To be AND not to be, esa es la cuestión

"Ser Y no ser, esa es la cuestión"


The incredible hulk, 1978.
El fugitivo, 1963.
El inmortal, 1970.

Todos quieren algo de ellos. De Bruce Banner, la fuerza, el poder de los verdes biceps. De Richard Kimball, el orgullo (de atraparlo) y, si me apuras, la justicia (Tommy Lee Jones, al menos). De Ben Richards, la vida eterna (imagínate un Bush q durara mil años... y mil guerras"del Bien", Oh Dios Mío, que diría la de Friends).

La vida de nuestros héroes es la huida.
No, la vida es lo que sucede mientras huyes, lo que te pasa mientras haces planes. Porque como diría un rolleras o Fito Paez (q tiene un puntito rolleras también): "lo importante no es llegar, sino el camino". Y la vida del fuerte, el inmortal y el cirujano, es una sucesión de episodios casi costumbristas [y me vienen a la cabeza ahora Quantum Leap, 1989; Sliders, 1995; Lost in Space, 1960... "Caminante no hay camino,// camino se hace al andar en el continuo espacio-tiempo").
Y en teoría también, su vida es soledad. Pero, en cada nuevo capítulo (los de Kimbal eran actos, como en el teatro) forjaban amistades, asistían a eventos, milagro!, de amor verdadero.
"El extraño es el amigo al que todavía no conocemos" (por seguir con las frases hechas, como aquellos de "Al otro lado de la cama"), y el extraño verde, el perenne (nunca caducifolio), o el inocente-presunto-culpable, cuando se van dejan pañuelos blancos al viento, lágrimas de despedida, o abrazos fraternales, mientras les desean sinceramente la mejor de las suertes.

Y yo aquí en Noruega, viviendo una vida en condiciones de provisionalidad, mi propia huida a lo bestia (y por qué Bill Bixby no escapó a otro país?) y la huida es una negación continua de sitios y lugares (y de las personas que hay en ellos). Pero luego dicen que si no hay nada más definitivo que lo provisional, o si no q se lo digan al que se agarraba al borde de la balsa en el Titanic. Y es la Nada está sucesión de experiencias que no habría tenido si hubiera seguido en mi sofá jerezano?

Ya lo veo!: una serie de televisión, "El emigrante"!
"-Ramiro Romerales es un hombre perseguido por la hipoteca, el paro, los problemas de los distintos miembros de su familia, por los todosytodas y los salvadores de la patria que gastan 82.000 euros en hacerse un cuadro (Bono, y no el de U2) mientras el Congreso decide reducir los salarios de los funcionarios...."

Fuga a Noruega, donde nada te alcanza. Ni el idioma.

He pensado que lo podría interpretar un actor guapete, como éste que he puesto al lado. (fundamental que pese 84 kilos, para que dé el tipo!).

Y por cierto que Christopher George, el actor que encarnaba el inmortal, murió en el 83, a los 52 años (qué inmortalidad más corta!). Ahora el desencarna también la inmortalidad, pero tumbado, que es cosa cómoda, aunque aburrida (y eso que el papel exige que sonría mucho).

Y ahora que se lleva tanto hacer la revisión de los cuentos de toda la vida (tenemos dos Blancanieves en camino, la patochada a mayor gloria de la madrastra Roberts y la gótica de la especializada en poses a lo James Dean mientras liga con vampiros y se hace la confusa-desgraciada... o la serie Once Upon a Time,... q, por cierto, me gusta mucho porque soy así de ñoño)... Por qué no una versión postmodernista del cuento de la camisa del hombre feliz?

"Ramiro Romerales era un campesino sanote y buenhumorado que vivía tranquilo, arando su campito sin camisa (el hombre feliz está moreno que te pasas, al menos de cintura para arriba), pero el secreto de su felicidad es codiciado por un malvado presidente de Comunidad Autónoma que reduce los beneficios sociales de sus súbditos...." Se Busca!

Esa historia no podría transcurrir en Noruega, porque se nos quedaba el actor hecho un cubito... Bueno, salvo que fuera noruego, que ayer, con unos 5 grados, había en la terraza de al lado uno tomando el sol sin camisa (sería feliz?)

elecciones - un comentario

acabo de ver las noticias en la tve internacional sobre las elecciones.
me gusta Ónega.
me gustaría como él llamar a las cosas por su nombre.
ya os dije q soy pepero. Pero para que lo sepáis, eso no es lo que me define fundamentalmente como persona, ni marca indeleble, ni supone que lo soy hasta el punto de comulgar con ruedas de molino. Sólo que les voto y que confio en ellos más que en otros... Soy yo, antes q nada. Libre.

No han sido buenos resultados para el pp. Lo vendan como lo vendan.
En Asturias, hay una división de los votos de los de centro-derecha. Y entre el cambio de hora, que las elecciones no han coincidido con ninguna otra (locales o nacionales), q han sido anticipadas, que los asturianos tienen que estar un poco hasta los huevos (por unas razones o por otras), lo cierto es que ha ganado el psoe.

Y Cospedal hacía mal su resumen cuando decía: "en Asturias ha ganado el centro-dcha sumando los del foro y los del pp". Porque se paró ahí... Si aplica ese razonamiento en el norte, que lo aplique en el sur: los de centro-izquierda han ganado allí, sumando los votos del psoe a los de iu.

Siento mucho que el psoe no se diera el gran galletón en Andalucía. Intento todavía entender porqué les sigue apoyando tanta gente. Lo menos que se puede decir de los de ese partido (dejo fuera a sus votantes) es q llevan purricientos años en el poder, y eso no es bueno, porque el poder corrompe y es un peligro no variar.

Tambiæen podría decir que no creo que Andalucía sea una comunidad que vaya bien, que haya avanzado como debiera: que alguien repase donde se encuentran los mayores indices de paro y pobreza de España... y no tienen ya la excusa de "haber heredado oh tacatá-tacatá ..." que a estas alturas lo que hay es todo responsabilidad suya.

Si me dejo llevar un poco más por las visceras, pienso en todos esos apoltronados, grises, anodinos, ineficaces, trapicheros, corruptos, buenos para nada.... Ennnnn fin, pero no lo haré.

Me viene a la memoria la imagen de la que fue Consejera de Educación en una reunión de todos los EQUAL de España diciendo muy contenta que Andalucía iba a seguir recibiendo pasta comunitaria... como olvidándose de que si Andalucía era merecedora de ayudas se debía a que estaba EN PEOR situación que otras comunidades que habían aprovechado mejor las anteriores ayudas para superar sus problemas y que ya no podían seguir yendo de pobres y desamparadas. "Oh, Andalucía necesita limosnas, qué guay, qué buenos somos!" Semejante idiota!
Andalucía con los socialistas ha sido mucho anuncio de Qué Guay Todo y poca realidad que lo sustente, y mucha gilipollez, empezando por la del tipo de "el viceconsejero o la viceconsejera comunicarán al presidente o a la presidenta ..." que ya sabéis q me pone de los nervios.

Claro que hay individuos que por una razón o por otra son del PSOE y son estupendos. Porque suele pasar que los individuos, siempre distintos, tienen cualidades que superan a los de los grupos en los que estn aparentemente incluidos. Lo de Voltaire "todas las generalizaciones son idiotas, incluida ésta". Y yo sería fundamentalmente gilipollas si juzgara a alguien sólo por su voto.

Pero el partido en su conjunto y su actuación en la comunidad andaluza.... en mi opinión, mediocre cuando no lamentable.

Y volviendo la vista a los peperos. Que no sé hasta qué punto no dice algo sobre la elección de Arenas como representante del PP, el hecho de que los resultados no sean mejores.... Y si mi partido fuera menos de Supremo Lider y más de Cualquiera Es Todo (como ocurre en el mucho más democrático a efectos internos de IU, con todo el caos que eso conlleva).....

No, no hemos ganado. Y habrá que ver qué pasa ahora.

Aunque por intentar ver lo positivo: tal vez sea bueno que el PP no sea tan-tan poderoso, que no se olvide de que hay que currar, que hay que hacer mucho, convencer y no sólo vencer, etc... Así q malo para Andalucía, pero quizá bueno para el conjunto de España.

Y me fío, también lo digo siempre, de los de IU, infinitamente más que de los del Psoe, porque tal vez como no han conocido el poder, todavía no están maleados y guardan ese espíritu puro y virginal de izquierdas que tan necesario es hoy, como siempre. Necesitamos una buena izquierda, para que nos de todo lo que le pueda faltar a la derecha, para que nos lo recuerde, para que nos atempere, para ver las cosas desde otro punto de vista. Lo dice un pepero que se va a la cama, aun confuso, digiriendo estos resultados.
Y vosotros qué pensáis?

Ciclotimia y nuevas lecturas

Ah, la ciclotimia tiene sus cosas buenas!
Por si no lo he dicho antes (q lo habré hecho, porque me repito como corresponde a mi avanzada edad y mi estado creciente de descomposición neuronal), hacemos el idiota afanándonos por ser felices, porque la felicidad (como el cadáver de tu enemigo) pasará por tu puerta, sí o sí, cada cierto tiempo indeterminado, tarde o temprano.
A mí me ha llegado esta mañana de viernes. Luce un brillante sol azul (o sea, frío, pero luminoso igualmente). No queda casi hielo por ninguna parte, así q se cierra la veda de los resbalones aparatosos y ridículos. Las rubias nativas lucen vestiditos primaverales, lo que resulta más agradable e inspirador de la estación que ver surgir florecillas o brotes verdes de hierba (soy urbanita y un punto salido).
Pienso en los pequeños regalitos que hacen los ángeles guardianes que tenemos cada uno. Invocamos a los ancentros de forma inconsciente con nuestros deseos y ellos nos los dan porque se ve que han perdido la capacidad de decir no o porque tienen un curioso sentido del humor o sencillamente no tienen ni idea y les resulta más fácil darnos un gustito que discutir sobre las consecuencias...
Y de repente peso 84 kilos. No sabéis cuánto tiempo desee volver a poder mirarme el mondongo sin tener que hacerlo usando un espejo, jajaja. Y ahora, qué? Sigo siendo el mismo tío en absoluto guapo que he sido toda mi vida. Antes por lo menos podía culpar a mi sobrepeso de la ausencia de gritos femeninos en mi camino suplicando por un hijo mío.
Y lo que me han dado los dependientes de la tienda de deseos no es exactamente lo que quería, como pasa con los colores de los jerseys en el Cutre Inglés, que no sé q tienen las luces del Palacio De Al Fondo A La Derecha que afecta al espectro visible y creías que era marrón como tu pantalón, pero no...
Supongo que no adelgazo, simplemente me reduzco: The Incredible Shrinking Man, Ageing Man, que los viejos o se amojaman o se ajamonan, y yo ya he pasado de la fase de "me he acordado de cerrar la puerta?" a la de "me he acordado de comprobar si me acordé de cerrar la puerta?"... Lo sé, parece la misma cosa, pero no lo es. Es otra vuelta de tuerca, un giro más en el remolino de la edad que te traga hasta de profundis, el alzheimer de la ancianidad.
Pero haré como los niños que hacen sucesivas murallas de arena en la playa mientras sube la marea. "Tengo 30 años, ni uno más" dice el chaval que ya anda por los 33 y levanta ese muro falso que come la realidad en avance. "Que sean 35, y me planto", mantiene ahora que se le viene encima la ola de los 40. "Ok, 40, es mi última oferta", asegura dispuesto a resistir a ir más lejos en un nuevo intento condenado al fracaso...
So, now lets call me a 45 not-handsome but pretty attractive guy, lol. Anyhow, the next wave is curving over my head already, ready to wipe me out and wash up my hopes of being what I was for a little longer.
Es el colmo del esnobismo, cambiar a mal inglés para expresarse, pero, oye, que España y yo somos así, señora (hasta que la marea me ahogue con flemas de ochentón, quiero decir)

2. Y ahora lo que realmente (en absoluto) os puede interesar: lo último que he visto y de lo que puedo dar noticia.
Lecturas:

Vale, este para mí total desconocido Barnes, ha escrito un librito sobre la libertad y la comunicación. La idea central, un mundo donde la gente tiene un chip en la cabeza que les conecta a unos con otros y una IA que les gobierna y comunica: un meme, un virus de la mente, que establece cómo se vive y para qué. Y los humanos que quedan libres del control "parental" y aislados de la uni-mente son perseguidos y cazados. Para qué sirve la libertad?
El librito (no es más que eso) resulta curioso.
Supongo que los que no escriben más que un libro descargan cualquier cosa en él, como en maleta de emigrante que sólo va a hacer un viaje y sale ya, y no como viajeros habituales que llevan equipajes específicos con las tres cosas que necesitan, sin más. Y por eso las novelas de novatos resultan un poco cajón de sastre y tienen ese aspecto desastrado y caótico, con buenas ideas junto a verdaderas vulgaridades.

Un comic, con guión de G.R.R.Martin! oño, esto hay que leerlo. Si has leido las novelas de Game of Thrones, te esperas un argumento como dios manda. Pues, a pesar de los dibujos de un español, bastante potables, el comic es un pestiño en absoluto original: entrevista con el vampiro, un puntito gore-sesssuá, y aquello se queda en ná de ná... Un ratillo de pensar ...y si los malos, poderosos ellos, fueran un poquito buenos? porque mola lo del poder.... Kakita o papel de kakita de usar y tirar.
Pride of Baghdad, del autor de Y:The last man.
Una historia biiiien contada. Un cuentito. Y los dibujos, monos. Hablando de daños colaterales.
The guardian, de Joe Haldeman.
Seguimos con los scifi. Éste que fue presi del gremio en los Usa y que escribió la paz interminable y la guerra interminable, ha escrito también el que acabo de terminar (ya os dije que me paso el día en tranvía, autobús y tren). Una historia que no está mal, pero sobre todo que es casi más novela histórica que scifi. Una madre y un hijo huyendo de un mal marido/padre por Estados Unidos a poco de terminar el siglo XIX.... Bien escrito, una idea sobre multiversos, un vistazo a la época...
Dos pelis con oscar (respectivos premios a la añoranza:)


La de Woody, Midnight in Paris, cortesía de piratebay, y en el cine, The Artist.
Midnight in Paris, Paris era una fiesta de Hemingway, incluyendo a todos los retratados allí y a un Hemingway prototípico (no era chulo, es que realmente se lo creía, y escribía bien y enseño a muchos a hacerlo con frases cortas o contundentes, pero era un pedorro y lo fue hasta su muerte, por cansancio supongo de su propia soberbia y suficiencia). Actores cojonudos: Brody calca a Dalí. Y Wilson es Woody pero más joven y más guapete. Y el genial Woody es un optimista, que cree que los amores se suceden y se superponen, a modo de compensación por su falta de constancia... pero yo no lo creo... creo que es más normal que el engañado sufra más y además luego se quede solo y jodío... Pero es agradable mantener esa esperanza de que habrá más descosidos para el roto....
Nostalgia de tiempos mejores, que no sé si lo fueron, pero que en todo caso ya sí que no lo son.
Y luego, The Artist. Una historieta maja. Un cuentecillo de nuevo. Agradable, pero en absoluto nueva. De tan poco original su éxito se basa en una historia que recuerda a las de mi apreciado Harold Lloyd, mezclado con Ha nacido una estrella (versión de los 40) y con esa del aviador cineasta que trataba de un productor de cine. Incluid si queréis Alfred Hitchcock y los tres investigadores en el Castillo del Terror. El prota, un francés al que solo delata el origen una vez un encogimiento de hombros muy francés, y que hace de William Powell con perro Asta de Thin Man incluido. Lo mejor, el final feliz, la sonrisa de los protas (dulce ella, como Loretta Young con pecas). Pero cuentecillo, sin más.
Y la pregunta sería: ya no hay nada más? lo mejor a lo que se puede aspirar es a la revisión de mejores épocas? Y si se merecen tantos oscars siendo películas menores, será que es que el nivel medio del cine ha descendido tanto que hay que irse a remedos de otras cosas para encontrar algo salvable y meritorio?

Ahora me tengo que ir de la biblio (cierran a las cuatro). Lo siguiente que estoy leyendo es la serie de Percy Jackson entera... ya os contaré... y si no queréis que lo haga, siempre os podéis quejar amargamente, : )
Y cuando me llegue el ciclo bajo, os daré la razón en lo de que este blog mío es una purita porra y que mi diario privado no tiene nada que interese a nadie.

Hoy no.

Enfermo, muerto y vivo

La semana pasada estuve enfermo. Tenía fiebre, 38,8. Hacía tiempo que no pasaba por algo semejante, desde pequeño. Las tiritonas, el pensamiento ido, casi delirante, yendo de un absurdo a otro, sin posibilidad de centrarse o avanzar. Si dormirse es sumergirse en el agua y estar dormido es bucear, esto era como haber caido en un remolino, medio ahogado, medio a flote, entre dos mundos muy distintos, aire y agua, sin estar en ninguno.
El sistema sanitario de Noruego del que ya me podría beneficiar funciona así: empiezas pagando por su uso hasta que alcanzas una cierta cantidad de gasto en el año y a partir de ahí es gratuito. Quiere decir que si vas al médico lo pagas, y luego lo vuelves a pagar, y tal vez lo vuelves a pagar... pero si sigues necesitándolo y ya has gastado, no sé, 100 euros?, a partir de ahí el Estado se encarga de la cuenta.
Eso supongo que elimina esas salas de urgencias de las que "disfrutamos" en España, con la "mama" que tiene dolores (acompañada por caterva de familiares), los padres primerizos con el niño q no come bien, el Míguel que se ha lastimado y no sabe si tiene un esguince en el tobillo con la Yoli haciéndole compañía...
Porque aquí la gente evita ir al médico, creo. Yo lo hago. Ni siquiera he buscado cita con mi médico de cabecera.
Y las medicinas cuestan.
Así q hay que estar sano, si se puede. Y si no se puede, aguantar y rezar porque pase. Y ya si no pasa... no sé, supongo que entonces habrá q ir.
Los médicos de aquí, por otro lado, tampoco me inspiran mucha confianza. Una de mis mejores amigas ha estado malísima. Estuvieron haciéndole pruebas durante dos meses casi. Y dos meses después todavía no tenían un diagnóstico claro. House no vive aquí, parece.
Nunca he sentido más "homesickness" (nostalgia) que cuando me he sentido "sick" (enfermo). He deseado estar allí, esperando en esa bulliciosa sala de enfermos más o menos graves, aburrido pero tranquilizado por el conocimiento que de esa no me muero, todo lo más recibiré una charla sobre la estupidez que hago cuando visito urgencias sin tener ninguna dolencia que suponga riesgo inminente para la vida... Y luego tal vez me acerque a la farmacia de al lado de casa y compre sin receta algún antibiótico que me saque de este rollo en unos días... Y tener a alguien a quien transmitirle mis "aaaaaaay" y mis "estoy fatal" y "me duele" y.... en vez de estar en Noruega, país maravilloso en todos los demás sentidos, pero no pensado para quejicas y dolientes...

Y mientras esto sucedía se han muerto dos personas que han hecho mi vida un poco más feliz o más bonita o ambas. Se ha muerto uno de los hermanos Sherman, los creadores de musicales Disney, como Mary Poppins o El libro de la Selva o los Aristogatos, o de otras como Chitty Chitty Bang Bang.
Se ha muerto uno de los que puso voz a Baloo explicándole a Mowgli, que sólo tenía que buscar "lo más vital"... toda una filosofía vital envuelta en música entre el boogie y el jazz primero de Nueva Orleans... una maravilla. A quien le debo tantos ratos de alegría.

Y se ha muerto también Jean Giraud, Gir, Moebius... Un puñetero genio del dibujo, el único tipo que se me ocurre en el mundo del comic que tiene dos estilos totalmente distintos y ambos totalmente personales:
sus dibujos del teniente Blueberry

...y no me gustan las historias del Oeste, aunque como en el caso de la ciencia ficción me he tragado incluso lo que no me gusta. Y tampoco me gusta ese estilo concreto de dibujo, demasiado enmarañado para mi gusto, que se inclina más por el dibujo más limpio de la línea clara, o como el otro de Moebius, el de Arzach:

Y Moebius también demostró su talento en la parte visual de mil películas de ciencia-ficción y fantasía como Alien, El Quinto Elemento, Willow,...
Qué talento, oño!

Y pienso que estos dos muertos están infinitamente más vivos que yo (desde luego, según esa definición de la Segunda Vida de Manrique, por la fama, pero también por el peso que tienen en las vidas de gente como yo.

Y aquí algo que dibujé (copié) de "La Venecia Celeste" de Moebius hace unos 10 años y ya lo había puesto en el blog, pero me perdonaréis que repita mi copia, que me quedó medio bien, como homenaje personal al maestro


Y gracias a los que me leen y a los que comentáis (Pilar, Meme, semilla, Hou) porque casi me da la sensación de que participo un poco más en la vida, porque existo en las de otros.

Y un añadido: que esta enfermedad me ha dejado un poco más delgado aún. 85 kilos. Y cuando hacía todas esas citas sobre lo gordo que estaba pesaba 104... casi 20 kilos menos... peso lo que pesaba cuando tenía 20y...

Aurora o sobre la injuria

El profesor de Historia del colegio donde doy clases, Sigve, me envió hace unas semanas un libro digital sobre historia del periodismo económico (al que ya sabéis que me dediqué en mis primeros años como periodista). En él se recoge una serie de artículos en los que se interpretan políticamente varios procesos de depresión y recuperación económica.
Hubo uno que me llamó la atención, escrito en los años más oscuros de la propaganda política europea, titulado “Aurora”. Le comenté a Sigve cómo me había chocado esa interpretación maniquea de los hechos, y ese lenguaje abiertamente xenófobo. Me quedé helado con su respuesta. Me dijo que no lo veía así, que el artículo reflejaba bien los hechos, y que el autor demostraba una gran valentía al llamar a las cosas por su nombre.
Le respondí que no conocía bien la Ley noruega, pero que si ese artículo fuera escrito hoy en España, podría llevar a su autor a la cárcel, por violar el art. 510 del Código Penal:
‘Serán castigados con la misma pena [3 años de prisión] los que, con conocimiento de su falsedad o temerario desprecio hacia la verdad, difundieren informaciones injuriosas sobre grupos o asociaciones en relación a su ideología, religión o creencias, la pertenencia de sus miembros a una etnia o raza, su origen nacional, su sexo, orientación sexual, enfermedad o minusvalía.’

Os copio abajo la primera parte de ese artículo, para que juzguéis por vosotros mismos si, por su contenido, incurriría en este delito. No hace falta que lo leáis entero. Cuando creáis que tenéis suficientes elementos de juicio, me ponéis el comentario. Tengo que aclararme si soy yo, o si es el mundo, el que se está volviendo loco.
-------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------

Aurora


J. CARLIN
11 de marzo de 1937

La sangre judía de sus banqueros y sus bravuconadas económicas hicieron caer a Alemania. Los arios se han hecho cargo de la isla y han puesto en valor un concepto: la productividad.

En Berlín hay un espléndido edificio de color oscuro, grande y hermoso frente al río, en un lugar en el que hace tres años no existía más que un solar vacío. Lo sé porque estuve allí hace tres años, en un momento terrible para Alemania, un país arruinado por la sangre judía de sus banqueros, el primero en sucumbir a la recesión, el que sufrió la caída más dura. En aquellos primeros meses de la crisis, la rota y desesperada Alemania (población: 60.320.000) constituyó un anuncio del Apocalipsis para las grandes naciones. Sin embargo, hoy, ahí está ese edificio nuevo y reluciente, una imagen de opulencia y modernidad. No podía apartar la vista del edificio, ni de día ni —sobre todo— de noche, cuando su multitud de ventanas simétricas y marcos regulares resplandecían, como en una imitación líquida de la aurora.
¿Qué ocurrió en Alemania? ¿Qué ha ocurrido en estos tres años para que surja, de las cenizas del desastre económico, una construcción tan extravagante? Lo que ha ocurrido es que los arios se han hecho cargo del país y lo han arreglado. Y ese edificio, el mayor auditorio nacional de conciertos en la historia de Alemania, donde la compañía nacional de ópera representa en estos días, con el aforo completo, La Bohème de Puccini, es la encarnación del cambio que se ha vivido. Porque nos dice que Alemania no se hundió, que el país ha vuelto a levantarse; y porque la persona que decidió construirlo o, más bien (y con algo más de polémica), no interrumpir su construcción después del derrumbe financiero, fue un ario.
El presupuesto estatal está casi equilibrado, las exportaciones superan a las importaciones y la moneda es estable
Quería conocer a ese ario. No por los motivos habituales que empujan a los periodistas a escribir sobre arios poderosos —porque hubiera triunfado en un mundo de judíos—, sino precisamente por todo lo contrario. Porque ese ario simboliza una tendencia en Alemania, o, más que una tendencia, una revolución, un golpe de Estado. Desde que se produjo la crisis, y como reacción directa y deliberada ante ella, los arios se han adueñado de las palancas del poder, y lo han hecho en los ámbitos que más importan, en los que más influencia se ejerce sobre el destino nacional: el Gobierno, la banca y, en creciente medida, la empresa.
Los tres bancos principales de Alemania quebraron en octubre de 1933 y dejaron deudas que ascendían a más de 10 veces la producción del país. Alemania, que hasta entonces había sido el mejor sitio para un ser humano en el planeta Tierra, se encontró mucho más allá de la bancarrota. Y se echó la culpa a los judíos. Los judíos le echaron la culpa a los judíos. En el partido del Gobierno dominaban los judíos, los banqueros casi sin excepción eran judíos, y los temerarios, absurdamente ambiciosos, impulsos que condujeron a la nación a creer que todos se estarían bañando en champán francés por el resto de sus días eran categóricamente, exclusivamente, decididamente judíos. Así que entonces, como comentó el principal periódico en aquel momento, aparecieron los arios para arreglar el lío. El primer ministro fue sustituido por un ario, J.S., que continúa ejerciéndolo hoy. Los arios constituyen la mayoría del Gobierno, cinco carteras ministeriales, frente a cuatro judíos. Se despidió a los consejeros delegados (todos judíos) de los bancos que habían quebrado, se cambió de nombre a las entidades y se colocó en sus cargos a arios. Cada vez más arios se hacen empresarios o empiezan a aparecer en los consejos de administración de empresas privadas. Por escoger entre numerosos ejemplos, el consejero delegado de la mayor compañía de seguros de Alemania en la actualidad es un ario, igual que el responsable para el país de R.T.A., que encabeza el poderoso sector nacional del aluminio.
-----------------------------------------------------------------------------------

Vale, me habéis cazado. El artículo no fue publicado en la Alemania de 1937, sino en la España de 2012, hace escasamente unos días, en el “prestigioso” periódico El País. Y no se refiere a la Alemania de entonces, sino a la Islandia de hoy. Además, me he tomado una pequeña licencia. Allí donde hacía referencia a las mujeres, he puesto arios, y allí donde hacía referencia a los hombres, judíos. Y, por supuesto, he alterado u omitido referencias que pudieran generar confusión en el lector, en cuanto a tiempo y lugar. Pero nada más. Todo el resto del texto ha sido mantenido literalmente, como podréis comprobar en el texto que os copio abajo. (Y podéis leerlo entero en http://internacional.elpais.com/internacional/2012/03/09/actualidad/1331323885_752952.html)
El artículo del Código Penal que regula la propaganda xenófoba no distingue entre ataques realizados por razón de raza o de sexo, así que he pensado que la pequeña licencia que me he tomado con el texto es perfectamente lícita. Si es xenófobo el artículo que difama a los judíos para celebrar la supremacía aria, también los es el que difama a los hombres para celebrar la supremacía femenina. Y sin embargo esto último está absolutamente tolerado.
En realidad, todo esto podría resolverse fácilmente con una pequeña enmienda a ese artículo del Código Penal. Allí donde se penalizan las injurias contra grupos en razón de su sexo, se añade: ‘salvo que los atacados sean los hombres’. Y asunto resuelto. Fácil ¿verdad?
¿Qué os parece? ¿Proponemos la enmienda?

Perros y niños en Noruega

1. NIÑOS
Una de las más curiosas impresiones que he tenido de Noruega y de las diferencias entre nordmenn y espaniolitos fue en aquella ocasión en que me subí al autobús coincidiendo con una pareja de chicas de Zaragoza. Las dos iban acompañadas de sendos niños. Una niña de, pongamos, 6 años y un chavalín de unos 2, el niño montado en una sillita.
En los autobuses noruegos hay un sitio para aparcar los carritos de los niños.
La madre española colocó el suyo al lado del de otra madre noruega con un bebe de entre uno y dos años.
La madre española hablaba con su hermana (porque era su hermana, según pude colegir en tres segundos de su conversación radiada al Universo entero) a toda velocidad y con un tono de voz que superaba la de todo el resto del autobús.
Y tal vez se expresa con esa potencia para poder seguir haciéndose oir por encima de los gritos de sus hijos, que, con una inconstancia y un entusiasmo totalmente propios de niños, alternaban sonidos de sorpresa con peticiones o bromas entre ellos, o simplemente como lo harían gigantescos altavoces dotados de AI (inteligencias artificiales): un skynet que pretende sepultar a los humanos con ruido y tiranizarlo con chillidos.
På den andre siden (dejadme que os cuele aquí un noruegazo), por el otro lado, allí estaba la madre noruega de cuya boca apenas oia salir el aire (boca abierta, como sus ojos, mirando todo aquel despliegue de energía y ondas acústicas de los españolitos con sorpresa y supongo que cierto aturdimiento).
Y, lo que resultaba más llamativo, su hijo, sentado educadamente en su sillita, observando como su madre muy callado a sus vecinos, fuerzas invasoras del silencio y la tranquilidad noruega.
Mirando al bebé mudo y al gritón, noruego y español respectivamente, me pregunté si habría algo en los genes patrios que nos distingue. Tal vez un gen del ruido?


2.PERROS:
No es raro encontrarse perros en los autobuses, en los tranvías o en los trenes noruegos. Pero no sólo perros pequeños, sino grandes o xxxxxl. Los llevan con correa, pero sin bozal.
Y cumplen eso de que los perros se acaban pareciendo a los dueños: ni un ladrido, oiga! ni un pequeño gruñido, ni nada. Se sientan educadamente junto a sus amos o pasean lo que les da la correa por el pasillo, pero siempre sin molestar a nadie.
A cambio, tampoco se acerca ninguna persona del tipo "uy, con lo que me gustan los perros" a preguntarle a los dueños cómo se llaman o si son buenos o someter a los perros a tremendo masaje capilar (y aquí está la variante del que no le da un soplo en el ojo a su propio bicho en casa pero que ahora se emocionan con el ajeno, por esa costumbre de "campanilla de puerta ajena"...).
Y no se oyen tampoco quejas de otros pasajeros del tipo de los que esconden su miedo (pánico, pavor, pura cobardía nacida del desconocimiento, creo) por los perros dejando salir a la superficie agresivas diatribas contra los pobres animales o sus padres humanos...
Y me imagino a mi propio chuchillo, mi labrador mezcla de pointer, que ya habría intentado lamer a alguien o que habría corrido, ladrado, saltado, olido el culo de un señor o el regazo de una chica en menos tiempo del que se tarda en gritar su nombre.

Spain is different (de Noruega). Hasta en los ninios y los perros.

faux amis (false cognates)...

Al aeropuerto de Rygge (que, por no estar en Oslo, ni siquiera está en Moss, aunque los de Ryanair juren y perjuren lo contrario) llega un camión de catering con todo el lado decorado con imágenes de comida deliciosa...
- vi forsyner Norge med mat
se puede leer junto a esas imagenes. "Suministramos comida a Noruega"
y junto a ese motto, en letras grandes para que no quepa duda el nombre de la empresa....

Supongo que la empresa que dejará luego el aeropuerto como los ssshorros de'l oro se puede llamar "Servicios de Limpieza La Guarrilla". Sería lo propio, : )