Dos carteles de cine que NO fueron seleccionados en un concurso de la facultad

Como tengo que practicar o se me olvida hasta lo básico, y como además tuve una idea, decidí presentarme a un concurso de carteles para la facultad de cine de la UCA....
... No los quieren, que se puede reformular como "preferimos otros", pero sigue siendo que no los quieren. 
Cierto bajonazo, tengo.
Me siento chapucero, paquete, rechazado, con el añadido de que no sé quiénes son los otros que se presentaron, pero sin duda serán infinitamente más jóvenes y probablemente habrán hecho infinitas menos cosas que yo en este plan...(ergo, soy viejo que ya sólo sirve para...
¿para qué sirvo?)
Pero siempre estará este sitio de masturbatoria exhibición, el blog, por eso de que alguien vea lo que me pasa por la cabeza (excesos de autoconmiseración incluidos)

Jodido joder: la nueva procacidad en las comedias románticas

Soy viejo... Ah, sí, sad but true. Soy lo suficientemente viejo como para haber conocido un tiempo donde no se concebía usar palabras como “follar”, “chúpamela”, “quiero darte por el culo” en una comedia romántica.(como en esta película con cuyo cartel decoro la entrada)
Intento explicarle a mi chica, vieja como yo, que eso no convierte una historia en porno. Ni siquiera en erótica. Que en el primer caso se verían penes, vaginas y mucosidades diversas; y en el segundo no habría seres humanos, ni desarrollo de personajes, ni -ya puestos- historia, sino modelos (aunque hay modelos realmente feos) haciendo lo imposible para provocar una única reacción, la misma que el porno, pero sin mostrar penes ni mucosidades, : )
Por cierto que los coreanos y los japones son tan raros (auténticos alienígenas entre nosotros) que pueden contar las historias más retorcidas y perversas (hentai, se dice en japonés) pero luego pixelan los penes, sólo los penes! Ahí trazan ellos la línea, jajaja (y dejo el dato para que lo explique alguien de antropología, porque yo alucino sin más).
Ahora, que no antes, al menos en la parte verbal ese aspecto tan importante de nuestras vidas, el sexo, flota hasta la superficie de los guiones. Y a ratos se asocia esta nueva falta de pudor con el embrutecimiento del personal, que cada vez dice más tacos y procacidades, con el supuesto de que les falta el refinamiento básico, la educación. Otros juzgan positivamente esa tendencia coprolálica, porque saca a la luz realidad y eso incluye revelar la torpeza entre bastidores, el espíritu primario que nos mueve a todos, y es bueno que haya menos reparos y secretos: lo de ahora es más sincero, más real, y al serlo tiene nueva gracia.
Pero me pregunto si esa naturalidad que se pretende es sólo una nueva forma de autoengaño, un secreto oculto a simple vista, como la carta robada de Poe. Relacionarse sigue siendo jodido, aunque se joda o se hable todo el rato de jodiendas. Sigue siendo igual de difícil, me pega, conciliar amor y sexo, ser sano siendo morboso. Sumar penes y corazones sigue la misma dificultad matemática (a ratos parece que imposibilidad) que tenía sumar manzanas y naranjas, como nos decían en el cole. Seguimos fundamentalmente queriendo querer y ser queridos, a la vez que seguimos sintiendo nuestras limitaciones en la expresión sexual, la misma básica torpeza mecánica, la misma desconfianza hacia nuestra habilidad física, la misma dificultad para salvar el abismo de soledad en el que nacimos, un hueco que siempre amenaza como una sima abierta aunque se llenen todos los demás orificios. Creo.
La gente no es más feliz porque folle más. Ni siquiera se entienden mejor las parejas. No nace más amor que antes, a pesar de abonar ahora el terreno tan pródigamente con nuestro estiércol de vulgaridad.
Los seres humanos siguen con el mismo problema eterno de superar su condición de individuos aislados...
(...aunque sí, ahora ya puedo decir follar, y coño, y chúpamela, incluso en un guión de comedia romántica)

Rita Barberá y sobre los vivos y los muertos

Parece que últimamente sólo hablo de política, vaya pó' Dió'!
Pero, Pilar, una amiga bloguera, ha hecho una entrada sobre Rita Barberá y yo estoy como el del chiste que vió una pelea y no sabía si meterse o no meterse...
Mi tesis: aunque ahora se viva en los extremos, las cosas no suelen ser ni muy muy ni tan tan.
Y en qué lado caería esta señora llamada Rita Barberá, no tengo ni idea. Ahora, además, nunca lo sabremos. Ya no hay encausada que encausar. Nunca sabremos si estaba llena de buenas intenciones, pero se la colaron los listos de turno, corruptos, timadores (tal vez, quién sabe, no me atrevo a afirmar ni una cosa ni la contraria), una señora mayor que pecó de ingenua y si me apuras de confiada, y eso es sin duda falta, incluso grave, cuando uno tiene responsabilidad de gestión.
Pero no pecado como para la crucifiquen, digo yo. Si la falta de inteligencia fuera merecedora del mismo, del mismísimo castigo que la pura maldad, en anteriores gobiernos (y en los futuros ocurrirá, sin duda) muchos de los que se libraron de una caerían por la otra (con talante o sin él)... Pero, ¿con la misma pena? ¿y eso sería justo? ¿O sería como ese padre que da sendas bofetadas para acabar con una bronca entre dos hijos que se pelean, sin querer saber quién empezó o quién sólo se defendía?
¿Corrupto, codicioso, vil, o simplemente bobo/boba, pavo/pava?
Lo que dicen últimamente de los medios es cierto, creo: hay mucho periodismo-jauría, al que le va más la crónica de sucesos y el sensacionalismo morboso que la información, y lo llama de “investigación”, cuando es más de correveidile-que-eso-vende (como quieren hacer pasar por debates los cacareos histéricos-histriónicos de programas como "Sálvame"). Lo inventó Randolph Hearst “no dejes que la verdad te estropee una buena noticia”.
Y, sí, también están los que se dejan llevar por sus odios o sus prejuicios y se apuntan en seguida a "meter caña a ésos" porque basta con que uno se “apellide” con las siglas de un partido para considerarle como si siguiera a su nombre otro del tipo "Hijo de Satanás, Bestia del Mal".
Hay periodismo (o debería decir “producto de medios”), que sin ser basura como el que mencionaba hace un segundo, incluso hecho éste por gente inteligente, no se para ni medio segundo a intentar ser objetivo o imparcial. Uno ve El Intermedio de Wyoming y ya sabe que hará toda la sangre que pueda del Partido Popular, venga al caso o no lo haga, porque al parecer para este hombre (ingenioso, con talento), sólo ser del PP es sinónimo de ser miserable o imbécil (o ambas cosas). Así le pasaba también a mi dulce abuela, que le cambiaba la cara como a Selma Hayek en Abierto Hasta El Amanecer con solo azuzarla “ése es rojo, abuela” (en su descargo, que ella “murió” la Guerra Civil, que hubo muerte para repartir entre los dos bandos)....
Y ahora, se mete en un mismo saco a cualquier votante de ... por el solo hecho de ser votante de ... (rellenad con el partido que sea) aunque él particularmente sea una buena persona, razonable, tratable, pero maneje otros datos, otras perspectivas.
Al final no somos ni muy muy ni tan tan distintos.
Podemos no guarda un minuto de silencio... "Ah, asquerosos podemitas", claman algunos, "que no respetan nada, ni al ser humano que ha muerto!...."
Pero luego te enteras que murió Labordeta (gran tipo) y no se hizo minuto, ni segundo, de silencio por él, y ahí hay una justificación razonable a la negativa, aparte de ideologías....
Pero, espera, que luego te enteras que aunque los de Podemos dicen que “no van a ensalzar a un corrupto”, sin embargo no tienen problema en manifiestarse a favor de un cafre de sus filas, el típico vena’o tarugo prepotente, que agredió a otro,...
Y vuelta a la casilla de salida.
Nos faltan datos para juzgar, pero juzgamos igualmente.
Y somos como catetos que no han viajado y creen que sólo lo suyo es lo bueno... no, lo único bueno.
A lo mejor es tiempo de que los de un lado escuchen al otro. Más: que se hagan amigos del otro. Porque el otro no es más que un tú mismo en lugar cambiado. (Y tiene coña que alguien como yo, el de los mil defectos y miserias, acabe hablando de moral-moralina necesaria).
Rita Barberá murió sufriendo sus circunstancias. Y yo no me atrevo a decir que la mató el peso de la culpa siendo culpable o la injusticia de ser perseguida siendo inocente, porque NO TENGO NI IDEA. Se murió un ser humano que ha dejado familia que la llorará, y hasta algún amigo de verdad. Eso merece nuestra pena y nuestro respeto, si no por ella, por los suyos que sí lo sienten.
Tampoco era la madre Teresa de Calcuta, ni todos los que sufren martirio son mártires santos, y alguno habrá del grupo de los chivos expiatorios, o de los que tuvieron la desgracia de estar en el sitio inadecuado en el momento inoportuno, o del batallón de pavos y bobos que se ven envueltos-manchados por esa mierda que salpica a todos (hasta el que no la hizo).
Yo, que fui votante del PP y a lo mejor (nunca se sabe, y yo menos) les vuelva a votar algún día (cuando pueda hacerlo con la conciencia limpia y con orgullo), pensé en su momento que Rita Barberá tenía que renunciar a su acta y si no lo hacía de grado, debían los responsables del partido indicarle la salida, dejarle claro el flaco favor que le hacía a sus ideas, incluso por una pura cuestión de imagen (que es tan importante).
Pero no: ella eligió aferrarse. Y sigo sin saber si con la fuerza de quien se sabe víctima inocente o de corrupta sin ideas. Su elección. Y ahora está muerta y nunca llegaré a saberlo.
Lo que sí sé es que
echo de menos la templanza, el equilibrio, la busqueda de la verdad razonable y mesurada, sin aspavientos, sin excomuniones ni beatificaciones, en todos los que quedan,
exaltados vivos.

Trump, desde otro punto de vista (el de Miguel Rosso)

Unos días después sólo queda asumir que este que al terminar de hablar se queda con la boca abierta, con tic de pijo, es el elegido para gobernar Estados Unidos y en el proceso afectar al mundo entero.
Seamos optimistas: no tiene muy difícil superar las expectativas, porque nunca las ví tan bajas. Por eso, que hiciera un discurso moderado casi tranquilizó a los mercados. Y, quién sabe, a lo mejor el mundo necesita un chala'o en un lado de la mesa negociadora, para forzar la contención en el otro lado, incluso el respeto, con rusos o chinos o... Quién sabe!
A nivel personal, me doy cuenta de mis limitaciones como analista-intérprete del mundo y sus cosas. Por eso, añado ahora la visión de un amigo, Miguel Rosso, sobre este asunto que nos tiene a todos como conejos (un americano diría como ciervos) asomados a una carretera solitaria, congelados en un limbo de susto y asombro.
"¡Qué malo maloso es Donald Trump! No sé cómo los estadounidenses pueden querer votar a alguien que denuncia las consecuencias negativas que para los trabajadores tiene la globalización económica, que ha provocado la pérdida de más de 5 millones de empleos industriales y el cierre de más de 60000 fábricas en EE.UU. No sé cómo pueden querer votar a alguien que quiere establecer medidas para recuperar las ventas de los productos y servicios autóctonos, incentivando a las empresas nacionales. No sé cómo pueden querer votar a alguien que rechaza los recortes neoliberales en la seguridad social y que pretende abaratar los medicamentos y mantener el Medicare y la Social Security. No sé cómo pueden querer votar a alguien que quiere recuperar una ley para separar la banca tradicional de la banca de inversiones para impedir que la primera se meta en inversiones de alto riesgo. No sé cómo pueden querer votar a alguien que asume que, con la deuda actual, EE.UU. no se va a meter ociosamente en más guerras. No sé cómo pueden querer votar a alguien que asume que ser inmigrante no concede carta blanca y supone aceptar responsabilidades en el país de acogida. No, lo mejor sería haber votado a Hillary, que es casualmente la candidata que quieren todos los facinerosos del establishment y de los círculos de poder y cuya mayor promesa es que todo siga igual (de mal) para la gente corriente. Claro, ella era una candidata cabal, no populista como el adversario. Ella habría roto el techo de cristal de las mujeres, por supuesto, si no fuera porque Hillary tiene de mujer lo que Obama de negro o lo que Bertín Osborne de andaluz… Entre Guatemala y Guatepeor, que queréis que os diga, la opción racional de un trabajador era entonar el “Make America great again!”... P.D.: para interés de los “zurdos” y demás gente de mal vivir, este tema, como muchos otros, sirve para distinguir entre “progres” y rojos. Los “progres” son de izquierdas por cuestiones sociales, dejando inalterados los principios del libre mercado y las injusticias económicas, causantes de las desigualdades sociales. Esto de los principios de libre mercado les trae al pairo, es algo en lo que ni siquiera piensan, puesto que normalmente forman parte de una burguesía que, en lo esencial, tiene la vida resuelta. En cambio, los “rojos”, puestos a elegir el mal menor, veían el verdadero horror en Hillary, y no en Trump. Como dijo el gran Julio Anguita, “la progresía es, ni más ni menos, que el sumidero por donde se han ido las ideas de la izquierda. La progresía es quedarse en la reforma de una serie de aspectos sociales, como los matrimonios homosexuales o las medidas de discriminación positiva de la mujer, mientras que se deja intacta una realidad económica injusta".

Trump, Supergirl, lo políticamente correcto y la realidad apocalíptica

Estoy intentando digerir los resultados de las elecciones americanas. No los esperaba. Temerlos, sí, pero no quería creer que fuera posible. Una vez más, me he equivocado. Como el que niega la inevitabilidad de la Ley de Murphy, o simplemente como el que niega una realidad que no le entusiasma afrontar.
Así que este comentario es un intento de razonar a posteriori qué ha fallado en mi juicio, en mi concepción del mundo.
Una vez más quiero (y como yo, muchos)... desearía... que las cosas fueran de otra manera. Pero no. Las cosas son como son: España, por ejemplo, está poblada de personas que siguen con interés fanático Gran Hermano o Sálvame; Cataluña, llena de gente que desea librarse de sus lazos con el resto de nosotros como si fuéramos unos abusones-maltratadores-prejuiciosos y ajenos, qué pena más gorda; y en Estados Unidos, no es que triunfe Donald Trump, es que hay millones de personas que piensan que Trump les representa, que se identifican con él.
No diré yo lo que han estado diciendo desde distintos medios famosos y famosas, como aquella retahíla abisal de insultos que le dedicaba De Niro al hoy nuevo presi americano o las burlas y desprecios que le han dedicado la mayoría de los presentadores de los Late Show americanos (Jon Stewart, Trevor Noah,etc , por citar algunos ejemplos al azar).- Me impresionó por ejemplo, aparte del despliegue de capacidad que mostraba, la lista de Seth Meyers,  aquí a partir del minuto 6:20





La única explicación que se me ocurre para el triunfo de alguien que acumula semejante colección de lindezas en su haber es EL REBOTE EXTREMO.
Vivimos la revolución de la reacción. Triunfa el anti-lo anterior (triunfa el populismo). Y con razón, porque lo que teníamos nos ha fallado, estamos convencidos de que nos han engañado, nos han traicionado.
Estamos hasta los mismísimos de que nos mientan, del poder que abusa, de los que niegan la mayor, la lían parda y ni siquiera reconocen errores, sino que se escudan en secretos, mentiras, chanchullos, trampas.... Estamos hasta los webs y más allá. Hasta las gónadas, de corrupción, de injusticia, de politiqueos hipócritas y falsos. No sólo en Dinamarca huele a podrido. Al parecer está pasando en todo el mundo.
Frente a un Trump que se comporta como un energúmeno, tenemos una Clinton a la que muchos suponen innenarrablemente codiciosa, voraz, egoísta, encubridora de lo que sea con tal de pillar cacho, pillar Poderrrrrrrrrrrrrrr,....

No hay bien y mal, sino mal y peor. Pero al menos Trump dice, aseguran sus votantes, "las cosas claras". Y es que hemos vivido sumergidos en propaganda, éste es nuestro siglo, sometidos a mil y una doctrinas fundamentalistas políticamente correctas (que aparecen fundamentalmente injustas y exageradas, o forzadas sobre nuestra resistencia a los cambios... y por quienes no vemos clara y positivamente como guías moralmente superiores).
Trump llega entonces apelando no sólo a nuestro demonio interior (que ahí está, dando por retambufen), al ése que está tan lleno de prejuicios como él mismo se manifiesta, sino a esa parte de nuestra lógica que nos advierte de la radicalización de los supuestamente buenos, de los autoproclamados mejores, moral o políticamente superiores. Esos que nos miran por encima del hombro, que nos examinan antes de darnos su aprobación (la justita, oye, pero que no nos creamos gran cosa tampoco!...)
No hay moderación en muchas de las consignas políticamente correctas (género, multiculturalidad, animalismo...), así que tampoco las hay en la respuesta anti-whatever, anti el sistema de creencias y dogmas que manejan.
Hasta los huevos de estar eternamente preocupados por el que dirán o por cómo decir (cuando nos toque el turno), se alzan ahora voces que "hablan claro" incluso aunque eso signifique hablar en la lengua de bárbaros, bestias y salvajes.
Ah!, a río revuelto, ganancia de pescadores populistas. De gente que no tiene pelos en la lengua, ...Ni papilas gustativas, ya puestos, para apreciar diferencias, discriminar, controlar lo que se puede y lo que no se puede decir. Se admira al que resiste el mainstream, el bombardeo mediática interesado.
Se admira a alguien tan poco digno de admiración como Trump....
¡Qué sabio aquel aforismo: "otros vendrán, que bueno lo harán"... !¿Y quién nos iba a decir que podía llegar algo peor que Bush hijo o que la propia candidata rapaz, Clinton?
Pues aquí está.


SEGUNDA PARTE

El otro día suspiraba después de ver el último capítulo de Supergirl. Sentía lástima por mí mismo, público cautivo de toda creación relacionada con los comics y los superhéroes, porque estas nuevas líneas de WB para los comics de DC -Arrow, Flash, Supergirl-, tienen guiones pepepé: pobres, pueriles, patateros... Qué pena!, me decía, mientras veía argumentos que sólo podrían convencer a quien no tenga ningún criterio, un niño realmente pequeño.
Sí, vuelan o corren o saltan heróicamente. Si, hay efectos especiales. Pero dónde están las buenas historias, las que tienen tensión y no mera estampa?
Supergirl parece especializarse incluso en niñas, más que en niños, y la veía en una promo rodeada efectivamente de chiquitillas enfervorizadas en cosplay, toda(s) sonriente(s).

Esta Supergirl es asombrosamente más Disney que los Marvel propiedad de Disney, Daredevil o Jessica Jones...

Pero de pronto he caído en la cuenta de que Disney (o su equivalente) es necesario para la vida.
Es necesaria la esperanza del inocente, la visión rosa aunque sea ñoña y pueril, la ilusión moral aunque a ratos sea moralina más que moraleja,...
Necesitamos épica de héroes, necesitamos modelos del Bien que intenten ser amables, bondadosos, preocupados por los demás.... Un dibujo churrero mejor que ningún dibujo.
Frente a los Trump o los Luthor del mundo, necesitamos creer en algo mejor, en el esfuerzo por hacer el Bien.
Así que, caquita literaria o no, Supergirl hace una función social, un deseo de aspirar a la paz, la justicia, la bondad, la comunidad, que ahora mismo es tan necesario.
Especialmente cuando hay quien cree que la III Guerra Mundial podría estar preparándose a la vuelta de la esquina.

Una portada para un libro de enseñanza de español que no existe, : )

Tengo una asignatura q se llama L2 (enseñanza de español como lengua extranjera). Tengo que hacer, con un grupo, una unidad didáctica. Como vivo muy aburrío, me he entretenido fabricando esta portada para nuestro futuro curro, q nadie me ha pedido, jajajaja.
Borgo, estoy abierto a tus críticas y comentarios, no te cortes, :   )
En mi descargo q hace tiempo que no diseñaba una mierda (y no he puesto líneas de doblaje ni la sangre, ni ná... aunq evidentemente se dobla x la mitad, dina3 el total, 2 dina 4 portada y contraportada)
Las imágenes, cogidas de Internet. El título, el subtítulo y el diseño de vuestro amigo y vecino rafarrojas.

La Verosimilitud, Kubo, los japoneses y el final feliz.

Los que como yo buscan huir de la realidad (sobrevalorada o aterradora o triste o...), acaban viéndose todos apiñados como chinches en aquellas estrechas callejuelas de las historias fantásticas (como magos de primaria en Diagon Alley o, si tienes mala suerte, en Knocturn Alley).

Asombrosamente, sin embargo, ni el más fantástico de los fabricantes de locuras puede, si aspira a llevarnos lejos consigo, separarse demasiado de la realidad.

Es lo que los señores que dedicaron tiempo a hacer Poéticas (cualquiera que escriba las hace, aunque no las ponga por escrito) llamaron VEROSIMILITUD. Básicamente convertir lo imposible en improbable y ser lo suficientemente coherente al hacerlo para ser creíble.
Tienen los autores de fantasía que hacer como todo el que quiere ser seguido (en su intento de guiarnos a otro mundo, el suyo): no separarse demasiado de un contexto conocido, donde estamos todos, y no despistarse corriendo demasiado hacia ese "cualquier otro lugar".
Por eso gasta un tiempo precioso en explicar y justificar. Que sí, afirma, que es posible, que podría serlo... Vale, la gente vuela o le salen rayos de las manos o tiene poderes mágicos, pero luego son sólo gente como nosotros y volar en el fondo no deja de seguir la misma lógica que moverse por el suelo, andando o corriendo. Y las naves espaciales no dejan de ser coches; y el alienígena, un animalito extraño; y lo virtual, real.... Qué ocurriría lógica, natural y previsiblemente si... ?

Y, de todas formas, Umberto Eco, un tío (autor, sabio) que cada vez me gusta más y me descubre más cosas, recordaba que la conciencia de realidad varía en el tiempo y en el espacio, evoluciona con la cultura, y así un medieval leía textos hagiográficos, integrando la milagrería en la vida con una naturalidad que no compartiría un lector moderno. Las Creencias se superponen continuamente a nuestra visión de lo que Es, como un filtro interpretativo que a veces descubre, a veces oculta, revelando al tiempo que mienten.

- También podría plantearlo desde el otro lado:
Me gusta lo fantástico porque lo real no está ahí para estorbar, impidiendo destacar lo importante. El que fabula, el que metaforiza , el que paraboliza (¡jodó con los palabros, jajaja!) no se distrae de lo fundamental, de la esencia, del espíritu detrás de la letra. Y, ya puestos, que no hay nada más falso y más ficticio que lo supuestamente "realista" (lo creo sinceramente y lo dijo, y tiro de criterio de autoridad, mi admirada Nieves Vázquez, sensei suprema). El extrañamiento del contexto hace que resalte lo que es eterno, lo más verdadero de lo real.

Y AHORA, AQUELLO QUE MOTIVA TODAS ESAS REFLEXIONES:

Últimos días, creo, si es que todavía quedan, para ver Kubo, Las 2 Cuerdas, última producción de la factoría de animación Laika (que hizo los Boxtrolls o Coraline o Paranorman). Últimos días para recomendarla, porque es una preciosidad desde el punto de vista visual. Exuda creatividad y buenas intenciones...
Pero (y aviso que para comentar el gran "pero", puesto a ver alguno, revelo parte del final, así que el que no quiera que no siga leyendo, pero es precisamente el núcleo del comentario)

 

Tenemos un cuento de hadas japonés, con elementos de aquellas historias de fantasmas y demonios, incluyendo las hermanas estrellas (como Kuchisake Onna), la luna fría, el samurai ... escrito por occidentales.
Pero no estriba aquí el pero, que igualmente se podía recordar que Kwaidan, compendio de folklore narrativo nipón, lo escribió un griego hijo de irlandeses (británicos), Lafcadio Hearn. naturalizado japonés.
El guión de Kubo es obra de occidentales (Chris Butler y Marc Haimes), hecho para occidentales,... y para niños.
Y eso se traduce en una necesidad que un japonés no tendría: el de dotar a la historia de un final feliz.
Quiero decir, lo que para el occidental moderno que prepara un producto para niños se presenta casi una obligación inexcusable: el happy ending; en el caso japonés, no. Casi se podría decir que todo lo contrario: ¡cuántos relatos son puro drama, desgracia!, ¡cuántos acaban como el rosario de la aurora! Hasta  shonen como Naruto, Fullmetal Alchemist,... (y podría empezar desde aquel clásico Akira de Katsuhiro Otomo para seguir por Ghost in the Shell hasta llegar a Gurren Lagann, con esa Nia que se desvanece y Simon vagando) se desenvuelven entre el fatalismo y la pérdida, se explican desde esos sentimientos de melancolía e inevitabilidad de la desaparición (...y eso por no mencionar otros que tiran, dicen, directamente a seinen, como Death Note).

Creo que los creadores se daban cuenta de la dificultad, de la paradoja encerrada, en su empresa: 





Pienso en aquella Guía Ilustrada de Monstruos y Fantasmas de Japón de Toriyama (un Toriyama tres siglos anterior al autor de Bola de Dragón), en ese itsumade, ave extraña carroñera que se ceba en las plagas, y en su parecido con el monstruo final, dragón como escolopendra, de Kubo.  

Éste que menciono, Toriyama Sekien (1712-1788), cuenta la Wikipedia que era artista de la impresión del género ukiyo-e, palabra que deriva de otras dos: tristeza (uki) y vida (yo), como en mi segundo ejemplo de este tipo de ilustración donde se ve (como en la película) barca agitada por mares embravecidos.

 













UNA VARIANTE POSIBLE:
Sugiero una idea que comentamos mi hijo y yo a la salida del cine, hermenéutica sacada del sobaquillo, o variante imaginada con moraleja.
¿Y si...?: ...Kubo y su abuelo-luna eran una misma persona en realidad (mismo ojo ciego). Abuelo aquejado de altzheimer, demencia senil, olvida. El pueblo, agradecido por todas las historias que ha recibido de él a lo largo del tiempo, le devuelven ahora su propia historia, la del joven Kubo, la de un hombre fundamentalmente bueno, que les ha acompañado siempre. El anciano recupera en la comunidad, por la comunidad, esa humanidad que ha perdido, esa frialdad de noche, distanciamiento. Nos gusto el ¿y si...? y aquí os lo dejo.

Pero o no pero, película que disfrute como un enano.


 NOTA: sobre la verosimilitud, algunas citas de aquellos que tuve que leer para Teoría de la Literatura, como: 
ARISTÓTELES:más vale elegir cosas naturalmente imposibles, con tal que parezcan verosímiles, que no las posibles, si parecen increíbles. 
HORACIO: A la Naturaleza, que el modelo/ Es de la humana vida y moral trato;/ De cuyo original salga una copia/ Con la expresión más verdadera y propia. 
LOPE: [Guárdese de] imposibles, porque es máxima que sólo ha de imitar lo verisímil. 
ECO: es indudable que, al lector antiguo, la historia de Caperucita Roja le hubiese resultado verosímil porque hubiese concordado con las leyes del mundo "real".

Fumando.........

Un último cigarrillo
Un día más sacaron al condenado de su celda. Cada día un poco más de allá que de aquí, más consumido, macilento, demacrado. Se transmutaba progresivamente en cadáver. Sabía que no iba a durar mucho más.
En el patio, el pelotón le rodeó.
- Fuego.
- ¡Esperen!,... ¿no tengo un último deseo?
- Diga.
- Que me peguen un tiro.
El sargento sonrió, negando con la cabeza, como ante una broma.

- Fuego.
Uniendo sus palabras a sus actos le encendió el cigarrillo, y el prisionero aspiró en un sorbo estrangulado, con ansia de adicto, su propia muerte.
(parábola de rafarrojas)


Una de las razones por las que no voy más al médico es porque ¿a quién oño le apetece ir a que le echen la bronca?: "Es usted idiota... desde luego, qué mal hace!... eso me lo está dejando ya... fíjese cómo tiene usted los pulmones..." etc. Ir para que te calienten la oreja, que te dé la charla un completo desconocido que además te mirará con esa mezcla de reconvención regañona, moralidad superior del sano-saludable. Mismamente mi madre emboscada cuando llegaba tarde, afeándome la conducta por desordenado e inconsciente y desastre....

Intermedio- Visite nuestro Bar (y no se olvide de probar la nueva bebida más divertida!: Pragmática)

¿Os queréis creer que no escribía en el blog porque estaba estudiando Pragmática como si fuera Literatura?

... ah!, ¡cuán bajo hemos caído!, dice esa parte de mí que se siente impura cuando trata con algo de lengua. Pero: es lo que hay (haber aprobado más). Y, seamos sinceros aunque cueste, a ratos me engancha un poco, como cuando te ves bailando una canción que juras y perjuras que no te gusta, que la detestas por hortera, pero ahí estás! llevando el ritmo inconscientemente con la cabeza y la medio sonrisa del que está en actividad placentera.
A ratos pienso que debería librarme de mis prejuicios, que me estorban y me hacen infeliz, porque la fonología histórica tiene gracia y es ilustrativa, y análisis de español coloquial es útil para dar luego clases a guiris de español "esto es lo que realmente decimos y no las gilipolleces que ponen en los manuales de gramática: de perdí'os al río, no ni ná, aro aro, etc..."
Y bueno, es comunicación, una vieja conocida. Como una abuela que al levantarse del sillón se pee, pero oye! que sigue siendo mi abuela, y no es mala gente aunque no se entere de gran cosa y confunda nombres y los cambie al buen tún-tún.

No, no voy a decir nada bueno de la sintaxis, que me sigue pareciendo el refugio de tanta gente gris y al mismo tiempo autoritaria, purititos burócratas del sistema, comisarios políticos, los cien mil hijos (simples) de San Luis intentando imponer el antiguo régimen absolutista, casposos conservadores, presumidos pelucones sin gracia... Etc. No he llegado hasta ese punto, y todavía no he encontrado un amante de la sintaxis que me convenza de lo contrario.

Al final es cierto que sólo nos interesa aquello por lo que nos interesamos, así que la inteligencia dicta que nos interesemos por todo lo que podamos para que haya más cosas interesantes en nuestra vida.
Claro que luego cuando intentas explicárselo a alguien que se encuentra en tu posición inicial de rechazo ("pruebe esta delicia culinaria del Senegal: escarabajo frito al pil-pil"... "¿y no tienes otras tapas?"), descubres que no atinas tampoco tú a resaltar lo interesante de lo que decían unos y otros sobre los performativos.... A lo mejor no es posible. A lo mejor se tiene que pasar primero por un proceso de auto-sugestión, auto-hipnosis, mirando fijamente las rayaduras de coco que han dejado insignes maestros para tí, hasta apreciar la maravilla de tener un microcosmos en la uña del dedo meñique.

Pragmática tampoco es tan dura. Sólo hay que tragarse lo que dijeron
- Morris y Cranap, (*luego he visto que es Carnap, pero aquí estoy disléxico perdío como mi abuela, jajaja) primeros, que había más cosas en el cielo y la tierra de las que explica tu gramática (y eso es pragmática). Lo que dijo
- el chalao (o genio) de Wittgenstein, del que supondré que es genio porque fue aprobado por Bertrand Russell, y un filósofo nunca es tan insulso y banal como un lingüista (aunque a cambio resulta con cierta frecuencia mucho más difícil de entender y seguir, que los filósofos son los contorsionistas de las ideas y requieren extra de agilidad y de flexibilidad mental). Sólo tiene significado la palabra que se usa, q lo cobra cuando se usa. De lo que no se puede hablar, lo inefable, lo superior a nuestra capacidad mental, no se puede hablar, porque no hay pensamiento que piense la palabra que necesita pronunciar para ser pensado, y así llegamos a la mística-metafísica del que disfruta en la incomprensión verbal, psicodélico cielo.
- Uno de Oxford (UK) q acabó en Cambridge (USA), Austin, que se inventó la teoría de los actos de habla e impuso la racionalidad/practicidad del discurso legal-jurídico (sí, existe) a la reflexión sobre lo que se hace realmente con las palabras mientras la ralea gramática dice que debería estar pasando otra cosa (porque lo dicen la sagrada ley de la sintaxis y la semántica, revelada a su profeta en un monte con zarzas, desierto inhóspito).
- Un recopilador general, Levinson, y otro español, Gutiérrez Ordóñez, que haciendo los dos repaso de lo que dijeron otros, según afirman uno es brillante (el extranjero) y el otro sólo un amanuense que no aporta nada. Y yo todavía no tengo pruebas ni de una cosa ni de otra, y ya podemos discutir si Carl Sagan era un divulgador necesario, científico que hacía ciencia para todos, o un rolleras que "no aportó realmente nada".
Y todavía no he hecho más que ojear, habrá que leer a Grice que hizo reglas, pero no son tan vacías como otras definiciones de gente de lengua, que creo que si levantas la alfombra polvorienta de sus máximas, verás debajo lógica de verdad y razón y sentido común. Y esos dos (serían pareja? pareja de nerds, que siempre tiene bula papal para ser profusos y a ratos cargantes) Sperber & Wilson y su teoría de la relevancia. Y el trío de mujeres hispanas: Escandell Vidal, Graciela Reyes, y Bertucelli Papi (who's your daddy? inevitable chiste malo)...
En fin, que recién empiezo, pero el objetivo es saber. Aunque luego las conclusiones que saque no podrán ser utilizadas para las prácticas, porque como siempre ocurre en las lenguas, lo que se busca es que las respuestas coincidan a la letra con el catecismo ("eres comunicación?" "si, soy comunicación por la gracia de lo oral"... y ¡a tomar por con lo que escribieron los poetas, que esos no comunican ná de ná!... ¿acaso tienen una E1: delante del verso? no? pues eso)...
Respuestas, trabajos, argumentos fundados, dicen, que es otra forma de avisarte que no vayas de listillo ni pretendas reinventar la rueda, que doctores tiene la iglesia fundamentalista-estructuralista, y  el pensamiento distinto (ellos pueden inventar términos o teoría a miles por segundo, pero no el estudiante), lo nuevo, lo creativo, lo que no copia sino refuta, te lo guardas para esa mierda blog q tienes que no lee nadie, :   )
Ennnnn fin, seamos positivos: Viva la Pragmática!, la menos fea de esta fiesta de los horrores, vampiros y muertos vivientes de Polanski.
Ya os contaré lo que razone sobre esta materia, por si tenéis curiosidad (y aunque no, aquí quedará, :  ))

SCORPION: El superpoder de la ciencia infusa (y pasa por posible). ¿Pero hay pensamiento sin lenguaje?

Los productores de Alias, aquella serie de la espía que distribuía su tiempo uniformemente entre llorar-cursi- y pegar leches-agresiva efectiva- (y seguro seguro que todos los agentes de la CIA son como esa Jennifer Garner blandita blandorra con ramalazos de empoderada que sólo quiere el bien del mundo), producen ahora Scorpion.
Engancha algo, al final y en el fondo por la misma razón de siempre: “¿se liarán los protas? ¿y cómo ocurrirá, evolucionará?” y ayuda que la chica sea joven y mona y su cara sea simétrica, como dice en un momento el prota masculino. No es una graaaan serie. Probablemente acabe siendo como Alias, un mix de “los del Gobierno USA somos buenos, cacho-pan somos, tó generosos, pero además somos duros y listos y... ¡en fin, somos la polla!” con leve sabor afrutado-republicano, y “mira que sensibilidad te ofrezco hoy para tu consumo”, como vendedor de puesto en el mercado mostrando lechugas o tomates (y luego llegas a casa y los tomates no saben a nada aunque tienen el color y la forma).

Scorpion va de genios, tíos con IQ altísimos, "30 puntos superior al de Einstein" dicen del personaje principal.
O sea, una historia de superhéroes, pero del tipo que pasa por posible y conocible.
Nada más falso.
Como esas noticias de avances en medicina, que puede hacer que un ciego vea, un sordo oiga, etc... pero lo normal es que el médico del centro de salud de nuestro barrio no atine a diagnosticar esos dolores de cabeza que nos dan y que vivamos eternamente con un achaque sin solución y sin explicación.
Tienen superpoderes como los superhéroes. Por ejemplo, ese saber omnímodo-enciclopédico que puede decir que ese motor tiene una válvula xj-23 que sólo se fabricó en Kentucky entre los años 78 y 83 y que tiene una cubierta de policarbono en capas hexagonales, sin necesidad de abrir el capó... O que la asterisia proticampis es una planta originaria de la selva de Bolivia que puede inducir al sueño y que mezclada con líquido limpiacristales produce un lubricante que se usa en los autobuses de línea del Yucatán.
Otro superpoder de los típicos de esos neo-super es la capacidad Hacker (puedes escribirlo con letras graffiteras por si quieres ser aún más cool y guay).
Tú pones a un genio delante de tu ordenador y te descubre hasta lo que nunca pasó por él, de qué lado cargas, o que te molesta la sonrisa del cajero de tu banco (que parece que te perdona la vida cuando retiras dinero, ¿y es que no es tuyo el dinero para hacer con él lo que te dé la gana?)
¿Contraseñas? Todavía no ha encontrado nuestro héroe (superhacker) una que se le resista.
 - Prueba con 0723Pqer39834kdslfiew(=/(
Y va la máquina y se pone a escupir secretos como loca, servicial como tío que está en la fase de querer agradar a una hermosa.
Y nosotros que no descubrimos cómo evitar que el Word nos cambie todo el documento cuando pasamos una sola palabra a negrita!
Nada más falso.
... pero molaría.
... pero no es real.
Llamemos a las cosas por su nombre: superhéroe, superpoder, puritita ficción.
La nueva Fe en la ciencia, ciencia ajena (que propia no tenemos), elabora su particular hagiografía con santos que en vez de halos tienen teclados.

Scorpion usa la estructura de historia de equipo, tipo Leverage, y como en ese caso nos da mascados los personajes: éste es la calculadora humana, ésta la ingeniera mecánica, éste el conductista... ¡Vivan los arquetipos!, que nos ahorran tener que crear humanos reales, personas (o no, que en Grecia "persona" significaba máscara, representación).

Pero lo que más me ha dejado pensando es el personaje del niño superdotado. Me puedo creer que sea capaz de intuir lo que no intuye uno de nosotros, los vulgarcitos, que no caemos en las cosas hasta que no nos las revela otro, superior o más leído. Pero, ciencia infusa? Me refiero a esa que nace ya armada con todas sus herramientas, escribiendo con tiza como hace todo genio matemático-físico-químico que se precie fórmulas ininteligibles para el resto de los mortales pero profundas, puras epifanías, a toda velocidad sobre una pizarra (y opcionalmente a lapiz en una servilleta de cafetería). 
Aquí la duda es la antigua pregunta filosófica: ¿puede haber inteligencia sin lenguaje, pensamiento sin herramientas para expresarlo?
(O dicho de otra forma, ¿quién ganaría en una pelea, La Cosa o La Masa?)

:  )

Pokemon y las lenguas - Impresiones de un estudiante de Filología

- Perdone, usted no puede decir eso.
Me recordaba una de mis profes que antes de criticar hay que conocer, que saber más.
Y sí, asumámoslo, sé poquito. Os diré, por ejemplo, que durante varios días creí (me hacía gracia pensar) que los actores de Juego de Tronos hablarían ahora chinato, van a rodar la nueva temporada en los exteriores de Malpartida y allí hablaban el dialecto con ese nombre, cosa que sabemos porque la mujer del boticario del pueblo se lo contó a don Ramón, el Newton de los hispanistas (*¿cómo se lo tomaba el marido?, ¿le jodían las cartitas que le mandaba su Gregoria al señor Menéndez Pidal?). Pero resulta que es Malpartida de Cáceres, no de Plasencia, y yo ignorando que hay dos y son distintos aunque no distantes.
Pero he aprobado Dialectología, dirán las actas, aunque esa adquisición de sabiduría tenga tan poco valor o trascendencia como la muesca que hace el ligón de discoteca que aquí te pillo aquí te mato y ni siquiera recordará el nombre de la chica en dos días, ni yo la lista de aldeas o villorrios de Murcia donde en algún momento se habló el panocho.

Y en ocasiones apetece poder escupir vitriolo por la boca como Alien, pero sin comerse a los tripulantes de la nave y con más justificación, que yo hubiera comprendido la mala leche-ácido de la famosa cucaracha espacial si hubiera tenido que estudiar sintaxis.
Ahora bien, que ganas dan!: como cuando ves qué mal gestiona alguien una situación o afronta un problema, y piensas "pues yo haría esto y lo otro", que uno siempre sabe que hacer con lo ajeno.
Pero no se puede criticar si no estás dentro.
Así que dan tentaciones de aprenderse ese montón de conocimiento, palabros y palabrejas como monema, lema, sema, lexema, semantema, clasema  (memeces para memorizar), sólo para poder decir en voz alta y con orgullo: yo que sé de Semántica puedo cagarme en la Semántica, yo que soy negro puedo criticar a los negros, yo que soy sordo sabría ser un sordo estupendo, si yo fuera tú sería más guay -o sea, yo (¿pero se puede ser yo siendo tú?... ah, eso es lo que nunca sabremos!).
Y aunque no veo la diferencia entre aprenderse esas listas o los nombres de los mil y un Pokemon, para poder largar lo intentaré. ¡Hazte con todos!

EL DESIERTO DE LAS ASIGNATURAS DE LENGUA: crítica en modo IKEA del 6 veces suspenso estudiante de Hispánicas

Camino de cuarto de carrera. ¡Ya se adivina el final, la playa debajo de los adoquines, yuhú!! Pero, espera! que se me ha metido en el zapato una piedrecita...Bueno, más que piedrecita, peña... peñazo: seis (ahí es ná!) asignaturas peñazo jodiéndome el paso elástico y confiado con el que comencé mi nueva andadura académica y que ahora es paso renqueante y escocío, que me toca atravesar El Desierto de las Asignaturas de Lengua, (fonología histórica, dialectología, español de américa, sintaxis, español coloquial, semántica), y ya me bebí con delectación hasta la última gota de preciosa Literatura que me ofrecía la carrera.
Seis suspensos  como catedrales (y preferiría que se me cayera encima el famoso cortaplumas de Damocles que la gótica de Burgos, que digo yo que de lo otro se sobrevive, aunque sea como hombre de exagerado piercing).

Así que estas impresiones mías sobre Filología podrían ser interpretadas como las del mezquino que guarda rencor hacia el que le ha superado, humillado, en una carrera y lo transforma en insultos a la espalda.
Para evitarlo os propongo que montéis vosotros mismos la opinión, estilo IKEA. Me limitaré a proporcionar ideas sueltas como hacen los suecos con los tablones y ya me diréis si sale mueble como el del catálogo o constructo que uno lleva en secreto y con vergüenza a que lo recojan los de la basura -que no se sabe si el resultado es cama para mutantes poligonales o armario ropero de mirame (poco) y no me toques (nada), que han sobrado tantos tornillos Skruv y tuercas Mutter que es como para mosquearse y dudar de su solidez...

1) Estudiar una carrera es APRENDER UN IDIOMA EXTRANJERO.
Un 93,73 periodo % del contenido de las de Letras se reduce al estudio de un particular glosario: proclisis, complemento cognado, parataxis, construcción exocéntrica rectiva de tipo objetivo... 
(¿Mandeee? diría la chica de mis abuelos o ¿eso qué é lo que é?, su prima de Granada)
- Aprende esas palabras que se dicen tecnicismos, ordénalas en grupos, guárdarlas para dejarlas caer en sus huecos señalados, et voilá!, ya eres un graduado.
Pero gracias a Bolonia, semejante invento!, toca estudiar esa neo-lengua en un curso acelerado, porque Bolonia convirtió asignaturas que duraban todo un año en algo que ahora se sobrevuela en unas 40 horas. Bueno, ponle más/menos 2 horas, que hay que descontar el tiempo que el profesor/profesora empleen en quejarse de su suerte, de lo poco preparados que venimos y de lo insuficientemente formados que terminaremos (son como novios que tienen poco tiempo antes de despedirse y lo emplean malamente en lamentarse del poco tiempo que tienen antes de despedirse...).
Así que olvídate de ver con calma porqués y cómos, de poner en práctica realmente nada...  Oño, Bolonia también usa IKEA para los estudios!

A crash course, nunca mejor dicho: un curso para estrellarse.
En el mejor de los casos, llegarás al punto de perfecta incompetencia: como cuando ya sabes lo suficiente de un idioma extranjero para formular preguntas pero no para entender respuestas. "Disculpe, es éste el camino a la estación de ferrocarriles?", a lo que el amable aborigen nos contesta con tanta gentileza como profusión de detalles: "asdfir cromposno churrilibum tracatraca y bla y bla y bla". Y a nosotros sólo nos queda asentir y decir "ahá!" cada cierto tiempo como si nos hubiéramos enterado de algo. "Muchísimas gracias, le agradezco infinitamente su ayuda", terminaremos, porque tal vez no tengamos ni papa de que dijo el güiri pero, ante todo, educación!

*Diría algo más de Bolonia: de la asistencia obligatoria a clase, por ejemplo (y me pregunto, si parte de la nota de una asignatura es haber ido a las explicaciones y luego suspendes, ¿tienes que volver a clase al año que viene aunque realmente ya hayas cumplido esa parte de obligada "presencia mobiliaria"?) o lo de los trabajos en esos grupos (formados por uno o dos que hacen, otros varios que hacen como que hacen, y un resto de nosabenocontesta...) pero no hay tiempo. El que quiera oir más sobre Bolonia que haga el Máster De Quejas Sobre Bolonia, ¡al módico precio de varios miles de euros! que la poli no es tonta y es triste pedir pero es más triste robar, dicen desde el Rectorado...

2) Una cosa me tiene mosqueado: muchos de los preclaros filólogos y sabios insignes de los que mamamos estos nuevos conocimientos, elevada jerga, ...escriben COMO EL CULO.
Basta con que se alejen un poco de sus preciados términos y etiquetas y descubres que no sabrían hacer una redacción sobre el verano de más altura que la que haría un niño de 1º de ESO. No encuentro en ellos prosa con ningún tipo de calidad literaria o artística.
- ¡Eh!, me contestarás ahora, ¡que no pretenden hacer literatura! Lo suyo es manual de trabajo, investigación, y no tienen la culpa si es árida la materia.
Pero es que resulta que ni eso sabe hacer bien una proporción preocupante de nuestros sherpas intelectuales: son farragosos o inconexos, no ordenan bien las ideas, parecen especializarse en explicar lo más sencillo de la forma más complicada posible.
¡El Oráculo ha hablado!, aunque no le entiende ni su padre. Dicen: tal vez sea el Oráculo precisamente por eso, porque es tan jodío-críptico-inaprensible que lo menos lo menos es sabio!
O, en mi opinión, es que carecen de la habilidad para transmitir de ninguna forma...

*Y yo sigo diciendo lo mismo que decía hace años: ¿cómo podría fiar la enseñanza de cualquier cosa relacionada con la lengua a alguien que escribe así (de mal)?

Pero, ¡qué más da!, ¿por qué se van a preocupar? ¡si somos público cautivo! y no nos queda otra que beber sus palabras como si fuera maná. ¿Y cuántos hay de esos profes para los que filología al final no significa "amor a la lengua" sino a SU lengua, que nada les arroba más que el sonido de su propia voz o sus propias palabros/palabras?
¿Y es justo que haya que memorizar cada coma del catedrático de turno mientras leemos a toda prisa a poetas y novelistas, clásicos, verdaderos maestros de nuestra lengua?

3) Ni Ciencia, ni Arte, sino todo lo contrario:
Cuando era pequeñito y tenía que estudiar Matemáticas, como tantos otros en algún momento pronuncié aquel famoso plañido de vagos y/o gente de letras de "¡pero si yo no voy a usar matemáticas nunca!", .
Luego la edad me ha demostrado cuán equivocado estaba, que matemáticas es todo y llave de todas las demás ciencias.
Ahora cuando pienso en ciencia, incluso en sus ramas más teóricas-hipotéticas como la que postula los Universos Paralelos, siempre acabo pensando que ciencias son aquellas que explican el mundo y lo describen, sí, pero que de esta forma permiten actuar sobre él efectivamente, cambiarlo. Y ya vendrá alguien de física aplicada para dar con el diseño de una máquina que me lleve al Universo donde me gusta la sintaxis (¿no descubrieron hace poco científicos españoles el bosón que anticipó Higgs en el CERN?... poz ezo).
¿Pero qué cambia el hecho de saber que las perífrasis verbales se pueden clasificar según su clase semántica en MODALES y TEMPOASPECTUALES y estas últimas en TEMPORALES, DE FASE O FASALES, ESCALARES O SERIALES y RESULTATIVAS.... Y aún más que las perífrases fasales se pueden aún seguir abriendo como hermosas flores en pétalos y subcategorías DE INMINENCIA, INCOATIVAS, CURSIVAS y TERMINATIVAS...?
¿Seriously?
¿Es el único objetivo de la ciencia poner nombres a las cosas? Porque, oye, será que soy muy corto pero ¿DE QUÉ COÑO SIRVE SABER ESO?

Espera, sí!: para dar clase de lengua. Esto es, para extender el conocimiento de ese idioma, el de la secta sintáctica-morfológica-fonológica-etc. Ah, y también para comunicarse con otros que igualmente lo hablan, la troupe de Escribanos Fundamentalistas que encima se da el pisto de hacer algo útil y científico, algo que cambiará la Realidad, que transformará el Universo.....
Pues no lo veo, lo siento.
Es más, que donde digo frase digo oración (o vaya usted a saber). Llegamos al punto en que tenemos que estudiar esa nueva lengua de palabros, pero cada maestrillo tiene su librillo y no se ponen de acuerdo ni sobre lo básico y fundamental y al parecer es no difícil sino imposible delimitar conceptos.
Este año he tenido la suerte de contar con un profesor que empleaba un 60% de su clase en negar las afirmaciones de sus colegas sobre la materia que impartía. "Esto que dicen es falso", "esto está mal", "el otro se equivoca". Eso sí, en seguida se apresuraba a añadir: "pero si os preguntan en la oposición a profesores no olvidéis decir exactamente eso de lo que he renegado ahora, porque es lo que se pide".
¡Chupiiii! ¡Qué descojone de ciencia!
Poneos primero de acuerdo y luego me contáis.
¿Qué respeto puedo tener por una regla tan poco firme, tan movediza y efímera? Y cómo estamos obligados a estudiar una regla cuyo cuerpo parece hecho de las excepciones a la regla. ¡Ah, qué hermoso y práctico distinguir entre heterónimos y sinónimos! Pero si, al final y a poco que rasques, todos son todo (revolutum)! Suena a chiste: ¿Cuáles son sus ovejas? Las negras. ¿Y las blancas? Las blancas... también.

O dicho como lo diría un personaje de la última novela de Jim Butcher, ese novelista-máquina de bestsellers para aficionados a la Fantasía y la Ciencia Ficción: “The curse of an academically inclined mind, I’m afraid,” the man replied. “Miles and miles of different ways to think the same old useless things.” The aeronauts’s windlass, Jim Butcher  

Arte: el español es una herramienta maravillosa para fabricar historias o componer poemas o comunicar noticias o transmitir ideas. Se pueden hacer verdaderas virguerías para mover y conmover, para cambiar ya no la Realidad sino La Realidad Dentro De Nosotros, como nos lo demuestran habitualmente desde los premios Nobel a los mejores periodistas (a veces, dos de dos como esa Svetlana Alexievich) 
¡Oño!, la norma, el estándar, va a rebufo de los que la emplean mejor, y esos suelen coincidir con los que la tratan como les da la gana, como les pide el cuerpo, como les sugiere la musa.
No la RAE y desde luego no los oficinistas-burócratas-académicos que acaban de bautizar un nuevo merbete metalingüístico.
Son los literatos (y la gente que intenta parecerse lo más posible a ellos) los que al final hacen las lenguas.
La lengua que quiero aprender es la que vive en el extrañamiento y la maravilla, en la imaginación y no en la mímesis, en descubrir cuánto puedes doblar una vocablo y aún así dotarle de magia y gracia y ... arte.
Pero olvídate de mezclar amor y pasión con las infinitas taxonomías del amante de la Regla (que el conocimiento del clítico no es igual al conocimiento del clítoris ni te servirá para nada en tus aventuras amatorias).
Pero lo peor es que el chupatintas prusiano que se limita a ponerle nombres a cosas que perfectamente podían haber pasado sin ellos, amante del Criterio de Autoridad, quiere mandar y gobernar y fijar. EL ESTADO SOY YO. LA LENGUA, LA QUE YO ENSEÑO. TÚ SERÁS FILÓLOGO CUANDO YO LO DIGA. QUIERO VER ESE ADJETIVO PUESTO EN SU SITIO CORRECTO. ESCRIBE SIEMPRE Y SÓLO SUJETO-VERBO Y PREDICADO EN ESE ORDEN (así lo predicaba aquel Lázaro Carreter del dardo en la palabra).

Y yo digo: ¡Libertad! ¡Revolución! ¡Literatura! ¡Arte!

4) El blog de un catedrático de Inglesa de la U de Zaragoza defiende, ¡nada menos que con las palabras de Tolkien (El Supremo)!, que no deberían dividirse los estudios filológicos en materia de Lengua y materia de Literatura:  "Detesto por encima de todo la segregación o separación entre Lengua y Literatura" y también "puede ser que la Literatura sea la operación o función más elevada de la Lengua, pero no obstante, es Lengua...." (recuerda que dijo Tolkien en su "Discurso de despedida a la Universidad de Oxford", en Los monstruos y los críticos (Barcelona: Minotauro/Planeta DeAgostini, 2002).
Ah, pero, desgraciadamente... epure si mouve, como decía Galileo, o como decía el cerdo de Animal Farm: "todos somos iguales, pero unos somos más iguales que otros".
Porque al final, o somos Románticos, guiados por el instinto y el corazón, aventureros de la letra, piratas de la emoción, colonizadores/conquistadores del verbo salvaje, o somos Ilustrados, enciclopedistas aburridos, taxidermistas tristes y vanos, diletantes pretenciosos que discuten mil años sobre el sexo de los ángeles (con lo divertido que es el otro amor que puede tener lugar ahora mismo si das con la conversación o con el texto que abre corazones).
*Por supuesto, como soy yo el que escribe, me pondré en el grupo de los coooool!

Leer:
"Los funtivos pueden ser complejos o simples. Su relación de ser es la posibilidad que presentan de contraer relaciones. El funtivo es la unidad de función sintagmática. El funtivo mínimo es el sintagma: combinación homonexual de un signo léxico y de sus signos morfológicos (si los hay). El signo léxico constituye el nudo semántico del sintagma. Los signos morfológicos hacen posible la relación sintagmática entre los signos léxicos y, además, pueden aportar una complementación semántica."

es igualito que leer:

"Alma, a quien todo un Dios prisión ha sido,
Venas, que humor a tanto fuego han dado,
Médulas, que han gloriosamente ardido,
Su cuerpo dejará, no su cuidado;
Serán ceniza, mas tendrá sentido;
Polvo serán, mas polvo enamorado".


Igualito...

Y por eso
estudiar sintaxis es como despedirse .... en los dos casos te mueres un poco


6) PAJA EN EL OJO AJENO Y EL DERECHO AL PATALEO Mientras pensaba todo esto, una chica de 21 años publicaba en un grupo de filólogos en Erfeisbúdeloscohone una sucesión de quejas rabiosas a modo de carta abierta por la forma en que estaba planteado el acceso a la Universidad y a su vocación: ella lleva cuatro años atascada en el bachillerato. Literalmente afirmaba:
"Es demasiado triste que personas como yo, que tenemos un potencial enorme, (muchas personas han llegado a preguntarme si soy superdotada), no podamos dedicarnos a aquello para lo que hemos nacido sólo porque el sistema educativo funcione como el puto culo (perdón por la expresión). Al menos estudio por mi cuenta esas asignaturas que haré en la uni. Creo que se debería hacer algo para impulsar y dar todas las facilidades a esas personas que tienen dones especiales. Encima te piden el bachiller para cualquier trabajo (incluso para hacer de au pair, es de risa…), como si el bachiller fuese el santo grial… después de la ESO, se debería estudiar algo específico como en una carrera".
Inmediatamente yo pensé: ¡tan lista no debes ser, cuando llevas cuatro años en Bachillerato, y eso que se supone que sabes que es la condición indispensable para hacer lo que quieres en el futuro!
Y luego recordé mis 6 suspensos, y mis propios juramentos en arameo por tener que estar diez minutos más, ochenta subjetivos siglos más, dedicado a descifrar ese lenguaje del que me examinarán, atascado como aquella niña con su Bachillerato.Yo tampoco debo ser tan brillante y guay como me creo, ni tan dotado, :   )
Termino con la respuesta que di por terminar en algún sitio esta crítica IKEA (esa llave allen que tiene borrado el dibujo y con la que te dejas la mano amoratada intentando apretar un tornillo): "hay una parte de tí que se reproduce exactamente en mí. Esa mezcla de inmadurez, soberbia inmerecida (cuando te pongas con 3 idiomas descubrirás que otros hablan 6 o los que hablan esos 3 lo hacen mejor), candidez (todavía quiero conocer la carrera que no incluye asignaturas desagradables). Mi respuesta, en dos palabras: TE JO'ES. Y la alternativa, también en dos: O No. Es tu decisión. Si quieres renunciar a la realidad imperfecta, no sigas el camino que tiene que hacer cualquier otro. Lo mismo eres taaaan brillante, taaaan excepcional que consigues inventar una rueda cuadrada... A lo mejor podrías irte a China y trabajar allí y estudiar allí cultura china. Así al menos tendrás una. Un besote con todo mi cariño. La juventud (inmadurez, soberbia, candidez, ignorancia...), dicen, es la única enfermedad que se cura con el tiempo"
                                                                                                            (...salvo en mi caso, parece)

LA LEY DEL MÍNMO ESFUERZ (JA, OS PILLÉ)

Mi antes-que-familia,-amigo Gonzalo vive cientos de vidas en una. He perdido la cuenta de las mujeres a las que ha conquistado, los amigos con los que ha tenido noches de esas imborrables de juerga que cimentan las amistades eternas, el recuerdo con sello de sonrisa y afecto, los países que ha visitado (siempre satisfactoriamente acompañado), las fotos en las que aparece en sitios y ocasiones en que a cualquiera le hubiera gustado estar... y como está él: de prota cool, de super (pero literalmente).

Le admiro y me cambiaría por él,

sino fuera porque me agotaría en tres días.
No puedo yo con tanta vida como maneja.

Es la misma diferencia que existe entre la dieta de mi chica y la mía, en este caso a mi favor. Ella con dos picos y un pincho está llena.
Yo, por menos de fuente de hamburguesas, pizza familiar, doscientas veinte raciones de... en fin, por menos de convertir mi forma en esférica y no poder mover ni un sólo músculo más, ni para abandonar la mesa, no considero que he zampado lo suficiente.
Así es Gonzalo con la vida. Con una centésima parte de sus amistades yo pensaría que ando sobrado de relaciones sociales. Mi album de batallitas parece un juego de barquitos de niños comparado con la completa y real guerra intergaláctica que podrá contar él cuando sea viejo. Y etcétera, etcétera.

No, no quiero ser él... Entre otras cosas porque no podría. Él es un máquina. No, mejor dicho, es una máquina que ha descubierto que la mejor forma de cumplir su función, lo único que le falta a una máquina para triunfar en la vida es poner la sonrisa por delante. Es cuadriculado, prusiano, rígido.... y, ¡no se le nota nada! Al revés, nadie puede hacer, puesto a ello, el tonto como lo hace él, con desprecio absoluto al qué dirán o a qué pensarán. No hay compañero mejor ni más osado para hacer locuras, y se abandona a la diversión con un valor y una energía que escapan a toda medición. Lógicamente cualquiera lo elegiría como amigo, compañero, amante.
Si intentas descomponerlo para entender su éxito, no es un tipo ni especialmente alto, ni especialmente guapo, ni especialmente nada. Pero triunfa, allá donde va, porque es disciplinado en extremo, y tenaz, inasequible al desaliento. Para eso tiene un cajón en su cerebro lleno de frases automotivadoras, lo que para otros es morralla de autoayuda en su caso es fe total, confianza suprema en la capacidad de lograr lo que sea con su solo esfuerzo. Ha descubierto el secreto de la vida a tope y la rebaña siempre que puede: ya sea currando o divirtiéndose.

Me siento chiquitito a su lado, como debían sentirse los tres reyes burgundios viendo en acción a Sigfrido. “Peasso bestia este Sigfgonzalo!”, se decían admirados.

En el otro extremo del espectro estoy yo, que no soy ni disciplinado ni tenaz, ni valiente, ni... Mi alma se alimenta austeramente con sentimientos salidos de pelis o libros o series y con tres charlas ocasionales con lo que más se parece a amigos que tengo (serán tres, tal vez) y luego el amor (lo mejor que poseo) de mi chica y el abollado-con ralladuras de historia, nunca directo, siempre levemente fuera de foco, amor de mis ssshurumbeles.
Si fuera religioso sería famoso ermitaño, pero como no lo soy, seré más bien el loco que vive en la casa de la esquina y al que nunca se le ha visto aunque a ratos se le oye gritar. Da un poquito de miedo, pero a cambio vive retirado, encerrado.
Gonzalo se merece lo que tiene. Yo supongo que también. Me corresponde lo que tengo porque no doy para más y tampoco se puede decir que lo intente (o cuando lo hago, lo hago ineficientemente, y tarde y a humoradas y a saltos).
No sé si decir que a estas alturas soy nihilista o vago, pero al final un nihilista no es más que un vago de la esperanza. The ultimate lazy guy.
He tenido la suerte o la desgracia de que nadie espera ya nada de mí (los que intentan interpelarme en ese sentido son maltratados hasta que recupero mi capacidad de no hacer). He conseguido ser extra hasta en mi propia vida. Un ejemplo, mi propia familia se comporta como una segunda familia política, aprecia más a la mujer que al de su sangre, y es por pura justicia, porque ni los propios me pueden ver como propio (ni les dejo), de tan joío y perro verde que soy.
Una señora mayor se rompe la cadera, y si ya andaba poco, ahora lo hace aún menos. Y menos, hasta que finalmente los músculos se le atrofian y ya no puede ni moverse. Y a fuerza de leches yo he conseguido romperle la cadera a la vida y ahora no me muevo y sólo aspiro a los pequeños placeres del convaleciente: que le dejen a solas con su incomodidad, con su limitación. Con suerte, quizá al fin llegue a ser escritor. Y si no, me moriré sin eso también..., pero, bueno, todo el mundo lo hará en algún momento (sic transit).
No quiero tampoco cargar las tintas. Soy un feliz don nadie, un afortunado nada, felizmente acompañado en el camino por una mujer en mil cosas superior a mí. Metido en casa, en mi cubil, en la guarida... mientras Gonza sigue su agotadora vida de multiaventuras, chico anuncio de parque temático de refresco burbujeante. Y yo me considero feliz de ser su amigo número 8742, e imaginarle de aquí para allá, como quien sigue a Superman sobre el cielo de Metrópolis.

Aporía - Una paradoja chorra de rafarrojas basada en Zenón de Elea

Nota previa: reconozco que no me apaño para escribir lo que creo que debería escribir, con orden y concierto, sino lo que me viene impuesto por el pensamiento, totalmente aleatorio. Así que en vez de hablar sobre Lengua y Literatura, aquí dejo la última idea peregrina que me gusta lo suficiente como para reclamar el copyright para rafarrojas.

PRIMERO - Zenón de Elea (490-430 a.C) presentó lo que llaman paradoja de la dicotomía: si intentas salvar la distancia entre dos puntos A y B recorriendo primero la mitad del camino que separa estos dos puntos y después la mitad de la mitad que resta, y luego la mitad de esa mitad de la mitad, y así sucesivamente... bueno, lo curioso es que en principio nunca alcanzarías el punto B, porque siempre te quedaría una mitad de la mitad de la mitad de la mitad de la mitad de la mitad de la mitad....etc.
Curioso, verdad?

SEGUNDO - Dicen que los que se están ahogando ven pasar ante sus ojos su vida de nuevo.

GRAN CHORRADA DE RAFARROJAS - (mezclando los dos presupuestos anteriores) Si te estás ahogando y ves pasar tu vida ante los ojos, llegará un momento en que esa vida revisitada llegará al punto en que te estás ahogando. En ese momento, como manda la regla, tu vida se repetirá ante tus ojos, con lo cual llegarás a esa parte donde te estás ahogando y la vida se repite ante tus ojos y... así infinitamente. Conclusión: nunca llegarás a morirte por completo, :    )
Conclusión: Zenón era un crack y yo también, :  )    :   )


Avisé que era una gilipollez... Pero curioso también, verdad?

Posdata - buscando lo de Zenón en la Wikipedia dí con una palabra que no conocía, y os la dejo para vuestra ilustración igual que lo ha sido para la mía (y a ver si a vosotros os dura más tiempo en la cabeza)

aporía

Del gr. ἀπορία aporía.

1. f. Fil. Enunciado que expresa o que contiene una inviabilidad de orden racional.

Real Academia Española © Todos los derechos reservados  (sobre el diccionario que han elaborado, no sobre las palabras, ni sobre todo el Universo, mal que les pese)

Muertos y animales

Cuando era pequeño me horrorizaba si ponían corridas de toros en la tele. O fútbol. O campeonatos de gimnasia rítmica intercentros Castilla-La Mancha. A mí lo único que me gustaba ver eran las pelis, las series y los dibujos animados. Eran los tiempos antediluvianos en que no había más que dos cadenas (una, con mala suerte y pobre sintonización) y si ponían algo que no te gustaba sólo cabía morirse de aburrimiento y huir (la tele seguía puesta, que a mi padre le gustaba todo lo anterior), huir del volumen perseguidor que se enseñoreaba entonces sobre toda la casa. Sonido de fanfarria patria o de histérico comentarista de jugadas de tíos persiguiendo un balón. "Y dribla, y centra, y chuta". "Un ejercicio perfecto al que los jueces le han puesto un 9 con 2". (Pue' vale...)
Además yo era ya un snob, colonizado culturalmente por los yankis y los british, y todo lo que me sonaba a España cañí, la copla, los toros, los bailes regionales, me producía rechazo inmediato. Quería que España fuera menos different, más homologada y pija. Que me consideraran un igual los del otro lado, pero, ¡eh! no un igual a un sudamericano de metro cincuenta de los que viven en repúblicas bananeras. Así de tonto y pretencioso era.
[En mi descargo, algo he evolucionado desde mi infancia]
Mi primera experiencia de primera mano con los toros fue en una capea. Imagináos a muchos chavales de 17 saltando a un mini ruedo para enfrentarse con una vaquilla. Aquí es donde me dí cuenta de qué  poca cosa somos comparados con un animal que incluso en su versión menos desarrollada y débil nos puede lanzar como quien se sacude una mosca (todo lo más, un moscardón).
Teniendo eso en cuenta cuando ya periodista me invitaron a la corrida de la Prensa y fuí (en esos tiempos no le decía que no a nada gratis ni a primeras experiencias de cualquier cosa: hasta celebré mi primer esguince como un rito de paso hacia la edad adulta) no pude evitar admirar los huevos de platino, más duros que las garras de adamantium de Lobezno, que tenía que tener el tipo que se ponía delante de un bicharraco de ¿cuánto? ¿700 kilos de peso? ¿500?, una puñetera locomotora!, un coche de Mad Max lleno de afilados pinchos que corría a ensartarle, con sólo una telita de por medio. 
Incluso en algún momento recuerdo haber entendido porqué la tauromaquia había inspirado a tantos artistas, casi como las tormentas desatadas inspiraban a los románticos alemanes.
Dicho esto, no he vuelto a ir a una corrida de toros. Jamás pagaría por ver eso que...
en el fondo me resulta un coñazo. Igual que cuando era pequeño.
Luego me he visto forzado por esa corriente progresiva de luchadores por los derechos de los animales a replantearme mi posición. Soy de esos tipos ególatras-egoístas incluso cuando no quieren serlo, y en ocasiones sólo a fuerza de gritos me entran ideas nuevas, o me fijo atentamente en las viejas.
Si no odio a  los animales, ¿no debería defenderlos yo también?
Me gustan los mamíferos, que en más formas de las que Darwin pudo soñar son como nosotros mismos, en ciertos sentidos mejores y a veces (ah, que no se puede decir peores...) distintos (salvajemente distintos). Primarios siempre.
Vuelvo atrás, a ese niño que se tiraba en el parqué del salón para tragarse episodios sueltos de Skippy, Flipper, Mi oso Ben, Furia... (ese "tú crees que Furia vendrá a salvarnos?" con dulce doblaje hispano)...

Cuando me casé pude cumplir ese deseo de siempre de tener perro. Y ahora tengo ya perro y gato.
Pero yo no les visto de humanos, ni literal ni figuradamente. Jamás se me ocurriría ponerles ropitas de bebé o darles besos con lengua por mucho que les quiera. Mi perro es familia, sí, pero un ser aparte, no humano. Yo no creo que sus vidas sean equiparables al 100 por 100 a la de un ser humano ideal.
Sí, que hay pocos seres humanos ideales o casi ninguno (¿tal vez la Madre Teresa de Calcuta o San Francisco de Asís?). Lo normal es un nivel moderado de mezcla de cutrerío y bondad.
Y también están los hijosdeputa rematados: violadores, por poner un ejemplo de muchos, que si buscara su contrapartida animal los categorizaría de insectos asquerosos y dañinos de los que mejor librarse...
Pero en principio, por principio, primero humanos y luego animales. Con los primeros tengo una responsabilidad que excede la que tengo con los segundos, funciona un imperativo moral categórico. Con los segundos es un principio general, una recomendación sin rango de ley o una ley con cien mil eximentes y excepciones para estudiar caso por caso.
Y soy carnívoro total. Puedo discutir si es bueno o deseable o todo lo contrario las prácticas estabularias o de matadero de cerdos y vacas. Puedo desear que todos los cochinos pudieran criarse libres en los montes de Aracena y les vaques en los verdes prados de Asturias (adios, cordera), pero como carne como un loco. Nadie es perfecto.
Pero con la muerte reciente de ese torero he oído más de una y más de dos veces cosas que me resultan propias de... bestias. Porque hace falta ser poco humano para no sentir una pena tremenda por el señor que ha muerto y ha dejado familia: padres, a saber si hermanos, mujer o hijos.... Hace falta ser bruto sin medida, animal en el peor sentido primario de la palabra, depredadores, hombres lobos para otros hombres como los de Hobbes, para decir lo que llevo días escuchando estilo "me alegro", "que se joda", "un asesino menos"...
¡Qué absoluta falta de sensibilidad tienen los que van de sensibles, qué falta de piedad y amor los que van de amantes y piadosos!
Y lo peor es que conozco a algunos, a bastantes, que creen que es razonable pensar así. Los toros, precioso bicho, espléndido, maravilloso, antes que un ser humano, cuya única culpa es tener un oficio.
A mí hay mucha gente que me cae mal, cuyas opiniones no comparto, cuyos oficios desprecio, .... whatever... pero NUNCA-BAJO NINGÚN CONCEPTO les puedo desear la muerte, así palmen 6 toros o 600. Puedo firmar, incluso, para que no se celebren más corridas, pero nuncanuncanunca se me ocurriría alegrarme por la muerte de un torero. Ni por el conductor de esa grúa porculera que se llevó mi coche, o el profesor listillo que me jodió un verano, o....
Al menos eso lo tengo clarísimo.
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Y un último comentario. Yo tengo mil y un prejuicios y tonterías en el cuerpo. A ratos mi chica me llama de coña "hater" o "troll" porque tiendo a decir barbaridades contra medio universo.
Pero todo se queda en palabras y, fundamental!, en palabras dichas entre nosotros, en la intimidad, y sin realmente creérselo. Es pataleo privado, pueril desahogo.
Si algo me ha enseñado Internet es que la intimidad es un espacio asombrosamente abierto y vulnerable: al salir de la ducha es aconsejable asegurarse de que la ventana está cerrada, no te vaya a ver una vecina con la polla en la mano fingiendo que es trompa de elefante y barritando en plan coña. El ridículo más espantoso.
Y segundo, que hay que moderarse, no hablar de más, sino de menos, buscando siempre puntos de unión, convencer y no vencer a los que piensan distinto. Porque si no, acabaremos tirándonos eternamente los trastos a la cabeza, sin avanzar ninguno (en posición siempre defensiva, combatiente y atrincherado), sin dar oportunidad no sólo al cambio de los demás sino al propio, tanto o más importante.
Un ejemplo cualquiera: creo que los nacionalismos son fundamentalmente perjudiciales. Pero no conseguiré  nada bueno, sino todo lo contrario, dejándome llevar y gritándoles a unos tal y a otros cual o... cualquier cosa de las que he oido también por ahí, tan estupidamente inútil como la respuesta del contrario desde la fila de los que buscan separarse.
O hablamos con mesura, con lógica, intentamos verlo todo y eso incluye lo del otro (intentar desarrollar la empatía), o entonces sí que estamos jodidos ambos!
Mente abierta, buenos razonamientos,...
En fin. Un poquito de por favor. Especialmente en Internet.

astilla idiota de aburrimiento y plañidos

Sentado en el porche de esa casita de verano en la que tantos años he pasado por estas fechas, notaba el aburrimiento y la falta de propósito o energía motivadora, como esa pequeña astilla- espina que te has clavado en la mano y que ha sido ya absorbida (debiste quitártela en el primer momento!) pero sigue allí, cuerpo extraño incordiando en lo profundo, gritando en ocasiones de pronto como para recordar que existe. Molesta por estar donde no debe, donde nunca debió estar.
¡Uf, qué rollo!...
Sólo hoy, ahora, vaya por Dios, qué rollo.
Cualquier tiempo pasado fue mejor...
Pero es falso.
 Si miras bien, si repasas el album de fotos mental que son los recuerdos de todas esas otras vacaciones, sí, allí está, desde esta misma silla, con semejante sol lento y caliente derritiéndose en noche de plomo, mismo sitio, alma en esplín, con el motor ahogado. Ves esas fotos del pasado en tu cabeza como mira (por fin!) en la peli de terror el progresivamente menos incrédulo protagonista las fotos donde aparece el fantasma: date cuenta, el mismo fantasma una y otra vez, el aura kirlian, en presencia eterna, asomado a nuestra espalda, oculto a plena vista, el espíritu torturado torturador.
Lo que nos atormenta siempre estuvo ahí.
Pero eso, reconozcámoslo ahora, también es falso.
Los fantasmas son sólo aire, nada, niebla sin poder, sin poder ser muro sólido o puño en golpe. Y tú eres tonto si les concedes cuerpo.
La prueba definitiva: durante un tiempo (sí, justo la mismísima cantidad de tiempo que gastaste pensando aquella falacia de “cualquiera tiempo pasado fue mejor”) viste el pasado como fue en realidad, sin tonterías, sin “pupitas” de niño quejica.
Silla, porche, atardecer, y tú vivo para apreciarlo.
Es como cuando recuerdas algo que leiste y no recuerdas el idioma en que lo leíste... ¿Y qué más da en qué idioma?! Lo que cuenta, lo que recuerdas, es la idea que transmitía, no el puñetero código.
Campoamor decía “En este mundo traidor / nada es verdad ni mentira / todo es según el color / del cristal con que se mira”. Mentira: Hay un todo que es verdad, y hay un color-con-que-se-mira que engaña, una vulgar y puñetera capa-máscara de Photoshop, un añadido suprimible, y suprimido luego por la erosión de lo superfluo. La emoción momentánea como el idioma original no importa. La realidad es lo que queda cuando le quitas la tontería sensiblera.
Porche, silla, atardecer, vida.
Habrá que aprender a olvidarse antes de lo sobrante, astilla idiota de aburrimiento y plañidos.