Terminator, la IV, el Maquinismo y la ciencia-ficción (primera parte)

Ya puedes ver la 4ª de Terminator. ¿Merece la pena?
Seamos realistas: si eres de los que ven "ese tipo de películas", la verás aunque te la ponga a caldo... Y, si no, dará lo mismo que te insista en que el guión podría haberlo escrito Shakespeare, ¡tan lleno está de pasión y poesía!, o que es tal vez una de las más interesantes reflexiones
sobre el destino de la Humanidad que se haya planteado recientemente.... no irás a verlo... ¡naah!, ¡antes muerto que faltar a los prejuicios!
Aparte de que, ya siendo del todo sincero, ni lo escribió Shakespeare, ni es elucubración sesuda y reveladora...

Futuro Pasado. Ludismo vs Maquinismo- De hecho, la idea de Terminator ni es nueva ni original. Es una visión del futuro de lo más pasada (¿lo coges?, lo coges?....).
Comienza más o menos con la 1ª Revolución Industrial, cuando Watt inventa la máquina de vapor (de doble acción, he visto que la llaman), Stephenson la locomotora de vapor, y algún empresario listillo las aplicaciones de estas nuevas máquinas a la producción(y así a la producción de pasta para su bolsillo). Las máquinas, parecía, podían sustituir a los hombres, costaban menos a la larga, y se dejaban tratar inhumanamente sin problemas. Y proliferaron, en lo que se llamó "maquinismo".
Entonces, muchos obreros que se veían ya en la pxxx calle, en vez de
echarle la culpa a los empresarios avispados, se lo echaron a las máquinas.(A eso se le llama "inteligencia humana"). Y apareció el movimiento ludista (por un tal Ned Ludd, personaje semilegendario) que se oponía a toda clase de tecnología. La disolución violenta de una manifestación de trabajadores en Nottingham que pedían trabajo y un salario más justo, tuvo como respuesta el incendio nocturno de sesenta máquinas de tejer medias. O según expreso aquel intelectual del ludismo ajusticiado en 1817: "Máquina, mala. Yo quemo máquina mala". Ver http://es.wikipedia.org/wiki/Ludismo
Y si al ludismo, que tiene dos siglos, le sumas un puntito de animismo (el mismo animismo del pollo que insulta a su ordenador o ama platónicamente a su moto o a su coche), una cierta paranoia («Quis custodiet ipsos custodes?» que decía Juvenal, ¿quién vigila a los vigilantes?) y algo de política ficción (que un político de ficción se parece al empresario listillo del siglo XVIII en que su fin último es sacar pasta y está deseando deshumanizar a sus sometidos), ya tienes historia para rato.

Repasaré (por eso de coleccionar conocimientos chorra, documentados), las veces que sale el tema de la "máquina mala" en el cine reciente. Empezaré con mis dos frases favoritas: "Dave, tengo miedo" y "Destruir a la familia Robinson".
1968, "2001: A Space Odyssey" de Stanley Kubrick. Guión Stanley Kubrick & Arthur C. Clarke. Desde Hal se espera que los ordenadores tengan la voz humana pero de MacDermott (el impávido inexpresivo de aquella serie de tv "Hotel"). Otro ejemplo, versión femenino, es la voz de la Nave Nodriza en el juego Homeworld: "Mo-thership". ¡Ah, y ser extremadamente educados! Con educación se puede hacer cualquier cosa (porque eso es lo que tienen las buenas maneras, que abren puertas... al vacío espacial, incluso). Se pueden decir cosas, por ejemplo, como "Doctor Chandra, Doctor Chandra, le ruego encarecidamente que no me toque las pelotas. Doctor Chandra, si no le parece mal voy a proceder a triturarle con esta sierra mecánica..."


1998, "Perdidos en el Espacio" de Stephen Hopkins. Con William Hurt, Mimi Rogers, Lacey Chabert, Heather Graham y Matt LeBlanc entre otros. La película está basada en la serie estadounidense emitida entre los años 1965 y 1968, con el mismo título. Me encanta lo fácil que es pervertir a un robot. Tú le pegas una calculadora a la chepa con una orden "destruye"... y toda la inteligencia artificial/software carísimo del bisssho se convierte en la capacidad intelectual de un segurata de discoteca (...) "m'a mira'o mal" : "Destruir a la familia Robinson". Lo fetén habría sido ponerlo con la voz del doblaje en español, de Juan Carlos Bustems, pero lo he sacado de Youtube y estaba en inglés.

A estos dos se le pueden sumar otros dos también famosos: la nenita psicópata de la Corporación Umbrella en Resident Evil y el androide cabrón de Alien que tiene instrucciones secretas de la compañía (división militar) para usar a los trabajadores como recipientes de las cucarachas espaciales.

1990, "Clase de 1999" de Mark Lester. Profesores ciborgs que cascan a estudiantes rebeldes y tal vez se pasan un poco (hasta el punto de arrancar miembros... la letra con sangre entra)
1983, "Juegos de guerra", de John Badham. W.O.P.R., un superordenador ultrasecreto al que el mando militar norteamericano ha otorgado el control del arsenal nuclear para evitar «errores humanos» en caso de conflicto bélico, está a punto de provocar una guerra termonuclear global al responder a lo que un chaval (Mathew Broderick) cree que es un juego de simulación.
1982, "Tron". El MCP "Master Control Program" es el superordenata de la empresa de software ENCOM que aspira junto con el malvado directivo Ed Dillinger a DOMINAR, CONTROLAR, POSEER, GOBERNAR, SOMETER... etc. Y lo van a hacer repartiéndose (y mezclando), ambos mundos...




2000, "Planeta Rojo", de Antony Hoffman. Con Val Kilmer, Carrie-Anne Moss y guión de Chuck Pfarrer y Jonathan Lemkin. Ya tenemos robot multifuncional en préstamo de los Marines USA que tras un pequeño aterrizaje de emergencia en la luna (marterizaje? aresrizaje?) se le va la olla y se dedica a cargarse a la tripulación. Su excusa: sobrevivir... y hasta ahí tiene razón la pobre Amy (de "AMEE", Autonomous Mapping Exploration and Evasion) que la tripulación trata de remover su sistema de energía antes de que colapse. Esto activa su programación militar y Amy se transforma en robot asesino.
2002, "Infiltrado" de Gary Fleder. Con Gary Sinise, Madeleine Stowe, Vincent D'Onofrio y Tony Shalhoub. Basado en "Impostor" de Philip K. Dick.
UN INCISO: Philip K.Dick era 1. un tío con mucho talento 2. un pobre hombre que debió fumar demasiada maria o meterse a saber qué en Berkeley y acabó absolutamente pirado 3. un paranoico neurasténico izquierdista yanqui que siempre escribía sobre conspiraciones y miedos (en plan Orwell pero con el punto individualista propio de los intelectuales pseudorojos de Berkeley). 4. El autor que, junto con el recientemente fallecido Michael Chrichton, más argumentos ha aportado a las pelis de ciencia ficción americanas, y normalmente siempre con el tema de "la ciencia avanza que es una barbaridad ... y normalmente acaba siendo y haciendo justo eso: barbaridades". FIN DEL INCISO.
En Infiltrado-Impostor, hay androides que estallan en plan terrorista suicida. La cuestión es si lo es el prota, Gary Sinise, que por su parte intentará demostrar que no lo es, que es humano de pro, "mayormente p'a que no le maten", mientras le persiguen unos y otros. Una película muy buena y muy angustiosa.

1995, Asesinos cibernéticos -Screamers, de Christian Duguay. En esta cinta también basada en un relato de Philip K. Dick, en un lejano planeta minero devastado por una década de guerras, unos androides que solamente se distinguen de los humanos por sus particulares chillidos siguen dando morcillas (o convirtiendo en morcillas, con gran profusión de sangre y casquería) a los pobres humanos. Caso claro de robots que quieren ser califa en lugar del califa y humanos en lugar de los humanos. Como en la siguiente historia famosísima de Dick, Sueñan los Androides con Ovejas Eléctricas, en los que los androides se resienten de ser unos pringaos siendo realmente más listos, fuertes y capaces que los humanos que son sus jefes (bienvenidos al mundo laboral, replicantes).
1973, Almas de metal- Westworld, de Michael Chrichton. Primera película como director de otro aficionado a contar que las máquinas "Se Pueden Volver Contra Tí", originalmente médico bostoniano y posteriormente autor de éxito y hasta productor de series de televisión (E.R., Urgencias): Michael Chrichton (q, por cierto, se murió hace poco). El famoso pistolero, Yul Brinner, enseñando jeta positrónica, difícil de matar cuando no le da la gana de que le maten, persiguiendo al que sólo quería pasarselo bien: "Joeps, cómo se pone, y sólo porque quería pegarle unos tiritos....!" Hubo continuación, pero no con Chrichton, 3 años más tarde, "Futureworld" (Mundo futuro) (pero también con el vaquero calvorota).

Transformers. Continuación: cine onomatopéyico

Me da miedo pensar que el cine se vuelve onomatopeya.
Involuciona, como el Algernon de Daniel Keyes.
Le faltan palabras, cada vez más.
Así que cuenta sus historias con onomatopeyas y efectos especiales.
Pero pocas historias pueden ser contadas con Zas! Bum! Crash! Chof! Gluglu! Piiiiii!
..... Bueno, sí: Transformers.
Historias de subnormales para subnormales.
"'Tá guapa, tío. Er nota escapa en el coshe a toda lesshe y le disparan, zas, bum, crash...." Etcétera.

Agggh!

Todo lo que Transformers tiene para ofrecer

La foto de Megan Fox

Fin de lo que Transformers tiene para ofrecer.

NOTA DEL AUTOR DE ESTE BLOG, en la duda entre sus dos cerebros:
Tal vez no sea tan poco.
La chica está muy buena... ¡Gggüenísima! ... y lo sabe... y hace todo lo posible por estarlo y resultarlo... y lo consigue, bastantes veces... aunque de una forma bastante típica... imita a Angelina Jolie y a Belluci, pero le falta el talento real de esas otras... es como más insulsa, más de Penthouse, más vacía... Aunque, oye, no discriminemos a las personas tontas... sobre todo si son tías y están buenas)

NOTA 2 DEL AUTOR DE ESTE BLOG, sobre un término engañoso:
"Me gusta el cine de acción".... Lo llaman "acción", cuando no quieren llamarlo "falta de argumento", "ausencia de guión", "vacío de interpretación", "historia nula". A cambio, tienen tiros, muchos, y estallidos, y carreras, y coches, y movimientos de cámara muy rápidos, casi histéricos...

NOTA 3 DEL AUTOR DE ESTE BLOG, sobre tener talento pero no usarlo como artista:
¿qué sentirá Michael Bay con respecto a esta película?: Ha ganado una pasta, seguro. Ha practicado su oficio. Le han visto porrón de espectadores..... Y ha hecho una película de usar y tirar (pero tirar rápido y lejos).

¡Al fin! Una (dos) poesía(s) con premio.

VIDA

Al final, pájaro en mano:
escuálido alfeñique,
canario deslucido, desnutrido
saco de huesines, tres plumas.
Cabe en la mano,
y miro allí a la palma
todo lo que pudieron
crear mis manos.
Los ciento volando
marcharon de uno en uno
volando, al Sur,
a lo lejano,
en bandadas volaron todos
hacia el sol y las playas
doradas.
Ya no puedo siquiera
soñar con ellos,
los de las grandes alas,
magníficos sueños,
porque se fueron todos.

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Creo que tiene que haber
un Universo enteramente formado con las cosas que faltan,
donde viven las ausencias y las pérdidas
encuentran su sitio:
mi vida en el exilio, calcetines sin pareja,
amigos que se fueron,
palabras que se escapan antes de ser pronunciadas.
Allí existirá el tiempo que sangró sin darnos cuenta,
dejándonos huecos, cáscara de memoria.
Allí lo ilimitado, lo eterno, lo completo.
Porque esto no puede ser todo.
No puede ser sólo esto.

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Estas dos poesías recibieron un accesit en el último concurso "Barbate Lee", organizado por el Ayuntamiento de Barbate. (más detalles en http://www.barbate.es/index.php/component/content/article/1-latest-news/121-educacion)
Con el permiso de los de Barbate y mi agradecimiento, publico ahora en este blog una poesía de las de verdad (de las que dan dinero, aunque sea poquito). En realidad eran dos distintas, y fue casualidad que metiera la segunda que es la que al parecer me hizo merecedor del premio según los que lo juzgaron.
Ya sabéis (y si no sabéis os lo digo) que tengo la sana intención de ganar pasta escribiendo. No sé cuándo ni cuánto. Algo de pasta al menos. Lo justo para creer que no soy un-pringa'o-que-escribe-de-gratis-y-que-a-nadie-interesa (especimen de la misma familia que el-colga'o-que-habla-solo, pero en versión impresa)....
La gente de Barbate me ha dado 200 leuritos, una hospitalidad que no tiene precio y ciertas esperanzas hacia el futuro. (Gracias especiales a Antonio, Mariló, Marilú, y demás familia...)

Cita e insomnio

"Los ronquidos son el rugido de los motores del sueño" (by rafarrojas)

...yo tengo un problema de starter... casi las tres de la mañana y no arranco...

Una idea para un spot de coca-cola y su asombroso origen

Este es el spot presentado (jugándose el todo por el todo) en una reunión para conseguir trabajo como creativo en una agencia.

VOZ EN OFF: TEST. COSAS INDISPENSABLES PARA UNA FIESTA

La cámara se mueve para ir acercándose a una figura sentada en una silla. Y mientras se oye la voz de una mujer q recita:

Whisky, Ginebra, Vodka, Tonica,....

Sigue enumerando bebidas mientras la cámara se acerca lo suficiente para ver que la voz corresponde a la figura sentada, que es la de una mujer y que la mujer está desnuda.

Cuando se ve claramente se para la voz de la mujer y su enumeración, como si esperara o no se le ocurriera nada más, y de nuevo la voz en off del principio pregunta:

QUÉ LE FALTA A ESTA MUJER?

y se oye a muchas voces, como de público, contestando "la ropa, la ropa"

Y entonces la voz contesta

COCA-COLA. NUNCA PUEDES IR A UNA FIESTA SIN COCA-COLA
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Vale, esa es la idea para un spot. Lo curioso es que esa idea se me ocurrió mientras dormía.

¿Qué cojones tengo en la cabeza? (Posibilidades: coca-cola, mujeres desnudas, necesidad de trabajo, creatividad insatisfecha....)

Maldición

Maldición:

Que las bolsas con las que recoges las cacas de tu perro estén llenas de agujeros que te hayan pasado desapercibidos.

limpieza

un día cualquiera en que te sientes particularmente ahogado por los residuos-recuerdos-basurilla... la verdadera espuma de los días.... decides hacer limpieza y tirar cosas.
Requiere valor. O todo lo contrario, requiere cobardía, miedo a seguir superado en número, tú representante del Presente y lo que Es, y todos los chismes y cachivaches representando lo que Fue y el Pasado, y enfrentados te ganan porque tú eres uno (y cobarde) y ellos muchos.
A la limpieza ayuda la suciedad, la capacidad del polvo de cubrir con una capa de camuflaje la superficie del terreno o del tiempo, porque el tiempo no es liso como nos puede parecer a simple vista, sino poroso e irregular, lleno de huecos y detalles, y sólo el mismo polvo lo iguala todo y lo deja terso y perfecto.
Estamos llenos de basurilla, somos fábricas de basurilla.

esquizo

Nada más fácil que perder la cabeza.
Toda la vida pensando que el mayor riesgo era quedarse calvo o tener problemas de cadera o las arrugas.... y aquí está toda mi generación salvada a duras penas por el Prozac, por el Lexatin y el Orfidal.... A un paso de la depresión, a dos de la angustia vital, a tres del desequilibrio bipolar, a cuatro de la crisis de ansiedad...
Este dibujo que por cierto es el que más me gusta de todos los que he hecho nunca, se llama Esquizo. Mi jefa en el proyecto CERES lo vetó porque era demasiado negro para ponerlo en la web (hablando de enfermedades mentales):


Y en la época en que yo también visité al experto sanador (tienes dos opciones: el rolleras alias psicólogo o el pastillero aka. psiquiatra... a mí me tocó el rolleras), escribí algo que creo que también es bueno, pero con lo que no he ganado ningún premio. Se lo dedico a todos los que creen estar solos en su dolor (mental), el peor que hay.

SOLEDAD DEL LOCO

Golpean desde dentro el cristal opaco de los ojos
pensamientos encerrados,
gimen huracanes inmensos que arrebatan asideros al alma,
y nadie oye, espanto, nadie.
En el vacío del cráneo
no se transmite el sonido,
ni se escucharán tus gritos
cuando asustado llames en tu auxilio.
La soledad se nota más cuando tienes miedo.
Y hoy sabes que el chocar de la carne, ahí afuera,
(los labios, las manos, el pelo)
las voces, viento de palabras como hojas al viento,
todo eso está lejos, tan lejos.
Hoy podrías morirte por dentro
y serías anciana que nadie sabe que se ha muerto,
pero sin gatos que maúllen tu muerte.
Hoy podrías estar agonizando.
Tras la mirada, la mente
es náufrago de sí misma,
y sus restos baten,
sin que nadie se aperciba,
contra el cristal opaco de los ojos
olas furiosas,... impotentes.

(una poesía de rafarrojas)

El sacrificio definitivo

He hecho el sacrificio definitivo, ése con el que sólo un héroe o un santo se atrevería.
Behold! ¡Mirad! ¡a qué me he expuesto!, ¡que estoy soportado estóico!:

más dinero, más salud, más respeto ajeno, más control sobre mi vida, más libertad....


Y aquí estoy sufriendo, como decían los de la Mandrágora, "como un gilipollas, madre, como un gilipo-o-llas".

Es duro dejar de fumar.

Llevo 10 días.
Diez días definidos por lo que les falta, como el frío, días vacíos...
en los que rara vez pienso en otra cosa, en que ya no podré estar con un cigarrillo entre los dedos....
¡Cuántas veces se me quedaba pegado a los labios y, al intentar dar una calada, me quemaba entonces los bordes de los dedos!
Y cuando iba cargado con bolsas y no podía sacármelo de la boca y me ahogaba.... cualquier pensaría que dado que ese mismo humo es lo que respiraba continuamente no debería representar ningún problema seguir haciéndolo...
Pues no: me ahogaba, y estaba deseando soltar la carga (en cualquier parte, de cualquier modo) para poder sacarme de la boca los gases lacrimógenos portátiles.
Y cuando al fin lo conseguía, después de respirar, .... daba otra calada! Así es.
Y ese humo que se mete repentinamente en los ojos, y te quema la pupila. Un dolor agudo, picante.

No soy masoquista, creo. De hecho, no soporto el dolor. ¿Es síndrome de Estocolmo entonces? O como mujer maltratada que a pesar de todo lo que ha sufrido aún recuerda con cariño a su abusador....

O tal vez, a juzgar por estos mismos diez días huecos, sin nada destacable que mencionar excepto la ausencia de algo destacable, necesite el dolor, la esclavitud, la pena, la maldad.
Una especie de perversa ley de compensación universal: ¿quieres ser Jack London?, ¿quieres ser Poe?, ¿quieres ser Hemingway?... conviértete en un puto borracho, en un triste ejemplo de ser humano alcoholizado y finalmente, si quieres nota, suicídate... Córtate la oreja y sufre como un cabrón, son requisitos indispensables para pintar Noche Estrellada (y, sí, también puedes suicidarte: <<el señor Vincent respondió: "Me he disparado un tiro....Esperemos que no haya fallado....">> cuenta Adeline Ravoux, hija del dueño de la pensión Ravoux en Auvers-sur-Oise, donde vivió y murió Van Gogh). ¿Quieres ser uno de los padres fundadores del movimiento beat? Ya sabes: Jack Kerouac murió el 21 de octubre de 1969, a los 47 años de edad, de una hemorragia abdominal masiva, consecuencia de sus excesos con el alcohol, pero su carrera hacia la autodestrucción había comenzado mucho antes... ¿Quieres ser un icono de la belleza, Marilyn, quieres ser un cantante eternamente recordado, Jim Morrison...?
Porque el sufrimiento es contable, relatable, pintable. La tranquila alegría, y la burguesía, no tienen olor (lo que se gasta en desodorantes para no revelar el vulgar olor humano). Pero la peste, la podredumbre, la miseria... ¡qué rápido, con qué violencia y contundencia no se enseñorea de nuestras napias!, ¡cómo invade lo fétido las fosas nasales como un océano acre! ... La mierda tiene más presencia que la tímida lavanda (es insoslayable).
Ahora imagina La Muerte de Ivan Ilich o Crimen Y Castigo o Ana Karennina y quita de ellas todo lo que es doloroso (humano), penoso (humano), lastimoso y patético (humano)... (¿Que Disney queda?)
Nos definimos como los autistas por sus estereotipias (y la mano vuela al bolsillo donde, ¡mierda!, ya no hay paquete... y sientes el dolor de la pérdida, redoblado como el de un viudo que por un segundo ha olvidado que lo era.... y, por cierto, aquellos paquetes que se clavaban en la carne a través del bolsillo del pantalón, ¡quién iba a decir que el cartón pudiera resultar tan duro!, ¡cómo se clavaban en la carne sus esquinas al sentarse o si llevabas el bolsillo repleto!)...
Nos empeñamos en sufrir. Como cuando llevamos ese mechero al que ya no queda gas o piedra o yo qué sé, pero lo cierto es que por mucho que le demos y le demos a la ruedecilla no escupe llama ninguna, y tenemos el dedo gordo ya con durezas a fuerza de intentos fallidos... Empecinados.

10 días llevo. No soy nadie. Ni siquiera fumador.

P.S. Y por cierto. Me cago en los empresarios del tabaco, mafia legalizada.

The Authority, problemas con el poder (que no la autoridad), y también: ni policías ni ladrones

Esta es la portada de la edición que Norma Editorial ha hecho de la obra de Warren Ellis y Bryan Hitch, The Authority, (volumen 1) al que cabría aplicar lo que se decía de un comic español anterior, Harakiri, "humor bestia y sangriento"... aunque puedes suprimir la referencia al humor.

En el tomo 2 de esa recopilación de The Authority, en el que Mark Millar pasa a ocuparse de los guiones se recogen estas perlas, el verdadero ideario del comic: "¿Por qué los supertipos nunca van detrás de los auténticos hijos de puta?". Engineer, miembro (no miembra) del grupo y una especie de ciborg definitivo, aclara "¿Cómo podéis esperar que salvemos a la gente de amenazas extraterrestres y que luego miremos a otro lado cuando los dictadores de la Tierra cometen genocidios?". Y en una entrevista entre un presidente de los USA (cuyo dibujo se parece a Clinton) y el líder de The Authority, Hawksmoor, el presi yanki le recrimina al supertipo "los asuntos internacionales son demasiado delicados para este enfoque tan torpe que vosotros le habéis dado. Ese tipo de situaciones quedan fueran de vuestra jurisdicción". A lo que el mega-mazas super poderoso contesta "no somos un supergrupo de cómic que se ve inmerso en peleas sin sentido con supercriminales absurdos mes tras mes para preservar el orden establecido".

Y aún última cita, una entrevista de un periodista con el mismo Hawksmoor:

Pregunta: Creía que los superhéroes se dedicaban a llevar los calzoncillos por encima de los pantalones y a rescatar gatitos´... No recuerdo ningún comic en el que masacraban a sus enemigos y amedrentaban a líderes mundiales para obligarles a adoptar políticas más favorables para con sus ciudadanos...

Respuesta: Cree que los chinos se habrían retirado del Tibet pacíficamente si no creyeran que mis colegas y yo íbamos en serio?

(para ver más sobre el comic: http://es.wikipedia.org/wiki/The_Authority o www.guiadelcomic.com/comics/authority.htm)

No sé si este comic es el espíritu del siglo (como la superheroína, Jenny Sparks, fundadora de The Authority, fumadora empedernida, muy aficionada a la bebida y al sexo ocasional, y taqueadora constante), pero me sirve para hablar de lo que quiero.

Yo tengo problemas con la autoridad. O tal vez debería decir con el poder.

La RAE, aunque ya no es lo que era desde que permite cosas como "edila", define autoridad como " Prestigio y crédito que se reconoce a una persona o institución por su legitimidad o por su calidad y competencia en alguna materia.... aunque sea también . f. Poder que gobierna o ejerce el mando, de hecho o de derecho." Mientras que para el término "Poder" la Rae presenta estas acepciones: "Dominio, imperio, facultad y jurisdicción que alguien tiene para mandar o ejecutar algo.
2. m. Gobierno de un país.
3. m. Acto o instrumento en que consta la facultad que alguien da a otra persona para que en lugar suyo y representándole pueda ejecutar algo. U. m. en pl.
4. m. Posesión actual o tenencia de algo. Los autos están en poder del relator
5. m. Fuerza, vigor, capacidad, posibilidad, poderío.
6. m. Suprema potestad rectora y coactiva del Estado."

Todo el mundo habla bien de las fuerzas y cuerpos de seguridad del Estado... Los guardias civiles, los policías nacionales, los autonómicos, los locales, son nuestra defensa contra los Malos, los Perversos, los Criminales, los Facinerosos.... Vale. Y sí, no vivimos en "un mundo de cascadas de colores... mágico mundo de coloooor" (desde Disneylandia, Walt Disney presenta:). Luego reconozco su necesidad.

Pero no me gusta. No me gusta. No me gusta.

Sí, no querría encontrarme con un atracador, un violador, un psicópata, un macarra, etc.... pero oye, tampoco quiero tener tratos con policías ni fuerzas y cuerpos de seguridad. Soy jodidamente injusto en esto, lo sé. Es más, el marido de mi amiga Magda y a veces quiero pensar que también amigo mío, Jose, es poli local de Jeré de la Frá. Un tío estupendo, de ésos que a los dos segundos de conocerle piensas "he aquí una buena persona". Y luego están esos otros tres poli locales de Ssssshiklein de la Frontier, a cual más majete y amigable. Y unos policías nacionales que me presentó Mario, con los que estuve en una barbacoa. Y... bueno, habrá miles de casos de buena gente que accidentalmente trabaja como represora, castigadora, fuerza institucional, señor con porra,... Y sí, gracias a ellos, me veo un poquito más libre de malosos y miserables y más seguro....

PERO.

Que no.

Que me diga alguien si siente ese orgullo por las fuerzas y cuerpos de seguridad del estado aquel al que le paran en la autovía porque iba a 130 en vez de a 100 kms por hora "Ay, Dios mío, la multa!"... O si siente afinidad y felicidad de ver al policía que se inclina y da dos toques en la ventana empañada de nuestro coche, al que nos hemos ido, pobrecitos de nosotros, con nuestra novieta (tenemos 20 años y ni un duro para ir a ningún otro sitio, como decían los Inhumanos) a hacer "cochin'" (o lo que es lo mismo "cochinadas en el coche"). "Papeles", (una sola palabra y que efecto tiene sobre las tripas). Que me diga alguien si le gusta la sensación que le produce cuando llega a una calle y la han cerrado y allí está "el guripa", que no tiene por qué dar explicaciones para prohibir tu paso...
Una diferencia entre un atracador y el policía de control del aeropuerto es que el segundo te devuelve el reloj después, ¡qué bien! Pero ambos te lo piden, disponen de él, de tí, de lo que haces, "por aquí no pasas sin hacer lo que yo te diga, cómo yo te diga, cuándo yo te diga..."

Veo a uno de los malos y pienso que es una amenaza y no hay límite: puede matarte, violarte, robarte. Están en lo alto de mi lista de Gente A La Que No Quiero Tratar Ni Encontrarme. Pero una vez que han pasado todos: desde el psycho-killer al vulgar chorizo o drogota que no tiene ni media torta, llegan los otros. Los que también son, potencialmente, una amenaza, quién sabe si para tu bolsillo (multa, multa, multa... y el que esté libre de pecado que tire la primera multa) o para tu integridad moral, por esa sutil humillación de "represento el poder, yo soy la fuerza, yo te puedo hacer que me enseñes lo que no quieres cuando yo quiero, te puedo parar, preguntar, meterme en lo que haces, ....."

Y eso que reconozco el valor de los guardias civiles que se juegan el tipo con tanto hijoputa que hay por ahí (ojalá se mueran todos los etarras), reconozco que ellos viven jodidos y sin ganar lo que merecen (si no pueden ni sindicarse), reconozco la necesidad de que existan porque desgraciadamente en la realidad hay Mucho Malo Suelto por Ahí, reconozco que son gente normal haciendo un trabajo cualquiera como podría ser otro, y que hay mucho incluso mejor de lo normal porque quieren servir, hacer el bien, ser campeones de los débiles....

PERO.

Tengo problemas con la autoridad y con el poder. De dónde quiera que venga.

Vile bodies, by Evelyn Waughn

Let's begin with my apologies to all of you who don't speak English. And, on second thoughts , my apologies also to those who DO speak English.
For both, the responsible is my English teacher, Sonia, to whom I made the promise of writing an essay on Vile Bodies (by Evelyn Waugh) in English. Address your complaints to her.

As I told the other day, reading for me is not a pleasure but a necessity, something born of obligation and rarely of desire. The satisfaction it provides come from finishing the task. But even tough, it is like an arranged marriage: in the beginning you don't know your partner (don't wish to, at all), but after 20 years of marriage, sometimes u find yourself, suddenly, feeling something amazingly tender for the former stranger who have shared your bed for so long. Ok, Vile Bodies is boring, tiresome the assignment, a load of bricks... but, hey!, its "my" load of bricks. My arranged wife has moustache, fer sure, but it's her/my/our moustache.

At the end, you will find a sort of familiarity with the novel, the same way his protagonist share a shelter, a drink and the company of a girl, with the very same guy who have cheated him (what was it? £500?), the sucker and the swindler, the awfully bored student and the awfully boring homework, the reader and the story.

The story is about a boy, a wretched rich, a misfit who fits perfectly in a posh place... ok, finished with the oxymorons.... But so it's the story, an 320 pages of oxymoron.
Adam is a twenty something who plans to marry his girl, Nina, but cannot 'cause he is broken. He plans to become a writer, and earns his living with that, but he cannot again 'cause the custom officer burns his novel. (He at the end learns not to plan)
On the other hand he is a lucky fellow. He screws the girl, lives with no money, has the luxury of hope....
He and the rest of the people lives in a tightrope, on the edge, on the uncertainty... whirling and spinning like the cars in the motor race where Adam and his friends (Miles, Schwert and Agatha) went... Who could have imagined that Miss Runcible would ended at the steering wheel of one of the race speedsters? And who could have imagined that the drunk lady could be at the head of the race, winning? And who could have imagined that she could outrun the Italian favourite? And who could have imagined that she'd crashed miles later with an statue? (ok, whether you could or could not, I have spoiled for you already)

There is a long tradition of literature of the rich and the famous, the preps and the posh: for instance, The Great Gatsby by Scott Fitzgerald, Less than Zero by Easton Ellis, The Bostonians by Henry James... What, the social class is conflict, thus it's a literature issue... What Tolkien (who like Waugh, converted into Catholicism after the war) called Beautiful People (elves) is as the Young Bright People, an aristocracy doomed to disappear, a high-class life style vanishing quickly, fading away... leaving the inhabitants of that world disoriented, guided only by primal instinct from party to party, bored to death.

Deaths. There are two. They are not regrettable. They live by the sword, died by the sword (the sword of emptyness, of frivolity, of stupidity)

The only one who knows, who understands what's going on, is the Jesuit priest. And his words are the

.... it will continue

elecciones europeas: el pp gana (23 escaños), el psoe pierde (21)

Cuentan que en una ocasión, en tiempos de la Guerra Fría, se enfrentaron un deportista soviético y uno estadounidense. El estadounidense ganó. El Pravda (la Verdad), periódico de los soviets y órgano de su propaganda, contó la noticia de la siguiente manera: "El deportista soviético ganó la plata. El representante del imperialismo yanki quedó penúltimo".
Ahora es el tiempo en que todos los políticos salen a contar la historia según la ven o según quieren que la veamos, y a veces-muy rara vez-prácticamente nunca- según les ha venido (cuando se estrellan hasta el punto de morirse de pena y asco). No tiene importancia lo que cuenten. Los que les apoyan son como amantes: aspiran a todo, se conforman con cualquier cosa. Los que no les apoyan son como vecinos antipáticos, te odian cordialmente sin conocerte realmente (ni ganas).
Cuando el político de turno lea su Pravda particular no estará faltando a la verdad, además. La política no va realmente de ideas, ni tan siquiera de ideologías. Va de emociones, de caracter sanguineo. Vive en las vísceras, rara vez en el cerebro.
A lo mejor no deberían llamarse Partido Popular o Psoe o Izquierda Unida. A lo mejor deberían buscar nombres más acordes con lo que realmente representan.
Un ejemplo hipotético de una realidad paralela, : ) Allí encontramos al Partido de los Serios y Formales, al Partido de los Rolleras Guay, al Partido de los Ilusos Agresivos, por ejemplo.Y sus programas, esos que la gente (me incluyo) rara vez lee (jamás completos) en esta realidad, pero en aquella sí, porque se plantearían teniendo en cuenta las verdaderas características que identifican a sus votantes. dirían entonces cosas como: "el partido de los serios y formales es la elección de las familias bien, de los padres Disssney, de las niñas monas, de los chicos estudiosos, de los ejecutivos de tirantes... ¿Quieres ser así? Ir al club a jugar a paddle, tener coche chulo, trabajo profesional reconocido? Viste bien, sé burgués, vota Psf. Sólo te pedimos que si quieres otras cosas lo hagas en secreto, que niegues la mayor, antes hipócrita que desviado de nuestro sueño de corrección y pulcritud. Puedes ser un perfecto hijoputa siempre que seas educado, puedes despreciar a los demás pero sólo si a cambio ganas pasta, tienes éxito y produces bienes y servicios"; "en el PRG defendemos que cada persona es un mundo, que no llores por no ver la puesta del sol porque las lágrimas te impedirán ver las estrellas, y en definitiva cualquier cosa que queráis que defendamos si sois bastantes como para obligar a otros a pensar así, miembros y miembras, que nosotros somos los guays, los que parecen y aparentan ser muy abiertos y muy solidarios y muy políticamente correctos (aunque jamás te obligaremos a serlo realmente, basta con fingirlo). Quedar bien está garantizado. Si crees que no tienes estilo suficiente para ser un ejecuta, te gusta censurar a los demás pero no tienes el valor de defender individualmente tu criterio, éste es tu sitio. No te miraremos mal por no ser de clase media-bien, sino más bien canis o macarras, horteras o marujas. Es más, haremos de eso un orgullo. Los otros no os quieren. Os harán ganar dinero, os darán trabajo, pero no os mirarán bien. Y con suerte, si ganamos, repartiremos pasta que no os habréis tenido que ganar con vuestro esfuerzo y encima podréis vestiros como ellos sin ser ellos, y tener vuestro propio club de paddle y coches chulos, y despachos grandes y cargos ya que no la titulación. Y si eres ya eres un profesional, distínguete, se guay (se liga mucho con eso) y te dejaremos manejar el cotarro (siempre que digas lo que haga falta para no decir nada)". "Nosotros desde el PIA (partido de los ilusos agresivos), queremos ver un mundo mejor, y suponemos que éste tiene poco arreglo, así que habrá que cambiarlo entero, tirarlo por el retrete, o al menos, ya que no se puede, hacerlo en sueños. Somos muchos individuos hablando a la vez, cada uno con su rollo, pero asombrosamente cada uno hablará pensando que lo suyo es válido para todos. Somos muy libres, y por eso aspiramos a que no lo sea nadie y que todo esté controlado y establecido. Somos visionarios y estamos dispuestos a dar guerra, y creemos que mola no ganarla, que así los otros son los malos y nosotros víctimas. Nos gusta soñar abstractos. No te preocupes por la clase. Nosotros estamos por encima de ella. Por eso jamás pretenderemos darte otra comodidad burguesa que la de saberte superior y superador de toda intención de comodidad. Los otros son molicie, envaramiento. Nosotros somos avecillas que vuelan y esas no se preocupan por la ropa... ya vendrá alguien (no Dios, ¡por Dios!, no Dios) con un pañuelo palestino para vestirnos".

Cita sobre citas

"Las citas de intelectuales son como trailers. Mucha gente que no es capaz de aguantar la obra completa, las maneja (como si supieran)" (er pringa'o q hace este blog)

tres dibujos míos (tres homenajes a tres autores que me gustan)- anacoluto

"Dick Tracy" de Chester Gould.

"Venecia Celeste" de Moebius

De "Abrazo" de Egon Schiele

"Flash Gordon" de Dan Barry

Me gustaría saber dibujar como ellos.

Estos dibujos de copia los hice con Painter y con el Photoshop, a mano alzada.

Name Dropping... el vacío tras los nombres

Y sigo con lo de ayer... Un hombre de pronto aparece en una realidad paralela. Allí descubre que todos esos nombres que atesoró trabajosamente a lo largo de su vida, que identificaban su charla como la de alguien cultivado, conocedor, no existen en ese nuevo escenario. Ya no existe Yeats, ni Rilke, ni Rostropovich, ni Bartok, ni Guggenheim, ni Macke, ni la Iglesia de Santa Sofía,... ni siquiera el pueblo sajón. De repente, de ser un pasable jugador de Trivial Pursuit, de ser un diletante apañado, de ser un enteradillo con posibles, se ve reducido a la condición de absoluto y total analfabeto. Me diréis que exagero, que ser culto no se limita a acumular nombres. Sin embargo, en mi caso, y a saber en el de cuántos otros, mis conocimientos son en un ¿qué? ¿70%? ¿80? las entradas, epígrafes (y nada más) de ese Who is Who de la cultura que he ido recopilando, como una maruja consumidora del quesito marrón, de nombres y más nombres de famosos y famosillos de la literatura, de la pintura, de la música, etc. "Tararea algo de ese Prokofiev", "Píntame algo estilo Della Mirandola", "Recítame algo de Takuboku".
Sabemos y no sabemos nada.
Parece que se nos olvida que lo que convierte en importante a esos artistas, a esos creadores, son sus ideas o su técnica. Si no recordamos aquéllas o somos incapaces de imitar ésta, no sabemos nada. Igual podríamos haber memorizado miles de nombres que no significan nada. Propongo varios tan respetables (aparte del hecho de no corresponder a ningun señor de bigote real) como los anteriores: José Ignacio Belatorre y Crujío, Klingen Frosten, Willheim Duras, Porfenio Ilvanesti.... total, para lo que nos aportan los otros.
Borges debió darse cuenta de eso.

En tierra de nadie... El tuerto.

Leo por la calle. El libro entonces se convierte (aparte de una cantimplora para mente sedienta-aburrida) en un complemento, una prenda más. Como el coche es a su conductor, el libro a su lector. Tal libro lees, tal persona se supone que eres. Se deja al margen el hecho de que un chaval que actúa de mensajero en el tráfico de hachís se compra el mismo BMW Serie Guay que el burgués que va tarde para el paddle y lo avisa desde su bluetooth. También se obvia el hecho de que leer un libro no te convierte en su lector adecuado, ni te va a transformar por arte de magia o milagro en un igual al que lo escribe, ni en definitiva significa que seas capaz de entenderlo o aprovecharlo.
Así que si lees comics tienes un Seat Panda (no eres un poco mayor y gordo para meterte en un Panda?), si lees best-seller llevas un unifamiliar de los que hay miles (eres uno de tantos, anónimo ser de clase media, víctima de modas y movimientos refrendados por el mogollón), si lees a Chomsky y en inglés llevas un... que un especialista en mercadotecnia te lo diga, que mi conocimiento de coches y mi interés por esta metáfora se han agotado.
Aparte de la necesidad (de estar entretenido, que andar por la calle es como evacuar, un trámite necesario pero coñazo), la parte de pose de llevar un libro (esa pátina de intelectualidad y de "intensa vida interior" con la que te vistes) tiene sus desventajas. Te preguntarán. Y entre otras cosas, sobre todo, cuánto llevas, lo que hay que reconocer que tiene su lógica. Tanto has leido, tanto te has impregnado del libro, bañado en la sangre de Fafnir del libro. Sigfrido no podía decir "he herido algo al dragón y su sangre me ha salpicado la muñeca izquierda y aquí sobre la pechera, en este punto, ves?" y seguir sintiéndose un héroe completo.
Cuando es un libro que acabas de empezar es como un coche de alquiler: será muy chulo, pero no es tuyo (....lo sé, dije que dejaba la metáfora, pero es que se agarra la muy miserable, con la misma fuerza con que lo hacen las canciones de Georgi Dan, con quien comparte su bajo nivel artístico).
"No, no es mío, sólo llevo 40 páginas" "Ah, entonces todavía no sabes, no eres, no conoces"
Estás en el mismo caso de tantos otros que compran los libros pero no los leen. Los comienzan porque les gustaría ser capaces de leerlos, les molaría haberlos leido... pero, entre nosotros, ¡vaya pestiño!

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Y aquí un inciso: el prólogo de Juan Valera a su traducción del clásico Dafnis y Cloe. El resumen: enfrentados a un clásico, los lectores que no lo disfrutan como deberían optan por adoptar alguna de las siguientes posturas (tres), según su condición y carácter. La primera, el humilde, "a mí no me ha gustado, pero es que yo de esto no tengo ni idea. Será genial pero yo no tengo la preparación para disfrutarlo". La segunda, el pretencioso, "creo que debe ser por la traducción, porque no es posible que esta maravilla no me haya gustado, sin duda cosa de un traductor inepto". La tercera, el zafio acostumbrado a hacer gala de sus cojones, "al pan pan y al vino vino, el libro éste es una mierda, y sólo los snobs pueden decir otra cosa, y seguro que ni se lo han leido, porque no hay quien lo aguante". (¿Cuántos han leido el Quijote original entero, cuántos se han reido o llorado o asombrado leyéndolo?,... es una curiosidad).
Vale, sigo. Luego está la tierra de nadie. Mi maldición. La medianía. El tuerto entre ciegos (lo que no deja de tener su encanto) y videntes (ahí la has cagado).

Llevas un cuarto o un medio del libro. Tal vez te está costando. Se ha escrito parece con sangre, sudor y lágrimas (las tuyas) en una guerra cruenta, dolorosa, entre tú y el puñetero libro de los huevos. Cada letra un dolor, un esfuerzo sobrehumano. Quizás deberías coger algo más ligero y acorde con tus capacidades, ¿qué tal el Mortadelo?... Pero no, tú quieres lo que sólo su lectura puede darte, la capacidad de codearte con los mejores, con los sabios, con los artistas. Eres la gorda que da la fiesta para que los hombres de talento acudan. No te enteras de sus chistes, no eres uno de ellos. Pero, oye, desde fuera parece que sí.
Yo sé, pero no sé. Conozco, pero no conozco.
Ahora estoy pegándome con Javier Marías, Mañana en la Batalla Piensa en Mí . Y está bien el libro, es muy curiosa la idea inicial y las siguientes que van deshilvanando la novela. Y sin embargo, y a pesar de reconocerle méritos a millares.... joder, lo que me cuesta. Seamos sinceros, uno no puede pretender ser un intelectual y estar deseando escaparse a ver Terminator, sustituir un trabajo literario de nivel por la última peliculita de efectos y con guión absolutamente previsible y simple.
Volveré a hablar de la puta tierra de nadie.... (también está en los blogs) ¿Cuál es la tuya?

La historia interminable (porque te mueres antes)... o cómo nos morimos varias veces al día, para nuestra desgracia. Anaxágoras y la incertidumbre

La vida, como los sueños, tiene la mala costumbre de interrumpirse de pronto y quedarse a medias, con flecos sueltos. Y no me refiero a la muerte. O no a la gran muerte, sino a esas pequeñas muertes diarias. Somos uno cuando nos levantamos, unos a media mañana, unos a la hora de comer, unos tras la siesta, unos al caer la noche.... Porque lo que llamamos ser es una mezcla de un sentimiento, un propósito, una conciencia. Y eso cambia, a veces abruptamente, a veces de una forma tan callada que no nos enteramos mientras se va difuminando, transformando a hurtadillas.

Un ejemplo de cambio abrupto lo tenemos en lo que pensamos justo antes y justo después de corrernos. Poneos un segundo en el caso: antes, creéis, creemos que estaréis "toda la vida" haciéndolo, que "no existe otra cosa", que "no queréis otra cosa". "Le voy a echar 38" pensáis, y en voz alta "Te voy a echar 38". Ja. En muchas ocasiones, en esos momentos previos, mientras alcanzamos el punto de ebullición, se enseñorea en nosotros el ánimo malvado, o perverso, o pícaro, o animal, disfrutamos del sabor del pecado, o del morbo... Y apenas cinco segundos después del clímax, según nos descargamos de nuestro deseo y del ansia, llenan ese vacío (como un torrente) los pensamientos prosaicos tipo "debería recoger los papeles del salón", o vemos ahora a nuestra pareja con un amor espiritual y platónico, laxo e inerme, o, si la que tenemos al lado es una mujer a la que nos hemos ligado por casualidad, tal vez entonces seamos presas de un repentino miedo, como de amnésico que despierta en habitación extraña, deseemos darle al comunicador y pedir "Kirk to Enterprise. Beam me up, quickly!".

Y esas mudanzas del "Antes" al "Después" son rápidas, rapidísimas, mucho más que lo que prometen los anuncios de los equipos deportivos y las clínicas de cirugía estética. El hombre que fuimos y el que somos tienen tan poco que ver como un nazi pirado y un pacifista alternativo, entre el mal y el bien, entre la carne "que tienta con sus frescos racimos"(que decía Rubén Darío) y el espíritu.

Pero hay más cambios. Los conoce el que pretende hacer algo con su vida, esa vida chiquitaja. Puede ser aguantar la respiración (oye, recién cogido el aire, creemos que podremos no volver a respirar nunca), dejar de fumar (ése que al apagar el cigarrillo se promete que era el último), hacer dieta (mírate en el espejo, nos decimos... pero mirarse a uno mismo, y el peso del peso que nos redondea es carga pesada de aguantar con la mirada mucho tiempo, y llega un momento en que nos aburre ser testigos de nuestra degeneración, de mirar tantas lorzas y michelines, la deformidad de nuestro cuerpo como bolsa de supermercado medio llena de aire).

Y si escribes es peor. Escribir no es sólo, creo, hacer una enumeración de datos relacionados. Es sentir esos datos como si fueran propios, importantes, interesantes, ser perfectamente consciente y sin interrupción de esas relaciones, como el que mira hacia adelante un camino y ve que éste "sigue y sigue desde la puerta" (que decía Tolkien poeta) y piensa que lo va a recorrer hasta su final, cualquiera que éste sea.
Pero entonces nos sobreviene la muerte, esa muerte enana y de andar por casa, y nos quedamos a medio decir, a medio escribir.
Luego, sí, recuerdas (más o menos) las líneas básicas, pero ya no hay ese sentimiento, y el propósito flaquea. Contar una historia que ya no sientes es tan absurdo, tan difícil, como hacerle el amor a un cadáver. O que un cadáver haga el amor a un ser viviente ("¿Puedes mover un poco ese codo?... ah, no, claro, se me olvidaba, rigor mortis...").

Anaxágoras lo explicaba. Es de esas cosas que te quedan de la filosofía que diste en bup y en cou, una verdad que asumes como propia y que te acompaña toda la vida (la grande): "se dice de algo que es A y no su contrario, -A, no porque no sea -A, sino porque tiene más de A que de -A". O sea que se dice de nosotros que somos valientes, no porque no seamos unos perfectos cobardes, sino porque somos más valientes que cobardes.
Así que todos somos todo y cualquier cosa. Y me temo que por turnos. Y dentro de nosotros se empujan A y -A para hacerse con el control, y normalmente lo consigue uno de los dos.... A, probablemente, que está cachas .... Durante un tiempo.... Hasta que nos acaece esa muerte tonta, esa muerte de pantuflas y bata guata. Y entonces es el mini-reinado del siguiente Yo, el -A. Durará menos su imperio que el de un césar al final de Imperio Romano. Morirá a manos de su propia guardia o de un señor de bigote que pasaba por allí.

"Seriousness of purpose", seriedad de propósito, ponía en la solicitud de una beca y esperaban que alguien contestara a ello, que diera seguridades. Tal vez un ex-profe o un ex-jefe. Como una agencia de seguros que pretende saber cómo de longevo es el que pretende ser tomador de un seguro de vida, cubriéndose las espaldas.

Porque lo cierto es que cualquier conducta tiene un premio (y un castigo). Siempre que sea pura. Siempre que tenga seriedad de propósito. Pero desgraciadamente no hay conducta que se mantenga, a veces ni siquiera el tiempo para disfrutar del premio (la diminuta muerte llega).

Bueno, y ahora mismo acabo de llegar a una conclusión: si efímera es la vida del que escribe (como las moscas de la fruta), no más larga es la del que lee, o consume lo escrito en cualquiera de sus envases (botella, botellín, caja grande, tetra-brisssss... cine, música, comic, novela...). Mira las series de televisión. Vale, está Doctor Who, con un pasado más dilatado que el futuro del que habla. Pero lo normal es que duren, ¿qué?, nueve temporadas? siete? cinco?... algunas no pasan de una, como la de John Doe, o Journeyman.... La gente se aburre (en algunos casos, con sobrada justificación), los protagonistas envejecen...

Me llamó la atención el caso de la actriz Stephanie Parker. Dos días después de que la serie en la que llevaba trabajando desde los 15 años fuera cancelada, Stephanie se quitó la vida. "Belonging", en la que interpretaba a Stacet Weaver, fue cancelada tras nueve temporadas para dejar paso a una nueva serie en la BBC.

¿Cuál es el libro más tocho (novela) que has leido nunca? ¿De cuántas páginas?

Donde metes la olla, no metas... la lengua

Discreción (que los antiguos hacían sinónimo de inteligencia).
Cuando trabajas, ves, vives y sufres la realidad de las empresas. Ese jefe que supera con facilidad olímpica los límites del Principio de Peter ("en una jerarquía, todo empleado tiende a ascender hasta su nivel de incompetencia"), el político que se intenta disfrazar de técnico y de "yo sé" cuando ni su preparación ni su inteligencia le dan para la tarea, la secretaria que se ha creido que es la persona a la que representa en vez de ser quién es (es como si el mensaka que lleva desde el estudio de arquitectura a una obra los planos de un edificio, el mismo que se acaba de bajar de la moto y aún lleva el casco en la mano y el pelo sudadillo pegado a la frente, aprovechara la tesitura para dar instrucciones a los aparejadores o a los capataces y hacer cambios en la estructura), la compañera que jamás hace nada, y casi mejor porque cuando lo hace aprovecha para recordar a todo el mundo "lo estresada que está", reprochar al resto que "ya podían imitarla" o que "esto no le tocaba hacerlo a ella", o lo hace directamente mal, etc.
Y eso sólo por citar algunos casos.
Y se te ocurren razones de justicia o al menos de eficacia económica para "destaparlo todo", "revelar lo que ocurre". Piensas que es necesario, que alguien agradecerá que saques a la luz tanto trapo sucio, tanto coste añadido a la carga de la empresa. Sueñas que ganas la bono-loto que te libera de toda restricción y le puedes soltar a la cara a ese u otro jefe varias verdades.
¡Oh, si pudieras!... Pero no puedes, no debes.
Eres un currito, eternamente dependiente de tu sueldo, de ese dinero que paga tus facturas a fin de mes. Adáptate, te dicen. Calla. Y aprende a jugar.
Algunas de las reglas de la realidad, las que conocen tan bien esos mismos a los que desearías acusar:
1. Chupa el culo sin tregua y sin pausa a los que son más poderosos que tú. Incluso si se te da mal, siempre será mejor que enfrentarte a ellos. Y si se te da bien, ganarás su confianza.
2. Apúntate cualquier tanto que no tenga dueño claro y, desde luego, cualquiera de quien esté por debajo de tí (que no se va a quejar y, ay de él si lo hace!). En las empresas y en la administración hay cien mil ocasiones en que no existe un autor con nombre propio de un trabajo concreto, que está difuminado o lo ha hecho alguien que no ha querido cobrar el mérito. Res derelicta eso del mérito no cobrado, que puede ser tuya. Si no estás seguro de que alguien pueda saber de quién es, dí eso de "somos un equipo" y súbete al carro (¿cuántos ejecutivos caben en un proyecto?... sería un buen record de Guiness).
3. Aparenta. Es más importante que Ser. De hecho, puedes perfectamente No Ser, pero desde luego debes Aparentar Que Eres. It is a must.

Otra frase lapidaria (made in rafarrojas)... sobre el trabajo de mierda y la agonía de oficinista

"El trabajo es el purgatorio que hay que padecer para ascender a las vacaciones"

ZEN (ZAZEN) Y REIVINDICACIÓN DEL SUEÑO... subtitulado: la realidad esta sobrevalorada, es burguesa y sirve poco para escribir.

...Y es fundamental que duermas sobre el lado izquierdo de la cara,
apretada contra la almohada hasta que se marquen en ella los pliegues de la tela
como sello grabado de pase,
hasta que se caliente, como si fuera tu cabeza entera una olla para cocer el sueño,
y que entonces dejes escapar tus pensamientos como aves en vuelo,
ideas peregrinas
que no van al sur ni al norte, ni al este ni al oeste,
sólo disfrutan de su tocata y fuga barrocas,
aéreos pasajes en cascada,
déjalos escapar como río que pasa,
agua que empuja agua que empuja agua que empuja agua sin conciencia ni tregua,
como tren del que atisbas a través de una ventana un momento rostros,
hermosos o feos, pasajeros.
No intentes perturbar el escenario afirmando entonces que existes y mereces un nombre:
¿quieres acaso tener éxito y ser solo, ego que explota y llena todo hasta que no existe
otra cosa?
Calla y escucha.
Tu subconsciente habla constantemente, muy bajito, apenas audible
como quien habla para nadie, para sí mismo, sin saber que está hablando.
Y entre las cosas que dice, locuras y verdades,
mezclado lo nimio y lo importante,
los tesoros soterrados bajo montañas de basura
porque para él tiene todo la misma importancia.
Es el Universo entero antes de querer explicarse, de darse leyes y orden,
que vive en el sueño. Vive huyendo, huidizo, en clandestinidad y como fantasma.
¿No quieres verlo?
El sueño vale más que la realidad.
No tiene cifras, ni letras, ni nombres, ni puede ser apilado.
No puedes poseerlo, pero a cambio
te forma sin forma, eterno, comparte contigo misterios y secretos
nunca de otra forma revelados.
Duerme. La vigilia es la fotografía del turista
que ha renunciado a vivir la experiencia, a comprender, y se conforma con un recuerdo, robarlo, sin hacerlo suyo, llevarlo dentro.
(qué orgulloso está, qué tonto
el burgués, presumiendo de tener lo que no es de nadie)
La realidad es viñeta con límites, cárcel de brillantes colores,
jaula de oro (o plata o estaño o mica o plomo).
El sueño, el espacio infinito donde perderse, explorando.
¿Qué más da que no seas importante, que no lo controles,
que apenas se te note?
A cambio, serás libre de ir y venir con todo, como todo,
creando, creándote continuamente.

Frase lapidaria marca ACME.... o qué tenemos de valor, qué nos pueden robar

"La soledad es la claustrofobia del alma" (er menda)


Y ahora, como interrumpiendo una película para recordarle a todo el público que es una película (cortándoles el rollo a los asistentes, o sacándoles de su hermosa ensoñación como se diría más poéticamente), he de decir que la frase es mía, que soy su autor, que no es para copiar, que no me plagie nadie.... Qué mierda! Sigo pensando que los blogs sólo pueden existir, gratis y públicos, porque no dicen nada que pueda ser vendido. Porque si tiene algún valor, alguien vendrá a llevárselo.
Una vez ví una casa que habían hecho para unas familias gitanas en un pueblo de Santander. Los gitanos llegaron y deshicieron la casa en unos días: sacaron la grifería, quitaron uno a uno los azulejos de los baños y la cocina, se llevaron las puertas...
No llegaron a vivir nunca allí.
La casa quedó como un esqueleto de buenas intenciones.

La inocencia, Dios y El Buen Salvaje de Rousseau

He llegado a desear no saber. Ser inocente intelectualmente. No haber leído jamás ningún cuento ni novela, no haber visto ninguna película, no haberme tragado tanto comic, no haber escuchado atentamente hasta comprender la letra de las canciones... No historia, no filosofía, no psicología... ninguna teoría...
Una página en blanco.
Escuché una vez que la inteligencia es la facultad de aplicar a la solución de problemas, problemas ya resueltos parecidos. Como desvestir a un santo para vestir otro.
Así, efectivamente, se dan respuestas rápidas, se es eficaz. Aunque tal vez no sean las mejores respuestas posibles. Sólo las más rápidas, las más eficaces. Si necesito vestir a un santo y uso la ropa de otro aunque sea arreglada (sacándole el dobladillo de los pantalones, abriéndole un poco por el lado de la sisa), esa ropa nunca será del nuevo santo, sino vieja ropa del anterior. Y tal vez los santos merezcan tener su propia ropa (¿qué menos, por un santo?). O al menos el intento de hacerle su propia ropa.
Tal vez construir ideas, pensamientos, historias sobre la base de lo que otros idearon o pensaron sea seguir el camino de ellos y no el propio. Seguir adelante y dejar definitivamente atrás todo lo que a los que iniciaron el camino se les pasó por alto.
El mundo se crea con la percepción, pero si aceptamos la percepción de otros como base de la nuestra estamos renunciando a nuestra propia percepción y de esta forma a crear el mundo.
La gente escucha la música de hoy y escucha en realidad la música de los 70 o de los 80 (o de los 40) en la que se basa.
Nihil novum sub sole? O tal vez sea que nos alumbra un sol que sólo alumbra ciertas cosas y no otras, que sólo puede dar luz sobre un determinado mundo, un determinado número de cosas.
Hablemos del bien y del mal. El Árbol de la Ciencia es el árbol del conocimiento. La manzana sirve entre otras cosas para informarte que estás en bolas. Un segundo después aprendes la vergüenza. Un microsegundo después entra un teletipo en la cabeza diciendo que Ella está en bolas. Un segundo después aprendes el deseo, y en su último párrafo cablegrafiado, el amor.
Vale, lo primero que aprendió Adán es el Mal y el Bien. Posiblemente en ese orden. Luego ya dió lo mismo el orden, como da lo mismo cuál es tu primer hijo cuando tienes dos. Están los dos allí, y ambos son hijos tuyos.
Antes de ser bueno o malo, realidades cuánticas, Adán sólo era INOCENTE. Que es lo mismo que decir "nada". Como en el principio. La Nada, el Vacío. Entonces llegó el Verbo. El verbo, que como ya sabemos, es instruido, culto. El verbo viene con toda suerte de ciencias: gramática, semiótica, semiología, sintáxis, caligrafía.... O sea que había nada, alguien habló, el mismo Adán que comió y al hablar trajo consigo la ciencia y, con la ciencia, el bien y el mal.
seguiré después: tengo que ir a recoger al cole a mi hija que se ha puesto mala.

Angeles y Demonios de Dan Brown... una crítica totalmente particular

(la imagen la he sacado de la web, y es mucho mejor que la peli. No sé quién la hizo pero tiene talento)

Dan ganas de decir "el asesino es...". Y conseguir así que fuera menos gente a verla. Merecería que lo hiciera, porque no es justo que se forre nadie como Dan Brown, en mi opinión, un tipo mediocre, cateto y, todo parece indicar que, cretino integral. Para mí, un político-estadista es a un demagogo como un escritor-poeta es a Dan Brown.
¿Por qué le tengo tanta manía? Fundamentalmente porque leí uno de sus "best-seller": La Fortaleza Digital.
Vamos a suponer que yo, que no tengo realmente ni idea de la vida en India, salvo por haber visto Slumdog Millionaire, decido hacer una novela cuya acción transcurre en las calles de Nueva Delhi. Espera, no es suficiente.... Además mi historia girará en torno a una decisión secreta tomada en una reunión de alto nivel de los representantes de los paises en vías de desarrollo reunidos allí. Teniendo en cuenta que tampoco sé nada sobre política internacional ni sobre los paises que integran ese grupo (¿cuáles son?... bueno, puedo googlearlo o mirar un rato la wikipedia), tendréis que reconocerme que tengo unos huevos inmensos. Pero nada para lo que haber visto muchas películas no me haya preparado: sé, por ejemplo, que los dirigentes de cualquier país llevan traje, y si te descuidas occidental y caro, "Brioni" (poniendo "traje italiano caro" en Google es lo primero que te sale); sé que tendrán seguridad, mucha, que son como seguratas de discoteca pero con uniforme y jerarquía militar y dicen "Afirmativo" y "Negativo" y se despliegan y dejan sectores alfa y beta asegurados. Ahora haremos que una grupo de presidentes de multinacionales tengan una asociación secreta, el poder detrás del poder en todo el mundo. La voy a llamar "El Círculo". Espera, si son empresa tendrán logos, papelería, manuales de identidad corporativa y todo lo demás. Es lo mínimo. Pues incluyámoslo también. Además, habrán comprado terrenos donde habrán construido inmensas instalaciones de acero, cristal y cemento, donde trabajaran miles de sicarios y ejecutivos. Desde allí "El Círculo" centralizará una especie de servicio de espionaje a gobiernos.... inteligencia de alto nivel también. Vale, ya tengo la base. Ahora pongo una tía que hizo Teleco pero está asombrosamente buena, además de haber sido siempre una superdotada (había que ver los dibujos que hacía de pequeña). Curra para el Circulo, pero tal vez no sabe qué hay detrás de todo esto. Se va a enterar. Ponemos ahora varios personajes más: uno, es un tío honrado, un yanki decidido y valiente. Ese probablemente acabe con la chica o, como poco, la abrazará en algún momento. Un villano que no lo parezca a primera vista. Un fanático peligroso que le sirva de adlátere o ejecutor(de esos hay muchos por ahí sueltos)..........
Bueno, ya tengo una novela. Y cualquiera que la lea descubrirá "la verdad que se oculta tras los gobiernos, las multinacionales, y con suerte la ropa de la hermosa". Y aquí signos de admiración en manada: !!!!!!!!!
Pues creo que ése es el método de trabajo de Dan Brown, un poquito más currado tal vez (yo lo he hecho en media hora, vamos a darle a él un par de meses).
La Fortaleza Digital habla de Sevilla, donde este paleto norteamericano tan admirado estuvo con sus mocasines, sus pantalones cortos y sus camisas floreadas, durante ... ¿un año?, ¿un semestre? Le bastó para saber que los autobuses urbanos sevillanos llevan las puertas abiertas porque no tienen aire acondicionado y se pueden coger en marcha corriendo, porque creo que sus pobres motores no les dan potencia suficiente para pasar los 20 kms por hora. En Sevilla, según Dan Brown, hay centros de salud donde la luz de las bombillas parpadea y chisporrotea para iluminar pasillos llenos de orines, habitados por cucarachas, etc... En la Sevilla de Dan Brown hay un guardia civil de los que gastan medio kilo de gomina para peinarse para atrás y cuidan más la limpieza de su bigote que del resto de su cuerpo y cobran sobornos y practican la mordida. Ese guardia civil vive en un sitio donde las familias de clase media sevillana, visten escrupulosamente de negro para ir a misa.
Sólo cabe decir "¡Ole tus huevos, tío!"
Ése es Dan Brown, el de la magnífica imaginación.
Difama que algo queda. Perdón, quise decir, tómate licencias literarias que algo queda.
Ahora se centra en la Iglesia Católica. Como no es la suya.... Oye, y que no van a perseguirle por ello como lo harían los fanáticos de otras religiones. Ya sabemos que podemos pintar a Jesucristo liado con María Magdalena pero ¡cuidadín! con inventarse que Mahoma ..., piensen cualquier barbaridad del estilo. Por eso te pueden matar varias veces, sin opción a huríes, y de una forma tan seria como sólo los terroristas islámicos se toman las cosas.
¡Si es que no tienen sentido del humor! No como nosotros, que para eso somos occidentales, descreidos, abiertos, consumidores de entretenimiento basura. Junk-food. Junk-entertainment.
Para ver más sobre Ángeles y Demonios id a http://es.wikipedia.org/wiki/%C3%81ngeles_y_Demonios
P.D.- Ron Howard, el director (que lo fue de aquella historia de amor que me encantó de Un Horizonte Muy Lejano), se queja de que critican su película los que no la han visto. Vale, yo la he visto. Si no pretendiera ser real, ni un poquito, llegaría a la categoría de "película que entretiene durante el tiempo que la ves y luego es olvidada completamente en menos de un mes hasta que la ponen en la tele y dices yo ésta la he visto, pero no te acuerdas de mucho, salvo que hay explosiones y queman a un tío y sale Tom Hanks y Ewan McGregor" (Tom Hanks, que hizo Big, Ewan McGregor, que ha hecho Trainspotting y Moulin Rouge, todas películas mucho mejores)

El Extranjero de Camus, la expresión y el sentimiento, y especies en Star Trek

Ahora que acabo de leer por segunda vez (de la primera, hace más de 20 años, no recordaba nada salvo el título y que me gustó) El Extranjero, de Albert Camus, y aprovecharé para comentarlo. Así quedará en algún sitio donde pueda echarle un vistazo cuando quiera (o necesite) volver a recordar porqué me parece que merece la pena. Me da mucha rabia pensar en todos los libros que he leido, algunos trabajosamente, por eso de ampliar mi cultura (el colmo fue El Proceso de Kafka, en el que escribí los números de las páginas al revés ¡en cada página! para consolarme pensando que iba quemando kilómetros... y por cierto que ambos libros tienen en común la idea del absurdo judicial, sólo que más acusado y metafórico en el caso de Kafka) y de los que no recuerdo nada (a veces ni el título). Y ¿quién sabe? a lo mejor a alguien le interesa o le sirve de algo (lo de siempre: este blog no lo lee ni san Judas y lo mismo podría afirmar en él que soy un nuevo profeta o que he descubierto la cura contra el cáncer o que tengo pruebas de que Zapatero es un asesino a sueldo que trabaja para la mafia siciliana que igualmente no lo leería nadie...).
Bueno, al lío: dato de la solapa, por situarnos, Camus publicó El Extranjero en el 42. Trata de la historia de un francés, Meursault, que vive en una colonia del Norte de África, ¿tal vez Argelia?. Mata a un árabe y es condenado por ello a la guillotina. Pero lo curioso es que no es condenado tanto por el hecho en sí como por su incapacidad de tener los sentimientos que la sociedad espera que tenga, de expresarlos o al menos de fingirlos: en su caso, la muerte de su madre, que con el asesinato ocupa la primera parte del libro, mientras que la segunda trata sobre su detención, juicio y condena.
Dos cosas que se repiten continuamente: la sensación de que debe disculparse (con su jefe, con los del asilo, con los conocidos...) y la incomprensión de los otros, q es mutua (pero q tiene consecuencias más agresivas en el caso de los otros hacia él).
Una cita absolutamente definitoria (en la página 93 de mi edición, que es libro de bolsillo de Austral... detalles para el que tenga q hacer un trabajo para clase): "Dijo que yo no había querido ver a mamá, que había fumado, que había dormido y que había tomado café con leche. Sentí entonces que algo indignaba a toda la sala y, por vez primera, comprendí que era culpable".
Sólo será libre de tener que pedir perdón por ser como es (abúlico, apático, parco, ajeno, casi casi autista) y reivindicará su propia forma de ver las cosas (no hay Dios y "yo estaba seguro de mí, seguro de todo, más seguro que él -el capellán q le visita justo antes de su ejecución-, seguro de mi vida y de esa muerte que iba a llegar. Sí, era lo único que tenía. Pero, al menos, yo tenía esa verdad tanto como ella me tenía a mí") cuando ya ha sido condenado.
La novela era una de las preferidas (y de las pocas que había leido) mi amigo Mario cuando estábamos en COU. Sólo por eso ya merecía un vistazo. Pero además veo un parecido, salvando las distancias, entre el personaje principal y mi amigo. Los dos pueden descorazonar a los que parece que van siempre con el corazón en la mano (en el caso de Mario, sus novias y rollos), que buscan en él compromisos a los que no puede corresponder. Mario, como Meursault, no cumple las expectativas de los que quieren que se pronuncie como víctima de esas emociones de las que se han escrito tantas leyendas, empezando por el amor.
¿No sienten ni padecen estos dos? Claro que sí. ¿Son incapaces de pasión? Por supuesto (el deseo sexual es el q tenemos todos, igual de apremiante, igual de fuerte).
Mario, por ejemplo, además, quiere a su hijo Pablo con una devoción que ya la querrían muchos otros de esos supuestamente más "sensibles". Es leal con sus amigos y busca ser justo y hace todo lo que se tenga que hacer para cumplir con sus obligaciones, incluidas las personales. Mario, más que el prota de El Extranjero, tiene una moralidad clara, desarrollada, consciente (conciencia del trabajo, defensa del deporte, verdadero protector del medio ambiente). ¡Pero cuántas mujeres no se han estrellado cuando pedían que él se mojara más, que diera más, que fuera uno más de esos enamorados ilógicos de los que la literatura y el cine de romances esta lleno (y que forma el subconsciente de tantos, especialmente de las mujeres)!
Mario y Meursault despiertan a su alrededor afecto, respeto, admiración, amor. He de decir que estoy entre los que valoran con sobresaliente a Mario (¡qué coño!, por eso me siento contento de decir que es, con Luis, mi mejor amigo). Pero con frecuencia se ven en esa situación que las chicas patateras y los hombres rolleras califican como "no puedo darte lo que tú me pides". Sólo que en su caso es cierto. Es también parte de su encanto: jodidamente sinceros, jodidamente asertivos.
Mario es tipo prusiano. Yo soy tipo italiano (y que los estereotipos hablen por mí). Es como yo no seré nunca, y en muchos casos, como me gustaría ser más a menudo. Envidio su razón, aunque compadezco en alguna ocasión su incapacidad para lidiar con el resto del mundo que es fundamentalmente más teatral, exagerado (incluso histriónico), mentiroso (hasta el punto de mentirse a uno mismo). .
Un ejemplo, ha tenido un problema con los delegados sindicales de su trabajo. Otro gallo le cantaría a la economía si hubiera más Marios, currantes, honestos y cumplidores, y menos sindicalistas demagogos y vagos. Pero, oye, así está montado el mundo. Los segundos parecen (esperemos que no lo sean) la mayoría.
Lo que me llama la atención de El Extranjero es precisamente la importancia que tiene tener los sentimientos que se exige que tengamos, en la forma y modo que se exige que tengamos. Sólo de esa forma se nos acepta. Parecer es más importante que ser.
Alrededor de esa idea, los sentimientos alienígenas, extraños, extranjeros, ajenos, Star Trek ha construido su universo. Así, los vulcanianos o los borg están en las series para caracterizar la falta de expresión o de sentimiento. Otras especies como los andorianos o los klingon se especializan en los sentimientos relacionados con la furia y el ardor guerrero, dejando por debajo la expresión de sentimientos más importantes según el mainstream: el amor, el cariño, la caricia... Los cardasianos y los romulanos anteponen igualmente, al amor por sus semejantes, el poder y el arte de urdir conspiraciones, la traición y la venganza.
Pensándolo un poco más, se me vienen a la mente tres series de éxito de tv que se basan precisamente en el desarrollo de esa idea de la incapacidad de expresar o amar como se nos pide continuamente que hagamos: Monk, que es un maníaco-compulsivo y no soporta ser tocado; Bones, que es tan fría y racional que tiene problemas de adaptación en las situaciones humanas más comunes y rechaza la sublimación que impera de procesos biológicos (amor y sexo); House, que maltrata a todo el mundo para mostrar la verdad dolorosa que ocultamos, que según él es interesada y egoista ("todo el mundo miente").

mis creaciones como diseñador

Estuve trabajando como webmaster para dos proyectos europeos (EQUAL). Me pagaba el Ayuntamiento de Jerez.
El foro del sitio web lo decoré con ilustraciones. Yo dibujo bastante mal, pero me gusta. Buscaba fotos en la web que me pudieran servir para la idea que quería destacar. Cuando las tenía, copiaba los contornos de lo que me interesaba, cambiaba los colores (verde por la esperanza y negro por el tema - exclusión social-, eran los que elegí), creaba con mis grandes limitaciones los efectos que buscaba... Si no encontraba fotos en la web, usaba a mis compañeras de oficina como modelos. Es el caso de esta imagen, de un yonki, que resultó ser "poco positiva", "demasiado negra". La original era así:

Medias tintas... o de cómo cortarse (y perder cosas) por no resultar inconveniente

Una versión adulta del miedo a la oscuridad se adivina detrás de las medias tintas que se usan al hablar. Tememos cargarlas, volverlas negras, porque en las medias tintas todavía se ve la puerta por la que podemos escapar. Así que cuando tenemos que expresarnos, lo hacemos tibiamente por no sumergirnos en la impenetrable opacidad del futuro.
Ejemplo 1: has visto a alguien que te gusta. En realidad estás pensando "creo que batiría un Guiness si se contabilizan las veces en que estaría dispuesto a hacerte el amor ahora mismo". Y ahí estás, limitándote a sonreir a la chica con tu sonrisa idiota de "me caes bien". A lo mejor hasta lo dices en alto "me caes bien", cuando lo que si fueras sincero dirías es "no, no me caes bien, me tienes hechizado, salidísimo, deseoso de ponerte la mano encima, derritiéndome por tí, etc..." Pero, la lógica dice que no podemos quedarnos "tanto" con una chica recién conocida, la educación nos prohibe utilizar palabras como "quiero follarte hasta reventar" en la primera ocasión que tratamos a una dama, la prudencia detiene nuestra lengua antes de que por culpa de ella nos rompa la mandíbula un derechazo de la hermosa...

tabaco, maldad y El Señor de los Anillos... adicciones

Esto de escribir en un locutorio tiene su punto metafórico... en cualquier momento se te acaba la vida y ¡la de cosas que se pueden quedar sin decir!
(Se me acabó. Pero tampoco se ha perdido gran cosa).
....
Vivo convencido de que mi vida se consume junto con (o gracias a) el cigarrito que me fumo. Hasta ahí me ha convencido el libro de "Dejar de fumar es fácil si sabes cómo". Fumo con el ánimo del suicida que se acerca a pasos cortos al borde de la terraza desde la que se va a tirar. Tengo mucho interés en leer la continuación de ese bestseller de las adicciones: "¿Alguien sabe cómo coño?". Desgraciadamente no creo que consiga ese libro-apéndice porque el que escribió el primero palmó de cáncer de pulmón y enfisema y ahogo por alquitrán y toses varias y.
Como Dale Carnegie, que escribió un fantástico compendio sobre cómo ser feliz y poco tiempo después le mandó una nota a su editor, "que me viene mal entregarte las pruebas del próximo libro el jueves, porque voy a suicidarme mañana, así que no creo que pueda". Deadline de la deadline.
O Esaú que escribió el famoso: "Dejar de comer lentejas es fácil si sabes cómo". El no supo y vendió su primogenitura a su hermano Jacob que era un chico formal, aseado y sin adicciones.
A estas alturas, dos conclusiones rápidas y una perla de sabiduría: Todos los adictos somos unos pringaos y las racionalizaciones posteriores no sirven de gran cosa, pero se venden bien en las librerías. Y la perla para que tendréis que bucear en vuestro pensamiento hasta que encontréis en él lo que encontré yo antes: la maldad es sólo otra forma de adicción.
Veamos, el usuario (Adán, alias "Género Humano") comenzó pronto, jovencillo. Originalmente ese pecado primero no lo necesitaba, no le sentaba bien, le costó caro, le causó la muerte, la impotencia y todas esas cosas que tan gentilmente nos anuncia el mismo Estado que cobra impuestos por vendernos el tabaco. Y así y todo dió el mordisco a la manzana.
Pecamos compulsivamente, muchas veces incluso sin convencimiento ni ganas, o en modo automático. "Me aburro, ¿qué podría hacer?... Me encenderé un pecado que sabe mal en mi boca pero me da aspecto de hombre de mundo, me entretiene con eso de qe una vez prendido tiene consecuencias que quedan flotando, evolucionando amarillentas, como humo en el aire y puedo mirarlas, existiendo ajenas a mí mismo".
Hacemos mal por idiotez. Por eso dicen que matar a uno cuesta, pero los siguientes son más fáciles.
- Y tú que fumas?
-Yo, adulterio.
-¿Adulterio? A mí las mentiras del adulterio hacen que me pique la garganta. Yo prefiero el mío, la Gula.
- A mí la gula me da dolor de cabeza. Sabe a ceniza, ¿no crees?
Cada marca tiene sus sabores, o son mezcla particular de venenos con la que rápidamente nos asociamos.
La mejor descripción que he leido nunca sobre adictos está en El Señor de los Anillos.
¡Peazo yonki era Frodo! Fíjate que aspecto lastimoso y patético acaba teniendo. En el Monte del Destino, hecho unos zorros, chupado, demacrado, febril.
Y yonki una vez, yonki pa siempre, no importa si se va a los Puertos Grises. Cada cierto tiempo, un dolor íntimo le recordará ya for ever and ever lo que fue, lo que perdió, lo que sigue deseando.
El anillo te da un subidón, te hace creerte poderoso, más alto, más guapo. Y te va convirtiendo entretanto en un espectro.
Vendes a tu madre, matas a tu amigo, por un chute del anillo.

qué hacer y qué no cuando ves un maltratador

Esta es la escena: paso en coche buscando aparcamiento. En la acera, una pareja de 20y. Sudamericanos. Él la tiene pegada a la pared, cogida de una mano, y con la otra le da pequeñas bofetadas, tortitas que supongo que no duelen pero humillan.
¿Me bajo del coche? ¿Para que luego resulte que el tío tiene una navaja o me dé una paliza? (no soy precisamente de los que saben desenvolverse en una pelea)
O peor, ¿para que la novia maltratada lo contemple sin hacer nada, no denuncie?
Paré un poco, por si se cortaba, y a los cinco segundos llamaba a la poli.

Por cierto que la policía llegó rápido, a los 10 minutos escasos, y cuando me preguntaron que había visto no se me ocurrió otra cosa que reproducir lo de las tortitas en la cara del policía que me preguntaba, jajajaja... Yo creo que en el momento no nos dimos cuenta de que no era lo apropiado, ni el poli ni yo, ¡...como estaba en pleno relato! Menos mal que no acabé en comisaría... pero luego al recordarlo me daba como risa nerviosa.

Los sudamericanos tienen sus diferencias culturales con respecto a los españoles. Lo peor, que tratan mal a sus mujeres. Deben enterarse de que al menos en España o se cortan o se las tendrán que ver con la poli.

II. LAS OPOS: el temario de auxiliares administrativos de la Junta de Andalucía... o de cómo confundir al personal

La Junta dice: "me vales tú, Gustavo de Básica, graduado escolar..." A estas alturas dudo que alguien se crea eso tampoco: lo que había allí reunido eran personas con licenciatura... En unos minutos de charla chorra con los de al lado, por eso de "misery loves company", descubrí que los que tenía al lado eran Ingenieros de Montes, gente de Políticas, de Periodismo, de Derecho.... Para lo que nos han servido nuestras carreras...
Y llegas al temario, que en teoría son 16 temas o así... Es cosa asequible, diría cualquiera. Lo que no saben los que dicen eso es que esos 16 temas son agujeros negros del conocimiento, atraen toda suerte de leyes y reglamentos, todo tipo de normas, regulaciones y manuales.... Y se puede preguntar cualquier cosa sobre cualquiera de ellos. El número de un artículo cualquiera, la letra exacta de la ley.
Por eso la gente se apunta a academias y se compra manuales en vez de estudiar directamente las leyes. No porque quieran saber que opina Entrena Cuesta sobre el acto administrativo o para conocer los orígenes históricos del constitucionalismo (eso es paja que llena esas hojas que luego venden las academias)... Es porque reconocen que no saben qué tienen que saber para aprobar.
El acceso a un puesto público se rige por los principios de igualdad, mérito, capacidad.... y suerte.
Ya puestos, ¿por qué no sacan en un sorteo las bolas de los nombres: "este año aprobarán aquellos cuyo apellido empiece por R"...?
Muchas de las preguntas que se hacen en los examenes no se corresponden con ninguna información útil. A saber: "cuál es la extensión de un fichero de Microsoft Access?". A lo que cabe responder, ´¿y qué más da?, basta con hacer doble click para que se abra con el programa, y si no se abre es porque no tienes el software para abrirlo porque no trabajas con él, y si ya estás trabajando con él, ´qué más te da cuáles sean los nombres que le asigne Bill Gates para guardarlo? Er jodío Bill Gates que controla el mundo y la Administración de la Junta.
Vamos ahora a hablar de lo que hay que meterse entre pecho y espalda, algunas de esas cosillas que hacen de España y Andalucía faros de civilidad, espejos de virtudes...
Las nuevas leyes del Gobierno y la Administración de la Junta (que llevar más de 2 años preparando las oposiciones no garantiza que no te sorprendan los padres de la patria con legislación nueva de un año atrás). Somos tan mega-super-guays que no usamos lenguaje sexista, sino una nueva lengua que recuerda levemente al castellano, pero que la excede en longitud y estupidez: "Las personas miembros del Consejo", "la persona titular de la Consejería"...porque claro, "invisibilizamos" a las mujeres si decimos el Consejero... ¿Y por qué se tienen que sentir más visibles en palabras como "el profesorado" que es masculina que en "los profesores"? y por el otro lado, ¿seré yo ahora "periodisto"? ¿por qué "Consejería" y no "Consejerío"?...
Como decía Reverte: "¡manta de mentecatos! (y mentecatas)"...
Y vamos con otras de mis favoritas, las leyes de igualdad... ¿Por qué no se ponen de acuerdo sobre los términos que van a usar Estado y CCAA: lo que a nivel estatal es "presencia equilibrada", a nivel autonómico es "representación equilibrada"? ¿"Hurto" es "hurto" en todas partes o las leyes de desarrollo autonómicas van a dedicarse a cambiar los términos para definir los mismos actos? Sugiero, pues, que en las leyes andaluzas, se escriba "la carrera judiciá" que al menos responde al acento autóctono.... Y la Junta recuerda a aquel plasta que interrumpe al que hace la encuesta por la calle, diciendo "yo, yo"... y cuando finalmente se le da la voz dice "yo... lo mismo que mi compañero".... ¿Qué aportan las leyes andaluzas con respecto a las estatales? ¿O es sólo por acabar diciendo "yo... lo mismo"? Y aparte, ¿de qué van esas leyes?: Hay que ser buenos... se impulsará que seamos buenos... se fomentará la bondad.... los poderes públicos velarán porque todos seamos buenos.... Y luego por eso de racionalizar y vigilar para que no se produzca gigantismos en la Administración, vamos a crear muchos puestos nuevos y nuevos órganos cuya función sea transmitir la buena nueva, muchos nuevos señores y señoras para decir que hay que decir Señores y Señoras. Y sensibilizar y hacer campañas de publicidad y concienciamiento y adoctrinamiento y más publicidad. La nueva religión de lo políticamente correcto. Talibanes del género. Polladas y coñazos (en representación equilibrada). Y gasto público.

I. LAS OPOS: las oposiciones a auxiliares administrativos

Esta es la situación: aproximadamente 15.000 personas en toda Andalucía se apuntaron para las oposiciones para los cuerpos de auxiliares administrativos de la Junta de Andalucía y el de administrativos para la misma Junta. Yo lo hice, aunq sabía como todos los demás ilusos ilusionados, que por mucho que se estiren las 700 plazas no dan para tanta gente.
Lo mejor que puede ocurrir es aprobar.... ¡Guay! ...y ser uno más en el último escalafón de la Administración, una taquimecalavandera, un pringaillo al que manda cualquiera, con un trabajo aburrido y monótono, un sueldo ridículo y una consideración social inexistente (a lo más que puedes aspirar es a que los que forman el resto de la Humanidad respeten "cualquier trabajo"... lo que es políticamente correcto pero eufemismo total...). Seamos realistas y sinceros: un premio nobel octogenario y baboso tiene más posibilidades de ligarse a una chica al hablar de su trabajo que un hombre que sólo puede decir "soy auxiliar administrativo"... Si ese último liga será "a pesar de" su trabajo. ¿Y para que trabajamos, si no es para ligar, ser queridos, ser interesantes a otros/otras?...
Y sin embargo ahí estábamos los 100.000 hijos, de San Luis (aunque su paternidad no esta probada) y la Cola del paro (que esa sí produce vástagos a toda velocidad), buscando asegurarnos el mínimo de dignidad humana (o lo que es lo mismo, el mínimo de pasta para comprar nuestra dignidad). El trabajo no nos hace libres, pero la guita que conseguimos con él casi casi.
Ahora miremos al mogollón que se agolpaba a las puertas de la Facultad de Filosofía y Letras de Cádiz el domingo 18 de abril, morituri te saluta. "Venid a mí, pobres, desvalidos, patéticos, cutres....", dice la Administración. Será proyección, pero veía mi cara de perdedor reflejada en ellos. No había mucho elán vital entre mis compañeros mártires. Muchos llevan muertos la mayor parte de su vida. No tienen cuartos para pagarse un cuarto que no sea el de casa de sus padres, o si lo tuvieron, se han tenido que volver a encerrar en cubil semejante para poder concentrarse y estudiar... Muchos no tienen relaciones humanas que merezcan la pena, y quizás al convertirse en monotemáticos que no salen del hoyo más que para tomarse otro bocata no lleguen a tenerlas en bastante tiempo. Ya saben, todos hemos tenido un amigo que cambió mientras estudiaba oposiciones: se hizo marisabidillo o se llenó de tics y manías, misántropo que no está preparado para la vuelta al mercado, o se puso gordo y calvo y viejo y gris...

LOS hombreS SON UNA MANADA DE loboS para UN hombre....

"El hombre es lobo para el hombre". Eso no supone mayor problema. El problema es cuando en uno de los lados se presenta la manada completa y en el otro está el individuo aislado esperando a la jauría.
Triste historia ésta de tener que ser social por narices, compartir, someterse a las normas del grupo, a sus caprichos, a las modas que dictan.
La única opción es convertirse en el jefe, en la voz que canta y dicta las tonterías del momento. Si puedes.
¿Quién se hace con el poder?
Desgraciadamente, no los más inteligentes.
Posibilidades: los que tienen más carisma, tipo busto-parlante de hermosa sonrisa que da bien en la foto.
los más fuertes o agresivos o los más temidos.
los que respiran más confianza en sí mismos, aunque esa confianza, esa seguridad no tenga una base real.
En el mejor de los casos, los aparentemente más inofensivos, los más conciliadores, tranquilos, que repartirán justamente su poder.
Dile adios a tu libertad.

el 11/S y las teorías de la conspiración...

¿El atentado del 11 de Septiembre fue cómo lo cuentan las fuentes oficiales generales? ¿o como dicen otros la caida de las torres se produjo por una voladura con explosivos? los argumentos q dan los que mantienen esto último es la forma en que cayeron (sg se ve en los videos) y el calor del 'ground zero' al día siguiente (q sg explican probaría la existencia de compuestos químicos determinados, los q se usaron en una voladura). - Podéis ver el reportaje "Painful Questions".
Como le explicaba a mis amigos, todo es cuestión de fe. Y puedo ser "borrego" y seguir las versiones oficiales, santificadas con el marchamo de la autoridad, o ser "borrego" de los alternativos, presuntos freakies, defensores de las teorías de la conspiración... Habré de resignarme a ser un tipo de borrego u otro.
Porque yo no tengo ni idea de explosivos ni de química. Y tampoco de hasta donde puede llegar la maldad o la estupidez de Bush. Eso sí, creo que ya ha demostrado q es una de las dos cosas: o malvado o estúpido, ...y, probablemente las dos. El mundo está peor desde q llegó él.
Bush dijo que había armas de destrucción masiva en Irak... un observador-experto inglés que fue allí dijo que allí no había nada, y lo afirmó en los términos más contundentes... el observador murió al poco tiempo... ¿le mataron para silenciarlo? ¿o se suicidó como dicen las fuentes oficiales?
Con todo lo pro-yanki q soy, y lo soy mucho porque de las cosas q más me gustan un 80% tienen su origen allí: Mark Twain, James Taylor, Woody Allen, Frank Capra... por citar algunos.... la política exterior americana HIEDE.
Dicen que apoyan la democracia y mantienen guerrillas antidemocráticas o directamente tiranos en muchas naciones - no sé con seguridad q´presidente fue el q corrió a apoyar a un dictador y cuando le dijeron "pero ése es un hijoputa!" contestó "sí, pero es NUESTRO hijoputa"-. Dicen apoyar la libertad, pero no se les movió una pestaña ni intentaron impedir cuando los israelitas construyeron un "peassso" muro "de contención", porq les salió del mismísimo.
Bush tiene armas de destrucción masiva (él sí... ¿le invadirá alguien por eso?), pero no quiere q Corea o Irán las tengan (¿por el uso q podrían hacer de ellas? ¿y el q podría hacer él?) Asegura estar del lado del bien y la justicia y tiene Guantánamo funcionando desde hace....
Es santurrón, pero no tiene nada de cristiano. Es imperialista y fascista, y se cree Ranger de Texas, Sheriff del Mundo, pero para serlo tendría que tener una altura moral de la que carece.
Ha destrozado Irak, matado a miles de personas, permitido q mueran otras tantas (de los q los 4000 y pico conciudadanos, pobres soldaditos, son una parte pequeña y, por lo q se ve, prescindible para Bush)... el petróleo ha subido, el país q iba a salvar está peor que nunca....
Así q cuando oigo esa teoría de la conspiración q dice que sabía (o incluso intervino en la caida) lo de las torres gemelas, me lo puedo llegar a creer.
Me puedo creer que hay poder sin control, amoral, que hay miles de secretos impresentables y horribles q tienen su origen en ese poder bestial. Que hay organizaciones como la CIA que hacen que nunca vayamos a llegar a la Federación de Planetas de Star Trek o al Consejo Mundial de Flash Gordon. Que se mata gente y ni nos enteramos. Que los que mueren asesinados: Malcom X, Luther King, Jimmy Hoffa, JFK, RFK... pueden haber sido asesinados no por quién dicen los medios de comunicación controlados por el dinero y el poder, sino por los mismos q tienen ese dinero y ese poder....
Qué asco da el tema!
Pero según mis amigos, hay que pensar en ello, estar pendientes de argumentos, razonar, usar la lógica para llegar al conocimiento de la realidad...
¿Cambiaría eso algo?
(Como ocurría en Residente Evil:Apocalipsis.... la Corporación Umbrella se las apaña para desmentir las revelaciones de unos. Y ya no se sabe quién miente, ni cómo, ni cuánto...)
Hay una web: http://elproyectomatriz.wordpress.com/ con reportajes "alternativos" donde se encuentran ese tipo de preguntas sin respuesta segura. Y otra más: http://www.libertaddigital.tv/
Según uno de mis mejores amigos, se metió en un sitio en ese plan y curiosamente (siempre esas casualidades q llevan a la duda), se encontró con un virus en su ordenata....
Lo dicho. The whole thing sucks!

Si la CIA decide "liquidarme" dejo mis comics a mis amigos Luis, Mario y Raul. : )