Terminator, la IV, el Maquinismo y la ciencia-ficción (primera parte)

Ya puedes ver la 4ª de Terminator. ¿Merece la pena?
Seamos realistas: si eres de los que ven "ese tipo de películas", la verás aunque te la ponga a caldo... Y, si no, dará lo mismo que te insista en que el guión podría haberlo escrito Shakespeare, ¡tan lleno está de pasión y poesía!, o que es tal vez una de las más interesantes reflexiones
sobre el destino de la Humanidad que se haya planteado recientemente.... no irás a verlo... ¡naah!, ¡antes muerto que faltar a los prejuicios!
Aparte de que, ya siendo del todo sincero, ni lo escribió Shakespeare, ni es elucubración sesuda y reveladora...

Futuro Pasado. Ludismo vs Maquinismo- De hecho, la idea de Terminator ni es nueva ni original. Es una visión del futuro de lo más pasada (¿lo coges?, lo coges?....).
Comienza más o menos con la 1ª Revolución Industrial, cuando Watt inventa la máquina de vapor (de doble acción, he visto que la llaman), Stephenson la locomotora de vapor, y algún empresario listillo las aplicaciones de estas nuevas máquinas a la producción(y así a la producción de pasta para su bolsillo). Las máquinas, parecía, podían sustituir a los hombres, costaban menos a la larga, y se dejaban tratar inhumanamente sin problemas. Y proliferaron, en lo que se llamó "maquinismo".
Entonces, muchos obreros que se veían ya en la pxxx calle, en vez de
echarle la culpa a los empresarios avispados, se lo echaron a las máquinas.(A eso se le llama "inteligencia humana"). Y apareció el movimiento ludista (por un tal Ned Ludd, personaje semilegendario) que se oponía a toda clase de tecnología. La disolución violenta de una manifestación de trabajadores en Nottingham que pedían trabajo y un salario más justo, tuvo como respuesta el incendio nocturno de sesenta máquinas de tejer medias. O según expreso aquel intelectual del ludismo ajusticiado en 1817: "Máquina, mala. Yo quemo máquina mala". Ver http://es.wikipedia.org/wiki/Ludismo
Y si al ludismo, que tiene dos siglos, le sumas un puntito de animismo (el mismo animismo del pollo que insulta a su ordenador o ama platónicamente a su moto o a su coche), una cierta paranoia («Quis custodiet ipsos custodes?» que decía Juvenal, ¿quién vigila a los vigilantes?) y algo de política ficción (que un político de ficción se parece al empresario listillo del siglo XVIII en que su fin último es sacar pasta y está deseando deshumanizar a sus sometidos), ya tienes historia para rato.

Repasaré (por eso de coleccionar conocimientos chorra, documentados), las veces que sale el tema de la "máquina mala" en el cine reciente. Empezaré con mis dos frases favoritas: "Dave, tengo miedo" y "Destruir a la familia Robinson".
1968, "2001: A Space Odyssey" de Stanley Kubrick. Guión Stanley Kubrick & Arthur C. Clarke. Desde Hal se espera que los ordenadores tengan la voz humana pero de MacDermott (el impávido inexpresivo de aquella serie de tv "Hotel"). Otro ejemplo, versión femenino, es la voz de la Nave Nodriza en el juego Homeworld: "Mo-thership". ¡Ah, y ser extremadamente educados! Con educación se puede hacer cualquier cosa (porque eso es lo que tienen las buenas maneras, que abren puertas... al vacío espacial, incluso). Se pueden decir cosas, por ejemplo, como "Doctor Chandra, Doctor Chandra, le ruego encarecidamente que no me toque las pelotas. Doctor Chandra, si no le parece mal voy a proceder a triturarle con esta sierra mecánica..."


1998, "Perdidos en el Espacio" de Stephen Hopkins. Con William Hurt, Mimi Rogers, Lacey Chabert, Heather Graham y Matt LeBlanc entre otros. La película está basada en la serie estadounidense emitida entre los años 1965 y 1968, con el mismo título. Me encanta lo fácil que es pervertir a un robot. Tú le pegas una calculadora a la chepa con una orden "destruye"... y toda la inteligencia artificial/software carísimo del bisssho se convierte en la capacidad intelectual de un segurata de discoteca (...) "m'a mira'o mal" : "Destruir a la familia Robinson". Lo fetén habría sido ponerlo con la voz del doblaje en español, de Juan Carlos Bustems, pero lo he sacado de Youtube y estaba en inglés.

A estos dos se le pueden sumar otros dos también famosos: la nenita psicópata de la Corporación Umbrella en Resident Evil y el androide cabrón de Alien que tiene instrucciones secretas de la compañía (división militar) para usar a los trabajadores como recipientes de las cucarachas espaciales.

1990, "Clase de 1999" de Mark Lester. Profesores ciborgs que cascan a estudiantes rebeldes y tal vez se pasan un poco (hasta el punto de arrancar miembros... la letra con sangre entra)
1983, "Juegos de guerra", de John Badham. W.O.P.R., un superordenador ultrasecreto al que el mando militar norteamericano ha otorgado el control del arsenal nuclear para evitar «errores humanos» en caso de conflicto bélico, está a punto de provocar una guerra termonuclear global al responder a lo que un chaval (Mathew Broderick) cree que es un juego de simulación.
1982, "Tron". El MCP "Master Control Program" es el superordenata de la empresa de software ENCOM que aspira junto con el malvado directivo Ed Dillinger a DOMINAR, CONTROLAR, POSEER, GOBERNAR, SOMETER... etc. Y lo van a hacer repartiéndose (y mezclando), ambos mundos...




2000, "Planeta Rojo", de Antony Hoffman. Con Val Kilmer, Carrie-Anne Moss y guión de Chuck Pfarrer y Jonathan Lemkin. Ya tenemos robot multifuncional en préstamo de los Marines USA que tras un pequeño aterrizaje de emergencia en la luna (marterizaje? aresrizaje?) se le va la olla y se dedica a cargarse a la tripulación. Su excusa: sobrevivir... y hasta ahí tiene razón la pobre Amy (de "AMEE", Autonomous Mapping Exploration and Evasion) que la tripulación trata de remover su sistema de energía antes de que colapse. Esto activa su programación militar y Amy se transforma en robot asesino.
2002, "Infiltrado" de Gary Fleder. Con Gary Sinise, Madeleine Stowe, Vincent D'Onofrio y Tony Shalhoub. Basado en "Impostor" de Philip K. Dick.
UN INCISO: Philip K.Dick era 1. un tío con mucho talento 2. un pobre hombre que debió fumar demasiada maria o meterse a saber qué en Berkeley y acabó absolutamente pirado 3. un paranoico neurasténico izquierdista yanqui que siempre escribía sobre conspiraciones y miedos (en plan Orwell pero con el punto individualista propio de los intelectuales pseudorojos de Berkeley). 4. El autor que, junto con el recientemente fallecido Michael Chrichton, más argumentos ha aportado a las pelis de ciencia ficción americanas, y normalmente siempre con el tema de "la ciencia avanza que es una barbaridad ... y normalmente acaba siendo y haciendo justo eso: barbaridades". FIN DEL INCISO.
En Infiltrado-Impostor, hay androides que estallan en plan terrorista suicida. La cuestión es si lo es el prota, Gary Sinise, que por su parte intentará demostrar que no lo es, que es humano de pro, "mayormente p'a que no le maten", mientras le persiguen unos y otros. Una película muy buena y muy angustiosa.

1995, Asesinos cibernéticos -Screamers, de Christian Duguay. En esta cinta también basada en un relato de Philip K. Dick, en un lejano planeta minero devastado por una década de guerras, unos androides que solamente se distinguen de los humanos por sus particulares chillidos siguen dando morcillas (o convirtiendo en morcillas, con gran profusión de sangre y casquería) a los pobres humanos. Caso claro de robots que quieren ser califa en lugar del califa y humanos en lugar de los humanos. Como en la siguiente historia famosísima de Dick, Sueñan los Androides con Ovejas Eléctricas, en los que los androides se resienten de ser unos pringaos siendo realmente más listos, fuertes y capaces que los humanos que son sus jefes (bienvenidos al mundo laboral, replicantes).
1973, Almas de metal- Westworld, de Michael Chrichton. Primera película como director de otro aficionado a contar que las máquinas "Se Pueden Volver Contra Tí", originalmente médico bostoniano y posteriormente autor de éxito y hasta productor de series de televisión (E.R., Urgencias): Michael Chrichton (q, por cierto, se murió hace poco). El famoso pistolero, Yul Brinner, enseñando jeta positrónica, difícil de matar cuando no le da la gana de que le maten, persiguiendo al que sólo quería pasarselo bien: "Joeps, cómo se pone, y sólo porque quería pegarle unos tiritos....!" Hubo continuación, pero no con Chrichton, 3 años más tarde, "Futureworld" (Mundo futuro) (pero también con el vaquero calvorota).

Transformers. Continuación: cine onomatopéyico

Me da miedo pensar que el cine se vuelve onomatopeya.
Involuciona, como el Algernon de Daniel Keyes.
Le faltan palabras, cada vez más.
Así que cuenta sus historias con onomatopeyas y efectos especiales.
Pero pocas historias pueden ser contadas con Zas! Bum! Crash! Chof! Gluglu! Piiiiii!
..... Bueno, sí: Transformers.
Historias de subnormales para subnormales.
"'Tá guapa, tío. Er nota escapa en el coshe a toda lesshe y le disparan, zas, bum, crash...." Etcétera.

Agggh!

Todo lo que Transformers tiene para ofrecer

La foto de Megan Fox

Fin de lo que Transformers tiene para ofrecer.

NOTA DEL AUTOR DE ESTE BLOG, en la duda entre sus dos cerebros:
Tal vez no sea tan poco.
La chica está muy buena... ¡Gggüenísima! ... y lo sabe... y hace todo lo posible por estarlo y resultarlo... y lo consigue, bastantes veces... aunque de una forma bastante típica... imita a Angelina Jolie y a Belluci, pero le falta el talento real de esas otras... es como más insulsa, más de Penthouse, más vacía... Aunque, oye, no discriminemos a las personas tontas... sobre todo si son tías y están buenas)

NOTA 2 DEL AUTOR DE ESTE BLOG, sobre un término engañoso:
"Me gusta el cine de acción".... Lo llaman "acción", cuando no quieren llamarlo "falta de argumento", "ausencia de guión", "vacío de interpretación", "historia nula". A cambio, tienen tiros, muchos, y estallidos, y carreras, y coches, y movimientos de cámara muy rápidos, casi histéricos...

NOTA 3 DEL AUTOR DE ESTE BLOG, sobre tener talento pero no usarlo como artista:
¿qué sentirá Michael Bay con respecto a esta película?: Ha ganado una pasta, seguro. Ha practicado su oficio. Le han visto porrón de espectadores..... Y ha hecho una película de usar y tirar (pero tirar rápido y lejos).

¡Al fin! Una (dos) poesía(s) con premio.

VIDA

Al final, pájaro en mano:
escuálido alfeñique,
canario deslucido, desnutrido
saco de huesines, tres plumas.
Cabe en la mano,
y miro allí a la palma
todo lo que pudieron
crear mis manos.
Los ciento volando
marcharon de uno en uno
volando, al Sur,
a lo lejano,
en bandadas volaron todos
hacia el sol y las playas
doradas.
Ya no puedo siquiera
soñar con ellos,
los de las grandes alas,
magníficos sueños,
porque se fueron todos.

-------------------------------------------------------

Creo que tiene que haber
un Universo enteramente formado con las cosas que faltan,
donde viven las ausencias y las pérdidas
encuentran su sitio:
mi vida en el exilio, calcetines sin pareja,
amigos que se fueron,
palabras que se escapan antes de ser pronunciadas.
Allí existirá el tiempo que sangró sin darnos cuenta,
dejándonos huecos, cáscara de memoria.
Allí lo ilimitado, lo eterno, lo completo.
Porque esto no puede ser todo.
No puede ser sólo esto.

-------------------------------------------------------------
Estas dos poesías recibieron un accesit en el último concurso "Barbate Lee", organizado por el Ayuntamiento de Barbate. (más detalles en http://www.barbate.es/index.php/component/content/article/1-latest-news/121-educacion)
Con el permiso de los de Barbate y mi agradecimiento, publico ahora en este blog una poesía de las de verdad (de las que dan dinero, aunque sea poquito). En realidad eran dos distintas, y fue casualidad que metiera la segunda que es la que al parecer me hizo merecedor del premio según los que lo juzgaron.
Ya sabéis (y si no sabéis os lo digo) que tengo la sana intención de ganar pasta escribiendo. No sé cuándo ni cuánto. Algo de pasta al menos. Lo justo para creer que no soy un-pringa'o-que-escribe-de-gratis-y-que-a-nadie-interesa (especimen de la misma familia que el-colga'o-que-habla-solo, pero en versión impresa)....
La gente de Barbate me ha dado 200 leuritos, una hospitalidad que no tiene precio y ciertas esperanzas hacia el futuro. (Gracias especiales a Antonio, Mariló, Marilú, y demás familia...)

Cita e insomnio

"Los ronquidos son el rugido de los motores del sueño" (by rafarrojas)

...yo tengo un problema de starter... casi las tres de la mañana y no arranco...

Una idea para un spot de coca-cola y su asombroso origen

Este es el spot presentado (jugándose el todo por el todo) en una reunión para conseguir trabajo como creativo en una agencia.

VOZ EN OFF: TEST. COSAS INDISPENSABLES PARA UNA FIESTA

La cámara se mueve para ir acercándose a una figura sentada en una silla. Y mientras se oye la voz de una mujer q recita:

Whisky, Ginebra, Vodka, Tonica,....

Sigue enumerando bebidas mientras la cámara se acerca lo suficiente para ver que la voz corresponde a la figura sentada, que es la de una mujer y que la mujer está desnuda.

Cuando se ve claramente se para la voz de la mujer y su enumeración, como si esperara o no se le ocurriera nada más, y de nuevo la voz en off del principio pregunta:

QUÉ LE FALTA A ESTA MUJER?

y se oye a muchas voces, como de público, contestando "la ropa, la ropa"

Y entonces la voz contesta

COCA-COLA. NUNCA PUEDES IR A UNA FIESTA SIN COCA-COLA
---------------------





Vale, esa es la idea para un spot. Lo curioso es que esa idea se me ocurrió mientras dormía.

¿Qué cojones tengo en la cabeza? (Posibilidades: coca-cola, mujeres desnudas, necesidad de trabajo, creatividad insatisfecha....)

Maldición

Maldición:

Que las bolsas con las que recoges las cacas de tu perro estén llenas de agujeros que te hayan pasado desapercibidos.

limpieza

un día cualquiera en que te sientes particularmente ahogado por los residuos-recuerdos-basurilla... la verdadera espuma de los días.... decides hacer limpieza y tirar cosas.
Requiere valor. O todo lo contrario, requiere cobardía, miedo a seguir superado en número, tú representante del Presente y lo que Es, y todos los chismes y cachivaches representando lo que Fue y el Pasado, y enfrentados te ganan porque tú eres uno (y cobarde) y ellos muchos.
A la limpieza ayuda la suciedad, la capacidad del polvo de cubrir con una capa de camuflaje la superficie del terreno o del tiempo, porque el tiempo no es liso como nos puede parecer a simple vista, sino poroso e irregular, lleno de huecos y detalles, y sólo el mismo polvo lo iguala todo y lo deja terso y perfecto.
Estamos llenos de basurilla, somos fábricas de basurilla.

esquizo

Nada más fácil que perder la cabeza.
Toda la vida pensando que el mayor riesgo era quedarse calvo o tener problemas de cadera o las arrugas.... y aquí está toda mi generación salvada a duras penas por el Prozac, por el Lexatin y el Orfidal.... A un paso de la depresión, a dos de la angustia vital, a tres del desequilibrio bipolar, a cuatro de la crisis de ansiedad...
Este dibujo que por cierto es el que más me gusta de todos los que he hecho nunca, se llama Esquizo. Mi jefa en el proyecto CERES lo vetó porque era demasiado negro para ponerlo en la web (hablando de enfermedades mentales):


Y en la época en que yo también visité al experto sanador (tienes dos opciones: el rolleras alias psicólogo o el pastillero aka. psiquiatra... a mí me tocó el rolleras), escribí algo que creo que también es bueno, pero con lo que no he ganado ningún premio. Se lo dedico a todos los que creen estar solos en su dolor (mental), el peor que hay.

SOLEDAD DEL LOCO

Golpean desde dentro el cristal opaco de los ojos
pensamientos encerrados,
gimen huracanes inmensos que arrebatan asideros al alma,
y nadie oye, espanto, nadie.
En el vacío del cráneo
no se transmite el sonido,
ni se escucharán tus gritos
cuando asustado llames en tu auxilio.
La soledad se nota más cuando tienes miedo.
Y hoy sabes que el chocar de la carne, ahí afuera,
(los labios, las manos, el pelo)
las voces, viento de palabras como hojas al viento,
todo eso está lejos, tan lejos.
Hoy podrías morirte por dentro
y serías anciana que nadie sabe que se ha muerto,
pero sin gatos que maúllen tu muerte.
Hoy podrías estar agonizando.
Tras la mirada, la mente
es náufrago de sí misma,
y sus restos baten,
sin que nadie se aperciba,
contra el cristal opaco de los ojos
olas furiosas,... impotentes.

(una poesía de rafarrojas)

El sacrificio definitivo

He hecho el sacrificio definitivo, ése con el que sólo un héroe o un santo se atrevería.
Behold! ¡Mirad! ¡a qué me he expuesto!, ¡que estoy soportado estóico!:

más dinero, más salud, más respeto ajeno, más control sobre mi vida, más libertad....


Y aquí estoy sufriendo, como decían los de la Mandrágora, "como un gilipollas, madre, como un gilipo-o-llas".

Es duro dejar de fumar.

Llevo 10 días.
Diez días definidos por lo que les falta, como el frío, días vacíos...
en los que rara vez pienso en otra cosa, en que ya no podré estar con un cigarrillo entre los dedos....
¡Cuántas veces se me quedaba pegado a los labios y, al intentar dar una calada, me quemaba entonces los bordes de los dedos!
Y cuando iba cargado con bolsas y no podía sacármelo de la boca y me ahogaba.... cualquier pensaría que dado que ese mismo humo es lo que respiraba continuamente no debería representar ningún problema seguir haciéndolo...
Pues no: me ahogaba, y estaba deseando soltar la carga (en cualquier parte, de cualquier modo) para poder sacarme de la boca los gases lacrimógenos portátiles.
Y cuando al fin lo conseguía, después de respirar, .... daba otra calada! Así es.
Y ese humo que se mete repentinamente en los ojos, y te quema la pupila. Un dolor agudo, picante.

No soy masoquista, creo. De hecho, no soporto el dolor. ¿Es síndrome de Estocolmo entonces? O como mujer maltratada que a pesar de todo lo que ha sufrido aún recuerda con cariño a su abusador....

O tal vez, a juzgar por estos mismos diez días huecos, sin nada destacable que mencionar excepto la ausencia de algo destacable, necesite el dolor, la esclavitud, la pena, la maldad.
Una especie de perversa ley de compensación universal: ¿quieres ser Jack London?, ¿quieres ser Poe?, ¿quieres ser Hemingway?... conviértete en un puto borracho, en un triste ejemplo de ser humano alcoholizado y finalmente, si quieres nota, suicídate... Córtate la oreja y sufre como un cabrón, son requisitos indispensables para pintar Noche Estrellada (y, sí, también puedes suicidarte: <<el señor Vincent respondió: "Me he disparado un tiro....Esperemos que no haya fallado....">> cuenta Adeline Ravoux, hija del dueño de la pensión Ravoux en Auvers-sur-Oise, donde vivió y murió Van Gogh). ¿Quieres ser uno de los padres fundadores del movimiento beat? Ya sabes: Jack Kerouac murió el 21 de octubre de 1969, a los 47 años de edad, de una hemorragia abdominal masiva, consecuencia de sus excesos con el alcohol, pero su carrera hacia la autodestrucción había comenzado mucho antes... ¿Quieres ser un icono de la belleza, Marilyn, quieres ser un cantante eternamente recordado, Jim Morrison...?
Porque el sufrimiento es contable, relatable, pintable. La tranquila alegría, y la burguesía, no tienen olor (lo que se gasta en desodorantes para no revelar el vulgar olor humano). Pero la peste, la podredumbre, la miseria... ¡qué rápido, con qué violencia y contundencia no se enseñorea de nuestras napias!, ¡cómo invade lo fétido las fosas nasales como un océano acre! ... La mierda tiene más presencia que la tímida lavanda (es insoslayable).
Ahora imagina La Muerte de Ivan Ilich o Crimen Y Castigo o Ana Karennina y quita de ellas todo lo que es doloroso (humano), penoso (humano), lastimoso y patético (humano)... (¿Que Disney queda?)
Nos definimos como los autistas por sus estereotipias (y la mano vuela al bolsillo donde, ¡mierda!, ya no hay paquete... y sientes el dolor de la pérdida, redoblado como el de un viudo que por un segundo ha olvidado que lo era.... y, por cierto, aquellos paquetes que se clavaban en la carne a través del bolsillo del pantalón, ¡quién iba a decir que el cartón pudiera resultar tan duro!, ¡cómo se clavaban en la carne sus esquinas al sentarse o si llevabas el bolsillo repleto!)...
Nos empeñamos en sufrir. Como cuando llevamos ese mechero al que ya no queda gas o piedra o yo qué sé, pero lo cierto es que por mucho que le demos y le demos a la ruedecilla no escupe llama ninguna, y tenemos el dedo gordo ya con durezas a fuerza de intentos fallidos... Empecinados.

10 días llevo. No soy nadie. Ni siquiera fumador.

P.S. Y por cierto. Me cago en los empresarios del tabaco, mafia legalizada.

The Authority, problemas con el poder (que no la autoridad), y también: ni policías ni ladrones

Esta es la portada de la edición que Norma Editorial ha hecho de la obra de Warren Ellis y Bryan Hitch, The Authority, (volumen 1) al que cabría aplicar lo que se decía de un comic español anterior, Harakiri, "humor bestia y sangriento"... aunque puedes suprimir la referencia al humor.

En el tomo 2 de esa recopilación de The Authority, en el que Mark Millar pasa a ocuparse de los guiones se recogen estas perlas, el verdadero ideario del comic: "¿Por qué los supertipos nunca van detrás de los auténticos hijos de puta?". Engineer, miembro (no miembra) del grupo y una especie de ciborg definitivo, aclara "¿Cómo podéis esperar que salvemos a la gente de amenazas extraterrestres y que luego miremos a otro lado cuando los dictadores de la Tierra cometen genocidios?". Y en una entrevista entre un presidente de los USA (cuyo dibujo se parece a Clinton) y el líder de The Authority, Hawksmoor, el presi yanki le recrimina al supertipo "los asuntos internacionales son demasiado delicados para este enfoque tan torpe que vosotros le habéis dado. Ese tipo de situaciones quedan fueran de vuestra jurisdicción". A lo que el mega-mazas super poderoso contesta "no somos un supergrupo de cómic que se ve inmerso en peleas sin sentido con supercriminales absurdos mes tras mes para preservar el orden establecido".

Y aún última cita, una entrevista de un periodista con el mismo Hawksmoor:

Pregunta: Creía que los superhéroes se dedicaban a llevar los calzoncillos por encima de los pantalones y a rescatar gatitos´... No recuerdo ningún comic en el que masacraban a sus enemigos y amedrentaban a líderes mundiales para obligarles a adoptar políticas más favorables para con sus ciudadanos...

Respuesta: Cree que los chinos se habrían retirado del Tibet pacíficamente si no creyeran que mis colegas y yo íbamos en serio?

(para ver más sobre el comic: http://es.wikipedia.org/wiki/The_Authority o www.guiadelcomic.com/comics/authority.htm)

No sé si este comic es el espíritu del siglo (como la superheroína, Jenny Sparks, fundadora de The Authority, fumadora empedernida, muy aficionada a la bebida y al sexo ocasional, y taqueadora constante), pero me sirve para hablar de lo que quiero.

Yo tengo problemas con la autoridad. O tal vez debería decir con el poder.

La RAE, aunque ya no es lo que era desde que permite cosas como "edila", define autoridad como " Prestigio y crédito que se reconoce a una persona o institución por su legitimidad o por su calidad y competencia en alguna materia.... aunque sea también . f. Poder que gobierna o ejerce el mando, de hecho o de derecho." Mientras que para el término "Poder" la Rae presenta estas acepciones: "Dominio, imperio, facultad y jurisdicción que alguien tiene para mandar o ejecutar algo.
2. m. Gobierno de un país.
3. m. Acto o instrumento en que consta la facultad que alguien da a otra persona para que en lugar suyo y representándole pueda ejecutar algo. U. m. en pl.
4. m. Posesión actual o tenencia de algo. Los autos están en poder del relator
5. m. Fuerza, vigor, capacidad, posibilidad, poderío.
6. m. Suprema potestad rectora y coactiva del Estado."

Todo el mundo habla bien de las fuerzas y cuerpos de seguridad del Estado... Los guardias civiles, los policías nacionales, los autonómicos, los locales, son nuestra defensa contra los Malos, los Perversos, los Criminales, los Facinerosos.... Vale. Y sí, no vivimos en "un mundo de cascadas de colores... mágico mundo de coloooor" (desde Disneylandia, Walt Disney presenta:). Luego reconozco su necesidad.

Pero no me gusta. No me gusta. No me gusta.

Sí, no querría encontrarme con un atracador, un violador, un psicópata, un macarra, etc.... pero oye, tampoco quiero tener tratos con policías ni fuerzas y cuerpos de seguridad. Soy jodidamente injusto en esto, lo sé. Es más, el marido de mi amiga Magda y a veces quiero pensar que también amigo mío, Jose, es poli local de Jeré de la Frá. Un tío estupendo, de ésos que a los dos segundos de conocerle piensas "he aquí una buena persona". Y luego están esos otros tres poli locales de Ssssshiklein de la Frontier, a cual más majete y amigable. Y unos policías nacionales que me presentó Mario, con los que estuve en una barbacoa. Y... bueno, habrá miles de casos de buena gente que accidentalmente trabaja como represora, castigadora, fuerza institucional, señor con porra,... Y sí, gracias a ellos, me veo un poquito más libre de malosos y miserables y más seguro....

PERO.

Que no.

Que me diga alguien si siente ese orgullo por las fuerzas y cuerpos de seguridad del estado aquel al que le paran en la autovía porque iba a 130 en vez de a 100 kms por hora "Ay, Dios mío, la multa!"... O si siente afinidad y felicidad de ver al policía que se inclina y da dos toques en la ventana empañada de nuestro coche, al que nos hemos ido, pobrecitos de nosotros, con nuestra novieta (tenemos 20 años y ni un duro para ir a ningún otro sitio, como decían los Inhumanos) a hacer "cochin'" (o lo que es lo mismo "cochinadas en el coche"). "Papeles", (una sola palabra y que efecto tiene sobre las tripas). Que me diga alguien si le gusta la sensación que le produce cuando llega a una calle y la han cerrado y allí está "el guripa", que no tiene por qué dar explicaciones para prohibir tu paso...
Una diferencia entre un atracador y el policía de control del aeropuerto es que el segundo te devuelve el reloj después, ¡qué bien! Pero ambos te lo piden, disponen de él, de tí, de lo que haces, "por aquí no pasas sin hacer lo que yo te diga, cómo yo te diga, cuándo yo te diga..."

Veo a uno de los malos y pienso que es una amenaza y no hay límite: puede matarte, violarte, robarte. Están en lo alto de mi lista de Gente A La Que No Quiero Tratar Ni Encontrarme. Pero una vez que han pasado todos: desde el psycho-killer al vulgar chorizo o drogota que no tiene ni media torta, llegan los otros. Los que también son, potencialmente, una amenaza, quién sabe si para tu bolsillo (multa, multa, multa... y el que esté libre de pecado que tire la primera multa) o para tu integridad moral, por esa sutil humillación de "represento el poder, yo soy la fuerza, yo te puedo hacer que me enseñes lo que no quieres cuando yo quiero, te puedo parar, preguntar, meterme en lo que haces, ....."

Y eso que reconozco el valor de los guardias civiles que se juegan el tipo con tanto hijoputa que hay por ahí (ojalá se mueran todos los etarras), reconozco que ellos viven jodidos y sin ganar lo que merecen (si no pueden ni sindicarse), reconozco la necesidad de que existan porque desgraciadamente en la realidad hay Mucho Malo Suelto por Ahí, reconozco que son gente normal haciendo un trabajo cualquiera como podría ser otro, y que hay mucho incluso mejor de lo normal porque quieren servir, hacer el bien, ser campeones de los débiles....

PERO.

Tengo problemas con la autoridad y con el poder. De dónde quiera que venga.

Vile bodies, by Evelyn Waughn

Let's begin with my apologies to all of you who don't speak English. And, on second thoughts , my apologies also to those who DO speak English.
For both, the responsible is my English teacher, Sonia, to whom I made the promise of writing an essay on Vile Bodies (by Evelyn Waugh) in English. Address your complaints to her.

As I told the other day, reading for me is not a pleasure but a necessity, something born of obligation and rarely of desire. The satisfaction it provides come from finishing the task. But even tough, it is like an arranged marriage: in the beginning you don't know your partner (don't wish to, at all), but after 20 years of marriage, sometimes u find yourself, suddenly, feeling something amazingly tender for the former stranger who have shared your bed for so long. Ok, Vile Bodies is boring, tiresome the assignment, a load of bricks... but, hey!, its "my" load of bricks. My arranged wife has moustache, fer sure, but it's her/my/our moustache.

At the end, you will find a sort of familiarity with the novel, the same way his protagonist share a shelter, a drink and the company of a girl, with the very same guy who have cheated him (what was it? £500?), the sucker and the swindler, the awfully bored student and the awfully boring homework, the reader and the story.

The story is about a boy, a wretched rich, a misfit who fits perfectly in a posh place... ok, finished with the oxymorons.... But so it's the story, an 320 pages of oxymoron.
Adam is a twenty something who plans to marry his girl, Nina, but cannot 'cause he is broken. He plans to become a writer, and earns his living with that, but he cannot again 'cause the custom officer burns his novel. (He at the end learns not to plan)
On the other hand he is a lucky fellow. He screws the girl, lives with no money, has the luxury of hope....
He and the rest of the people lives in a tightrope, on the edge, on the uncertainty... whirling and spinning like the cars in the motor race where Adam and his friends (Miles, Schwert and Agatha) went... Who could have imagined that Miss Runcible would ended at the steering wheel of one of the race speedsters? And who could have imagined that the drunk lady could be at the head of the race, winning? And who could have imagined that she could outrun the Italian favourite? And who could have imagined that she'd crashed miles later with an statue? (ok, whether you could or could not, I have spoiled for you already)

There is a long tradition of literature of the rich and the famous, the preps and the posh: for instance, The Great Gatsby by Scott Fitzgerald, Less than Zero by Easton Ellis, The Bostonians by Henry James... What, the social class is conflict, thus it's a literature issue... What Tolkien (who like Waugh, converted into Catholicism after the war) called Beautiful People (elves) is as the Young Bright People, an aristocracy doomed to disappear, a high-class life style vanishing quickly, fading away... leaving the inhabitants of that world disoriented, guided only by primal instinct from party to party, bored to death.

Deaths. There are two. They are not regrettable. They live by the sword, died by the sword (the sword of emptyness, of frivolity, of stupidity)

The only one who knows, who understands what's going on, is the Jesuit priest. And his words are the

.... it will continue

elecciones europeas: el pp gana (23 escaños), el psoe pierde (21)

Cuentan que en una ocasión, en tiempos de la Guerra Fría, se enfrentaron un deportista soviético y uno estadounidense. El estadounidense ganó. El Pravda (la Verdad), periódico de los soviets y órgano de su propaganda, contó la noticia de la siguiente manera: "El deportista soviético ganó la plata. El representante del imperialismo yanki quedó penúltimo".
Ahora es el tiempo en que todos los políticos salen a contar la historia según la ven o según quieren que la veamos, y a veces-muy rara vez-prácticamente nunca- según les ha venido (cuando se estrellan hasta el punto de morirse de pena y asco). No tiene importancia lo que cuenten. Los que les apoyan son como amantes: aspiran a todo, se conforman con cualquier cosa. Los que no les apoyan son como vecinos antipáticos, te odian cordialmente sin conocerte realmente (ni ganas).
Cuando el político de turno lea su Pravda particular no estará faltando a la verdad, además. La política no va realmente de ideas, ni tan siquiera de ideologías. Va de emociones, de caracter sanguineo. Vive en las vísceras, rara vez en el cerebro.
A lo mejor no deberían llamarse Partido Popular o Psoe o Izquierda Unida. A lo mejor deberían buscar nombres más acordes con lo que realmente representan.
Un ejemplo hipotético de una realidad paralela, : ) Allí encontramos al Partido de los Serios y Formales, al Partido de los Rolleras Guay, al Partido de los Ilusos Agresivos, por ejemplo.Y sus programas, esos que la gente (me incluyo) rara vez lee (jamás completos) en esta realidad, pero en aquella sí, porque se plantearían teniendo en cuenta las verdaderas características que identifican a sus votantes. dirían entonces cosas como: "el partido de los serios y formales es la elección de las familias bien, de los padres Disssney, de las niñas monas, de los chicos estudiosos, de los ejecutivos de tirantes... ¿Quieres ser así? Ir al club a jugar a paddle, tener coche chulo, trabajo profesional reconocido? Viste bien, sé burgués, vota Psf. Sólo te pedimos que si quieres otras cosas lo hagas en secreto, que niegues la mayor, antes hipócrita que desviado de nuestro sueño de corrección y pulcritud. Puedes ser un perfecto hijoputa siempre que seas educado, puedes despreciar a los demás pero sólo si a cambio ganas pasta, tienes éxito y produces bienes y servicios"; "en el PRG defendemos que cada persona es un mundo, que no llores por no ver la puesta del sol porque las lágrimas te impedirán ver las estrellas, y en definitiva cualquier cosa que queráis que defendamos si sois bastantes como para obligar a otros a pensar así, miembros y miembras, que nosotros somos los guays, los que parecen y aparentan ser muy abiertos y muy solidarios y muy políticamente correctos (aunque jamás te obligaremos a serlo realmente, basta con fingirlo). Quedar bien está garantizado. Si crees que no tienes estilo suficiente para ser un ejecuta, te gusta censurar a los demás pero no tienes el valor de defender individualmente tu criterio, éste es tu sitio. No te miraremos mal por no ser de clase media-bien, sino más bien canis o macarras, horteras o marujas. Es más, haremos de eso un orgullo. Los otros no os quieren. Os harán ganar dinero, os darán trabajo, pero no os mirarán bien. Y con suerte, si ganamos, repartiremos pasta que no os habréis tenido que ganar con vuestro esfuerzo y encima podréis vestiros como ellos sin ser ellos, y tener vuestro propio club de paddle y coches chulos, y despachos grandes y cargos ya que no la titulación. Y si eres ya eres un profesional, distínguete, se guay (se liga mucho con eso) y te dejaremos manejar el cotarro (siempre que digas lo que haga falta para no decir nada)". "Nosotros desde el PIA (partido de los ilusos agresivos), queremos ver un mundo mejor, y suponemos que éste tiene poco arreglo, así que habrá que cambiarlo entero, tirarlo por el retrete, o al menos, ya que no se puede, hacerlo en sueños. Somos muchos individuos hablando a la vez, cada uno con su rollo, pero asombrosamente cada uno hablará pensando que lo suyo es válido para todos. Somos muy libres, y por eso aspiramos a que no lo sea nadie y que todo esté controlado y establecido. Somos visionarios y estamos dispuestos a dar guerra, y creemos que mola no ganarla, que así los otros son los malos y nosotros víctimas. Nos gusta soñar abstractos. No te preocupes por la clase. Nosotros estamos por encima de ella. Por eso jamás pretenderemos darte otra comodidad burguesa que la de saberte superior y superador de toda intención de comodidad. Los otros son molicie, envaramiento. Nosotros somos avecillas que vuelan y esas no se preocupan por la ropa... ya vendrá alguien (no Dios, ¡por Dios!, no Dios) con un pañuelo palestino para vestirnos".

Cita sobre citas

"Las citas de intelectuales son como trailers. Mucha gente que no es capaz de aguantar la obra completa, las maneja (como si supieran)" (er pringa'o q hace este blog)

tres dibujos míos (tres homenajes a tres autores que me gustan)- anacoluto

"Dick Tracy" de Chester Gould.

"Venecia Celeste" de Moebius

De "Abrazo" de Egon Schiele

"Flash Gordon" de Dan Barry

Me gustaría saber dibujar como ellos.

Estos dibujos de copia los hice con Painter y con el Photoshop, a mano alzada.

Name Dropping... el vacío tras los nombres

Y sigo con lo de ayer... Un hombre de pronto aparece en una realidad paralela. Allí descubre que todos esos nombres que atesoró trabajosamente a lo largo de su vida, que identificaban su charla como la de alguien cultivado, conocedor, no existen en ese nuevo escenario. Ya no existe Yeats, ni Rilke, ni Rostropovich, ni Bartok, ni Guggenheim, ni Macke, ni la Iglesia de Santa Sofía,... ni siquiera el pueblo sajón. De repente, de ser un pasable jugador de Trivial Pursuit, de ser un diletante apañado, de ser un enteradillo con posibles, se ve reducido a la condición de absoluto y total analfabeto. Me diréis que exagero, que ser culto no se limita a acumular nombres. Sin embargo, en mi caso, y a saber en el de cuántos otros, mis conocimientos son en un ¿qué? ¿70%? ¿80? las entradas, epígrafes (y nada más) de ese Who is Who de la cultura que he ido recopilando, como una maruja consumidora del quesito marrón, de nombres y más nombres de famosos y famosillos de la literatura, de la pintura, de la música, etc. "Tararea algo de ese Prokofiev", "Píntame algo estilo Della Mirandola", "Recítame algo de Takuboku".
Sabemos y no sabemos nada.
Parece que se nos olvida que lo que convierte en importante a esos artistas, a esos creadores, son sus ideas o su técnica. Si no recordamos aquéllas o somos incapaces de imitar ésta, no sabemos nada. Igual podríamos haber memorizado miles de nombres que no significan nada. Propongo varios tan respetables (aparte del hecho de no corresponder a ningun señor de bigote real) como los anteriores: José Ignacio Belatorre y Crujío, Klingen Frosten, Willheim Duras, Porfenio Ilvanesti.... total, para lo que nos aportan los otros.
Borges debió darse cuenta de eso.

En tierra de nadie... El tuerto.

Leo por la calle. El libro entonces se convierte (aparte de una cantimplora para mente sedienta-aburrida) en un complemento, una prenda más. Como el coche es a su conductor, el libro a su lector. Tal libro lees, tal persona se supone que eres. Se deja al margen el hecho de que un chaval que actúa de mensajero en el tráfico de hachís se compra el mismo BMW Serie Guay que el burgués que va tarde para el paddle y lo avisa desde su bluetooth. También se obvia el hecho de que leer un libro no te convierte en su lector adecuado, ni te va a transformar por arte de magia o milagro en un igual al que lo escribe, ni en definitiva significa que seas capaz de entenderlo o aprovecharlo.
Así que si lees comics tienes un Seat Panda (no eres un poco mayor y gordo para meterte en un Panda?), si lees best-seller llevas un unifamiliar de los que hay miles (eres uno de tantos, anónimo ser de clase media, víctima de modas y movimientos refrendados por el mogollón), si lees a Chomsky y en inglés llevas un... que un especialista en mercadotecnia te lo diga, que mi conocimiento de coches y mi interés por esta metáfora se han agotado.
Aparte de la necesidad (de estar entretenido, que andar por la calle es como evacuar, un trámite necesario pero coñazo), la parte de pose de llevar un libro (esa pátina de intelectualidad y de "intensa vida interior" con la que te vistes) tiene sus desventajas. Te preguntarán. Y entre otras cosas, sobre todo, cuánto llevas, lo que hay que reconocer que tiene su lógica. Tanto has leido, tanto te has impregnado del libro, bañado en la sangre de Fafnir del libro. Sigfrido no podía decir "he herido algo al dragón y su sangre me ha salpicado la muñeca izquierda y aquí sobre la pechera, en este punto, ves?" y seguir sintiéndose un héroe completo.
Cuando es un libro que acabas de empezar es como un coche de alquiler: será muy chulo, pero no es tuyo (....lo sé, dije que dejaba la metáfora, pero es que se agarra la muy miserable, con la misma fuerza con que lo hacen las canciones de Georgi Dan, con quien comparte su bajo nivel artístico).
"No, no es mío, sólo llevo 40 páginas" "Ah, entonces todavía no sabes, no eres, no conoces"
Estás en el mismo caso de tantos otros que compran los libros pero no los leen. Los comienzan porque les gustaría ser capaces de leerlos, les molaría haberlos leido... pero, entre nosotros, ¡vaya pestiño!

------------------------------

Y aquí un inciso: el prólogo de Juan Valera a su traducción del clásico Dafnis y Cloe. El resumen: enfrentados a un clásico, los lectores que no lo disfrutan como deberían optan por adoptar alguna de las siguientes posturas (tres), según su condición y carácter. La primera, el humilde, "a mí no me ha gustado, pero es que yo de esto no tengo ni idea. Será genial pero yo no tengo la preparación para disfrutarlo". La segunda, el pretencioso, "creo que debe ser por la traducción, porque no es posible que esta maravilla no me haya gustado, sin duda cosa de un traductor inepto". La tercera, el zafio acostumbrado a hacer gala de sus cojones, "al pan pan y al vino vino, el libro éste es una mierda, y sólo los snobs pueden decir otra cosa, y seguro que ni se lo han leido, porque no hay quien lo aguante". (¿Cuántos han leido el Quijote original entero, cuántos se han reido o llorado o asombrado leyéndolo?,... es una curiosidad).
Vale, sigo. Luego está la tierra de nadie. Mi maldición. La medianía. El tuerto entre ciegos (lo que no deja de tener su encanto) y videntes (ahí la has cagado).

Llevas un cuarto o un medio del libro. Tal vez te está costando. Se ha escrito parece con sangre, sudor y lágrimas (las tuyas) en una guerra cruenta, dolorosa, entre tú y el puñetero libro de los huevos. Cada letra un dolor, un esfuerzo sobrehumano. Quizás deberías coger algo más ligero y acorde con tus capacidades, ¿qué tal el Mortadelo?... Pero no, tú quieres lo que sólo su lectura puede darte, la capacidad de codearte con los mejores, con los sabios, con los artistas. Eres la gorda que da la fiesta para que los hombres de talento acudan. No te enteras de sus chistes, no eres uno de ellos. Pero, oye, desde fuera parece que sí.
Yo sé, pero no sé. Conozco, pero no conozco.
Ahora estoy pegándome con Javier Marías, Mañana en la Batalla Piensa en Mí . Y está bien el libro, es muy curiosa la idea inicial y las siguientes que van deshilvanando la novela. Y sin embargo, y a pesar de reconocerle méritos a millares.... joder, lo que me cuesta. Seamos sinceros, uno no puede pretender ser un intelectual y estar deseando escaparse a ver Terminator, sustituir un trabajo literario de nivel por la última peliculita de efectos y con guión absolutamente previsible y simple.
Volveré a hablar de la puta tierra de nadie.... (también está en los blogs) ¿Cuál es la tuya?

La historia interminable (porque te mueres antes)... o cómo nos morimos varias veces al día, para nuestra desgracia. Anaxágoras y la incertidumbre

La vida, como los sueños, tiene la mala costumbre de interrumpirse de pronto y quedarse a medias, con flecos sueltos. Y no me refiero a la muerte. O no a la gran muerte, sino a esas pequeñas muertes diarias. Somos uno cuando nos levantamos, unos a media mañana, unos a la hora de comer, unos tras la siesta, unos al caer la noche.... Porque lo que llamamos ser es una mezcla de un sentimiento, un propósito, una conciencia. Y eso cambia, a veces abruptamente, a veces de una forma tan callada que no nos enteramos mientras se va difuminando, transformando a hurtadillas.

Un ejemplo de cambio abrupto lo tenemos en lo que pensamos justo antes y justo después de corrernos. Poneos un segundo en el caso: antes, creéis, creemos que estaréis "toda la vida" haciéndolo, que "no existe otra cosa", que "no queréis otra cosa". "Le voy a echar 38" pensáis, y en voz alta "Te voy a echar 38". Ja. En muchas ocasiones, en esos momentos previos, mientras alcanzamos el punto de ebullición, se enseñorea en nosotros el ánimo malvado, o perverso, o pícaro, o animal, disfrutamos del sabor del pecado, o del morbo... Y apenas cinco segundos después del clímax, según nos descargamos de nuestro deseo y del ansia, llenan ese vacío (como un torrente) los pensamientos prosaicos tipo "debería recoger los papeles del salón", o vemos ahora a nuestra pareja con un amor espiritual y platónico, laxo e inerme, o, si la que tenemos al lado es una mujer a la que nos hemos ligado por casualidad, tal vez entonces seamos presas de un repentino miedo, como de amnésico que despierta en habitación extraña, deseemos darle al comunicador y pedir "Kirk to Enterprise. Beam me up, quickly!".

Y esas mudanzas del "Antes" al "Después" son rápidas, rapidísimas, mucho más que lo que prometen los anuncios de los equipos deportivos y las clínicas de cirugía estética. El hombre que fuimos y el que somos tienen tan poco que ver como un nazi pirado y un pacifista alternativo, entre el mal y el bien, entre la carne "que tienta con sus frescos racimos"(que decía Rubén Darío) y el espíritu.

Pero hay más cambios. Los conoce el que pretende hacer algo con su vida, esa vida chiquitaja. Puede ser aguantar la respiración (oye, recién cogido el aire, creemos que podremos no volver a respirar nunca), dejar de fumar (ése que al apagar el cigarrillo se promete que era el último), hacer dieta (mírate en el espejo, nos decimos... pero mirarse a uno mismo, y el peso del peso que nos redondea es carga pesada de aguantar con la mirada mucho tiempo, y llega un momento en que nos aburre ser testigos de nuestra degeneración, de mirar tantas lorzas y michelines, la deformidad de nuestro cuerpo como bolsa de supermercado medio llena de aire).

Y si escribes es peor. Escribir no es sólo, creo, hacer una enumeración de datos relacionados. Es sentir esos datos como si fueran propios, importantes, interesantes, ser perfectamente consciente y sin interrupción de esas relaciones, como el que mira hacia adelante un camino y ve que éste "sigue y sigue desde la puerta" (que decía Tolkien poeta) y piensa que lo va a recorrer hasta su final, cualquiera que éste sea.
Pero entonces nos sobreviene la muerte, esa muerte enana y de andar por casa, y nos quedamos a medio decir, a medio escribir.
Luego, sí, recuerdas (más o menos) las líneas básicas, pero ya no hay ese sentimiento, y el propósito flaquea. Contar una historia que ya no sientes es tan absurdo, tan difícil, como hacerle el amor a un cadáver. O que un cadáver haga el amor a un ser viviente ("¿Puedes mover un poco ese codo?... ah, no, claro, se me olvidaba, rigor mortis...").

Anaxágoras lo explicaba. Es de esas cosas que te quedan de la filosofía que diste en bup y en cou, una verdad que asumes como propia y que te acompaña toda la vida (la grande): "se dice de algo que es A y no su contrario, -A, no porque no sea -A, sino porque tiene más de A que de -A". O sea que se dice de nosotros que somos valientes, no porque no seamos unos perfectos cobardes, sino porque somos más valientes que cobardes.
Así que todos somos todo y cualquier cosa. Y me temo que por turnos. Y dentro de nosotros se empujan A y -A para hacerse con el control, y normalmente lo consigue uno de los dos.... A, probablemente, que está cachas .... Durante un tiempo.... Hasta que nos acaece esa muerte tonta, esa muerte de pantuflas y bata guata. Y entonces es el mini-reinado del siguiente Yo, el -A. Durará menos su imperio que el de un césar al final de Imperio Romano. Morirá a manos de su propia guardia o de un señor de bigote que pasaba por allí.

"Seriousness of purpose", seriedad de propósito, ponía en la solicitud de una beca y esperaban que alguien contestara a ello, que diera seguridades. Tal vez un ex-profe o un ex-jefe. Como una agencia de seguros que pretende saber cómo de longevo es el que pretende ser tomador de un seguro de vida, cubriéndose las espaldas.

Porque lo cierto es que cualquier conducta tiene un premio (y un castigo). Siempre que sea pura. Siempre que tenga seriedad de propósito. Pero desgraciadamente no hay conducta que se mantenga, a veces ni siquiera el tiempo para disfrutar del premio (la diminuta muerte llega).

Bueno, y ahora mismo acabo de llegar a una conclusión: si efímera es la vida del que escribe (como las moscas de la fruta), no más larga es la del que lee, o consume lo escrito en cualquiera de sus envases (botella, botellín, caja grande, tetra-brisssss... cine, música, comic, novela...). Mira las series de televisión. Vale, está Doctor Who, con un pasado más dilatado que el futuro del que habla. Pero lo normal es que duren, ¿qué?, nueve temporadas? siete? cinco?... algunas no pasan de una, como la de John Doe, o Journeyman.... La gente se aburre (en algunos casos, con sobrada justificación), los protagonistas envejecen...

Me llamó la atención el caso de la actriz Stephanie Parker. Dos días después de que la serie en la que llevaba trabajando desde los 15 años fuera cancelada, Stephanie se quitó la vida. "Belonging", en la que interpretaba a Stacet Weaver, fue cancelada tras nueve temporadas para dejar paso a una nueva serie en la BBC.

¿Cuál es el libro más tocho (novela) que has leido nunca? ¿De cuántas páginas?

Donde metes la olla, no metas... la lengua

Discreción (que los antiguos hacían sinónimo de inteligencia).
Cuando trabajas, ves, vives y sufres la realidad de las empresas. Ese jefe que supera con facilidad olímpica los límites del Principio de Peter ("en una jerarquía, todo empleado tiende a ascender hasta su nivel de incompetencia"), el político que se intenta disfrazar de técnico y de "yo sé" cuando ni su preparación ni su inteligencia le dan para la tarea, la secretaria que se ha creido que es la persona a la que representa en vez de ser quién es (es como si el mensaka que lleva desde el estudio de arquitectura a una obra los planos de un edificio, el mismo que se acaba de bajar de la moto y aún lleva el casco en la mano y el pelo sudadillo pegado a la frente, aprovechara la tesitura para dar instrucciones a los aparejadores o a los capataces y hacer cambios en la estructura), la compañera que jamás hace nada, y casi mejor porque cuando lo hace aprovecha para recordar a todo el mundo "lo estresada que está", reprochar al resto que "ya podían imitarla" o que "esto no le tocaba hacerlo a ella", o lo hace directamente mal, etc.
Y eso sólo por citar algunos casos.
Y se te ocurren razones de justicia o al menos de eficacia económica para "destaparlo todo", "revelar lo que ocurre". Piensas que es necesario, que alguien agradecerá que saques a la luz tanto trapo sucio, tanto coste añadido a la carga de la empresa. Sueñas que ganas la bono-loto que te libera de toda restricción y le puedes soltar a la cara a ese u otro jefe varias verdades.
¡Oh, si pudieras!... Pero no puedes, no debes.
Eres un currito, eternamente dependiente de tu sueldo, de ese dinero que paga tus facturas a fin de mes. Adáptate, te dicen. Calla. Y aprende a jugar.
Algunas de las reglas de la realidad, las que conocen tan bien esos mismos a los que desearías acusar:
1. Chupa el culo sin tregua y sin pausa a los que son más poderosos que tú. Incluso si se te da mal, siempre será mejor que enfrentarte a ellos. Y si se te da bien, ganarás su confianza.
2. Apúntate cualquier tanto que no tenga dueño claro y, desde luego, cualquiera de quien esté por debajo de tí (que no se va a quejar y, ay de él si lo hace!). En las empresas y en la administración hay cien mil ocasiones en que no existe un autor con nombre propio de un trabajo concreto, que está difuminado o lo ha hecho alguien que no ha querido cobrar el mérito. Res derelicta eso del mérito no cobrado, que puede ser tuya. Si no estás seguro de que alguien pueda saber de quién es, dí eso de "somos un equipo" y súbete al carro (¿cuántos ejecutivos caben en un proyecto?... sería un buen record de Guiness).
3. Aparenta. Es más importante que Ser. De hecho, puedes perfectamente No Ser, pero desde luego debes Aparentar Que Eres. It is a must.