Seguimos con los restos: ahora una poesía sin derecho a título (de rafarrojas)

INTRODUCCIÓN: Tengo una carpeta con poesías a las que llamo Sin Derecho a Título, porque no han llegado a parecerme lo suficientemente buenas para mandarlas por el mundo a su conquista. Claro que sobre gustos no hay nada escrito y puede ser que vosotros veáis en ellas algo bueno, algo que justifique su existencia. Iré dejándolas caer, derelictos, porque si hay algo casi tan triste como un parado es una poesía sin público. ¡Qué culpa tiene la pobre de ser fea y no encontrar marido-oreja que la quiera!... y en todo caso, es mía, sangre de mi sangre, o tinta de mis pensamientos.... (jjajajajaja, aquí es un buen momento para reirse de uno mismo).
Y AHORA LA POESÍA:
A mi alrededor las piedras piensan:
algunas, la suerte que tienen de ser duras,
inconmovibles, y completas.
Otras, su aislamiento, como islas de volcán
separadas por océanos.
Aquéllas se acuerdan
de la montaña en la que nacieron,
del terremoto y la ruptura,
y de rodar alejándose,
perdidas ya para siempre del resto.
Y no falta la que siente
que su forma es la perfecta
y contemplan sus rodados cantos, como un todo,
con autocomplacencia.
Por dentro, lo sé, las piedras viven, sienten,
Y se alegran y padecen.
Como la gente.
A mi alrededor piensan,
duras y aisladas
personas de granito y tierra.
FIN DE LA POESÍA
EPÍLOGO: aparentemente todo el mundo está satisfecho con los amigos que tiene, con las mujeres o hombres que le desean, con las relaciones que ya ha conseguido. Yo quiero más. Aunque sea para no quererlo. Yo quiero Ebony, Teodoro, Pilar, Maullido de Gato, S., Irene, Greed, Ripser, Nume, Daeddalus... (y así los 51, hasta Avedeborges, que sigo sin tener ni puñetera idea de quién es). Como piedra, soy un desastre: caliza porosa, tal vez, o pedrusco de arena de playa que se deshace.
Más. Dadme más.