Jodido joder: la nueva procacidad en las comedias románticas

Soy viejo... Ah, sí, sad but true. Soy lo suficientemente viejo como para haber conocido un tiempo donde no se concebía usar palabras como “follar”, “chúpamela”, “quiero darte por el culo” en una comedia romántica.(como en esta película con cuyo cartel decoro la entrada)
Intento explicarle a mi chica, vieja como yo, que eso no convierte una historia en porno. Ni siquiera en erótica. Que en el primer caso se verían penes, vaginas y mucosidades diversas; y en el segundo no habría seres humanos, ni desarrollo de personajes, ni -ya puestos- historia, sino modelos (aunque hay modelos realmente feos) haciendo lo imposible para provocar una única reacción, la misma que el porno, pero sin mostrar penes ni mucosidades, : )
Por cierto que los coreanos y los japones son tan raros (auténticos alienígenas entre nosotros) que pueden contar las historias más retorcidas y perversas (hentai, se dice en japonés) pero luego pixelan los penes, sólo los penes! Ahí trazan ellos la línea, jajaja (y dejo el dato para que lo explique alguien de antropología, porque yo alucino sin más).
Ahora, que no antes, al menos en la parte verbal ese aspecto tan importante de nuestras vidas, el sexo, flota hasta la superficie de los guiones. Y a ratos se asocia esta nueva falta de pudor con el embrutecimiento del personal, que cada vez dice más tacos y procacidades, con el supuesto de que les falta el refinamiento básico, la educación. Otros juzgan positivamente esa tendencia coprolálica, porque saca a la luz realidad y eso incluye revelar la torpeza entre bastidores, el espíritu primario que nos mueve a todos, y es bueno que haya menos reparos y secretos: lo de ahora es más sincero, más real, y al serlo tiene nueva gracia.
Pero me pregunto si esa naturalidad que se pretende es sólo una nueva forma de autoengaño, un secreto oculto a simple vista, como la carta robada de Poe. Relacionarse sigue siendo jodido, aunque se joda o se hable todo el rato de jodiendas. Sigue siendo igual de difícil, me pega, conciliar amor y sexo, ser sano siendo morboso. Sumar penes y corazones sigue la misma dificultad matemática (a ratos parece que imposibilidad) que tenía sumar manzanas y naranjas, como nos decían en el cole. Seguimos fundamentalmente queriendo querer y ser queridos, a la vez que seguimos sintiendo nuestras limitaciones en la expresión sexual, la misma básica torpeza mecánica, la misma desconfianza hacia nuestra habilidad física, la misma dificultad para salvar el abismo de soledad en el que nacimos, un hueco que siempre amenaza como una sima abierta aunque se llenen todos los demás orificios. Creo.
La gente no es más feliz porque folle más. Ni siquiera se entienden mejor las parejas. No nace más amor que antes, a pesar de abonar ahora el terreno tan pródigamente con nuestro estiércol de vulgaridad.
Los seres humanos siguen con el mismo problema eterno de superar su condición de individuos aislados...
(...aunque sí, ahora ya puedo decir follar, y coño, y chúpamela, incluso en un guión de comedia romántica)

La Verosimilitud, Kubo, los japoneses y el final feliz.

Los que como yo buscan huir de la realidad (sobrevalorada o aterradora o triste o...), acaban viéndose todos apiñados como chinches en aquellas estrechas callejuelas de las historias fantásticas (como magos de primaria en Diagon Alley o, si tienes mala suerte, en Knocturn Alley).

Asombrosamente, sin embargo, ni el más fantástico de los fabricantes de locuras puede, si aspira a llevarnos lejos consigo, separarse demasiado de la realidad.

Es lo que los señores que dedicaron tiempo a hacer Poéticas (cualquiera que escriba las hace, aunque no las ponga por escrito) llamaron VEROSIMILITUD. Básicamente convertir lo imposible en improbable y ser lo suficientemente coherente al hacerlo para ser creíble.
Tienen los autores de fantasía que hacer como todo el que quiere ser seguido (en su intento de guiarnos a otro mundo, el suyo): no separarse demasiado de un contexto conocido, donde estamos todos, y no despistarse corriendo demasiado hacia ese "cualquier otro lugar".
Por eso gasta un tiempo precioso en explicar y justificar. Que sí, afirma, que es posible, que podría serlo... Vale, la gente vuela o le salen rayos de las manos o tiene poderes mágicos, pero luego son sólo gente como nosotros y volar en el fondo no deja de seguir la misma lógica que moverse por el suelo, andando o corriendo. Y las naves espaciales no dejan de ser coches; y el alienígena, un animalito extraño; y lo virtual, real.... Qué ocurriría lógica, natural y previsiblemente si... ?

Y, de todas formas, Umberto Eco, un tío (autor, sabio) que cada vez me gusta más y me descubre más cosas, recordaba que la conciencia de realidad varía en el tiempo y en el espacio, evoluciona con la cultura, y así un medieval leía textos hagiográficos, integrando la milagrería en la vida con una naturalidad que no compartiría un lector moderno. Las Creencias se superponen continuamente a nuestra visión de lo que Es, como un filtro interpretativo que a veces descubre, a veces oculta, revelando al tiempo que mienten.

- También podría plantearlo desde el otro lado:
Me gusta lo fantástico porque lo real no está ahí para estorbar, impidiendo destacar lo importante. El que fabula, el que metaforiza , el que paraboliza (¡jodó con los palabros, jajaja!) no se distrae de lo fundamental, de la esencia, del espíritu detrás de la letra. Y, ya puestos, que no hay nada más falso y más ficticio que lo supuestamente "realista" (lo creo sinceramente y lo dijo, y tiro de criterio de autoridad, mi admirada Nieves Vázquez, sensei suprema). El extrañamiento del contexto hace que resalte lo que es eterno, lo más verdadero de lo real.

Y AHORA, AQUELLO QUE MOTIVA TODAS ESAS REFLEXIONES:

Últimos días, creo, si es que todavía quedan, para ver Kubo, Las 2 Cuerdas, última producción de la factoría de animación Laika (que hizo los Boxtrolls o Coraline o Paranorman). Últimos días para recomendarla, porque es una preciosidad desde el punto de vista visual. Exuda creatividad y buenas intenciones...
Pero (y aviso que para comentar el gran "pero", puesto a ver alguno, revelo parte del final, así que el que no quiera que no siga leyendo, pero es precisamente el núcleo del comentario)

 

Tenemos un cuento de hadas japonés, con elementos de aquellas historias de fantasmas y demonios, incluyendo las hermanas estrellas (como Kuchisake Onna), la luna fría, el samurai ... escrito por occidentales.
Pero no estriba aquí el pero, que igualmente se podía recordar que Kwaidan, compendio de folklore narrativo nipón, lo escribió un griego hijo de irlandeses (británicos), Lafcadio Hearn. naturalizado japonés.
El guión de Kubo es obra de occidentales (Chris Butler y Marc Haimes), hecho para occidentales,... y para niños.
Y eso se traduce en una necesidad que un japonés no tendría: el de dotar a la historia de un final feliz.
Quiero decir, lo que para el occidental moderno que prepara un producto para niños se presenta casi una obligación inexcusable: el happy ending; en el caso japonés, no. Casi se podría decir que todo lo contrario: ¡cuántos relatos son puro drama, desgracia!, ¡cuántos acaban como el rosario de la aurora! Hasta  shonen como Naruto, Fullmetal Alchemist,... (y podría empezar desde aquel clásico Akira de Katsuhiro Otomo para seguir por Ghost in the Shell hasta llegar a Gurren Lagann, con esa Nia que se desvanece y Simon vagando) se desenvuelven entre el fatalismo y la pérdida, se explican desde esos sentimientos de melancolía e inevitabilidad de la desaparición (...y eso por no mencionar otros que tiran, dicen, directamente a seinen, como Death Note).

Creo que los creadores se daban cuenta de la dificultad, de la paradoja encerrada, en su empresa: 





Pienso en aquella Guía Ilustrada de Monstruos y Fantasmas de Japón de Toriyama (un Toriyama tres siglos anterior al autor de Bola de Dragón), en ese itsumade, ave extraña carroñera que se ceba en las plagas, y en su parecido con el monstruo final, dragón como escolopendra, de Kubo.  

Éste que menciono, Toriyama Sekien (1712-1788), cuenta la Wikipedia que era artista de la impresión del género ukiyo-e, palabra que deriva de otras dos: tristeza (uki) y vida (yo), como en mi segundo ejemplo de este tipo de ilustración donde se ve (como en la película) barca agitada por mares embravecidos.

 













UNA VARIANTE POSIBLE:
Sugiero una idea que comentamos mi hijo y yo a la salida del cine, hermenéutica sacada del sobaquillo, o variante imaginada con moraleja.
¿Y si...?: ...Kubo y su abuelo-luna eran una misma persona en realidad (mismo ojo ciego). Abuelo aquejado de altzheimer, demencia senil, olvida. El pueblo, agradecido por todas las historias que ha recibido de él a lo largo del tiempo, le devuelven ahora su propia historia, la del joven Kubo, la de un hombre fundamentalmente bueno, que les ha acompañado siempre. El anciano recupera en la comunidad, por la comunidad, esa humanidad que ha perdido, esa frialdad de noche, distanciamiento. Nos gusto el ¿y si...? y aquí os lo dejo.

Pero o no pero, película que disfrute como un enano.


 NOTA: sobre la verosimilitud, algunas citas de aquellos que tuve que leer para Teoría de la Literatura, como: 
ARISTÓTELES:más vale elegir cosas naturalmente imposibles, con tal que parezcan verosímiles, que no las posibles, si parecen increíbles. 
HORACIO: A la Naturaleza, que el modelo/ Es de la humana vida y moral trato;/ De cuyo original salga una copia/ Con la expresión más verdadera y propia. 
LOPE: [Guárdese de] imposibles, porque es máxima que sólo ha de imitar lo verisímil. 
ECO: es indudable que, al lector antiguo, la historia de Caperucita Roja le hubiese resultado verosímil porque hubiese concordado con las leyes del mundo "real".

PORNO, SUPERMAN Y SOBRE LA NECESIDAD DE CONTEXTO (una crítica de ¿cine? de rafarrojas)

Allí estaba: la cima del mundo, el pico más alto, una vista olímpica, impresionante. Pero... la última roca de la cima del mundo no deja de ser una piedra, sin más, si le quitas el mundo de debajo. Y auparse hasta ella entonces, una absoluta ridiculez, algo que no supondría reto o maravilla ni para un bebé que recién hubiera aprendido a gatear.

Se suele decir “no es más que la punta del iceberg”... ¿pero que ocurre cuando la punta es todo lo que hay?, ¿si “el iceberg no es más que la punta”, qué tienes? Pues, un hielito que, encima, con esa forma no vale para meter en un vaso para enfriar la coca, y se queda atascado en la boca del vaso y lo moja todo por fuera sin enfriar nada dentro, y luego de pronto sí, y cae y salpica. Un rollo, que luego toca enjugar con papel de cocina y es desagradable el tacto del papel mojado (frío, para más inri).

Yo, creo haberlo comentado ya, he sido un salido toda mi vida y por cuestiones de disponibilidad ajena y pereza propia muchas veces he recurrido al consumo de porno. Ahora bien, pasado ese momento de “cualquier cosa sirve” llega ese otro de “¿qué oño estoy haciendo con esta mierdecilla entre las manos?” (literal y/o figuradamente), porque no existe o yo no he dado con él un porno que atine a proporcionar otra cosa que no sea esa piedrecilla que promete ser punta de iceberg y sólo es punta a secas, o gravilla cutre, o realmente nada. Al final la imaginación que acaba teniendo que proporcionar uno mismo es el 99,9 (periodo) por ciento del efecto deseado. Y aunque sé que existe ese porno-êidos, ideal platónico de salidez, lo que hay en nuestra pequeña cueva parece en su lugar una proyección con el cine-exin de mi primo, que huele a quemado y tiene una calidad de caca, hasta en el colorcillo de la peli proyectada sobre la pared de gotelé.

Porque el porno va al lío, o más bien sólo es el lío sin más, nudo gordiano que es pelota sin gracia (y esa, como ya probó Alejandro Magno se corta de un tajo de la espada, pis-pás, no es sesudo cubo de rubik sino simpleza endurecida). Y el lío, para ser arte, esto es, para conmover, mover, crear emoción, tiene que mostrarse desde su primer hilo, fleco, conducirte por el dogal, llevarte hasta perderte, hacerte lío con el lío (¿me seguís en mi liosa explicación?). Así que ahí tenemos que un tío llama a una puerta y lleva una pizza y una tía con pechos de silicona le abre, primero la puerta y luego la cremallera del pantalón, y eso es tó, eso es tó, eso es todo amigos. Ni preliminares ni lessshes. ¡Y, fíjate tú, que yo quiero lo mismo que dicen las mujeres: que “me prelimen”! Y como decía Unamuno, pero aplicándolo al porno, “venceréis pero no convenceréis”, o como diría yo “qué salidez más tonta o más tontamente malgastada!”.


¡Ah!, he dicho porno, pero podría haber cogido cualquier otro género. Por ejemplo, Amor, el primo guapo del Sexo. Igualmente hay miles de historias de amor que pretenden enamorarnos sólo con el vistazo de la hermosa o la penetración del verbo “te quiero”. Uno se puede engañar durante medio segundo, romántica paja, pronunciando esas palabras. Pero si no ha llegado a ese punto siguiendo el camino, que a veces es cuesta, pasando previamente por el proceso completo, por la introducción, nudo y desenlace, no es culmen sino plano, no tiene nada, no llega a ninguna parte. Es de nuevo canto rodado enano y no cima del Annapurna.

Voy ahora con mi Supes de siempre, y la peli que temía ver. Y he decir que no me ha decepcionado en la decepción esperada. “Una pieeeedra”, podría gritar ahora, como el niño que dice “un paaaalo”, pero sin que me salve la ingenuidad y la inocencia del chavalín del desencanto de la simpleza, ordinariez en lo presuntamente extraordinario. Postureo. Capas. Disfraces de licra, o neopreno, o teflón. Trozo generoso de cacha de la Guondergumannnnn que no lleva el uniforme reglamentario de los griegos de la Odisea, aquellos aqueos de hermosas grebas de Homero, sino una minifalda, minigreba, coquetona pero poco útil para proteger las piernas.


Y la historia, onomatopéyica: ¡ah, uf, auch, vaya, oño...! Historia sin letra, como canción de grupo hortera. Ná de ná. Que si se matan entre ellos, los del ceño fruncido, no me da ni asomo de pena. Que el malo es demasiado tonto para ser un genio, que el bueno tiene cara sieso, que el otro es un Batman que usa armas de fuego (¿Batman con Ak47? ¿seriously?...) y en general que ya puede jurar y perjurar que es titánico duelo, pero los he visto con más pasión, enjundia o interés en una simulación de Tekken para consola.

Cagüen!!! Que un puede ser friki, enamorado de la idea de Superman, como salido, de mente calenturienta, pero siempre, siempre necesita que le engañen eficientemente si quieren llevarle al huerto al que está deseando ir. Y este producto de porno friki que es Batman vs (no “v” que “v” solo no hace el versus) Superman, es de nuevo, lástima, una mierdecilla que apenas sirve para pasar el calentón heróico-comiquero.
He dicho, : )
(y ahora, claro, diréis vosotros)

Musicales 4 - La falta de equilibrio en el baile y por qué no existe el porno perfecto (one track mind)

¿Es un tío listo o no, el señor Miyagi?
Equilibrio.
Y en los musicales no lo suele haber.
Es lo que explica la mezcla de incredulidad y horror de ese amigo mío que viendo una película de Howard Keel (por ejemplo) exclama: “¡Oh, Dios mío! Va a cantar otra vez!”
Y efectivamente lo hace.
Tal vez en la situación en apariencia de lo más inofensiva: ¿una cena...?
Levantará la vista del menú y sin ninguna excusa ni razón entonará: “me va a traeeeeer un fileeeete con patatas!”. (¿Es esa forma de hacer un pedido??)
...Y no te quejes demasiado si canta, porque lo mismo lo remata poniéndose de pronto de pie y bailando encima de las mesas (como en “Fama” o “High School Musical”) y/o se sumarán los de las mesas de al lado (“La Boda de mi mejor amigo”, “I say a little prayer for you”).
O, ya en el extremo del despropósito, la clientela de un MacDonalds al completo, como en ese Mega-Truño de product placement (vendiendo marcas en mitad de una peli):


"Pero qué cohone hase er nota?!"
pregunta el prota (en traducción libre andaluza).
(¡Y no os perdáis a los tiernos infantes que viendo bailar a sus mayores se suman en un pis-pas y se aprenden del tirón los pasos y ya tienes flash-mob montada!)

Pero volviendo a las películas respetables...,
Incluso las mejores tienen una cierta característica monolítica, limitada, unívoca, que va más allá de la especialización del género.
Te tiene que ir mucho el tema, para ver una película sin acabar suplicando "Kirk to Enterprise: beam me up, quickly!"
Los argumentos (¿realmente los hay?) suelen ser pamplinas muy gordas o excusas para que la chica, el chico, el grupo bailen o canten. Como si se hubieran gastado todo el dinero en coreógrafos y no les hubiera quedado un duro para guionistas. O como si estuvieran tan concentrados en encontrar bailarines maravillosos que no tienen dinero para buenos actores...

O sea, como el porno.

El porno, que es repetitivo, monótono, previsible, intelectualmente idiota, estéticamente hortera, literariamente bazofia.
Los argumentos son lastimosos e inverosímiles (“¿han pedido una pizza?”), los diálogos propios de subnormales, los actores carentes de cualquier talento interpretativo y el rango de sus emociones y de las que pueden despertar en su trabajo sólo es comparable en su escasez a su indumentaria habitual.
No hay historia, sólo gimnasia. No hay trama, sólo “efectos especiales”, despliegue de atributos apabullantes y siliconizados.

No sé cuántos de los que leerán esto, han visto porno. Ni cuánto, esos cuántos.
Yo sí. Y mucho.
En muchas ocasiones, repartidas (lógicamente) en cinco o diez minutos cada vez, : )
No es algo de lo que esté orgulloso, pero estoy dispuesto a asumirlo como algo que me ha definido toda la vida: siempre he sido, y lo reconozco, un tío de mente sucia y calenturienta... Un salido. (Ah, y un romántico también, para mi desgracia).

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APARTE:
Hay al menos CUATRO MOTIVOS POR LOS QUE ME HE TRAGADO TANTO PORNO.
1. La pereza: uuuh, salir de caza y pesca, con el esfuerzo que supone de preparación y disposición, disparando tus chistes malos, con el cebo de tu curriculum (ese churriculum vitae que pareces tener que hacerle a toda mujer que conoces para que vea que vale la pena meterse en tu cubo, tus mil experiencias y éxitos - lo dejamos en una docena y porque estamos generosos) y todo pá qué! si lo mismo al cabo de las horas tienes ya dolores musculares varios y ninguno en el sitio correcto, y no tienes ni conejo que llevarte a la boca ni perdiz que sobrevuele tu puesto.
2. La cobardía que, a veces, por miedo (lo cogéis?), se disfraza de pereza, pero que es distinta porque las mujeres pueden ser muy crueles y uno es un pito pero también un corazoncito, y es cutre tal vez pero también humano, y es como si fueras un terrorista con el que no se negocia ni la hora y "en realidad yo no venía a eso sino a relacionarme con personas", pero no te deben reconocer el estatus de tal, y sales dolorido de tanto desdén, desprecio, falta de aprecio, como se gastan algunas por un quítame allá esas pajas de saludar sin ser debidamente introducidos (y aquí imaginaos un par de juegos de palabras con “pajas” y “debidamente introducidos”). Al final de la noche, de muchas noches, de mil y una, justo antes de irte derrota’o a lamerte las heridas al cubil sólo deseas que no te sigan pegando en la autoestima.
3. Mi falta aparente de atractivo. Ah, sí. Porque aunque desearía parecerme a Hugh Jackman, según la temporada me parezco más a Fernando Esteso o a Woody Allen (éste último al que me encantaría parecerme en el cerebro). Y aunque las mujeres juran y perjuran que lo importante es lo de dentro, lo de fuera es lo que las hace permitirte decir el primer hola (“te veo” decía en Avatar, Cameron; y Berkeley, que sólo existe lo que es percibido; y muchas mujeres a un gordo ni lo miran ni le conceden existencia). Pero no estoy carente de atractivo, pero es de la peor clase: del que se descubre (como me han dicho todas mis novias) sólo cuando te has tomado la molestia de conocerme. O sea, como los bancos que prestan dinero al que ya lo tiene. Pues sí qué...!
4. La monogamia. Es lo que hay, que tengo ya chica y si no la mejor del mundo mundial, de lo mejor que hay al oeste del Pecos. Y yo deseo a mansalva y me liaría con todas (bueno, con unas cuantas... cada una por una razón -o varias- diferentes) y me encantaría ir cual mariposa de flor en flor... peeeero: a mi chica no le gustaría. No le gustaría nada. Así que si todas las anteriores razones no fueran suficientes, ésta última acaba de condenar definitivamente y sin apelación al recurso a la fantasía enlatada en sustitución de la interacción real con carnes ajenas (la de mi chica es casi como la propia).
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Así que sé lo que me digo cuando afirmo que “la mayoría del porno sólo vale para lo que vale” (y la mayoría del tiempo no vale ni un duro). Podéis decir ahora que no necesitaba acudir al criterio de autoridad para decir eso, jajaja.
No, debería mejor decir que el porno sólo puede tener público cautivo o no tendría público en absoluto.

Igualito que con los musicales:
solo la gente que necesita poner la música en sus vidas, sólo la gente trempada de ganas de ver pasos y movimientos, sólo los que se corren de gusto con una buena coreografía pueden aguantar las simplezas que nos ofrecen como tramas y la repetición ad infinitum de argumentos:
- grupo de chicos Con Un Sueño Que Es Bailar que se presentan a un concurso ("You've got served", Dirty Dancing 2, todas las de Step Up...),
- chicos y chicas ConUnSueñoQueEsGanarseLaVidaConElSudorDeSusMallas ("Billy Elliot", la soldadora de Flashdance, la hija del que cobra el peaje en el puente en esa peli tan pro-género políticamente correcta "Bar Coyote", la luchadora "Honey"..... hasta los parados de "Full Monty").

Los musicales de baile se miran mucho/demasiado el ombligo y por eso, junto a los chicos ConElSueño pintan los lugares donde se echan las MejoresSueñosSiestas: Cotton Club, Burlesque, Cabaret, Chicago, Showgirls.... y las academias: Fama, Save The Last Dance, ¿Bailamos?, Baila Conmigo... y las discos ("academias del baile de la vida" diría un profe que tuve muy redicho): Saturday Night Fever, Gracias a Dios que es Viernes, Staying Alive, (¿Studio 54?), etc...

Y aquí os habría puesto un video de Gene Kelly explicándole a Yves Montand cómo expresar bailando (sacado y cortado de "Let's Make Love" de 1960, mi peli favorita de Marilyn Monroe), y las semejanzas entre el bailarín y el actor que es lo mismo que decir sus diferencias, que el bailarín sólo tiene movimientos y esa forma fluida de mímica para expresar sentimientos y a mucha gente no le gusta ver mimos, salvo a los mimos, ni bailes, salvo a los que les gustan.
Pero la FOX me lo ha prohibido, porque dice que la peli que pusieron en la tele es suya y que el que quiera ver dos minutos de ella que le pague (la Fox, por cierto y sin venir a cuento, famosa por su inclinación política militarista y tan de derechas que es casi quasifascista, donde está de Consejero Delegado nuestro ex-presi, el que me cayó tan bien y luego tan mal).

Y, como el porno, los musicales venden sexo, cuerpos, carne.
[Lo hacía Beyonce a lo bestia, recién separada de las Destiny Child, bailando Crazy in Love con imágenes que hasta me suenan a videos de Penthouse por el look hortera y los planos. Pero quitando ese punto de zafiedad de Beyonce (que era mucho más atractiva en The Fighting Temptations y más normal).]
que conste que no lo veo mal (pero es porque me gustan los musicales). Lo dice Eros-Michael Crawford en esa absoluta joya "Golfus de Roma"-Richard Lester, 1966).



Y con esto vuelvo a Miyagi y a la idea que quería transmitir del equilibrio: todavía espero encontrar el porno perfecto, el que también se ocupe de mi otro cerebro y de mi corazoncito ya puestos, y que en los musicales también es difícil que dejen de ser musicales para ser historias totales (y lo han logrado, para mi gusto, algunas pelis como El Violinista en el Tejado, Camelot o Golfus de Roma, pero no desde luego el resto).

Y ahora sí que sí, no volveré a hablar por un tiempo de ese vicio que tengo (los musicales, no el porno, aunque también). Gracias por permanecer a la escucha, :   )

Musicales 3 - The Flash (nueva y vieja), el origen de los superpoderes, incluyendo el superpoder de bailar

Estoy esperando como un niño la serie de The Flash que empezará en octubre. Bueno, con ganas y también con miedo, de ver en qué quedará este Flash después de pasar por la trituradora ñoña de aquellos responsables de "Smallville" (en aquella serie, por cada episodio bueno había 12 que podían ser de Buffy o Embrujadas, series de mierda las dos).
Acojona un poco pensar que va a escribirlo el responsable de Dawson Crece, Everwood (pastelones hiperglucémicos) o la peli de Green Lantern (caricatura simplona): Greg Berlanti.... claro que también hizo una de mis series favoritas, No Ordinary Family (cuando lo cursi se convierte en dulce y la simplonería en sencillez).
Y aunque mi personaje moral favorito es el boy-scout de azul, superpoderoso tipo, todas mis simpatías están con el relámpago escarlata, y por concretar aún más, con el relámpago escarlata tal como lo pintan (dibujan) en Justice League:

Y es que cae bien este eterno chaval, un adolescente casi, con la parte buena del adolescente: ese montón de ilusiones en funcionamiento que hacen que creas que la vida puede ser más sencilla y sencillamente feliz, muy simple en realidad - sé buena gente, tor mundo e' güeno, ¿por qué ser borde?, ¡atención, chica guapa!, ¿te vas a comer eso?, ¡ups, lo siento!, y guay y moooola...
Flash encarna para mí el final feliz (incluso cuando le matan), la esperanza creible en La Humanidad, porque si hay alguien humano entre todos los super, alguien en absoluto endiosado, es el chico de rojo que va rápido.

La anterior versión con personas, que sólo duro dos temporadas (1990-1991), no estuvo mal. Era puro comic de los sesenta, histriónica a veces (villanos de opereta con disfraces coloristas, como Luke Skywalker después de mucha droga y mucha cirugía estética),
pero con el grado justo de "no nos lo tomamos excesivamente en serio, ni a nosotros mismos... tenemos el suficiente sentido del humor". Un fallo, el bigote de la chica del romance de fondo

(Amanda Pays) y en general todas las chicas (incluyendo aquella segurata del Enterprise de Picard, Denise Crosby) que no encandilan en absoluto. O sea comic, pero no como el truño que hizo Miller con The Spirit, ni como el se-pasaron-dos-pueblos-gay-teletubi del Batman de los sesenta.

No espero grandes sorpresas (ni grandes decepciones) con el capítulo piloto.

Una parte ineludible en las historias de superhéroes es la narración del origen de sus superpoderes, del momento de transición en que el tío con el que nos podemos identificar (el pardillo, el colgado, el chaval con complejos) se transforma en el poseedor de poderes superiores que, sí, complican su vida, pero también resuelven de un plumazo (en un flash) esos problemas que antes parecían tan insalvables y que en realidad son naderías (fundamentalmente, el abusón que adopta diversas formas a lo largo de la vida desde el cole hasta el sitio de marcha o el trabajo). Cambia su perspectiva de la vida y con ella sus dimensiones.
Y le da la opción de tomar decisiones morales, convertirse en actor y no en víctima o espectador incapaz (alguien me dirá que siempre cabe la elección, pero incluso si no fueran más limitadas, que lo son, sus efectos tendrían mucho menos importancia). "Ahora puedes ser útil".

Bueno, pues igualmente en muchos musicales hay esa misma idea de adquisición de un superpoder, de una ventana que se abre a otras posibilidades (lo que puedes llegar a ser y a hacer si te pones a ello, puro voluntarismo). Y a mí me encanta. De nuevo, el patoso va cambiando y se convierte en...
bailarín.


Footloose, 1984. La segunda versión, la de 2011 era?, no tiene el mismo encanto, no tiene nada de original, y resulta increíble que en la época de los IPod y de Youtube, se puedan poner barreras a oir y ver bailar, los bailes son casi en exclusiva funky (pero el funky no de la música de Earth Wind and Fire, sino del baile del mariconazo aquel de Fama a Bailar de la pluma y la pretensión "hot",
NOTA- y aquí un disclaimer semejante a los de la American Humane Association, "no se ha dañado a ningún animal en la producción de esta entrada", para explicar que así como no tengo nada contra los homosexuales (sería gilipollas por mi parte) y estoy a favor de que tengan exactamente los mismos derechos que los heteros como yo (porque los veo iguales a mí), no soporto a las mariconas con pluma. Me chirrían, me atacan los nervios, me resultan fundamentalmente horteras y antiestéticos/as -
 movimientos de brazos como negra diciendo no, mucho contorneo y poca gracia)... pero la rubia está sumamente maciza (mejor que la que hizo la serie Fama en los ochenta, un poquito pajarillo para mi gusto). Y curiosamente los autores de la segunda versión dejaron imágenes de aquel hombretón del sombrero vaquero y tal cual la canción let’s hear it from the boy – deniece williams

Me encanta cuando ves cómo se adueñan de ellos el ritmo, indefectible, ineludiblemente. Como se dejan llevar y se divierten como niños (la coprota, Jennifer Grey fingiendo ser una femme fatale sobre la pasarela, jajaja)
Dirty Dancing, 1987. The Champs - Tequila



Déjate llevar (Take the lead), 2006. Black Eyed Peas - Feel it. Cualquier sitio es bueno para ser feliz y bailar: el autobús, el diminuto cuarto de casa, una cancha de baloncesto, un pasillo.... Lo intentas y va entrando. Y la sonrisa aparece....


Grease, 1978. Se produce el cambio (los otros nos lo confirman "vas bien"), la monjil Sandy se embute sus mallas y ¡ha nacido una superheroína! (la de Danny Zucco y la mía, que me enamoré locamente de ella cuando no levantaba tres/cuatro palmos del suelo, jajaja). También me enamoré de su sucesora (enamoramiento más prolongado en el tiempo, Michelle Pfeiffer), pero Grease II fue un pestiño horrible. Y por cierto que el Frankie Valli del que hablaba ayer en Jersey Boys, pero el verdadero, es el que canta la canción que da título a la peli.


"I got music, I got rhythm..." que decía Gershwin y bailaba Gene Kelly. Gene Kelly que nunca me entusiasmó: demasiado cachas, demasiado gimnasta... Stanley Donen (el de 7 novias para 7 hermanos) con el que colaboró tantas veces (en la que viene, por ejemplo) dijo que "no puedo decir nada bueno de él", porque tenían los dos inmensas peloteras por más que curraran juntos y Kelly debía tener una mala leche de manual.
Ni de coña la elegancia y la fluidez de Fred Astaire, el supremo. Pero hay una canción, una vez (¡pero qué vez!) en el que G.Kelly fue el único que podía haber hecho esa escena perfecta de baile y alegría y romanticismo. Por supuesto hablo de Cantando bajo la lluvia, 1952 (y si podéis, escuchad la versión de Jamie Cullum)



Mojarse bajo la lluvia es una estupidez, dicen, habiendo paraguas. Y bailar en cualquier sitio, sin más ni más, propio de gente como poco frívola, con la cabeza a pájaros.
Con frecuencia se representa al loco bailando al son de una música que no oye nadie más. Claro que es el buen loco, el loco feliz, el que no es que no vea la realidad, es que la ve de forma tan distinta, tan libre, que le llaman loco. Como Fred Astaire en Sombrero de Copa, Top Hat, 1935

The weather is fright'ning
The thunder and lightning
Seem to be having their way
But as far as I'm concerned, it's a lovely day

¿Hay una definición mejor de lo que es bailar?

Y lo mejor de este superpoder, el del baile es que no hace falta bañarse en una cuba radiactiva ni ser atravesado por un rayo ni picado por una araña mutante... Cualquiera puede tenerlo.

Musicales 2 - Entrada youtubera que incluye crítica a los Jersey Boys, y luego habla de más cosas (demasiadas tal vez) sobre compositores y parecidos y

En principio, la idea era simple. Como la de un niño que quiere enseñar algo y decir “mooola”. Porque mola poder decir “mooola” (disfrutas dos veces).

Ejemplo 1: 
- ¡Mooola Stanley Donen, 1954. "Siete novias para siete hermanos"! (montañeses versus lechuginos, 60 años antes que macarras versus todavíamásmacarras en Step Up All In)

Ahora mismo mi hijo me persigue para ponerme el último video del último youtuber (Smosh, Loulogio, How should it have ended, ...).
Pero yo le huyo con más frecuencia de la que debería... más o menos como me huían a mí en mi familia cuando les quería leer algo que había escrito.

Eso es porque el teorema de Torricelli (no confundir con Torrebruno, juasjuas), el de los vasos comunicantes. no consideró la resistencia del tubito 3 a que el tubito 2 le cuente su rollo, sobre todo porque no lo ha descubierto él de primera mano.

Cuando Américo Vespucio gritó eso de "Tierra!", Colón se hizo el loco (por dentro pensó "ya salió el listo que todo lo sabe abriendo la boca", pero con no darse por aludido le valía). Segundos más tarde, el propio Colón gritó "Tierra!" como si fuera cosa suya y así pudo decir que había descubierto América...


Mi mujer prefiere ver la peli que ponen en la tele, 203 anuncios incluidos, que ver esa misma peli puesta por mí de uno de los dvds de mi colección (aunque no tenga un anuncio de "Vagisil!" interrumpiendo el beso de los protagonistas).
...el tercer tubito no reconoce al segundo tubito como Suministrador Autorizado y Homologado de líquido que fluye, sino sólo al primero gordo, mass-media-provider.

Está en nuestro ADN desde ADáN. Adán, que no le valía con que Eva le contara a que sabía la manzana, tenía que probarla él. Un pecado original muy poco original.
APARTE - Y aquí una cita de rafarrojas: "El pecado original del hombre no era nada original porque la mujer mordió primero"

Es también el pecado original de los blogueros, querer que les lean más que leer. Y ya sabemos que les pasó a los blogs de Adan y Eva cuando cometieron su pecado: muerte (pero no inmediata, sino diferida que jode más).

Pero me desvío.
Musicales....
La idea era simple y se fue complicando: "hagamos una lista del top ten de pelis o de escenas".

Trampa-truco: "¿A TÍ qué te moooola...?"
Como si nos importara mucho la opinión de otros, cuando sólo necesitamos que nos miren: la pregunta esconde una coletilla " ...de lo que A MÍ me moola?"
Nos enseñan fotos de un verano compartido y aunque fingimos interés por las de grupo y las ajenas, donde nuestra vista se recrea es en aquellas que salimos nosotros mismos: "¿he salido bien? ¿no crees que ese perfil me hace gordo? ¿se me ve muy viejo?"...

La idea era relativamente sencilla pero se liaba por momentos:
No, no se puede citar una escena de una peli sin aportar el director, el año, los bailarines... (y el productor, y el guionista y .... ¿cuál es el límite? el señor de utilería y atrezzo?).  ¿Y hasta dónde nos vamos, para empezar: a "el Cantor del Jazz", "Ziegfield Follies"?

Oh, sí, sesudo, para que no quede ninguna duda de que el que habla sabe (por eso hasta el tío más sieso-borde del mundo sonríe en las fotos y no nos dejamos sacar con la cara de abobado que se nos queda normalmente cuando pensamos, porque queremos resultar lo más guay posible, y aparentar inteligencia).

Y también, porque si no, ¿qué valor añadido aportamos, que valor aportado añadimos, a lo que otros han hecho mejor y antes?

La cabeza es una ciudad metida en una burbuja de cristal donde nievan recuerdos y sensaciones y nada más lejos de mi deseo que este caos etéreo y revuelto. Queremos tetris organizado con cada pieza en su hueco predestinado desde el principio de los tiempos. ¡Organización!

Pero cada cosa va con un vínculo que lleva a otro vínculo....

(Un como lo llaman biopic de los Four Season y Frankie Valli, que sólo si te encanta ese grupo te va a gustar la peli, que es como un documental, pero con saborcillo tristón y eso que sus canciones no lo eran, y en qué queda todo su éxito si acaban solos y viejos...)



Y sin ser ni real ni tener tanto/tantos éxito/s, la peli de los Four Seasons recuerda a aquella de Tom Hanks, The Wonders, hasta en el trío de lalalas que les acompaña en alguna actuación.


Pero Eastwood me cae bien. Le respeto como director desde Sin Perdón. Como compositor desde el paino de Los Puentes de Madison. Y cantaba en Paint your wagon, la ciudad sin nombre, que hizo Joshua Logan. Gran tipo Josua Logan que hizo esa y la de Camelot (y mi canción favorita ya la puse en http://rafarrojas-lanadaylafuga.blogspot.com.es/2013/05/la-monomania-en-que-dominan-las.html)

Y uno de los Four Seasons- el que componía de los Jersey Boys, Bob Gaudio, que luego se metió a productor y produjo por ejemplo la de Little Shop of Horrors

Que por cierto la música era del que fue dúo mucho tiempo Ashman-Menken (hasta que Ashman palmó, pero cómo era el letrista los españolitos ni nos enteramos), que para mí que fueron los que revivieron las moribundas pelis de Disney y las pusieron en primer lugar de los musicales (desde la Sirenita en adelante: Bella y Bestia, Aladino, Pocahontas, Encantada...). Y después de haber oido lo anterior, no os suena esto?:


Menken copia a Menken y luego también ¿copia a Saint-Saens?


Pero aún así le agradezco a Menken las canciones con que ha poblado el horrible silencio

La gente cree que los gatos disfrutan jugando con el ovillo cuando yo creo que si hay placer es como el de un vicio, ludopatía, y está mezclado con un sufrimiento indecible: intentando acabar ya, librarse de la adicción de ver en qué para, dónde se acaba el hilo, a qué se llega, adónde vamos (de dónde venimos), y resulta irrenunciable apurar hasta las heces (del vino, que no saben a caca, pero aun así siguen siendo heces)?
Hombre que escapa por pasillos de un castillo probablemente encantado pero seguramente sucio, hombre huyendo que tropieza en su camino con las telarañas, y cada vez hay más telarañas, más telarañas, acaba envuelto en telas y arañas, como un capullo, porque hace falta ser capullo para haberse liado tanto,...

Otro día, pues, más, :   )

Musicales 1 - El sonido y la furia - Step Up All In y la evolución de los musicales

Para empezar tenéis que ver esto:



Es el famoso baile "Cheek to cheek". Fred Astaire y Ginger Roger bailando la música de Irving Berlin en la película "Top Hat" ("Sombrero de Copa"). 1935.

Y ahora esto:



... que corresponde a la recién estrenada Step Up All In, quinta entrega de la "franquicia" Step Up.
Casi da cosa ponerle nombres a los bailarines, al director o al compositor de la música, como que son absolutamente prescindibles, intercambiables, efímeros,... (aunque si tenéis curiosidad por los datos los tenéis en http://en.wikipedia.org/wiki/Step_Up_film_series o más concretamente en IMDb http://www.imdb.com/title/tt2626350/)

Me resulta curioso, sintomático de nuestros días, ese paso de las hermosas, preciosistas evoluciones cortejo en movimiento, de la pareja de Fred y Ginger (y por decimoctava vez, recomiendo esa novela corta de Connie Willis, "Remake", que va de ambos), a esa coreografía que imita enfrentamiento, golpes, lucha...
Del vals (waltz) al krumping, de los vestidos de etiqueta a la falta absoluta de ella (bueno, quizá, que estos pretendidos harapos, restos de milicia urbana, lo mismo cuestan una pasta en Desigual y tiendas igual de "desiguales", que son cientos).
Si fuera tan viejo como me siento ahora mismo diría "¿pero qué nos ha pasado?", ¿qué le ha pasado al género humano para evolucionar desde el sonido a la furia, a este feismo cabreado de "que te pego leche", Ruiz Mateos bailando en el ring?

Y quizá se pueda ver la misma evolución en la música: de la armonía (acordada) y la melodía (dulce), a la percusión sin más (golpes duros, secos, repetidos). De los orquestales tonos de Berlin a lo que fabrica en una mesa de mezclas el DJ KK de turno, pegando y cortando. Discoteca llena de gente drogada dando saltos espásticos mientras suena acid, house, o frotando la cebolleta en perreos... Y los raps que eran ritmo y poesía social o de denuncia pasaron en su mayoría recitar "mueve tu culo, nena" mientras repiten que ellos son ¡nada menos que Tal o Cual o Zutano o Mengano y que son lo mejor, la caña, el no va más! (Eminem diciendo que es Dios, el dios del Rap.... pues si eso es el dios como serán sus acólitos). De Pat Boone o Bing Crosby al nigga que no tiene ni voz (50cent en la ducha...).

Bueno, no me quiero dejar llevar. Sigue habiendo melodía por ahí funcionando, hay grandísimos músicos percusionistas (mira Phil Collins o el creador de la banda sonora de Tygra, William Kraft, maestro, compositor, director de orquesta, del que pongo a continuación un ejemplo:)

y el arte no tiene porqué ser necesariamente hermoso, sino tan sólo mover (conmover)... nunca mejor dicho. Arte es una expresión de sentimientos y emociones, sin importar el signo, es interpretación subjetiva de la realidad, es creación nacida de la forma en que vives, ves la vida y la experimientas. Eso incluye cualquier cosa, y si tienes talento harás algo singular, propio y ya sólo por eso un tipo de milagro: arte.

Me estaba acordando de una cosa de la que me enteré (no se me ocurrió por mi mismo) en una exposición de Modigliani, un tío que me gusta cómo pinta. Estaba muy influido por el arte tribal africano.

(me debería haber dado cuenta...)

Y luego música como el blues, el jazz, el soul, tienen sus raices en aquellos cantos de los esclavos africanos que vivían puteados bajo el yugo de los yanquis pero aún así les regalaron su arte... (sí, todos somos hijos del Serengueti, pero no me refiero ahora a eso).

En la historia del arte es muy típico el movimiento pendular, del Renacimiento al Barroco, del Barroco al Clasicismo, del Clasicismo al Romanticismo.... De lo individual a lo social, de lo primitivo a lo refinado y vuelta a lo primitivo-básico-primario. Del grito a la ópera y de la ópera al grito (o en el caso de la Castafiore, del grito al aullido, ladra la garza-urraca, no roba... - Nota: lo de "me río al verme tan bella en el espejo" es de una ópera de Gounod que no he oido jamás).

Quizá dentro de otros cien años, volvamos a ver bailes donde la mujer es etérea-femenina (como un fantasma de Becquer, un sueño, un ángel), y no como la macarra negra de StepUp All In que hacía esos gestos tan feos de pasarse la mano por la lengua, y que parece a punto de atracar a alguien o ir a darle una paliza.

Step Up All In no es una película inolvidable: el guión es una completa estupidez, una burda excusa, para ver los bailes. La banda sonora, también desechable. La ideología, Disney punto 2.  Pero no quiero que me malinterpretéis: disfrute viendo algunas coreografías que me parecen increíbles. Me llama mucho la atención, me atrae el tipo de baile robótico-preciso, y qué forma física y qué control sobre cada uno de los músculos del cuerpo tienen que tener estos chicos para hacer lo que hacen! Hay detrás curro, curro y más curro. Y algunos de los bailarines, especialmente el que hace de Moose, legítimo heredero del moonwalker Michael Jackson (otro bailarín supremo, sin llegar a ser Fred Astaire, ni Gene Kelly, ni Russ Tamblyn, pero mejor que Hines o Baryshnikov) es la leche de bueno (aunque me gustó más en la tercera peli de la serie, un baile en mitad de Central Park).
En resumen, una peli barata-comercial-hortera a ratos, con alguna gente dentro con muchísimo talento.

Como tengo la sana intención de dedicar en el futuro una entrada sobre los musicales, lo dejo aquí.

Person of interest - Sobre espías, desamor, secretos y soledad.

NOTA INICIAL:
Me he hecho la firme promesa de no preparar esta entrada. ¡Tantas se quedan fuera por estar eternamente en preparación-documentación!
Ejemplos de lo por venir (que ya se retrasa):
- Sobre el anime: Naruto / Fullmetal Alchemist Brotherhood / Death Note. La otra colonización cultural, la japonesa.
- Sobre musicales- películas de baile: de los armoniosos bailes de Fred Astaire y Top Hat hasta Step up all in y el krumping.
- Sobre Israel, la injusticia y cómo matar moscas o niños a cañonazos. Los nuevos historiadores de Israel desmitificando a Israel.
- Sobre la serie de Dresden Files, Jim Butcher y sus 15 libros. El friki-bestseller.

 Así que he decidido a no hacer la lenta digestión de la boa sino más bien como el pájaro que vuelve al nido a regurgitar a las crías lo cazado:... lo sé, la comparación no sólo es gross, un azzzquito, sino que encima deja a mis amados (sí, amados, que no puedo vivir sin ellos) lectores como si fueran crías desplumadas de ave. Pero ya me entendéis lo que quiero decir.

Acabo de meterme entre pecho y espalda la primera temporada de Person of Interest (PoI). Traducción jodida, "persona involucrada -en un hecho delictivo-, razón por la cual despierta el interés de las autoridades".
Si como yo ya habéis visto todo lo que realmente os apetecía y necesitáis recurrir a otras series, esta no está mal... para los que les guste el género, ¿qué cuál es? entretenimiento-acción-algo policíaco-negro-... espías.

Los Espías y el Desamor
Y el caso es que, por inclinación personal, es casi mi anti-género, porque desde "El Espía Que Surgió Del Frío" de Le Carré, me quedó claro que la vida de un espía es por exigencias laborales triste, triste, triste, sin una miajita de amor que llevarse a la boca.
Sexo, sí, y tal vez en cantidades industriales y con pibonazos del tipo conejita de Playboy como las que le tocan al misógino y fantasma de BondJamesBond, obra del probablemente homosexual y aquejado de un inmenso complejo de inferioridad que intentaba compensar, Ian Fleming.
Pero, amor,... casi mejor que no.
Si alguna mujer consigue enamorar al espía, mejor que vaya redactando su testamento.
Bond, Bourne, y ahora el prota de PoI, el sr Reese, han visto como sus posibilidades de ammmmaaar (vida normal, tener dos hijos, perro, gato, una hipoteca, un coche, una play y un ds, dos móviles... o sea, el ideal, jajaja) mueren cuando los malosos de turno asesinan a sus respectivas. (Ahora que lo pienso, Tom Cruise aka Ethan Hunt consigue evitar eso mediante la pretensión "antes muerta que sencilla.mente asesinada").
Claro que esto del desposeimiento puede ser un truco de guión, porque a un viudo se le permite todo, pobrecito: no tiene lo bueno del ammmmoor y sufre como el policía de Atrápalo como Puedas, unos días con unas y otros con otras, vida sin sentido, sin significación humana; puede ser un miserable insensible porque ya llenó su cupo, pagó el precio, perdió; no desprecia a las mujeres, no es culpa suya que ninguna le llega a la punta del zapato a su difunta; ...y en el caso de la señora BondDianaRiggseñora Bond hasta tendría razón.

Epure si muove, sin embargo es cierto que si sólo tienes sexo y nunca amor no serás totalmente feliz...
...aunque podrás ser infeliz con enorme sonrisa o conseguirás engañarte a tí mismo de forma harto eficiente...
...nah!, es el salidorro el que habla ahora.... el amor, sí, "el amó e' lo má' bonito que hay" que decían sabiamente los de Gomaespuma.


Caricias de macizas ocasionales aparte, la mayor parte del tiempo, su contacto con sus semejantes se expresa físicamente en forma de puñetazos, patadas, presión de nervios mortales, juijitsu-kickboxing-kravmagá-aikido-karate (que siempre he pensado que debería traducirse literalmente kágate y se ajustaría al espíritu de la lucha y a su resultado).
Que yo nunca he estado en una pelea y por eso me resulta difícil entender eso de que sigan peleando después de que les han dado un buen primero golpe. Yo creo que en mi caso, tras ese de inicio que sería fin diría ayayayayaya! o directamente nada, incapaz de hablar, de moverme, de respirar....
En "Shibumi", Nicholai Hel, el héroe del Dr. Rodney William Whitaker aka TREVANIAN se jactaba de ser capaz de matar a cualquiera de ciento tres formas distintas usando un clip... 'nuff said.

O sea, que o beso de supermodelo o tiro con silenciador, sin nada entre ambos. Y no cabe comodín del público.

Las dos únicas historias de espías CON media naranja no son realmente de espías, sino comedia romántica: Get Smart, Chuck, White Lies (mentiras arriesgadas).

Los espías compensan la falta de humanidad de sus vidas con toda suerte de gadgetoloquesea, reloj despertador, ducha e hiperespacio incorporados al boli bic (punta fina), máquinas sobre ruedas, patines, aspas, colchón de aire.... Pero tú que prefieres: ¿el nuevo IPhone o a tu mujer? (...no contestes).

(y, si queréis, podéis votar por la autora del cartel en 

http://desmotivaciones.es/u/DarkAngel.Dark/votos/39)

Su oficio les llevará por todos los rincones del mundo (qué guay!), pero a cambio su soledad es infinita en todos ellos (qué pena!).

El extranjero visto por el extranjero
Decía que los espías se pasean por el mundo como si fuera su particular pañuelo. Esto es cubierto de mocos que cubren las iniciales y ya puestos el pañuelo en sí.
¿Pero tú 'ande has esta'o?, se le podría preguntar a los viajeros.
Porque yo todos esos países a los que van como que no me suenan mucho. Por ejemplo, la "exótica" y pintoresca Spain(IsDiferentIndeed):
Tom Clancy la pintaba balcanizada en "Equilibrio de Poder",  pero no en genial intuición de nuestros actuales problemas nacionalistas, sino como el que oye tiros y no sabe dónde suenan, escenario de opereta en el que un madrileño tiene modales de caballero español de los tercios: "soy castellano, señorita,... ah, se me olvidaba, ¡y olé!"...
Con esa novela le perdí todo mi respeto a ese fabricante de política-ficción. (más detalles en otro blog: http://divinoinframundo.crearblog.com/?p=205)
Sevilla fue retratada por el paleto-pedorro-pretencioso Dan Brown en "la Fortaleza Digital", de aquella manera, tú sabes (como diría un gadita)... mierda de escritor, oiga!, y Tom Cruise nos pintó en un megamix de fiestas ludicodeportivafolklóricas donde las Fallas de Valencia-la Semana Santa de Sevilla-los Sanfermines- El Carnaval de Cádiz tenía lugar todo en el mismo sitio y al mismo tiempo... Es la versión "tó incluido pa´turistas espías.
Roger Moore se bajaba de su británico Aston Martin para subirse en un 2 Caballos en "Sólo Para Tus Ojos", por carretera comarcal con letrero de "Madrid" que no usaría como reclamo ni un autoestopista que esperara ser recogido en Málaga de tan cutre se veía, después de encontrarse con varios hispanos morenos de metro y medio. (y aquí metes la música de Highway to Hell, https://www.youtube.com/watch?v=qKggnBh2Mdw)


Y son algunos de los ejemplos que se me vienen ahora mismo a la cabeza (véis? si lo documento como es debido no acabo nunca)
El resumen es que los países que visitan los héoes-espías pueden ser tan ficticios, absolutamente despegados de la realidad, como lo es España en sus historias. (Justo antes de PofI me he tragado las tres temporadas de Doctora en Alabama, Hart of Dixie, y allí sale un supuesto español que habla con acento sudamericano de llevar a la coprota a Mallorca para que vea "las manadas de caballos salvajes corriendo con pasión" (que la pasión al menos se nos supone a los españolitos en grado sumo...) así que los modelnos y la otra fauna de Pachá y semejantes deberían tener cuidado no vayan a ser atropellados en su estampida.




En resumen, que uno tiene que haber tenido un "mal viaje" tipo Total Recall para ir a parar a los sitios que retratan tan ineficazmente los guionistas de estos espías, tan desinformados de la realidad del mundo, que viajan de estereotipo en estereotipo y tiro porque me sale de la ... corriente. (y aquí la Orquesta Mondragón, https://www.youtube.com/watch?v=o8wfuIt0vBw)

Política-ficción, rollo de género (de género chico, zarzuela feminista) y propaganda política
Toda ficción es pretensión y engaño.
El colmo de la ficción y del engaño es pintar una CIA hermanita de la caridad, como la de Piper Pedorra Perabo en Covert Affairs (absolutamente NO recomendable) o la megallorona Garner Jeniffer Garner en Alias, dos super-chicas super-guays que son espías con corazón, absolutos merengues pero al mismo tiempo luchadoras invencibles. (por cierto, que en la de Alias estaba metido también de productor JJAbrams, que ahora financia PoI).
Los países se dividen en los aliados y los malos (sumamente terroristas y corruptos y bananeros o viciosos y antidemócratas y tiránicos que aplastan a sus poblaciones). Y entre los aliados, cabe aun distinguir entre los infinitamente inferiores-pringaos con mejor voluntad que acierto o inteligencia, y luego, tal vez, Inglaterra o Israel (el peluquero Zohan, Ziva David de NCIS)
Yo me pregunto si el bodrio de Covert Affairs es una forma de propaganda que tiene la CIA, que tiene más que expiar que espiar (de Wikipedia saqué esta referencia: Marcy, William L. (2010). The politics of cocaine: how U.S. policy has created a thriving drug industry in Central and South America. Chicago Review Press. pp. 108–109. ISBN 978-1-55652-949-8.)
Otros pintan una CIA más oscura, pero tal vez porque les mole esa idea del "demonio que nos protege" tipo el Spawn de MacFarlane.
O tal vez, los ultrarepublicanos yankis que no les gusta que haya tantas organizaciones financiadas por el Estado que ¿cuántas agencias secretas-secretísimas-recontrasecretísimas pueden caber en un Estado y dónde deja eso la libérrima libertad individual que se llama civil cuando quiere parecer solidaria? (incluyendo a los Hombres de Negro, que controlan a los alien desde Manhattan).
Anyway...

En un lado está la realidad sobre la que, siento concluir, no sabemos nada: ni los defensores de la versión oficial ni los sugeridores de conspiraciones, por más que se emperren unos y otros. Ninguno sabe, porque vivimos en una era de publicidad, propaganda y desinformación, que en los USA se han convertido en los años del miedo justificadora de la violencia y la guerra, y cree sólo la mitad de lo que veas y cuarto y mitad de lo que oigas.... 
Aunque mucho me temo que lo que retrata Oliver Stone, en esos increíblemente interesantes documentales "La historia no contada de los EEUU", que pusieron en la 2 de RTVE (ya no están en la web de Docufilia, pero con el título se pueden encontrar en la red) dicen mucho de lo que realmente significa ocultar secretos. Haz el mal y que no se entere nadie si pué ser. Claro que decir Oliver Stone, Michael Moore o incluso el lingüísta del MIT, Chomsky es como gritar "soy de izquierdas" cuando no tiene porqué.

Y en el otro series como ésta, PoI, ficción suficientemente bien hecha, entretenida, pero que a saber que nos vende subliminalmente, que protagoniza un católico republicano, Jim Caviezel y que mantiene que "hay que machacar al malo" y que la mejor justicia la traen los vigilantes por sus cohone individualistas. Y de fondo esa idea de nos ven, nos miran, nos controlan, el Gran Hermano de Orwell traducido a la moderna Enemy of the State de Will Smith y Gene Hackman. O el Gran Google que nos mapea las frecuencias y Facebook que le pasa las fotos a los de "inteligencia" (según la RAE "Organización secreta de un Estado para dirigir y organizar el espionaje y el contraespionaje", con el detalle que ese Estado no es el nuestro, aunque seamos colonia).

Y como en algún lugar tengo que dejar de balbucear (todo lo que sugiere ver una serie, oiga!), me despido con una cita de I Spy, protagonizada por el repúblicano duro de El Superhéroe Americano, Robert Culp (allí hacía de FBI) y el que Updike pintaba en su Rabbit Run como "el único negro que cae bien a los blancos" (en los 60) Bill Cosby:

Kelly Robinson: Don't you ever bring a silencer?

Alexander Scott: Ruins the line of my suit.          

Kelly Robinson: Mine too.                                   

(y viene a cuento porque el prota de PoI es "el misterioso hombre del traje")

Mitología 1 - La separación de mito y religión o dándole al César lo que es del César (que si le das lo de Pepe, vaya gracia le hacías a Pepe)

Mi amigo L. solía hacerme rabiar metiendo en el mismo saco a Dios y a Júpiter u Odín, y decía que qué más daba una superstición que otra (y yo soy católico, "tú sabes, de aquella manera" como dirían en Cádiz: malo, churrero, desastre, pero católico).
Yo creo que en algún momento, igual que se separaron las ciencias (hijas de la razón) de las artes (hijas del espíritu), cuando antes era artes todas, también luego se quiso hacer limpieza en los seres sobrenaturales de la religión de esas características de los dioses míticos, tan cutremente humanos, con rabietas o salideces, accesos de mala baba y furia, envidias y miserias, y hacerlos más puramente espirituales, más abstractos e inaprensibles.
Vale, dejaron a Jesús que era un humano (pero el mejor humano posible, tan bueno que de hecho es... eso, como Dios). Porque si no, no tendríamos nexo de unión con esos entes del más allá, del mucho más allá, del tan allá que ni siquiera tienen nada que ver con nosotros, ni podemos relacionarnos con ellos. [Todavía espero que alguien que no sea teólogo me cuente en qué consiste eso de la Santísima Trinidad y en qué me afecta... Y también que alguien revise ese cielo que pintan que es una especie de embobamiento colectivo total en presencia de "Eso", arrobo lo llaman, como si lo que quedara para nosotros en ultratumba fuera limitarnos a ser espectadores - ...mil millones de horas de tv nos han preparado bien, pero aún así- o dándole un poco de poesía a la manera tradicional, provistos de lira y cantando en plan orfeón donostiarra himnos de alabanza. Por comparación tiene más sex y appeal el paraíso musulmán, que dicen que hay macizas esperando al que muere y habrá juerga y mediasnoches de queso y jamón york y sandwiches vegetales de Rodilla... Si no fuera porque para mí que es una religión refrito de la judía y la cristiana y que en su nombre hay muchos que siguen viviendo en la Edad Media y llamando a los fieles a cruzadas o guerras de religión contra el impío, hasta me podría plantear el cambio, :   )]

Pero la gente, que nunca está contenta, echa de menos el puntito de unir a los temperamentos humanos esos superpoderes casi casi infinitos que tenían los dioses antiguos (que también tenían sus kriptonitas). Individuos más que humanos, pero igualmente con sus comeduras de coco, sus neuras y sus manías, o sus complejos (mirad los jóvenes mutantes).
Así que decidieron inventárselos de nuevo, pero esta vez acordemente con los tiempos descreídos asumiendo la fantasía, pero como los niños asumen que son Ronaldo o Messi o que vuelan en el patio del cole, por el puro placer de imaginarse ese what if si yo fuera ....
[Tampoco sé hasta qué punto creían los antiguos en sus dioses, que eran tantos y muchas veces en disputa unos con otros, así que incluso creyendo, habían por fuerza que tomar partido y seguir a uno o a otro... O tal vez ellos también coleccionaban las historias de Hermes y de Hércules, o de Hiperión y Febo, de forma mucho más moderna de lo que pensamos, como quien dice: "tengo todos los números de Atenea", "yo no lo he leído, pero he visto la peli en el Teatro"... "la miniserie que ha sacado Homero es la caña!" "yo voy a esperar a que salga en retapado", etcétera.]

Y así llegamos a hoy, a los nuevos viejos dioses: los Superhéroes de mallas ajustadas....
Éste va a ser el núcleo de mi trabajo de Mitología, que os pondré aquí. De momento, un apoyo a mi tesis, de la peli Liga de la Justicia: Guerra (ya la encontré, S.) - está con doblaje latino, en vez de en versión original, pero ya mientras localizo la fetén me sirve ésta:

THE HUNGER GAMES o del pan y circo (para adolescentes)

Llevaba tiempo pensando en hacer repaso de cartelera aquí, q es forma de expresarse por referencias (preferencias), y a lo mejor de rebote hacer función social ("advertencia: este producto es perjudicial para la salud": y aquí una foto de la cara de inteligencia de Er Yónatan para dejar claro los efectos). Y sí, también para que el día en que me juzguen por pirata, descargador de torrents, pueda decirle a la Poderosa Industria "...pero es que yo no me cuelo, ya pagué la entrada!". (Y ella contestará, "quiero maaaaaás!", incluso aunque no lo merezca)

PREMISA UNO Y EL CINE EN PROVINCIAS:
Y me he dado cuenta de q uno (1), puedo sentirme afortunado porque ahora hay muchas pelis de ciencia-ficción y fantasía, con la comedia romántica mis formas de escapismo favoritas.

Bueno, tal vez en la capital haya un poquito más de variedad, salas especializadas en cine independiente en lenguas asombrosas (y resultan más alienígenas sus personajes que los alienígenas que visitan las producciones de Hollywood), y/o festivales alternativos, que abordan temáticas de gran importancia social... y ningún poder de convocatoria.
(eh!,,, como mi blooog! a ver si va a resultar que soy indie o sesudo o ... Nah!, es lo otro).

Pero yo vivo en ciudad de provincias donde tres empresas compiten, desde sus mini-multi-cines de centro comercial, ofreciendo... lo mismo.
Y ¡ay de ellos si intentaran otras cosas!, que ya bastante desnutridas de parroquianos están con sus "apuestas seguras", comida basura para el alma.
Y en parte me alegro, que aquí el público es como la ciudad, con un nivel de educación tan escaso como falto de variedad, y tiende a compartir-retransmitir sus impresiones, en voz más que alta, sobre los actores, lo que sale en la pantalla, o, ya puestos, sobre cualquier cosa (su apareamiento o sus particulares formas de interrelación social)... ¡qué grandes locutores si tuvieran buena radio! (y si tuvieran buen guión, q lo que tienen recuerda al paisaje, ruido de fondo, de una peli de Almodóvar).
Así que aunque me da miedo que lleguen a cerrar esas tres empresas-carpanta, me alegro también de su desertización, que hay menos voces que clamen en el desierto de lo que dicen los textos de Isaías, y entro en una sala y tal vez esté solo o con otra pareja más, y sin público el público da menos espectáculo y uno se puede concentrar en el otro espectáculo.

Pues, lo dicho, que repasas lo que los distribuidores han tenido a bien colocarnos ahora y un 63% de lo presentado se incluye dentro de mis géneros predilectos (¿ha colado lo del 63%? Digo yo que los porcentajes están para eso, para disfrazar a las intuiciones chorras con visos de rigor y respetabilidad).

PREMISA DOS, SON COMO CRÍOS (O DE LA SUPERABUNDANCIA DE NIÑATAS/OS):
Mi segunda conclusión (2) y todavía no he empezado a hablar de las películas, así nos va, ¡qué desastre!, es como con el sexo, desearía poder meterme ya en materia pero me traiciona la verborrea y antes muere el receptor de mis atenciones que mojar yo el churro de mis ideas en salsa ajena... La segunda (2), digo, es que la Señora Industria es mujer gorda enjoyada que se asoma al cochecito del bebé pero no para enseñarle a hablar sino para hacer sonidos de gu-gú y ta-tá, que no aportan nada al acervo cultural del infante, y el nivel es tal que ya cualquier cosa nos contenta.

Tenemos tebeos y literatura juvenil como base de ese 58% (¿o era 71,5 periodo%?) de los filmes en cartelera, pobladas de seres crepusculares, vampiros, brujas, zombies y alienígenas (e incluso algún héroe) de autores para adolescentes.
Para ser precisos, mucho paranormal romance ("parasubnormal" romance), en packs de seis o de tres, que venden que las chicas son guerreras y que siempre hay dos tipos a mano, uno rubio y otro moreno, a cual más duro y peligroso (pero totalmente entregados ambos), para chupar sus guerreros culos:
los crepusculares de Meyer - Crepúsculo, The Host,
los cazadores de Cassandra Clark - Cazadores de Sombras-,
los universitarios de Richelle Mead que vendrán ahora - Vampire Academy-,
las brujas malas y buenas de Kami Garcia and Margaret Stohl,- Hermosas Criaturas que son más bien Semejantes Bordes-,
los Divergentes de Verónica Roth - uy, qué duda tengo entre Valor, Verdad, y otros valores épicos-monos, pero elijo Retambufen, que es dar por eso a la autoridad...-
etc...
[podéis ver http://cinemania.es/noticias-de-cine/15-novelas-para-jovenes-que-seran-sagas-de-cine]

Y entre tanta niña boba (autora, y protagonista-reflejo de su fantasía de ser guay y dura y atormentada por la duda entre dos tíos super), cuando sale una historia que casi parece decir algo, damos palmas con las orejas.
Me refiero a la trilogía de Los Juegos del Hambre, En Llamas, Sinsajo.

UN APARTE, DEDICATORIA Y EXPLICACIÓN:

La primera vez que oí hablar de Los Juegos del Hambre fue en Noruega en mi clase de de Séptimo (los de 12 años). Allí termina la Primaria en séptimo y los niños luego pasan a ungdomskole (literalmente escuela de adolescentes) hasta que llegan a videregaaende (bachillerato). Como ya comenté hasta ungdomskole los niños no tienen notas, no se les puede echar de clase, no se les puede casi ni alzar la voz... Por otro lado, los niños van de sobrados, porque son los mayores del cole, los reyes del patio... aunque sólo son niños.
Digo esto para explicar lo que ha sido tal vez mi mayor fracaso como profe y el único punto negro de mi experiencia noruega: una clase lamentable, descontrolada. Cuando le comenté a la vicerektor los problemas de comportamiento en clase me contestó taxativa: "es que ellos notan que no los quieres. Tienes que quererlos más"...
Bueno, quizá tuviera razón, porque en el fondo creo que el amor obra milagros.
¡Pero una buena colleja a tiempo también, sobre todo con los típicos niños con mega-pavo que se creen con todos los derechos y ninguna obligación ni responsabilidad!
No es que fueran malos (quitando una absoluta y total gilipollas que se llamaba Synne, futura bruja, niñata que no acabará escribiendo novelas de vampiros porque ni siquiera se molestaría en coger un lápiz... antes la veo casada con ejecutivo rico, mujer florero vacía superficial vana, mezquina vieja), pero además es que español es una asignatura maría, de relleno en Primaria...
Y yo tuve conocimiento entonces de eso que cuentan otros profes, de horror de clase (y lo deprimente es no saber si podría haber hecho otra cosa, si en definitiva la culpa no sería mía) (afortunadamente, nunca antes, después ni durante, con niños de sexto, por abajo, de bachillerato por arriba, o los de la Folke, señores de bigote).
Bien, pues en esa clase de mierda donde alguno había bueno, y listo, y majo también, había un par que eran una maravilla: dos amigas, un oasis de paz, un encanto de niñas, Hennie y Hilja (Jeni y Jilia, como Zipe y Zape).  (Después de confundirme por octava vez en una clase con Idunes, Hemundes,  Ingviles y semejantes, que no sabías qué nombre era de niña y cual de niño, me apunté cuál era cual de éstas en boli en la mano para recordarlos).
Un día en que le comentaba a Hennie lo descontento que estaba por como iba la clase, me contestó diciendo que ella y otros cuatro (los buenos) habían cogido por banda por su cuenta a la que más daba por culo de todos (la pedorra Synne) para que dejara de hacerlo (¡!), que no les dejaba estudiar ni disfrutar... pero que no les había hecho ni caso. Así de gggüenísima era esta niña.
Así que esta entrada se la dedico a ella y a su amiga, que vinieron un día a recomendarme unos libros de una tal Suzanne Collins.

LOS MEDIOS Y LA VIOLENCIA: PANEM ET CIRCENSES

Panem se llama la tierra de los tiranos en Los Juegos del Hambre y su autora se lo puso precisamente en referencia a esa expresión del poeta romano Juvenal: pan y circo para las masas.
[ver http://www.buzzfeed.com/video/caitlincowie/10-surprising-facts-about-the-hunger-games]
La idea de mezclar violencia exacerbada con espectáculo televisivo no es nueva (y me acuerdo a menudo de esa descripción de una tele del tamaño de la pared, de Ray Bradbury en Farenheit 451, todo reality-show idiota, de inteligencia y sensibilidad nulas). Casi casi se podría hablar de un subgénero de la ciencia-ficción, el dedicado a decir: ¡cuidado, a los medios les pirra la sangre y el sufrimiento!... o también, ¡cuidado que la gente es morbosa y disfruta con la visión de desmembramientos y dolor!



- Rollerball,  Norman Jewison 1975 (nueva versión en 2002), Las empresas han sustituido a los Estados y financian esta especie de guerra televisada (supongo que inspirada por los violentos partidos de hockey sobre hielo) para meter en la cabeza de la gente que el individuo no es nada, que todo es equipo. James Caan, ese tío que ha hecho de duro tantas veces que a lo mejor hasta se lo cree, es el ser singular que pone en peligro ese control corporativo.

Los Héroes del Tiempo, Terry Gilliam, 1981. Una peli que se quedó corta para mi gusto (tenía unas cuantas buenas ideas, pero a ratos parecía una patochada). La escena que os incluyo es semejante a esa otra de 101 Dalmatas de Disney en la que los dos ladrones Jasper y Horace están tan concentrados viendo un concurso en la tele donde un preso participa en un concurso donde podría ser premiado con dos semanas de vacaciones, que no ven la fuga de los cachorros. En este caso, dentro del estilo de Monty Python, una pareja de ancianos no se juega la libertad, sino la vida, en otro concurso "Your Money or Your Life" (y pierden). Y viéndolo desde su salita de clase media-baja inglesa, los padres del prota, ajenos a todo, sin prestar la más mínima atención a su hijo (o entre ellos), encefalograma plano.

The Running Man, , de Paul Micheal Glaser 1987 (y aquí se da la curiosa coincidencia de que el director, Starsky, actuó como actor en El Violinista en el Tejado del director de Rollerball, Norwan Jewison,.... pregunta de trivial trivial que me viene a la cabeza). En la historia de esta Perseguido (como se llamó en España) un convicto se puede librar de la cárcel si sobrevive a un programa de televisión en el que unos asesinos intentarán matarle.

Future Sport, 1998, peli de tele protagonizada por Dean Cain (el Clark de Lois & Clark). En ésta los conflictos futuros se solucionan compitiendo en un deporte bestia pero supuestamente no letal (eso luego cambia...), mezcla de baloncesto, baseball y hockey.

Star Trek Voyager, Tsunkatse, en el 2000, un capítulo de la sexta temporada, donde Seven of Nine es raptada y obligada a participar en un combate a muerte de un deporte llamado Tsunkatse, pelea que se retransmite a todo un sector de la galaxia.
"Hmm, alien bugs or alien fisticuffs? Whew, that's a tough one!" (Neelix, justo antes de pasar de una visita a un museo de escarabajos para ver los juegos de Tsunkatse).

War World, Superman/Justice League, idea de Len Wein y Jim Starlin para los comics de Superman en 1980, que luego se recogió en esa otra serie favorita de Justice League (episodios 10 y 11, 2002). Superman es raptado y se ve forzado a combatir en ese Mundo Guerra, a muerte por supuesto, contra otros gladiadores y finalmente con el amo del mundo, Mongul (en la imagen, abajo), para el entretenimiento de millones de aliens que lo siguen con interés desde sus pantallas.

Paro aquí. Me dejo fuera las historias de Mechs donde las batallas se deciden entre tíos que comandan robots gigantescos,...

Características comunes:
- Régimen totalitario. Individuos luchadores por la libertad (que se asocia a la propia vida), frente a masa borrega de televidentes, espectadores morbosos que hacen banal la violencia, convirtiéndola en espectáculo, juego, concurso, deporte. Conflictos solucionados a lo bruto en combates amañados ("la banca siempre gana...") y donde el único límite es tener contentos al público (... pero "el cliente siempre tiene razón"). Tortura institucionalizada que se utiliza para adormilar y manipular a la masa, vía de escape.
El héroe gana (¡faltaría más!).

Y en esta línea, va la historia de Katniss Everdeen, y la verdad es que Jennifer Lawrence borda el papel y le da cierto peso a lo que no deja de ser una trilogía de novelillas para adolescentes. Paradójico, ese público del cine (me incluyo) que sienta sus culos en las butacas para ver escenas de acción violenta y sangrienta en lo que pretende ser una crítica de la gente que sienta sus culos en las butacas para ver escenas de acción violenta y sangrienta.

Ese distanciamiento entre el espectador y el acto de violencia y muerte es semejante a aquel del que hablaba la novela de Orson Scott Carr que ahora se proyecta, El Juego de Ender, en el que ALERTA SPOILER un niño comete un genocidio pensando que es sólo una simulación. Película potable, no maravillosa ni memorable. Libro (el primero de la serie) algo mejor (el mejor de la serie) sin ser el repanochen. Un aprobado para ésta

Dos historietas más: la de Cuarón, Gravity, que es un cuento bien contado, con una actriz que no quiere resignarse a hacerse vieja (al menos en esta no intenta repetir sus papeles de jovencilla maniática o extravagante con romance). Un bien para esta.
Y me he dejado la mejor para el final, una película que debería ser obligatoria, una preciosidad, casi casi de Frank Capra, con sus puntos de comedia, y amor, y el toque de ciencia-ficción... Una maravilla. Me ha encantado (aunque es más cuentecito que novelón, un 9,99 periodo de nota):

(Rachel McAdams está para comérsela... y lo curioso es que ya hizo semejante papel en aquella de La Mujer del Viajero en El Tiempo).

FIN (creí que nunca terminaría)