para fabricar las pestañas - paso a paso

PASOS PREVIOS:
ME METO EN DISEÑO .



















AÑADIR GADGET - ETIQUETAS






























AL AÑADIRLO ME QUEDA EN EL LADO EL GADGET "PESTAÑAS"... QUE QUEDARÁ MÁS O MENOS ASÍ

LO CAMBIO DE SITIO, PORQUE NECESITARÉ ESPACIO PARA METER COSAS:

CON LO QUE QUEDA ASÍ (COMO UNA LISTA CON BULLETS):

O SEA, LARGUÍSIMO.



AHORA, FABRICO UNA TABLA CON HTML:
(yo la quiero con 8 celdas para meter los vínculos)

<table width="200" border="1">

<tr>

<td>&nbsp;</td>

<td>&nbsp;</td>

<td>&nbsp;</td>

<td>&nbsp;</td>

<td>&nbsp;</td>

<td>&nbsp;</td>

<td>&nbsp;</td>

<td>&nbsp;</td>

</tr>

</table>

esto cuando lo metes como html se ve así:
 

MIRO EL HTML DEL GADGET.
- En el Explorer, está en el menú: Ver: Código Fuente
- Y en Firefox en menú: Tools (o herramientas): Web Developer (desarrollador web): Page Source (código fuente)

aprovecho que le ponen nombre "etiquetas" para encontrarlo
y es esto:

<div class='widget Label' id='Label1'>
<h2>Etiquetas</h2>
<div class='widget-content list-label-widget-content'>
<ul>
<li>
<a dir='ltr' href='http://rafarrojas-lanadaylafuga.blogspot.com.es/search/label/blogs'>blogs</a>
<span dir='ltr'>(1)</span>
</li>
<li>
<a dir='ltr' href='http://rafarrojas-lanadaylafuga.blogspot.com.es/search/label/chaladuras'>chaladuras</a>
<span dir='ltr'>(60)</span>
</li>
<li>
<a dir='ltr' href='http://rafarrojas-lanadaylafuga.blogspot.com.es/search/label/Cine'>Cine</a>
<span dir='ltr'>(18)</span>
</li>
<li>
<a dir='ltr' href='http://rafarrojas-lanadaylafuga.blogspot.com.es/search/label/cita'>cita</a>
<span dir='ltr'>(1)</span>
</li>
<li>
<a dir='ltr' href='http://rafarrojas-lanadaylafuga.blogspot.com.es/search/label/citas'>citas</a>
<span dir='ltr'>(24)</span>
</li>
<li>
<a dir='ltr' href='http://rafarrojas-lanadaylafuga.blogspot.com.es/search/label/comic'>comic</a>
<span dir='ltr'>(4)</span>
</li>
<li>
<a dir='ltr' href='http://rafarrojas-lanadaylafuga.blogspot.com.es/search/label/creacion%20propia'>creacion propia</a>
<span dir='ltr'>(18)</span>
</li>
<li>
<a dir='ltr' href='http://rafarrojas-lanadaylafuga.blogspot.com.es/search/label/literatura'>literatura</a>
<span dir='ltr'>(18)</span>
</li>
<li>
<a dir='ltr' href='http://rafarrojas-lanadaylafuga.blogspot.com.es/search/label/meme'>meme</a>
<span dir='ltr'>(1)</span>
</li>
<li>
<a dir='ltr' href='http://rafarrojas-lanadaylafuga.blogspot.com.es/search/label/musica'>musica</a>
<span dir='ltr'>(2)</span>
</li>
<li>
<a dir='ltr' href='http://rafarrojas-lanadaylafuga.blogspot.com.es/search/label/Noruega'>Noruega</a>
<span dir='ltr'>(13)</span>
</li>
<li>
<a dir='ltr' href='http://rafarrojas-lanadaylafuga.blogspot.com.es/search/label/noruego'>noruego</a>
<span dir='ltr'>(1)</span>
</li>
<li>
<a dir='ltr' href='http://rafarrojas-lanadaylafuga.blogspot.com.es/search/label/series%20tv'>series tv</a>
<span dir='ltr'>(9)</span>
</li>
<li>
<a dir='ltr' href='http://rafarrojas-lanadaylafuga.blogspot.com.es/search/label/sexo'>sexo</a>
<span dir='ltr'>(1)</span>
</li>
</ul>
<div class='clear'></div>

Seguro que hay formas más fáciles de hacer esto.... Sin embargo yo lo voy a hacer siguiendo lo que espero que es una lógica aplastante (pero que no me pille el pie debajo, lo que fácilmente puede ocurrir).
Quiero hacer las pestañas con imágenes. Para poder disponer de ellas, tengo que subirlas de alguna forma. Así que subo ésta, por ejemplo, que ilustrará la pestaña "creación propia"y que es un dibujo que hice copiando una imagen de Moebius, de su album "Venecia Celeste" publicado por Norma. Lo hice en Painter con pincel, a mano alzada y aerógrafo, con un toque de Photoshop para el cielo.

Bueno, pues una vez q lo meto en esta entrada, me fijo en el código html para saber dónde lo está guardando blogspot:
a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiydz7RySxnUTKFawxEhoc8Oa2YSftYz5NB-KOO9Q5xQy0BA7zqf1IjVIocnBb6KYIyYIm8yG3fsct2ev8d05LHe09su_AACeDi4jKXM9LdH4g97coEwUN4z_JoVEs3ZXsY_g86lIY8m8jj/s1600/MOEBIUS3.GIF"  y luego el cierre de la etiqueta a.

O sea que la imagen sola, a la que puedo llamar desde el navegador es: De hecho, voy a ver si puedo incluir aquí un enlace directo:
https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiydz7RySxnUTKFawxEhoc8Oa2YSftYz5NB-KOO9Q5xQy0BA7zqf1IjVIocnBb6KYIyYIm8yG3fsct2ev8d05LHe09su_AACeDi4jKXM9LdH4g97coEwUN4z_JoVEs3ZXsY_g86lIY8m8jj/s1600/MOEBIUS3.GIF por cierto que de paso he visto como hacer la imagen más estrecha, añadiendo el atributo width = 143

O sea, cuelgas una foto en una entrada, 
pasas de "redactar" a "html" en el sitio donde creas las entradas para poder mirar a quien llama la referencia del vinculo, que es una página web dentro de blogger y que termina con el nombre de tu imagen. 
esa dirección la copias para meterla entre las etiquetas de link a y /a (o como hacer una cosa muuuuu simple lo más complicado del universo, jajajaj) 

PASO 2
 subo el resto de las imágenes que usaré para mis botones (véase pestañas). A saber (en mi caso):

La primavera en sonidos - Una entrada dedicada al blog de SergioDS - (y algunos comentarios sobre Flash y el reciclaje profezioná)

La entrada está dedicada a un blog que sigo con cierta frecuencia, obra de Sergio DS, http://superehore.blogspot.com  Un tipo que sabe de música un montón y lo comparte. Es un tío listo, tiene sensibilidad e ingenio (y seguidores en consecuencia), creo que es fotógrafo, diseñador, dibujante o por el estilo (hombre de publicidad?). Un blog totalmente recomendado.

Y esta es una prueba de lo que se hace cuando no se hace nada.

Lo que sé y lo que no sé
Yo hice un curso de Internet hace mil años. 600 horas, gratuito para pringaosparaos. Corrían los tiempos de bonanza y despilfarro en que muchas academias conseguían pasta de la Administración montando cursos y cursitos que servían fundamentalmente para tres cosas: guarderías para parados, vender la moto de que nuestros preclaros próceres empleaban el dinero público maravillososamente en formar, educar y reciclar a los ciudadanos (Andalucía Avanza! y "quiero foto!") y para entretener esperanzas (fantasmas de utilidad).

Yo he hecho varios de esos ("será ingrato el pollo!" podéis decir ahora).

[Tengo la teoría de que uno se apunta a clases por dos razones: o por conseguir el titulito o por aprender efectivamente algo. Muchos de nuestras Universidades y un gran montón de los de esas academias La Pava sólo sirven para el primer objetivo....]

Esas 600 horas (ahí es nada!), que empleamos sobre todo en "familiarizarnos" con la web, dieron para utilizar el mail entre nosotros, para jugar a Doom entre cuatro (y el gran descubrimiento fue que era más divertido dispararnos entre nosotros que esperar a que aparecieran las pixeladas abominaciones), ... y poquito más.
Pero eso sí, me han contado para sucesivas oposiciones como si equivalieran a 600 horas de acumulación de conocimientos y habilidades, porque tenían muchos sellos oficiales y firmas de los responsables políticos de turno..... (Pá dezcohonarce!)
No puedo decir que no sirviera absolutamente para nada, porque me hizo querer saber... todo lo que no me habían enseñado "los homologados".
Así que a continuación me apunté, pagando una pasta que no tenía y que pedí prestada a la familia, a un Máster privado de dos años de diseño web y diseño gráfico... Un buen máster, privado y caro, muy completito. Absolutamente práctico y útil. Pero como dirían los ingleses, demanding. Había que presentar cada dos por tres trabajos y luego estaban los exámenes. No presenté los primeros (prácticamente ninguno) y no aparecí casi en los segundos. Conclusión, propia de un gilipollas integral: después de haber pagado ese montón de dinero terminé sin un papelito en el que constara mi paso por allí. Los dueños del chiringo, una pareja joven, emprendedora, ambiciosa y lista, fueron tan lejos como para ofrecerme hacer otro año más sin cobrarme (tampoco a ellos les cabía en la cabeza que pasara por sus aulas y no sacara nada en limpio y se apiadaron de aquel pobre hombre que además era pobre y que era el más viejo y el menos picado de todos sus estudiantes: tan viejo que algunas cosas de sus profesores, muchos, si no todos, más jóvenes y con menos experiencia en la vida fuera de las maquinitas y sus clases en el pueblo, me resultaban niñerías - "yo soy el jefe" parecía gritar uno necesitado de sentirse autoridad y sabio, a mis compañeros-alumnos, chavales que recién habían acabado cou o semejante).

Pero aprendí. Un montón de cosas.

Y gracias a eso, cuando salió una oportunidad para currar haciendo webs en un organismo público pude estar a la altura de lo que pedía: hice un par de webs y cien mil animaciones y papelería y....

Cinco años de curro y la nómina dice que era "webmaster y diseñador gráfico".
Soy sincero: como diseñador tengo ideas, y soy un tío con recursos. Pero no soy rápido, mis acabados son chapuceros y no me atrevo a medirme ni con el típico "machaca" diseñador, infinitamente más rápido y preciso (profesional)... aunque no tenga ideas ni criterio estético real... ni le puedo hacer sombra al artista, que pinta y dibuja y crea imágenes de la nada... (yo no dibujo realmente, copio).... ni tengo los conocimientos de programación del informático que monta mil y una utilidades...
En cierto sentido soy un fraude. O el tuerto en el país de los ciegos.

Eso sí, me encanta. Y puedo hacer cosas. O podía. Se me olvida todo con la misma facilidad con que lo aprendo. 

Es como mi noruego. Mellon nivå. Y bajando.... (HTML5, CSS, Action Script, idoma extranjero)
Así que me meto en tutoriales para paquetes, para dummies, y vuelvo a mirar lo que se supone que sé y he olvidado o lo que debería haber aprendido pero no.... 

Para terminar de complicarlo, está esa manía (tan lucrativa por otra parte) de actualizar el software y sacar nuevas versiones de cada programita... Yo era hijo de Macromedia.... Pero vino el lobo malo, Adobe, y se comió a la competencia. El TiranosaurusRex acabó con Freehand que era mil veces superior a Illustrator y lió como solo sabe hacer él el maravilloso Flash ("por tu bien, por tu comodidad", dice la bruja, el demonio, la megamultinacional propietaria)...

Así que me ausento del blog para mirar tutoriales de un tailandés reciclado a británico que es de los que sí saben (http://www.youtube.com/user/1stoptutorials) sobre el flash cs4, versión que ya es vieja pero que a mí me sabe totalmente a territorio nuevo y desconocido (soy como mi padre aprendiendo a programar el video) y no sé siquiera hacer una interpolación con un mapa de bits en condiciones... 

Y para terminar de mostrar mis vergüenzas, no he sabido todavía cómo variar la plantilla del blog para convertir en pestañas las etiquetas (mirad lo de “organización”). (pena y vergüenza) Me copio el código fuente y lo miro despacito, para ver si se me ilumina el entendimiento (parpadea todo lo más, como tubo de neón de cebador roto)

Mierda de CSS (mierda por lo que se resiste)!

No me apaño, :   )

privacidad y monopolio

Estoy ahora en la duda metafísica de si vincular este blog a google + o no.
No me gustan las redes sociales. No me entendáis mal: me encanta la sociedad, la necesito. Pero las redes donde las multinacionales de Internet pescan incautos que "revelan su rollo" como el que va a la tienda de fotos (y es comparación precisa, que no metáfora, que incluye fotos y registros), me da yu-yu.
Una vez escuché que escribimos con el teclado que escribimos (Q.A.Z - W.S.X- E.D.C, etc) no porque no podría haber otra disposición de teclas mejores, que permitirían escribir más rápido o más cómodo, sino porque se impuso esta forma como estándar y ya no hubo más que hablar.
Yo era usuario de Mac (me gasté más de medio kilo de antiguas pesetas en un Power Book 165, creo que se llamaba, un bicho pesado y con la friolera de 30 Megas si mal no recuerdo... hasta ese punto era de la manzanita), pero me cambié al pc y a la mierdawindows con sus virus y sus fallos sistémicos-estructurales porque tenían allí todos los juegos del mundo (and Im a player).
Necesito una salida al mundo. No tengo editor que me quiera (ni cabra o vaca o textos escritos suficientes para ofrecerle como dote en una boda) así que no me queda más tu tía que usar estos sitios donde se pueden dejar palabras gratuitamente.... ¿gratuitamente? si facebook queda como propietario de fotos y google tiene un acuerdo, o eso dicen, con la CIA para suministrar cualquier información relevante (por otro lado, les entiendo... es patriótico, claro que no de la patria propia sino de la que decide muchas cosas sobre la nuestra) y curiosamente la mayoría de las cuentas de hotmail acaban siendo un hervidero de spam y de mierdas varias (cuando no te suplantan la identidad y mandan correos con tu nombre a los amigos vendiéndoles potenciadores de la erección o títulos universitarios apenas menos idiotas-inútiles que los grados oficiales).
Soy como esos yankis que desconfiaron terriblemente de los monopolios...  y vivimos alimentándolos:
- Wikipedia, de quién no sabes quién decide la linea editorial, y hasta qué punto cuentan las cosas como son o como les gustaría que fueran.
- Google, que busca comer cada día un poquito más de tu vida, haciéndote google dependiente. Y sí, es cojonudo y un negocio asombroso, pero paseó en coche por europa cogiendo frecuencias para un uso que... ¿cuál fue la versión oficial de estas lecturas de telemetría?.... Google que aparte del buscador, tiene el traductor, los maps, el earth, y parte de youtube y del imdb (corregidme, si me equivoco) y el espacio de este blog, blogspot.
- El feisbú, invento del demonio que hace a la gente más cercana, y más cercana a andar desnudos por la vida, desnudos ante el ojo del Gran Hermano, y las cien mil aplicaciones chorras-embrutecedoras: alguien solicita que pongas tu cumple... y dónde has estado y qué has hecho... el gran cotilla...
- Y Microsoft, que nos da sistemas operativos que tienen que renovarse.... y por qué? digo yo, que consumen más recursos cada vez y que hacen cambios estéticos, pero para la estética ya tengo la propia o la vieja de siempre, y que cada vez más quiere saber de dónde sale cada cosa, y qué programas tenemos o dejamos de tener y de si sólo les queremos a ellos o a quién más y que establecen registros codificados para que no los toque nadie....
Y todo lo hacen por ayudarnos, dicen, por facilitarnos, aseguran, por protegernos, .....
MBS (megabullshit)
Vivimos en la nube, en las nubes, de los que no hacen ya por sí mismos porque se lo dan todo hecho.

Como la bruja de Hansel y Gretel, que sólo deseaba alimentar a los niños....
Y lo peor del demonio, de la bruja, de todas esas multinacionales es que no son sencillamente malas y dañinas. Nos llevan al huerto precisamente por ofrecernos cosas buenas y apetitosas, ayuda y servicio (y vicio).... Y luego será el llanto y el crujir de dientes.

Y tengo además otra duda: no tengo realmente nada que esconder (o sí, a mí mismo y a mis mil defectos, vicios y fallos... pero a lo mejor sería bueno que le diera al ventilador y luz y taquígrafos hasta quedar limpio o sucio-descubierto), quiero enseñarlo todo en ese extremo de sinceridad y desnudismo propio de los que aspiran a escritores... pero lo que susurraría al oido de una hermosa doncella no querría luego vocearlo con megáfono ante los mil cotillas, el señor de facebook, el señor de google, el señor de microsoft, el señor de goldman sachs, el señor de la CIA, el señor de todos nosotros pobres pringaillos....
Lo bueno de no ser nadie, no saber nada, no tener nada hace que no sea víctima de estos depredadores de la información y de la opinión, los amos del consumo.
Peeeeeero, aún así....

¿Me hago de Google + y me doy por jodido? Decídmelo vosotros.

No es fácil

"No es fácil" es el título de la película que acabo de ver, una peli del mismo director de "Lío embarazoso", "Virgen a los 40", "Olvídate de mí" o esa otra con Jason Segel del tío que se pasa la vida comprometido (pero sin casarse).
O sea, mi tipo de películas, las que espero a su estreno para ver. En teoría, comedias o románticas o comedias románticas.
Aunque con las comedias pasa como con la ciencia-ficción. Es un saco grande donde se meten cosas muy distintas y poquitas de las que realmente merecen la pena.
Mi hijo, con el que el día anterior fui a ver "Las ventajas de ser un marginado" (la había visto una semana antes y ahora la señalaba como su nueva película favorita de todos los tiempos, insistió en verla de nuevo para que pudiera compartirla con él), resumió exactamente lo que busco en una peli, hablando de la del marginado: una peli que para cuando acaba te ha hecho reir un poco y también que se te salte alguna lagrimilla. (
No es fácil, como dice el título, porque necesita una historia que llame al corazón, y lo que más le llama (al menos en mi caso) es el amor romántico de dos, y mejor si no son desagradables a la vista. Un guión que la sostenga: hace poco ví otro bodrio de la factoría de Adam Sandler, "Desmadre de Padre" (that's my boy) y me llevé otra decepción con él. O HappyThankyouMorePlease (whatever) protagonizada por Josh Radnor, el arquitecto de How I met your mother, cinta indie, lenta y llena de feos, con aspiraciones que se quedan cortas.
No es fácil hacer una buena comedia, que no se limite a decir teta-culo-follar-follar. Por cierto que cada vez es más normal encontrar una referencia a una mamada en una comedia y oír exabruptos de esos que desconoce mi madre. Eso da un toque de realismo, porque hablamos así de mal habitualmente y porque nuestra mente está llena de sexo. Pero también se produce eso de "el primero que dijo tus dientes son como perlas era un genio, y el último un  mentecato". En un mundo donde todo el mundo dice "y le comió el potorro lleno pelos" tal vez lo rompedor, lo rebelde, lo que vendrá después de la mano de los que buscan otra cosa y acaban arrastrando a todo el mundo con ellos sea volver al tacto infinito, a una delicadeza exquisita.
Detrás de esta película que igualmente se podría llamar "bienvenido a la crisis de la mediana edad" está el director Judd Apatow... y toda su familia: su mujer, Leslie Mann, la prota, y sus dos hijas, las hijas de la pareja representada. Están sus amiguetes y esa especie de bomba sexuá q es Megan Fox, maciza de todas las macizas.
Mi pobrecita Leslie, en la que me fijé en George de la Jungla, está la pobre envejeciendo (nació en el 72, segun el imdb, como dice la peli, pero vaya usted a saber si no mentirá como su contrapartida en la ficción) ... aunque sigue siendo ese tipo de locata dulce que me encanta.
Apatow pone un puntito de costumbrismo yanki y un poquito de inteligencia. La película dice algo, aunque sean cosas extrañas para nosotros: la pareja que tiene una casa con jardín (pero no con jardín de casa unifamiliar donde un limonero se ha comido todo el espacio, sino uno donde caben más de siete mesas y dos carpas para invitados), dos negocios propios, un lexus y un bmw, sufren "terriblemente" la crisis económica y se preguntan si podrán mantener a un tercer hijo....
Otras son más reales, como el hecho de sentir que la vida va camino de acabarse (no hay vuelta atrás, sólo menos y de lo mismo) y que estamos unidos a quienes nos unimos y somos responsables de quienes somos responsables.
Una película que no pasará a la historia, y que a ratos es demasiado larga, pero que sigue siendo un respiro en una cartelera llena de bodrios absolutos (al menos en la categoría de las que me interesan, que ya parten de ser efímeras y banales).

Libros de autoayuda

Me pasé una época larga de mi vida siendo ateo (hoy soy mal católico). Durante ese tiempo intenté entrar en un grupo cuyo nombre lo dice todo: "Comunidad de Nazaret", donde había además mucha gente a la que conocía (y que creía conocerme a mí... y eso en aquel tiempo no era algo realmente bueno).
Eso planteaba un cierto dilema moral a los que participaban. En principio, por definición, era un grupo abierto a todos los que quisieran compartir: oración, convivencias, eucaristía. Un grupo de esos que cantan (con guitarrita, que no falte) y charlan y donde el buen rollo es casi obligatorio. Y ahí estaba yo, perro verde, que encima no ocultaba que era ateo (o no lo ocultaba totalmente). Pero yo pensaba: "una cosa tienen los creyentes que no tienen los que no lo somos, que una vez a la semana practican la reflexión sobre los principios que gobiernan su vida, y comparten durante un rato sus reflexiones y sus objetivos, se realimentan de la fuerza del grupo, y es necesario resetear, volver a poner a cero el marcador moral, recordar cómo quieres vivir".
Entre los del grupo, hubo quién directamente quería expulsarme (la mujer con la q luego me casé, la primera, y con especial virulencia), entre otras cosas porque pensaba que yo estaba allí como zorro en gallinero, aspirando a otras cosas, tal vez ligar si podía, aprovechando que por principios aquella gente se esforzaba por ser maja con todo el mundo (hasta con un cabrón con pintas como yo... del que se pensaba que no era más malo porque no podía, o al menos en lo que a mujeres se refería). Y aunque la otra razón, la que ella no me reconocía, era para mí la importante, la que me decidió, tenía su parte de razón, porque en mi caso el sexo y la salidez van conmigo a todas partes y no conozco a ninguna mujer sin considerar si
a) está buena (o no), que es lo mismo que decir si haría algo con ella (o no). Y sí, llamadme superficial, porque en los primeros cinco segundos no puedo juzgar nada más que su aspecto y eso hago, y porque el aspecto es condición sine qua non para mí para seguir mirando de una forma sexual o romántica.
b) si muestra alguna inclinación hacia mí. He salido con unas cuantas sólo porque me mostraron que querían algo. Y, por decir algo que considero bueno (redentor?) de ese salido oportunista que soy, siempre he desarrollado un sentimiento de deuda y de agradecimiento casi infinito por todas las que me correspondieron. Aprecio a mis ex porque ellas me apreciaron, y eso tiene mucho mérito! De hecho, el solo hecho de que me quisieran hacía que bajara si podía ese listón del atractivo físico (y salí con gordas, con bajas, con chicas que podían haber corrido el gran derby sin caballo, incluso con una bizca de estrabismo salvaje y llamativo). Salí un año con una baja, gorda y con abundante vello facial (sombra de bigote y patillas que ya quisiera un sargento de caballería inglés destinado en India en tiempos del Imperio) y quise ser el mejor novio del mundo. Fue mi primera novia-novia, y quise ser buen novio y devolverle tanto cariño como pude... hasta que me dijo que su familia creía/ella creía que estaba con ella por su dinero. Entonces la dejé (creo que tardé medio minuto en decidirme) y durante años le guardé rencor y me arrepentí de todo lo bueno que había intentado ser con ella. Pero sigue siendo la primera que se arriesgo a hacerme novio (uno de mis objetivos en la vida).

Pero me despisto (y en el proceso echo basura sobre mí mismo, con la sana intención de ser sincero hasta la crueldad y condenarme o salvarme por algo que al menos sea real).
Sí aspiro a ser buena gente y tengo mi corazoncito (necesito creer eso de mí mismo para soportarme). Un corazoncito no políticamente correcto, pero que igualmente funciona y rige mis pasos.

Aquello de la comunidad cristiana era quizá para mí el sustituto de un grupo de terapia o un grupo político.

Acabo de terminar un trabajo relacionado con un libro de autoayuda. Los critico mucho, pero también los he leido. Incluso uno de una "surrrnormá" llamada Louise Hay, "Usted puede sanar su vida" y hasta ahí estoy de acuerdo con ella. Ahora cuando insiste en la existencia de fuerzas místico-patateras, tú desea y sueña que entonces el Universo conspirará para que se realice tu sueño, me toca las narices hasta límites insospechados. Será que no he soñado veces con una bono-loto? Pseudociencia. Rolleras. Peligrosos. Odio (y aquí mis visceras al descubierto) a esa gente que "como hay cosas que no se pueden explicar" creen que eso les da carta blanca para mantener cualquier memez (que por supuesto forman parte de las que no se pueden explicar o probar con experimentos en laboratorio, sino con estadísticas chorras y con pálpitos varios y sensaciones subjetivas....)
Como aquella otra novia que tuve que un día en que le conté un problema que me traía frito dijo: "tengo la solución!" y me sacó el I Ching. Tócate los huevos! Lo dicho, soy un pedazo de carne con ojos, por un lado, o valoro demasiado la razón, como para aceptar como válido lo que ni es inmediato ni está basado en verdadera ciencia (otra forma de fe, teniendo en cuenta lo poquísimo que sé).

No me pidáis que resuelva contradicciones, porque todavía lucho para conciliar muchas de mis propias paradojas.  (Y cuáles son las vuestras, por cierto?)

Pero también he leido otros libros de autoayuda interesantes y curiosos. Todos necesitamos crecer, mejorar, o directamente cambiar. Porque somos jodidamente imperfectos. Porque no somos todo lo felices que queremos ser. Porque se nos olvida qué es lo importante y cómo llegar a ello (e incluso que es posible llegar a ello).

El que escribe un libro de autoayuda plantea conclusiones que muchas veces son sabiduría popular olvidada o ignorada, perogrullos incluso que tendemos a obviar. Y no deberíamos. Conócete. Quiérete. Contrólate. Cuídate. Piensa. Actúa. Porque estamos gordos, o somos tímidos, o no tenemos amigos, o fumamos, o no ligamos....

El que escribe un libro de autoayuda está obligado a afirmar: tengo la respuesta. No puede dudar. No puede permitirse hablar con términos relativos.

Aunque tener la respuesta no es suficiente. Y aunque sólo sea una respuesta posible. Pero al menos es un punto de partida. Siempre recuerdo al pobre autor del libro cómo ser feliz que murió de la forma menos feliz posible: suicidándose. Pero a cuántos no habrá evitado hacerlo al menos el día que lo leyeron.

Todos deberíamos escribir nuestro propio libro de autoayuda, recordar todo lo que sabemos para conseguir el propósito de ser felices. No tener un niño, plantar un árbol, escribir un libro. Sino escribir un libro de autoayuda, un tratado filosófico, una constitución política. Y vivir con esos tres en mente. Ser entrenadores de nosotros mismos y practicar coaching y motivación y autoestima y evaluación continua.

La vida es absurda, las lágrimas y las risas vienen del fondo de azar sobre el que vivimos. Sólo el esfuerzo consciente la dota de un sentido y la mantiene en límites aceptables (habitables). La lucha continua y constante por estar sanos, cuerdos, ser útiles (a nosotros mismos o a los demás) nos mantiene sanos, cuerdos, útiles.

Supongo que este blog (todos los blogs) son reflejo de esa lucha.

Moooooola! un premio y otros que se lo merecen

(la ilustración es de un tal ObscuredDreamer)

Bueno, pues me han dado un premio. Mooooola!
Me lo ha dado Cuchicuchi (ninguna relación con los Picapiedra) que publica el blog http://loslletseteros.blogspot.com.es/. Lo dejo aquí por si os tienta ver de quién me viene el premio. Hacedle una visita que concediéndome el premio ha demostrado como poco sentido del humor, :   )
La condición, q la tiene, es que sea agradecido y de los nombres y direcciones de otros blogs QUE TENGAN MENOS DE 200 SEGUIDORES (¡qué bien, y todavía puedo optar a los premios de blogs con menos de 100 seguidores, yupi!).
Lo haré: sí, pero por partes, porque si espero a hacerlo bien, no lo haré nunca.
El primero será, ya lo anuncio:
El blog de Pecosa.

cuento breve (by rafarrojas)

A punto de morirse, ahogado por su propio peso, aquel hombre me miró con una petición desesperada, aterrada, en los ojos. Reuniendo las últimas fuerzas (y debía ser consciente de que eran realmente las últimas), me cogió del brazo y me apremió: "no me ...recuerdes... como soy... sino como... podría haber sido"
rafarrojas

Moderación y la rueda de la Fortuna

Como todos los pobres, sueño con que me toque la bonoloto (o semejante). Y de repente encontrarme poseedor de millones para dar y regalar.
Me lo creo hasta tal punto que la ilusión incluye la preocupación por lo que voy a hacer con el dinero y el plan estratégico de gasto.
"Habré de ser sobrio", me digo porque el dinero igual de fácil que vino, se va. ¡Cuántas veces se oye la (triste?) historia del q se forró y luego lo perdió todo, por tirar el dinero a tontas y a locas! Yo evidentemente aspiro a no ser ni tonto ni loco.
Así que después de atender a los sueños consumistas de toda la vida: vivienda, biblioteca (entrar en una tienda de comics sin límite en el gasto, en una libreria de viejo-usado-gastado-barato sin restricciones), vestirlo por entero con toda suerte de chismes hidropuñéticos y positrónicos, que la casa y cada uno de los individuos que en ella habitan tengan hiperespacio, transmutadores protéicos y rayos curvos.... Y a la educación eterna ("y ahora me voy a hacer historia, y luego filosofía, y luego.... incluye pagar a un estudiante para coger los apuntes por mí). ... después de eso: moderación.
La moderación en el rico es gastarse lo que gasta un pobre que se da un capricho, capricho necesario para la paz mental, aunque en el caso del pobre sea a costa de sacrificio de otras cosas, porque los antojos también son necesarios,de vez en cuando.
Y me imaginé a mi mismo pobre, en un hotel con mi chica, abriendo la ventana. Y en el mismo momento y al otro lado de la calle, en un hotel equivalente (pero más caro), abre también la ventana un yo rico acompañado de su chica. Y al hacerlo nos vemos, ¡sorpresa!, ojos abiertos ante el descubrimiento.
Y eso pintado como una esfera, el interior de un ojo de pez, el acto de enfrentarse, cara a cara (eso es enfrentar, frente a frente), el pobre y el rico, el pobre con su ropa de zara envejecida, el otro con el jersey de cachemira recién comprado (sin bolas, que el del pobre parece techo de escuela decorado por los gamberros con bolas de papel mascado escupidas a través de canuto de bic), ambos joplátidos y aturdidos. Y el dibujo resultante, en 3d, es la rueda de la diosa fortuna, que gira y gira... Le propondré el dibujo a mi hija...

intentando que mi pereza no me impida decir lo importante

Uno. copiado del feisbú (horrible invento), porque no se puede ser más vago

Feliz Navidad, Merry Christmas, God Jul
Since I am too lazy to do it properly, consider all of you, friends, as if I had send you a proper Christmas grats... Hope next year would be better (come on! it is going to be easy to make it better this time!). Use the time to remember what is really important in life which it is not money or something of the sort, but love... Love is even more important than freedom (and that is quite important), more important than success, for it embodies both. It is what makes us great and gives meaning to life. It is the unavoidable road to happiness. So love each other (and as many others as possible), focus on that task, and enjoy a really happy new year.
These are my wishes for you, the wishes I am too lazy to send it properly one by one as you, friends, deserve.
Y en español y en resumen, mussssho amó pa'tós

 Dos, por qué el recordatorio a eso tan cursi-manido de "quiere a tus semejantes"

Un tío de mi mujer está ahora mismo muriéndose. Está casado, pero no tiene hijos. Se ha pasado la vida fumando. Yo voy camino de acabar como él. En la cama del hospital, con respirador, intentando quitárselo porque ya le molesta en la cara. Pero no tiene fuerza ni para eso. Ni para retirar las sábanas (en Madrid, dentro de cualquier casa o edificio hace un calor increible). Manos increiblemente delgadas con dedos como tiras de papel sin solidez. Cada respiración es centro de la existencia, lucha. Gorgoteo en los pulmones. Yo he experimentado algo semejante en Jeré, con la humedad, asma (supongo que será alergia o que mis alveolos hacen huelga al sentirse tan maltratados) que a ratos no deja pensar en otra cosa que en la siguiente vez que inhales. Nacemos solos y morimos encerrados en nosotros mismos, concentrados en seguir viviendo (sin conseguirlo). En el hospital, la mujer que también es persona mayor con mil achaques y dolencias, viendo cómo se va el que ha estado con ella durante tantos años. Ella le coge ahora la mano para que no se quite la mascarilla del oxígeno. Estoy seguro que en algún lugar de la consciencia de este pobre hombre, se da cuenta del tacto de la otra mano, quien sabe si hasta la reconoce como familiar, entrañable, su mujer. Y llegado el momento, aun teniendo que pasar por el trago de morirnos desoladoramente solos, irremediablemente individuos como cuando nacimos, el hecho de tener a alguien cerca, una presencia por más que en el último extremo de la percepción, una mano sobre tu mano, debe ser una diferencia fundamental. Nada importa, desde luego no el dinero o el poder o la fama porque incluso si lo conseguiste lo pierdes ahora, sólo ese sentimiento que te llega de vuelta ahora, ese calor próximo, esa intención de cariño. Así que a querer todo lo que podamos, especialmente a nuestra pareja, porque es lo más importante, lo único importante, lo único real al cabo, cuando todo lo demás es máquinas que marcan los últimos minutos. 

Tres, el teatro de la Navidad

La Navidad es un teatro, con todo lo que tiene el teatro: decorado, atrezzo, música ambiental, planteamiento de escenas... Nos adentramos en ella como actores, dispuestos a hacer nuestro papel : saludos, apartes, réplicas, lineas comodín para salir del paso cuando se nos olvida lo que toca, apuntadores en películas de la tele... Pero es teatro de improvisación, de creación sobre la marcha, de ocurrencia e improptus y dejarse llevar por el contexto y la situación que plantean otros. Las familias actúan como particular grupo de amateurs, con los que ya has compartido antes la responsabilidad de montar una historia, un cuadro,... Es fácil acudir a las rutinas establecidas, a lo que ya ha tenido éxito en otras ocasiones entre la audiencia (en la primera fila, tú mismo, tu propio crítico, y en la platea otros mil tús esperando si no sorprenderse al menos quedar satisfechos con tu actuación). Nada es real, pero al mismo tiempo, lo son totalmente los efectos de ese intercambio de sentimientos. Pero, y digo yo, puestos a imaginar, a manejar historias, por qué limitar ese en principio infinito campo de posibilidades? por qué no plantear nuevas tramas, sorprender a tus compañeros de reparto con revolucionarias ideas más felices?Somos actores pobrecillos, de escasos recursos, pero es porque nos negamos el recurso fundamental: la imaginación, la increiblemente extensa llanura para correr, huir, reinventárselo todo. 

Mucha mierda para todos. O que os parte una pierna. (curiosas expresiones de la farándula)

de vuelta (again and again)

 Me da vergüenza decirlo: después de todo, he vuelto a España (me ha salido un currillo de última hora). Me quedo con imágenes como las que véis de la granja de mi amiga Torun.

vida interior

Me acabo de dar cuenta con horror que tengo una gran vida interior.
Como esos de los que se dice "en el fondo es una buena persona"... Menudo hijodelagran debe ser el angelito!
Se dice de alguien que tiene "una rica vida interior" cuando es demasiado vago para tenerla exterior ("escribe un libro!"), cuando no hay forma de saberlo ("deja ya de barajar y reparte!") y lo mismo no es ni tan tan ni muy muy ("tanto secreto para esto...!"), o es una forma de cicatería autista del pensamiento que se escapa de la responsabilidad de aportarle algo a alguien ("un puto perro verde, oñazo de tío!"), un aburrido que disfraza de misterio su aburrimiento....
A ver si exploto ya y hay aquí Big Bang de palabras.

una misma canción

Voy al encuentro de alguien, tal vez un amigo, o alguien que lo puede ser (creo). Y en el camino pienso en todas las cosas que voy a contarle. Qué deseo de contar! O qué necesidad. De explicarse, de poner a otro cerebro a discurrir las mismas sendas (erráticas) del pensamiento, a la par. Como si pasearan por un jardín donde florecen ideas peregrinas o esos pequeños estanques donde se mueven preguntas como peces de colores, afilados e inquietas. "Mira eso!" y "qué te parece?".
En Jerez expropiaron gran parte de la propiedad de unas hermanas de ésas que crecen solteras y haciéndose mutua compañía, y ahora son viejecitas y esperan a ver quién se va antes y tienen manos muy blancas con manchas marrones y la piel muy muy suave y frágil y con esas manos se hacen gestos leves de cariño entre ellas, pequeñas caricias al paso (bueno, todo esto me lo estoy inventando, a saber cómo son realmente). Tenían un terreno muy grande donde los árboles crecían de forma salvaje, sin orden ni concierto. Lo veía desde mi ventana y me sentía feliz de que existiera al lado de mi casa. Cuando se lo apropió el Ayuntamiento "arreglaron" aquello. Probablemente encargaron a algún despacho de arquitectos que diseñara un parque "para todos los jerezanos". Y lo hicieron por partes, un Jardín Temático. Y sí, lo abrieron al público, a la Mari y al Manué que se sacaban allí las fotos pre o post bodorrio, con las fuentecillas de hierro forjado y la cascada diminuta de fondo. En casa lo llamamos con toda nuestra mala leche el Jardín Catético (entre patético y cateto), un quiero y no puedo no llego me falta el talento. Y yo, tonto de mí, que habría preferido que siguiera cerrado y particular (entre otros, cerrado para mí) y verlo desde mi ventana como era, feraz, feroz, caótico, vivo, real ... y no el lego cursi y pretencioso en que lo convirtieron (y que conste que no sé si los motivos fueron absolutamente altruistas u otra forma de quedarse con lo ajeno con la excusa de hacerlo de todos, que luego habrá que ver si será recalificado y vendido como suelo urbanizable en el futuro por otro Ayto nunca ahíto de dinero fácil).
Y me siento cercano a los románticos y a los modernistas que hablaban de ruinas y palacios abandonados y jardines donde crecen las hierbas como crecen donde la guerra ya ha terminado, y el musgo lo conquista todo.
Y la última vez que visité a la familia, ya estaba en decadencia (cumplida su función de salir en la foto de la hoja parroquial - periódico local, con el regidor de turno) y un "lago" sin agua y un par de graffitis... Y mi esperanza es que nadie impida su decaimiento y que dejen que la Naturaleza, artista superior al licenciado en arquitectura listillo, se lo coma y lo regurgite convertido de nuevo en selva loca en mitad de una ciudad (...con mentalidad de pueblo).
Pero me despisto de lo que quería contar. Que tengo en la cabeza toda suerte de disquisiciones metafísicas y patateras o honradas preguntas sobre el sentido de la vida, sobre el tiempo, sobre la muerte, sobre el Universo y mi/nuestro lugar en él. O sobre el deseo y la salidez, que no es menos importante y fundamental en ese existencialismo chorra de individuo burguesito, o que es ancla de tanta elucubración, tanta entelequia, tanta gaita.
Pero no hay problema por el pobre nivel intelectual de mis reflexiones, porque todas ellas son como agua que se lleva en las manos para que beba otro y para cuando lo alcanzas no quedan sino gotas, q podrían ser sudor de manos, q´asquito, sécatelas en los pantalones,...
Y desearía contarlo todo, porque hay de todo, que es una de las cualidades de la confusión y el bulto, que parece encerrar cualquier cosa.
El otro día ayudaba a una amiga/estudiante a limpiar el granero de su casa, cerca de Lunner, a 55 kms de Oslo. Mi amiga tiene 60 y bastantes. Y el granero de su granja familiar tenía acumulados todos esos años en forma de muebles, juguetes, libros, aperos, un coche del 50 y pico del Russ (graduación) de su hermano (por supuesto rojo), y electrodomésticos que dejaron de ser electro y domésticos aunque no sé en qué orden, y la cuna de algún niño (qué habrá sido de ese niño?) y lo necesario para hacer una de esos happennings o esos montajes de arte moderno que quieren que el arte y el trabajo de imaginación lo ponga el que mira, una antigua pierna ortopédica, unas astas de reno, y el primo segundo del ordenador con el que escribo, (y no es primo lejano) que en su momento costó el equivalente al PIB de un país africano con sus 2 megas de disco duro y lector de floppys y hoy es carne de contenedor.
Y vinieron dos sobrinas de mi amiga a rebuscar, por si había algo rescatable, la caza del tesoro, el que permaneció enterrado durante tanto tiempo, como de pirata en isla, que no contaba Barbateñida terrible corsario con la devaluación o que se olvidaba de que las telas de los ricos vestidos se pudren, y las espadas se oxidan, y  la isla del cocotero no da un 6% de rentabilidad sino cocos y cangrejos y calaveras de piratas.
Pero todo lo que parece inmenso y enorme e infinito no lo es tanto y es cuantificable y limitado y finito.
Y bajo el polvo, festín de ácaros gordos como burguesitos satisfechos, sólo hay restos y ruinas, sino directamente pura basura, qué? 600 kilos? bueno, si quieres un peso más exacto preguntale a ryanair que ha hecho de la medición del peso su pasión y oficio.
En la cabeza vive el tesoro, pero hay que escarbar, bajo montañas (de mierda), y la aguja en el pajar, q quién tiene ganas de coser después de registrar un henar de 40 metros por 20.
Y lo dejo ya, con una Verdad Fundamental copyright rafarrojas, que hay días de chiste corto, otros de anécdota media y otros de historia larga, y el peor error que se puede cometer en las relaciones sociales es confundir el día.

La atracción del mal - y lo difícil que es utilizarla para escribir y encontrar un equilibrio creible (cómo suena: "equilibrio creible"!)

El miedo es hijo de la imaginación. Y hermano de la excitación. Y primo segundo del Mal. Y está casado morganáticamente con ... (oks, dejaré la metafóra aquí, jajaja)

Nos atrae y nos repele al mismo tiempo. Cuántas veces hemos oido eso del tirón que tienen entre las mujeres "los chicos malos"? Y qué le pedían, porqué le coreaban en los mitines como si fuera el difunto Michael Jackson, ni blanco ni negro, a Guerra (que nombre más propio), "mete caña, Arrfonzo, mete caña!"?

Vivimos tiempos oscuros, o al menos eso dicen todos excepto Disney, irreductible aldea cursi. Y buscamos héroes oscuros para nuestros tiempos oscuros (no, no es una referencia al color de piel de Obama, q tampoco es ningún héroe por otra parte, y cada día creo un poco más que es una astuta marioneta, que aprenda Pinocho de lo cómodo que se puede vivir siendo muñeco y lo invisibles que son los hilos de los lobbies financieros).

Se lleva el mito vampírico (Crepúsculo, True Blood), y el del monstruo (Grimm, Teen Wolf), y los héroes antihéroes como Spawn, Hellboy, los chicos de Misfits, y el Capitán América ha muerto, viva el Capitán América, y resulta curioso que las Civil Wars retrataran la muerte del adalid de la libertad que incluso se opuso al Gobierno de su propio país.

Cuando tenía, no sé, 11 años, me dió por imaginarme que tenía una cucaracha gigante que era mi amiga y defensora. Siempre he odiado esos bichos, y más por los sustos que me daban de pequeño al salir corriendo de pronto, como surgidos del hondo y negro hoyo del que sale la noche, el miedo y la oscuridad (vale, el miedo es concuñado del susto y compra en la misma panadería que la ignorancia... lo siento, se me escapó la chorrada)

Queremos al Mal a nuestro lado, para que nos defienda de los otros Males que hay por ahí. Y no nos sirve Supermán, el boy scout, que es tan ggggüeno y tan justo y tan correcto. Nos viene mejor el pedazo de hijo de la gran, Lobo, que se venga y se regodea en la paliza al malo. Como en ese subgénero de las pelis yanquis, el subgénero "NoTeFies", la niñera, el inquilino, la que comparte el piso, la sustituta, el policía, etc... q aparentemente y a primera vista está bien pero luego se ve que es malo malo malísimo, quiere romper nuestro matrimonio, está loco/a, quiere matarnos, quiere acabar con nosotros..... Y si te fijas, tras su reveladora declaración de intenciones, cuando persigue a la pobre víctima sin embargo no deja de cobrar p'al pelo, le dan con un palo, le clavan algo, le empujan por las escaleras, pobre malo, y la gente paga la entrada del cine para ver cómo cobra, cómo machacan por partes y luego por entero al maloso de turno, que selotiémerecidoelmuy... Queremos que esos malos peguen al malo, como los niños que ven una pelea y en vez de separar a los contendientes gritan "dale, dale!" y los que se paran a ver los cuerpos desmembrados en el accidente de la carretera, morbosos de toda la vida (muerte).

Hace poco vi Super 8 (2011) dirigida por JJAbrahams y producida por Spielberg, y me acordé de E.T (1982) dirigida aquella por Spielberg. Me recordó mucho. Incluso incluye una carrera de chicos escapando de las fuerzas de seguridad y orden (policías, militares...). La diferencia, aparte de que ET era una peli redonda q me encantó y Super 8 empieza muy bien y se termina como si se les hubieran acabado los minutos para contar una historia, es el alien. Un alien entrañable, como osito de peluche de Drew Barrymore, o un alien como araña gigante enloquecida de dolor y rabia, deseosa de venganza, que aplasta craneos y revienta enemigos. Y por cierto que el bisssho recuerda a lo bestia al Tiny de Eureka y al Amee de Planeta Rojo (dos bissshos como arañas q vienen o vuelven de la exploración espacial) e incluso de los bissshos de la otra serie de Spielberg Falling Skies.

Pero me desvio de mi intención, por eso de repetirme: que son tiempos oscuros y que todo anda teñido de negro y tanático y oscuro y mal. Cuando en realidad lo fundamental de mi actual tesis es que queremos asomarnos a la oscuridad y hacer cercanos a sus habitantes y, si es posible, que sean nuestros aliados, nuestros amigos, nuestros defensores, o en el caso de la pavisosa de la mierda serie Crepúsculo nuestros novios.....

Y claro esto presenta un problemilla: cómo hacer que el monstruo lo sea para menos, que no nos coma, que podamos verle el punto humano lo suficiente para quererle, que nos caiga bien, que nos podamos enamorar de él? Dónde poner los límites de Blade para que no sea otro monstruo más?

(continuará....)

Intermedio - Un hogar al que volver

Cuando un noruego escucha la radio, lee el periódico o mira las noticias de la tele, no hay un día en que no vea reflejada en ella la imagen de un país chiquitillo, sencillo, pero maravilloso, avanzado, idealista, lleno de buena gente. Los noruegos, en su gran mayoría, están muy satisfechos con su casa, con su gobierno, consigo mismos. (vale, el petro-dólar ayuda a la tranquilidad espiritual)
Frente a esto, cada vez que un español hojea la prensa, o sigue radio o tele, qué se encuentra?: el triste relato de cómo está el país, kk kulo pedo pis. Muchos incluso reniegan de él, quieren separarse y vivir "libres del yugo!" del "nacionalismo español". España, le repiten hasta la extenuación, se dice a sí mismo cien mil veces todos los días, es una mierda, va de culo, etc, etc.
Y yo digo: YA ESTÁ BIEN, OÑO!
Seamos chauvinistas y antiguos. Digamos eso de Viva España, viva nosotros, viva la mejor gente del mundo mundial, del Universo, y que viva la madre que nos parío! Sintamos el orgullo de sabernos parte de esta historia que te cagas, de los que poblaron América y dejaron indios para contarlo (que lo digan los anglosajones que exterminaron a los que encontraron ellos en el norte, si pueden). Es más: dejamos indios, medio-indios, medio-medio indios, porque así somos los españoles, que donde vamos nos relacionamos, montamos la tienda, nos casamos con la nativa, y en seguida tuvimos nuevos compañeros, vecinos, primos, y aprendimos de ellos, y Bartolomé de las Casas fue el primero en hablar de Derechos Humanos. Y hemos sido siempre tíos valientes, leales, grandes amigos para nuestros amigos, los españoles, cada uno a su estilo. Don Juan y Don Quijote. Y somos currantes como los que más, jodidos currantes, y listos, y guapos, y....
Desde el Norte (de donde vienen mis genes, con padre gallego y madre santanderina, yo mismo nacido allí), al Centro (Madrid, madrizzz me mata, donde si estás más de cuatro días seguidos ya eres madrileño, una ciudad donde hay de todo y sitio para más, donde viven mis mejores amigos, uno nacido en Santander y otro nacido en Bilbao), hasta llegar al Sur donde he vivido los últimos años y que siempre ha sido tan criticado, a veces con razón -y por cuatro que dan mucho por culo, como pasa en todas parte-  pero la mayor parte de las veces sin ella, que me digan sino como es que Almeria o Huelva sacaron agua de sus piedras y ahí tienes El Ejido que tiene una renta per cápita que ya le gustaría a muchas otras ciudades españolas, porque se lo han currado, Andalucía que nos dió a Alberti y a Picasso, y, oye, al de Don Mendo, er cassshondo de Muñoz Seca, jajaja.
Y me acuerdo de mi antigua novia de Tarragona, de mis amigos de Zaragoza, de lo bien que me lo pasé en Valencia, en Bataplán en la Concha, en el Casino de Pamplona, haciendo el Camino por el Bierzo, andando en bici por Burgos, ...... Me acuerdo del pulpo a feira, del txangurro, de la butifarra am munlletas, del gazpacho,.... Me acuerdo del cielo infinito de La Mancha y de las rocas de las calas del Mediterráneo.
Dicho quede: amo España, es mi hogar, todo él, con su puta diversidad y la jodida diferencia, y el sentido del humor de las comparsas gaditanas y el de los de Vaya Semanita, y quiero seguir siendo hermano y primo y vecino y compañero de todos y cada uno de ellos. Y envejecer con ellos y quejarme a ratos de nuestras diferencias, viva la diferencia que decían
Tended la mano, el brazo... (otras partes de la anatomia tienen incluso más gracia)... Unios, unámonos.Seamos grandes, seamos generosos, seamos españoles... Y A MUCHA HONRA!


Y POSTDATA AL CANTO Y LOA A LA MIÑA TERRA:
Que no sé hasta qué punto le hacemos el juego a todos esos cabrones anónimos que desean desmembrar España, divide y vencerás debe ser el lema de esa "mano negra", y convertirnos en una nueva Yugoslavia, y acabar con los valedores de Hispanoamérica en Europa y en el mundo, porque digo yo que la querrán para ellos. Le hacemos el juego a los que nos retratan como acabados, como alguien a quien no hay que considerar, de quien se puede prescindir para pintar el futuro del mundo, mierda mundo si les dejan, lleno guerras imperialistas y encubiertas (má o meno'), guerra de imagen, que hay que ver qué buenos son los jodíos para pintarse a sí mismo como guays y a los demás como piltrafillas. Se lo vamos a permitir?
Van a ganar los que dicen que nosotros no somos nada? 

 Quiero tener casa a la que volver, mi hogar, todos vosotros, sin excepciones.

El ciclo de la Luna Roja, de Cotrina (1)

Entré en la habitación de mi hijo y me encontré una imagen sorprendente. Ahí estaba él, leyendo, sentado en la cama (q no tumbado, tanto debía ser el interés). Eso solo habría sido fuente de asombro, porque mi hijo es como tantos otros chicos de 13 años que no suelen tocar un libro si lo pueden evitar (como si todos los libros fueran "el grimorio de Hurza", libro mágico maldito que aparece en estas novelas que causa a los que rozan su portada, urticaria, dolor de cabeza, sintomas de resfriado, y finalmente muerte en explosión de vísceras).
Pero lo que me dejó de piedra fue ver a mi hijo derramando gordos lagrimones mientras leía.
Cuando me vio mirándolo con los ojos como platos, malinterpretó mi gesto y con cierta rabia dijo "sí, es que es un libro muy bonito y muy triste!"
No lo sabe, y no sé si se lo dije entonces (habría estado bien) pero me trajo a la memoria un viaje en coche hacia Alar del Rey (Palencia), leyéndome por primera vez el tercer libro del Señor de los Anillos. Y ahí estaba yo moqueando cuando ví lo que Tarquino (o era Zarco?) había hecho con la Colina y Hobbiton, y los árboles cortados, y las fábricas inútiles y dañinas mancillando el verde cesped y los frondosos árboles de la campiña inglesa (perdón, quise decir de la Tierra Media)...  Y estaba atardeciendo al otro lado de la ventana (ya se leía con dificultad), y el paisaje palentino pasaba a toda velocidad, q ver el paisaje desde la ventana de un coche o un tren es a ver simplemente el paisaje como un trailer es a la película de la que ha sacado sus imágenes fugaces, apasionantes, lo mejor de la forma más rápida posible. Y mi padre había puesto en el cassette del coche (no usb entonces para el Ipod) a los Carpenters. Y a mí la caquéctica Karen C de repentino fin siempre me ha llegado al alma con su Rainy Days and Mondays (blandorro q es uno), y le pegaba al paisaje discurriendo y al discurrido, sic transit gloria hobbitton.
Y más recientemente he llorado con Harry Potter (cuando se moría Sirius, qué tragedión!)
Así que lo primero que se puede decir del libro de este español, Cotrina, es que es capaz de interesar hasta el punto de hacerle verter lágrimas a un chaval de lo menos lector que puede haber. Ole sus huevos! Si yo consiguiera hacer algo así antes de morir, firmaba ya.

Nå er jeg i Oslo tilbake.
Estoy de vuelta en Oslo. Por qué? me preguntaréis, aunque innecesariamente. Innecesario, porque quiero contároslo y porque os lo podéis suponer: la necesidad y la búsqueda de pasta. Q en España no hay? Pues habrá q buscarla fuera. Y tengo suerte, q un antiguo alumno me ha dado cobijo por un mes o..., para q me las apañe para quedarme. No debo ser mal profe, :   )
Y de nuevo a andar como loco por Oslo, mientras mordisqueo las lonchas de un paquete de queso de Norvegia para engañar el hambre. Me siento como un vagabundo de luxe, un suplicante, un pringao,... un emigrante.
Y si muriera ahora moriria con las botas puestas, me consuela, que en breve si la cosa no va mejor, habrá q empeñarlas.
Gracias a todos los que me habeis seguido estos meses raros (y los q te rondaré, morena, ... y rubia y pelirroja, que no soy racista y me gustan todas).
En algún momento del futuro hablaré del libro que volvió locos a mis hijos. Yo estoy en el tercer y último tomo: el ciclo de la luna roja, Rocavarancolia.
Y luego de otra serie q tengo inacabada. Bueno, yo y todos los q la hayan seguido, que el séptimo y último tomo dicen q no sale hasta el año q viene. Michael Grant, Gone, Hunger, Lies, .... Me ha impresionado.
Pero eso será, como diría Jose Mota... mannnniana!

I am back

He vuelto a España. No sé si para quedarme, aunque hay un 80% de probabilidades de que así sea. La primera víctima ha sido mi figurita estilizada: en menos de un mes q llevo aquí ya he pasado de 84 a 87 kilos, life is a bitch. Seremos una nación jodía en estos momentos, empobrecida y en recesión, pero al venir de Noruega ves una simple comida familiar como una especie de orgía culinaria, un despliegue de poderío calórico acojonante, filetes, patatas, chorizo, morcilla, salchichón, chistorra, criollo, hamburguesa... Homer muere de sobredosis de gusto.
[APARTE: Entre otras cosas he ido a hacer el Camino de Santiago con mi hijo. A ver cuando tengo tiempo para daros mis impresiones]
La segunda muerte, crónica anunciada anunciada crónicamente, es el tabaco. No voy a tener pasta este año, así q por lógica eso tiene que morir. Y cuando un amigo se va, algo se muere en el alma, y el cigarito, mi tesooooro, ni contigo ni sin tí, sin tí porque yo muero (o como diría Mortadelo "para ser veleidad traga como una mula" - Los Invasores), y a sufrir continuamente y a no pensar en otra cosa que en la dosis, el mono, lo que me falta, cago en la mafia del tabaco que me tiene enganchado, cago en el estado que lo pone tan caro, cago en mí mismo que no tengo fuerza de voluntad, el esclavo que se sabe esclavo y que le fuerzan a la manumisión.... Liberto pero al que se le queda en la carne grabada las huellas de los grilletes, marca roja en las muñecas, arañazos que es tatuaje no querido.
La vida es un Tetris con un mando medio roto (lo uso antes el infante destrozón y lo ha dejado bailando sobre la base). Te sobrevienen los eventos como sólidos bloques, irregulares piedras q caen sobre tí. Y sólo por suerte se forman lineas y cuadra todo. Lo normal es que te sepulten eles y rectángulos y problemas y accidentes y sucedidos varios, todos aleatorios, pero no por eso menos reales, como pedrisco y granizo en formas que quizá otros puedan prever (somos, después de todo, tan previsibles).
Así q estoy de vuelta en España, hoy en Madrid: cuadrado azul de dos espacios.
Mi intención es volver a esto, que me da la ilusoria sensación de que hago algo con mi vida. Así q ya nos veremos. Seguid atentos a vuestras pantallas. I am back.

Pulgarcito o de los recuerdos

No eran piedras. O sí. O ya se habían convertido en algo más valioso, algo propio. Después de todo las había recogido él, las había guardado en sus bolsillos, ¿cuánto tiempo?, eso es atesorar. Y a lo mejor las reconocía a cada una al tacto: ésta rugosa y larga, aquélla plana y extraña con una veta amarilla como de oro, la otra tal vez estaba viva (estaba cubierta en parte de musgo) ... Ya formaban parte de él, ni más ni menos que su ropa, segunda piel. Canicas, tal vez, tabas. O piedras preciosas. O cada una con una historia, un momento, en piedra, de piedra. Un esfuerzo al agacharse. Ésta sirve. Los bolsillos van pesando cada vez más cuando decide sumar otra y otra.
Así comenzó.
Pero tiene un sentido, coleccionar piedra, migas de pan fosilizadas, cuentas, conchas, ramitas... Cada cosa que ha tomado del camino tiene su función.
Y ahora llega.
Suelta, suelta, suelta. Espaciada cada piedra. Una mirada rápida al suelo para ver como caen, se quedan, marcan el rastro, dejan la huella. ¿Dónde vamos? ¿Y eso quién lo sabe? Pero al menos ahora hay piedras. Anónimas para el resto. Unas piedras entre piedras. Pero para Pulgarcito son hito, señal, memoria.
Suelta, suelta. Pulgarcito va dejando trazas de sí mismo, leves e ignoradas para el mundo que le lleva preso, la vida que le arrastra lejos.
Me gustaría pararme, piensa. Pararme ya para ir a su encuentro. Volver la vista. Recordar. Comprender aunque sea tarde, después, a posteriori, el sentido del viaje, porque todos los viajes solo tienen sentido cuando ya has llegado, caminosehacealandar y nunca antes. Será verdad que lo tendrían, es el Destino dicen los que han llegado a su destino, pero no lo sabíamos. ¿Cómo lo ibamos a saber? No andamos, nos conducen, nos empujan. Anda pa'lante! Vamos! Sigue!
Cómo de largo es esto? Cuánto falta? Cuántas piedras más, tesoros, partes de nosotros mismos, ocasionales compañeros de viaje, momentos, podemos ir dejando tirados, detrás, abandonados, cada vez más lejos, cada vez menos reconocibles, cada vez más antiguos (muertos)...
Pulgarcito, digo yo, se quedará sin piedras. Seguirá andando, pero progresivamente más vacío, poco a poco, cada vez más desnudo y hueco. Sin cuentas no hay cuento, los ojos sin brillo, sin capacidad de reconocimiento, como ojos ciegos, pupilas como cuentas, piedras sin alma.
Pulgarcito rogaría entonces a sus captores, o a los que le destierran: "un momento, dame un momento".
Pulgarcito era el chico que tenía piedras o migas o canicas en el bolsillo. Cuando las suelte ya todas, si no vuelve a recogerlas, a reandarlas... quién es? Otro pobre niño perdido.

Morano y la deslealtad (seriously?)

Vale, no conozco la historia.
Sólo he oido la parte donde una persona es acusada de deslealtad y suspendida, y entonces se da de baja.
No sé exactamente de qué va (miraré)
Pero una cosa le quiero decir a todos los que como yo son peperos. La lealtad debe ser en primer lugar y ante todo con los ciudadanos (en este caso, tal vez con los mineros, no sé, no he leido la historia). El partido no es nada sino está para los ciudadanos. Y tiene que haber posibilidad de discrepancia, honrada, y de oposición, si hace falta, cuando se está defendiendo el bien general. Antes el bien general que el del partido. Y si el pp no es lo suficientemente democrático y flexible para dar cabida a los lealmente "desleales", muy mal asunto.
Esto suena (pero, claro, insisto, q no conozco el tema como para opinar en este caso concreto) a lo peor que podría pasar, q es esa mierda disciplina de partido que es el sistema de "sí o sí a todo lo que digo, porque el partido es lo primero". Pues para mí no lo es.

La Guerra Ha Terminado! ... revisado y por partes

Uy, se me ha olvidado mencionaros que ha terminado la Segunda Guerra Mundial!

El blog es así. Pasan las cosas, incluidas las que cambian la faz del mundo (o al menos del tuyo) y, oye, que uno está muy ocupado viviéndolas o sobreviviéndolas, y aunque tiene en la cabeza lo importante que es contarlo ("esto da para una historia") y se hace firmes promesas de transcribirlo (porque después de todo, qué es vivir sino contarle tu vida a alguien, empezando por tí mismo?), entre unas cosas y otras se acaba la guerra y no se lo has comentado a nadie. Y se convierte en noticia vieja, el equivalente en periodismo a comida que no fue usada en su momento y ha dejado de ser alimento para convertirse en fósil de despensa, basurilla, cosa que ocupa espacio sin merecerlo.