Kedada ... en blanco, jajaja

Sobre la chaladura de querer quedar y vernos cuando estuve en Barcelona.
Reconozco que era a shot in the dark, que el final de las vacaciones fui de Sevilla a Barcelona, y contaba con quedar (o quedarme) con un amigo italiano que vive alli. Pero no hubo suerte que estaba en Roma. Asi que a ultima hora del dia pense la chaladura, de hacer llamamiento a cercanos desconocidos, vosotros, para pasar de la mejor forma posible el tiempo entre que me soltaba el tren de Sevilla y cogia el avion a Oslo a la maniana siguiente.
Porque preferia gastar el dinero que llevaba en tomar algo o ir al cine, o las dos cosas, que meterme en un hostal. Me parecia un pecao estando en Barcelona.
Asi que Meme, semilla, mara, apunto para la siguiente aunque no se si me tocara pasar por vuestros sitios. Esta en manos de Dios y de las ofertas de Ryanair, Rumbo o edreams.
Lleguæe a las 9 y media de LA NOCHE.
Y la noche se hizo eterna, porque vuestro amigo rafarrojas se pateo la ciudad desde las 12 a las 6 de la maniana del dia siguiente (Plaza Espania, Corts, Gracia, Ramblas, Plaza Real, Balmes, Diagonal, Tarradellas..... podeis imaginar las vueltas si lo mirais en un mapa, como llegue ayer de vuelta a Oslo).
Vi una peli. He visto cuatro en los seis dias que he estado en Espania: Muppets, con mi sssshurumbe que tenia el antojo, Promocion Fantasma que tenia el antojo yo (y que se queda a un paso de ser comedia potable y yo le habria puesto un par de sellos espanioles, chistes de la tierra, para mejorarla), Los Descendientes (que esta bien hecha y bien interpretada por el Clooney y la q hace de hija, pero se queda en poquita cosa al final... no llega a impresionar, ni a conmover, ni a sorprender, ni a.... pero en medio de la mediocridad casi parece algo digno), y finalmente en Barna, Viaje al Centro de la Tierra 2, que no llega a la primera, y si estoy hablando en categoria pelicula simple, facil, de aventuras, juvenil, previsible (y que me gustan cuando salen bien en su gæenero!).
Pero esta segunda parte es un publirreportaje de parque tematico para ninios, vendiendo una futura atraccion en Disneyland, supongo. Hace irreal lo irreal, o peor: la presenta con todas las caracteristicas de pretension, como cuando un actor se vuelve a la camara para recordarte que estas viendo una peli, que es pecado gordo en mi opinion.
Y cuando estuve en Espania en navidades todavia fui mas: The Help, la mejor con diferencia, que ya se llevara los oscars, porque es politicamente correcta pero tan bien hecha que no importa que sea adoctrinadora. Una mente extraordinaria, de la relacion entre Jung y Freud se queda en poquita cosa, lo mejor el desarrollo de los tres personajes principales, y plantea un par de preguntas filosæoficas sobre lo real y lo suprarreal, pero que no llena ni aporta realmente gran cosa (again). Eso si, el morbillo de las relaciones que llaman de sexo-alternativo....
Y la del indomable Will Hunting en su nueva peli de tio que se lia la manta a la cabeza y monta un zoo. Presentable Estrenos tv (o sea, sentimentaloide reality no reality show, con todos los trucos imaginables para hacerte sentir sin que se lo crea realmente nadie). Lo mejor, la maciza Johansson.
Y entre lo peor de lo peor, el mas horrendo aborto, una peli de esas que llaman coral, sobre el Fin de Anio en NY, donde uno se pregunta como se presta tanta estrella a hacer semejante bodrio, infumable, terrorificamente cursi, nionio, lamentable, comercial sin tener nada que vender, ..... Me quedo corto, si o si.
Y la inevitable de ciencia-ficcion, la invasion de los comedores de energia, teenmovie con buenorrillas y chicos listos y unos rusos majetes y prototipicos, y unas inteligencias ajenas y malvadas (o al menos despiadadas y absolutamente faltas de empatia). Un cinco y medio dentro de su estilo, que es como un dos para cualquier cinæfilo con aspiraciones a llenar el coco y el tiempo con inteligencia e ideas, pero no pa mi, que ya sabeis q soy trozo de carne con ojos y consumo y consumo.
Con todo este rollo, estoy intentando salvar mi falta de ganas de currar en este blog, que pienso mucho en todo lo que quiero contaros y compartir, pero luego me puede la desidia, : )
Y lo que leo os puede resultar igualmente infantil y pobre, pero solo enumero aquello que me ha tenido entretenido en los largos viajes en trykk, tog, bus,
entre un sitio y otro de Oslo y cercanias...
Terry Prachett, The Color of Magic, el primero de su ciclo y tiene gracia el chaval.
Todos los del apasionado-apasionante Game of Thrones (salvo el sexto de danza de dragones, q caera en breve)
El ultimo y cierre de Eragon-Paolini, q aprueba pero deja un leve sabor a decepcion.
La trilogia de Humanity`s Fire, y estoy ahora en las ultimas paginas de The Ascendants Stars, de un tal Michael Cobley, space opera entre potable y bastante buena.
Y en comics, como los prestan en las biblios aqui en Noruega y los tienen en inglæes he leido aquellos tipo indie pero yankis, que se caracterizan por juguetear con lo absurdo y con la violencia y no son particularmente de mi gusto, como una bazofia de una monja asesina en un mundo tipo 1984, distopia total pero sin gusto y sin nivel. Y los de Preacher, que de nuevo meten a Dios (o contra Dios) dandole un papel lamentable en relacion con la humanidad, y mas violencia y sexo y absurdo y personaje principal que es como Chuck Norris con melena pero no convence. Y luego los Invisibles, chaladura surreal british, Naranja Mecanica sin talento, que digo yo que hay que saber contar las cosas, y no simplemente narrar un mal viaje y la fantasia de un sociopata.... Que si que el mundo esta mal y peor me lo ponen, pero no ensenia nada ni se eleva sobre la mierda que describe.

Y seguro que me dejo cosas, pero puedo desarrollar alguna critica de alguno si me lo pedis... Que soy vago como ya sabeis.
Hasta para compensar mis planyidos de quejica, relatando las juergas que digo que no tengo o no paso, o los amigos que digo que no me miman y me miman, : )
Pero eso sera otro dia, entre el caos, la esperanza, la ruina y la lucha, que hasta los que somos basicos somos complejos o al menos desordenaosssss.

ERES DE BARCELONA

eres de Barcelona? Voy esta tarde después de unos días de vacaciones en España. Te animas a un café? Llego esta tarde a las 21 25 en Ave desde Sevilla. No tengo móvil (noruego y sin batería), pero puedes usar este sistema q he usado yo, o recibirme con un cartelito q ponga
rafarrojas
p.d. - chaladura, sí, pero es q me voy al día siguiente en avión y no sé q oño voy a hacer hoy cuando llegue a Barcelona

Parecidos razonables, los tacos, España, los Muppets

1. La primera vez que oí la canción de Cee Lo Green, "Fuck you", estaba haciendo ese papel de secundario en película de compras femenina, mientras el marido-novio-amigo sufre la inenarrable tortura de esperar a ver si de una vez la mujer-novia-amiga encuentra la jodida falsa, la jodida blusa a juego, el jodido conjunto de mitones, la jodida braga náutica de abuela (fea como el demonio, pero muy cómoda y útil para sujetar carnes con las que comparte el color y un 80% de la superficie corporal), la braguita de encaje (esa también relacionada con el verbo, pero no en su forma de participio sino de gerundio),....
No sé porqué, pero lo cierto es que siempre saben mejor las canciones sorprendentes que uno coge por casualidad cuando hace zapping de emisoras de radio, o en una tienda, o en un pub de pronto, que las que tenemos grabadas en un disco. Pasa también con las pelis, que a veces prefieres tragarte la que ponen en ese momento en la tele, aderezadas con medio kilo de anuncios, que esa misma original q guardas en la estantería ("el medio es el mensaje?").
Es tal vez que nos unen con el presente, que tienen saborcillo a banda sonora de nuestra vida, que no a recuerdo parásito como tal recuerdo de un contexto ajeno.
2. Es lugar común hablar de que la industria discográfica pasó, de ser el lugar de trabajo de músicos, intérpretes y compositores en los añorados 70, a ser el mercado de putas en la que la han convertido una fauna ingente integrada por ejecutas agresivos, comerciales, publicitarios, gente de marketing, y otros bichos semejantes especializados en la manipulación de la opinión pública...
En definitiva: que la industria de la música ha dejado de ser arte y oficio para convertirse en negocio y mercadería, donde se recicla todo y se crea poco (q los intermediarios estos no son verdaderos creadores sino parásitos de la creación de otros). La música, dicen muchos, murió en los 70.
No sé hasta que punto es verdad, pero sí que con frecuencia oimos cosas que si no son plagios descarados de esa música, son al menos herederos, descendientes con los ojos de su padre y la boca de su madre, por más que quieran negar el parentesco.
Y más, que muchas veces, somos nosotros los que premiamos ese parecido, diciendo "me gusta esta canción", cuando en realidad queremos decir "es lo suficientemente parecida a un estilo que me trae buenos recuerdos lo que me hace identificarla como buena".
3. Así que le pregunté a la dependienta "¿me puedes decir de quién es la canción q está sonando?" y me dijo que "Cee Lo Green y se llama Fuck you" (si simplemente hubiera dicho Cee Lo Green, Fuck you, me habría dejado preguntándome si la dependienta era maja, porque contestaba a mi pregunta, o antipática, porque me mandaba a tomar por)-
Y DESPUÉS DE TANTO PRÓLOGO Y DISQUISICIÓN METAFÍSICA-PATATERA....
Mantengo que Cee Lo Green cogió la canción del muchacho de si vas ciego no conduzcas (triunfa y haz como yo que me lleva el chófer de la limusina), que hizo aquella a la que llamó Sir Duke. Decidme vosotros, si lo veis o no. Os dejo las dos.

Esta entrada se la dedico a ese nuevo seguidor, Sergio, q sabe de música como para opinar con fundamento, y cuyo blog os recomiendo.




... y mañana la continuación de esta entrada

Sudden realizations - Soledad

Ser extranjero da una excusa para estar solo. No estás solo porque haya un defecto o una falta en tu personalidad que hace que nadie desee realmente establecer lazos contigo. Estás solo porque... oye!, ni siquiera hablas bien el idioma. Estás solo porque eres singular, un individuo aislado. Y se te supone una vida, si no aquí, al menos en tu tierra de origen....
Ah, si estos noruegos supieran!: que en España no me sobran tampoco los amigos y los que tengo son más compañeros casuales, conocidos arbitrarios, vecinos de existencia fruto del azar (el del piso de arriba, el de la taquilla de al lado del gimnasio, el colega del claustro que ayer celebraba el Día de la Paz haciendo cantar a los niños).
Pero no quiero que os imaginéis (si hablo a esos otros, vosotros, que se vuelcan como yo en mil y un blogs por eso de extender ligeros, frágiles, quebradizos tentáculos, finos como hilos, para conectarse, conectarnos al matrix social) que soy (ya, tan pronto) una vieja-destinada-a-ser-comida-por-sus-propias-mascotas.
Soy absolutamente normal (así de poca cosa, tan poca cosa como es eso de ser normal) y con una frecuencia suficiente tengo planes con otros seres humanos. Y lo digo así, no por ser redicho (q lo soy), sino para dejar desnudo de fingimiento y de pretensión todas esas rendibús (rendez-vous) de fin de semana, esas charlas mientras paseas al perro, la ocasional fiesta de cumpleaños/boda/bautizo/banquete... Y hay quien al menos aspira a caer bien, a cumplir los mínimos de cortesía y/o de buena voluntad, y gracias a ellos tenemos "buenos días" y "cómo te va?" y "cómo me alegro de esa buena noticia" y "cómo siento esa mala noticia" y alguna historieta menor, alguna confidencia, algún cotilleo suelto, que son como monedillas de dinero social, ningun jack-pot.
Y siempre hay los que nacen con la cuchara de plata, atractivos para cualquiera por su extremeda belleza, su extremado poder, su extremada inteligencia, su extremado talento... pero esos, como digo, son extremos, que la mayoría de nosotros se encuentra en esa tierra de nadie (de don-nadies) del espectro (espectros tan solo de la platónica perfección del extremo).

En algún momento he pensado si esto del ser social (un tema que le apasiona a mi amigo Luis, aristotélico pensador) no será un producto puramente cultural, una ropa que nos pusieron al nacer, patucos azules, cuando en realidad somos naturalmente independientes, cuero duro en la planta de los pies preparado para andar el camino solo y desnudo.

Nos empeñamos en "hacer amigos", "enrollarnos", "conseguir amores", "tener planes",... porque nos han enseñado desde pequeñitos que es lo deseable, la meta... Queremos salir en la foto, cuando en el fondo reconocedme que las únicas fotos que nos interesan son aquellas donde salimos nosotros mismos, rara vez otros y cuando es ése el caso lo es porque consideramos a esos otros parte de nosotros: familia.
Quizá si hubiéramos sido tramperos del Yukón, joíamente solos, librados a nosotros mismos, seríamos más felices, que no se echa de menos lo que nunca se ha tenido, lo que no se sabe que existe. La necesidad social como necesidad creada.

Porque igual que no existe la Isla de las Mujeres Cachondas, no existe el paraíso de la amistad (mi cita más repetida, más conseguida porque la creo Verdad Universal Revelada: "la amistad no tiene límites, pero los amigos sí" - copyright rafarrojas, meme del memo). Sólo en los libros, y en las películas, y en las series de televisión (Capra es el mayor y el mejor mentiroso). Pero da lo mismo cuántos ejemplares de superhéroes o cuántas teogonías y escrituras de religiones viejas, nuevas o novísimas se publiquen... no por eso existe quien lance rayos por los ojos o por las orejas o por cualquier otra abertura, por más que queramos, que querríamos.

Cuando era jovencillo, mis padres me llevaban en verano a Galicia. El menor de cinco hijos y el más colgado de todos. No acababa de "echarme pandilla" (a los 18 lo conseguí, un verano fantástico aquel). Así que mis opciones eran pasear por donde paseaban todos, sin haber logrado ser parte de aquel todos. Y me hubiera encantado entonces tener un pequeño proyector holográfico adherido al hombro, para mostrar a mi lado a encantadora dama y acallar así los ensordecedores pensamientos de los que me veían tan solo y tan colgao. Y estoy seguro de que si tal maravilla hubiera ocurrido, la gente me habría visto distinto, siendo igual. Y me habrían perdonado la vida, tan pobre como fuera.
El moribundo del accidente de coche que se levanta, apoyándose dificultosamente sobre un codo, y les dice a todos esos que han parado para observar morbosamente el gore gratuito del asfalto "no, si no me muero, que estoy perfectamente, pueden dejar de mirar, seguir viaje, sí, ustedes los que no ayudan pero desean ser testigos de los males ajenos, se sienten fascinados por el desastre y la ruina, como niños carentes de empatía o simpatía, alienígenas todo curiosidad y ni un poquito de alma, pueden irse... (para lo q me sirven)... estoy perfectamente"
Y me pregunto si lo que duele es no tener... o que alguien sepa que no tienes, como dicen que le pasaba a aquel español del Siglo del Oro que ocultaba su extrema pobreza en capa negra, con un pudor de virgen, con una vergüenza de hombre desnudo en sueño donde todos van vestidos.

Paseo por mi cole sintiéndome extranjero, forastero en tierra ajena... Eso me da una ventaja. Porque extraños somos todos, y aislados, y solos,... Pero aquí yo tengo una excusa.

: )