de vuelta (again and again)

 Me da vergüenza decirlo: después de todo, he vuelto a España (me ha salido un currillo de última hora). Me quedo con imágenes como las que véis de la granja de mi amiga Torun.

vida interior

Me acabo de dar cuenta con horror que tengo una gran vida interior.
Como esos de los que se dice "en el fondo es una buena persona"... Menudo hijodelagran debe ser el angelito!
Se dice de alguien que tiene "una rica vida interior" cuando es demasiado vago para tenerla exterior ("escribe un libro!"), cuando no hay forma de saberlo ("deja ya de barajar y reparte!") y lo mismo no es ni tan tan ni muy muy ("tanto secreto para esto...!"), o es una forma de cicatería autista del pensamiento que se escapa de la responsabilidad de aportarle algo a alguien ("un puto perro verde, oñazo de tío!"), un aburrido que disfraza de misterio su aburrimiento....
A ver si exploto ya y hay aquí Big Bang de palabras.

una misma canción

Voy al encuentro de alguien, tal vez un amigo, o alguien que lo puede ser (creo). Y en el camino pienso en todas las cosas que voy a contarle. Qué deseo de contar! O qué necesidad. De explicarse, de poner a otro cerebro a discurrir las mismas sendas (erráticas) del pensamiento, a la par. Como si pasearan por un jardín donde florecen ideas peregrinas o esos pequeños estanques donde se mueven preguntas como peces de colores, afilados e inquietas. "Mira eso!" y "qué te parece?".
En Jerez expropiaron gran parte de la propiedad de unas hermanas de ésas que crecen solteras y haciéndose mutua compañía, y ahora son viejecitas y esperan a ver quién se va antes y tienen manos muy blancas con manchas marrones y la piel muy muy suave y frágil y con esas manos se hacen gestos leves de cariño entre ellas, pequeñas caricias al paso (bueno, todo esto me lo estoy inventando, a saber cómo son realmente). Tenían un terreno muy grande donde los árboles crecían de forma salvaje, sin orden ni concierto. Lo veía desde mi ventana y me sentía feliz de que existiera al lado de mi casa. Cuando se lo apropió el Ayuntamiento "arreglaron" aquello. Probablemente encargaron a algún despacho de arquitectos que diseñara un parque "para todos los jerezanos". Y lo hicieron por partes, un Jardín Temático. Y sí, lo abrieron al público, a la Mari y al Manué que se sacaban allí las fotos pre o post bodorrio, con las fuentecillas de hierro forjado y la cascada diminuta de fondo. En casa lo llamamos con toda nuestra mala leche el Jardín Catético (entre patético y cateto), un quiero y no puedo no llego me falta el talento. Y yo, tonto de mí, que habría preferido que siguiera cerrado y particular (entre otros, cerrado para mí) y verlo desde mi ventana como era, feraz, feroz, caótico, vivo, real ... y no el lego cursi y pretencioso en que lo convirtieron (y que conste que no sé si los motivos fueron absolutamente altruistas u otra forma de quedarse con lo ajeno con la excusa de hacerlo de todos, que luego habrá que ver si será recalificado y vendido como suelo urbanizable en el futuro por otro Ayto nunca ahíto de dinero fácil).
Y me siento cercano a los románticos y a los modernistas que hablaban de ruinas y palacios abandonados y jardines donde crecen las hierbas como crecen donde la guerra ya ha terminado, y el musgo lo conquista todo.
Y la última vez que visité a la familia, ya estaba en decadencia (cumplida su función de salir en la foto de la hoja parroquial - periódico local, con el regidor de turno) y un "lago" sin agua y un par de graffitis... Y mi esperanza es que nadie impida su decaimiento y que dejen que la Naturaleza, artista superior al licenciado en arquitectura listillo, se lo coma y lo regurgite convertido de nuevo en selva loca en mitad de una ciudad (...con mentalidad de pueblo).
Pero me despisto de lo que quería contar. Que tengo en la cabeza toda suerte de disquisiciones metafísicas y patateras o honradas preguntas sobre el sentido de la vida, sobre el tiempo, sobre la muerte, sobre el Universo y mi/nuestro lugar en él. O sobre el deseo y la salidez, que no es menos importante y fundamental en ese existencialismo chorra de individuo burguesito, o que es ancla de tanta elucubración, tanta entelequia, tanta gaita.
Pero no hay problema por el pobre nivel intelectual de mis reflexiones, porque todas ellas son como agua que se lleva en las manos para que beba otro y para cuando lo alcanzas no quedan sino gotas, q podrían ser sudor de manos, q´asquito, sécatelas en los pantalones,...
Y desearía contarlo todo, porque hay de todo, que es una de las cualidades de la confusión y el bulto, que parece encerrar cualquier cosa.
El otro día ayudaba a una amiga/estudiante a limpiar el granero de su casa, cerca de Lunner, a 55 kms de Oslo. Mi amiga tiene 60 y bastantes. Y el granero de su granja familiar tenía acumulados todos esos años en forma de muebles, juguetes, libros, aperos, un coche del 50 y pico del Russ (graduación) de su hermano (por supuesto rojo), y electrodomésticos que dejaron de ser electro y domésticos aunque no sé en qué orden, y la cuna de algún niño (qué habrá sido de ese niño?) y lo necesario para hacer una de esos happennings o esos montajes de arte moderno que quieren que el arte y el trabajo de imaginación lo ponga el que mira, una antigua pierna ortopédica, unas astas de reno, y el primo segundo del ordenador con el que escribo, (y no es primo lejano) que en su momento costó el equivalente al PIB de un país africano con sus 2 megas de disco duro y lector de floppys y hoy es carne de contenedor.
Y vinieron dos sobrinas de mi amiga a rebuscar, por si había algo rescatable, la caza del tesoro, el que permaneció enterrado durante tanto tiempo, como de pirata en isla, que no contaba Barbateñida terrible corsario con la devaluación o que se olvidaba de que las telas de los ricos vestidos se pudren, y las espadas se oxidan, y  la isla del cocotero no da un 6% de rentabilidad sino cocos y cangrejos y calaveras de piratas.
Pero todo lo que parece inmenso y enorme e infinito no lo es tanto y es cuantificable y limitado y finito.
Y bajo el polvo, festín de ácaros gordos como burguesitos satisfechos, sólo hay restos y ruinas, sino directamente pura basura, qué? 600 kilos? bueno, si quieres un peso más exacto preguntale a ryanair que ha hecho de la medición del peso su pasión y oficio.
En la cabeza vive el tesoro, pero hay que escarbar, bajo montañas (de mierda), y la aguja en el pajar, q quién tiene ganas de coser después de registrar un henar de 40 metros por 20.
Y lo dejo ya, con una Verdad Fundamental copyright rafarrojas, que hay días de chiste corto, otros de anécdota media y otros de historia larga, y el peor error que se puede cometer en las relaciones sociales es confundir el día.

La atracción del mal - y lo difícil que es utilizarla para escribir y encontrar un equilibrio creible (cómo suena: "equilibrio creible"!)

El miedo es hijo de la imaginación. Y hermano de la excitación. Y primo segundo del Mal. Y está casado morganáticamente con ... (oks, dejaré la metafóra aquí, jajaja)

Nos atrae y nos repele al mismo tiempo. Cuántas veces hemos oido eso del tirón que tienen entre las mujeres "los chicos malos"? Y qué le pedían, porqué le coreaban en los mitines como si fuera el difunto Michael Jackson, ni blanco ni negro, a Guerra (que nombre más propio), "mete caña, Arrfonzo, mete caña!"?

Vivimos tiempos oscuros, o al menos eso dicen todos excepto Disney, irreductible aldea cursi. Y buscamos héroes oscuros para nuestros tiempos oscuros (no, no es una referencia al color de piel de Obama, q tampoco es ningún héroe por otra parte, y cada día creo un poco más que es una astuta marioneta, que aprenda Pinocho de lo cómodo que se puede vivir siendo muñeco y lo invisibles que son los hilos de los lobbies financieros).

Se lleva el mito vampírico (Crepúsculo, True Blood), y el del monstruo (Grimm, Teen Wolf), y los héroes antihéroes como Spawn, Hellboy, los chicos de Misfits, y el Capitán América ha muerto, viva el Capitán América, y resulta curioso que las Civil Wars retrataran la muerte del adalid de la libertad que incluso se opuso al Gobierno de su propio país.

Cuando tenía, no sé, 11 años, me dió por imaginarme que tenía una cucaracha gigante que era mi amiga y defensora. Siempre he odiado esos bichos, y más por los sustos que me daban de pequeño al salir corriendo de pronto, como surgidos del hondo y negro hoyo del que sale la noche, el miedo y la oscuridad (vale, el miedo es concuñado del susto y compra en la misma panadería que la ignorancia... lo siento, se me escapó la chorrada)

Queremos al Mal a nuestro lado, para que nos defienda de los otros Males que hay por ahí. Y no nos sirve Supermán, el boy scout, que es tan ggggüeno y tan justo y tan correcto. Nos viene mejor el pedazo de hijo de la gran, Lobo, que se venga y se regodea en la paliza al malo. Como en ese subgénero de las pelis yanquis, el subgénero "NoTeFies", la niñera, el inquilino, la que comparte el piso, la sustituta, el policía, etc... q aparentemente y a primera vista está bien pero luego se ve que es malo malo malísimo, quiere romper nuestro matrimonio, está loco/a, quiere matarnos, quiere acabar con nosotros..... Y si te fijas, tras su reveladora declaración de intenciones, cuando persigue a la pobre víctima sin embargo no deja de cobrar p'al pelo, le dan con un palo, le clavan algo, le empujan por las escaleras, pobre malo, y la gente paga la entrada del cine para ver cómo cobra, cómo machacan por partes y luego por entero al maloso de turno, que selotiémerecidoelmuy... Queremos que esos malos peguen al malo, como los niños que ven una pelea y en vez de separar a los contendientes gritan "dale, dale!" y los que se paran a ver los cuerpos desmembrados en el accidente de la carretera, morbosos de toda la vida (muerte).

Hace poco vi Super 8 (2011) dirigida por JJAbrahams y producida por Spielberg, y me acordé de E.T (1982) dirigida aquella por Spielberg. Me recordó mucho. Incluso incluye una carrera de chicos escapando de las fuerzas de seguridad y orden (policías, militares...). La diferencia, aparte de que ET era una peli redonda q me encantó y Super 8 empieza muy bien y se termina como si se les hubieran acabado los minutos para contar una historia, es el alien. Un alien entrañable, como osito de peluche de Drew Barrymore, o un alien como araña gigante enloquecida de dolor y rabia, deseosa de venganza, que aplasta craneos y revienta enemigos. Y por cierto que el bisssho recuerda a lo bestia al Tiny de Eureka y al Amee de Planeta Rojo (dos bissshos como arañas q vienen o vuelven de la exploración espacial) e incluso de los bissshos de la otra serie de Spielberg Falling Skies.

Pero me desvio de mi intención, por eso de repetirme: que son tiempos oscuros y que todo anda teñido de negro y tanático y oscuro y mal. Cuando en realidad lo fundamental de mi actual tesis es que queremos asomarnos a la oscuridad y hacer cercanos a sus habitantes y, si es posible, que sean nuestros aliados, nuestros amigos, nuestros defensores, o en el caso de la pavisosa de la mierda serie Crepúsculo nuestros novios.....

Y claro esto presenta un problemilla: cómo hacer que el monstruo lo sea para menos, que no nos coma, que podamos verle el punto humano lo suficiente para quererle, que nos caiga bien, que nos podamos enamorar de él? Dónde poner los límites de Blade para que no sea otro monstruo más?

(continuará....)

Intermedio - Un hogar al que volver

Cuando un noruego escucha la radio, lee el periódico o mira las noticias de la tele, no hay un día en que no vea reflejada en ella la imagen de un país chiquitillo, sencillo, pero maravilloso, avanzado, idealista, lleno de buena gente. Los noruegos, en su gran mayoría, están muy satisfechos con su casa, con su gobierno, consigo mismos. (vale, el petro-dólar ayuda a la tranquilidad espiritual)
Frente a esto, cada vez que un español hojea la prensa, o sigue radio o tele, qué se encuentra?: el triste relato de cómo está el país, kk kulo pedo pis. Muchos incluso reniegan de él, quieren separarse y vivir "libres del yugo!" del "nacionalismo español". España, le repiten hasta la extenuación, se dice a sí mismo cien mil veces todos los días, es una mierda, va de culo, etc, etc.
Y yo digo: YA ESTÁ BIEN, OÑO!
Seamos chauvinistas y antiguos. Digamos eso de Viva España, viva nosotros, viva la mejor gente del mundo mundial, del Universo, y que viva la madre que nos parío! Sintamos el orgullo de sabernos parte de esta historia que te cagas, de los que poblaron América y dejaron indios para contarlo (que lo digan los anglosajones que exterminaron a los que encontraron ellos en el norte, si pueden). Es más: dejamos indios, medio-indios, medio-medio indios, porque así somos los españoles, que donde vamos nos relacionamos, montamos la tienda, nos casamos con la nativa, y en seguida tuvimos nuevos compañeros, vecinos, primos, y aprendimos de ellos, y Bartolomé de las Casas fue el primero en hablar de Derechos Humanos. Y hemos sido siempre tíos valientes, leales, grandes amigos para nuestros amigos, los españoles, cada uno a su estilo. Don Juan y Don Quijote. Y somos currantes como los que más, jodidos currantes, y listos, y guapos, y....
Desde el Norte (de donde vienen mis genes, con padre gallego y madre santanderina, yo mismo nacido allí), al Centro (Madrid, madrizzz me mata, donde si estás más de cuatro días seguidos ya eres madrileño, una ciudad donde hay de todo y sitio para más, donde viven mis mejores amigos, uno nacido en Santander y otro nacido en Bilbao), hasta llegar al Sur donde he vivido los últimos años y que siempre ha sido tan criticado, a veces con razón -y por cuatro que dan mucho por culo, como pasa en todas parte-  pero la mayor parte de las veces sin ella, que me digan sino como es que Almeria o Huelva sacaron agua de sus piedras y ahí tienes El Ejido que tiene una renta per cápita que ya le gustaría a muchas otras ciudades españolas, porque se lo han currado, Andalucía que nos dió a Alberti y a Picasso, y, oye, al de Don Mendo, er cassshondo de Muñoz Seca, jajaja.
Y me acuerdo de mi antigua novia de Tarragona, de mis amigos de Zaragoza, de lo bien que me lo pasé en Valencia, en Bataplán en la Concha, en el Casino de Pamplona, haciendo el Camino por el Bierzo, andando en bici por Burgos, ...... Me acuerdo del pulpo a feira, del txangurro, de la butifarra am munlletas, del gazpacho,.... Me acuerdo del cielo infinito de La Mancha y de las rocas de las calas del Mediterráneo.
Dicho quede: amo España, es mi hogar, todo él, con su puta diversidad y la jodida diferencia, y el sentido del humor de las comparsas gaditanas y el de los de Vaya Semanita, y quiero seguir siendo hermano y primo y vecino y compañero de todos y cada uno de ellos. Y envejecer con ellos y quejarme a ratos de nuestras diferencias, viva la diferencia que decían
Tended la mano, el brazo... (otras partes de la anatomia tienen incluso más gracia)... Unios, unámonos.Seamos grandes, seamos generosos, seamos españoles... Y A MUCHA HONRA!


Y POSTDATA AL CANTO Y LOA A LA MIÑA TERRA:
Que no sé hasta qué punto le hacemos el juego a todos esos cabrones anónimos que desean desmembrar España, divide y vencerás debe ser el lema de esa "mano negra", y convertirnos en una nueva Yugoslavia, y acabar con los valedores de Hispanoamérica en Europa y en el mundo, porque digo yo que la querrán para ellos. Le hacemos el juego a los que nos retratan como acabados, como alguien a quien no hay que considerar, de quien se puede prescindir para pintar el futuro del mundo, mierda mundo si les dejan, lleno guerras imperialistas y encubiertas (má o meno'), guerra de imagen, que hay que ver qué buenos son los jodíos para pintarse a sí mismo como guays y a los demás como piltrafillas. Se lo vamos a permitir?
Van a ganar los que dicen que nosotros no somos nada? 

 Quiero tener casa a la que volver, mi hogar, todos vosotros, sin excepciones.