Feliz Navidad, las zambombas de Jeré, el jazz y el flamenco, y un sieso que "es de fuera"

1. Zambombas.
Una tradición antigua del Sur (y si queréis concreción, de la provincia de Cádiz).
Originalmente, la gente salía de sus casas y se reunía en los patios de vecinos, en las plazas o en mitad de la calle, y cantaba y bailaba celebrando la Navidad. Y muy en el espíritu de las fechas ponía en común sus recursos también: y uno aportaba un anís, el otro unos polvorones, o unos pestiños, o unos buñuelos o... ¡Y ya tenías la juerga montada!
Ahora te paseas por Jerez el fin de semana y en cualquier sitio hay una de éstas. En bares, tabancos, ventas, restaurantes,... incluso en discotecas, se usa como reclamo o, ¡qué puñetas!, por el puro placer del CantaRíeBebeQueHoyEsNochebuena(OCasi). Y los que no van a ninguna parte o a cualquiera, los peripatéticos viandantes, los paseantes y los turistas de la noche, acaban sumándose.


Cabe preguntarse porqué no se exporta esto. Nos han vendido ya las fiestas de Halloween y estamos a “esto” de celebrar cualquier día Thanksgiving con pavo y todo, .... y nosotros aquí con este sarao callejero super cachondo y no lo imita nadie.

2. Los villancicos de la zona, por cierto, no tienen nada que ver con los que se oyen un poquito más arriba del mapa.
De hecho algunos ni siquiera tienen que ver con la celebración cristiana... o tienen que ver con otras cristianas celebraciones, como por ejemplo la que sigue:
Estando un curita malito en la cama a la media noche llama a la criada. "¿Qué quiere curita que tanto me llama?" "Quiero chocolate y no tengo agua". El pozo es mu'jondo, la soga no alcanza. "Toma este pedazo y añádele una cuarta". Estando en el pozo, le picó una araña, le picó con gusto, le picó con ganas. Y a los siete meses, la barriga hinchada. Y a los nueve meses, parió la criada. Y parió un curita con capa y sotana. Y el cura le dice “le pondremos un ama”. y ella le contesta: “no me da la gana, que tengo dos tetas como dos tinajas”. Y al año siguiente también parió el ama y parió un curita con capa y sotana...
Y quien dice ése, dice el de “Estando un marinerito ramiré” o “Calle de San Francisco”.
Hasta que me mudé aquí no los había oído jamás:
"Mariquilla, Mariquilla
cierra esa ventana.
Ya voy mamá,
que estoy viendo, que estoy viendo
la gente pasar.
Y era porque estaba
con el novio, con el novio
pelando la pava."

3. Personalmente tengo una limitación. No soy de aquí, no me crié con esto. Quizá por eso me resulta al final ajeno, y me cansa mucho más rápido de lo que cansa al que está aquí de siempre.
Como las sevillanas en la Feria. Una, dos, tres, cinco.... vale. Pero no las 74 horas ininterrumpidas de los auténticos, de los autóctonos, que se dejan las cuerdas vocales (y el hígado a menudo también) en el proceso.
Tarde o temprano, o más temprano que tarde, me salta el tic de golpearme frenético en el intercomunicador del pecho "Kirk to Enterprise: ¡beam me up, quickly!".
Me convierto en uno de fuera.
Y, encima, en uno de fuera SIESO...
El pasado fin de semana, por ejemplo, me invitaron a un concurso de agrupaciones. La media de edad de los miembros de esas asociaciones rondaba los 70 años. Grupos de 18, de 20 (selectas) ancianas (del montón), señoras en su mayoría, haciendo lo que pasaba por cantar, por turno riguroso. En realidad desgañitándose desafinadas mientras alguien daba al traste con los trastes de una guitarra, sumando sus tres acordes a la cacofonía general. Todo lo que se me ocurría eran comentarios del tipo: "hace temer ahogarse porque dicen que entonces se repite la vida entera y yo no quiero volver a pasar por esto nunca más, pofavópofavó!!!" o "¿nadie le dijo a aquella señora cómo va una escala? el do, el re y todo el resto?"...

Recomendación: ¡Ni se te ocurra decir tal cosa en voz alta!
Sufrirás ostracismo general, rechazo inmediato. Por sieso. Y con razón.

Pero yo no podía evitar pensar en mi admirado James Taylor

o en su original de Cita en San Luis, de la futura mujer del director Vincente ejercitando esa voz preciosa:

y cómo esas melodías hacen que se me salten las lágrimas: el sabor agridulce de la Navidad, melancolía de las fiestas en estado puro.

Vale, soy un colonizado total: El Cutre Inglés pone ahora en los altavoces a Bing Crosby cantando White Christmas y eso informa al perro consumista de Paulov que "ya ha llegado la Navidad al Cutre Inglés" (o sea, al Universo, que no era la Biblioteca de Babel de Borges sino un hipermercado).

Una amiga cuya opinión respeto y que se ha dedicado toda su vida a recoger tradición oral, me defendía el valor antropológico de lo que oí el domingo.... La literatura, la poesía, en lo cantado.

Y yo sólo atiné a defenderme "quizá por escrito...", mientras contenía un escalofrío recordando a aquella tata, venerable abuela, intentando matarme con afecto y con unapanderetasuena.

4. Flamenco.
Asumo el flamenco como una forma de jazz, con el que comparte rasgos distintivos: la improvisación, la eterna reescritura de frases musicales, el arte expresado sobre la marcha...
Tiene denominación de origen y resulta aprobado por la intelectualidad del mundo mundial.
Sólo un bestia, un bruto sin sensibilidad, diría que no le gusta uno u otro, que John Coltrane le recuerda las ventajas de estar muerto (el silencio) o que Camarón sólo en tortillitas.
Hace falta ser animal!

Ahora bien, a veces pasa por jazz (o por flamenco) cualquier cosa. Mucha canción tabernaria de tomapanyvinochorizóyjamón.
Y como decía un profe mío de locución: "la mejor improvisación es la más preparada". Y digo yo que el verdadero jazz/flamenco será naif y primario, pero detrás (supongo, creo, me lo creo) habrá cosa ggggüena. Sólo uno que lleva toda la vida tocando o cantando puede hacer esos ejercicios de creación en vivo, esas variaciones interminables sobre cualquier tema... digo yo.
Me consuela de mi zafiedad el pensar que con los años le cogeré el tranquillo a este placer ajeno de la tierra que me acoge y de la que son mis dos sssshurumbeles. ¿Qué sabré yo? En mi siguiente vida quiero ser como mi amiga Pilar que se arranca por bulerías a poco que la provoquen, como esta señora que SÍ tiene arte:


5 y fin.
Yo, limitado. Pero ilimitados mis deseos de que todos los que me leéis (los otros también, jajaja) tengan una muy feliz navidad. Ya lo dijo Picard, el del jersey encogido tras la última lavadora: