Grandes o pequeños autores- Crítica a La Sinfonía del Tiempo Breve, y en general a todos los escritores rolleras y a sus lectores/as

[Gran parte de lo que sigue está contaminado por una nube tóxica de envidia. Proceda con sumo cuidado y bajo su propia responsabilidad]
Están un francés, un alemán, un irlandés, un italiano y un vasco ... y no es un chiste.

1. El francés, fue el primero, Saint-Exupery, Toñete para los amigos. Escribió varias cosas mientras volaba de aquí para allá, sobre desiertos con montañas de dunas, o sobre montañas vacías e inhóspitas como desiertos. Escribía sobre la Humanidad donde no había humanidad en absoluto. Sé cómo debió sentirse. Lo mismo que sentía yo, montado en mi bici, 13 años tal vez, habiendo dejado muy atrás ya el pueblo de mis abuelos (Alar del Rey -Palencia), pedaleando por una carretera que no había vuelto a ser hollada desde que la construyeron (y si te descuidas es Carretera Nacional), arriba el monte, curva, ahora una bajada, subida de nuevo, nadie, nadie, solo en mitad de una carretera palentina bajo un cielo más grande que el que dicen que tienen los americanos con su Gran Cañón, Horizontes Lejanos, Horizontes de Grandeza, más grande que el que disfrutan los que visitan Shangri-La allá en el Tibet, Horizontes Perdidos (horizontes respectivamente, vistos por Anthony Mann, William Wyler o Frank Capra).

Horizontes Palentinos (donde Palencia está a punto de convertirse en Santander y las colinas se preparan para convertirse en montañas). El limbo palentino, carretera nacional o comarcal, como un cielo sobre el desierto, último rincón de la tierra donde el viento y la respiración son los únicos sonidos... Espera, respiración y carraspeo. Ggggh. ¡Me he tragado un mosquito mientras pedaleaba! (no, no era Saint Exupery en vuelo): pedaleaba yo con la mente perdida, la mirada en blanco, la boca abierta (estado conocido en Palencia como "alela'o").

Aquella carretera a San Quirce de Río Pisuerga, tan humilde, con un discurrir tan ignorado, que hasta Google pasa por allí por encima sin escanear portátiles ni hacer fotos que reflejen la sencillez de su grava.

Volvamos a Saint-Exupery, que hizo finalmente un libro que está en el Top 5 de Best Sellers según la organización Rolleras del Mundo: Rabindranath Tagore con "El Cartero del Rey", Khalil Gibran con "El Profeta", Paulo Coelho y "El Alquimista", Jorge Bucay "Cuentos para Pensar" y finalmente Toñete Santo-Exupero con "Errrr Prinsssipito".

No, jamás se me ocurriría poner en el mismo saco a Jorge Bucay y al nóbel hindú, o al francés errante (cuyas novelas de la aviación me encantan). Bucay no tiene nivel, ni les llega a la punta del zapato a los otros. Es el rolleras de esta lista de cinco preferidos por los rolleras.

Los rolleras del mundo (pertenecientes o no a la citada organización no gubernamental) no hacen las mismas distinciones que yo. Con cada uno de estos cinco autores por separado o en mezcla, potpourri de frases, han hecho postales

[Ejemplo: ilustrado con un payasito triste de Ferrandiz "No llores porque el sol se pone, uuuah, uuuuah, porque las lágrimas te impedirán ver, oh, oh, oh...."]

han hecho cartas a sus amigas (barra os), que firman con apodos a cual más pegajoso-pringoso-cursi

han hecho blogs con imagenes que sacan de Internet (bueno, sí, lo reconozco, es lo que estoy haciendo yo en este preciso momento, jajaja)

y actualmente hacen .PPS, ¡¡Santa María del Power Point der Jesú Nazareno!!!!, donde con el fondo de distintas imágenes de la naturaleza (flores otoñales, cataratas de Iguazú, niño con abuelo, etc), y con fuentes caligráficas e historiadas que aparecen en abanico, te dejan perlas de sabiduría de los cinco escritores, que se han convertido en bazofia por obra y gracia de estos rolleras.... ("El primero que dijo tus dientes como perlas, un genio; el último, un rolleras...")

Yo todavía estoy dándole vueltas a la idea de perseguir judicialmente a los rolleras del mundo, por atentados diversos contra la Humanidad y en concreto contra Saint-Exupery y Tagore, sin ir más lejos (o hasta Aguilar de Campoo, a 16 km).

Saint-Exupery escribió El Principito sin saber que un cuentecillo simbólico se iba a convertir en el arma arrojadiza de todas las cursis del Universo, algunas no absolutamente idiotas. "No, no lo hagas, no! Agh! Me ha dado con el zorrito en el ojo.... Oh, Dios mío, tiene clavada la historia de la rosa en el occipucio....!!!"

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Salto cuántico, pero no imposible.

Estoy ahora leyendo

Al parecer, es según los distintos amigos, parientes o compañeros de editorial presentes: "una hermosa fábula", "un bello cuento", blablá, blablá.... Pongo una de esas citas comerciales «Una fábula en la que se entretejen recuerdos a escritores amados, desde Calvino a Conrad», Corriere della Sera

Bueno, pues dado que todo el mundo habla tan bien de él, del autor que nació en el 80 y es el típico italiano guapete, y que ha sido premio Troppea (no sé qué premio es, pero lo editan ahora en español), sólo me queda el papel del villano. A saber,

LIBRO PEDORRO LA SINFONÍA DEL TIEMPO BREVE.

Tiene cosas que son típicas de este tipo de relatos.

La frase repetida. Vale, Baroja hacía aquello de "era un vasco decidido y valiente", pero no es lo mismo. Baroja es Dios, o al menos uno de los arcángeles más guays de los ejercitos celestiales. En el caso de este Signor Signorini la frase que se repite a lo largo de las hojas habla del prota: "una característica que pocos sabían que tenía, la curiosidad".

Se dice algo simple y se repite. Se repite hasta que parezca algo más, con más enjundia o más trabajado que la simpleza que es originalmente.

Una piedra es sólo una piedra. Mil, una pirámide.

Y a abusar del recurso estilístico, de la anáfora y la epífora (vale, de la epífora no, pero me gustaba cómo sonaba la frase así, : ))

Un ejemplo: "Y será que tiene razón el muchacho". Seguiré hablando un rato, diciendo cualquier gilipollez, hilvanando una simpleza tras otra.... Cuando de pronto, ¡zas!, en cualquier momento dejo caer la misma frase, que ahora por obra y gracia de la repetición parece que tiene más sentido. "Y será que tiene razón el muchacho"....

Pues no. No la tiene.

Aunque lo diga tres veces no tiene tres veces gracia.

La maravilla de saldo o el realismo mágico de baratillo. Hugh Lofting inventó cien mil años antes (Dr Dolittle) lo de hablar con los animales. Terence Hambury White hizo al Rey Arturo-Verruga nadar y respirar bajo el agua como los peces en La Espada en la Piedra.

El pedorro protagonista de La Sinfonía del Tiempo Breve habla con los pájaros, respira con los peces... ¿Y Qué?! Uy, que fantasía más gorda! Uy, qué imaginación desbordante! Y yo hablo con esa parte de mi anatomía mientras trabaja: "y cuidado con salirte y salpicar la taza, que luego se nos quejan!". Viva el animismo.

Afectando falta de afectación. Perdón, debería haber dicho que el protagonista de La Cantinela del Tiempo Eterno habla "con los pajaritos"... Toda esta historia, como algunas de Ende, como la del Principito, como la del irlandés John Boyne del Chaval del Esquijama con Dibujos de Spiderman y Rayas, como la del vasco Unai Elorriaga "Un Tranvía en SP" (su mayor cualidad, que le gusta a mi amiga Ángela, que también es del mismo Bilbao... o de los alrededores de Madrid), tienen una aspiración al lenguaje simple y simbólico de un niño, a la fantasía tipo greguería-para-infantes: "las farolas saludan inclinando la cabeza a los paseantes" (me acabo de sacar del sobaquillo ésa, no es de nadie de los citados, pero vale como ejemplo). Boris Vian lo hacía en La Espuma de Los Días, pero lo hacía que te cagas de bien... Este mameluco, Signorini, NO.

... Y aprovecho para reconocer que no es justo meter en el mismo saco al de El Pijama De Rayas y al de "la Sinfonía Blanda del Tiempo Bobo". Es como lo que hacen los rolleras, para los que tan sabio es Tagore como Bucay.

John Boyne, el irlandés de mi no-chiste, al menos estaba haciendo un cuento con su punto de pasión, de denuncia, de tragedia... Te puedes creer que es la historia de un niño que se hace amigo de otro niño, mientras los padres (putos nazis) pasan de todo. Y como te lo crees, te da pena el final.

Pero ¡lo de este italiano monín......!!!!

Me la pela lo que le pase a Green, el pedorro protagonista de esta historia pedorra.

Yo creo que habla como si escribiera para niños porque: A. no sabe hablar o discurrir como un adulto. B. es una pose, que es justo lo contrario de la naturalidad propia de los niños.

Que aprenda del chaval que hizo Eragon, Christopher Paolini, q tiene más madurez en sus novelas, y más ideas, y más imaginación, de lo que tendrá Signorini en su puñetera vida!

Si fuera de los defensores de éste que ahora vende destacado en Vips, la FNAC, el Cutre Inglés... me referiría a su estilo describiendo la obra como "cuentecito amable".

No lo soy. (¿No se nota?)

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Voy a dejar aquí mismo, en este punto elegido al azar.... no, seamos realistas,... lo dejo por cansancio,... voy a dejar de escupir bilis.

Dije al principio que me mueve en este caso la envidia:

Aquí tenemos a un chaval mucho más joven que yo. Y ya es premio TalyCual, y lo venden como si fuera el repanochen. Producto de marketing, tal vez, pero sobre el que se puede cimentar una carrera literaria de verdad. Y dentro de unos años, ¡échale un galgo a este otro consagrado!

Dicho de otra forma: no es un autor de best-sellers tipo Grisham o Baldacci. No. Eso sería respetable. Es igualmente orientado al mercado, al consumo. Pero al mercado pseudo-intelectual. "Qué estás leyendo últimamente?" "Bueno, estoy leyendo La Sinfonía del Tiempo Breve... Me encaaanta. Es un cuento precioso... tipo Seda, ¿leiste Seda?" Es producto-rolleras, como Bucay. Me recuerda a lo que decía mi admirado Sallinger hablando en El Guardián Entre el Centeno de las señoras lloronas en el cine.

"Lo más gracioso es que tenía al lado a una señora que no dejó de llorar en todo el tiempo. Cuanto más cursi se ponía la película, más lagrimones echaba. Pensarán que lloraba porque era muy buena persona, pero yo estaba sentado al lado suyo y les digo que no. Iba con un niño que se pasó las dos horas diciendo que tenía que ir al baño, y ella no le hizo ni caso. Sólo se volvía para decirle que a ver si se callaba y se estaba quieto de una vez. Lo que es ésa, tenía el corazón de una hiena. Todos los que lloran como cosacos con esa imbecilidad de películas suelen ser luego unos cabrones de mucho cuidado. De verdad." (el libro completo está para leerlo en pdf en http://www.librosgratisweb.com/pdf/salinger-jerome-david/el-guardian-entre-el-centeno.pdf. Si no lo habéis leido, lo recomiendo totalmente)

O sea que Signorini NO ES lo que parece. Es SÓLO lo que parece, sin nada detrás, sin más: una simpleza disfrazada de ejercicio de la materia gris. No, no creo que tenga calidad, y sin embargo, ahí está... vendiendo. Taaan guay, taaaan bonito.

Si me haces caso, te ahorrarás la lectura.

En su lugar, puedes leer este blog, que es una mierda, sí, pero hace un esfuerzo sincero por no ser otro montón de sitios comunes (hasta en la fantasía).

P.D. - Cuando estudiaba la carrera gané un concurso con un cuento que no es ni un poquito más malo que esta "fábula" de Signorini. Lo voy a poner, para que seáis vosotros los que os riáis de mí y no yo de otro. Para variar.

Esquelas

Llegan tarde las esquelas. "Se ha muerto Pepe", lee un Juan en el periódico, y lee los nombres que siguen a la fórmula convencional "Su mujer, Encarnita, sus hijos José y Federico, ruegan una oración por ..." buscando si están todos los que deberían o se le ha pasado otra esquela de la familia de Pepe. Porque las esquelas son avisos para tachar nombres de una lista que guardamos en la cabeza con toda la gente a la que hemos tratado más o menos en alguna ocasión. "Borra a Pepe, Pepe no está, Pepe se fue" puede cantar estilo Laura Pausini. Los mayores de 80 dicen que son soldados en el frente, que ven cómo las balas arrebatan cabezas vecinas, la metralla parte en dos a sus compañeros de fila. El tiempo viejo luego canta como jubilado en el bingo: "¡Línea!", cuando ya no queda nadie de una generación, de un año determinado de nacimiento, de una familia. Miramos como se van clareando las filas de los morituri cuando caen obuses e infartos, síncopes, derrames y fuego de ametralladora. A cambio siempre hay más, carne de cañón nueva, llenando huecos. Vienen tantos que La Muerte debería tener un plus de productividad.

Nah! Las esquelas no sirven para gran cosa, excepto para tachar nombres. Debería haber algo anterior a las esquelas, al menos para los que se llaman amigos o familia que con las esquelas comentan "había perdido el contacto, hacía mucho que no hablábamos, y, sin embargo...". Por ejemplo para avisar "Pepe ha recibido el mordisco de la soledad. Se ruega a su mujer Encarnita y a sus hijos José y Federico, que hagan algo al respecto". O para decir "Pepe sigue existiendo, y necesita a sus amigos y familia ahora, y no luego". Una pre-esquela avisaría cuando a uno se le muere algo por dentro, por desolación o desesperanza, y cuando aún está de cuerpo presente, presente el cuerpo pero medio muerto el alma, que eso es más frecuente de lo que sería aconsejable. Y entonces sí se podría hacer algo. Se debería hacer algo. No luego, cuando es demasiado tarde, cuando ya está todo dicho. Dicho y hecho. Es bastante más importante (y justo y necesario) un recordatorio de vida que uno de muerte: una nota, que no esquela, de los abrazos que debemos dar, de las palabras de elogio, de respeto y admiración, de las protestas de amistad eternas. Mientras todavía hay alguien para escucharlas distinto de nosotros mismos.

Y no será RIP, Descanse en Paz, sino NPSM, No Dejes Que Se Pare, No Permitas que Se Muera O Se Olvide.

"Pepe está vivo. Su familia y amigos lo celebrarán el próximo viernes, 3, ...."

Oyendo Jim Croce

Los recuerdos, como los chicles, pierden el sabor cuando los masticas durante demasiado tiempo (cita, by rafarrojas).

Déjame que te pase el chicle como en un beso,... Tal vez a tí te sepa a algo nuevo.

(de cómo se puede ser cursi y escatológico en una misma frase, jajajaja)

"A su fin vuestro reinado llega....", dijo Yoda. De cómo hasta un Jedi se equivoca y de cómo la justicia y la esperanza son ficciones del demonio.

Pues no. Yoda se equivocaba (como la paloma).
Este video demuestra varias cosas:

1. Que hasta un jedi se equivoca (yedi, yedai, yoda el yedi, Puyol, Pujol... se me resiste la pronunciación del galáctico y del catalán. El catalán, por cierto, hablado por toda la galaxia exceptuando en la Tierra, tal vez, y en Dantooine, que son muy catetos y viven en el borde exterior)

2. Que el crimen compensa. Y es una tontería amargarse la vida con deseos de que se haga justicia. La justicia, en general, no existe. Sólo en los libros, y la llaman poética.

Bush vivirá bien toda su vida (incluso habrá quién lo admire). Lady Di tuvo una despedida mayor de la que tuvo la madre Teresa de Calcuta. A Zapatero le volverán a votar los mismos que le votaron antes, manque pierda (manque pierda empleo, dinero público...). No hay justicia.

No sé quién se inventó la ficción. Tal vez como la esperanza. Dicen que la esperanza se la inventó el Demonio para que sus víctimas del infierno siguieran alentando un ratito más, lo suficiente para seguir con su tortura (un desesperado no sirve para víctima de tortura, es como hoja de te que ya ha sido remojada demasiadas veces....). Por si la uso en el futuro, incluidla como cita de rafarrojas.

El emperador cuyo reinado se acaba según Yoda, vive como emperador durante toda la vida de Skywalker Junior. Ponle... ¿30 años?

César, el fetén, el que inventó el nombre para el cargo, estuvo creo unos 40, y fue el que más duró de los romanos en su sillón (fíjate, que acabó traicionado por su hijo, como el Emperador Oscuro por Vader).
Napoleón (que como el Sith también siguió esa carrera desde el senado al imperio, de cónsul vitalicio a emperador) once años y los Cien Días como si se le acabara de ocurrir (una mierda, si lo piensas, comparado con lo de este mozo del hábito monacal-galáctico, famoso por su cutis cuarteado).
Alejandro Magno, el de Macedonia, reinó sólo 13 años.
Carlos I de España y V de Alemania, 37 años reconocidos en el CV como "emperador del Sacro Imperio" (todavía le tienen que compulsar el título en el SAE y el de curso de tresbolillo que hizo financiado con Fondo Social Europeo en Andalucía).
Y hablando del rey de Roma, cacique del sur, emperador electo, Chaves, 29 años al frente de una Administración andaluza que ha hecho grandes cosas (...en publicidad sólo, ¡láaaaastima!)

Así, que vivir toda la vida de un tío como emperador con bata-franela y sólo teniendo que soltar chispas por los dedos cada 20-30 años, ¡oye!, tal vez compensa.
Y no, no hay justicia.

No hay justicia desde luego para Annakin Skywalker, aka Darth Vader.... Puede asesinar a una ristra de niños en un momento de obcecación (la escena que más me impresionó en la película del Episodio 3), pero luego salva a uno (el suyo) y ya aparece como un santito en el triunvirato Yoda-Kenobi-Skywalker, todos luciendo ternos de lana y capa de mezclilla.

No hay justicia para la película. Es todo un icono de nuestra cultura, mencionada mil veces, y si te pones a juzgarla seriamente seguro que ves que es un pastiche, mezcla de obras mucho mejores que ella de ciencia-ficción, con fallos en el guión y no quiero saber qué calidad literaria en los libros (poca será). Pero ES. CLÁSICO. A MUST. ¿Es justo? Y reconozco que me encantan El Imperio Contraataca, y la Amenaza de los Clones. Pero es que yo soy un simple y me encanta la space-opera, tipo Seafort de Fentuchi, Vorkosigan de McMaster Bujold, Honor de Weber, o Chanur de Willis (Vorkosigan, la mejor serie, aunque Connie Willis es mejor escritora).

El periodista que no leía los periódicos

Ése soy yo, y como todos los patanes hago vanagloria de mi condición, apología de mi ignorancia. Lo mejor es no saber. O no, no... No quiero decir eso. Quería decir: Es mejor tener la certeza de que no se sabe, que es principio de sabiduría socrática.
Hay otros que leen mucho y al final no saben tanto (o saben nada), tal vez porque para que eso funcionara, tendrían que leer, no mucho, sino TODO. Y hay quien sostiene que en España no existe pluralidad de medios: es todo de derechas, incluso los de izquierdas.
Prisa ha sido durante mucho tiempo un monopolio, entre El País, la Ser, la CNN, Canal Plus.... Progres tipo "Eva al Desnudo", que apoyaron a los gobiernos socialistas hasta que se vieron con fuerza propia suficiente para poder ser ellos el gobierno socialista sin el gobierno (Gomaespuma hacía la pausa publicitaria diciendo "y ahora vamos a dejar que Polanco haga caja"... claro que nunca se es del todo fuerte, o suficientemente fuerte, porque si hay algo que saben los medios es que sólo vales lo que vale tu última noticia, exclusiva, scoop... Así q de vez en cuando vuelven a hacerle la rosca, la pelota, y otras redondeces a los guays en el poder)
Luego están ABC, La Razón y semejantes (¿El Correo?), los periódicos de la juventud-sana-que-huele-a-rancia, el diario del abuelo facha, que tiene una línea editorial que recuerda el estilo de los Papeles Póstumos del Club Pickwick
A SABER (UN EJEMPLO DE ESTILO):
"No se cuidó Mr. Stiggins de poner en guardia a sus oyentes contra aquellos falsos profetas y pérfidos detractores de la religión, que, sin sentido bastante para propagar las doctrinas fundamentales ni corazón para abrigar sus esenciales principios, resultan más peligrosos para la sociedad que los ordinarios criminales; contra aquellos que, imponiéndose, como ocurre fatalmente, a los débiles y a los indoctos, proyectan el desdén sobre lo que debe ser más sagrado y mancillan en cierto modo el prestigio de las grandes colectividades integradas por individuos de sanas costumbres que pertenecen a sectas excelentes y que profesan respetables credos". (de la obra citada, volumen 3, que por cierto puede ser descargada en un sitio que os dejo para que lo apuntéis http://libros.literaturalibre.com/los-papeles-postumos-del-club-pickwick/, donde hay libros gratis para descargar en pdf).
Luego los Randolph Hearst españoles, ciudadanos Kane, que mantienen eso de "no dejes que la verdad te estropee una buena noticia" y que suelen ser listos, muy listos, y tener pocos escrúpulos (¿muy pocos?). Y esos son amos del toreo político, que lidian con lo que les echen, y reyes de la exclusiva, los que "destapan" las noticias, habitantes de la "conspiranoia" (como la tituló el periodista Enrique de Diego), los que tiran de la manta, dan al ventilador, desvelan tramas y "algo huele a podrido en Dinamarca"....
Porque los periodistas tienen tres amos, y en vez de Cuarto Poder, podrían ser llamados Los Manda'os Cuatro Veces.
1. Están sus lectores, el público, que según las películas "tiene derecho a saber", ese público "al que tanto quiero y tanto debo" que decían las folclóricas.... Aquellos para quién escribimos (en teoría).
2. Están los jefes de sección, de área, el redactor-jefe, que uno aprende si quiere trabajar más o menos de qué pié cojea y qué noticia o cómo se plantea una noticia para que llame su atención, despierte su interés. Salvando las distancias, es como aquel profe de lengua que tuve que siempre ponía como deberes la misma redacción aunque aparentemente fuera distinta: la cerilla, .... la cerilla de la vida, que se enciende y luego se apaga.... la escalera... la escalera de la vida, que primero se sube y luego se baja... la comida, la comida de la vida que primero se sirve y luego se consume.... etc.... Lo que sea "de la vida" que primero sí y luego nada, sic transit. Por ejemplo, ¿cómo le gustarán las noticias a Pedro Piqueras? En mi opinión, que no es precisamente buena, mira a qué le da cancha: carnaza, morbo, y todo con cara de "siento tener que hablar de esto, pero voy a hablar de esto"...
3. Y están los anunciantes. El otro día hablaba de uno de los dos periódicos locales del pueblo, un paso más allá de la hoja parroquial. De ese medio, conocí el práctico sistema siguiente: contrátame publicidad para una página y yo te haré una entrevista a medida, sólo para tu especial lucimiento, en otra. O dicho de otra forma, tú sueltas pasta y yo elaboro algo que puede pasar como información, pongo como si fuera información, y en realidad es publi-reportaje. Pues si huele como un perro, anda como un perro y ladra como un perro... digo yo, que es un perro.
Cuando curraba de becario en ABC de Madrid, quedé con un director, presi, de una compañía de informática. Tras una charla de una hora y algo, llegué a la conclusión de que no me había contado nada que no hubiera contado ya en una rueda de prensa reciente. Me estaba vendiendo la misma moto de los mismos productos de los que ya había hablado todo el mundo (incluido yo mismo). Se lo dije así, que si no me daba nada no podía sacar nada.
Creo que pasó un día o dos y ese ejecutivo llamó a mi jefe, el del área, mi admiradísimo Amancio (tío estupendo donde los haya, a quiet man, un pe'azo periodista.... lo que me hubiera gustado tal vez llegar a ser): Que me había dedicado tiempo y yo no había sacado nada. Amancio me preguntó. Yo le expliqué. Con cierto pudor me dijo "monta algo, cuéntalo de forma distinta... pero cuenta algo, que estos son muy buenos anunciantes".
Así que el cutre diario local y el periódico de solera nacional están igualmente, en mayor o menor medida, con mayor o menor elegancia, obliged que dicen los ingleses. Poderoso caballero.
4. Y luego está uno mismo, al que traicionan continuamente las palabras, y las reacciones, y en general le traiciona todo (hasta el cuerpo que pide ir ahora al baño.... )
PAUSA
...ya.
Decía que leer como hacen mis doctos amigos, Mario y Luis, prensa oficial del movimiento y del contramovimiento, la oficial y la alternativa, el medio vendido al oro de Moscú o de Washington (Washington, Washington, que pareces Zaragoza) y luego el otro, el altruista que se juega el tipo y el dinero para que los humanos sepan "están entre nosotros". Pero yo, campeón de los iletrados, adalid de los memos, mantengo empecinado que leer casi todo no te convierte en un sabio, ni siquiera te ayuda a corregir nada de la vida, ni te da poder. ¿Información es poder? Nah, no lo creo.
Mi amigo Mario lee tres diarios, creo, y visita páginas web de las que ofrecen esa versión que los medios no dan, la verdad verdadera, la verdad que está ahí fuera, pero es aguja en un pajar y es un pajar de agujas, de versiones, todas muy respetables.... "Bueno, no comparto tu opinión, pero la respeto", dijo Galileo cuando le informaron de que la tierra era el centro del universo. Creo que además esa noticia salió en todos los periódicos del momento "¡¡¡Extra, extra, científicos demuestran que el sol gira en torno a la tierra, extra!!"
Y esta mañana veo algo que me da la razón, que justifica mi insistencia de permanecer fuera de ese lío enmarañado que llaman información: titular de La Razón "Rajoy pone firmes a los nacionalistas y rompe con CC". De Público "Rajoy pierde un gobierno". El Periódico "Zapatero descoloca a Rajoy al superar los presupuestos".
Así que, Rajoy ¿gana o pierde? Zapatero ¿es guay o metaguay (lo que hay más allá, o antes, de guay)? El gobierno ...¿es gobierno?


Yo no leo los periódicos. Otra cosa no, pero sé perder el tiempo de mil formas distintas a cual más entretenida (más que leer el folletín de turno).

Y sé ya que no es la Tierra el centro del Universo.

Lo soy yo.


P.D. - Si a pesar de mis avisos y consejos seguís empeñados en ese ejercicio de autodestrucción que es leer la prensa diaria, os interesará esta dirección: http://kiosko.net/es/

La res pública debe ser vaca (cita by rafarrojas)

(Si nadie ha hecho este chiste ya, que parece fácil pero muy oportuno, me lo pido como propio)
La "res pública" debe ser vaca, por lo que chupan de sus ubres.

La Verdadera Historia de Cómo Aquiles Terminó Comiendo en El MacDonalds, elucubración de rafarrojas

Leí una vez que Tetis (*nombre de nereida sólo comparable en su ignorancia de nuestra idiosincrasia hispana a los de los coches japoneses Nissan MOCO, Mazda LAPUTA y Mitsubishi PAJERO), Tetis, madre de Aquiles dió a elegir a éste entre una vida corta y gloriosa ...o la otra.
Aquiles pidió más detalles sobre la vida larga, antes de tomar su decisión definitiva.
Su madre entonces, con cierta reluctancia, le explicó que conocería a una buena chica con la que tendría una relación que comenzaría siendo romántica, como expresión sublimada del deseo sexual entreambos y también en parte como consecuencia del secreto complejo de inferioridad de Aquiles que le hacía verla a ella revestida de un encanto idealizado como más alta, más hermosa, más. La relación sería luego un encoñamiento de libro, muy entretenido y sostenido con el robo: robo de besos, robo de tocamientos apresurados y sin mucha consciencia de qué se tocaba, robo de polvos en sitio oscuro y a salto de mata... robos todos a la vergüenza, al tiempo, y creían que a la realidad. Con todo el sabor y el encanto de lo chapucero e improvisado....
Después llegarían los churumbeles, dos, y tan normales como sus progenitores, así que, avisaba Tetis a su hijo, que no pensara que ellos iban a ser una forma de tenerlo todo: lo que no pudo por sí suplido con lo que ellos llegaran a hacer con su apellido. Le darían satisfacciones, sí, y serían profundas, pero demasiado íntimas como para poder vanagloriarse de ellas, alardear ante los amigos, fundar fama; y disgustos y vergüenzas, y ésas parecerían estar a la vista de todo el mundo, como heridas abiertas... aunque al final serían igual de íntimas y secretas. Porque la vida de Aquiles, fuera de los focos, no sería destacable de ninguna forma. Los domingos al MacDonalds, o llamar al Telepizza. Y quizá una obra teatral proyectada en una pantalla, hecha por guionistas, directores y actores semejantes a él en su incapacidad de dejar recuerdo alguno. *Tal vez eso sea lo que ocurre con los seres normales, que nunca llegan siquiera a relacionarse con seres extraordinarios, no sea que dejen de ser corrientillos y normalitos.
...cine comercial, comida basura comercial, la televisión-opio del pueblo, alguna libación con los amigos...
Patroclo también se hace viejo como él, es el premio de consolación de esta vida, aunque por terminar de decirlo todo, crece para desarrollar manías y rarezas. Porque todos nos volvemos "particulares" con los años, y las relaciones se hacen más difíciles. Como las espadas. Las espadas de los héroes brillan. ¡Es que no les da tiempo a oxidarse! Y si quieres conservar su cortante borde, habrás de ir afilandola que es en definitiva ir arrancándo moléculas de su filo mediante la erosión contra una piedra. Así que al cabo de un tiempo, digo yo, que la espada estará afilada, sí , pero reducida al tamaño de un abrecartas o un estilete. Y las cosas ya no tienen ese olor a nuevo: ni la espada, ni el coche familiar monovolumen, una orgía de pruebas para un csi aburrido en una sucesión estratificada de rutina y cotidianeidad ("jefe, he encontrado una fibra de un vestido... de Zara, colección de verano del 2006, pero lo llevaron durante bastante más tiempo del que está previsto que uno se ponga estas cosas.... y por el olor, de tensioactivos aniónicos, que parece provenir de una marca blanca de las de Cutrinente, lavado con frecuencia para servir como ropa de batalla.... yo creo que la víctima probablemente sea de clase media, clase media-baja, clase vulgar, clase del montón...). Aquiles y su mujer vivirán lo suficiente para dejar de oler a nuevo, para sufrir tendinitis crónica en el talón él, y de piorrea, o de halopecia, cualquiera de los dos, u otras formas diversas e imaginativas de expresión de la entropía. Hacia la pérdida y la decadencia, sin pasar por la gloria previamente y sin cobrar las 20.000 pesetas.
Y aunque no dejarían de quererse en un sentido lato del término, dilatado como sus cuerpos (de apolíneos a dionisíacos), su amor ya no tiene aquella característica de todos los descubrimientos, que recién descubiertos son todo expectación y esperanza, no sabes si desembarcas en isla diminuta o continente, si el dato hallado es utilísimo o sólo válido para partida de Trivial con Patroclo, no sabes con qué acabas de topar. Su amor, al final, tal vez no dé pie a que alguien componga una canción o un poema, o si lo hace lo cantará uno de Operación Triunfo y se borrará con el mensajero, que si el de Maratón no hubiera muerto habría envejecido sin gloria, porque la única gloria es morirse en estallido, en salpicón de vísceras, o echando el bofe, lipotímico, tras avisar que los persas se han ido a freir puñetas.....
¡Corre Aquiles a Persia con tu talón débil y llega jadeante para preguntar "¿qué ha pasado?¿me he perdido algo? ¿me habéis guardado gloria?"o quédate a aprender a vivir, sin que ese conocimiento te haga más grande o más sabio sino sólo más viejo! Vive para amar anónimamente, a veces blándamente. Inerme, inane, ineficazmente. Sé uno más en la marea de borregos que caminan porque es lo que toca, lo que hay, "y tú que sabes leer ¿lo que pone ahí es matadero?", "yo no sé leer" "yo tampoco, pero me han dicho que hay un sitio en internet donde explican que el obama es tan malo como el bush y que son pastores que nos llevan allí por sacar dinero" "hay pruebas de eso", bala otra, "mientras nos preguntemos esas cosas significara que somos más que borregos", tercia una cuarta....
Y que no te engañen, que no es mejor ser ese borrego aburguesado envuelto en lanas y preparado para ser trasquilado por el consumismo y sus pastores políticos, que ser lemming, emo amante de muerte gloriosa, que los lemming van muchos juntos pero como individuos a morirse al intentar conseguir algo que está fuera de sus posibilidades, cruzar el océano, llegar al otro lado.
Aquiles, venga, decídete: ¿quieres esa mañana de domingo o no?

Un video alucinante

Ya seguiré con eso de los bocados de realidad.... pero antes un video q me ha mandado mi amiga Paz por mail y me ha dejado alucinado. Tal vez esta mujer esté a sueldo de la CIA, tal vez su discurso haya sido preparado por un grupo de especialistas en comunicación y relaciones con la prensa... Seguro que hay quien dice eso.
O tal vez no. Tal vez sea una mujer cualquiera, que ve por sus ojos lo mismo que yo.
En todo caso: ¡Ole sus cojones!
Resume con mucho criterio lo mismo que ya he dicho varias veces en este blog.

Reality Bites: la realidad en unos cuantos mordiscos

Mordisco 1: LA TIERRA MEDIA

Vivo en la Tierra Media, soy un mediano (y sí, tengo los pies anchos).
La Tierra de Enmedio es la tierra de los enteradillos, de los que medio-saben(pero opinan por completo, por supuesto), de los tontos enciclopédicos, de los tuertos entre ciegos (q tarde o temprano se topan con los que ven bien, mejor que bien, lo ven todo, parece, y dejan al tuerto preguntándose lo q debe ser tener la capacidad de apreciar la profundidad).
Había una frase típica de películas y de libros malos que siempre me había parecido una gilipollez "he olvidado más de lo que tú sabes"... porque pensaba "¿qué está ése haciendo?, ¿fardando de Altzheimer?" y, en todo caso, está diciendo aunque no quiera, como en réplica de bobo que deja claro lo bobo que es en su propia réplica:"no sé, tú sí".
Ahora, cuando hablo ...nah!: cuando discuto... inexacto: cuando pretendo imponerle a mi hija... sí, eso se acerca más....mi opinión sobre literatura y ella me golpea con sus palabras como toallas mojadas que hacen daño pero que como no dejan huellas discernibles luego no puedes mostrar como ejemplos de tortura... Jajajaja, qué 'xagera'o soy!... bueno, cuando intento venderle a mi hija la moto de mi superior conocimiento y sabiduría, me encuentro con que una gran parte de mis argumentos se basan en libros que leí, sí, lo juro!, pero de los que no me acuerdo nada, perdidos en agujeros negros del recuerdo. "Si hubiera sido tan importante e interesante y fundamental lo recordarías", puede decir cualquiera...
Reformularé ese pensamiento: no es que yo sepa... es que yo supe.

¿Que eso es una mierda?

Vale, tal vez, pero siempre mejor que no haber sabido nunca, no?

¡Y yo qué culpa tengo de tener los aires de uno que tuvo? Soy un venido a menos, por lo menos comparado conmigo mismo ya que no con un verdadero erudito ("un erudito que además sea rico será un eurodito", cita chorra made in rafarrojas, q tengo q firmar hasta los crímenes).
Vale, pues muchos de los habitantes de la Tierra Media, son gente que se cree sin ser, que fue pero ya no, que no-llega-a pero tampoco es como-los-que-no: burgueses sin tener un duro, reyes sin reino, intelectuales sin inteligencia o conocimientos...


Y luego el resto de los de la Tierra Media (Mierda), nosotros los medianos (mierdanos), es mulato, entreverado, pecadorrrrr... (porque se me olvidaba decir que esa tierra mieda lo es también desde el punto de vista moral, como limbo o purgatorio, espacio moral intermedio e inane,... entre los que no matan pero, sí joderían un poco a éste y a aquél si pudieran, si supieran, si se atrevieran... pero matar ¡nooo!...)

Nos comparamos con unos, los totalmente negros, ángeles o demonios, genios e idiotas, los niños, los externos y, oye, qué diferencia!,
Me comparo con aquel que me quería dar clases de periodismo sin serlo él (ni saber escribir, ya puestos), o con aquel compañero diseñador (teclista, ví que ponía el contrato el otro día) en la nave de techo de uralita de aquel taller de artes gráficas, q no tenía ningún gusto, ningún criterio estético.... Y luego vuelvo a mirar, y ese tío sin carrera y sin talento había sabido apañarse para ser el boss de comunicación (y yo no) y eso ponía su contrato y por eso le daban el sueldo... y el diseñador que no tenía gusto sigue currando en el taller de artes gráficas y trabajaba a siete veces mi velocidad y con mucha mayor precisión en el trazo... ¿Quién es menos entonces?

Y la respuesta es: yo, sí, soy, un pringao. Y rápido ahora: yo sí soy un pringao (más que aquellos dos).

Un puto mediano.
Incluso al creerme gordo miento: peso 100 y los hay por ahí y no pocos, con hasta 500... Cualquier dominguero en día de playa luce tanta barriga como yo... y a diferencia de mí no hablan tanto de su exceso de peso...

Mordisco 2: LA LUCHA INTERMINABLE CONTRA LAS OLAS. FORMACION CONTINUA.

Construir murallas en el filo del agua en la playa es una forma aceptada socialmente de masoquismo. "A ése lo que le van son las causas perdidas". Sic transit gloria mundi, y más altas murallas cayeron....

Los que curran inventaron eso de la formación continua, pero es engañoso porque parece hablar de aprender cosas nuevas. No te preocupes, que con refrescar las viejas ya tienes bastante.

Señores, yo sabía hacer Flash. Y ahora cuando vuelvo a tocarlo, tengo que volver a mirarlo todo: ¿cómo era aquello de....

Ayer dediqué la mañana a rehacer mi biblioteca musical, de la que puse un ejemplo, pero esta vez desde el principio. La idea era empezar con un retrato de Debussy (sobre un fondo de un cuadro de Macke que me encanta por los colores) y con el sonido de fondo de una de mi admirado maestro, y que el que entrara tuviera q escribir el nombre.
http://rafarrojas.webcindario.com/

si pones "debussy" te dice que guay y que entres y si no te insulta....
lo malo es que sólo puedes poner debussy, no claude debussy o Debussy o DEBUSSY... y no vale con dar "enter", tienes que darle al botón... con eso estuve ayer.... Y son cosas que sabía hacer. Y ahora a recordar tocan.
Estaba pensando en algo que creo haber dicho (como me repito mucho es más que probable). El que tiene un curro es como un casado. Puede adocenarse, alcanzar su nivel de incompetencia como decía el Principio de Peter, volverse un gordo fondón medio idiota y aburrido.... Puede acudir a los cursos de formación continua como forma de siesta, o para aburrirse, o para divertirse cuchicheando con los amiguitos como cuando tenía 9 años y estaba en el cole tras el pupitre... El que tiene curro está casado con su curro, q le da réditos y rentas sí o sí.
El parado, por el contrario, se lo tiene que ganar todo. Hasta el sacar a bailar a la fea.

Tuertos

En el país de los ciegos, el tuerto es el rey.
Salvo que el tuerto sea un cíclope, en cuyo caso es uno más (pero más grande).

En bata-guata, recibiendo a las visitas

Hola, visita.
Me pillas en bata de guatiné y zapatillas de andar por casa. Y si ves todo revuelto y desordenado no es porque yo sea así siempre (o bueno, sí). Es que hoy por fin me he decidido a dar el salto y meterle mano al diseño del blog, empezando por esta cabecera que hizo para mí mi preciosa hija Clara(quedaos con su nombre porque, de aquí a 20 años, seguro!, si no dirige el Universo, será archifamosa y superconocida por su trabajo en el campo que ella elija... Y, en todo caso, será -lo es ya- una persona a la que merece la pena conocer).

Y como siempre me quedo en pleno salto, como mi lider espiritual, espejito mágico en el que me miro y de quien reproduzco la imagen a la que estoy imitando:



ahora ya sólo queda terminar (o dejarlo así, a medio camino)