The Man of Steel - revisión, homenaje y crítica (primera parte)

Tenía que verla. No había más remedio o corría el riesgo de dejar de ser yo, el del pitillo en la boca, la coca-cola a mano, el libro en el bolsillo y los mil comics en la estantería (mis vicios me definen).

Iba al cine como el indio (de India) camino de su prometida a la que no ha visto antes, matrimonio acordado, rogándole a Brahma y a Visnú que el nombre de su futura, Denali (que significa "la grande"), no sea reflejo de su talla y medida (su madre tiene una idea muy particular de lo que es una chica "atractiva"). Dispuesto a cumplir (resignado a cumplir) con lo que caiga....

O como el casado ya, con mujer con trastorno bipolar, que tan pronto es brillante y le comunica una visión de la vida llena de maravillas, como se vuelve deprimente y apagada, sólo aspira a dejarse morir en un rincón. Casado estoy con Supes (Superman, como lo llaman cariñosamente en los comics yankis), para lo bueno y para lo malo, en el asombro y en el aburrimiento, en las alegrías y en las películas pestiño....

Nada es perfecto (aunque Superman se acerca)


EL HÉROE PRIMERO

La primera película de Richard Donner, en 1978, puso delante de mis ojos abiertos lo que ve el que vuela (soñando lo había visto mil veces, pero lo de Super era mejor), la velocidad hacia arriba, arriba, y lejos, hacia adelante, dejando atrás bosques, ríos, ciudades, el suelo..., Vale, lo puso delante de todos los ojos abiertos (como platos) lo del vuelo, pero uno vuela solo y lo que ve sólo lo ve él (a veces ni eso, como cada vez que me quito las gafas): la suprema liberación en el aire (y no es casualidad que sea fuga y nada lo que me gusta que por eso esto se llama como se llama).

Cuarenta años antes, en el 38, sólo saltaba. Los dos chavales de Instituto que lo crearon (brillantes como los míos del Cadalso: Greed, Nume, Ripser, Pablo, Maullido de Gato), Siegel y Shuster, se detuvieron en lo que según James Kakalios, el profe de física que escribió "La Física de los Superhéroes", dice que era un personaje de ciencia ficción y sólo posteriormente se convirtió en un personaje fantástico cuando alcanzó "el libre albedrío en relación las leyes de la física" y podía ya no saltar sino elegir y alterar su trayectoria después de abandonar el suelo: "¿Es razonable que los músculos de S. puedan propocionar la fuerza de 2.400 kilopondios? ¿Por qué no, si la gravedad de Krypton es mayor que la de la Tierra, y los músculos de sus piernas son capaces de soportar su peso sobre Krypton?" (o sea, que según este doctor por la Universidad de Chicago y catedrático en la de Minnesota, salvo por el pequeño detallito de que Krypton no existe y JorEl no metió al bebé en el bus Krypton-Tordesillas-Kansas, lo de Supes es totalmente posible!).
Y dos notas más: ¿por qué soñar que se salta cuando se puede soñar que se vuela? (nos pasa a todos, por si acercándolo a la realidad se hace la ficción más creible)
Y, como detalle, Siegel era amigo del que luego sería considerado el decano de la ciencia-ficción, Jack Williamson, del que tengo Los Humunoides y Más Oscuro De Lo Que Pensáis.... Pero me despisto...

De aquella película , de la que tomé prestado para mis momentos de sufrimiento (drama queen me llaman) aquel grito de angustia tan fuerte que levantaba ecos en medio del desierto y pelos en la carne de gallina. Si los tertulianos horteras de la telebasura fueran capaces de que sus gritos sonaran así hasta me plantearía verlos....

Esa primera tenía de fallo a Margot Kidder, de la que se puede decir que era suficientemente fea y con ese punto histérico para ser real,... pero quién quiere realidad? ni siquiera ella misma, que acabó en un psiquiátrico (igual que Johnny Weismuller que en otro manicomio se colgaba de la lámpara y ululaba como auténtico rey de la selva de chalaos). En 1996 según la wikipedia "She disappeared for four days, having become a street person. She was found in a back yard by a homeowner and was taken by Los Angeles police to Olive View Medical Center in a distressed state, the caps on her teeth having fallen out. She was later placed in psychiatric care"



APARTE, LOISES - Si tuviera que hacer una lista de mis Lois Lane favoritas (si os parece friki la cosa sabed que ya otros la han hecho antes: http://listas.20minutos.es/lista/lois-lane-la-mejor-74112/ o la curiosa "Guía para chicas de la cultura geek" http://www.themarysue.com/amy-adams-is-our-new-lois-lane/), la encabezarían sin duda Teri Hatcher y Erica Durance, de Las Nuevas Aventuras de Lois & Clark y Smallville respectivamente: las dos perfectas en su combinación de chicas listas, tozudas, periodistas de raza, un poco maniáticas, secretamente románticas e idealistas, aunque vayan de duras y cínicas (como todos los grandes periodistas)... Kate Bosworth es guapa (me quedé encantado con ella en un pastelón llamado Win a date with Tad Hamilton) y Amy Adams todavía más (aunque se ha puesto rellenita: cuando bebe en el bar en Man of Steel  atentos al perfil delatador).

"Eh!, ¿quién es tu sastre?" Le decía el negro al recién aparecido Superman, "bonito terno!"... El vestuario ejecuta agresiva de las loises, con sus chaquetas pret-a-porter y las camisas de cuellos dispara'os, tienen el encanto de la sauna: lo bueno empieza cuando salen de ellas,....

SIGO...

 Y, ya por sacarle algún fallo a esa joyita de peli (no he sido capaz de encontrar el sitio donde ví o leí que con French Connection, la secuencia del helicóptero de Superman I está entre las que cuentan con una cantidad mayor de planos distinto - ¿o era variación de cámaras? - por minutos... premio al que me lo diga!), la parte de los hermanos Tonetti: Gene Hackmann (que actuó en las dos pelis citadas) es un grandísimo actor, pero a su Luthor le rodearon de situaciones propias de los payasos (Ned Beatty hacía del payaso tonto que irrita al listo)...

SUPERMAN II
A Donner, los Salkind (sus productores), le dejaron en vuelus interruptus, y tuvo que terminar Richard Lester la segunda en el 80...
Peli con moraleja: ser humano es superdifícil, y hacer un buen guión debe serlo porque ésta no llegaba (de Mario Puzo especialista en rollos, a Mankiewicz hijo, incluyendo la patatera apostilla cuando vuelve al bar ya de acero inoxidable y hace girar al chulo abusón de turno)... pero seguía siendo Superman.

Aparecen Zod y sus secuaces, (arriba en la fotografía, El Tonto, El Feo y La Mala),... Deben ser malos a juzgar por el gusto con la ropa (el látex  y el plastiquillo negro sirve por igual para amantes del bdsm y megalomaníacos galácticos). Y por cierto, que Sarah Douglas, me recuerda a Jane Badler, la comedora de ratones en V:

SUPERMAN III
Con la tercera, en el 83,  también de Richard Lester, vienen malos y malas de opereta, Robert Vaughan, y un bribón con corazón, Richard Pryor.
Ha envejecido fatal con eso de que habla de "super" ordenadores... con menor capacidad de procesamiento de lo que tiene un IPhone....

Pero Superman al menos sigue volando.

Aquí hacemos un alto en las películas, porque en los comics han pasado cosas importantes: la Crisis de las Tierras Infinitas (85), reboot de colecciones y el gran Byrne en Superman (1986), que nos deja al último kriptoniano listo para revista. En DC ahora existe la norma de que sea realmente el último de su raza hay que dejar de hacer que aparezcan kriptonianos por el comic como turistas japoneses ("... oye, lo que voló por los aires: era Kripton o España?"). [Afortunadamente salvaron a uno de mis personajes favoritos, Supergirl, Helen Slater en la peli del 84, Nicholle Tom en la "Little Lost Girl" en Superman TAS en el 98, y clonada como Galatea  en la absolutamente fantástica JLUnlimited, 2004)

 

LA ERÓTICA DEL PODER 

El deseo de estar con alguien que llegado el caso pudiera defendernos, cuya fuerza fuera tal que ni siquiera se plantearía quién se tiene que enfrentar al matón de turno (hay miles, como hongos, por todas partes, y crecen de forma especialmente feraz en las discotecas y en las playas, hipermusculados matones), no es contrariamente a lo que se cree privativo de las mujeres. Tampoco el ser pareja de alguien a quien el dinero o la fama hace poderoso: el caballero de brillante armadura o aquel de Quevedo que era Don por sus cuartos. 

¡Qué relajación! Reducir nuestra obligación a adorarle, a mirar hacia arriba, sintiéndonos absolutamente seguros. Y encima queridos con esa falta de lógica y razón con la que se quiere de verdad. O tal vez debería decir de mentira, de película, de novela... porque no suele darse en la realidad el amor a primera vista y sobre todo el amor a primera vista por alguien a todas luces inferior a nosotros... Ni tampoco que una mujer sea más fuerte o más capaz de repartir golpes que los hombres (y si la hay, a ver con qué cara iba a mirar nadie que en una pareja fuera ella la que se pusiera delante y diera los puñetazos o la amenaza de ellos, si se presentaba la necesidad). De hecho, por más que se hable de igualdad, un hombre no recibe en una pareja la misma presión social que una mujer para que consiga un trabajo remunerado, sólo la mala suerte o en casos extraordinarios se acepta que sea él el que tiene el delantal en casa... (y explico todo esto superfluo porque hay gente que lo discute). Sí, en las pelis, en las series, en los comics, las chicas son guerreras (y encima están buenísimas y son totalmente femeninas). Y uno no puede por menos de sentir un tirón romántico tan poderoso como ellas mismas viendo Embrujada o Notting Hill o Mi Super Ex-Novia... (bueno, y el colmo Micky & Maude, la cinta de Blake Edwards, donde Dudley Moore se lía con dos a la vez: jueza y concertista de chelo....)

Mi pareja, a todo esto, es una tía super donde las haya, todo un cerebro, preciosa entre las preciosas (de esas que cumplirán 70 y seguirán teniendo encanto), con un sentido del humor sólo comparable a su dulzura y a la bondad de su corazón...

Pero si algún día nos encontramos a un gilipollas. el que tendrá que poner la mejilla (y luego la otra, como se supone que hacen los cristianos, y como seguro que hacemos los cobardes y los débiles) seré yo, ay!

Me he vuelto a ir, y todo por pensar lo guay que sería que además de todo lo anterior, mi chica tuviera el poder de Supergirl....

SUPERMAN IV: THE QUEST FOR PEACE

Me parece que tuve suerte ese verano del 87. Estaba en Londres, me había ligado a una checoslova que era médico (varios años mayor que yo: habíamos coincidido en un campo de trabajo para estudiantes, y ella había conseguido liar a su gobierno, remiso entonces a dejar ir al extranjero a la gente, autonombrándose jefecilla de una especie de ong para jóvenes, que curiosamente no fueron al campamento, :  )). Pero de entre todos los recuerdos felices que guardo de aquel rollo de verano está sin duda ver con ella la peli en la que Superman decide imponer la paz: "¿no eres super, más que la panda de meros mortales, capullos institucionales y gobiernos que nos ponen todos los días en riesgo de una guerra nuclear? ¡Pues haz algo!"

Ver a Pavla descojonarse cuando Supes irrumpía en mitad de un desfile en la Plaza Roja (y por allí en aquel entonces, los desfiles no eran de majorettes, aunque los hombres fueran vestidos de maestro de pista de circo) y mangaba los misiles soviéticos, no tuvo precio.....

Peli rodada por el director de "La Entidad" (y poco más... alguna peliculilla de serie B de acción tipo Águilas de Acero I, II... LXI), cuyo único mérito fue hacer encaje de bolillos para rodar una película presupuestada en 36 millones de dólares con tan solo 17 (en el último momento, llegó el tío paco con las rebajas y Cannon Pictures con problemas de liquidez...). Los efectos especiales eran especiales por lo faltos de especiales que eran. 

LOIS & CLARK: LAS NUEVAS (LAS MEJORES) AVENTURAS DE SUPERMAN

1993. En aquellos tiempos las series de televisión se veían a capítulo por semana. Quiero decir, que no cabía la posibilidad de bajarse toda una temporada o incluso la serie completa y darse un atracón. Ni siquiera había aparecido todavía el DVD y seguíamos con aquellos VHS (y algún Beta, a punto de morir), con cintas que en el mejor de los casos tenían 240 minutos de grabación (y ¡ay de tí si utilizabas la opción LP! que a la larga se comía las cintas y era difícilmente exportable de un VHS a otro).

Pero no sólo eso, había que verla cuándo lo decidieran los directores de programación de la TV, sujetos a sus humoradas (“eres más retorcido y veleta que un director de programación” se podía decir entonces) y a la contraprogramación... El fan se curtía siguiéndolas de franja horaria en franja horaria (los comienzos de los Simpsons, por ejemplo), de cadena en cadena....

Por eso, el acto de ver el capítulo nuevo se convertía en una especie de rito sagrado, de tiempo de culto que no podía ser interrumpido por ninguna otra actividad: “y al séptimo día, Dios se tiró en el sofá, le dió a grabar al video y empezó a ver su serie”. Cierto, tal vez podrías haber comprado la temporada completa un año o dos o cuatro más tarde, en un pack, si la encontrabas y si tenías el dinero para ello. Pero un fan lo grababa de la tele, que era gratis. Y lo grababa con el dedo en el pause, para no ensuciar el argumento con el anuncio del detergente en medio.

A veces te pillaba el final de los anuncios cuando el pause había saltado y grababas “el mejor servicio al mejor precio” (que vale igual para un seguro que para una cadena de electrodomésticos) o dejabas de grabar preciosos segundos de la serie (“el tesoro está en – anuncios - ...sto. Ya lo sabes!”).

Para mí la intocable fue Lois & Clark. Hasta el punto que pillándome en verano en la sierra (Madrid) y al no tener allí video, me iba con una hora de antelación a la casa de la ciudad para poder grabar el episodio (más de 60 kilómetros para grabar un capítulo de 40 minutos... si contamos la gasolina, vereis que gratis, gratis, no era). En general Lois & Clark era UNA MARAVILLA porque resultó ser una mezcla de historia de superhéroes, pero con ese toque ingenuo (que otros llaman infantil) de asombro e ilusión (el héroe oscuro y atormentado para el que lo quiera), con comedia (había humor, continuamente, como aquel:
Lois: Well, I think we've finally found the absolute bottom of Metropolis.
Clark: Why is it that the guys who call in with tips always live in the worst part of town?
Lois: What do you think the brochure on this place would say? Exquisite alley view, complimentary roaches on your pillow? )
y líos amorosos (ese que sí sí que si no, parece que ahora... pero no, .... ) Y dicen que hay una maldición que viene de la época de Luz de Luna, que cuando existe en la base de una serie la tensión romántica-sexual de dos protagonistas y ésta se resuelve la serie muere....
Bueno, a pesar de que primero prometieron una quinta temporada, la serie fue cancelada. He leido en distintos sitios de fans y webs razones que van desde la obvia económica - cayó en picado la audiencia en la cuarta temporada tras varios cambios de hora (¿qué fue antes: el huevo o la gallina?) hasta alcanza el puesto 104 en su franja horaria; problemas con el reparto: Teri Hatcher que se había casado al principio de la serie en la realidad con el actor Jon Tenney se había quedado embarazada en el 97, el embarazo estaba siendo difícil y los productores no querían esperar a que se sintiera mejor (esto lo comentó Dean Cain/Clark en una convención, la DragonCon, en 2012). Otros dicen que los jefes de la ABC (no cabezas pensantes, sólo jefes) le tenían manía al show, etc...
A todo esto, coincidió en el tiempo la boda de Superman en la serie y en los comics, aunque según el directivo de la Disney (que se fusionó por aquel tiempo con ABC) "no se lo consultaron".... http://www.ksitetv.com/forums/showthread.php?59506-Why-did-ABC-cancel-Lois-and-Clark-so-suddenly/page3
Dan Jurgens y Roger Stern, los guionistas del papel, sacaron de la inopia a Lois cada uno en su colección haciendo que Clark le revelara quién era y luego los casaron en el el 96.

Y esto me lleva a una escena con la que me partí de risa en Lois & Clark, la del villano Tempus: 
Lo peor de la serie, precisamente la parte donde a Superman le visitan los kriptonianos (un tal Lord Nor, que debe ser primo segundo de Zod, que los kriptonianos al parecer no tienen telenovelas porque no encuentran actores que se llamen Alejandro Francisco ni Manuel José del Jesús Nazareno... sólo Den y Kan y similares... y Nor y Zod comparten el gusto -dudoso- en ropa:
). Lastimoso...




CONTINUARÁ.... (llevo cuatro días y todavía no he llegado a donde quiero.... la última... pero estoy en ello)

La Dame au Chien...Cuentos blogueros que admiro

Como todos, tengo mis preferencias en blogs personales... Después de tres años dando vueltas de acá para allá he visto bastante... muchos, reconozco, buscando seguidores para mi blog ("yo te sigo, sígueme tú", lastimoso soborno)... y como forma de relacionarme (vivo mucho tiempo aislado en casa) o de fantasear con relacionarme con gente...

Con frecuencia he encontrado personas con ingenio, con inteligencia, con conocimientos, con experiencias... Más y mejor que yo, cura de humildad.... Algunos escriben bien o muy bien y leerlos resulta entretenido o interesante o curioso o ...
A ésos los sigo-sigo, de verdad, porque sí....
Así, sin pretender cubrirlos todos se me ocurren varios de pronto (porque los he leido en esta última semana): S. (Bukovsky hispano), Vitt., Pecosa, Fiebre (q ahora parece que se ha mudado... ojalá regrese), Sergio D.S (del que siempre aprendo algo), y la Señora Pilar con sus Abalorios (y Señora es para mí, en todos los sentidos), y San, y Rune, y los del grupo de Cadalso (que dejarán de ser jóvenes pero dudo que dejen de ser brillantes)...
No es lista exhaustiva: no podría y entre los ausentes hay muchos que despiertan mi simpatía o mi respeto tanto como los anteriores... hasta una chica, jovencilla, que no es seguidora mía a pesar de mi fidelidad y de mis comentarios en su blog (me ignora hasta dejarme con la palabra en la boca, en posición patética), Speedy, que tiene pluma ágil y fresca... O mis recientes adquisiciones en cine: Doctora y Cahiers... No, no los citaré a todos, no puedo, y me estoy dejando unos cuantos importantísimos...
(Así somos los caóticos, que siempre vamos dejando demonios por ahí, que dicen que están en los detalles...)

Y sí, también hay mucha gente que cree que enseñar sus partes pudendas, su cotidianeidad íntima, el hecho de que desnuden sus almas, justifica sus blogs/diarios, ....aunque son como exhibicionistas de pito patético... ("¿seré yo, Maestro?" como decía Judas en el chiste). Pero no deben sentirse mal, muchos cuentan con muchos seguidores que les acompañan... La gente es rara (después de todo, también hay quien ve los programas esos donde cuatro marujas, un marica (que no homosexual) y dos ¿famosillos? se gritan sobre temas absolutamente insulsos y triviales y lo llaman debate... )

Sí, soy un capullo, un criticón sin piedad (¿quién coño me creo?), pero sobre todo un capullo. Estoy dispuesto a asumirlo (y a sentir vergüenza y remordimientos)
Pero...

Ahora llegamos a una relativamente reciente incorporación a mi lista de lectura: el blog de la Dame au Chien. Publica cuentos periódicamente, pequeñas estampas... Y afirma en sus comentarios que no se dedica a escribir, que son meros ejercicios, entretenimientos. El último de estos me ha provocado escribirle un comentario en su blog. Os lo reproduzco para ahorrarme más explicaciones:

"Esto no es un cuento que hace un aficionado a escribir cosillas. Esto es literatura de verdad. Aquí hay un engaño: no me creo que no seas escritor. De verdad, no me lo creo. Esto es demasiado bueno, es un trabajo fino, currado, bien hecho. Sólo se me ocurren dos posibilidades más:
- que es un plagio... me pasó cuando tenía 17: monté un periódco en mi cole, se supone que para todo el mundo que quisiera escribir (tuve que abrir la mano o no iba a hacerlo ni el Tato)... un compañero mío me pasó un cuento escrito a máquina en un folio... empecé a leer y me quedé asombrado... "joder!" "joder!"... era bueno, no mi estilo, pero realmente bueno... nunca habría imaginado que él... se lo dije... admiración absoluta, respeto máximo... "impresionante!"... no fue hasta varios meses después que me pasaron un librillo de Kahlil Gibran, y leí de nuevo aquel "Máscaras"... No me cabía en la cabeza que el tipo en cuestión hubiera podido recibir mis felicitaciones, el testimonio encendido de mi admiración, como si tal cosa... ¿qué placer puede dar ser felicitado por el trabajo... de otro??? --- Y volviendo a tí, no puede ser plagio: son demasiado homogéneos tus relatos, tienen un sello propio (ese tono deprimente, oscuro, triste, preciosista, detallista, de alienación y fracaso...) como para ser de más de uno... tiene que ser tuyo, debe ser tuyo...
- Pero si no has mentido de esa forma tan horrible, la otra opción es que eres idiota. Me perdonarás que haga como Pérez-Rebelde y te insulte ahora (ya te he podido ofender suficientemente por revelar mi barrunto sobre el plagio... salvo que te lo tomes como el mayor halago del mundo porque te estoy diciendo que es Literatura con Mayúsculas). Si no eres escritor, si no te estás ganando la vida con lo que escribes, ERES IDIOTA. Eso, o eres un genio de esos que hay por ahí, poquitos, que son físicos atómicos, tocan un instrumento en un cuarteto de jazz, acaban de ganar la Maratón de... pick a place... y, como hobbie, escriben, y lo hacen como todo lo demás, apabullantemente bien....
O sea que o plagio o idiota o escritor que no quiere decir que lo es (no se me ocurre el motivo, pero la gente es muuuuuy rarita e incomprensible a veces).
Pero esto, pa' mí, esto es literatura y no cuentecillo de blog ni ejercicio intelectual. No me lo creo."

Así que ya sabéis que opino de su blog. Y aquí el vínculo para todos aquellos a los que les guste leer cuentos de un escritor al que admiro, quien quiera que sea.
La Dame au Chien

Sobre la rueda del tiempo de Robert Jordan - Un hombre, un libro - Ciclos, sagas y universos

LA OBRA DEFINITIVA
Ya sé que la calidad está por encima de la cantidad. Pero no por ello dejan de ser admirables las "pirámides de un solo hombre".
Imaginaos: en vez de un ejército de esclavos nubios, apenas superado en número por la legión de capataces con látigo (un poco de motivación a la antigua), siguiendo las indicaciones de varios jefes de obra que obedecen a uno o varios arquitectos que siguen las indicaciones y caprichos del Sumo Sacerdote de turno o del Faraón para construir su chaletito adosado de ultratumba, con vistas al mar (de arena), cocina, salón-comedor, 53.000 metros cuadrados de parcela. "Que dice el ka que está sala la pintes de azul calipso, y la cenefa en siena tostado", "azul y marrón, oído cocina".... En vez de miles, digo, imaginaos a un solo tío, ¡uno sólo!, arrastrando sillares y pilares, tablas y tablones, erigiendo una obra monumental sin ayuda de nadie, poco a poco (que si no nos da el lumbago y la jodimos), piedra a piedra, saco de arena a saco de arena...
[NOTA: si os cuesta imaginarlos podéis ver el anuncio que hizo Acuarius contando la historia de la catedral de Justo en Mejorada del Campo, a 20 km de Madrid...

Y, bueno, a lo mejor no es lo más bonito del mundo, como no lo son los marcos de fotos de macarrones del Día del Padre, que los materiales reciclados siempre tienen ese aspecto de basurilla y las manualidades hechas con ellos chapuzas infames, eso sí, con gran valor sentimental.]

Éste de la foto es Robert Jordan, un sureño de Charleston, físico, condecorado en Vietnam y metido después a escritor. Y tiene el honor como escritor de haber muerto con las botas puestas, cuando había escrito el libro 14 (o 20, según la última edición española) de su gran ciclo de fantasía, "La Rueda del Tiempo", y tenía planeadas más...
(Por cierto que como quería terminarlo estuvo en sus últimos días dispuesto a utilizar una "legión de escritores" para que dieran los últimos toques a lo que tenía perfilado...)
¿Y qué pesaría más en el momento de su muerte: el "¡ay, oño, que se me queda esto a medias!" o "no se puede decir que no haya aprovechado el tiempo: miles de páginas, un universo, la lesshe en boto, y soy yo, es mío, ahí queda eso y el que venga detrás que arree"?

Pues sí, admirable aunque solo fuera por eso.

EJEMPLOS HISTÓRICOS
Es curioso que se da sobre todo esa especie de profusión imaginativa, tremebundas sagas cuasi inacabables sobre todo en el terreno de la fantasía y la ciencia ficción: desde las 26 novelillas que hizo Edgar Rice Burroughs de Tarzán (y otras tantas de Alan Carter y el ciclo de Venus), pasando por los relatos innumerables de Robert E. Howard en aquella pulp magazine de Weird Tales que nos dejó al megamazas de Conan (por cierto que Robert Jordan hizo ocho novelillas también protagonizadas por el hibóreo), hasta los veintipocos de Terry Goodkind ("La Espada de la Verdad"), los de R. A. Salvatore (que va de trilogía en trilogía), hasta Terry Pratcher, periodista cachondo aficionado a la astronomía que dejó su trabajo de tío de prensa del Consejo Eléctrico (unas cuantas centrales nucleares, creo) cuando vió que escribir novelas de Mundo Disco le salía más rentable y entretenido (SIR Terry Pratchet) ,... y podría seguir casi tanto como se alargan esas series.

CUESTIÓN DE PASTA
Vivimos en un tiempo de extremos (en el extremo del tiempo), e igual que de pronto el mundo se llena de obesos mórbidos incapaces de parar de consumir grasas trans y ganchitos y otros extrusados varios o bocatas de chorizo y morcilla, se superpuebla igualmente de frikis y geeks y nerds que desayunan un universo, comen tres sagas y cenan varios ciclos de fantasía, ¡al rico consumo!, hasta que revienten de escapismo. Yo soy un claro ejemplo de ese habitante del consumismo, aunque a veces vaya de gourmet me puede el ansia de tragar. Y estas sagas suponen pasta: en el que me ocupa el tiempo y la cabeza, cada libro a 20 leuritos, 20 tomos, 400 euros en total ... y si los lees a la velocidad que dicta el vicio (yo voy por el tomo 9 y empecé en serio hace un mes y algo)... oño, qué
caro sale ser focamorsa de la fantasía! A cambio, Mamá Internet nos provee con sustitutos del papel encuadernado con que nos gustaría forrar las paredes de nuestros cubiles (ante la mirada horrorizada de nuestras parejas que ven como los ciento y poco metros cuadrados de la vivienda familiar son ocupados por tomos con portadas horteras, amenazando aplastar a los churumbeles bajo torres y estanterías). Y menos mal!, que los pobres deberían tener derecho al menos a las migas electrónicas. Y aquí las que he encontrado yo, por si alguien me quiere seguir los pasos (los de Jordan):
http://www.actiweb.es/psiuaa/libros.html

[Nota: ¿y por qué es menos legal buscarse la lectura en Internet que en una biblioteca, que también da libros gratis, estos mismos si te empeñas, cuando en realidad ahorras tiempo y gestión a la biblio y por extensión al Estado? ¿por qué tengo que pagar dos veces por un mismo libro: la edición original de "The Eye of the World" que se vende usado a 3,25 en Amazon, se convierte hoy en dos volúmenes "Desde Dos Ríos" y "La Llaga" a 20 euros cada uno, cuando sólo los gusanos del autor muerto pueden cobrar sus derechos? ¿por qué resultaría ilegal pasárselo después a otro, mi hermana recibió de regalo de bodas mi amadísima primera edición de El Señor de Los Anillos, 600 pts, Minotauro cada uno comprados en Vips, libros babeados por mí mil veces (cutre regalo o mega regalazo)? Absurdos y misterios del Consumismo]

[Addenda a la nota: ... Y apenas acabo de escribir eso cuando veo el blog de una traductora, o sea de una chica que vive de que alguien pague las palabras que acumula en nuestro idioma, a tanto la matriz, que vive gracias entre otros a ese saca-perras / noble industria editorial... y si lo que he leído hasta ahora es obra suya es un trabajo cojonudo. Y me siento mal, porque indirectamente estoy fomentando que no tenga dinero para mandar a su hija al campamento en verano (por poner un ejemplo... no sé si quiera si está casada). Pero si estoy del lado equivocado en este dilema moral, también veo que no tengo pasta para todo y aunque suena a excusa barata del atracador "es triste pedir pero es más triste robar", compraría si pudiera pero solo puedo hasta un límite y ese límite está muy por debajo de mi capacidad de lectura. He comprado cinco, tengo otro Winter's Heart que me regalaron en la NorCom de Noruega, y el resto me lo estoy bajando.... Os dejo el link a su blog, porque al menos se merece mil y una visitas: http://milaenflandes.blogspot.com.es/]

VOCABULARIO NUEVO
Y eso de la traducción (bendigo mil veces el día que aprendí inglés que me permite no esperar a que en España decidan que hay que sacar Light de Grant o el nuevo de Lost Fleet Beyond the Frontier para poderlo leer), me lleva a hablar de vocabulario (riqueza o falta) que no está directamente relacionado con la calidad de una novela pero que puede servir de indicativo y en todo caso nos enseña algo, en los libros que llevo de este ciclo de "La Rueda..." hasta ahora me he apuntado ya varias que o no conocía o conociéndolas no tenía muy claro lo que significaban (2 de 8). Os las dejo, a modo de divertido entretenimiento o de test de trivial y ya me contaréis si sabéis o no y cuántas:

borborigmos... repropiar (cuando un caballo no obedece).... gemebundo... cernejudo... culantrillo... almohazados... ringlera.... peculados

Chulas, eh?  Os dejo la definición de la primera, sacada de la RAE

borborigmo.

(Del gr. βορβορυγμός).

1. m. Ruido de tripas producido por el movimiento de los gases en la cavidad intestinal. U. m. en pl.

ENTRANDO EN MATERIA (O DAME TIEMPO PARA ENTRAR EN MATERIA)

Las historias de fantasía, las novelas épicas, la de espadas y brujería,... siguen patrones que ya resumió Joseph Campbell, los doce estadios del Camino del Héroe, y están poblados de arquetipos y lugares comunes... hasta que dejan de estarlo. Si la obra es buena, hará su hueco, establecerá nuevos tipos, argumentos propios, escenarios inequívocamente suyos... 

Todos fabrican floras y faunas o las cogen prestadas del acervo histórico-mitológico-general (una vez oí que Tolkien había sacado los nombres de los enanos directamente de la lista de enanos recogida en la Edda Menor de los nórdicos... tal cual! ). 

De nuevo, si está bien hecho, esa fauna no resultará bestiario pueril tipo Los Wuzzles: "y ahora crearé un animal que será el cruce de un perro y una tortuga, el perrotuga!"

Y lo mismo pasa con los argumentos. Todos los héroes van de viaje por el mundo, pero puede ser viaje de domingueros (Marina D'Or de la Dragonlance) o tierras vírgenes "where no man has gone before". 

Y a veces para llegar a esos puntos que nadie ha ido antes hay que andar mucho. 20 tomos en un ciclo o varias temporadas en una serie de televisión. Algunos no llegan lejos, porque no todos son Magallanes o ElCano, sino el Sr Ramiro Romerales y familia (incluyendo la tata... Stephanie Meyer, Weiss y Hickmann). Algunos no llegan lejos porque son como yo (y nunca sabrán si no pueden por vagos o simplemente no pueden). Otros porque Don Dinero les cierra el chiringo (No Ordinary Family). 

En las series de televisión resulta muy curioso observar como van ganando momento (de fuerza) por momentos (de tiempo). Mi serie favorita, Star Trek Voyager empezó con un capítulo piloto que calificaría de bazofia barata (mezcla de perdidos en el espacio y siete historias más de esas de ¡oño, qué lejos queda el hogar!) y para la temporada cuarta a una joyita de guión le seguía otra. Vale, sí, que hay un efecto culebrón, comparable al efecto cheerleader de HIMYM, que hace que uno vea un capítulo de Falcon Crest y vomite, vea cien y desee otros cien más.... Pero aún así...

En mi opinión, la Rueda va cogiendo velocidad según rueda, :   )

Es la novela de La Desconfianza: aquí el que no tiene secretos, no vive, y los buenos son buenos, sí, pero no resultan monolíticos porque aunque colaboren casi por casualidad tienen sus propias agendas y no se fían de las ajenas, no hacen verdadero frente común. El bien depende de que el azar haga coincidir tales intereses particulares. Y todo el rato te lo pasas diciendo: "¿son idiotas? ¿no ven que no les beneficia no hablar claro, guardar cosas ocultas... el secreto lleva a la desconfianza y a los malos entendidos, a hacer fracasar lo que podría triunfar con la gorra...." Claro que entonces habría menos que contar...)
 

REBAÑANDO LA MIGA QUE SE SALE DEL PLATO

Cuando le coges el gusto a un plato acabas relamiéndolo (¿cuántos de vosotros no chupeteáis la tapa de las natillas si estáis solos en casa y no os ve nadie haciéndolo?). Si es una peli o una serie, buscando información del guionista, del director, la biografía de la guapa, cotilleando las imágenes, desarrollando pasión por su merchandising.... Si devoraste el libro, dedicarás minutos cuando acabes o a la mitad en estudiar el rostro de la contraportada y los siete datos que te dan del autor. O crearás tú mismo nuevos flecos y añadidos: como esos fans que dibujan a los personajes o hacen mapas de los escenarios donde se desarrolla la acción... Pasa el dedo para dejar la vajilla reluciente, ooooh se ha terminadooooo... 

Y sobre esos añadidos, un comentario sobre uno de los principales personajes de La Rueda, Perrin Aybara que, ¡oye!... lo que se parece al  Roran Stronghammer de Eragon (Legado). Aquí os dejo la visión de los dos muchachos:

sencillos, duros, resistentes, de pocas palabras, valientes, generosos, terribles guerreros armados con martillo, ...

El segundo es obra de un artista que publica sus ilustraciones en el mismo sitio web que mis hijos http://browse.deviantart.com/?qh=&section=&global=1&q=4elementGURU 

CONCLUYENDO
Hoy no me apetecía hacer lo que me tiene alejado del blog y me he permitido dedicarle cuatro horas a esto que no sé si leerá alguien... pero agradecería compartir con vosotros.
Abrazos, besos y achuchones varios de vuestro amigo rafarrojas

Parecidos razonables o morfing

Yo tengo una eterna discusión en casa con las caras de los actores. Y menos mal que tengo buena memoria para los nombres (lo intento), porque he recibido más de un revolcón por parte de mi mujer, al demostrar que Tal no es Cual (y aquí siempre añade "si es que no se parecen en nada....¡fisonomista!", patada al orgullo). Cotilleando cosas sobre los sistemas informáticos de reconocimiento facial, esos que usan Facebook y la CIA (o Facebook para la CIA), he visto que inconscientemente con el software que nos viene de fábrica (chapucero, como ordenata con un MovieMaker que nunca será FinalCut o Premiere) medimos la distancia entre las pupilas o entre las comisuras de los labios, la posición de la nariz, los patrones cromáticos o geométricos de una imagen...
Bueno, os dejo tres actores para que podáis sumaros a mi mujer en las críticas.
El primero es Frank Whaley, sobre todo secundario eterno, que dicen que tiene talento, pero yo no se lo acabo de ver (ayer mismo ví un bodrio de sci-fi: Retroactive, que se merece una entrada por sí mismo).

Mismo peluquero pero mejor preparador físico parece gastar el ex-delincuente juvenil, ex-raperoprefabricado, ex-modelo de Calvin Klein, Mark Whalberg. Hay que reconocerle al chaval que se las ha apañado para hacer carrera y figurar, aunque como actor no me ponga lo más mínimo y lo asocio con películas quiero y no llego ni de cráneo (ni Ted, ni los Monos, ni desde luego Max Payne-in-the-ass).

El tercero, el escocés, a cambio es el estado intermedio entre los dos y su superior en las artes interpretativas a mi juicio: Ewan McGregor, que tiene esa habilidad que admiro de caer bien hasta cuando hace papeles de cretino. Ése es un actor y he disfrutado con muchas de sus películas, desde Trainspotting a Mouling Rouge, un Obi Wan con sentido del humor y un encantador comercial en Big Fish o el héroe de La Isla o el débil hermano en el cuento moral de Cassandra's Dream). Sonrisa de Frank Whaley sin haber pasado por enfermedad consuntiva. Por cierto que hace poco volví a ver The Ghost Writer y me pregunto hasta qué punto las fábulas de política ficción muestran u ocultan realidades terroríficas... como que un presidente venda su política internacional y acabe con un retiro pagado por la nación a la que se lo vendió. (Nah! es sólo un cuento, una fantasía....! .... ¿o no?)

cabos sueltos (citas sin contexto)

Estoy haciendo otra cosa, jajaja. Pero para dejar migas de pan que den constancia de mi paso, aquí van dos ideas sueltas-chorra que no sé si utilizaré (pero me gusta haberlas pensado):

1. una idea es un esqueje de un cuento.

y

2. la materia no se crea ni se destruye (el perro se la traga).
fin de dos citas chorra por rafarrojas

Lo Que Newton Jamás Enunció

Hoy os voy a hablar de las Grandes Verdades Fundamentales, las de cosecha personal que he ido recogiendo a lo largo de los años. Es posible que, los que me conozcáis en La Realidad, me las hayáis oido citar en alguna ocasión y a lo mejor hasta me he referido a ellas en este blog, pero nunca había intentado juntarlas y explicarlas.

Son principios que una y otra vez han demostrado su validez, el peldaño evolutivo siguiente a las citas. Reclamo su autoría, incluso si existen otras ideas semejantes, o relacionadas, en algún sitio, porque fueron en su momento epifanías propias, la realización, la condensación íntima y visceral de un conocimiento que de pronto se convierte en frase lapidaria, en sentencia definitiva.

Dicho esto, paso a exponer las que recuerdo ahora mismo (que estoy a punto de aplicar una):

- LEY DE COMPENSACIÓN UNIVERSAL: esta ley parte de la premisa de que si Superman es invulnerable y no puede ser herido por una bala, tampoco puede notar en sus labios la presión de unos labios amorosos (no puede disfrutar de un beso). Si no puede quemarse con las llamas, tampoco puede sentir el calor del sol un día de playa o la caricia de una mano amiga.... Superman es una superpiedra. Y colijo (lo que puede parecer absurdo pero es en realidad forma cuántica de razonamiento) que lo único que nos separa de ser Superman es estar dispuestos a admitir sus consecuencias negativas, ser superpiedras. Puede parecer una estupidez propia de un aficionado a los comics friki, aunque nunca cabe descartar la sabiduría venga de donde venga: Stan Lee dixit (en boca de Spiderman): “un gran poder conlleva una gran responsabilidad” y yo mantengo que un gran poder supone una gran debilidad, una enorme contrapartida negativa que compensa contablemente las igualmente astronómicas ventajas. Esta ley por un lado me reconcilia con la idea de renunciar a ser Superman o famoso o rico o modelo de calendario sobre el que las mujeres babean, porque significaría perder otros superpoderes tales como besar y acariciar o la privacidad o la tranquilidad espiritual del que sabe que no tiene nada valioso que interese a los ladrones o que tiene que decir no al tercer plato de judiones.... Pero al mismo tiempo sí por el contrario elijo la senda de sacrificios, trabajos, pérdidas, riesgos me saben a menos porque sé que el cielo es el límite y tarde o temprano Superman echará a volar. Y ser Superman es, después de todo, algo sumamente guay.


- PRINCIPIO DE LA FINITUD DE LA AMISTAD o “la amistad no tiene límites pero los amigos, sí”, que resume esa paradoja de sentir que hemos nacido para querer sin límite, sin pausa ni tregua, y luego encontrarnos como el Cid, que sería un gran vasallo, si tuviera un gran señor, con amistades que no son como las que aparecen en los libros o en las películas de entrega absoluta, más que hermanos: mis amigos, los reales, en toda la gama del espectro, no me dan todo lo que espero de ellos... Pero como tampoco yo les doy todo lo que esperan de mí. Siendo justos no llego a ser consciente de todas las veces en que he sido yo el que he fallado, pero sé que son miles e inmensas. El toma y daca real se parece más a desconfiado intercambio de rehenes entre soviéticos y occidentales en la Guerra Fría, yo no suelto lo mío hasta saber que tú sueltas lo tuyo (y ¿qué fue antes: el huevo o la gallina? )

Es más, ni siquiera llegan a estar compensadas jamás las dos partes de esa ecuación que convierte la suma de uno más uno en algo superior a dos por maravilla de las ciencias inexactas del alma. Y tal vez sea por ese uno no es realmente un uno completo, entero, sino partes de uno, tan único en su porcentaje y composición que jamás podría encontrar igual, ... desgraciadamente. Incluso mi mejor amiga, mi media naranja, coincide casi casi casi casi (etc) a la perfección con mis anaranjados bordes y protuberancias haciéndonos cuando nos juntamos muuuuy semejantes a una rotunda fruta sin grietas ni marcas... salvo que no lo somos....

Un amigo mío lo expresaba así: “yo no daría mi vida por tí... pero daría mi mano derecha”. Supongo que no se puede pedir más.

- LEY RELATIVISTA DE LOS 5 MINUTOS. Cuando oigas las palabras “... pero eso lo haces tú en cinco minutos”, ¡huye! ¡corre como si tu vida dependiera de ello! porque estás a punto de ser atrapado en el horizonte de eventos de un agujero negro, donde el tiempo transcurre de forma relativista, como una visita al reino submarino de la sirena irlandesa donde unos días de vida se transformaban en años en la superficie y cuando te tomabas unas vacaciones del romance, tus tataranietos ya tenían pelo en el pecho y tus comics habían quedado reducidos a polvo (sin importar en qué funda los hubieras resguardado). Nada, absolutamente nada, que merezca la pena se hace en cinco minutos. “Atajo corto, retraso largo” decía Tolkien y “cuanto más deprisa más despacio” mi madre. Eso que sabemos y sufrimos los que estamos dentro de esa esfera maldita de espacio-tiempo lo ignoran absolutamente los que están fuera de ella. Yo mismo, que muchas veces he sufrido lo de “eso lo haces tú....”, puedo haber dicho/creido en algún otro momento que Tal o Cual podrían resolver eso en los jodidos cinco minutos de marras. El faraón hablando sobre las pirámides diciéndole a Pepe, su esclavo-jefe de obras,: “Eso tú en 5...!”

No sabemos lo que es. No lo queremos saber tampoco para poder decirlo también en algún momento. Hice la prueba: intenté traer conmigo a casa a un amigo para que resiguiera mis actos en tiempo real mientras hacía una de esas “naderías que tú te liquidas en breve” y asistí a los cambios rapidísimos de sus facciones de la incomodidad al aburrimiento, e incluso a la rabia, como animal atrapado.... Lo más que conseguí es que creyera que no quería o que realmente no sabía (porque uno que sabe no tarda más de 5,... bueno, venga, 6 minutos).

- LA PARADOJA DEL FINAL FELIZ, o no existen los finales felices, porque si es final no es feliz y si es feliz no es final, no quieres que acabe: “don juan, don juan, la puntita nada más” y su contrapartida, el matrimonio que fuera perfecto que de pronto se acaba en separación y divorcio y de pronto todos esos años felices se convierten en cenizas en nuestra boca, en bilis en nuestro estómago. Sólo existen pellizcos en la piel del tiempo, atrapados entre dedos torpes-gordos y el llamado final feliz no considera el análisis diacrónico tipo marx-weber, la historia representada como una sucesión dinámica de eventos y cambios...

- LEY DE IMPENETRABILIDAD DE LOS SENTIMIENTOS: dos pasiones no pueden ocupar el mismo tiempo y espacio. Somos seres secuenciales. Si nos inunda la ira no podemos estar alegres, si nos estamos riendo no podemos tener miedo, aunque a ratos parezca que vienen muy seguidas unas emociones de otras, pero esa mezcla no es homogénea, disolución, sino heterogénea, y si acercas la vista distinguirás entre una y otra. Otra cosa es que sepamos identificar claramente qué es cada cosa, y supongamos que tenemos depresión, cuando lo que tenemos es la visita de su primo segundo, el aburrimiento, o de su bondadosa tía, la melancolía.... Todos las filosofías, religiones, y ahora los libros de autoayuda, apuntan a la extraordinaria importancia del auto-control, de dominarnos a nosotros mismos para conquistarnos a nosotros mismos, de conseguir lo que queremos a largo plazo renunciando a lo que deseamos instintivamente a corto. En todo caso es una guerra, entre el bien y el mal, entre lo positivo y lo negativo (siempre positivo, decía el sabio Van Gaal)... Guerra a muerte. Yo hoy (ayer) finalmente he decidido que ya está bien, que estoy harto. Estoy lo suficientemente cabreado conmigo mismo, con mis eternos lloriqueos, con mis eternas quejas, para vestirme las armas. Battle stations! Hoy voy a ser feliz aunque sea a leches, : )

Necesidades

- Coca-cola para beber (el agua es peor que insípida).

- Tabaco para respirar (hace tiempo muté a anfibio: sólo soporto el tacto del aire desnudo en mis pulmones un tiempo breve antes de empezar a boquear como sapo que se seca al sol)

- Historias (pero no la mía, a la que no veo final feliz, ni interés ni gracia. Historias que me permitan vivir sin tener que vivir, pensar sin tener que pensar, ser sin tener que ser). Perder a posta esa pequeña aguja que amenaza clavárseme en el cerebro, cubriéndola de paja y más paja, que desarma su filo.
 Amor entre dos mundos (5 y medio), Oblivion (5 y medio), Memorias de un Zombie adolescente (5 y medio), Iron Man 3 (5), Oz Un Mundo de Fantasía (3), Un lugar donde refugiarse (1), Hermosas Criaturas (5 y medio), The host (4)... y me quedo ya sin pelis de las que vería sin pensarlo, sabiendo que no hay que hacerlo. Se suceden sin cuento y ninguna supera el 5 y medio sobre diez en una escala de compañía en el vacío al que he huido.
Como Conocí A Vuestra Madre (7), Bones (6), Castle (7), Grim (7), Ben 10 Omniverse (7 y medio), Once Upon a Time (6), Defiance (6), Continuum (6), Green Lantern The Animated Series (7 y medio)... ¡se acaban, se acaban!, ¡dame más, dame más!...
 Motín, Mercenario y Pirata de Mike Resnick (7 y medio), Lost Fleet Beyond the Frontier de Jack Campbell (6), Rebelde de Mike Sheperd (5 y medio), Puck de Rudyard Kipling (6), y ahora una promesa: el ciclo de La Rueda del Tiempo de Robert Jordan, 20 volúmenes (ya han caido cuatro).... ¡terminan, terminan!, ¿y qué será de mí?, sé que estoy esperando vengativo al otro lado...
El blog ahora manchado de tristeza (para comunicar habría que articular pero el desaliento descompone hasta los gritos, los asordina, los enmudece... 3 y a ratos 4), comentarios a otros blogs (esto tiene que servir para algo, tender puentes, crear lazos, salir de aquí a allá donde están los Otros y sus historias...5 y, a veces, 5 y medio), comprobar el mail (no, nada nuevo), comprobar facebook (esto tiene que servir para algo, tender puentes, crear lazos, salir de aquí hasta ese allá donde están los Otros, y sus historias... mucha cita, frase lapidaria de autoayuda o autoafirmación, incluso dos chistes... 3), mirar noruego (mirar cómo se va, como si fuera amor que habría podido ser si hubiera pasado de ser charlita de presentación, small talk, alejándose en tren... plano general de estación de tren, tren que parte, 2 y por empeñarse), hacer la casa (y recibir palmaditas de aprobación por ello, 3, 4, 5 e incluso algún día 5 y medio, trabajos manuales posibles asequibles, propósitos realizables, un fantasma de sentido en el general sinsentido-sinobjetivo...), recaditos variados (que siga girando la máquina), tres conversaciones con buena gente (un 6 e incluso 7), y besos y abrazos y consuelo en los besos y abrazos con mi mujer (desde aterrador 3 cuando no caigo bien, hasta 8 y medio durante breves instantes de maravilloso olvido), leer sobre cine o literatura o cualquier cosa en una búsqueda de google (5), hacer un flash (5 y medio), ejercer de padre (de 3 a 4 y medio), ejercer de dueño de mascotas (de 1, el gato, a 3 y medio, el perro)... FIN

Sobre la felicidad

A estas horas insomnes (son casi las cinco de la mañana), surgen preguntas cuando intento dormir:
-¿Tengo derecho a ser feliz?
Y me vienen a la cabeza las mil y una frasecitas que pueblan el Facebook (feisbu) por parte de personas que decoran con citas ajenas sus perfiles como arropando la desnudez de su ingenio con el de otros. O bien intencionadas, como alentando esperanzas en su prójimo. O como niños que silban en la oscuridad para sobreponerse a ella, intentando recuperar la ilusión de la luz que hubo antes y con suerte habrá luego...
Libros de auto-ayuda resumidos en dos párrafos, y voces de rolleras proclamando que sí, que tienes derecho (en segunda persona siempre escriben los rolleras para que les prestes atención) a ser feliz, que todos tienen derecho a ser felices.
No lo creo.
Creo que hay que merecerlo, que sólo las buenas personas son dignas de ello, porque felicidad debería ser premio ganado. Debería, si existe justicia.
Y yo ni siquiera tengo un trabajo ahora, me puedo mantener a mí mismo... Es posible que incluso algunos se tomaran a mal que yo no sufriera más, que no viviera tan amargado como corresponde al que no hace todo lo que está en su mano para dejar de ser peso. "Consigue un trabajo!", dicen si te ven demasiado contento (no vayas al cine, no compres libros, no bailes, no cantes....)

Segunda pregunta:
- ¿Puedo ser feliz?
Y lo que realmente me pregunto muy a menudo es si tengo capacidad para serlo, si está en mí o no, que tengo rotos los mecanismos que veo que les funcionan a otros: no disfruté con mis hijos cuando eran pequeños y aún ahora me cuesta (y me digo "todavía no" porque siguen sin ser adultos de los que no preocuparse, de los que ya no suponen la carga de su crianza, la responsabilidad y la obligación, de los que ya están en disposición de enseñar y no sólo necesitados de aprender).
Muchas veces me cuesta encontrar el verdadero placer en los amigos, tal vez porque tengo muy poquitos, porque son limitados en su alcance y compromiso, o, seamos sinceros, porque no he construido con ellos esa magia benéfica del afecto y la comprensión, no me he ganado en realidad su respeto o su confianza. Y no es sólo cuestión de mala suerte, sino de mis propias imperfecciones: mi falta, no la suya.
Y con el resto de la humanidad, echo de menos la sinceridad de mi afecto (eso sí, no pocas veces finjo con acierto), o la del suyo, o pienso que todos son compañeros de vagón de tren y se irán sin pensarlo dos veces después de que pase el momento que nos unió, o dejan de interesarme porque hay pocos que hablen y digan cosas realmente interesantes a cuasi desconocidos. Lo más normal es que la gente me aburra en dos patadas, y eso también es culpa mía que no sé sacarles la historia que llevan dentro, la que da origen a canciones y a películas de hermoso sentimiento...
Y en el otro extremo, en la última Feria de Jerez, un hombre con el que había coincidido en una ocasión, me saludó con un cariño que parecía genuino y profundo, y me desarmé por dentro: ¿cómo podría corresponder yo a esa gentil caricia de su afecto inmerecido? y, de qué puñetas podía yo hablarle a éste que ahora me miraba con esos mismos ojos entrañables que tiene un perro bueno (y si hay alguien puro e inocente es un perro de buen corazón), cómo pagarle, cómo estar a la altura de ese regalo?

No sé si sé ser feliz. Y lo único que me salva del cutrerío absoluto es que me veo incluso peor de lo que veo al peor de los otros. Como el viejo que no sabe moderar sus modales malhumorados para recibir de vuelta el trato que necesita para salir de su hoyo de miopía, sordera y soledad....

- Pero debo ser feliz. Porque el mundo no necesita más mal rollo, ni un quejica más, ni otra sombra que se sume al sombrío ejército de almas penando y haciendo penar (¡qué molestas las ánimas, con su eterno arrastrar de cadenas!, ¡así no hay quien duerma!)... Porque se lo debo a los que tengo cerca: a los amigos que asombrosamente lo sean, a mi mujer, a mis hijos, a todo ser humano....
Es un imperativo moral, javierano si queréis: "que donde haya tristeza yo ponga alegría".

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Y luego concluyo, que no sé por qué me tengo que preocupar por merecer ser feliz o por ser capaz de extraer felicidad de lo que me rodea, porque deba o no, merezca o no, sepa o no, la felicidad vendrá como vienen las lluvias, como se suceden las estaciones, como ciclo o como evento aleatorio, sin razón, sin sentido, sin lógica ni intención. Me atravesará de pronto una mañana o una tarde o una noche, ahora o dentro de una semana o un mes. Como un fantasma, como un viento, como un sol que brilla de repente, como un sueño. Músculo involuntario, reflejo sin conciencia, felicidad sin alma....

[y en honor a algo que comentó Doctora en el blog de Speedygirl, he buscado imagen de felicidad para acompañar esta absolutamente inútil reflexión:]

La monomanía en que dominan las afecciones morales tristes - Defensa del vencido por la melancolía, una cita y una selección musical

Así define la melancolía la RAE.

¡Qué feo! 

No le hace justicia a la palabra: no parece corresponderse con ese sentimiento romántico que mezcla tristeza con belleza, ese ansia sin nombre, ese dolor asordinado, ácidas agujetas del alma, esa añoranza... Ese moco.

Porque la melancolía es como el moco al que el conductor de al lado da forma con sus dedos gordos, como cuenta del rosario de su vulguridad (que cuente como cita by rafarrojas).

No, ya sé que tú no haces esas cosas. Es el del otro coche, no tú. Ya sé...

Pero míralo: ensimismado pero concentrado a la vez gracias a esa bolita irregular, mantra de su vida ordinaria que nunca será otra cosa que ordinaria, producto de la expresión de sus excrecencias en despaciosa fábrica, mixtura del polvo de sus manos, de la tinta del boli con que escribe sus notas que no interesan a nadie, de los ácaros de su piel lejos de ser tersa. Basura, sí, pero basura propia: su basura!, hija de lo que ha tenido que tragar en su día monótono y sin sentido, de lo que seguirá tragando hasta el fin de sus días. Y siente a nivel inconsciente un blando afecto por ese fruto de sus entrañas, que aunque pierde su humedad, la consistencia elástica de la posibilidad, por momentos, al mismo tiempo se refina en esa lenta rotación del pulgar y el índice la esencia de su triste historia en una pelota progresivamente dura y negra, la forma definitiva, la perfecta esfera.... Una trufa, el tesoro del cerdo, la exquisitez del gourmet coprofílico.

[ya lo decía la canción: “...lo redondeo, lo miro con deseo”]

No es casualidad que en los libros clásicos se hablara de que tal o cual personaje estaba “aquejado de unos humores” porque antiguamente con humores se referían a cada uno de los líquidos de un organismo vivo. Humor melancólico, destilado de otoño, y ocaso, y jardín abandonado, de todo lo que es pérdida, despedida, soledad, olvido... el tendero que finalmente se da por vencido y cierra su chiringuito cuando el sol se pone ante la futilidad de seguir esperando a que llegue alguien a hacerle gasto,...

Así me siento.

Lo sé, me enrollo mucho. Es otra característica de la melancolía. Las moscas no salen por el lado de la ventana abierta no porque sean tontas (bueno, también) sino porque prefieren alentar el deseo de libertad que afrontarlo, la frialdad del cristal que el calor del verdadero sol... La melancolía tiene ese peligro. El carrilillo de la ventana está lleno de cadáveres de moscas vencidas por la melancolía, muertas deprimidas.

Hace poco volví a ver “Un par de sinvergüenzas”, esa peli en la que Michael Caine decía “de joven era pintor, escultor y musico. Habia un solo inconveniente: No era demasiado bueno. De hecho, era de terror. Llegue a la frustrante conclusion de que tenia gusto y estilo, pero no talento”.

La melancolía es el premio de consolación del que aprecia el arte de la vida pero no tiene ningún talento para crearlo por sí mismo, el pálido reflejo de la emoción o su recuerdo. Tiene su punto bonito.

Haré ahora como aquel que no sabe contar chistes y acude al primo que tiene tanta gracia (eso dice) y dejaré que sean otros, música en películas, las que os describan esa belleza pegajosa y traicionera, miel-ancolía.



Una versión de la canción de Burt Bacharach para la peli "Alfie", cantada por una ex-Bangle, Susanna Hoffs, en la de Austin Powers (nunca sabes donde vas a encontrar estas cosas).



Encantada, peliculón (así de cursi soy), totalmente romántico y con final feliz, los que se quieren pero no pueden estar juntos.



 Rita Coolidge le puso banda sonora a Splash, un curioso éxito de taquilla del 84, en la que los amantes lo son como de siempre, eso que siempre has sabido que te falta y recuerdas como en un sueño.



Franco Nero le cantaba a Vannesa Redgrave en Camelot que nunca la podría dejar, que esos breves momentos de felicidad robada eran su vida. Peli de Joshua Logan con música de Frederick Loewe, basada en un libro que me encantó y que también sirvió de base para la peli de Disney Merlín el Encantador (así de bueno era el libro) de Terence Hambury White.



 Pura melancolía, la del padre que piensa en las hijas que se van yendo, y sobre todo en la última, su pajarillo.... John Williams puso la orquestación en el 71 para este Violinista en el Tejado que hizo que deseara ser judío, y ya puestos a pedir, ser Zero Mostel y su personaje: bueno, amable, entrañable.



Cada vez que oigo la voz de este niño-ratoncillo de Spielberg echando de menos a su hermanita se me saltan las lágrimas. La canción que a mí me parece preciosa y triste es de James Horner, del que hablaba hace unos días en parecidos razonables.



La melancolía es calor y frío a la vez: Vicente Minelli, en el 44, Cita en San Luis. Su mujer, Judy Garland, canta ese villancico absolutamente melancólico, como quien cuenta una esperanza que no acaba de creerse.



Y para terminar este cheesy-tacky-lame repertorio, lo de Zefirelli, en el 81, que canta Diana Ross. ¿Os hacéis una idea?

¿Dónde están los hombres?

Revisando ahora los nuevos capítulos de Warehouse 13, la peor de las tres series "hermanas" de Sci-Fi y la superviviente (las otras dos: Eureka, de mis favoritas, y Alphas, que tuvo ese final precipitado que de tan abierto era un agujero negro que absorbió la propia historia sin dejar ver la luz), me encuentro con un personaje, Pete, un tío de constitución robusta... y al que le han puesto como características ser como un niño (frente a su compañera Mayka que por supuesto habla mil y un idiomas, es inteligente y reflexiva, etc). Pero, sobre todo, tan metrosexual que es casi lo siguiente.
Ahora tal vez debería callarme.
La prudencia dicta que me guarde mis opiniones, porque pueden ser fácilmente interpretadas (y condenadas) como propias de un machista del siglo pasado (en mi defensa, no está tan lejos y yo he vivido más tiempo en ese siglo que en éste).
En esa guerra que se libra hoy en día, guerra de memes (memos y memas), guerra de propaganda donde para defender supuestamente la igualdad de sexos se discrimina (oh, sí, "positivamente") a uno de los dos, guerra económica que beneficia a la industria armamentística (y es de armas que no disparan balas, sino cursos y jornadas y panfletos de "sensibilización" y "concienciación" para nosotros, pobrecitos y bestias), esa Industria del Género que permite que gente con absoluta falta de talento (y/o probablemente de escrúpulos) como Bibiana Aido consiga un trabajo fijo y super bien pagado (ya hizo que su Misterio, que no Ministerio, gastara el dinero de todos en la organización mundial que luego la ha contratado... de bien nacido es ser agradecido), esa industria que por ejemplo financia los festivales de cine de otros sexos, porque si no los financiamos lo mismo no ganan lo suficiente para existir por sus propios méritos.... en esta guerra, caza de bruj@s, por cambiar los constructos sociales que son género (que no sexo), hay bajas continuas entre la población civil y no me refiero a las víctimas de violencia machista, que insisto no sé porqué reciben más castigo que las víctimas de violencia de otro sexo,... ¡ah!, ¡sí!, por dar castigo ejemplar, que no es lo mismo que justo castigo (seguro que una estadística nos mostraría que la mayoría de los crímenes los cometen gente de ojos morenos, así que vamos a castigar ejemplarmente a ésos con penas mayores de lo que castigaríamos a los criminales de ojos azules, vale?), en esa guerra que enfrenta a mujeres contra hombres, a los pacíficos, a los que realmente quieren la igualdad (ni más ni menos, eso es la igualdad) sólo les queda la opción de aceptar el rol que ha sustituido al viejo rol, resignarse a ese papel servil y subordinado de la nueva masculinidad que en realidad es la vieja femineidad con más pelo en las piernas (no mucho más): ahora el hombre es como aquel retrato de la mujer de los cincuenta, más tonto que su contrapartida sexual, el nuevo género dominante, más incapaz, más desastre... ¡si hasta lucha peor en las películas de acción!... Eso, o ser ridículo atavismo, el "hombre de pelo en pecho y mear en pared" de Vaya Semanita, objeto de burla, o peor, miserable. enemigo de la igualdad (pero para mí que nos quieren vender la fórmula del cerdo de Orwell en Animal Farm  "todos somos iguales, pero unos son más iguales que los otros... y, tú, chato, sólo eres un hombre" ).
¿Qué modelo les queda hoy, qué modelo han dejado para los chicos? Cada vez hay menos héroes y más heroínas. El nuevo modelo se limita a decirles a los hijos esto no, esto no, esto no... y luego repite ella son más listas, ellas valen más, ellas deberían gobernarte porque tú eres cortito y sólo piensas con eso que rima... El nuevo modelo es un hombre cursi y hasta servil en su deseo de mostrar que tiene sensibilidad y sentimientos, "lo que diga la rubiaaaa" que decían en El Informal, lo que le digan las mujeres (y sí también los hombres) de esos comités de limpieza política.
El hombre totalmente hombre es un objeto de Warehouse 13, antigüedad peligrosa que debe ser encerrada bajo llave forevermore.

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p.d. y por darle al césar lo que que es del césar y a la emperatriz lo que es de la emperatriz, digamos que yo tengo 8754 defectos conocidos según mi último recuento, pero que entre ellos no está haber dejado de ser totalmente un hombre, hasta la patética médula, hetero hasta la muerte (y salidorro para más señas). Esa suerte que tengo (... y si mala o buena ya me lo diréis toosytoas).

HUELLAS, un poema nuevo de rafarrojas, tras mil doscientos años sin hacerlo

Huellas
No deja huellas
Un moratón, dolor y sangre acumulada, un golpe que rompe
un golpe que aplasta.
Pero luego,
luego con tiempo se derriten los colores,
colores en fuga,
 se destiñen las heridas, las emociones y rojas y negras palidecen con los días,
como atardeceres borrados por la goma de las nubes,
como esplentes ocasos que come la noche y vomita el día transformados en luz completa,
tránsito constante de sentimientos, pigmentos siempre renovándose
sobre la piel.

Pero dolía.
Ya no, pero dolía.
Lo recuerdo.
Es la última fase antes de dejar de ser algo,
huella que trasciende, suspiro.
Pasa.
Todo pasa.
No deja huellas.

rafarrojas

Parecidos razonables 3: samples y examples, Nickelback vs Sum 41

Tenemos a dos grupos canadienses, uno de Alberta, uno de Ontario (más de 2600 kms de distancia).
Nickelback post-grunge, o sea la digi-evolución de los grunge que son los tipos que van de indies tiraos, como guarrillos (la pesadilla de cualquier madre: "métete la camisa", "súbete los pantalones", "¿y vas a salir con eso puesto?"...) que, a efectos musicales son sobre todo guitarras que suenan distorsionadas, un poco en plan punk.
La otra banda - Sum 41- es punk-rock, que es como decir que lo que les va es mucho ruido con esas mismas guitarras distorsionadas, baterías frenéticas, duro, excitante, garajero (adolescente feliz y ruidoso con una panda de amigotes desbarrando, o adolescente rebelde y ruidoso con una panda de amigotes poniendo a caldo al sistema). /Y AQUÍ EL FLASH QUE ME HE CURRADO PARA VOSOTROS....

Si tuviera que distinguir a unos alternativos de otros diría que los primeros, son de los de "yo no me preocupo de mi aspecto, porque sólo hay que preocuparse de preocuparse por el aspecto (una variante de sólo hay tener miedo del miedo)" y el segundo es "quiero dejar claro lo libre y antisistema que soy, visto así precisamente porque soy lo que visto, no me caigo me tiro, y soy anti-sistema". Si consumieran drogas, los primeros serían tipo opiáceos, narcóticos, iluminados; y los segundos cocainómanos, anfetamínicos... (jajaja, que no quede por no arriesgarme a hablar como si supiera).

Nickelback es más antigua y ha tenido más éxito. Segun la wikipedia, cotilla interesada: 
The single "How You Remind Me" was a number one single on the Mainstream and Modern rock charts, as well as the pop chart. It also peaked at number two on Adult Top 40 and became the Billboard Hot 100 number one single of the year for 2001.

Sum 41, uno de los grupos "cañeros" preferidos por mi hija, publicó ese año su primer disco.... aunque la canción de la que hablo,  es de 2003, The hell song, y me preguntó si se refieren al octavo círculo (décima bolgia) de Dante.

Mirando mirando descubrí un detallito más: que Sum 41 ha hecho de telonero de Nickelback. Que de hecho han hecho una versión del tema en cuestión. Que el "compositor" y cantante principal de Sum, Deryck Whibley, estuvo casado con otra rockera canadiense que me gusta, Avril Lavigne, quien después le dejaría y ahora está... con el cantante y líder de la formación Nickelback, Chad Kroeger! (busque, compare y si encuentra algo mejor... cópielo).








HOW YOU REMIND ME? (como un copión? como una criticona?... me recordarás en absoluto?).
Os dejo con las tres versiones (mi favorita, la fetén) AVRIL LAVIGNE





SUM 41








NICKELBACK

Parecidos razonables2: James Horner versus Gustav Holst

Sigo con la serie de parecidos musicales, que unos llaman "préstamos" y otros "intertexualidad",...

Me estoy acordando de aquel chiste del hombre que va con su mujer al médico. Allí le explican al doctor que la mujer está últimamente muy tristona. El doctor examina a la mujer y decide probar suerte: "lo que ella necesita es un coito... por favor, si es usted tan amable de esperar aquí, voy a administrarle la medicina a su mujer en la consulta...". Y mientras el marido espera en la antesala con la enfermera, la respuesta de la mujer al tratamiento no tarda en oírse de forma escandalosa, y el marido le comenta a la enfermera "Porque usted y yo sabemos lo que es un coito, que si no cualquiera diría que se la está follando!".

Me pregunto hasta qué punto nuestra ignorancia y nuestro desconocimiento permite que nos pasen como obra original y llena de talento lo que no es sino algo que otro inventó antes pero que jamás hemos oido.... Y también que, así como en el caso anterior Dvorak/Williams, sólo me gusta (realmente) el segundo, en éste me gustan los dos autores: de Holst, un montón de cosas, no precisamente Los Planetas, sino otras cosas como la suite de St Paul o el ballet The Perfect Fool (y de los planetas, Venus); y de Horner, El Hombre Bicentenario, Deep Impact, o Fievel y el nuevo mundo, o Krull o Silverado....

Curioso, o nada en absoluto, porque si te gusta algo y tienes varios semejantes es lógico que todos te gusten de forma parecida...
Y que me cae bien el personaje de Holst que por cierto tuvo antepasados españoles (una tatarabuela, Clara, que era actriz). Era el típico hipersensible, dado a paseos nostálgicos, de salud lamentable, y esto que suena lo planteó como un scherzo, pero con rollo patatero: Jupiter es el portador de la alegría, porque así relacionan el mundo y el dios romano en el horóscopo, aunque el dios sólo le diera alegrías a Dánae, Leda, Alcmena, Europa y etc (como el médico del chiste). Y me he alegrado de saber, leyendo documentación sobre Holst, que tuvo la suerte de conocer a un tía buena, rubia, de ojos azules, de nombre Isobel, en un club de sociatas de su época (todavía los había idealistas entonces) y ésta consiguió que empezara a arreglarse (era un adán y un desastre, siempre en plan desaliñado), a comer mejor y casi casi le puso guapo, y le dió dos hijas y probablemente una felicidad que el tío realmente se merecía. Que lo de Júpiter lo han usado hasta la extenuación en mil pelis, empezando por la de Kubrick-Clarke, 2001 un pestiño espacial, pero también en series como aquella española de Ruy, el Pequeño Cid.

Y que William Wallace no tenía nada que ver con la cara de Mel Gibson, ni lo retratan sus contemporáneos (fin del XII, principios del XIII) como ese picto guay, sino como alguien bastante más feo... Y que la muerte del personaje histórico tampoco se parecía a la del prota de la peli, al que sólo le cortaron la cabeza, mientras que el auténtico Wallace "fue arrastrado por dos caballos por las calles de Londres y apedreado por la multitud hasta llegar a Smithfield, donde estaba el lugar de ajusticiamientos.Allí lo ahorcaron por un corto tiempo, lo suficiente para que sólo perdiese el conocimiento. Lo descolgaron y, mientras aun estaba vivo, le cortaron los genitales, le abrieron el vientre y le sacaron los intestinos, que fueron quemados; finalmente, su cabeza fue cortada y puesta en una pica en el Puente de Londres, mientras que manos y pies fueron mandados a cuatro extremos de Inglaterra.  En Alberdeen, donde llevaron el pie izquierdo, fue enterrado lo que quedaba del cuerpo. Este tipo de ejecución contra el delito de traición fue introducido en Inglaterra por los normandos y estuvo vigente hasta el siglo XVIII. Y seguramente se usó con bastante frecuencia; hay que tener en cuenta que en la Torra de Londres está la llamada Puerta de los Traidores.(de http://www.aceros-de-hispania.com/William-Wallace.htm).

Y para terminar que tanto Holst como Horner cogieron de Debussy (a quien venero como se merece), lo de incluir coros de mujeres pero cantando música sin letra "aaaaaaaaaaaaaaa", que es cosa que suena misteriosa y evocadora, como el sonido de "Sirenas".

Parecidos razonables 1: John Williams versus Antonin Dvorak

... bueno, acabo de reinventar la rueda! Justo cuando iba a enseñaros los parecidos entre una pieza de John Williams (Guerra de las Galaxias, ET, Indiana Jones, etc....) y uno que incluí en el anterior flash, Antonin Dvorak (se pronuncia Borsyak en checo) resulta que alguien más había hecho lo mismo pero mejor, : )
Os incluyo los dos, el mío y el que hizo otro hace CUATRO AÑOS, jajajaja.... (que conste que no me he dado cuenta hasta ahora de que existía el otro, pero, vamos, es la paja en el ojo ajeno.... o, en plan positivo, que mentes geniales piensan lo mismo). El mío (con el que de paso practico con el flash):
 Y el del otro, que tiene más enjundia, y que deja al mío en pañales.  
: )

Nonius451, un blog hecho a conciencia y con conciencia.

Nota: cumplo una parte de la petición que me hizo quien me dió un premio hace poco y le concedo a su vez ese mismo al blog de un amigo, un tío de esos que cualquiera desea tener como amigo y que llevando una vida asombrosamente/totalmente burguesa, tiene conciencia y deseo de encontrar la verdad.

 

http://nonius451.blogspot.com.es/

 

p.d.- y ahora que estoy haciendo más entradas (no tengo otra vida de momento) no me visita ni el Tato (hombre cumplidor donde los haya). Si queréis seguirme (y espero que sí, porque me interesan mucho los comentarios) se os está acumulando el trabajo.....