intención de cariño. Así que a querer todo lo que podamos, especialmente a nuestra pareja, porque es lo más importante, lo único importante, lo único real al cabo, cuando todo lo demás es máquinas que marcan los últimos minutos. 

Tres, el teatro de la Navidad

La Navidad es un teatro, con todo lo que tiene el teatro: decorado, atrezzo, música ambiental, planteamiento de escenas... Nos adentramos en ella como actores, dispuestos a hacer nuestro papel : saludos, apartes, réplicas, lineas comodín para salir del paso cuando se nos olvida lo que toca, apuntadores en películas de la tele... Pero es teatro de improvisación, de creación sobre la marcha, de ocurrencia e improptus y dejarse llevar por el contexto y la situación que plantean otros. Las familias actúan como particular grupo de amateurs, con los que ya has compartido antes la responsabilidad de montar una historia, un cuadro,... Es fácil acudir a las rutinas establecidas, a lo que ya ha tenido éxito en otras ocasiones entre la audiencia (en la primera fila, tú mismo, tu propio crítico, y en la platea otros mil tús esperando si no sorprenderse al menos quedar satisfechos con tu actuación). Nada es real, pero al mismo tiempo, lo son totalmente los efectos de ese intercambio de sentimientos. Pero, y digo yo, puestos a imaginar, a manejar historias, por qué limitar ese en principio infinito campo de posibilidades? por qué no plantear nuevas tramas, sorprender a tus compañeros de reparto con revolucionarias ideas más felices?Somos actores pobrecillos, de escasos recursos, pero es porque nos negamos el recurso fundamental: la imaginación, la increiblemente extensa llanura para correr, huir, reinventárselo todo. 

Mucha mierda para todos. O que os parte una pierna. (curiosas expresiones de la farándula)

de vuelta (again and again)

 Me da vergüenza decirlo: después de todo, he vuelto a España (me ha salido un currillo de última hora). Me quedo con imágenes como las que véis de la granja de mi amiga Torun.

vida interior

Me acabo de dar cuenta con horror que tengo una gran vida interior.
Como esos de los que se dice "en el fondo es una buena persona"... Menudo hijodelagran debe ser el angelito!
Se dice de alguien que tiene "una rica vida interior" cuando es demasiado vago para tenerla exterior ("escribe un libro!"), cuando no hay forma de saberlo ("deja ya de barajar y reparte!") y lo mismo no es ni tan tan ni muy muy ("tanto secreto para esto...!"), o es una forma de cicatería autista del pensamiento que se escapa de la responsabilidad de aportarle algo a alguien ("un puto perro verde, oñazo de tío!"), un aburrido que disfraza de misterio su aburrimiento....
A ver si exploto ya y hay aquí Big Bang de palabras.

una misma canción

Voy al encuentro de alguien, tal vez un amigo, o alguien que lo puede ser (creo). Y en el camino pienso en todas las cosas que voy a contarle. Qué deseo de contar! O qué necesidad. De explicarse, de poner a otro cerebro a discurrir las mismas sendas (erráticas) del pensamiento, a la par. Como si pasearan por un jardín donde florecen ideas peregrinas o esos pequeños estanques donde se mueven preguntas como peces de colores, afilados e inquietas. "Mira eso!" y "qué te parece?".
En Jerez expropiaron gran parte de la propiedad de unas hermanas de ésas que crecen solteras y haciéndose mutua compañía, y ahora son viejecitas y esperan a ver quién se va antes y tienen manos muy blancas con manchas marrones y la piel muy muy suave y frágil y con esas manos se hacen gestos leves de cariño entre ellas, pequeñas caricias al paso (bueno, todo esto me lo estoy inventando, a saber cómo son realmente). Tenían un terreno muy grande donde los árboles crecían de forma salvaje, sin orden ni concierto. Lo veía desde mi ventana y me sentía feliz de que existiera al lado de mi casa. Cuando se lo apropió el Ayuntamiento "arreglaron" aquello. Probablemente encargaron a algún despacho de arquitectos que diseñara un parque "para todos los jerezanos". Y lo hicieron por partes, un Jardín Temático. Y sí, lo abrieron al público, a la Mari y al Manué que se sacaban allí las fotos pre o post bodorrio, con las fuentecillas de hierro forjado y la cascada diminuta de fondo. En casa lo llamamos con toda nuestra mala leche el Jardín Catético (entre patético y cateto), un quiero y no puedo no llego me falta el talento. Y yo, tonto de mí, que habría preferido que siguiera cerrado y particular (entre otros, cerrado para mí) y verlo desde mi ventana como era, feraz, feroz, caótico, vivo, real ... y no el lego cursi y pretencioso en que lo convirtieron (y que conste que no sé si los motivos fueron absolutamente altruistas u otra forma de quedarse con lo ajeno con la excusa de hacerlo de todos, que luego habrá que ver si será recalificado y vendido como suelo urbanizable en el futuro por otro Ayto nunca ahíto de dinero fácil).
Y me siento cercano a los románticos y a los modernistas que hablaban de ruinas y palacios abandonados y jardines donde crecen las hierbas como crecen donde la guerra ya ha terminado, y el musgo lo conquista todo.
Y la última vez que visité a la familia, ya estaba en decadencia (cumplida su función de salir en la foto de la hoja parroquial - periódico local, con el regidor de turno) y un "lago" sin agua y un par de graffitis... Y mi esperanza es que nadie impida su decaimiento y que dejen que la Naturaleza, artista superior al licenciado en arquitectura listillo, se lo coma y lo regurgite convertido de nuevo en selva loca en mitad de una ciudad (...con mentalidad de pueblo).
Pero me despisto de lo que quería contar. Que tengo en la cabeza toda suerte de disquisiciones metafísicas y patateras o honradas preguntas sobre el sentido de la vida, sobre el tiempo, sobre la muerte, sobre el Universo y mi/nuestro lugar en él. O sobre el deseo y la salidez, que no es menos importante y fundamental en ese existencialismo chorra de individuo burguesito, o que es ancla de tanta elucubración, tanta entelequia, tanta gaita.
Pero no hay problema por el pobre nivel intelectual de mis reflexiones, porque todas ellas son como agua que se lleva en las manos para que beba otro y para cuando lo alcanzas no quedan sino gotas, q podrían ser sudor de manos, q´asquito, sécatelas en los pantalones,...
Y desearía contarlo todo, porque hay de todo, que es una de las cualidades de la confusión y el bulto, que parece encerrar cualquier cosa.
El otro día ayudaba a una amiga/estudiante a limpiar el granero de su casa, cerca de Lunner, a 55 kms de Oslo. Mi amiga tiene 60 y bastantes. Y el granero de su granja familiar tenía acumulados todos esos años en forma de muebles, juguetes, libros, aperos, un coche del 50 y pico del Russ (graduación) de su hermano (por supuesto rojo), y electrodomésticos que dejaron de ser electro y domésticos aunque no sé en qué orden, y la cuna de algún niño (qué habrá sido de ese niño?) y lo necesario para hacer una de esos happennings o esos montajes de arte moderno que quieren que el arte y el trabajo de imaginación lo ponga el que mira, una antigua pierna ortopédica, unas astas de reno, y el primo segundo del ordenador con el que escribo, (y no es primo lejano) que en su momento costó el equivalente al PIB de un país africano con sus 2 megas de disco duro y lector de floppys y hoy es carne de contenedor.
Y vinieron dos sobrinas de mi amiga a rebuscar, por si había algo rescatable, la caza del tesoro, el que permaneció enterrado durante tanto tiempo, como de pirata en isla, que no contaba Barbateñida terrible corsario con la devaluación o que se olvidaba de que las telas de los ricos vestidos se pudren, y las espadas se oxidan, y  la isla del cocotero no da un 6% de rentabilidad sino cocos y cangrejos y calaveras de piratas.
Pero todo lo que parece inmenso y enorme e infinito no lo es tanto y es cuantificable y limitado y finito.
Y bajo el polvo, festín de ácaros gordos como burguesitos satisfechos, sólo hay restos y ruinas, sino directamente pura basura, qué? 600 kilos? bueno, si quieres un peso más exacto preguntale a ryanair que ha hecho de la medición del peso su pasión y oficio.
En la cabeza vive el tesoro, pero hay que escarbar, bajo montañas (de mierda), y la aguja en el pajar, q quién tiene ganas de coser después de registrar un henar de 40 metros por 20.
Y lo dejo ya, con una Verdad Fundamental copyright rafarrojas, que hay días de chiste corto, otros de anécdota media y otros de historia larga, y el peor error que se puede cometer en las relaciones sociales es confundir el día.

La atracción del mal - y lo difícil que es utilizarla para escribir y encontrar un equilibrio creible (cómo suena: "equilibrio creible"!)

El miedo es hijo de la imaginación. Y hermano de la excitación. Y primo segundo del Mal. Y está casado morganáticamente con ... (oks, dejaré la metafóra aquí, jajaja)

Nos atrae y nos repele al mismo tiempo. Cuántas veces hemos oido eso del tirón que tienen entre las mujeres "los chicos malos"? Y qué le pedían, porqué le coreaban en los mitines como si fuera el difunto Michael Jackson, ni blanco ni negro, a Guerra (que nombre más propio), "mete caña, Arrfonzo, mete caña!"?

Vivimos tiempos oscuros, o al menos eso dicen todos excepto Disney, irreductible aldea cursi. Y buscamos héroes oscuros para nuestros tiempos oscuros (no, no es una referencia al color de piel de Obama, q tampoco es ningún héroe por otra parte, y cada día creo un poco más que es una astuta marioneta, que aprenda Pinocho de lo cómodo que se puede vivir siendo muñeco y lo invisibles que son los hilos de los lobbies financieros).

Se lleva el mito vampírico (Crepúsculo, True Blood), y el del monstruo (Grimm, Teen Wolf), y los héroes antihéroes como Spawn, Hellboy, los chicos de Misfits, y el Capitán América ha muerto, viva el Capitán América, y resulta curioso que las Civil Wars retrataran la muerte del adalid de la libertad que incluso se opuso al Gobierno de su propio país.

Cuando tenía, no sé, 11 años, me dió por imaginarme que tenía una cucaracha gigante que era mi amiga y defensora. Siempre he odiado esos bichos, y más por los sustos que me daban de pequeño al salir corriendo de pronto, como surgidos del hondo y negro hoyo del que sale la noche, el miedo y la oscuridad (vale, el miedo es concuñado del susto y compra en la misma panadería que la ignorancia... lo siento, se me escapó la chorrada)

Queremos al Mal a nuestro lado, para que nos defienda de los otros Males que hay por ahí. Y no nos sirve Supermán, el boy scout, que es tan ggggüeno y tan justo y tan correcto. Nos viene mejor el pedazo de hijo de la gran, Lobo, que se venga y se regodea en la paliza al malo. Como en ese subgénero de las pelis yanquis, el subgénero "NoTeFies", la niñera, el inquilino, la que comparte el piso, la sustituta, el policía, etc... q aparentemente y a primera vista está bien pero luego se ve que es malo malo malísimo, quiere romper nuestro matrimonio, está loco/a, quiere matarnos, quiere acabar con nosotros..... Y si te fijas, tras su reveladora declaración de intenciones, cuando persigue a la pobre víctima sin embargo no deja de cobrar p'al pelo, le dan con un palo, le clavan algo, le empujan por las escaleras, pobre malo, y la gente paga la entrada del cine para ver cómo cobra, cómo machacan por partes y luego por entero al maloso de turno, que selotiémerecidoelmuy... Queremos que esos malos peguen al malo, como los niños que ven una pelea y en vez de separar a los contendientes gritan "dale, dale!" y los que se paran a ver los cuerpos desmembrados en el accidente de la carretera, morbosos de toda la vida (muerte).

Hace poco vi Super 8 (2011) dirigida por JJAbrahams y producida por Spielberg, y me acordé de E.T (1982) dirigida aquella por Spielberg. Me recordó mucho. Incluso incluye una carrera de chicos escapando de las fuerzas de seguridad y orden (policías, militares...). La diferencia, aparte de que ET era una peli redonda q me encantó y Super 8 empieza muy bien y se termina como si se les hubieran acabado los minutos para contar una historia, es el alien. Un alien entrañable, como osito de peluche de Drew Barrymore, o un alien como araña gigante enloquecida de dolor y rabia, deseosa de venganza, que aplasta craneos y revienta enemigos. Y por cierto que el bisssho recuerda a lo bestia al Tiny de Eureka y al Amee de Planeta Rojo (dos bissshos como arañas q vienen o vuelven de la exploración espacial) e incluso de los bissshos de la otra serie de Spielberg Falling Skies.

Pero me desvio de mi intención, por eso de repetirme: que son tiempos oscuros y que todo anda teñido de negro y tanático y oscuro y mal. Cuando en realidad lo fundamental de mi actual tesis es que queremos asomarnos a la oscuridad y hacer cercanos a sus habitantes y, si es posible, que sean nuestros aliados, nuestros amigos, nuestros defensores, o en el caso de la pavisosa de la mierda serie Crepúsculo nuestros novios.....

Y claro esto presenta un problemilla: cómo hacer que el monstruo lo sea para menos, que no nos coma, que podamos verle el punto humano lo suficiente para quererle, que nos caiga bien, que nos podamos enamorar de él? Dónde poner los límites de Blade para que no sea otro monstruo más?

(continuará....)

Intermedio - Un hogar al que volver

Cuando un noruego escucha la radio, lee el periódico o mira las noticias de la tele, no hay un día en que no vea reflejada en ella la imagen de un país chiquitillo, sencillo, pero maravilloso, avanzado, idealista, lleno de buena gente. Los noruegos, en su gran mayoría, están muy satisfechos con su casa, con su gobierno, consigo mismos. (vale, el petro-dólar ayuda a la tranquilidad espiritual)
Frente a esto, cada vez que un español hojea la prensa, o sigue radio o tele, qué se encuentra?: el triste relato de cómo está el país, kk kulo pedo pis. Muchos incluso reniegan de él, quieren separarse y vivir "libres del yugo!" del "nacionalismo español". España, le repiten hasta la extenuación, se dice a sí mismo cien mil veces todos los días, es una mierda, va de culo, etc, etc.
Y yo digo: YA ESTÁ BIEN, OÑO!
Seamos chauvinistas y antiguos. Digamos eso de Viva España, viva nosotros, viva la mejor gente del mundo mundial, del Universo, y que viva la madre que nos parío! Sintamos el orgullo de sabernos parte de esta historia que te cagas, de los que poblaron América y dejaron indios para contarlo (que lo digan los anglosajones que exterminaron a los que encontraron ellos en el norte, si pueden). Es más: dejamos indios, medio-indios, medio-medio indios, porque así somos los españoles, que donde vamos nos relacionamos, montamos la tienda, nos casamos con la nativa, y en seguida tuvimos nuevos compañeros, vecinos, primos, y aprendimos de ellos, y Bartolomé de las Casas fue el primero en hablar de Derechos Humanos. Y hemos sido siempre tíos valientes, leales, grandes amigos para nuestros amigos, los españoles, cada uno a su estilo. Don Juan y Don Quijote. Y somos currantes como los que más, jodidos currantes, y listos, y guapos, y....
Desde el Norte (de donde vienen mis genes, con padre gallego y madre santanderina, yo mismo nacido allí), al Centro (Madrid, madrizzz me mata, donde si estás más de cuatro días seguidos ya eres madrileño, una ciudad donde hay de todo y sitio para más, donde viven mis mejores amigos, uno nacido en Santander y otro nacido en Bilbao), hasta llegar al Sur donde he vivido los últimos años y que siempre ha sido tan criticado, a veces con razón -y por cuatro que dan mucho por culo, como pasa en todas parte-  pero la mayor parte de las veces sin ella, que me digan sino como es que Almeria o Huelva sacaron agua de sus piedras y ahí tienes El Ejido que tiene una renta per cápita que ya le gustaría a muchas otras ciudades españolas, porque se lo han currado, Andalucía que nos dió a Alberti y a Picasso, y, oye, al de Don Mendo, er cassshondo de Muñoz Seca, jajaja.
Y me acuerdo de mi antigua novia de Tarragona, de mis amigos de Zaragoza, de lo bien que me lo pasé en Valencia, en Bataplán en la Concha, en el Casino de Pamplona, haciendo el Camino por el Bierzo, andando en bici por Burgos, ...... Me acuerdo del pulpo a feira, del txangurro, de la butifarra am munlletas, del gazpacho,.... Me acuerdo del cielo infinito de La Mancha y de las rocas de las calas del Mediterráneo.
Dicho quede: amo España, es mi hogar, todo él, con su puta diversidad y la jodida diferencia, y el sentido del humor de las comparsas gaditanas y el de los de Vaya Semanita, y quiero seguir siendo hermano y primo y vecino y compañero de todos y cada uno de ellos. Y envejecer con ellos y quejarme a ratos de nuestras diferencias, viva la diferencia que decían
Tended la mano, el brazo... (otras partes de la anatomia tienen incluso más gracia)... Unios, unámonos.Seamos grandes, seamos generosos, seamos españoles... Y A MUCHA HONRA!


Y POSTDATA AL CANTO Y LOA A LA MIÑA TERRA:
Que no sé hasta qué punto le hacemos el juego a todos esos cabrones anónimos que desean desmembrar España, divide y vencerás debe ser el lema de esa "mano negra", y convertirnos en una nueva Yugoslavia, y acabar con los valedores de Hispanoamérica en Europa y en el mundo, porque digo yo que la querrán para ellos. Le hacemos el juego a los que nos retratan como acabados, como alguien a quien no hay que considerar, de quien se puede prescindir para pintar el futuro del mundo, mierda mundo si les dejan, lleno guerras imperialistas y encubiertas (má o meno'), guerra de imagen, que hay que ver qué buenos son los jodíos para pintarse a sí mismo como guays y a los demás como piltrafillas. Se lo vamos a permitir?
Van a ganar los que dicen que nosotros no somos nada? 

 Quiero tener casa a la que volver, mi hogar, todos vosotros, sin excepciones.

El ciclo de la Luna Roja, de Cotrina (1)

Entré en la habitación de mi hijo y me encontré una imagen sorprendente. Ahí estaba él, leyendo, sentado en la cama (q no tumbado, tanto debía ser el interés). Eso solo habría sido fuente de asombro, porque mi hijo es como tantos otros chicos de 13 años que no suelen tocar un libro si lo pueden evitar (como si todos los libros fueran "el grimorio de Hurza", libro mágico maldito que aparece en estas novelas que causa a los que rozan su portada, urticaria, dolor de cabeza, sintomas de resfriado, y finalmente muerte en explosión de vísceras).
Pero lo que me dejó de piedra fue ver a mi hijo derramando gordos lagrimones mientras leía.
Cuando me vio mirándolo con los ojos como platos, malinterpretó mi gesto y con cierta rabia dijo "sí, es que es un libro muy bonito y muy triste!"
No lo sabe, y no sé si se lo dije entonces (habría estado bien) pero me trajo a la memoria un viaje en coche hacia Alar del Rey (Palencia), leyéndome por primera vez el tercer libro del Señor de los Anillos. Y ahí estaba yo moqueando cuando ví lo que Tarquino (o era Zarco?) había hecho con la Colina y Hobbiton, y los árboles cortados, y las fábricas inútiles y dañinas mancillando el verde cesped y los frondosos árboles de la campiña inglesa (perdón, quise decir de la Tierra Media)...  Y estaba atardeciendo al otro lado de la ventana (ya se leía con dificultad), y el paisaje palentino pasaba a toda velocidad, q ver el paisaje desde la ventana de un coche o un tren es a ver simplemente el paisaje como un trailer es a la película de la que ha sacado sus imágenes fugaces, apasionantes, lo mejor de la forma más rápida posible. Y mi padre había puesto en el cassette del coche (no usb entonces para el Ipod) a los Carpenters. Y a mí la caquéctica Karen C de repentino fin siempre me ha llegado al alma con su Rainy Days and Mondays (blandorro q es uno), y le pegaba al paisaje discurriendo y al discurrido, sic transit gloria hobbitton.
Y más recientemente he llorado con Harry Potter (cuando se moría Sirius, qué tragedión!)
Así que lo primero que se puede decir del libro de este español, Cotrina, es que es capaz de interesar hasta el punto de hacerle verter lágrimas a un chaval de lo menos lector que puede haber. Ole sus huevos! Si yo consiguiera hacer algo así antes de morir, firmaba ya.

Nå er jeg i Oslo tilbake.
Estoy de vuelta en Oslo. Por qué? me preguntaréis, aunque innecesariamente. Innecesario, porque quiero contároslo y porque os lo podéis suponer: la necesidad y la búsqueda de pasta. Q en España no hay? Pues habrá q buscarla fuera. Y tengo suerte, q un antiguo alumno me ha dado cobijo por un mes o..., para q me las apañe para quedarme. No debo ser mal profe, :   )
Y de nuevo a andar como loco por Oslo, mientras mordisqueo las lonchas de un paquete de queso de Norvegia para engañar el hambre. Me siento como un vagabundo de luxe, un suplicante, un pringao,... un emigrante.
Y si muriera ahora moriria con las botas puestas, me consuela, que en breve si la cosa no va mejor, habrá q empeñarlas.
Gracias a todos los que me habeis seguido estos meses raros (y los q te rondaré, morena, ... y rubia y pelirroja, que no soy racista y me gustan todas).
En algún momento del futuro hablaré del libro que volvió locos a mis hijos. Yo estoy en el tercer y último tomo: el ciclo de la luna roja, Rocavarancolia.
Y luego de otra serie q tengo inacabada. Bueno, yo y todos los q la hayan seguido, que el séptimo y último tomo dicen q no sale hasta el año q viene. Michael Grant, Gone, Hunger, Lies, .... Me ha impresionado.
Pero eso será, como diría Jose Mota... mannnniana!

I am back

He vuelto a España. No sé si para quedarme, aunque hay un 80% de probabilidades de que así sea. La primera víctima ha sido mi figurita estilizada: en menos de un mes q llevo aquí ya he pasado de 84 a 87 kilos, life is a bitch. Seremos una nación jodía en estos momentos, empobrecida y en recesión, pero al venir de Noruega ves una simple comida familiar como una especie de orgía culinaria, un despliegue de poderío calórico acojonante, filetes, patatas, chorizo, morcilla, salchichón, chistorra, criollo, hamburguesa... Homer muere de sobredosis de gusto.
[APARTE: Entre otras cosas he ido a hacer el Camino de Santiago con mi hijo. A ver cuando tengo tiempo para daros mis impresiones]
La segunda muerte, crónica anunciada anunciada crónicamente, es el tabaco. No voy a tener pasta este año, así q por lógica eso tiene que morir. Y cuando un amigo se va, algo se muere en el alma, y el cigarito, mi tesooooro, ni contigo ni sin tí, sin tí porque yo muero (o como diría Mortadelo "para ser veleidad traga como una mula" - Los Invasores), y a sufrir continuamente y a no pensar en otra cosa que en la dosis, el mono, lo que me falta, cago en la mafia del tabaco que me tiene enganchado, cago en el estado que lo pone tan caro, cago en mí mismo que no tengo fuerza de voluntad, el esclavo que se sabe esclavo y que le fuerzan a la manumisión.... Liberto pero al que se le queda en la carne grabada las huellas de los grilletes, marca roja en las muñecas, arañazos que es tatuaje no querido.
La vida es un Tetris con un mando medio roto (lo uso antes el infante destrozón y lo ha dejado bailando sobre la base). Te sobrevienen los eventos como sólidos bloques, irregulares piedras q caen sobre tí. Y sólo por suerte se forman lineas y cuadra todo. Lo normal es que te sepulten eles y rectángulos y problemas y accidentes y sucedidos varios, todos aleatorios, pero no por eso menos reales, como pedrisco y granizo en formas que quizá otros puedan prever (somos, después de todo, tan previsibles).
Así q estoy de vuelta en España, hoy en Madrid: cuadrado azul de dos espacios.
Mi intención es volver a esto, que me da la ilusoria sensación de que hago algo con mi vida. Así q ya nos veremos. Seguid atentos a vuestras pantallas. I am back.

Pulgarcito o de los recuerdos

No eran piedras. O sí. O ya se habían convertido en algo más valioso, algo propio. Después de todo las había recogido él, las había guardado en sus bolsillos, ¿cuánto tiempo?, eso es atesorar. Y a lo mejor las reconocía a cada una al tacto: ésta rugosa y larga, aquélla plana y extraña con una veta amarilla como de oro, la otra tal vez estaba viva (estaba cubierta en parte de musgo) ... Ya formaban parte de él, ni más ni menos que su ropa, segunda piel. Canicas, tal vez, tabas. O piedras preciosas. O cada una con una historia, un momento, en piedra, de piedra. Un esfuerzo al agacharse. Ésta sirve. Los bolsillos van pesando cada vez más cuando decide sumar otra y otra.
Así comenzó.
Pero tiene un sentido, coleccionar piedra, migas de pan fosilizadas, cuentas, conchas, ramitas... Cada cosa que ha tomado del camino tiene su función.
Y ahora llega.
Suelta, suelta, suelta. Espaciada cada piedra. Una mirada rápida al suelo para ver como caen, se quedan, marcan el rastro, dejan la huella. ¿Dónde vamos? ¿Y eso quién lo sabe? Pero al menos ahora hay piedras. Anónimas para el resto. Unas piedras entre piedras. Pero para Pulgarcito son hito, señal, memoria.
Suelta, suelta. Pulgarcito va dejando trazas de sí mismo, leves e ignoradas para el mundo que le lleva preso, la vida que le arrastra lejos.
Me gustaría pararme, piensa. Pararme ya para ir a su encuentro. Volver la vista. Recordar. Comprender aunque sea tarde, después, a posteriori, el sentido del viaje, porque todos los viajes solo tienen sentido cuando ya has llegado, caminosehacealandar y nunca antes. Será verdad que lo tendrían, es el Destino dicen los que han llegado a su destino, pero no lo sabíamos. ¿Cómo lo ibamos a saber? No andamos, nos conducen, nos empujan. Anda pa'lante! Vamos! Sigue!
Cómo de largo es esto? Cuánto falta? Cuántas piedras más, tesoros, partes de nosotros mismos, ocasionales compañeros de viaje, momentos, podemos ir dejando tirados, detrás, abandonados, cada vez más lejos, cada vez menos reconocibles, cada vez más antiguos (muertos)...
Pulgarcito, digo yo, se quedará sin piedras. Seguirá andando, pero progresivamente más vacío, poco a poco, cada vez más desnudo y hueco. Sin cuentas no hay cuento, los ojos sin brillo, sin capacidad de reconocimiento, como ojos ciegos, pupilas como cuentas, piedras sin alma.
Pulgarcito rogaría entonces a sus captores, o a los que le destierran: "un momento, dame un momento".
Pulgarcito era el chico que tenía piedras o migas o canicas en el bolsillo. Cuando las suelte ya todas, si no vuelve a recogerlas, a reandarlas... quién es? Otro pobre niño perdido.

Morano y la deslealtad (seriously?)

Vale, no conozco la historia.
Sólo he oido la parte donde una persona es acusada de deslealtad y suspendida, y entonces se da de baja.
No sé exactamente de qué va (miraré)
Pero una cosa le quiero decir a todos los que como yo son peperos. La lealtad debe ser en primer lugar y ante todo con los ciudadanos (en este caso, tal vez con los mineros, no sé, no he leido la historia). El partido no es nada sino está para los ciudadanos. Y tiene que haber posibilidad de discrepancia, honrada, y de oposición, si hace falta, cuando se está defendiendo el bien general. Antes el bien general que el del partido. Y si el pp no es lo suficientemente democrático y flexible para dar cabida a los lealmente "desleales", muy mal asunto.
Esto suena (pero, claro, insisto, q no conozco el tema como para opinar en este caso concreto) a lo peor que podría pasar, q es esa mierda disciplina de partido que es el sistema de "sí o sí a todo lo que digo, porque el partido es lo primero". Pues para mí no lo es.

La Guerra Ha Terminado! ... revisado y por partes

Uy, se me ha olvidado mencionaros que ha terminado la Segunda Guerra Mundial!

El blog es así. Pasan las cosas, incluidas las que cambian la faz del mundo (o al menos del tuyo) y, oye, que uno está muy ocupado viviéndolas o sobreviviéndolas, y aunque tiene en la cabeza lo importante que es contarlo ("esto da para una historia") y se hace firmes promesas de transcribirlo (porque después de todo, qué es vivir sino contarle tu vida a alguien, empezando por tí mismo?), entre unas cosas y otras se acaba la guerra y no se lo has comentado a nadie. Y se convierte en noticia vieja, el equivalente en periodismo a comida que no fue usada en su momento y ha dejado de ser alimento para convertirse en fósil de despensa, basurilla, cosa que ocupa espacio sin merecerlo.

STREIK! o esto es la huelga en Noruega

"Chico conoce chica, chico se enamora de chica..."
Hemos oido esa frase mil veces para describir una historia de amor. Viva el reduccionismo! Lo malo es que sirve igual para resumir una comedia romántica de Katherine Heigl o "Romeo y Julieta" de Shakespeare.

Y streik es la palabra noruega para huelga. Huelga decir que decir huelga no significa lo mismo en España y en Noruega (hay juegos de palabras que son como tía desesperada diciendo "tómame"... vale, es fea, pero estaba ahí ofreciéndose y yo soy un pedazo de carne con letras... me puede lo fácil).

Yo todavía estoy intentando comprender la diferencia entre ambas huelgas.

Y aprovecho, para hacerlo, la hora que en teoría tenía que emplear en dar clase en Kjelsås porque ESTÁN EN HUELGA. Yo no. Yo soy pringaillo "vikar" (sustituto) y, como tal, no tengo derecho a hacer huelga. Soy esquirol, quiera o no, sí o sí. Porque para poder hacer huelga tienes que estar en un sindicato.
Probablemente os dé información errónea, porque ya os digo que estoy todavía enterándome de cómo funcionan las cosas.
Pero lo que entiendo hasta ahora es que la huelga la hace un sindicato y son los trabajadores afiliados a ese sindicato los que tienen derecho a seguirla. Eso y que mientras están en huelga, los trabajadores no cobran de su empleador, en este caso la komuna de Oslo (una komuna es algo entre Ayuntamiento y Diputación provincial, gobierno local/división administrativa). En su lugar, el sindicato les paga un 75% del sueldo, para que puedan ir a la huelga sin sufrir sus efectos económicos nocivos, y además el dinero que le paga el sindicato a diferencia del sueldo normal es dinero libre de impuestos, con lo que por ejemplo un "inspector" (cargo de la plantilla de un cole, no externo, que viene a ser como una especie de consejero pedagógico-jefe de estudios) me contaba que en un mes la huelga le puede costar unas 300 coronas (algo menos de 40 euros).
Así que a mí me contaron hace un par de semanas: "Rafa, que va a haber huelga. Tú no, porque no estás afiliado. Tú vienes como siempre".

Hace un rato leia el siguiente comentario en un sitio web q hablaba de la huelga en Noruega: "EL MALESTAR ANTE LAS POLITICAS NEOLIBERALES EN EUROPA Y EUA, SIGUEN GENERALIZANDOSE. EL SISTEMA AFECTA A TODOS."
Y he recordado aquello que decía Sócrates: "Sólo sé q no sé nada".
Vale, yo que no soy sabio ni discreto como él añadiría: "sólo sé q no sé nada, y tú ni eso (porque mira que eres bestia!)".
Qué oño políticas neoliberales si el gobierno es socialista! (y cuando digo socialista no me refiero al socialismo del psoe)
Y más, que la huelga la han montado en este caso gente como profes, enfermeros y bibliotecarios para pedir que les paguen MÁS QUE a otros trabajadores.
"Por qué cobro prácticamente lo mismo que un conductor de autobús cuando he tenido que estudiar años y él, no?". A mí eso me suena a no-se-me-mezclen, en un país que se caracteriza precisamente por la escasa diferencia en el sueldo entre un cajero de un supermercado y un ingeniero (hay diferencia, sí, pero menos que por ejemplo en España)

Vale, yo también soy bestia.

Pero sigo con esos datos sin aclarar que tengo ahora:
1. la huelga parece ir por etapas.

Que no hay acuerdo: el sindicato coge su lista de afiliados y dice "Jaimito, Juanito y Jorgito (les escogen, digo yo, por llamarse igual que los sobrinos de Donald), vosotros no váis a currar el martes".
Que sigue sin haber acuerdo?: nuevo vistazo a la lista, y ahora se suman Abril, Mayo y Junio (las sobrinas de Daisy, para que los niños vayan a jugar juntos)...
Y así hasta que una de las dos partes ceda.

No hay piquetes informativos (yo personalmente odio tener gorilas en la puerta de un sitio al que quiero ir, por la razón que sea, incluido porque no me sale de los cojones secundar una huelga que me ha impuesto un sindicato en el que no creo). No hay cortes de carretera (todo lo más, algún atasco como ayer cuando se paseaban por el centro de Oslo). No hay grandes manifestaciones... Un noruego me comentaba "tampoco quemamos coches", con toda su mala leche el muy casssshondo. Y Lolo, una francesa que lleva aquí la mayor parte de su vida, recuerda la diferencia entre esta huelga y una en la que participó en Francia cuando tenía 18 años....

El mismo tipo que me contó lo de q los sindicatos le pagaban el sueldo que dejaba de percibir mientras estaba en huelga me dijo "si todos pudieran hacer huelga cuando les saliera de las narices sería un caos... Esto es mucho más ordenado". Ya he dicho en alguna ocasión q si algo define a los noruegos (los sobrios) es la palabra "controlados".

Añado más a la cita: "sólo sé q no sé nada, y tú ni eso (porque mira que eres bestia!), y lo poco que sé se me olvida y lo confundo y lo malinterpreto (pero mira que soy bestia!... pero aún así, tú eres aún más, jajajaj).

2. No hay, que yo sepa, elecciones sindicales. Cuando empiezas a currar, eliges si quieres darle tu apoyo a un sindicato o no, y a cuál. Hay varios: el más representativo parece ser uno que llaman "el-o" LO. En Kjelsås sólo hay una profe de ese sindicato (o sea, q hoy está aquí y curra, aunq sin niños). Casi todo el resto son de Unio. LO ha llegado por su parte a un acuerdo ya con la komuna, pero Unio sigue resistiéndose.

Tengo que investigar más, pero no quería dejar de daros alguna noticia local, para que sepáis algo más y seáis tan bestias como yo y ni un poquito menos, : )

Gracias, por cierto, a Pilar y a Sergio por los comentarios, que si tuviera tiempo para contestaros ya había escrito otra entrada: sobre cómo se las gastan los noruegos, o en qué se gastan la pasta y en qué no. Hasta entonces, voy a hacer streik un rato del blog, para ver si así alguien me sube el sueldo por este curro (un aumento del 7% de 0 cuánto da?)

Sirena

Noruega en verano es una sirena. Aparece de pronto ante tu vista, preciosa, absolutamente deseable e invitadora, verde (su pelo está vivo, hecho de plantas y hojas, como algas, y lo adornan mil flores). Qué buena está, Dios mío! Su tacto es suave, fresco su aliento, luminosa su cara... Sus ojos son agua brillante. Sonríe y te da un salto en el pecho al verla.

En ese momento, pobrecito marinero (emigrante), no puedes sino enamorarte, jurarle amor eterno...

No sirve de nada que sepas que la sirena tiene una dieta rica en hombres de Murcia y Albacete, que meriende pringaos de Andalucía y de Madrid, que a lo mejor no tiene alma o corazón (como Dios, se me ocurre de pronto, que eso explicaría muchas cosas si es que como creo existe, y ahora me apunta mi amigo Luis, Petete de andar por casa, que eso creen los deístas, que es ser sin sentimiento, y que Einstein era uno de esos, que lo identificaba con las leyes físicas)...

Aunque sepas que va a cambiar.

En un tiempo cortísimo (pero el presente tiene tanta fuerza que niega el pasado y el futuro y mientras dura crees que es eterno aunque sepas que no lo es) es invierno. Y entonces...

Noruega en invierno es una sirena. Pero la sirena que te abraza en una presa fría, la que te absorbe el calor y la sangre, la que te arrastra al fondo abisal, a la oscuridad helada, al fondo sin fondo de ti mismo (y qué hay dentro de tí, sino negra nada, la negación de luz y calor y movimiento?). Te ahogas, te congelas, te paralizas, te mueres... Vale, que exagero, lo sé. Un noruego no reconocerá mi descripción, porque ellos también ven vida en el invierno de Noruega, y reciben la nieve con alegría, como fanáticos del esquí y del cross-country (mi lider, que es como llaman a una especie de mini-jefe de estudios q tienen en cada curso, me contaba que le encanta meterse en el bosque, y toda Noruega es bosque, si no montaña, con trineo y perros y esquís, perderse por sendas donde no van ni otros esquiadores, y construirse un refugio para pasar la noche, noches de menos 30 grados....).

Los noruegos tal vez sean seres anfibios, no como nosotros que solo sabemos respirar calor y luz, y viven contentos con esa alternancia de las estaciones tan marcada, tan salvaje, tan sobrehumana... como una sirena.

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En eso pensaba mientras recorría, solo como casi siempre (mucho tiempo estoy solo aquí, content que dicen los ingleses que identifica el estado de aceptación que no es resignación pero tampoco verdadera satisfacción tal como yo la entiendo y solo, o deprimido y solo, pero solo con una frecuencia asombrosa, q no sé si me está cambiando tanta soledad), el camino desde la casa de mi amiga/alumna, Torun/Turun, en Asker a la estación de tren, que Asker está creo como a 30 kms de Oslo, pasado Lynsaker y Sandvika. . Todos los caminos eran nuevos para mí, entre casas sueltas como en Galicia, de madera, entre árboles, y hierba y flores, y caminos de tierra y gravilla, de pueblo, y me sentí feliz de tener la oportunidad de estar aquí y ver esto, aunque fuera solo.

Jajaja, no os ahorro nada... "revele su rollo" q decía esa tienda de fotografía.

Y no saqué fotos, q debería, pero he encontrado esta en Google, q a lo mejor os dice algo (en menos palabras)

de nuevo de nuevo

(Si no leíste el post anterior, léelo... o no te enterarás)
O tal vez no... Ultimamente me he encontrado en varias ocasiones con gente a las que veo un rasgo de personalidad que me produce un rechazo visceral. Y apenas un segundo más tarde reconozco que ese rasgo me es muy familiar porque yo lo tengo, y en abundancia.
Es como cuando ves a un hombre que habla raro, como si tuviera una flema que le impidiera hablar con claridad, y automáticamente carraspeas, como si la flema fuera tuya.
Y la paja en el ojo ajeno te hace desear rascarte la viga en el propio, que ahora notas, limaduras de hierro en el cristalino. No eres capaz de pensar en otra cosa cuando algo se te mete en el ojo. Lo tienes que dejar todo, hasta que te libras de ella.
[Podría ser un mini-superpoder, sobre los que he estado pensando de vez en cuando: la capacidad de meter una mota, molesta mota, en el ojo de alguien. Es una forma perfecta de paralizarle, de incapacitarle, de impedir que haga lo que quiera que fuera a hacer. ]
Cómo impidió el atraco?: de pronto, el atracador empezó a tocarse el ojo, soltó la pistola de hecho, para tener las manos libres para poder hurgarse en el ojo, qué incordio, oño!, se me ha metido....
Como todos lo tenemos todo por dentro (mismos pecados, defectos, vicios, carencias), cada pedorro/pedorra que conoces es un espejo de tí mismo, de tu propia miseria.
Tal vez lo mejor es no parecerse a nadie. Y entonces pasará quizá con la repugnancia ajena como con los problemas ajenos, que los ves pero no te afectan, no tienen poder para tocarte ni para llevarte por su oscuro camino hacia la agonía.

de nuevo

Nuestra emigrante araña posee ahora un complejo turístico de varias plantas. Moscas de toda Noruega (no hay muchas, como los noruegos) vienen desde todos los puntos del país para disfrutar aquí de un merecido descanso (final).
Y es q se ve que mi amigo Luis se ha sentido influido por mis peticiones de clemencia o la personificación que le hice del bisssho.
Igual que a mí me influyen muchas de las cosas que piensa o cree. Incluso aquellas en las que no quiero estar de acuerdo.
Los memes se transmiten como virus.
Los sabios aunque tecnológicamente limitados de nuestros antepasados decían "dos que duermen en el mismo colchón se vuelven de la misma condición". Vale, yo no duermo con mi amigo, pero vivo en su casa.
El matrimonio feliz acaso lo sea por sufrir una forma de Síndrome de Estocolmo. Que cuente como cita de rafarrojas
A lo mejor para ser feliz hay que conseguir infectarse con los otros (el intercambio de fluidos suele ser agradable, creo, : ))
Hay que diluirse. Y entonces nos equivocamos poniendo en tan alta estima la individualidad y la originalidad y la diferencia. Y la deseada felicidad está en ser uno indistinguible del resto.

Bueno, dejo de momento de reinventar la rueda....

Una auténtica chorrada

Fijó en él la vista, con la mirada seria, y afirmó:
- Todavía tienes que realizar un importante papel ... de váter

Justicia?

La idea de la justicia presupone una falacia: que el bien tiene más poder que el mal.
(una cita by rafarrojas)

otro emigrante

Llega la primavera a Noruega y, con ella, el nuevo emigrante: es feo, chiquitín, y, si no negro, muy moreno.
Lo que le falta de tamaño, le sobra a cambio de laboriosidad: ¡hay que ver cómo se afana el jodío para buscarse el alimento! Dia tras dia intenta salir adelante, y vuelve a la carga sin importarle cuántas veces le destrocen el chiringuito que monta, un negocio tan leve, evanescente, que casi se puede dudar de su existencia. Pero ahí está.
Está dispuesto a quedarse con lo que nadie quiere, a ocuparse de lo que molesta a los ciudadanos de primera clase... Se podria pensar que eso da cierto valor a su existencia... (pero no)
¡Y lo que come...! Dejando aparte el asco que me produce, dudo que sirva para mantenerle con vida...

En todo caso, su presencia afea nuestra perfecta vista de barrio respetable y pudiente. Asi que todos los dias mi amigo Luis sale con un periodico a la terraza y limpia los resquicios de las telarañas que un año más ha colgado nuestro emigrante particular, la araña (pobriña mia!)

Nieve en Oslo - 2867

Una vez más (y van 348 o 6763, no sé) ayer nevó en Oslo (más en Nittedal). Y hoy también.
Todos los días me pregunto qué se me ha perdido aquí, y todos los días doy con la misma respuesta: la pasta. No es la única razón, pero sí la que hasta un lerdo como yo reconoce como prioritaria.
Ayer pensaba en mi situación laboral como la manta de un pobre, hecha a base de retales y trapos muy distintos y cosidos como Dios le dió a entender. Nada de funda nórdica en la patria de las fundas nórdicas. Si te tiras por la ventana de un quinto piso, espero que no intenten detener tu caida con esa manta, porque se deshacen las costuras tan rápido como las hilvanas.
Un ejemplo: trabajé un tiempo con un tío, emigrante pero de antes que yo, árabe o así (y aquí podéis ver el grado de mi ignorancia: puede ser kurdo, o pakistaní, o iraní, o irakí, o libanés, o vaya Vd. a saber! Hay millones y millones de ellos, más que noruegos). Dí unas cuántas clases a una chica. Me ofreció pagarme con un bono-regalo o un bono-descuento de unos grandes almacenes. "'stás de coña???"... Bueno, al final me pagó en dinero de curso legal... El sábado me ofreció nuevo alumno. El domingo y el lunes estuve intercambiando sms sobre el chaval en cuestión, la pasta, el lugar. Se supone que las clases empezaban hoy. Ayer por la noche me reenvió un correo diciendo que el padre del chico había decidido apuntarle a clases de refuerzo en su instituto (gratis, claro). Muy lógico todo, pero, como sea, yo me he quedado sin un alumno.
Ahora hay que soltar pasta (a lo mejor no). Impuestos en España y en Noruega. Todavía no sé cuánto o si tengo que pagar y dónde.
Me presentaré a las opos de profe de inglés en España. Apuntado estoy. Y hasta ahí el estado de mi preparación para el examen. Un Plan B que recibe trato de Plan Z. Ni un rato para estudiar.
Aquí es el tiempo de las søknadene (solicitudes de curro). Es como varear olivos (no lo hecho nunca, sólo lo supongo). Muy cansado, muy largo, y tienes que dar mucho palo para que caiga suficiente fruto para hacer aceite. Un ejemplo: sale un puesto de profe de español en un sitio donde las temperaturas llegan a los menos 50 grados. El puesto, en el insti de un pueblo que tiene unos 5000 habitantes, contando las granjas cercanas (3500, si no lo haces). La solicitud, vía web. Siete páginas de preguntas tipo "qué hacía Vd la madrugada del 15 de abril de 1987?", en un formulario propio que no sirve para otros institutos.
Qué día de qué mes empezásteis vuestros estudios? Y cuántos créditos suponen? Y qué nota media tenéis? Y cómo describiríais esos estudios?---- En noruego, vær så snill (por favor).
Y como varear olivos tiene un tiempo límite. No lo puedes hacer en otro mes o en otra época....
Así que: anda, ligero!
Y una amiga cumple años y su marido me pide que le haga una poesía,... Está muy bien que crean que soy lo que me gustaría ser y no lo que soy realmente, pero... y qué oño pongo? "Es grande sonrisa, de la que salen las palabras con prisa, mientras para el mundo entero guisa"? (no contestéis)
Y por cierto, que no me contestáis ya a nada. Sergio, último de Filipinas, resistiendo en la plaza.
Este blog parece casa abandonada, de tan desastrosa es la forma en la que la llevo... mucho chisme, poco orden. Me arropo en miserias, pero ni siquiera grandes y magníficas como tragedia shakespearianas... sino chiquitajas y feas.
Y si, que me he dejado sin terminar lo de las diferencias entre la educación norge-spania y la crítica de The Hunger Games... pero eso será otro día.
Lo mismo ese día también nieva.

Libertad, responsabilidad, y la p LOGSE - diferencias culturales con Noruega

Me gusta clasificar (encasillar, diría un crítico) a la gente. Ordenar el mundo en grupos.

- Están los idealistas, los soñadores, los que aspiran a lo bueno y lo bonito, ¡y se creen que pueden conseguirlo! Ahí incluiría a algunos de mis mejores amigos. Sus buenas intenciones son espectáculo hermoso, sus intentos hacen el mundo más acogedor, pero no porque realmente den el fruto deseado, sino otros que llegan de rebote: esperanza, quizá, o simplemente que ves que todavia queda bendita locura suelta.

- Luego hay una manada, una turba, una legión de imbéciles.... Los políticamente-correctos y los rolleras. Los que se adhieren a la última "bondad" de moda, no porque hayan llegado a su defensa por convicción propia, por haberlas descubierto por sí mismos, sino precisamente por lo contrario, por ser como todos, uno más en la masa de borregos,... O peor: los que no creyendo realmente en nada, sólo aspiran a quedar de guays... Aquí metería a los que rápidamente adoptan un discurso indistinguible de la propaganda ad hoc, y a los comisarios políticos que ven poder en juego, la posibilidad de quemar brujas, perseguir comunistas, excomulgar herejes, destrozar escaparates de judíos, ... lo que sea, lo que toque.... Y viva la ley de Lynch!
Muchos ven la belleza de los ideales y de los sueños del primer grupo y la malean y la utilizan a su conveniencia.

- Luego están los que reaccionan frente a lo que opinan que son chaladuras del primer grupo o falsedad del segundo. Los iconoclastas, los rebeldes, los cínicos y los descreidos. A mi me falta la grandeza de espíritu del primer grupo, y como ya ha quedado claro, odio a los del segundo grupo, así que supongo que me toca éste. Y sobre todo desconfio de los sueños ("sueños son").
Los de este tercer grupo se creen que para permanecer en la "safe zone", ir sobre seguro, tienen que negar la validez de muchas de esas aspiraciones a lo sublime, ideas peregrinas, porque levantar los pies del suelo suele llevar a los grandes bofetones (probad si no a andar sobre el hielo en una calle noruega en invierno). Esos apoyarán gobiernos de tecnócratas, porque parecen usuarios del sentido común y no de la trampa de la demagogia.... (o no).

Desde que decidí buscarme las papas como profe, me he encontrado hasta la extenuación con los tres grupos. Es más, me he visto obligado a estudiar la filosofía pedagógica imperante y a vivir con sus efectos de forma directa.

En algún momento, alguien pensó que la educación podría mejorarse dejándo más margen de maniobra a los alumnos (a costa de los profesores), dando más importancia al refuerzo positivo (y eliminando todo lo que sonara a refuerzo negativo: desde el azote en el culo que nos daban nuestras madres, hasta cualquier otra forma de castigo, incluyendo la disciplina, que ya sabemos que que nos obliguen a cualquier cosa es algo poco satisfactorio y nos frustra... y de pronto los profesores tienen que emplear más tiempo en convencer con juegos y diversión y actividades emocionantes y entretenidas a los chicos, como vendedores de coches usados "tenemos unas letras preciosas que le van a venir muy bien, ya verá... le traigo la llave del conocimiento y nos damos una vuelta... y se lo dejo tirado de precio, de esfuerzo, de trabajo... "). También dijeron que la enseñanza tenía que ser significativa y que el profesor no podía limitarse a enseñar contenidos, áridos y descontextualizados, sino que tenía que EDUCAR, con mega-mayúsculas, "fomentar en el alumno, a la vez, el amor a la Patria, la conciencia de la solidaridad internacional, en la independencia y en la justicia; será democrático..., será nacional..., atenderá a la comprensión de nuestros problemas, al aprovechamiento de nuestros recursos..., contribuirá a la mejor convivencia humana"


sigue en breve

cine y vida: el guión, el trailer y el spoiler. parte 2

(Esto de escribir así, a trompicones, y de pronto varias entradas en un solo día, es un mal invento. La gente lee lo último q pones... si no es muy largo.... y, oye! que ya he cumplido!... Poco inteligente por parte del que escribe, q satura al lector, y luego lo mata de hambre durante días).

3. He aprendido que en las películas

(digo en las películas que se pueden llamar películas, no en esas otras mierdas que pueblan las pantallas y son ejercicios de cómo gastar dinero sin cuento... sin cuento. Como le tocaba hacer a Richard Pryor en "El Gran Despilfarro", que para acceder a una herencia multimillonaria tenía que ser antes capaz de desembarazarse de 100 millones de dólares en un mes sin que quedara rastro de ellos. Y algunos productores de Hollywood son verdaderos maestros en ese arte)

en las películas no hay nada superfluo: si la cámara te muestra al principio que al prota le cuesta abrir la puerta de su casa, en algún momento de los minutos que quedan de peli ese aparentemente caprichoso detalle resultará tener un efecto fundamental en el guión.
Y eso me lleva a conceder una importancia mística-cósmica a cosas en teoría insignificantes (eso hacen los supersticiosos)
Y a desconfiar de ellas y a temerlas: la gangrena, la septicemia que acabó con la vida de nuestro héroe empezó siendo una pequeña heridita que se hizo mientras cortaba una rebanada de pan en la cocina. Supuestamente, un rasguño.... Pero en el minuto 86 de la peli, la enfermedad se ha extendido, y ahora no es algo nimio y desechable. Es la muerte que llega al galope, y los cascos resuenan en cada latido acelerado del corazón. Así razona el hipocondríaco. El diablo está en los detalles, dicen.
Me consolaré de mi cobardía pensando que es propia de gente con imaginación (claro que es una imaginación sin utilidad práctica, no vende libros sólo sirve para dar la tabarra).

Hoy una compañera mía, de la que he intentado hacerme amigo sin acabar de conseguirlo realmente, me explicó la razón de ese extraño "techo de cristal (a prueba de balas y cabezazos, cristal ahumado de ventanilla de coche mafioso)" de nuestra relación.
Ella tiene 30. Yo tengo 46.
Y no pinto nada con gente de la que "podría ser padre".
Conocido amigable, sí, pero no para ir a una fiesta, o para introducirme en su círculo de amigos. Qué jodidamente lógico y razonable. Si yo hubiera llegado a Noruega con 20 y pico, o incluso con 30 y pocos, probablemente ahora estaría repleto de planes y amigos. Ahora llego ya sin capacidad para ser tenido en cuenta: un señor de mediana edad (oño, por qué no soy capaz de asumirlo, de creérmelo?). Bueno, es lo q es. No merece la pena amargarse por eso.

Es una chorrada, lo sé. La heridita que te haces cortando el pan...
(La depresión es una forma de gangrena del sentimiento)

cine y vida: el guión, el trailer y el spoiler. parte 1

1. El hombre joven es el trailer de la película del hombre viejo.
Como todos los trailers, nos lleva a engaño, porque nos hace desear ver la versión larga (que luego resulta que es larga y pesada y que ya gastó todos sus cartuchos de amor, humor y, en definitiva, guión en el video-clip que la precedió)

2. Me repito tanto que lo que dije ayer es spoiler de todo lo que digo hoy y lo que pueda decir mañana.

en la piscina de los pequeños

Si os digo que me he leido cuatro libros en una semana, diréis cosas como "uh, cómo lee este chaval!" y pensaréis que soy un tipo intelectual y sesudo, un mussshasho cultiva'o...
Ahora si os digo qué libros son esos, rápidamente cambiaréis de opinión, porque son (como podéis ver en las imágenes de al lado) literatura menor, si es que se pueden considerar siquiera literatura. Un cerebro poblado, sí, pero de naderías superficiales e infantiloides.
Es como bañarse en la piscina de los pequeños, donde el agua no alcanza al pecho. Y alguien podría incluso decir que no es agua, que ese calorcito que tiene es sospechoso y el color... es tan amarilla el agua normalmente?
Pero mientras, vadeas en el caldo sintiendo los pies firmes en el suelo de mosaico clarito, compañero de los infantes, un poco avergonzado del placer de chapotear sin hundirse, de mojarse sin nadar... Qué hace un hombre hecho y derecho en ese charco? A lo mejor es un poco retrasado, de esos que no llegan a crecer nunca....
Frente a eso, leer a Victor Hugo, los diálogos de Platón, el Zarathustra de Nietzsche, el proceso de Kafka... eso es alta mar, aguas profundas...
Pero en el océano hay corrientes y remolinos y bichos sueltos, abisales, que te pueden comer a mordiscos, y hay falta de luz y frío y ahogo.
El océano es demasiado grande, y peligroso, y oscuro, y no le importa un bledo si no le sobrevives. No acabo de ver la ventaja, si no es para que alguien diga de tí "es un curtido lobo de mar (de letras)".

Jack Campbell es un soldadito metido a escritor. Marine, creo. Como lo fue Heinlein, pero sin su talento. De España me traje los tres primeros de esta serie "La Flota Perdida" que trata de una vuelta a casa accidentada. Las naves de la Alianza luchan una batalla que parece ser la última contra sus enemigos, los Síndicos (capitalistas salvajes o soviéticos salvajes, los extremos se tocan), con los que llevan pegándose más de 100 años. Un hombre, Black John Geary, surge como el líder de la vapuleada flota para conseguir su huida. Y luego la narración de sus batallas: en formación delta o alpha o epsilón o... los cruceros de batallas, los destructores, las naves auxiliares... disparan sus rayos, explotan las minas, lanzan su metralla... "aye, aye, sir".... Dicen que refleja muy bien la disposición de las naves en las batallitas.... Luego, resulta curioso ver cómo se tratan los militares entre ellos, en plan oficial y caballero, y la de veces que salen las palabras "honor" y "valentía" y "responsabilidad" y "sacrificio", y los protocolos de sus reuniones, y la forma en que plantean sus discusiones que no es como lo haríamos nosotros, pobres civiles, porque rara vez llaman a las cosas por su nombre...
Bueno, en resumen, que tras leer los tres primeros en español en enero, ahora he comprado el cuarto aquí (y son seis)... y repite lo mismo una y otra vez, y no aporta nada nuevo, pero igualmente llena el tiempo en el autobús.
Y voy acumulando como cromos, los volúmenes de ese subgénero de la sci-fi, la space-opera: en el Seafort de Fentucci (oscuro tipo que acaba siendo el Supremo Líder, aunq jura y perjura que no quería) y en la Honor Harrington de Weber (maciza superestratega que además es BestFriendForEver de la realeza, ella, mira si es guay y divina de la muerte!).
Y luego un escalón por encima en cuanto a argumento y calidad literaria, en mi enano favorito, el Miles de Lois McMasterBujold, al que sus tropas seguirían hasta la mue'te (y yo también, que cae bien el jodío), y en lo de Chanur de Willis con la chica leona (cuidado con dejarte llevar en el catre que como te arañe la espalda en un momento de pasión te dejará hesssho unos zorros)....
Ah, y John Scalzi, el actual presi de la SFWA, el gremio de escritores USA, que sacó "La vieja guardia"... No estaba mal. Pero oye, q todos esos militares se quejan mucho de la política pero todos acaban metidos en cabildeos, también en este caso.
Y por supuesto, Heinlein, que todavía no sé de qué iba o si iba de algo, fundamentalista o libertario, o fundamentalista libertario, en plan yanqui individualista a ultranza pero que acaba metido en luchas y guerras. Si viviera ahora Heinlein, sería del Tea Party?
Y ese otro Michael Cobley, del que acabo de leer la trilogía (o escribes tres o no eres nadie): The humanity's fire, que vende ecologismo, que está tan de moda....

Y de Percy Jackson ya conté lo que pensaba en http://rafarrojas-lanadaylafuga.blogspot.com/2010/11/percy-jackson-y-harry-potter-parecidos.html

Ineficiente (sin contrato)

Imagínate que la gente no empezara a trabajar con contrato, que su relación con la empresa empezara un día entrando sin más en la oficina y durante un rato apretara unos cuantos botones de las máquinas, o se dedicara a ordenar algunos papeles, o atendiera por teléfono (como Dios le diera a entender) a algunos clientes o proveedores de la firma.
Lo haría sin poner todo el corazón en ello, porque no sabría si se iba a fijar en él el empresario, o si lo hacía, si sería para decirle que no volviera o, por el contrario, para encargarle alguna pequeña tarea más (y quizás aprovecharse de él un rato más).
Y tal vez, después de meses o años de pasarse regularmente por las instalaciones, de asumir funciones y responsabilidades, podría empezar a considerarse empleado de ese negocio....
Suena a sistema poco eficiente, inseguro, bastante idiota.
La tasa de absentismo y abandono sería brutal, porque ... oye, que no cobro un duro! ni siquiera sé si estoy aquí realmente, con todas las de la ley, o es circunstancial visita, azar...

Así de estúpidamente está planteada la amistad entre la gente, siendo algo tan importante.
Quién trabaja para la amistad, quién pone toda su alma en el trabajo, cuando no sabe si tiene un puesto, si va a recibir contrapartida, si hay una verdadera relación al final?

Conocemos a los demás y nos guardamos, precavemos, nos esforzamos tan poco, porque nadie quiere jugarse el tipo, sacrificarse, en un trabajo del que no se ve el contrato.

Y ahora imagínate que en la amistad se firmara un contrato, como hacen los niños muy pequeños: "quieres ser mi amigo?". Y con el contrato en la mano, dieras todo lo que tienes, te rompieras los cuernos en una empresa común. Es lo que aparece en las películas y en las novelas, buddy genre, y lo que todos deseamos. Un contrato. Pero somos muy listos nosotros y no nos comprometemos con nadie.

Colonia

Los pensamientos en la cabeza son como la colonia a granel. Dentro tienen todo su olor (levanta un segundo la tapa), pero al aire se disipan insignificantes, moléculas sueltas sin fuerza.
(otra cita chorra de rafarrojas)

Por delante o por detrás... una cita by rafarrojas

"Hay dos clases de personas. En algunas, la conciencia va dos pasos por delante de sus actos, controlándolos. En otras, va tres pasos por detrás, lamentándose". Una cita by rafarrojas.
(Poniéndolo entre comillas casi parece que es asunto serio y no verdadera pamplina)

To be AND not to be, esa es la cuestión

"Ser Y no ser, esa es la cuestión"


The incredible hulk, 1978.
El fugitivo, 1963.
El inmortal, 1970.

Todos quieren algo de ellos. De Bruce Banner, la fuerza, el poder de los verdes biceps. De Richard Kimball, el orgullo (de atraparlo) y, si me apuras, la justicia (Tommy Lee Jones, al menos). De Ben Richards, la vida eterna (imagínate un Bush q durara mil años... y mil guerras"del Bien", Oh Dios Mío, que diría la de Friends).

La vida de nuestros héroes es la huida.
No, la vida es lo que sucede mientras huyes, lo que te pasa mientras haces planes. Porque como diría un rolleras o Fito Paez (q tiene un puntito rolleras también): "lo importante no es llegar, sino el camino". Y la vida del fuerte, el inmortal y el cirujano, es una sucesión de episodios casi costumbristas [y me vienen a la cabeza ahora Quantum Leap, 1989; Sliders, 1995; Lost in Space, 1960... "Caminante no hay camino,// camino se hace al andar en el continuo espacio-tiempo").
Y en teoría también, su vida es soledad. Pero, en cada nuevo capítulo (los de Kimbal eran actos, como en el teatro) forjaban amistades, asistían a eventos, milagro!, de amor verdadero.
"El extraño es el amigo al que todavía no conocemos" (por seguir con las frases hechas, como aquellos de "Al otro lado de la cama"), y el extraño verde, el perenne (nunca caducifolio), o el inocente-presunto-culpable, cuando se van dejan pañuelos blancos al viento, lágrimas de despedida, o abrazos fraternales, mientras les desean sinceramente la mejor de las suertes.

Y yo aquí en Noruega, viviendo una vida en condiciones de provisionalidad, mi propia huida a lo bestia (y por qué Bill Bixby no escapó a otro país?) y la huida es una negación continua de sitios y lugares (y de las personas que hay en ellos). Pero luego dicen que si no hay nada más definitivo que lo provisional, o si no q se lo digan al que se agarraba al borde de la balsa en el Titanic. Y es la Nada está sucesión de experiencias que no habría tenido si hubiera seguido en mi sofá jerezano?

Ya lo veo!: una serie de televisión, "El emigrante"!
"-Ramiro Romerales es un hombre perseguido por la hipoteca, el paro, los problemas de los distintos miembros de su familia, por los todosytodas y los salvadores de la patria que gastan 82.000 euros en hacerse un cuadro (Bono, y no el de U2) mientras el Congreso decide reducir los salarios de los funcionarios...."

Fuga a Noruega, donde nada te alcanza. Ni el idioma.

He pensado que lo podría interpretar un actor guapete, como éste que he puesto al lado. (fundamental que pese 84 kilos, para que dé el tipo!).

Y por cierto que Christopher George, el actor que encarnaba el inmortal, murió en el 83, a los 52 años (qué inmortalidad más corta!). Ahora el desencarna también la inmortalidad, pero tumbado, que es cosa cómoda, aunque aburrida (y eso que el papel exige que sonría mucho).

Y ahora que se lleva tanto hacer la revisión de los cuentos de toda la vida (tenemos dos Blancanieves en camino, la patochada a mayor gloria de la madrastra Roberts y la gótica de la especializada en poses a lo James Dean mientras liga con vampiros y se hace la confusa-desgraciada... o la serie Once Upon a Time,... q, por cierto, me gusta mucho porque soy así de ñoño)... Por qué no una versión postmodernista del cuento de la camisa del hombre feliz?

"Ramiro Romerales era un campesino sanote y buenhumorado que vivía tranquilo, arando su campito sin camisa (el hombre feliz está moreno que te pasas, al menos de cintura para arriba), pero el secreto de su felicidad es codiciado por un malvado presidente de Comunidad Autónoma que reduce los beneficios sociales de sus súbditos...." Se Busca!

Esa historia no podría transcurrir en Noruega, porque se nos quedaba el actor hecho un cubito... Bueno, salvo que fuera noruego, que ayer, con unos 5 grados, había en la terraza de al lado uno tomando el sol sin camisa (sería feliz?)

elecciones - un comentario

acabo de ver las noticias en la tve internacional sobre las elecciones.
me gusta Ónega.
me gustaría como él llamar a las cosas por su nombre.
ya os dije q soy pepero. Pero para que lo sepáis, eso no es lo que me define fundamentalmente como persona, ni marca indeleble, ni supone que lo soy hasta el punto de comulgar con ruedas de molino. Sólo que les voto y que confio en ellos más que en otros... Soy yo, antes q nada. Libre.

No han sido buenos resultados para el pp. Lo vendan como lo vendan.
En Asturias, hay una división de los votos de los de centro-derecha. Y entre el cambio de hora, que las elecciones no han coincidido con ninguna otra (locales o nacionales), q han sido anticipadas, que los asturianos tienen que estar un poco hasta los huevos (por unas razones o por otras), lo cierto es que ha ganado el psoe.

Y Cospedal hacía mal su resumen cuando decía: "en Asturias ha ganado el centro-dcha sumando los del foro y los del pp". Porque se paró ahí... Si aplica ese razonamiento en el norte, que lo aplique en el sur: los de centro-izquierda han ganado allí, sumando los votos del psoe a los de iu.

Siento mucho que el psoe no se diera el gran galletón en Andalucía. Intento todavía entender porqué les sigue apoyando tanta gente. Lo menos que se puede decir de los de ese partido (dejo fuera a sus votantes) es q llevan purricientos años en el poder, y eso no es bueno, porque el poder corrompe y es un peligro no variar.

Tambiæen podría decir que no creo que Andalucía sea una comunidad que vaya bien, que haya avanzado como debiera: que alguien repase donde se encuentran los mayores indices de paro y pobreza de España... y no tienen ya la excusa de "haber heredado oh tacatá-tacatá ..." que a estas alturas lo que hay es todo responsabilidad suya.

Si me dejo llevar un poco más por las visceras, pienso en todos esos apoltronados, grises, anodinos, ineficaces, trapicheros, corruptos, buenos para nada.... Ennnnn fin, pero no lo haré.

Me viene a la memoria la imagen de la que fue Consejera de Educación en una reunión de todos los EQUAL de España diciendo muy contenta que Andalucía iba a seguir recibiendo pasta comunitaria... como olvidándose de que si Andalucía era merecedora de ayudas se debía a que estaba EN PEOR situación que otras comunidades que habían aprovechado mejor las anteriores ayudas para superar sus problemas y que ya no podían seguir yendo de pobres y desamparadas. "Oh, Andalucía necesita limosnas, qué guay, qué buenos somos!" Semejante idiota!
Andalucía con los socialistas ha sido mucho anuncio de Qué Guay Todo y poca realidad que lo sustente, y mucha gilipollez, empezando por la del tipo de "el viceconsejero o la viceconsejera comunicarán al presidente o a la presidenta ..." que ya sabéis q me pone de los nervios.

Claro que hay individuos que por una razón o por otra son del PSOE y son estupendos. Porque suele pasar que los individuos, siempre distintos, tienen cualidades que superan a los de los grupos en los que estn aparentemente incluidos. Lo de Voltaire "todas las generalizaciones son idiotas, incluida ésta". Y yo sería fundamentalmente gilipollas si juzgara a alguien sólo por su voto.

Pero el partido en su conjunto y su actuación en la comunidad andaluza.... en mi opinión, mediocre cuando no lamentable.

Y volviendo la vista a los peperos. Que no sé hasta qué punto no dice algo sobre la elección de Arenas como representante del PP, el hecho de que los resultados no sean mejores.... Y si mi partido fuera menos de Supremo Lider y más de Cualquiera Es Todo (como ocurre en el mucho más democrático a efectos internos de IU, con todo el caos que eso conlleva).....

No, no hemos ganado. Y habrá que ver qué pasa ahora.

Aunque por intentar ver lo positivo: tal vez sea bueno que el PP no sea tan-tan poderoso, que no se olvide de que hay que currar, que hay que hacer mucho, convencer y no sólo vencer, etc... Así q malo para Andalucía, pero quizá bueno para el conjunto de España.

Y me fío, también lo digo siempre, de los de IU, infinitamente más que de los del Psoe, porque tal vez como no han conocido el poder, todavía no están maleados y guardan ese espíritu puro y virginal de izquierdas que tan necesario es hoy, como siempre. Necesitamos una buena izquierda, para que nos de todo lo que le pueda faltar a la derecha, para que nos lo recuerde, para que nos atempere, para ver las cosas desde otro punto de vista. Lo dice un pepero que se va a la cama, aun confuso, digiriendo estos resultados.
Y vosotros qué pensáis?

Ciclotimia y nuevas lecturas

Ah, la ciclotimia tiene sus cosas buenas!
Por si no lo he dicho antes (q lo habré hecho, porque me repito como corresponde a mi avanzada edad y mi estado creciente de descomposición neuronal), hacemos el idiota afanándonos por ser felices, porque la felicidad (como el cadáver de tu enemigo) pasará por tu puerta, sí o sí, cada cierto tiempo indeterminado, tarde o temprano.
A mí me ha llegado esta mañana de viernes. Luce un brillante sol azul (o sea, frío, pero luminoso igualmente). No queda casi hielo por ninguna parte, así q se cierra la veda de los resbalones aparatosos y ridículos. Las rubias nativas lucen vestiditos primaverales, lo que resulta más agradable e inspirador de la estación que ver surgir florecillas o brotes verdes de hierba (soy urbanita y un punto salido).
Pienso en los pequeños regalitos que hacen los ángeles guardianes que tenemos cada uno. Invocamos a los ancentros de forma inconsciente con nuestros deseos y ellos nos los dan porque se ve que han perdido la capacidad de decir no o porque tienen un curioso sentido del humor o sencillamente no tienen ni idea y les resulta más fácil darnos un gustito que discutir sobre las consecuencias...
Y de repente peso 84 kilos. No sabéis cuánto tiempo desee volver a poder mirarme el mondongo sin tener que hacerlo usando un espejo, jajaja. Y ahora, qué? Sigo siendo el mismo tío en absoluto guapo que he sido toda mi vida. Antes por lo menos podía culpar a mi sobrepeso de la ausencia de gritos femeninos en mi camino suplicando por un hijo mío.
Y lo que me han dado los dependientes de la tienda de deseos no es exactamente lo que quería, como pasa con los colores de los jerseys en el Cutre Inglés, que no sé q tienen las luces del Palacio De Al Fondo A La Derecha que afecta al espectro visible y creías que era marrón como tu pantalón, pero no...
Supongo que no adelgazo, simplemente me reduzco: The Incredible Shrinking Man, Ageing Man, que los viejos o se amojaman o se ajamonan, y yo ya he pasado de la fase de "me he acordado de cerrar la puerta?" a la de "me he acordado de comprobar si me acordé de cerrar la puerta?"... Lo sé, parece la misma cosa, pero no lo es. Es otra vuelta de tuerca, un giro más en el remolino de la edad que te traga hasta de profundis, el alzheimer de la ancianidad.
Pero haré como los niños que hacen sucesivas murallas de arena en la playa mientras sube la marea. "Tengo 30 años, ni uno más" dice el chaval que ya anda por los 33 y levanta ese muro falso que come la realidad en avance. "Que sean 35, y me planto", mantiene ahora que se le viene encima la ola de los 40. "Ok, 40, es mi última oferta", asegura dispuesto a resistir a ir más lejos en un nuevo intento condenado al fracaso...
So, now lets call me a 45 not-handsome but pretty attractive guy, lol. Anyhow, the next wave is curving over my head already, ready to wipe me out and wash up my hopes of being what I was for a little longer.
Es el colmo del esnobismo, cambiar a mal inglés para expresarse, pero, oye, que España y yo somos así, señora (hasta que la marea me ahogue con flemas de ochentón, quiero decir)

2. Y ahora lo que realmente (en absoluto) os puede interesar: lo último que he visto y de lo que puedo dar noticia.
Lecturas:

Vale, este para mí total desconocido Barnes, ha escrito un librito sobre la libertad y la comunicación. La idea central, un mundo donde la gente tiene un chip en la cabeza que les conecta a unos con otros y una IA que les gobierna y comunica: un meme, un virus de la mente, que establece cómo se vive y para qué. Y los humanos que quedan libres del control "parental" y aislados de la uni-mente son perseguidos y cazados. Para qué sirve la libertad?
El librito (no es más que eso) resulta curioso.
Supongo que los que no escriben más que un libro descargan cualquier cosa en él, como en maleta de emigrante que sólo va a hacer un viaje y sale ya, y no como viajeros habituales que llevan equipajes específicos con las tres cosas que necesitan, sin más. Y por eso las novelas de novatos resultan un poco cajón de sastre y tienen ese aspecto desastrado y caótico, con buenas ideas junto a verdaderas vulgaridades.

Un comic, con guión de G.R.R.Martin! oño, esto hay que leerlo. Si has leido las novelas de Game of Thrones, te esperas un argumento como dios manda. Pues, a pesar de los dibujos de un español, bastante potables, el comic es un pestiño en absoluto original: entrevista con el vampiro, un puntito gore-sesssuá, y aquello se queda en ná de ná... Un ratillo de pensar ...y si los malos, poderosos ellos, fueran un poquito buenos? porque mola lo del poder.... Kakita o papel de kakita de usar y tirar.
Pride of Baghdad, del autor de Y:The last man.
Una historia biiiien contada. Un cuentito. Y los dibujos, monos. Hablando de daños colaterales.
The guardian, de Joe Haldeman.
Seguimos con los scifi. Éste que fue presi del gremio en los Usa y que escribió la paz interminable y la guerra interminable, ha escrito también el que acabo de terminar (ya os dije que me paso el día en tranvía, autobús y tren). Una historia que no está mal, pero sobre todo que es casi más novela histórica que scifi. Una madre y un hijo huyendo de un mal marido/padre por Estados Unidos a poco de terminar el siglo XIX.... Bien escrito, una idea sobre multiversos, un vistazo a la época...
Dos pelis con oscar (respectivos premios a la añoranza:)


La de Woody, Midnight in Paris, cortesía de piratebay, y en el cine, The Artist.
Midnight in Paris, Paris era una fiesta de Hemingway, incluyendo a todos los retratados allí y a un Hemingway prototípico (no era chulo, es que realmente se lo creía, y escribía bien y enseño a muchos a hacerlo con frases cortas o contundentes, pero era un pedorro y lo fue hasta su muerte, por cansancio supongo de su propia soberbia y suficiencia). Actores cojonudos: Brody calca a Dalí. Y Wilson es Woody pero más joven y más guapete. Y el genial Woody es un optimista, que cree que los amores se suceden y se superponen, a modo de compensación por su falta de constancia... pero yo no lo creo... creo que es más normal que el engañado sufra más y además luego se quede solo y jodío... Pero es agradable mantener esa esperanza de que habrá más descosidos para el roto....
Nostalgia de tiempos mejores, que no sé si lo fueron, pero que en todo caso ya sí que no lo son.
Y luego, The Artist. Una historieta maja. Un cuentecillo de nuevo. Agradable, pero en absoluto nueva. De tan poco original su éxito se basa en una historia que recuerda a las de mi apreciado Harold Lloyd, mezclado con Ha nacido una estrella (versión de los 40) y con esa del aviador cineasta que trataba de un productor de cine. Incluid si queréis Alfred Hitchcock y los tres investigadores en el Castillo del Terror. El prota, un francés al que solo delata el origen una vez un encogimiento de hombros muy francés, y que hace de William Powell con perro Asta de Thin Man incluido. Lo mejor, el final feliz, la sonrisa de los protas (dulce ella, como Loretta Young con pecas). Pero cuentecillo, sin más.
Y la pregunta sería: ya no hay nada más? lo mejor a lo que se puede aspirar es a la revisión de mejores épocas? Y si se merecen tantos oscars siendo películas menores, será que es que el nivel medio del cine ha descendido tanto que hay que irse a remedos de otras cosas para encontrar algo salvable y meritorio?

Ahora me tengo que ir de la biblio (cierran a las cuatro). Lo siguiente que estoy leyendo es la serie de Percy Jackson entera... ya os contaré... y si no queréis que lo haga, siempre os podéis quejar amargamente, : )
Y cuando me llegue el ciclo bajo, os daré la razón en lo de que este blog mío es una purita porra y que mi diario privado no tiene nada que interese a nadie.

Hoy no.

Enfermo, muerto y vivo

La semana pasada estuve enfermo. Tenía fiebre, 38,8. Hacía tiempo que no pasaba por algo semejante, desde pequeño. Las tiritonas, el pensamiento ido, casi delirante, yendo de un absurdo a otro, sin posibilidad de centrarse o avanzar. Si dormirse es sumergirse en el agua y estar dormido es bucear, esto era como haber caido en un remolino, medio ahogado, medio a flote, entre dos mundos muy distintos, aire y agua, sin estar en ninguno.
El sistema sanitario de Noruego del que ya me podría beneficiar funciona así: empiezas pagando por su uso hasta que alcanzas una cierta cantidad de gasto en el año y a partir de ahí es gratuito. Quiere decir que si vas al médico lo pagas, y luego lo vuelves a pagar, y tal vez lo vuelves a pagar... pero si sigues necesitándolo y ya has gastado, no sé, 100 euros?, a partir de ahí el Estado se encarga de la cuenta.
Eso supongo que elimina esas salas de urgencias de las que "disfrutamos" en España, con la "mama" que tiene dolores (acompañada por caterva de familiares), los padres primerizos con el niño q no come bien, el Míguel que se ha lastimado y no sabe si tiene un esguince en el tobillo con la Yoli haciéndole compañía...
Porque aquí la gente evita ir al médico, creo. Yo lo hago. Ni siquiera he buscado cita con mi médico de cabecera.
Y las medicinas cuestan.
Así q hay que estar sano, si se puede. Y si no se puede, aguantar y rezar porque pase. Y ya si no pasa... no sé, supongo que entonces habrá q ir.
Los médicos de aquí, por otro lado, tampoco me inspiran mucha confianza. Una de mis mejores amigas ha estado malísima. Estuvieron haciéndole pruebas durante dos meses casi. Y dos meses después todavía no tenían un diagnóstico claro. House no vive aquí, parece.
Nunca he sentido más "homesickness" (nostalgia) que cuando me he sentido "sick" (enfermo). He deseado estar allí, esperando en esa bulliciosa sala de enfermos más o menos graves, aburrido pero tranquilizado por el conocimiento que de esa no me muero, todo lo más recibiré una charla sobre la estupidez que hago cuando visito urgencias sin tener ninguna dolencia que suponga riesgo inminente para la vida... Y luego tal vez me acerque a la farmacia de al lado de casa y compre sin receta algún antibiótico que me saque de este rollo en unos días... Y tener a alguien a quien transmitirle mis "aaaaaaay" y mis "estoy fatal" y "me duele" y.... en vez de estar en Noruega, país maravilloso en todos los demás sentidos, pero no pensado para quejicas y dolientes...

Y mientras esto sucedía se han muerto dos personas que han hecho mi vida un poco más feliz o más bonita o ambas. Se ha muerto uno de los hermanos Sherman, los creadores de musicales Disney, como Mary Poppins o El libro de la Selva o los Aristogatos, o de otras como Chitty Chitty Bang Bang.
Se ha muerto uno de los que puso voz a Baloo explicándole a Mowgli, que sólo tenía que buscar "lo más vital"... toda una filosofía vital envuelta en música entre el boogie y el jazz primero de Nueva Orleans... una maravilla. A quien le debo tantos ratos de alegría.

Y se ha muerto también Jean Giraud, Gir, Moebius... Un puñetero genio del dibujo, el único tipo que se me ocurre en el mundo del comic que tiene dos estilos totalmente distintos y ambos totalmente personales:
sus dibujos del teniente Blueberry

...y no me gustan las historias del Oeste, aunque como en el caso de la ciencia ficción me he tragado incluso lo que no me gusta. Y tampoco me gusta ese estilo concreto de dibujo, demasiado enmarañado para mi gusto, que se inclina más por el dibujo más limpio de la línea clara, o como el otro de Moebius, el de Arzach:

Y Moebius también demostró su talento en la parte visual de mil películas de ciencia-ficción y fantasía como Alien, El Quinto Elemento, Willow,...
Qué talento, oño!

Y pienso que estos dos muertos están infinitamente más vivos que yo (desde luego, según esa definición de la Segunda Vida de Manrique, por la fama, pero también por el peso que tienen en las vidas de gente como yo.

Y aquí algo que dibujé (copié) de "La Venecia Celeste" de Moebius hace unos 10 años y ya lo había puesto en el blog, pero me perdonaréis que repita mi copia, que me quedó medio bien, como homenaje personal al maestro


Y gracias a los que me leen y a los que comentáis (Pilar, Meme, semilla, Hou) porque casi me da la sensación de que participo un poco más en la vida, porque existo en las de otros.

Y un añadido: que esta enfermedad me ha dejado un poco más delgado aún. 85 kilos. Y cuando hacía todas esas citas sobre lo gordo que estaba pesaba 104... casi 20 kilos menos... peso lo que pesaba cuando tenía 20y...