La Nada y la Fuga

Sudden realizations - Soledad

2012-02-02T01:31:00.000-08:00

Ser extranjero da una excusa para estar solo. No estás solo porque haya un defecto o una falta en tu personalidad que hace que nadie desee realmente establecer lazos contigo. Estás solo porque... oye!, ni siquiera hablas bien el idioma. Estás solo porque eres singular, un individuo aislado. Y se te supone una vida, si no aquí, al menos en tu tierra de origen....
Ah, si estos noruegos supieran!: que en España no me sobran tampoco los amigos y los que tengo son más compañeros casuales, conocidos arbitrarios, vecinos de existencia fruto del azar (el del piso de arriba, el de la taquilla de al lado del gimnasio, el colega del claustro que ayer celebraba el Día de la Paz haciendo cantar a los niños).
Pero no quiero que os imaginéis (si hablo a esos otros, vosotros, que se vuelcan como yo en mil y un blogs por eso de extender ligeros, frágiles, quebradizos tentáculos, finos como hilos, para conectarse, conectarnos al matrix social) que soy (ya, tan pronto) una vieja-destinada-a-ser-comida-por-sus-propias-mascotas.
Soy absolutamente normal (así de poca cosa, tan poca cosa como es eso de ser normal) y con una frecuencia suficiente tengo planes con otros seres humanos. Y lo digo así, no por ser redicho (q lo soy), sino para dejar desnudo de fingimiento y de pretensión todas esas rendibús (rendez-vous) de fin de semana, esas charlas mientras paseas al perro, la ocasional fiesta de cumpleaños/boda/bautizo/banquete... Y hay quien al menos aspira a caer bien, a cumplir los mínimos de cortesía y/o de buena voluntad, y gracias a ellos tenemos "buenos días" y "cómo te va?" y "cómo me alegro de esa buena noticia" y "cómo siento esa mala noticia" y alguna historieta menor, alguna confidencia, algún cotilleo suelto, que son como monedillas de dinero social, ningun jack-pot.
Y siempre hay los que nacen con la cuchara de plata, atractivos para cualquiera por su extremeda belleza, su extremado poder, su extremada inteligencia, su extremado talento... pero esos, como digo, son extremos, que la mayoría de nosotros se encuentra en esa tierra de nadie (de don-nadies) del espectro (espectros tan solo de la platónica perfección del extremo).

En algún momento he pensado si esto del ser social (un tema que le apasiona a mi amigo Luis, aristotélico pensador) no será un producto puramente cultural, una ropa que nos pusieron al nacer, patucos azules, cuando en realidad somos naturalmente independientes, cuero duro en la planta de los pies preparado para andar el camino solo y desnudo.

Nos empeñamos en "hacer amigos", "enrollarnos", "conseguir amores", "tener planes",... porque nos han enseñado desde pequeñitos que es lo deseable, la meta... Queremos salir en la foto, cuando en el fondo reconocedme que las únicas fotos que nos interesan son aquellas donde salimos nosotros mismos, rara vez otros y cuando es ése el caso lo es porque consideramos a esos otros parte de nosotros: familia.
Quizá si hubiéramos sido tramperos del Yukón, joíamente solos, librados a nosotros mismos, seríamos más felices, que no se echa de menos lo que nunca se ha tenido, lo que no se sabe que existe. La necesidad social como necesidad creada.

Porque igual que no existe la Isla de las Mujeres Cachondas, no existe el paraíso de la amistad (mi cita más repetida, más conseguida porque la creo Verdad Universal Revelada: "la amistad no tiene límites, pero los amigos sí" - copyright rafarrojas, meme del memo). Sólo en los libros, y en las películas, y en las series de televisión (Capra es el mayor y el mejor mentiroso). Pero da lo mismo cuántos ejemplares de superhéroes o cuántas teogonías y escrituras de religiones viejas, nuevas o novísimas se publiquen... no por eso existe quien lance rayos por los ojos o por las orejas o por cualquier otra abertura, por más que queramos, que querríamos.

Cuando era jovencillo, mis padres me llevaban en verano a Galicia. El menor de cinco hijos y el más colgado de todos. No acababa de "echarme pandilla" (a los 18 lo conseguí, un verano fantástico aquel). Así que mis opciones eran pasear por donde paseaban todos, sin haber logrado ser parte de aquel todos. Y me hubiera encantado entonces tener un pequeño proyector holográfico adherido al hombro, para mostrar a mi lado a encantadora dama y acallar así los ensordecedores pensamientos de los que me veían tan solo y tan colgao. Y estoy seguro de que si tal maravilla hubiera ocurrido, la gente me habría visto distinto, siendo igual. Y me habrían perdonado la vida, tan pobre como fuera.
El moribundo del accidente de coche que se levanta, apoyándose dificultosamente sobre un codo, y les dice a todos esos que han parado para observar morbosamente el gore gratuito del asfalto "no, si no me muero, que estoy perfectamente, pueden dejar de mirar, seguir viaje, sí, ustedes los que no ayudan pero desean ser testigos de los males ajenos, se sienten fascinados por el desastre y la ruina, como niños carentes de empatía o simpatía, alienígenas todo curiosidad y ni un poquito de alma, pueden irse... (para lo q me sirven)... estoy perfectamente"
Y me pregunto si lo que duele es no tener... o que alguien sepa que no tienes, como dicen que le pasaba a aquel español del Siglo del Oro que ocultaba su extrema pobreza en capa negra, con un pudor de virgen, con una vergüenza de hombre desnudo en sueño donde todos van vestidos.

Paseo por mi cole sintiéndome extranjero, forastero en tierra ajena... Eso me da una ventaja. Porque extraños somos todos, y aislados, y solos,... Pero aquí yo tengo una excusa.

: )

Cita by rafarrojas: sobre el matrimonio

2012-01-28T03:26:00.001-08:00

"el matrimonio son dos signos de exclamación de una pareja de egos", una cita by rafarrojas

Respuesta a Meme y reflexion metafisica-patatera sobre opciones vitales y el paso del tiempo

2012-01-27T07:24:00.000-08:00

La vida es una cantidad de tiempo aleatorio, pero en todo caso limitado (no superior a 110 años). Se tiende a identificar con la existencia del universo -lo que no deja de ser tropo engañoso: el todo por la parte- y a pensar que tiene que ver con el tiempo relativo de otros individuos, de la Humanidad en su conjunto, de la Tierra, o incluso de una entelequia llamada eternidad.
El uso de ese tiempo se podria dividir entre la accion, la contemplacion y la reflexion.

En la categoria accion se pueden incluir procesos inutiles y baldios, esfuerzos varios, trabajos (como los de Persiles y Segismunda, que eran dos y no uno, como Ortega y Gasset, sino como el Gordo y el Flaco, aunque hay quien quisiera verlos como uno y medio), movimientos para un lado, para el otro, cerca, lejos, arriba, abajo, afanes diversos, creacion o huida a tropel, rutina, ejercicio... La accion en si misma no presupone exito, ni inteligencia, ni necesariamente implica meta o destino (observese en este sentido el movimiento sincopado de los cuerpos en una pista de baile o el trajin del que recoge el salon de la casa familiar donde los niños han vuelto a dejar los zapatos tirados y un jersey...)

La reflexion por su parte puede solaparse con la accion o con la contemplacion, y supone el ejercicio de las preguntas y el planteamiento de hipotesis. Una vez mas, no conlleva aparejada la sabiduria, ni un mayor conocimiento de las cosas, ni supone en definitiva otra cosa que una pulsion intelectual que puede tener o no efectos practicos y, cuando los tiene, no tienen porque ser beneficiosos. Basta con examinar el interior del cerebro de un adolescente, tan ocupado por axiomas no probados, intuiciones absurdas sobre el futuro q imaginan distinto del de todos los que llegaron antes que ellos y a su alrededor, etc)

Por ultimo, la contemplacion es una forma de huida preconizada por distintos autores, desde el estagirita que vigila que el cuervo que sobrevuela la columna donde se halla no le haga nada encima que tiene que seguir llevando la misma tunica otros cuantos meses mas, o La Vane (o La Yoli, o la Yeni, o nombre semejante) gentilmente recostada en el sofa de su casa mientras traga reality-shows en un ejercicio de escapismo vital que ya lo querria ejecutar Houdini, y que aspira a mantener dicho estado de conexion con el televisor hasta que envejezca sin importar la falta de dinerario.

Una posibilidad contemplativa es hacerse el muerto en una piscina (en el mar no, q viene una ola y se mete en los ojos, o en la boca, y entonces el muerto se olvida de ser muerto y tose y se medio ahoga por un rato). Lo defiende MEME en su blog. Entonces pasas de ser actor a ser testigo o espectador, y con una suprema elegancia del millonario de minutos y segundos derrochas preciosas partes proporcionales de la vida en no hacer nada ni pensar en nada o en reflexionar sobre lo poco que reflexionas o haces, y de lo que haces para que poquito sirve... Y el tiempo pasa.
Un beso gordo y contemplativo desde Norge,
rafa

nieve 3

2012-01-21T02:59:00.000-08:00

Seamos ordenados:
1. Gracias por no haberos ido. Me da un gusto que no os podéis imaginar veros por aquí. Y además, de mis favoritos. No sólo tengo lectores, sino vaya lectores!
2. Mi amigo Luis se reía el otro día recordando como le confundía su abuela señalando a alguien en una serie: "conoces a éste?", "a quién, a éste?", porque como todas las películas y series, cambiaban los planos y primero se veía a uno y luego a otro y luego a otro más, pero su abuela seguía señalando tozudamente al televisor, donde iban cambiando las caras y los protagonistas al ritmo de las conversaciones....
Pues lo mismo pasa con esto que os cuento: "hay nieve" "cuál? ésta?"... Joder lo que está cayendo. Esto es el invierno. No, esto. No, esto. Y la cara de Oslo cambia con la misma velocidad con que cambian los interlocutores en una serie de televisión (y, sí, también para volver al anterior fotograma). Blanco, megablanco, gigablanco, terablanco... Y frío, coño, que es como cuando en verano hay mosquitos y te cambias los pantalones cortos o el bañador por unos largos para que no te forren, pero los mosquitos encuentran igualmente el centímetro de carne que asoma entre la ropa y te pican allí, en el tobillo (entre el pantalón y los mocasines), los joíos, que luego andas con ese paso extraño del que tiene una picadura en el tobillo: un paso normal, segundo agachando el cuerpo y subiendo la pierna para rascarse, otro paso normal, y te doblas al siguiente para volver a rascarte, etcétera hasta la extenuación (y las uñas con sangre, cómo te pasas rascándote)... y tal vez en un país lejano el paso de la guardia real sea como eso, que mucho tiempo antes el sargento instructor de los militronchos escogidos sufrió semejante picadura y desde entonces tienen los de la Real ese paso tan chocante que tantas fotos saca a los turistas...
Y aquí, da lo mismo que te pongas gorro y bufanda y guantes y cuello alto y cuello subido... seguro que el frío encuentra una porción de superficie donde picar y rabiar.
3. Relacionado con lo anterior, que ayer hice algo de lo que me habían hablado. Fui a Suecia de compras. Nordby es ya Suecia y está a dos horas de Oslo.
Como hace mil años, cuando pasábamos a Portugal para comprar aquellos polos tirados de precio (en vez de Lacoste eran Laposte, pero para los niños ya les vale...). Si vas en autobús, como suele ser la gente con menos posibles, lo llaman algo semejante al "autobús de los horteras" o "harry bus" (no sé si se escribirá así). Lo que es un avance con respecto a esa cola de Cáritas de la que os hablé, pero sigue estando en el estrato de los tiraos-mataos. O de los que viven realmente cerca de la frontera. Que el precio de las cosas se divide por dos. Un ejemplo: un paquete de Camel cuesta cerca de 10 euros en Noruega, en Suecia 46 coronas (suecas, por supuesto).
Tenía que hacer cambio de autobuses en Svinesund, a la ida o a la vuelta de Strömstad. Y me equivoqué en los horarios de los autobuses. Llego a Svinesund a las 6y media y el próximo hacia Oslo no sale hasta las 8 y media (y mierdia). El conductor del autobús tuvo el detalle de decírmelo... y de hecho, me dijo: "mira, yo voy a hacer un par de rondas todavía. Quédate en el bus y te volveré a traer a este sitio dentro de una horita". Detallazo. Y eso porque resultó que era guatemalteco, que los conductores suecos no habrían hecho eso ni de webs.
Igualmente estaba yo a las 7 y media con una hora por delante de espera, un frío de pelotas, menos purricientos grados bajo cero (abisal frío), en mitad de ninguna parte: la parada sería el equivalente a poner una parada en el kilómetro 243 de la carretera de Burgos, a 500 metros de una gasolinera... y de nada más. Qué frío, oiga!
Bueno, y yo comiéndome rodajas de chorizo Argal comprado en el Coop... sabor a España en el polo (si no lo era, me lo parecía).
Lo dejo aquí ahora. Gracias Pilar, Hou, Sergio, Pecosa, Ana, Fiebre, Nume. Y los que no veo, que la nieve os tapa a todos...

Nieve en Oslo 2 y saludos

2012-01-14T03:59:00.000-08:00

Si consideras el blog como una carta al mundo abandonada en un banco del parque, ésta está amarilla ya, y los bordes comidos por la humedad y el viento. "Queridos todos: Espero que al recibo de la presente os encontréis todos bien de salud..."
Sigo en Oslo (o he vuelto a Oslo, una vez más).
No sabéis el daño que hace al incauto el programa de tv de "españoles por el mundo"... La idea del programa está bien: es un programa de viajes con cicerone patrio... pero que haya gente que se lo haya montado en esos países no quiere decir que TODOS se lo puedan montar.
El primer detalle para tener éxito quizá podría ser liarse con un autóctono, lo que nos da una entrada (legal) por la puerta de atrás. Otro sería dominar el idioma del país al que vamos: los que sepan noruego como para mantener una entrevista de trabajo que levanten la mano... Me llamaron de un videregående skole (instituto)porque tenían mi cv y querían contratarme. La oferta no sobrevivió los primeros cinco minutos de conversación telefónica cuando el rektor se dió cuenta de que no era capaz de hablar noruego... y yo le suplicaba "på engelsk, på engelsk". Una tercera posibilidad que se pasa desapercibida viendo el programita es que muchos de los felices nuevos residentes vienen con un contrato debajo del brazo...
Y cuántos vienen sin nada: ni novia/o, idioma, contrato previo....
El otro día me comentaron que los españoles estamos desembarcando en Noruega como si creyéramos que habíamos llegado a la tierra de la promisión, que todo el monte es orégano. Y lo que hay aquí es frío (este año al parecer no tanto como cabría esperar), y nieve y hielo.
Alquilar un piso cuesta una pasta (el mega-mega-megabarato sale por 600 leuros al mes, y compartido). El idioma es fiel reflejo de aquella coña q se hacía del Cara al Sol "imposible el alemán está"... Pues el noruego ni te cuento. Llegué en abril pasado y cuando me hablan rápido todavía tengo esa sonrisa de idiota del que no entiende ni patata (pero intenta integrarse). Y quiero creer que no soy tan tan bobo como se sospecharía por mi cara.
Así q mucho espaniolito se presenta en Oslo, con una mano a`lante y otra atrás, para congelarse las dos (y las orejas y el rabo). Se tiran aquí los meses q les deja el visado y luego se van. Y mientras sufren penurias y viven como auténticos homeless.
Yo mismo me puse en una cola que hay los viernes en Oslo junto a Politi Huset (tienen montado una especie de Caritas allí: vas a las 9 y te dan un papelito y te dicen que vuelvas hacia la una) para recibir dos bolsas de plástico con comida (a ojo, supongo que supondrían unos 60 euros si hubiera querido comprarlo en un super). Junto al colega de Alicante, la polaca mayor (que, cómo es que ha acabado aquí?), los negros cubanos, los asiáticos, los rusos... pringaos toos, yo el primero, buscándose la vida como pueden en territorio extranjero...
En el aeropuerto de Estocolmo (fui a España en Navidades), me puse a charlar con un hombre en la cola del check-in una pareja de suecos me decía: "Uy, los españoles sois muy pobres, no?". Y bueno, aunque fuera cierto, menudo gilipollas!... Le contesté "sólo en dinero en metálico, porque de todo lo demás vamos sobrados". Y tendría que haberle contestado (me quedé con las ganas) "pues tú, bien que vas allí, tonto´elnabo!". O haberle dicho "no me parece un comentario inteligente ni diplomático, sobre todo teniendo en cuenta que pretende ser nuestro invitado allí". Nada, lo siento, no tengo la respuesta rápida-oportuna... Eso sí, después de darle mi mierda respuesta me dí la vuelta en plan "que sepas que se me han quitado las ganas de seguir hablando contigo"...
Bueno, pues eso, que deberían hacer un programa que se llamara "Españoles pringaos por el mundo", por eso de contar toda la verdad y no sólo esa media verdad que viven las cenicientas hasta las 12.
Yo cuento a mi favor con un amigo que ha superado todo lo que se podía esperar de él y me deja vivir en su casa... que si no, no way, man!
Pero voy avanzando, centímetro a centímetro: primero me salió un trabajo en un cole de primaria, del que ya os he hablado, creo. Kjelsås. Y ahora tengo otro, en un instituto, dándole clases a chavales de 17-18, en Nittedal, un sitio que está tan fuera de Oslo que ni siquiera es de la misma provincia (es Akershus). Una hora y 30 en llegar hasta allí.
El miércoles pasado, por poner un ejemplo, un buen día, tuve clase en Kjelsås a las 8 y media (se tarda una hora de trykk, tranvía, en llegar allí). A las 11 y 50 tenía otras dos en Nittedal (tres autobuses para llegar). Por la tarde, dos horas más de clase particular en el sitio donde fue la bomba, en el centro de Oslo. Y vuelta a casa. 5 horas de clase, 5 de traslados. A cambio me estoy leyendo un libro guay que compré en Estocolmo: "Seeds of Earth", space-opera de la buena.
Y bueno, sé que deberia decir más, pero ya he cumplido con lo q pretendía, q era contaros que sigo vivo.
"Y con el testimonio de mi sincero afecto, se despide de vosotros, vuestro amigo"
rafarrojas

Nieve en Oslo

2011-12-06T14:41:00.000-08:00

Todos los tópicos son ciertos:
- La nieve cambia el paisaje absolutamente: "el manto de nieve transformaba las cosas, blablablabla"
- la nieve desciende suavemente: "como algodón, que cayera con dulzura y bla y bla".

Todo el mundo llevaba tiempo recordándome "el año pasado en estas fechas... menos veinte grados centígrados!". Era un tópico que no se ha cumplido. Dicen que éste es el otoño más caluroso que ha experimentado Oslo desde hace purricientos años... Y me daba algo de pena, pena idiota si queréis, porque parecía estar perdiéndome algo de la "experiencia noruega".
- Oye, que he estado en Noruega.
- Mucho frío?
- Nei, cero grados todo lo más (ni frío ni calor, q dice el chiste).
- ¿Seguro que no has estado en Ciudad Real (por decir una ciudad a la que le pegan más esas temperaturas)?

Vale, pues ya tenemos nieve y blanco y copos y... Lo que no podía imaginarme es que me iba a gustar tanto, jajaja!

God Jul (gu jula, pronuncian algunos). Feliz Navidad fra Norge.

Crunchy november y como Goldmann Sachs ya ha ganado las elecciones, sin necesidad de presentarse

2011-11-19T02:29:00.000-08:00

... toy vivo.
Bueno, maniana a votar: lo que sea, incluso al psoe, : )
Hasta me había planteado votarles yo, que soy del pp, porque no quiero que el pp arrase. Que gane, si... pero no que tengan patente de corso para hacer CUALQUIER COSA.
Lo sé, suena a locura.
O a miedo.
Que no me fio ni de mi padre.
Y mi impresión es que vivimos bajo una Mano Negra que está destrozando Europa usando la deuda.
Estamos vendidos porque no vendemos.
Y no vendemos porque agencias "independientes" (me descojono), las mismas que daban esa calificación tan gggüena a Lehman Bros. justo un día antes de su Gran Hostión, pueden reducir la de la "República de España" (q tiene mandangas que unos que no saben ni nuestra forma de gobierno nos valoren)....
El truco es joder al personal, y es tan fácil! porque nadie es perfecto y, sí, siempre hay cosas q se hacen mal y corrupción y cutrerío y descontentos e indignados... y se puede montar una primavera árabe, una revolución en Ucrania, un pifostio en donde sea,
Uhhh, q´mal van esos otros países subdesarrollados-mediterræaneos (pigs, nos dicen), asegura The Economist, la BBC, la CNN...
Y entonces aparece como rescatador, gente de Goldmann Sachs.
Les tenemos en Italia, en Grecia, en.... España?

Yo les diría a mis hijos: "Si no te lavas los dientes, llamaré a Goldman Sachs para que te lleve".
Porque no os equivoquæeis, ESTOS TIPOS SON EL VERDADERO COCO. Son todo eso que decian los indignados del "sistema financiero y los bancos y "
Nuestra puta vida la decide Goldman Sachs,

El G20, el G7, se deberia llamar GS20, por hacer honor al verdadero poder mundial, los Goldmannitos, chicos de oro. Ni Obama. Y por supuesto no Zapatero o Rajoy o....

Y os iba a hablar de como en Noruega se están retrasando las famosas nevadas, aunq ya hiela a veces (inauguré el menos cero con un galletón en una cuesta) y Noruega se hace crujiente.
Pero me importa más lo de mañana.
Importa mucho.
O tal vez no.
"El hombre propone y Goldmann Sachs dispone"

Vergüenza: Gaddafi y su empalamiento humanitario

2011-10-25T11:28:00.000-07:00

Me horroriza lo que estoy cambiando.
Antes tenía las cosas más claras, mi lealtad a los "míos" era completa, mi fe en la doctrina oficial total. Los EEUU eran mis héroes (hasta llegué a pensar: "ojalá fuéramos el estado 51"...).
Me enteraba de las guerras del mundo sólo como algo lejano. Y si estaba EEUU sería "porque tenía que estar".
Creía a pies juntillas en su idealismo, en su compromiso con la libertad y la democracia.
Ya no.
¡Qué pena!

Si por libertad y democracia entendemos la posibilidad de elegir cómo gobernarnos a nosotros mismos..... los Estados Unidos no quieren nuestra libertad ni en general la democracia en el mundo. Quieren gobernarnos ellos,... ¡Qué puñetas!, lo están haciendo ya!
Y si en algún sitio se elige democráticamente a un gobernante que no les gusta.... oye, algo sacarán para dejarle a los ojos del mundo como un tirano, como un miserable, como un loco....
Y asumiendo que todos somos distintos, incluso como pueblos somos distintos, y algunas costumbres ajenas nos resultan inconcebibles, (todo individuo es un loco, distinto a todos los demás) es lo más fácil del mundo: ¡mira Chavez!

La primera vez que me encontré en el bando contrario al que suponía mío fue con la Guerra de Irak. Este pepero que os habla fue a manifestaciones contra la guerra de Bush, la famosa búsqueda del tesoro, el "vamos a salvar a los irakíes! vamos a matar a Sadam!"... La única arma de destrucción masiva entonces resultó ser el ejército de ocupación americano. Sin duda los supervivientes de Irak, los que dejamos, estarán muy agradecidos por haber sido liberados y democratizados.

En Egipto, por cierto, sustituimos al tirano Mubarak por la muy democrática JUNTA MILITAR. Viva Facebook!

Y por no extenderme más: decidimos salvar a los libios de la "matanza indiscriminada de civiles por parte de ese sátrapa de Gaddafi". Montamos un corredor aéreo humanitario, bombardeamos humanitariamente Libia, matamos humanitariamente a unos cuantos, y para terminar con tanto humanitarismo, le damos una paliza humanitaria al miserable de Gaddafi, empalamos humanitariamente al tirano, y finalmente le asesinamos humanitariamente.
Joooooder, qué buenos somos!

Incluso Hillary Clinton (ambiciosa, sin escrúpulos, arrogante, cruel), hizo una bromilla sobre la "caida" de Gadaffi (creo mientras estaba caido le patearon, le violaron y luego le mataron): "¡Venimos, vimos y murió!". Qué risa!

Gaddafi era un hijoputa, nos han dicho siempre. Un terrorista que apoyaba terroristas.... Todos los días Pepa Bueno lo repetía en el Telediario. Lo aseguraba nuestra "Ministrini" (como la llama un amigo mío) de Exteriores. Lo decía todo el mundo... de bien.

Claro que eso plantea dos sumamente inquietantes consideraciones.
La primera: era un hijoputa. ¿Y nosotros no? ¿No practicamos la tortura del waterboarding, Guantánamo, invadimos, bombardeamos, permitimos ahoraatrocidades como el empalamiento del derrocado? ¿Dónde está el Tribunal Penal Internacional?, ¿qué va a hacer su fiscal Luis Moreno Ocampo al respecto? ¿Alguien juzgó a Bush, juzgará ahora a esta "coalición internacional" que ha montado la OTAN en la que para nuestra vergüenza hemos participado? ¿Alguien nos va a reclamar algo a nosotros? (¿y por cierto, qué ha denunciado Amnistía Internacional antes y después?)

Y la segunda: era realmente un hijoputa? ¿pero nos podemos fiar de ese juicio? Yo ya no sé si creerlo. Yo ya no sé qué creerme, ni a quién. Dicen que lo importante son los datos, que esos no mienten. Yo os dejo estas dos cartas de Gaddafi, para que veáis lo q dice y si podéis comprobar si es cierto:
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CARTA 1:
Message From Muammar Gaddafi - Fri, 15 Apr 2011

Durante 40 años, o quizás más, no puedo recordarlo, he hecho todo lo que he podido para dar a la gente casas, hospitales, escuelas, y comida si estaban hambrientos. Incluso transformé Benghazi de desierto en tierras de cultivo. Hice frente a los ataques del cowboy Reagan, cuando mató a mi hija adoptiva huérfana. Estaba tratándo de matarme a mi, pero en lugar de eso, mató a esa pobre niña inocente. Después ayudé a mis hermanos y hermanas de Africa con dinero para la Unión Africana.

Hice todo lo que pude para ayudar a la gente a entender el concepto real de democracia, en que las asambleas populares gestionan nuestro país. Pero todo eso no era nunca suficiente, como algunos me dijeron, incluso gente que tenía casas de 10 habitaciones, muebles y trajes nuevos, nunca estaban satisfechos, tan egoistas como eran, querían más. Contaron a los americanos y a otros extranjeros que ellos querían "democracia" y "libertad" sin darse cuenta nunca de que era un sistema en que los perros grandes se comen al resto, pero ellos estaban hechizados con esas palabras, sin darse cuenta de que en América no hay medicina gratis, no hay hospitales gratis, no casas gratis, no hay educación gratis y no hay comida gratis, exceto cuando la gente tiene que mendigar o hacer largas colas para conseguir sopa.

No, daba igual lo que hiciera, nunca era suficiente para algunos, pero otros sí sabían que yo era el hijo de Gamal Abdel Nasser, el único verdadero líder árabe y musulmán que hemos tenido desde Salah-al-Deen, cuando reclamó el Canal de Suez para su gente, como yo reclamé Libia para mi gente, eran sus pasos lo que yo trataba de seguir, para mantener a mi pueblo libre de la dominación colonial - de ladrones que nos robarían.
Ahora estoy siendo atacado por la mayor fuerza militar de la historia. Mi pequeño hijo africano, Obama quiere matarme, para llevarse la libertad de nuestro pais, para llevarse las casa gratis, nuestra atención médica grátis, nuestra educación gratis, nuestra comida gratis, y reemplazarlo con el robo al estilo americano llamado "capitalismo", pero todos nosotros en el Tercer Mundo sabemos lo que significa, significa que las corporaciones manejan los países y el mundo y la gente sufre. Por tanto, no hay alternativa para mi, debo oponer mi resistencia y si Allah quiere, moriré siguiendo Su camino, el camino que ha hecho a nuestro pueblo rico con tierras de cultivo, con alimentos y con atención médica e incluso nos ha permitido ayudar a nuestros hermanos y hermanas africanos y árabes para que trabajen aquí con nosotros, en la Jamahiriya de Libia.
Yo no quiero morir, pero si se trata de eso, salvar mi tierra, mi pueblo, todos los miles que son mis hijos, entonces que así sea.

Que este testamento sea mi voz para el mundo, que yo hice frente a los ataques de los cruzados de la OTAN, hice frente a la traición, hice frente a Occidente y a sus ambiciones colonialistas, y me mantuve con mis hermanos africanos, mis verdaderos hermanos árabes y musulmanes, como un faro de luz. Cuando otros se dedicaban a construir castillos, yo vivía en una casa modesta y en una tienda. Nunca olvidaré mi juventud en Sirte, no gasté nuestro tesoro nacional tontamente, y como Salah-al-Deen, nuestro gran líder musulmán, que rescató Jerusalem para el Islam, tomé poco para mi...

En Occidente me han llamado "loco", "chiflado", pero conocen la verdad, aunque siguen mintiendo, conocen que nuestra tierra es independiente y libre, no agarrado por el colonialismo, que mi visión, mi camino es y ha sido claro y por mi pueblo y que lucharé hasta mi último aliento para mantenernos libres, quiera Allah todopoderoso ayudarnos para mantenernos libres y con fe.

16 cosas en la Libia de Gadafi, que probablemente los libios no volverán a ver más

1.- No hay factura de electricidad en Libia; la electricidad es gratis para todos los ciudadanos.
2.- Los préstamos no tienen intereses, los bancos libios son del estado, y los créditos se dan a todos los ciudadanos con interés cero, por ley.
3.- La vivienda se considera un derecho en Libia
4.- Todos los recien casados reciben $60,000 dinar (35.000 eur) del gobierno para comprar su primer apartamento, como ayuda para empezar su familia.
5.- La educación y la medicina son grátis en Libia. Antes de Gadafi, el analfabetismo era del 75%. Hoy es del 17%
6.- Si los libios quieren dedicarse a la agricultura, reciben tierras, una granja, equipamiento, semillas y ganado, gratis.
7.- Si los libios no consiguen la educación o la atención médica que necesitan, el gobierno les facilita el dinero para viajar al extranjero, además de 1.600 eur/mes para alojamiento y transporte.
8.- Si un libio se compra un coche, el gobierno subvenciona el 50% del valor.
9.- El precio de la gasolina es de 0.1 eur/litro
10.- Libia no tiene deuda externa. Sus reservas son 150 mil millones de dólares, y están ahora bloqueadas.
11.- Si un libio no consigue empleo después de su graduación, el estado le paga el salario medio de su profesión, como si estuviera empleado, hasta que encuentra su primer empleo.
12.- Una parte de cada venta de petróleo libio se carga directamente en las cuentas bancarias de todos los ciudadanos libios.
13.- Las madres reciben 3.500 eur cuando dan a luz a un hijo.
14.- 40 rebanadas de pan cuestan en Libia 0,1 eur
15.- El 25% de los libios tiene carreras universitarias.
16.- Gadafi llevó a cabo el mayor proyecto de riego del mundo, conocido como el Great Manmade River (Gran Río Artificial), para hacer disponible el agua en las zonas desérticas.
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Segunda Carta:
“Esta es mi voluntad. Yo, Muammar bin Mohammad bin Abdussalam bi Humayd bin Abu Manyar bin Humayd bin Nayil al Fuhsi Gaddafi, juro que no hay otro Dios que Alá y que Mahoma es el Profeta de Dios, la paz sea con él. Prometo que voy a morir como musulmán.

De ser asesinado, me gustaría ser enterrado, de acuerdo con los rituales musulmanes, en la ropa que llevaba en el momento de mi muerte y con mi cuerpo sin lavar, en el cementerio de Sirte, al lado de mi familia y mis parientes.

Me gustaría que mi familia, especialmente las mujeres y los niños, sean bien tratados después de mi muerte. El pueblo libio debe proteger su identidad, sus logros, la historia y la imagen honorable de sus antepasados y sus héroes. El pueblo libio no debe renunciar a los sacrificios de los mejores pueblos libres.

Pido a mis partidarios a continuar la resistencia, y a luchar contra cualquier agresor extranjero contra Libia, hoy, mañana y siempre.

Que sepa la gente libre del mundo que podríamos haber negociado y abandonar nuestra causa a cambio de una vida personal estable y segura. Hemos recibido muchas ofertas para este efecto; pero optamos por estar a la vanguardia de la confrontación como insignas del deber y del honor.

Incluso si no ganamos inmediatamente, vamos a dar una lección a las generaciones futuras: la decisión de proteger a la nación es un honor y venderse es la traición más grande que la historia recordará para siempre a pesar de los intentos de quienes digan lo contrario.”
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UN VIDEO:

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Pues, a pesar de que la Clinton diga ahora, como decía Gila, que "se nos ha muerto el hijoputa... pero lo que nos hemos reido", yo no me río.
Tengo un peso tremendo en el corazón. Será vergüenza.

Un encargo de Pilar de Abalorios - Tres eran tres y ninguna era (verdad/mentira)

2011-10-24T07:38:00.000-07:00

Bueno, Pilar dixit:
http://abaloriospvv.blogspot.com/2011/10/de-mi-parte-nice.html#more
que tengo que escribir tres mentiras y tres verdades sobre mí.
Tentación de acabar con una paradoja: "ésta es mentira".

1. Deseo vivir tanto que a veces me dan ganas de morirme (así de tonto).

2. El mayor superpoder es no necesitar un superpoder para conseguir lo que quieres y lo q necesitas.
En su defecto (si no puedo tener ese superpoder) desearía inspirar instantáneamente el amor absoluto e incondicional de todos los que me cruzara.
Probablemente si ocurriera eso, descartaría ese amor ajeno por idiota.

3. Vivo al mismo tiempo por encima y por debajo de mis posibilidades. Al menos cuando muera se acabará tanta potencialidad y tanta gaita y las cosas quedarán claras (negras).

4. Estoy seguro de que el mundo podría ser, como poco, mucho mejor, pero para ello tendrían que desaparecer muchas cosas... entre ellas, yo (y no me apetece... hoy no).

5. No quiero todo lo que debería, ni soy como me gustaría ser.

6. Soy mucho más tonto de lo que parezco. O tal vez no, jajajaja.

Frank Miller - El regreso de Batman

2011-10-24T03:20:00.000-07:00

Me quedo unos minutos mirando la contraportada de Batman El Regreso... de Frank Miller, digiriendo lo que acabo de leer. Y en seguida vuelvo a abrir este comic y leo ahora la introducción, como el que termina un guiso de carne delicioso y rebaña hasta el último resto de salsa del plato. ("¿Se puede pasar la lengua por el plato?").
En comics hay de todo, como en la novela. Todos los géneros, todos los estilos, todos los niveles.
Aunque es común entre la gente que no los conoce (ergo, no ha aprendido a respetarlos), considerarlos un arte menor en el mejor de los casos, o un entretenimiento para niños (idea generalizada, y que viene teñida de una cierta nostalgia o cariño por aquellos tebeos de la infancia, "yo tenía todos los Asterix" "Mortadelo y el mundial de futbol"), o incluso basura comercial para iletrados en el peor de los casos.
Evidentemente yo no lo creo.

Escribir esto es quizás una estupidez por mi parte. Porque si sois consumidores de comics, no voy a aportaros nada (son tantas mis lagunas de conocimientos en este campo como lo son en los otros). Y si no, probablemente no os interese lo que tenga que contaros.

Mi amigo Luis, por ejemplo, sólo lee ensayos. Ni siquiera novelas. Ve como pueriles todas esas historias ficticias que cuentan los comics. No hay forma de convencerle de que muchas veces la metáfora es más importante que la realidad en la que se basa, porque la explica, porque la intuición llega donde no alcanza el dato, porque la interpretación y la percepción define y delimita los contornos de esa humana (caótica) razón que la razón no tiene (intento parafrasear aquello de "el corazón tiene razones que la razón no entiende").

Su sensibilidad está tan recubierta de adamantium como los huesos de Lobezno, : )
Igual de invulnerable.

Saqué para él un comic de la serie de The Sandman de Neil Gaiman, cuentecillos del soñador de negro y ultramar, gótico tipo.
Nei. Pá' ná'.

Le vendí todo lo que pude a Neil Gaiman, hombre de talento e imaginación q se atreve también con guiones de cine (Stardust, .... -aunq hace poco leí una crítica q la ponía a caldo, lo cierto es que yo la disfruté... como un enano) y con novelas.
(si quieres ver lo que tiene q decir este hombre, tienes http://www.neilgaiman.com e incluso hacerle preguntas en http://neil-gaiman.tumblr.com/)

De Alan Moore, q hiciera a Batman un detective de género negro sin nada que envidiar a Mike Hammer, Sam Spade o Phillip Marlowe (Spillane, Hammet y Chandler respectivamente) en los setenta, y luego en los ochenta sacara esa joyita de la decadencia superheróica The Watchmen (de la que Zack Snyder hizo una versión de película q pasó sin pena ni gloria), y V como Vendetta (que a pesar de que en su hija cinematográfica salía mi adolatrada israelita Natalie Portman no fue considerada un nuevo "1984", alertando del neofascismo), mi amigo Luis sólo conoce sus recientes teorías de que la Tierra crece como un balón, creando átomos allá en su centro, lo que revisa todo lo que siempre creímos saber de seguro sobre la tectónica de placas y el movimiento de la antigua pangea. Por supuesto, al presentar estas ideas un comiquero nadie da un ardite (un mojón) por la "chaladura", que doctores tiene la Iglesia y geólogos la ciencia del Mundo.
(http://www.theartofdismantling.com/2011/03/17/alan-moore-2/ incluye una entrevista con el autor, para que saquéis vuestras propias conclusiones)

Alan Moore, Neil Gaiman y Frank Miller. Un trío de escritores - guionistas - entre los más serios (en todos los sentidos y lo explico ahora) que existen.
Porque, los autores de Sandman, The Watchmen y 300-SinCity-Daredevil-Batman-Ronin, tienen en común pintar con colores negros la realidad. (A nuestro Torpedo, de Abulí y Bernet, es más difícil tomárselo en serio, q le pierden los juegos de palabras y la exhibición de sexo). Dicen que los impresionistas desterraron el negro de sus pinturas. Estos lo recuperan para mostrar una realidad dolorosa, de soledad, caos, violencia, pecados, pérdida.

Son la épica en comic, y sus narraciones, epopeyas.
(la RAE define epopeya como "poema narrativo extenso, de elevado estilo, acción grande y pública, personajes heroicos o de suma importancia, y en la que interviene lo sobrenatural o maravilloso").

Siempre me ha llamado la atención esas historias META, que tienen una vida que supera a las de un autor, o una época. Sus personajes cambian, pero permanecen, y crecen y mutan. Ejemplos típicos: Arturo (el ciclo de Bretaña), Sherlock H., Robin Hood.... O los superhéroes, fénix que vuelven a resurgir una y otra vez de sus mil Crisis (son universos inestables los de DC y Márvel, mucho más q aquella Tierra que flota en magma de la que hablan los geólogos).

Y los retratos del héroe son trabajos de capas de photoshop, algunas opacas a lo anterior y otras calcos en distintos colores. Capa sobre capa sobre capa se construyen cubistas historias de heroicidad. Crecen como manchas de tinta sobre el agua inodora, incolora e insípida (absolutamente insípida) de la realidad.

Este Batman q anunció Miller con Mazzuchelli en Año Uno (¡qué preciosidad de relato! ¡qué alucinante historia!) pone ahora un cierre sin cierre en The Dark Knight Returns, añade longitud, como si fuera barrica de roble para vino añejo, da sabor a edad.

Una maravilla, en mi opinión.

Claro que yo soy un niño (viejo) y un superficial. Pueril, como diría mi amigo Luis.
Pero no me hagáis caso a mí, ni a él. Buscadlo y ya me diréis qué os parece:

http://www.taringa.net/posts/comics/11627117/The-Dark-Knight-Returns-de-Frank-Miller-__cbr_-_Ingles_.html

SEXO!!!

2011-10-16T15:34:00.000-07:00

El sexo es ese país que todos hemos visitado alguna vez, la gran metrópoli a la que se vuelven siempre las miradas de todos los habitantes del imperio. Nos criamos oyendo hablar de ella, y la conocemos íntimamente pero por referencias: en los libros, en las películas... Son legendarias sus luces y colores, la maravilla de sus ciudades, el esplendor de sus paisajes...
Pero hace tanto que no voy por allí, que se me ha olvidado ya su lengua, esa entonación encantadora de sus palabras, la musiquilla y el acento.
Sólo en sueños soy capaz ahora de hablar el idioma. Y digo hablarlo, no soltar las tres frases de presentación macarrónica q todos sabemos, sino hablarlo como lo hiciera cuando viví allí por un tiempo, de estudiante, de turista. Y sí, en los sueños puedo de nuevo hilvanar el más grande discurso (o me lo parece mientras me agito en la cama).
Pero luego al despertar estoy de nuevo aquí, en la remota región desolada, en la aspera tundra del exilio.
Provinciano, y encima viejo.

Estampas noruegas

2011-10-15T09:44:00.000-07:00

Bueno, a todos los efectos podría estar haciendo el blog en Calahorra, o en Teruel (que dicen que existe).
Pero yo estoy en Noruega ahora, me define un tanto el hecho de ser emigrante y aquí, donde el viento da la vuelta (pero antes de hacerlo, gira primero sobre sí mismo, como yo cuando no sé si he cerrado con llave o no, y me voy de casa, pero vuelvo, y sí, que he cerrado, me puedo ir... ).
Parto de la premisa de que jeg elsker dette landet (quiero este país). Si no, sería el colmo de la estupidez todos estos esfuerzos por quedarme (y sobre ellos hablaré más tarde). Pero sé que incluso la mujer a la que quieres se queda antes con la más pequeña crítica (banal, anecdótica) que con lo definitorio, q es q te pirras por sus huesos...

Estampa 1. Emboscada en el tranvía.

Es relativamente fácil colarse en un autobús, en un tranvía o en el tren (metro) en Oslo. Funcionan con tarjetas que debes validar cuando viajas, pero uno se puede subir por cualquier puerta y no tienes al conductor mirando si picas o no. Y como muchos tienen el abono mensual (cuesta 570 koronas) y, aparte, un billete sencillo (29 koronas en el Narvesen, 40 en el propio tranvía) sirve durante una hora y si haces cambio te vale el que usaste antes, ni siquiera los compañeros de viaje te miran raro si no picas. Y añado que el sistema tan chulo del abono, un lector magnético de tu tarjeta,... la mayoría de las veces no tira. "Pruebe de nuevo", dice el display. Lo comentabamos el otro día un chaval y yo viendo como un señor lo intentaba inútilmente con varios de esos fotolumínicos y protogalácticos lectores de tarjeta repartidos por todo el bus: "Another one bites the dust!". Un amigo de una amiga, electricista ahora en la empresa municipal de transportes, me explicaba meneando la cabeza: "estos de mi empresa todos los días inventan la rueda... y así nos va!"

Yo he llegado a picar dos veces un billete viejo y a no picar en absoluto otras... Es lo q tiene ser prrrrobe, que tienes q vivir la vida del pillo y del mata'o, y en ocasiones coger el autobus IS A MUST y no tienes con qué pagarlo...
Pero bueno, ya me he mercado uno de esos mensuales, que lo he recibido como si fuera un Anillo del Poder (poder subir, sin pasar el rato rezándole a San Benito que no te pillen). Que si te pillan son 100 euros de multa.
Y, oye, virtud recompensada, que desde que me lo compré por fin he visto los dientes al lobo: muchos dientes o muchos lobos.
Porque dos veces ya he visto cómo se las gastan cuando deciden revisar billetes. No se sube un revisor... SE SUBEN 7!... Así que cuando pillan a un infractor, a un listillo como yo, o a un despistado (q de todo hay), literalmente le rodean. Y, oye, que abruman por el número: se ponga como se ponga, cabreado o lloroso y suplicante, como auténticos glóbulos blancos recubren al cuerpo extraño gorrón y no le dejan irse hasta que no ha soltado la pasta (los 100 leuros) o ha llegado la poli para llevárselo.

Estampa 2. Vuelva Usted Mañana.

Mariano José de Larra, q dicen q es padre del periodismo español -así q lo es en parte mío también q me presento como periodista, y será mi madre la literatura (ya sabéis q más por aficción q por éxito), Jardiel Poncela o Twain o... y esos fueron tb periodistas, o sea q lo soy por todos lados (y para nada, q abandone a mis padres como jovencito yanki y si te he visto no me acuerdo y vivo a millones de kms y ni llamo ni nada, salvo para sufrir en Thanksgiving)-, Larra escribió famoso artículo q podéis leer aquí
http://go.hrw.com/world/ap/Vuelva.pdf

Si hubiera dicho, "concierte una cita y vuelva usted dentro de unos días", estaría en Noruega.
Vale, por supuesto cada uno cuenta la película como le va en ella, y la mía es una de Bergman (q será de arte y ensayo, pero la mayor parte de las veces... un coñazo, oiga!).
Llego, ciudadano de Europa (quién es el gilipollas q no quiere ser Europeo?... pues no sabéis lo q representa ser EU... más q España solita, para empezar) . Centro de servicio de atención a pringaos inmigrantes. Saca numerito en el dispensador. Espera cola. No aquí no es. Culpa tuya. Saca otro. Espera. Sí, claro: mire, ésta es la dirección de la web donde tiene que solicitar cita para registrarse. Vuelves a casa. Rellenas. Cita en dos o tres días. Vuelves al sitio (q es ése y no otro). Dispensador, cola (ahora ya sabes cuál, q´avezado burócrata estás hecho...). Que venía a registrarme. Sí, claro, ¿cómo se llama? a ver, el pasaporte? Vale, ya está....
Perdone, ¿esto es el número de identificación noruego? (un número mágico que desearía cualquier numerólogo, q es como el Tampax, te sirve para montar a caballo, alquilar una casa, abrir una cuenta en un banco noruego, conseguir curro....).
No, no. Sólo es para el registro de emigrantes.
Ahhhh.... y perdone mi insistencia, ¿por qué no se hace el registro en la misma web? o en su defecto, si sólo se trataba de enseñar el pasaporte y decir una dirección de aquí, ¿por qué no haberlo hecho el primer día q vine?
????
Pues eso.
Un señor árabe de una academia me quiere contratar como profesor. "Hágase usted autónomo y le podré pagar lo que me ahorro de impuestos por no tenerle como asalariado". Vale.
¿Adivinais? Llego a la oficina tal y cual, en Tolbugata 27 (y cuidado q las calles aquí tienen ese indecible encanto de sus equivalentes inglesas... q las jodías no son rectas, sino que dan vueltas sobre sí mismas, calles de caracol, calles pensadas para despistar al españolito).
Me atiende mega-maciza, rubia, ojos azules, en sus 30: así da gusto hacer el papeleo.
Bueno, perdón, me he saltado la espera mientras la llaman.
Éste es el formulario. Lo que te interesa es este tipo de registro. Aquí, unos folletos explicativos.
Nos vemos en varios días.
Einnnn? Pero bueno, si éste es el formulario (nombre, dirección, demás), y ya me has dicho q entre las posibilidades me conviene ésta, y además estás aquí, y yo, y.... ¿por qué no lo hacemos del tirón?
Nei.
"Es q la chica estaría ocupada para ayudarte en ese momento", diréis vosotros. Yo juraría q no, me apostaría mi huevo izquierdo q es el q tengo más mono (pero los quiero a los dos, como un padre quiere por igual a sus hijos). Y descartad también q estuviera desesperada por volver a verme. Que no creo ser TAAAN atractivo, : )
A lo mejor, q deseaba quedar otro día como quien no se resigna a abrir otro paquete de mantequilla para untar el pan y extiende concienzudamente los restos por más q escasos del q tiene a mano, y así esta chica y su trabajo, q conjeturo q no anda sobrado...

Estampa 3. El rango de expresión noruego.
Los noruegos tienen dos estados: el sobrio y el ebrio, absolutamente contrapuestos. Cuando ebrios no hacen las cosas a medias (el vaso está siempre lleno y luego vacío y luego otra vez lleno, saltando a los extremos del optimismo y el pesimismo metafórico). Mamaos, pero mamaos, que diríamos nosotros. Descontrol total (dicen q alguno q sale a dormirla o que es "invitado a abandonar un local" por razones derivadas del consumo etílico, se queda ya en el sueño eterno, q aquí hay 20 grados bajo cero en invierno).
Y luego tenemos al noruego en condiciones normales, o sea, sobrio. Y no sólo sobrio, sino mega-sobrio, sobrio en la expresión también, controlado y preocupado por ser lo más correcto posible, educado y la mayoría de las veces amable. Eso es guay, evidentemente. Salvo por que si tú no lo eres tanto, si te extralimitas (y es tan fácil! "herregud!" significa Dios! y según mi amiga Kari es de mal gusto decirlo, y así cosas como "faen" mierda! es ya una barbaridad... banneordene, las palabrotas quedan absolutamente fuera de toda conversación educada), maaaalo.
Ellos dicen "bra" (bien) e "ikke sa bra" (no tan bien, o sea, mal). Nota: ponedle el circulito a la a de sa y se lee so: iquesobra.
Y yo me pregunto, ¿qué se fizo de "me encaaaanta, amo esto, me vuelve loco" y su contrario "vaya puta mierda, coño, joder, que mal, qué horror, qué asquete, que porra, etc...."?
Oh, qué tentaciones de ser todo lo bruto que sólo un español sabe ser! Y qué nostalgia de tanto taco que recogiera Cela: "me voy a cagar en tus muelas toas, er de turmana lleno pelo y siete moscas verdes volando alrededor, jodido cabrón de mierda!"!
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Otro día más, q ya estoy espantado de tanta estampa. Estampao, jajaja.

Espejito, espejito mágico.... y la 16 de las poesías de rafarrojas q no tienen quién las publique

2011-10-14T04:39:00.000-07:00

http://superehore.blogspot.com/2011/02/poema.html
Me he metido en el blog de este tal Sergio (hola) q me visitó ayer parece sólo para que viera su blog: y hete aquí! q su última entrada la dedica a los poetastros (¿cómo yo?... posiblemente, en su opinión, y a ratos, para mi desgracia, también en la mía). Ha sido doloroso: "espejito, espejito, ¿te gustan mis poesías?" y el espejo contesta "tío, de verdad, que vaya bodrio... a cualquier cosa le llaman poesía... y encima sin rima ni ritmo ni mierdas... ¿pero qué clase de pringao eres q crees q vas a alguna parte con eso? eres una adolescente con granos que revela su yo más profundo en un cuaderno del cole y se cree la nueva sacerdotisa del verso... ¡como si lo fueras, jjajajaja! me descojono".
Claro que golpear al espejo con un martillo no servirá de nada... dan ganas, pero así sólo te cargas el reflejo, no el original (tan poco original, el pobrecito).
Bueno, yo si aspiro a tener mil milllones de seguidores y porricientos mil comentarios. También a ser Señor del Universo. Pero me da que ninguno de mis deseos se va a realizar.
En todo caso, venga aquí otro poema propio, de los que son caca (a eso me refería semilla) y así los ve mucha gente (los editores, entre otros). Espero que vosotros no, y que veáis algo distinto del puto espejo.
Se la colgaré como comentario a Sergio, como forma de agradecimiento por su visita relámpago (chamuscao m'a deja'o!):

PASIÓN OCULTA BAJO CARNES BURGUESAS

A partir de cierta edad
vives dos vidas distintas:
Está la que marcan tus años,
los achaques y el sobrepeso,
la calvicie o los sofocos,
arrugas, varices, y
siempre mirando los niveles
que nunca están como debieran.
Esa vida toma pastillas,
se ocupa de la casa,
acude a la oficina,
educa a los hijos,
oye la radio,
y los domingos, si hay suerte,
está con amigos de esos
que siempre recuerdan las mismas cosas.
Y luego está la otra vida,
la que va por dentro.
Ésa se aupa en series y novelas,
en cuentos y comedias,
en cines o en tragedias,
televisión y libro y aquellas
cosas que cuentan
y que medio oyó de alguien
o imaginó o es cierta.
Sobre la espalda del sueño
despierto o dormido
transporta su existencia
el hombre de mediana edad
y la mujer de su casa.
Vive en historias ajenas
o en esas otras que hace propias.
Y es como si hubiera
trascendido el propio cuerpo,
pura energía (inútil)
que se inventa a sí misma
y es lo de siempre.
Y esa vida es puro sentimiento,
es sensaciones fuertes,
es secreto.
Tras la cándida apariencia
de una barriga prominente
se esconde espíritu morboso,
la más loca fantasía, y
hay ansia e impaciencia y deseo
y si el otro yo tiene los pies en el suelo
el uno sí tiene la cabeza en los cielos,
y si don y doña son correctos
prohombres, burguesas, canosos, tan rectos,
los jóvenes de sus sueños están siempre dispuestos
y locos y desatados y furia y ciegos.
A partir de cierta edad
están los sueños
que no tienen tiempo.
Si se acaban,
si no tienes,
ya estás muerto.

fin de la poesía 16 de rafarrojas

el poema 15 (y no vale ni 5, jajaja) de rafarrojas

2011-10-13T12:46:00.000-07:00

Érase que se era
un gordo sapo,
mágico batracio de verrugas verdes,
que en abriendo su boca inmensa,
hacía salir de ella
rápidas canciones
como latigazos de su lengua.
Las moscas y las lunas que en su charco reposaban
partían entonces en vuelos quietos y agitados,
como si soñaran que volaban,
se deslizaban atraidas sobre el barro
a la oscura luz de su canto
y en temblorosa espectación escuchaban.
El gigantesco sapo,
desde el fondo de un sinfondo vientre
vomitaba pantanos y nieblas,
y secretos que atrapan
y súbitas llamas de metano.
Y las lunas y las moscas
que callaban
pintaban con movimientos hechizados
belleza borrosa
en donde sólo hubiera
un gordo sapo,
llenándole de misterio.
FIN

Vale, es por cumplir mi promesa de dejar mis caquitas en este rincón. Esta huele un poco, pero oye, casi parece como si fuera ir a alguna parte...

14 poesía, by rafarrojas

2011-10-12T06:37:00.000-07:00

Eres como la poesía
(maldita!)
Tu freno
acelera
las ruedas del pensamiento,
que giran inermes, inocuas,
con las múltiples revoluciones del deseo,
chirriando de impaciencia
Eres como un poema
perfecta forma, hermosa,
...y falso y manierista y máscara-
cáscara y pose.
Te me niegas,
siempre un paso de Sísifo adelante,
más allá, inalcanzable.
Siendo tan poco, cuánto siento
el peso de mi ilusión y tu espejismo.
Sugieres sonrisa y me río a carcajadas,
amagas una lágrima y soy presa del llanto,
siempre a la vera, a remolque, al rebufo,
como histrión de emociones ajenas.
Ah, “joía”,
.... si me quisieras!

(una poesía de rafarrojas, por poner otra)

13 La maldición de Tántalo, otro cuento de rafarrojas. Parecidos razonables y países de Fantasía

2011-10-08T12:00:00.000-07:00

Sábado por la tarde en Noruega. Aparte de matarme a pajas y ver series en el ordenata, no estoy haciendo nada productivo. Y eso que planeaba convertir este yermo de las horas en una granja donde plantar noruego, cuentos y solicitudes de trabajo. Sigue la tierra como la dejo T.S.Elliot (q no sea por falta de pedantería, jajaja).
En su defecto, y por un mágico arte del engaño, escribiré aquí, que ya lo estaba dejando mucho. Como siempre, tengo muchas cosas que decir y muy poca gana de hacerlo. Pero saber que existe Pilar, Houlebecq, Pecosa, Meme, Ikima (¡hola!, por fin - digo yo también - veo un comentario tuyo), Vitt (q no sé si me lee o no) y los otros que hacen el número de 80, me permiten mantener la ficción de que Ginunngagap (por hacerme el interesante no os diré qué es, pero os daré una pista para el que le guste googlear: un poco de "NORRØN MYTOLOGI" y parte de este blog)está habitado, y q lo que cuento cuenta (cuánto? no sé). Si contáis ahora sabréis q este que os pongo ahora hace el 13 de los nunca suficientemente conocidos ni divulgados escritos de un servidor, rafarrojas. Número aciago pero q viene a cuento, jajaja).

LA MALDICION DE TANTALO

¡Qué ganas tenía de nacer!

¿Por dónde empezar sino por el nacimiento? Y, sin embargo, no es tan fácil nacer como parece. Un filósofo de la realidad, un empírico-práctico-científico, dijo una vez que dos cuerpos no pueden ocupar una misma posición en el espacio. Y tenía razón, más de la que se imaginaba. Así que, o los cuerpos nacen distintos, dotados con la maleabilidad de forma necesaria para no ocupar y ser lo mismo que otro cuerpo, o no nacen. Igual ocurre con las ideas. Por eso no hay dos cuerpos humanos iguales, y uno es rubio y otro moreno, y el otro bajo o alto, o grueso o delgado, y el etcétera imaginable. Ni siquiera dos gemelos son idénticos. Y en lo que respecta a las ideas, se buscan su propio espacio privado, la mente de cada uno de esos cuerpos humanos, para vivir y ser. La singularidad hace la identidad.

Tenía ganas de nacer. La original distinción de mi cuerpo de hombre me la procuraron mis padres, pero sobre todo el espacio. Porque el espacio no fue la causa de la ley que prohibe que dos cuerpos ocupen una misma posición. En todo caso, fue su efecto... o su eximente. Hubo espacio para que pudiera haber varias posiciones que pudieran ocupar distintos cuerpos. Pero mis ideas todavía tenían que conseguirla. Y yo quería para ellas, mis hijas, lo que hubiera querido para mi cuerpo: de momento, existencia. Porque un hombre sin ideas propias es, a mi parecer, como una mujer o un hombre sin hijos. Algo triste. ¡Claro que te puedes conformar con ser el tío eterno, el padrino de ideas que otros tienen en libros, películas, discos, inventos,...! Pero ¿qué tío o padrino que aprenda a amar a los hijos de otros, no desea tener los propios? Educarles y establecer en ellos las diferencias que no puede establecer en los hijos ajenos.

Y como el padre que ansia un hijo genial, o bello por encima de toda belleza, o bondadoso con la bondad de un santo, o presidente del mundo o libérrimo o archimillonario, yo pecaba de ambición y de orgullo, y deseaba ideas superiores a todas las existentes. Y creía que la mayor expresión que puede alcanzar una idea es la historia, último paso en la evolución de las ideas, cadena de DNA irrepetible donde se mezclan elementos ya existentes y se remezclan hasta que el conjunto es distinto y nuevo. Original. Yo quería nacer la mejor historia que nunca se hubiera contado.

Un aforismo dice que la imaginación es una memoria donde reina el caos, el producto de una mala memoria que confunde lo oido y se interna por el camino de lo que nunca fue dicho. Estaba de acuerdo. Por eso leía libros de novela y cuento, o comics con sus imágenes traducidas en papel, y veía películas,... y lo hacía con ansia de aprender, con ese hambre donde se mezclan la admiración y la codicia del bien ajeno. También apreciaba recibir cartas o participar en conversaciones íntimas, porque por torpe que fuera la expresión de las confidencias éstas tenían sabor a narraciones, eran relatos susceptibles de proporcionarme elementos para mi futura historia. Don Quijote lo hizo y convirtió su cuerpo en su propia historia. Pero yo no era Don Quijote. No pude serlo. Estaba demasiado atado a la cordura por la vulgaridad de mis aspiraciones: ser famoso, ser admirado, ser respetado, nadar en la opulencia, tener poder... ¡Ya saben!, ese tipo de grises sueños de grandeza.
Aquí he de explicar que las ideas, al no contar con un espacio que les garantice espacio para existir (que su reino no es de este mundo físico, y no ocupan lugar, como tampoco lo hace el saber), sólo cuentan para la protección de su derecho con su gestación secreta, en los huevos-castillos-cráneos de sus progenitores, los humanos cuerpos, nosotros. Y si la existencia del espacio permite la existencia de los cuerpos en el espacio, la no existencia de telepatía permite a las ideas ser originales. Porque ¿qué ocurrencia podría ser original y común al mismo tiempo? Los hombres sólo hacen partícipes de sus ideas al mundo sus ideas cuando ya estan hechas distintas, como las mujeres sólo sueltan a sus hijos cuando ya los han criado diferentes, en el secreto que dura nueve meses.

Porque los hombres, y como ellos, sus hijos, los cuentos y las historias, tienen ansia de conquista. Las ideas se escriben para introducirse por la lectura en la mente de otros hombres. Se dibujan o se filman para entrar por los ojos-puerta en el bastión de la conciencia de los demás hombres. Pero una vez que la has leido, que la has visto, que la has oido, una idea, ya jamás podrá ser tuya. Cada idea que absorbemos niega su nacimiento a la idea que podría haber sido nuestra. "Yo llegué antes a este espacio". ¿Nunca lo han experimentado al leer una novela: "esto lo he intuido yo mil veces"? Ese sabor agridulce del reconocimiento de la originalidad, la excelencia de los otros.... Sabor a encuentro, pero también sabor a pérdida.

Llegó el momento en que mi corazón y mi cabeza clamaron por tener ideas propias. Tenía ya la edad. Y había llenado mi vientre con otras ideas, esperando de ellas el germen de las propias. Entonces, con los primeros intentos, ví mi destino, gris como grises eran mis sueños de grandeza. Nacía ideas y, según las paría, veía que eran fantasmas de ideas de otros. Nacía voces y oía que eran ecos de otras voces. Imagínense mi desesperación al darme cuenta de que yo sólo podría nacer tópicos. Como fetos muertos.

Por más raro que intentara hacer mi historia, por más vueltas que diera la tuerca, por más retorcido, abstracto, extraño que la pariera, era normalmente retorcida, comunmente extraña, vulgarmente abstracta. Nihil nobum sub sole. No hay fantasía fantástica. Todos los magos se parecen a Merlín, el de alto copete de estrellas, y todos los dragones son El Dragón, y todos los elfos son copyright-trade mark de un tal señor Tolkien, o Dunsany, o Moorcock, o Lovecraft, o...

Decía el griego: "Conócete a tí mismo". Un amigo sabio respondió a eso: "Ni se te ocurra". Tenía razón, como podían atestiguar mis abortos de originalidad. Y el hecho de tener razón aumenta mi desolación, porque esa es otra idea que nunca ya sería mía.

¿Qué les parece mi historia del hombre maldito por los dioses ("hay mil malditos, ¿qué tipo de dios?, ¿en que palabras se tradujo su maldición?..."), dándole, como a Tántalo deseo de beber y sed eterna, deseo de parir ideas originales, y negándoselo como a Tántalo la fruta y el agua, al perseguirle con la originalidad de los otros. "Allá donde mires o escuches, verás y oirás el agua de tus semejantes. Y nunca serás especial".

Si algún día llegara a tener un hijo, un hijo de mi cuerpo ya que ahora sé que no podré tenerlo de mi mente, creo que me lo llevaré al monte para que se críe como un ermitaño. Jamás le hablaré, ni le contaré cuentos antes de dormirse. Y rogaré a Dios porque, privado de ideas ajenas, mi hijo supla su falta ocurriéndosele su propia historia. Si eso sucediera, sería acaso torpe y desmañada, pero con toda seguridad que sería única.

"Yo te conozco, te he visto en alguna parte, el mundo es un pañuelo, cada persona es un mundo..." La maldición de Tántalo se esconde en cualquier parte.

fin de La Maldición de Tántalo
No he querido releerlo para que vosotros comprobéis si me repito a continuación, porque quería seguir con el tema de lo difícil que es distinguirse, y cómo a veces se busca precisamente lo contrario: ser iguales.

No sé si me lo parecerá sólo a mí, pero estas dos (izquierda, Allison Scagliotti de "Warehouse 13", y derecha, Kari Byron de "Mythbusters") me resultan "two of a kind", mismo estilo, mismo tipo... y mismo personaje.
Se trata de poner dos geekchicas, dos dorkmujeres, dos frikis con tetas, dos pir'ás de la vida, con dosis semejantes de morbo y encanto, cada una en lo suyo... Porque ya sabéis que ahora se trata de vender mujeres empoderadas y poderosas, mujeres q dominan lo que el resto masculino de los mortales no puede o sabe (... por favor, suplico, q alguien ponga fin a tanta propaganda!: q una cosa es luchar por la igualdad y otra la propaganda del mainstream q nos satura con mujeres que "Ellas Si Que Saben!!!"... )

Pero me estoy desviando de lo que quería contar, y encima me meto en el pantanoso terreno de lo políticamente incorrecto (o lo que suena como machismo incontrolable... pero juro q no lo es... sólo es aburrimiento de oir cantar las bondades de un solo sexo, y nunca del otro)

Hace poco leí que Eureka! se acaba. Una de mis series preferidas y se acaba (dicen q cerrarán hilos argumentales, pero lo creeré cuando lo vea, q a Verónica Mars la dejaron con la palabra en la boca y a Sliders... ni te cuento).... Eureka! dicen es prima hermana de otras dos, la ya citada Warehouse 13 y otra que todavía no me he tragado (ya caerá), Alphas. Todas fabricadas por la factoría de Syfy, otrora SciFi, y comparten en ocasiones actores (incluso personajes).

Sí, soy un vicioso de las series, y puesto a ser de un color lo soy del de Syfy.
Hubo un tiempo que se llevó en literatura el "realismo mágico" propio de los autores del otro lado del charco. La normalidad coexiste con lo absolutamente raro, la realidad con lo absolutamente increible.
Y estas series defienden ese terreno, "hay más cosas en el cielo y en la tierra"...: en Sanctuary, son seres de leyenda los que viven sin nosotros saberlo "al-laíto nuestro" (a nuestro lado para los q no son del Sur), en Warehouse, chismes diversos con gran poder (la corbata de Zapatero que ahoga cualquier cuello impidiendo a su portador el riego cerebral); en Haven, más chismes y más monstruos (The Troubles de King); en Sobrenatural, demonios y otros seres...
Que uno se pregunta que de qué viven estos equipos de gente guay que avanza siempre en formación de cuña sin mirarse entre ellos. Especialmente me lo pregunto en Supernatural, donde los dos hermanos gastan en gasolina y moteles lo que no está en los escritos... joder, qué paro más guay deben tener los cazafantasmas!
Existe lógicamente el riesgo de quitarle el sabor a magia a lo imaginario, de fantástico a la fantasía, de tantos lametazos como le están dando al mismo caramelo. Pero nosotros los "ñoños" como nos define el chileno blog de Tierraprima, no podemos evitar seguir dándole al vicio...
Y como en aquel reino ñoño (y lo uso ahora en la más castellana de las acepciones) de Fantasía de Ende, hay fronteras difusas y difíciles entre una provincia y otra, entre una serie y otra.
Y Supernatural tiene un colt de Colt q mata demonios y una pata de conejo maldita q digo yo q se la podían dar a los del Almacen para que la metieran en bolsa de plástico (q digo yo que si son de Mercadona). Y hablan con fantasmas, como la que no sé si tiene más cursilería que tetas (de ambas tres anda sobrada) de Love Hewitt, o como Eliza Dushku en True Calling (q lo mismo cuando muero mi espíritu sigue dando por retambufen y no descansa hasta que le publiquen algo y persigue a los vivos leyéndoles poemas y cuartillas... q hay que ver lo que hablan los muertos, los jodíos, q no se callan ni debajo de tierra)...
Y en fin que la serie A limita al Norte con la B, y al Sur con la C, y al Este tiene un conflicto fronterizo con la D, y que rara vez hay algo raro entre lo raro y nada parece ser más común que lo extraordinario.
Yo limito al norte, al sur y al oeste conmigo mismo, y a lo mejor sin saberlo soy un otro, doppelganger en absoluto genuino. Pero que me sigáis leyendo, que mis nuevos cuentos cortos sin filtro se venden sin impuestos aquí en el duty-free norwegiano.
(aunque he de reconocer q me he aburrido a mí mismo, jajaja)

Profezioná y poco profezioná

2011-10-07T00:51:00.000-07:00

"El oficio de profesor es una carrera donde lo más profesional es ser poco profesional" (que quede como cita de rafarrojas).
Me explico, just in case: se trata de establecer vínculos que superan lo profesional, que están en el terreno de los afectos y las querencias. Hay que querer a los alumnos casi como si fueran hijos o primos o padres. Y demostrárselo. Y compartir con ellos sentimientos e ilusiones. Mostrarse vulnerable. Humano...
Todo muy poco "profezioná"

parajoda (paradoja q da por retambufen)

2011-10-04T09:17:00.000-07:00

Aquel hombre se pasó toda su vida pensando en la muerte.
Sólo cuando finalmente le vino la muerte, empezó a pensar en su vida.

12 un ¿cuento? recién ¿hecho? (cuánta duda, jajaja) de rafarrojas

2011-10-02T14:14:00.000-07:00

Si todos los anteriores son de hace tiempo, años (o muchos años), esto que os voy a poner ahora está recién hecho, cubierto aún de pegajoso moco, restos de vísceras, como potro recién parido. ¿Qué pasa? Que o lo escribo de una tacada o que no escribo en absoluto. O debería decir de una tacadita, porque odio escribir. Sòlo amo haber escrito y me gusta bastante idear, soñar despierto...

Bueno, no es gran cosa, es una porrita (lo escribí en unos 10 minutos ...qué esperáis?) Pero al menos es una porrita nueva (fragante)

12 cuento sin nombre, de rafarrojas

Frente a una playa de arenas blancas, tiene su cabaña un pescador
una cabaña de madera y piedra, con chimenea,
es una sola pieza, habitación, con una cama, una pequeña cocina, una mesa y dos sillas
probablemente hay aparejos de pesca de distintos tamaños, unas redes que esperan un remiendo, y una concha especialmente grande y vistosa, una estrella de mar ya seca, el nombre de un barco tallado en una tablilla (resto de un naufragio q apareció diseminado en la costa)
la sala huele a sal y a pescado, como estableciendo el vínculo de su habitante con el mar.

y las redes seguirán aguardando el remiendo, porque ahora mismo el pescador no está en la casa, sino fuera sentado en las dunas q miran al océano,
entre cañas como los escasos y duros pelos del anciano que se quedó calvo con los años
el viento sopla pero no demasiado, las dunas hacen dudar al viento si soplar o dónde o cuanto,
es otoño
tampoco está el hombre en su pequeño barco de vela como suele
el hombre está sentado, mirando las olas, y hablando con el mar
aunque no le oiga, hay cosas q necesita decirle:

“llevamos, ¿cuánto tiempo juntos? 30 años? 40?
tanto tiempo juntos y solos
y yo te quiero, lo sabes,
eres lo primero que miro al despertarme a través de la única ventana de la cabaña
estoy atento a tu humor, el color con el que vistes hoy, las olas cambiantes
oigo lo que dices con la misma atención con que un padre vigila la respiración de su hijo mientras duerme
tu respiración en olas, en bocanadas de sal, humedo aliento constante
y luego, monto la barca, la preparo, como se enjaeza un caballo para un viaje, y entro
y todos estos años he ido a tu encuentro, buscando de tí el alimento: el pez de plata vieja, la gris sombra, el azul brillante,
los estúpidos peces que te pueblan, inconscientes como briznas de hierba, en tus prados inmensos
hemos venido haciendo lo mismo todos los años, todos los días de nuestra vida, como la rutina de un matrimonio
yo voy a tu encuentro, yo busco, tu niegas, yo insisto, tú me dejas, algo, poco, lo justo para que siga probando
me das migajas, te arranco algo q tú misma te habías olvidado que tenías, tienes tanto…
¡No más!,
¿es justo?
¿no deberías darme algo, sin más, sin lucha, sin esfuerzo?
demuéstrame que me quieres como te quiero yo, con al menos algo de mi entrega
dame sin que tenga que sacartelo, dame sin tener que lucharlo, indagar entre las páginas verdes de tus recuerdos vivientes
dame el pan, el pez, sin pedir a cambio mi esfuerzo
pon a mis pies mil pescados de los miles y miles q cada día vomitan tus entrañas
sin red, sin trampas,
sin condiciones
quiéreme como si fueras humana
como si me vieras, como si reconocieras mi existencia
dime que te importo tanto, más q esos bobos lenguados, q soy tu compañero
por eso. Por eso
dame sin pedir nada a cambio, porque a cambio yo ya te lo he dado todo
el corazón desazonado en sal, comida de sal la madera del barco del alma
ya soy tuyo, y te he dado pruebas ya mil veces, en tormentas, en marejadas, en la íntima quietud de un pairo
eres tú mía? dame entonces, date ahora,
una prueba de amor..."

El pescador, obstinado, permaneció sentado en la duna esperándo

Y espero tanto

Años después, una marea por fin se llevo sus restos
desmemoriada, inhumana, sin voz que nadie pueda realmente comprender, la mar se llevó sus huesos
tal vez sabía en el fondo de su más profunda esencia q era lo correcto
fin

Quiero agradeceros una vez más el detalle de vuestras visitas y de vuestros comentarios, especialmente en esta ocasión a Meme, : )

En clase... 11 otra poesía de rafarrojas (meter en el contenedor verdeyamarillo para reciclaje)

2011-09-27T12:23:00.000-07:00

Y sigo con mis clases en Kjelsås, poquitas todavía. Mi objetivo: mínimo 20 horas semanales para poder sobrevivir aquí de forma independiente.
Ya os contaré cosas sobre lo que es una clase aquí, pero ahora adelanto algo que me asombró: esta mañana tuve, no sé, tal vez 27 niños en una clase... algunos no tenían dónde sentarse y lo hicieron en el suelo... dos niñas se sentaron muy juntas compartiendo un pupitre chiquitajo....
Resulta tan asombroso como la falta de iluminación en las calles. ¡Qué oscuridad en ocasiones! Y sin embargo noruega tiene un índice de producción de energía hidroeléctrica increible, tiene gas y petroleo (y pasta, mucha pasta derivada de tener tanto petróleo)...
A lo mejor es porque no es tan necesario como creemos. O es muestra de que no necesitan iluminar las calles porque son seguras. O simplemente que les gusta ver las estrellas... Porque aquí, a diferencia de Madrid donde el cielo de noche es morado (de un morado amarillento como enfermo), aquí se ve la noche azul y negra...

Y vamos con la poesía 11 de esta serie de incunables infumables (y por cierto, Pecosa, 200 y pico entradas y sólo ahora piensas q escribo máoméno...). Gracias a todos por los comentarios, que es casi como recibir carta aquí en el exilio.

MUDA
y si mudo la piel,
¿ me querrás igual que
siempre, antes,
o me llamarás serpiente?
Porque es tan fácil perderse
y de pronto encontrarse
en otro yo viviendo,
tan distinto, tan distante...
(como la hora que mienta
de continuo mintiendo
el reloj en movimiento)
Me querrás siempre?
aunq sea yo luego, otro yo,
que no sea yo
en absoluto
sino el quién sabe, el incierto.
En tránsito.
Mas si andas conmigo
el camino por llegar
y te pierdes conmigo
en sus vueltas y revueltas.
Si permaneces
trucha en la corriente....
Entonces todos los míos
yo hoy y después y por llegar yo
y los tuyos todos
sean quienes fueran
podrán decir sin duda
que se estarán queriendo
siempre.
En cambio.

OTRA POESÍA MÁS DE RAFARROJAS (PO LA GLORIA DE MI MAE)

10 poesía de rafarrojas q se puede aplicar a la búsqueda infructuosa de clases particulares en Oslo (y q luego digan q es un chollo)

2011-09-26T09:12:00.001-07:00

Renuncio al otro.

Bajo mis pies, metal.
Que no crezca nada.
...la angustia de sembrar
y someterte luego a la clemencia de elementos que no controlas,
(lluvia y viento y sol y seco)
esperando que aparezcan
los tallos que necesitas.
No quiero.
Agrícola condenado.
plantaba en mis plantas semillas de amistades
y miré mil estaciones y aguardé
ojo atento
a sus frutos.
"¡No prenden!", se tambalean
débiles tallos, intentos
abortados.
No más
tú y yo,
sólo solo, yo,
mirando los dedos quietos de mis pies
sobre metal.
Frío. Inalterable.
Qué tranquilo!

09 - Lo que pasa después de las mil y una noches... En el proceso de vaciarme.... un cuento más de rafarrojas

2011-09-23T06:18:00.001-07:00

Cuando os lo haya contado todo, cuando haya regurgitado cada uno de los poemas y cuentos que he ido haciendo a lo largo de los años... ¿qué quedará de mí? ¿seré como una cáscara vacía del tipo que quiso ser pero no llegó?
El siguiente cuento trata de eso, de lo q supuso la noche 1002 de Scherezade. Lo escribí hace.... oño! once años ya? Y por lo que creo q merece la pena es porque la narración pasa de un personaje a otro (lo q por otro lado lo hace a veces un pelo lioso)

LA NOCHE MIL Y UNA
- Se llamaba Zoraida. Era bajita y más bien rechoncha, pero a mí me gustaba. Al tacto era muy suave y luego, ¡cómo sabía moverse entre los cojines! ¡Qué flexibilidad de junco, qué agilidad de bailarina y qué brío! Y era risueña. Siempre se estaba riendo, como si acabara de recordar una broma secreta.
Descubrí qué la tenía de tan buen humor de la forma más dolorosa. Una tarde la caza no se había dado bien. Tal vez era porque me apresuraba inconscientemente para volver a su mullido abrazo. Pronto atravesé los largos pasillos de mi casa, a medio correr de hecho, pero justo cuando estaba a punto de llegar a los aposentos que compartía con ella, se me ocurrio refrenar mi paso. Le daría una sorpresa.
- ¡Y vaya si me dio una sorpresa! A mí y a Ahmed. Ahmed era un chico muy serio. Siempre me han gustado los hombres que tienen ese gesto concentrado, el ceño a punto de ser fruncido, como si tuvieran algún proyecto importante en la cabeza, un asunto de los que no permiten ligerezas. Tal vez porque la mayoría de los del género masculino no hacen otra cosa que sonreirme como idiotas. Y babear, que cuando bailaba para ellos casi resbalaba sobre su deseo. Además Ahmed tenía un cuerpo fibroso, lleno de musculos y llegado el momento se entregaba con pasion. Habría hecho un buen compañero de baile.
- Yo, en realidad, lo que habría querido ser era capitán de la guarda. Eso era algo que podía hacer bien. Me gustaban las armas y el combate. Mi padre siempre me decía que no tenía cabeza para los números... ni para realmente nada, ya puestos. Y todo porque aquella vez me equivoqué en un trato y una caravana partió hacia Damasco con un lote de alfombras a precio de saldo. Creí que al menos podría hacer carrera sirviendo al Príncipe, donde nadie me iba a engañar, que la que hablaba era mi espada y a ella no se la pegaba nadie.
- Pero a mí sí, por lo que se ve. Allí estaba mi mujer y uno de los que se supone que protegían mis espaldas, cubriendo las de ella. He de reconocer que, por un segundo, pensé en retirarme por donde había venido, tanto la quería a ella. Hacer como si no hubiera visto nada... Pero entonces ella me vio y su mirada me dijo que habría de ser fuerte y hacer lo que debía.
- Es triste pensar que yo se lo sugerí. ¿Quién podía esperar al ser descubierta que podría hacer otra cosa que hacernos ejecutar a ambos? Aquella mirada de "matarme es lo que toca", en realidad era "supongo que ahora tocará ser muerta", que no es exactamente lo mismo.
- No entiendo la diferencia.
- Pues la había.
- Yo no miré de ninguna forma.
- Cierto, estabas de espaldas. Pero ella habló por los dos.
- Pues muchas gracias!
- Así que decidí no volver a tener nada que ver con ninguna mujer. Pero por más que yo lo hubiera decidido, mi cuerpo tenía algo distinto que decir. Al menos me quedó suficiente cabeza para no dejarme arrastar por ese inflexible y flexible amo sin tomar alguna precaución.
- Es una forma de llamarlo. Cortarme la cabeza después de pasar una sola noche contigo, me resulta un tanto desmedido.
- Y a mí.
- Y a mí.
- Y a mí.
- Yo no sabía siquiera que ése era el trato. Mi padre no me contó nada. Solo contaba los camellos que le disteis de dote. Mi madre sí, lloraba al despedirme, pero todas las madres lloran cuando su hija se casa.
- Lo siento. Si realmente se me hubiera ocurrido otro modo de evitar enamorarme...! Y de manteneros fieles. Pero soy un romántico incurable. Basta con que repitiera una vez con alguna, para que quedara prendado. Si os sirve de consuelo, me costaba toda mi fuerza de voluntad despedirme de vosotras al acabar la noche, sabiendo que no os iba a ver allí al día siguiente.
- A mí sí me consuela.
- Tú es que eres tonta.
- No le digas eso... ¿Y tú eras?
- Miriam.
- ¿Una de ojos rasgados?
- No, ésa era yo.
- Yo tenía ese antojo en el hombro, con forma de dátil que no parabas de mordisquear.
- Es verdad, ahora caigo. Espero que no te doliera mucho.
- ¿Los mordiscos?
- Lo dicho: es tonta.
- Estaba bromeando.... Lo justo nada más.
- ¿Ves? Por mujeres como tú, me empecé a replantear mi idea. Además me salía la cosa cara, con tantas dotes como tenía que dar. Aunque supongo que luego los recaudadores se encargarían de resarcir el daño en mis arcas. El hecho es que entonces pensé: "a lo mejor, si en vez de hacer el amor, hablo con ellas, puede que no me enamore a la primera de cambio". Y, por supuesto, me aseguraría de no cometer el error de poner un arma cargada cerca de unas potenciales suicidas, si me permitís la licencia.
- ¡Como qué nos dabas tiemo para pensar en el suicidio, antes de que nos hubieras "suicidado" tú mismo!
- Me quitó el arma y me dio arrobas extras de peso y una voz aflautada. No creo que ganara con ello. Eso sí, el trabajo era bastante cómodo. Se conocía gente, y eso.
- Pero ellas no hablaban mucho. Y yo soy bastante tímido. Así que acabábamos haciendo lo que no precisa de mucha palabra ...aparte de "perdona, corre un poco ese codo". Hasta que llegó ella.
- Cuando llevas una vida encerrada entre cuatro paredes, sola con otras mujeres, o acabas como la segunda esposa de mi padre y mi tía inventando chismes sobre gente de las que hablaban con sus maridos, o que conocían de refilon al venir a casa como invitados...
- O a intrigar como ocurría entre las de mi casa...
- O a quejarte del marido, si lo tenías.
- O a soñar con el que te esperaba, y con organizar su casa, si no.
- ....o acababas por inventarte toda la vida. Historias como las que me contaba mi padre cuando era niña, sentada en sus rodillas.
- Siempre fuiste mi preferida. Me hacía gracia cómo querías anticipar tú un final que no conocías: primero cuando aún eras tan pequeña que casi no sabías ni hablar y lo que se te ocurria era disparatado y absurdo. Y después, según fuiste creciendo y mejorando. Hasta que, al fin, era yo el que te lo pedía.
- Mil noches, todas con cuentos. Y he de decir que tan buenos que ni siquiera se me ocurría interrumpirte para hacer nada.
- En ocasiones llegué a dudar de mi atractivo. Sobre todo, según fue pasando el tiempo y ví que no hacías el menor amago.
- Es que eran buenos cuentos.
- Al principio era fácil. Tenía muchos cuentos que ya había pensado de antemano. Y, con la práctica, tú mismo me dabas ideas....
- ¿Sí?
- Sí. Veía qué argumentos te gustaban más. Y también hacías preguntas. Tus preguntas me salvaron de un par de atolladeros. Del tipo: "¿encontró una isla?". Aprendí a hacer que me echaras una mano sin saberlo, diciendo "y entonces, ¿sabes lo que le halló Simbad en aquel viaje?". O "y, entonces, el genio, ¿sabes lo que le dijo a Aladino?".
- Buen truco.
- Pero los trucos se acaban. Y cometí un error. Me enamoré de tí. Las mujeres no son como los hombres. No nos enamoramos por hacer el amor, sino que hacemos el amor porque nos enamoramos.
- Yo no.
- Bien, pues, la mayoría de las mujeres...
- Yo, tampoco.
- De acuerdo, vale, sólo yo. Me enamoré porque tuve tiempo para conocerte. Pero digo que no era buen asunto, porque las imágenes que acudían a mi cabeza, no eran las de viajes fantásticos, sino de nosotros dos, siendo vulgarmente felices. Y no me venían a la mente las palabras de genios y djinns y sus rostros, sino las tuyas.
- ¡Qué bonito!
- Yo diría que qué peligroso. Y encima, empecé a preocuparme por fallarte. Te imaginaba decepcionado, sin una historia que te distrajera de tus mil obligaciones como Príncipe de los Creyentes. Y no lo podía soportar. Y empecé a codiciar demasiado los cuentos. Los sueños no deben ser codiciados. Debe uno mostrar el mismo desinterés por ellos que el que mostraría el que quisiera vencer la timidez del animal salvaje. Se acercará por propia decision o no lo hará nunca.
Debe dejarse llevar. Nunca ser impaciente, que aquél que lo hace adelanta a su guia y acaba por perderse.
- ¡Qué bien habla!, ¿verdad?
- Y eso sin contar mis deseos de hacer poemas. Uno sobre el viento que astutamente lograba alcanzarme aun en aquel jardín, sorteando mil guardas con sus alfanjes. "Viento del desierto, música seca" iba a llamarlo, y decía "ese viento sobre el que cabalga la voz del almuecín, y que alcanza al mismo Alá...." Pero me estoy desviando. Finalmente llego un día en que no se me ocurrió nada. En que temí por mi vida.
- ¿Pero, cómo pudiste pensar que yo te causaría algún daño?
- Bueno, a las pruebas me remito.
- .....
- Fue el día que más cerca he estado nunca de odiarte. Me torturaba: "todo lo que he hecho para él hasta ahora, ¿no ha servido para nada? Aquellas veces, cuando ya nos despedíamos, y él tenía ese gesto, ¿no era, después de todo, cariño?"
¿Cómo me había engañado tanto?... Claro que te quería más de lo que te odiaba. Y cuando apareciste, sentí en el estomago que entraban a la vez por la puerta mi vida y mi muerte.
- Yo sentía algo parecido. Aunque no sabría expresarlo tan bien como lo has hecho tú.
- Adulador.
- ¡De verdad...! De verdad. Y es que tenía miedo de que no supieras reaccionar. De que algún gesto tuyo, traicionara nuestra felicidad haciendome dudar de tí y de tu amor.
- Y justo cuando pensaba que me ibas a matar, porque no tenía un cuento, ocurrió algo más maravilloso que el más maravilloso de las cuentos: tú te arrodillaste ante mi.
- Y te dije: "Scherezade, ¿quieres ser mi esposa?"
- La luna ya estaba alta en el cielo, cuando finalmente nos calmamos lo suficiente. Y él recordó: "Mil noches..."
- Y ella me corrigió: "Mil y una, mi Señor"
- Y él rectificó, riéndose: "Mil y una, bien,... Bueno, dime, ¿y qué cuento me habías preparado para hoy?"

---ooo0ooo---

- ¿Ya ha terminado tu historia? ¿Eso es todo? Bien. ¡Vosotros, cortadle la cabeza a éste!

FIN DE LA NOCHE MIL Y UNA, un cuento más de vuestro amigo, el pringao, rafarrojas

08 El príncipe polilla tártaro, un cuento de rafarrojas. Y las grietas q se abren en los muros a cabezazos.

2011-09-21T10:42:00.000-07:00

Ayer hablaba de la mosca, y hoy lo haré de una polilla, q la gente llama tb mariposa, cuando todo el mundo sabe que decir eso es como comparar la mujer media española y la noruega, jajaja (y aquí muchas me retirarán el saludo).
El caso es que UN COLE ME HA OFRECIDO UNAS HORAS DE CLASE... Señores, entro en el sistema. Esta mañana dí mi primera clase. Niños asombrosamente buenos, pero niños después de todo. Como es la primera clase no me atreveré a adelantar que son perfectos angelitos, porque también es verdad q todavía no les conozco, no me conocen y donde hay confianza suele con bastante frecuencia dar asco.
Se abre una grieta en el muro noruego por la que todavía no quepo (ni delgado, como me estoy quedando), pero ya es una grieta. Aunque me da la sensación de que es a costa de mi cabeza, de los quebraderos de cabeza q me cuesta esto. Sigo sin estar seguro de nada y el tiempo del morro (vivo a costa de mi amigo, q es un santo varón) se pasa. Y necesito, y necesito, y necesito (eso no cambia)
Y me he acordado de uno de los cuentos q he hecho que creo que es más bonito. Me encanta la idea. Es triste que haya tenido tan poca salida y que termine siendo una entrada de "este mi blog", pretencioso blog sin posibles, : )
Bueno, si os encanta, decidlo, joíos! Que salvo Hou y Pilar (y a ratos Pecosa) el coronel que no tiene quién le publique tampoco tiene quien le escriba.

EL PRINCIPE POLILLA TARTARO

Habré de contaros
la breve romanza de la polilla
que fue víctima de amores
por la llama azul
del gas en la farola.
Era un príncipe polilla tártaro
del color de las estepas
que sobrevolaron su infancia.

Había una vez un príncipe polilla tártaro, cuya vida toda había sido cabalgar los aires ásperos, sin rumbo, atravesando la tierra en un galope de alas sin freno. Se diría que estaba buscando algo, o acaso, que todavía no había encontrado nada a lo que descubriera merecedor de ser objeto de búsqueda y que le hiciera felicitarse por su suerte al haberlo hallado y pensar "no sigo más, aquí me quedo".

Del día con su resplandor que da modorra de siesta no hablaré. La luz emborracha, se la atraviesa como en sueños. Es la noche, la que tiene el único derecho sobre esta historia... Una noche o dos. La vida de una polilla es corta. Siendo tan corta sólo da tiempo a volar-la-noche-sin-rumbo.

¿Os he hablado de los ojos rasgados del príncipe? Eran del color de las estepas, con vetas del color de tela de saco. No era lo que aquí llamamos hermoso. Después de todo era tártaro. Quizás tampoco era inteligente. Con esa vida tan corta sólo da tiempo a cabalgar-sin-rumbo-sin-tregua.

Sin embargo sé que había dentro de él, aunque fuera muy profundo y enterrado, o muy superficial y como una película sutil de un pigmento, un algo que lo hacía fundamental y personaje de cuento. Algo que le hacía príncipe.
Aquella noche descabalgó las alas del viento para beber en una charca. Se inclinó. Un reflejo. No era la luna. Todos sabemos que la luna es una estatua de diosa del amor. Aquello era más cercano, más soñable. Era un reflejo de una dama azul (morisca no, azul), que bailaba. No consiguió apartar la vista del agua, y vió su baile. Bailaba levantando los brazos, dando vueltas sobre sí misma. Su baile lamía el aire. Y el príncipe de la impresión se puso a volotear, pero sin apartarse de la imagen azul que danzaba.

En ocasiones, ésta parecía detenerse. Pero, enseguida, siguiendo una nota última que no alcanzaba a oír el príncipe polilla, al fin retomaba su juego grácil. ¿O no era un juego?

El príncipe había de seguir voloteando, pues la vida de una polilla es corta y ha de tener vuelo, pero no se separó de la charca. Sobre su cabeza el telar del viento tejió y tejió una tela nueva. Y al fin esa tela fue apareciendo: los primeros flecos rojos en la línea del horizonte, los siguientes anaranjados, rosas. Amanecía. La dama azul había seguido bailando, sin reposar, con aquella música invisible. ¿Qué significaba? El príncipe polilla no entiende, no sabe. Él mira, sus ojos rasgados, a la charca, la está mirando.
La imagen no se queda fija en la retina. Tampoco está la figura quieta, ni está quieto el espejo de la charca, ni está quieto el príncipe sino que revolotea sin poderlo evitar, porque es polilla y su vida es tan corta. Pero ésos no son los motivos de que la imagen no se quede fija en la retina, sino otros. La imagen hacía ondas, pequeñas conmociones sucesivas, y tras las ondas dejaba un rastro húmedo, que tocaba un algo dentro con suavidad de membrana. Así sentía el príncipe polilla.

De repente, la dama azul se deshizo. Fue muy rápido, muchísimos instantes de deshacerse hechos uno solo: la vió el príncipe desfallecida, tendiendo aún los brazos y... ¡ya no estaba!

El príncipe polilla respingó en su vuelo, pero aún no quitó la vista de la charca. No entendía. ¿Qué le había pasado a la dama azul? Su limitada comprensión seguía revoloteando al lado de la charca, ¿qué haría ahora? ¿Dónde estaba la dama azul? Todas estas preguntas no sabía siquiera formularlas, porque sólo era una polilla y la vida únicamente le daba tiempo para cabalgar el viento. Pero no fue capaz de irse de allí. Se quedó todo el día en aquel lugar, sin separarse apenas de la charca, y esto en un príncipe polilla tártaro es realmente extraordinario.

Mas la charca con el sol se haría más pequeña, se iría convirtiendo de charca en destello y de destello en gota de luz y de luz en nada. No quedaba charca. Sin embargo, el príncipe no abandonó el lugar.

Volvería a anochecer.

Primero saldrían los aires más fríos, los que temen salir antes por ser atacados por el sol. Luego estos aires transparentes se teñirían azules y negros. También habría estrellas y cualquiera que supiera cómo reconocería la Osa Mayor y señalaría con el dedo el lugar señalado de cada constelación en el orden establecido.

El príncipe estaría despertando.

La vida de una polilla es corta, no tiene tiempo para reaccionar a los cambios en el exterior. Sólo revolotear...

Pero, ¡súbitamente!, la constancia (inconsciente, pues las polillas no tienen tiempo para ser conscientes de un hecho) del príncipe tuvo su fruto. La dama azul, alta y delgada, reapareció en otro sitio y, al momento, reanudó su extraño baile. El príncipe polilla miró ahora a la dama. Estaba más hermosa todavía que en la charca. Tenía el pelo muy largo, muy largo, cayéndole espeso, sobre la piel que era de un azul pálid, algo brillante. Y la cara suavemente ovalada, y los dedos finos...

Quiso entender el príncipe polilla. El desear era ajeno a la naturaleza de la polilla. Quiso entender con todas sus fuerzas de príncipe.

El mudo baile se desarrollaba en lo alto de una torre de hierro negro. La torre estaba coronada por una celda. Eso era: una celda. La dama azul estaba atrapada. Un muro exagonal de aire helado la mantenía prisionera en la torre. La dama lloraba su encierro.

¡NO! No mientras vuele la noche el príncipe polilla!
Cargó contra la cárcel de cristal de la dama azul, sin más armas que su ¿valor? (¿hay tiempo para el valor?)

Habéis de saber que los tártaros no usan armadura, sólo una piel de animal de pelo ralo ceñida, y un cinto marrón. Llevan en vez de un yelmo de plata, un sombrero que les cubre sus ojos rasgados.

Sin más armas que su fuerza, el príncipe polilla se enfrentó a la prisión de hielo de la torre. Y fue a estrellarse contra el frío muro invisible. ¿Se conmovió éste o lo hizo él? Cayó cegado, atontado por el golpe, al suelo. Allá, en la torre, la dama azul se agitaba en súplicas. El príncipe polilla inmediatamente cargó de nuevo contra las paredes que la encerraban. Ahora, esta grieta, ¿era en él o era en el muro? Y otra vez, y otra, el príncipe cabalgó la noche, y los pajaros enmudecieron de admiración por su valor y su arrojo. Pero el muro permaneció incólume.

¿En qué momento?: Tal vez desde el suelo, desde donde todo da vueltas, todo sangra, sangró el cielo por vez primera y se rompió mostrando la nueva mañana, vió el príncipe que había desaparecido la dama azul. Suavemente (como en un llanto que se hace sollozo, se hace suspiro, se hace aire en el aire), desapareció la dama azul.

El príncipe estaba caído, sí, sangraba.

La batalla había durado toda la noche, y él había recibido duras, terribles heridas. Pero no había cejado en su empeño. Si hubiera tiempo suficiente en la vida de la polilla, ahora lloraría. No por el dolor que sentía en su cuerpo macerado, no por la misma vida que se acaba, se va en sangre marrón, no por la mañana que es ella misma una herida, roto tejido.

Postrado, lamiéndose con delicadeza las heridas, esperó la noche. Y tuvo suerte de que ninguna fiera del mundo le atacara entonces, presa débil como estaba y fácil. Incluso entonces su ser de polilla le hacía revolotear...
"Porque esta noche está
ya aquí"

Cómo un bálsamo dulce sobre el cuepo descendió sobre el príncipe la visión de su dama azul. El príncipe tenía la cara desfiguraba por los golpes, pero aun así sonrió y su sonrisa fue bella. Pues allí estaba de nuevo la dama azul.

Una vez más: ¡que calle todo y se detenga el rumor del aire que habla!. ¡El príncipe cabalga! Desnudo, sólo él, solo, contra la prisión. Medio ciego. Dificultosamente. El príncipe. ¡Chof! Ha muerto.
Su cuerpo aplastado está en el suelo.

"Por la mañana
se apagará la farola".

fin de El Príncipe Polilla Tártaro, UN CUENTO DE RAFARROJAS (DIFUNTO)

07 una más de las poesías q sólo parecen significar algo para mí

2011-09-20T06:35:00.001-07:00

Y hace también porricientos años, escribí esto y desde entonces me he identificado siempre con la boba mosca (también y sobre todo cuando la aplasto una tarde de verano cualquiera). Así era yo hace mil años (a los 19?) y sigo siendo.

LA MOSCA QUE NUNCA SABE A DONDE VUELA
y ayer mismo se golpeaba,
sorda y tonta, contra las ventanas
porque afuera ve llamas de gloria en el cielo,
sol que la llama, cree,
y parece llamar, es cierto, con su brillo
a los que quieran volar
más alto, llegar más lejos,
pero nunca podría ser a ella,
la mosca, que nadie sabe adónde vuela,
y es así que logra escapar al manotazo
y a la trampa de los hombres
de cuya mesa toma el alimento,
porque son ellos demasiado lógicos
para poder herirla en su vuelo
tan loco, la mosca
que siempre tiene en los labios
una canción de confusión y sueño
y mantiene así constante una discusión sin respuestas...
¿Está en su naturaleza
ser feliz?
¿Puede serlo
sin tener cabeza,
ni organización, ni meta?
Pero sí. La tiene. Ahora sí.
Ha puesto en sus alas todo el afán y algún tropiezo
y se dirige, vacilando pero presurosa,
al encuentro de algo que enciende de una nueva palpitación
su aleteo.
Y al fin sufre en sus carnes
un deseo claro, y por completo
se ha entregado a un beso.
Entre collares de perlas y suspiros,
una voz fina, de rocío,
sigue tejiendo un diálogo de amor.
La araña.

Mujer que tienes a tu alrededor un festín de cuerpos rendidos,
Gabriela...
¿eres tú mi perdición
o estaba ya perdido?
otro churri-poema de rafarrojas

05 El terrible monstruo de Miralmonte, otro cuento de rafarrojas (q cayó del sicomoro)

2011-09-19T04:03:00.000-07:00

Otro cuento para niños de rafarrojas. Lo escribí hace ¿qué? siete años?... El primer destinatario, mis hijos, que si bien son más buenos que el pan, no vinieron con pan debajo del brazo ni con editorial q se comiera lo que fabrico.

EL TERRIBLE MONSTRUO DE MIRALMONTE
Había una vez un pueblo de casas verdes al pie de una montaña que se llamaba Miralmonte. Era un pueblo bonito y la gente vivía feliz allí.
Pero un día el señor Gordo, que era un hombre realmente gordo que siempre estaba sudando, bajó corriendo de la montaña. El señor Gordo tenía una tienda donde vendía de todo. También caramelos. Creo que por eso era tan redondo como una pelota y tenía que llevar una sábana en el bolsillo del pantalón para secarse los goterones de sudor que le caían por la cara continuamente.
Había ido a buscar setas, que le gustaba comerlas con ajo y limón, y de repente lo había oido. Un ruido que le había hecho olvidarse de las setas. ¡Tuvo que ser un ruido terrible para que no pensara en la comida!
Dijo que era como un rugido de un león, pero peor.
- ¿Lo vió?
- No. ¡Y menos mal! Porque si me llega a ver seguro que me come - contestó, y aunque ya no estaba corriendo volvió a echarse a sudar.
Y lo curioso es que muchos de los que le oían también echaron mano al pañuelo para secarse el sudor que les había entrado.
Entonces, el señor Salami, el de la granja de al lado del río, dijo:
- A mí me ha desaparecido un cerdo.
El señor Salami no hablaba mucho. Quiero decir… ¡No hablaba nada! Por eso cuando lo hacía, la gente le escuchaba con la misma atención con que habría escuchado a una piedra que hablara.
En ese momento todos se imaginaron un monstruo comiéndose el cerdo del señor Salami.
Un monstruo horrible.
Y la señora Balcón, que vivía en la casa que estaba al final del pueblo, como colgada de la falda de la montaña, añadió:
- Anoche ví una sombra que cruzaba de un lado a otro del pueblo por el aire.
La señora Balcón se pasaba todo el día mirando por sus ventanas desde las que se veía todo el pueblo. Así luego podía decirle a todo el mundo lo que había hecho el otro día.
- ¡Dios mío, Jacinto, esa cosa vuela!- dijo la señorita Pitiminí, una chica que rápidamente se ponía colorada por cualquier cosa y que ahora estaba más roja que los tomates de su padre, a su novio que era un chico bajito que se estaba dejando bigote para parecer más imponente. Jacinto le rodeó el hombro con el brazo y le dió unas palmaditas en la espalda.
- No te preocupes, florecilla. Ningún bicho te tocará un pelo, mientras esté yo aquí.
Pero no se le veía muy tranquilo a él tampoco.
- ¿Vd que opina Don Sapientísimo?
- Sí, ¿qué cree Ud Don Sapientísimo?
Don Sapientísimo era el maestro del pueblo. Los niños le llamaban Sapo, porque era calvo como un sapo o porque tenía las piernas arqueadas con la edad, o vaya usted a saber porqué. Don Sapientísimo lo sabía, pero se lo perdonaba, porque quería mucho a los niños. Y Don Sapientísimo era un hombre muy culto, que leía el periódico y muchos libros, algunos en otro idioma... o eso le parecía a Estafeta, la niña que trabajaba en Correos y que entregaba las cartas y a veces las leía (si llegaban abiertas).
Don Sapientísimo titubeó:
- Bueno, un ser que vuela y ruge y come cerdos... En los libros antiguos se habla de animales como el grifo, mitad aguila mitad león, o de los dragones, que parecen lagartos o serpientes gigantes que escupen fuego y tienen los dientes...
Todos le escuchaban cada vez más asustados. Don Sapientísimo se dió cuenta del efecto que estaban causando sus palabras y se quedó callado. Y luego añadió:
- Claro que estamos hablando en teoría... De leyendas... La señora Balcón podría haber visto en realidad la sombra de una nube...
Pero los miralmontanos ya no le escuchaban. Estaban demasiado ocupados pensando en sus animales, que podían servir de cena a la bestia, o en ellos mismos. Estaban muertos de miedo.
Aquella noche nadie quería irse a la cama. ¿Y si aquel monstruo volvía y....? Y les parecía que había demasiado silencio o que sonaban ruidos raros fuera. Y cuando apagaban las luces, un armario que esa misma mañana les había parecido un armario, ahora, en la oscuridad, parecía una boca enorme; y las perchas, dientes...
A la mañana siguiente, Hacha, el joven leñador, fue a ver a su amigo Arfa, el pastor, que estaba cepillando a Dulce, su cabra favorita. Arfa dormía con las cabras y sus perros, Gordon y Arden, en el monte.
- ¿Sabes lo que cuentan? - le soltó Hacha.
Y en dos palabras, con esa forma de hablar cortada que tenía, como a golpes, le resumió toda la historia.
- Y yo digo: ¿por qué no hacemos algo?
- ¿Algo como qué?
- Pues, no sé,... Ver cómo es, por lo menos... A lo mejor poner una trampa... No sé...
- Pero si es tan terrible como dicen...! Aunque la verdad es que no me gusta pensar que pueda haber algo que se coma a las cabras. Si lo hay, prefiero enfrentarme con ello.
- Eso. Yo tengo mi hacha, tú tu honda. Y está Gordon.
- Tienes razon, podemos verlo, por lo menos... Venga, vamos ahora, que las cabras están comiendo. No, Dulce, tú, quédate aquí. Arden, vigila. Gordon, ven conmigo.
Y allí se fueron los dos amigos, montaña arriba, hacia el sitio donde crecen las setas.
Y entonces lo oyeron.
- ¿Dónde suena? - preguntó Hacha en voz baja.
Y Arfa contestó con un gesto, señalando a unos arbustos.
- Mira, detrás hay una cueva. ¿Sabías que aquí había una cueva?
- No.
- ¿Entramos?
- Entremos.
- Con cuidado.
- Sí.
Con mucho cuidado entraron. El ruido realmente parecía un rugido. Pero a ninguno de los dos les gustaba tener miedo así que igualmente siguieron adelante. La cueva se fue haciendo muy grande. Ellos iban despacio, de puntillas, intentando no hacer ruido. Y, de repente, lo vieron...
¿Sabes lo que vieron?
-------
En el pueblo estaban en la plaza reunidos los vecinos. Discutían. Algunos decían que estaban pensando en marcharse antes de que pasara algo. Otros decían que no tenían miedo. Todos estaban nerviosos. Habían seguido contando historias: uno había oído.... otros estaban seguros de haber visto... Pestiño, el del pelo rojo, decía incluso que había sentido algo que volaba por encima de él, pero que se había tirado al suelo inmediatamente y que el dragón, porque seguro que era un dragón, no le había visto.
Entonces llegó Arfa corriendo, con Gordon detrás, ladrando:
- ¡Viene el monstruo, viene el monstruo!
Y justo cuando todos empezaban a gritar, o a tirarse al suelo como hizo Pestiño, o a correr hacia sus casas (y los que más corrían eran los que estaban diciendo que no tenían miedo de nada), Arfa se echó a reir.
Y apareció Hacha, llevando con él atado de una cuerda al cerdo del Señor Salami.
- Vean Vds al Terrible Monstruo.
- Mi... ¿mi cerdo? ¡Mi cerdo!
Y entonces todo el mundo empezó a preguntar a la vez:
- ¿Qué clase de broma es ésta? - dijeron muy enfadados.
Y Arfa les contó como encontraron al cerdo durmiendo en el interior de la cueva. Y, como había mucho eco en aquella cueva tan grande, sus ronquidos sonaban como rugidos.
Y luego que se les pasó el enfado por el miedo que les habían hecho pasar Arfa y Hacha, primero se sintieron todos un poco avergonzados de sí mismos y luego se rieron también aliviados.
Y desde entonces, los miralmontanos tienen dos dichos:
"Si tienes miedo, piensa en el cerdo que duerme". Y otro: "en Miralmonte tenemos de todo... hasta dragones".
Y, colorín colorado, este cuento se ha acabado.
Fin de El terrible monstruo de Miralmonte, un cuento de rafarrojas

EL COLMO DE BLOGSPOT! y un cuento (04) para niños de rafarrojas

2011-09-18T03:31:00.000-07:00

El colmo: quería contestar un comentario de Pecosa y blogspot no me deja... y eso q éste es mi blog. O bueno, no, que seguro que sienten que todo lo que hago o escribo usando su servidor es suyo. Es como si el tren pensara que las ideas y los sentimientos y la cartera de los pasajeros le pertenecen. Cualquier conversación que puedas tener dentro del vagón de 2ª es propiedad de la empresa de ferrocarriles.... acojonante!
Vale, Pecosa, éste era el comentario
Hola, Pecosa. No te creas. Salvo que últimamente te refieras al período comprendido entre los 19 y los... La idea es poner poesías que no han ganado nada, pero, oye!, q las escribí para que alguien las leyera. Estoy reconociendo al publicarlas en el blog q me he dado por (jodido) enterado de que no valen lo suficiente para que nadie las publique, salvo yo mismo. Y de paso cumplo con el objetivo del blog: "revele su rollo" y dé algo q tenga un mínimo de interés(eso último es claramente subjetivo)Un besote y gracias por seguirme.
Los novios que se besan en los sillones 14a y 14b son interrumpidos ahora por el revisor para decir que ese beso es suyo, luego que están obligados por el Reglamento de Pasajeros a quererle tiernamente a él...

Y AHORA EL CUENTO QUE ESCRIBÍ CUANDO MIS DOS HIJOS ERAN PEQUEÑOS. POR SUPUESTO TENIA MORALEJA. Y "direccional", que quería q mi preciosa hija no tuviera celos de su hermano pequeño.

Un bebé de cinco años
Hace mucho, mucho tiempo, ayer, o incluso antes, había una niña llamada Clara que era la niña más bonita del mundo. Al menos eso le decía su padre, y su padre nunca mentía. En cuanto volvía de trabajar, nada más abrir la puerta y justo después de dar un beso a su madre, su padre preguntaba:
- ¿Dónde está la niña más bonita del mundo?
Y ése era el momento en que ella salía corriendo de su cuarto y gritaba:
- ¡¡¡Aquííí!!!
Y su padre la cogía en brazos, la levantaba en el aire y le daba un beso. Y ella se reía y se convertía, además de en la niña más bonita del mundo, en la más feliz.
Pero eso fue hace mucho, en noviembre o antes. Porque Clara ya no era la niña más bonita del mundo. Ni siquiera era como las otras niñas de su colegio. Hoy Clara era fea. Más fea que una bruja. Eso le decía el espejo que había en su baño, que era como el de la madrastra de Blancanieves y siempre le contaba si estaba guapa o no. Allí había ido Clara a mirarse. Tenía los ojos rojos y le colgaban mocos de la nariz de tanto como había llorado.
Tenía razones para llorar. Nadie la quería. Nadie. Nadie.
Porque ahora todos le querían a "él".
"Él" era su hermano y era un bebé. Su madre se lo había sacado de la barriga... "Te lo han dado como premio por haber adelgazado" había dicho Clara viendo como todos felicitaban a su madre:
- ¡Qué delgada te has quedado, Sara!.
Como cuando en el colegio su señorita le regalaba cuentos si se portaba bien. Y su padre se había reido.
A Clara su hermano no le gustaba ni un poquito. Era muy pequeño y tenía más arrugas que su bisabuela. Y como ella se tiraba pedetes cuando quería y sus padres no decían nada y seguían hablando como si no los hubieran oido.
Pero si lo hacía ella le regañaban:
- No seas cochina, Clara.
Todo era así de injusto.
Su hermano hacía un ruido y allí estaban los dos, su padre y su madre, muy contentos:
- ¿Le oyes? mi chiquitín!.
- Va a hablar muy pronto, ya verás.
Y eso por un ruido. Ni siquiera una palabra. Clara sí que sabía hablar. Pero si se lo quería enseñar entonces a ellos y se ponía a hablar, lo más que le decían era:
- Sí, sí, muy bien, Clara.
Pero era como cuando su padre contestaba a su madre mientras veía el futbol en la tele, que su madre le tenía que repetir las cosas varias veces:
- Hijo, cuando hay partido no me haces ni caso.
No la hacían ni caso...
Y eso si no le mandaban callar:
- ¡Chissst! Clara! Que vas a despertar al hermano.
A nadie le importaba si él la despertaba a ella, cuando se ponía a llorar por la noche. Y luego su padre la volvía a despertar por la mañana:
- Vamos, Clara, que llegamos tarde al cole.
Y Clara miraba a su hermano y allí estaba, "como un Pepe" decía su padre, dormido en su cuna.
Y encima de que no dormía nada, nada, y estaba muy cansada, ¿a quien llevaban en carrito cuando daban un paseo? Y si después de ver como su padre le llevaba "a él" en brazos, intentaba subirse ella, su padre decía:
- No te puedo coger Clara. Ya pesas mucho para mí.
Y esa tarde el colmo.
"Él" había empezado a llorar. Sus padres todavía no habían venido. No lo habrían oido. Y ella se asomó por encima de la barra de la cuna. Quería ver si podían ser amigos. Y se agachó a darle un beso, como había visto hacer a su madre muchas veces cuando "él" lloraba. Entonces él, más rápido que un coche de carreras, lanzó su mano hacia la cara de ella y le arañó.
- ¡Ay! - gritó Clara.
De amigos nada.
Así que Clara se la devolvió. Para que supiera que ella no se iba a quedar quieta y a dejarse pegar así como así. Ahora al que le dolería sería a él.
En ese momento entraba su madre:
- ¡Clara!
Estaba muy enfadada.
Su hermano empezó a cambiar de color como hacía siempre que lloraba tan fuerte. Se ponía morado.
- ¡Eso que has hecho está muy mal, muy mal! - y a "él": - Pobrecito mío.
- Es que me ha arañado... - le intento explicar a su madre.
- Es un bebé, Clara. Y tú eres su hermana mayor. No se le pega. No lo vuelvas a hacer nunca, me oyes?
Así llegamos al baño. Clara se encerró dentro y se puso a llorar.
- Nadie me quiere, nadie.
Y entonces el espejo le dijo.
- ¿Y tú por qué crees eso?
- Porque... le quieren a él.
- ¿Y por qué le quieren?
- Porque... porque es un bebé.
Eso era. Al decirlo supo que era eso.
"Si yo fuera el bebé y él el hermano mayor... Todos me querrían a mí".
Y, según lo estaba diciendo, un viento azul salió del espejo y la envolvió como si fuera niebla.
Y de repente....
Estaba.... estaba en la cuna. Sí, sí. Se había convertido en un bebé. ¡Bieeeeen!
Entonces quiso llamar a su madre y decirle: "mira, mamá, vuelvo a ser la niña más bonita del mundo". Pero los bebés no saben hablar. En vez de lo que había pensado decir le salió un llanto. Qué ridículo. Pero al menos ya estaba ahí su madre.
- ¿Qué te pasa? ¡Qué frio hace aquí...! Por eso llorabas, no? Pues no te preocupes, que en seguida te tapo.
Mientras Clara la miraba asombrada de lo que había entendido su madre, sintió el peso de una nueva manta sobre su cuerpo.
- Ya está, mucho mejor, verdad? Y ahora a dormir....
Y diciendo esto y después de darle un beso, su madre salió de la habitacion.
Bueno, al menos estaba en su cuna. Clara se dio la vuelta para dormir, como hacía siempre. Ella dormía boca abajo. Pero los bebés no saben darse la vuelta. Despues de intentarlo un buen rato, sólo consiguió encontrarse con la cabeza pegada a un lado de la cuna. ¡Qué rabia!
Volvió a llorar. Esta vez quien entró fue su padre.
- ¿Qué le pasa a esta princesa de cuento? ¡Ah, ya sé! Tu madre te ha puesto mil mantas y estás asada. Ya sabes cómo es tu madre de friolera, no se lo tengas en cuenta. Además yo te lo arreglo en un periquete, verás. Así. Bien. Y ahora, a dormir.
A pasar frío, pensó Clara. Se iba haciendo a la idea de que eso de no saber hablar, tenía sus inconvenientes.
En la habitación estaba muy oscuro. Si Clara no fuera un bebé, habría encendido la luz. Luego habría jugado con sus juguetes. Sus juguetes. Podía intentar pedirlos. ¡Nah!, mejor no. Si lo hacía, seguramente vendría su madre y le pondría una estufa, o su padre y la dejaría desnuda sobre la cama.
¡Qué aburrimiento!
Finalmente se quedó dormida.
El hambre la despertó. No le importaría tomarse una tortilla de queso, con trocitos de chorizo al lado. O unas croquetas de pollo, con un poco de tomate. Y luego, natillas. Y su vaso de leche con cola-cao y cereales. Llamaría.
- El niño está llorando, mi amor.
- Es su hora de comer... ¿Pero, por qué me lo dices? ¿para que vaya yo? ¡Qué cómodo!
Su padre se rió.
- Es verdad, tengo mucha cara. Venga, yo le doy el biberón.
Su padre llego, sí. pero no había tortilla, ni croquetas, ni judías verdes, ni un filetito.... En vez de eso, la cogió en brazos y allí en la medio oscuridad del cuarto (había encendido la luz del pasillo), le puso un biberón dentro de la boca. Ni siquiera tenía cola-cao.
Se atragantó.
- ¿Se te ha ido por mal camino, mi princesa?
Entonces, su padre le sacó el biberon de la boca y empezó a darle palmadas en la espalda, y a agitarla, arriba y abajo.
"Para, para", quería decir ella. Y cuanto más lloraba, más la movía su padre. Entonces eructó.
- Ahí está. - dijo su padre.
Y de nuevo volvio a enchufarle el biberon.
Despues vinieron más meneos y más golpes en la espalda. Y finalmente la dejó mareada, con el sabor soso de la leche en la boca otra vez en la cuna. Consiguió dormir...
- Ea, mi princesa. Nos vamos a dar un paseo al parque.
"Sí, sí, al parque, al parque"
Vería a sus amigas y jugaría.
Pero los bebés no juegan, ni se pueden tirar por el tobogán, ni hacer comidas con la arena, ni subir a los columpios....
la metieron en el coche. Solo podía ver el cielo, ni siquiera para los lados.
- Hace demasiado sol. Mejor bájale la capota del coche.
Y ya ni siquiera el cielo.
- Venga, Fernando. Vamos a jugar a la pelota....
Encima eso.
Al cabo de una eternidad, decidieron volver. Clara lo supo cuando inclinaron el carrito para subir los escalones.
"Qué me caigoo!"
Allí estaba de nuevo, y esta vez quería ir al baño. No. Tarde. Ya se lo había hecho. Como un bebé. El olor le llegaba. Y, lo que era peor, notaba una cosa caliente caerle por una pierna. ¡A llorar se ha dicho!
Y lloró. Esto era horrible.
Entonces se asomó la cara de su hermano y le dió un beso.
Quiso acariciarle, darle las gracias,... A lo mejor podía sacarla de allí y quitarle la caca....
- Ay!- dijo su hermano. La miró muy enfadado y en seguida le dio un pellizco muy fuerte.
- Fernando! ¡Eso que has hecho está muy mal, muy mal! - y a ella: - Pobrecita mía.
- Es que me ha arañado... - le intentó explicar su hermano a su madre.
- Es un bebé, Fernando. Y tú eres su hermano mayor. No se le pega. No lo vuelvas a hacer nunca, me oyes?
¿De qué le sonaba todo eso? De repente Clara sintió mucha verguenza. Le dio pena su hermano.... ¡Qué mal ser un bebé!
"Ojalá yo fuera de nuevo la hermana mayor. No es justo que le castiguen a él, porque la culpa fue mía"
Y apenas lo había acabado de pensar, cuando oyó un golpe en la puerta.
- Clara? Clara, puedo entrar. Soy papá.
Estaba otra vez en el baño, frente al espejo. Y era mayor de nuevo. Síiii!
- Mamá me ha contado lo que ha pasado... Pero no llores, mi niña. Ya sé que él te araño. Y mamá ya no está enfadada contigo. Sólo que es un bebé, ya sabes. Y los bebés no saben lo que hacen. No es como tú y como yo, mayor, y por eso no entiende. Pero tú sí, verdad? Ea, dame un beso de paz, sí? ¿Quién es la niña más bonita del mundo?
- Yoooo!!! - contesto Clara.
Y lo fue.
Más tarde de vuelta a su cuarto se acerco (con cuidado, eso sí) a la cuna de su hermano y le dijo:
- Ya no estoy enfadada contigo. ¿Amigos?
Y habría jurado que Fernando la sonrió en respuesta.
Fin de Un bebé de cinco años. Un cuento de rafarrojas

03 El primer otoño.... poesías de rafarrojas q nunca se comerán una rosca

2011-09-17T14:33:00.000-07:00

EL PRIMER OTOÑO

Desesperación de Adán
al ver caer las hojas.
Va corriendo atropellado de árbol a árbol:
"Hermano",
le toca y está ya
frío.
"No te mueras".
Eva contempla
la inexorable lluvia amarilla
y siente pena.
Sus pies descalzos pisan a los moribundos,
que crujen su último aliento.
"¡Amigos!",
a sus voces sólo responde
el duelo del viento que ulula lamentos.
Alguna hoja se alza como una mano frágil desde el suelo
... y luego acaba.
Cielo pálido y enfermo.
"Así que éste es el castigo".

(Dios, que es cruel y bondadoso al mismo tiempo, espera a la primavera)
FIN

NOTA: Tengo mucho cariño a esta poesía q escribí hace mil años... me gusta la idea de la sorpresa.

Las ocultas 02-Esperanza del descubrimiento

2011-09-16T10:59:00.000-07:00

A lo lejos te veo
como una esperanza,
y aunque apenas te distingo,
presiento, imagino
tu costa acercándose, una playa....
Me dirigiré a tí con las últimas fuerzas,
aquéllas
que permanecieron reservadas y ocultas
como ilusión de niño y sonrisa confiada.
En la distancia no sé
si estás lejos o cerca,
si llegaré, será suficiente,
pero mientras tanto avanzo.
¿Serás isla pequeña o continente?
En una isla de palmeras podría construir mi casa de cañas
y en lentos atardeceres mirar de frente al océano que abandonara,
el frío del agua que entumece del que me salvas.
Y si continente,
ya me veo, abriéndome paso por tus junglas verdes,
subiendo montañas con el aire llenándome los pulmones.
Y en lo alto, más allá,
la tierra nueva esperando
a ser descubierta,
mil paisajes, la vida entera.
Y reinos y civilizaciones,
y tesoros y promesas y más horizontes
para el sueño.
Amor, lo eres,
cuando aún no eres otra cosa
que algo que asoma
a lo lejos.
O esperanza.

Reservarse... para qué? (01.NO)

2011-09-14T05:32:00.000-07:00

Un comentario de Pilar, sensata y atenta señora, en el blog de Fiebre, mujer de armas tomar, habla del miedo a dejarse llevar, a comprometerse totalmente.
Y yo lo conozco, y mira que es estúpido el miedo, porque me reservo para un futuro que no llega como la mujer vestida de blanco en la novela de Dickens, q envejece como novia momificada.
Os dejaré ahora mis poesías viejas, mis prosas inacabadas, pretenciosos anuncios de algo que no llegará nunca. Y si alguien quiere en comentario reescribirlas, tendré mucho gusto en ver el resultado.
Esta primera la hice en un encuentro literario donde un consagrado hablaba para varios fans, tres curiosos -turistas y ociosos - y siete aspirantes a... Entre los aspirantes, aparte de mí, un hombre que me leía una poesía de las de "el mar que viene y va, la mar oscura y plata...". Bullshit, pero ni un poquito menos q lo que yo mismo fabrico.

No.
Que No.
Que no escribo yo,
para que leas en mí, literatura.
No quiero
Arte hermoso.
Son aceites,
son ungüentos.
Es maquillaje.
No busques
límpido, prístino, rosicler y la aurora.
Si estuvieron,
los maté a todos a golpes.
No busques
linfa serena,
delicadas flores,
cantos primorosos.
Los espanté a todos
a gritos roncos.
Sólo habrá yo
aquí.
Tan solo.
Desnudo y expuesto,
cadáver y huesos.
Y digo yo,
que si no basto,
basto como soy,
sin desbastar mis voces,
a pedradas del corazón salvaje,
no serás tú
el lector
ni será para tí
mi poema.

Conspiraciones, conspirativos o conspiranoicos. Y el día de la verdad. (Dedicado al blog http://nonius451.blogspot.com)

2011-09-11T01:30:00.000-07:00

Hoy se cumplen 10 años desde que se cayeron las Torres Gemelas en Nueva York. Su caida, que conmocionó al mundo occidental, dió la excusa para toda una serie de políticas agresivas por parte del gobierno Bush que incluían pero no se limitaron a iniciar una invasión, matar a cerca de 700.000 irakíes, encerrar y torturar a otras personas en Guantánamo (recuerdo a Dick Cheney defendiendo la justicia y la utilidad del water boarding, la tortura del ahogo), etcétera. Legítima defensa, decían (y de paso nos vengamos de esos hijos de la gran p!!!).

Ahora, ¿qué ocurriría si lo que damos por cierto no lo fuera? ¿qué pasaría si Al-Qaeda, Bin Laden, y demás malísimos, no hubieran sido REALMENTE los autores del ataque del 11 de septiembre?

Oye, atrévete si tienes huevos a decir que tal vez fueran otros en cualquier reunión de gente normal. "Estás loco", "¿cómo va a ser posible eso?" "qué barbaridad!" "vas a saber tú más que lo que saben ellos" "claro, no fueron los aviones, fueron los alienígenas de la dimensión Z"...

El autor del último comentario, desde la suprema altura del que se sabe respaldado por la mayoría y por todas las fuentes oficiales, sonríe sardónicamente y te invita a probar el sombrerito napoleónico de papel Albal (se lleva mucho este año), porque auna la belleza del diseño con prestaciones tan interesantes como el bloqueo de las ondas alfa-beta-gamma con las que la CIA espía los cerebros ajenos.

Juasjuasjuas!, es un cachondo! Y tú, un pobrecillo, un conspiranoico, un magufo, un pira'o.

Hay toda una imaginería del conspiranoico. El conspirativo, dicen, es un hombre que relaciona hechos intrascendentes atribuyéndoles significaciones imposibles y conclusiones terroríficas. Los suele pegar en una pared de su casa, recortes envejecidos de prensa y fotos desvaídas, con subrayados y diagramas incomprensibles de flechas, y una cara rodeada por un círculo hecho con rotulador rojo y varios signos de exclamación o una pregunta (The Question). Un pirado con síndrome de Diógenes que acumula en archivos caóticos toda suerte de basura informativa.

Los defensores de la verdad revelada por el gobierno, a cambio, no tienen que defender sus afirmaciones. Basta con que ridiculicen a los que no la creen, a los que dudan, a los que hacen preguntas incómodas. Basta con que les conviertan en Quijotes que ven gigantes donde sólo hay molinos, alucinados, iluminados, absurdos.

Es mucho más fácil ser como todos y aceptar lo que nos cuentan, porque tal vez lo que no nos cuentan o lo que directamente falsean sea demasiado horrible, demasiado espantoso y requiriera por nuestra parte una acción positiva, enérgica: legítima defensa. Meterse en líos, quedar como idiota.

Os voy a hablar de dos que conozco yo, q se alejan mucho de la imagen del conspiranoico. Ambos licenciados, uno en ciencias y otro en letras, con carreras exitosas en sus respectivos campos, bien colocados y mejor formados. Uno de ellos es padre de familia, tiene mujer, un hijo y otro que viene en camino. Vive en una casa en una urbanización preciosa, practica deportes con asiduidad y su biblioteca esta llena de libros de ciencia y divulgación científica, ensayos sobre física, química, biología, genética, ...
Mi otro amigo, por fijar alguna diferencia, se inclina más por la sociología, la antropología, la psicología, la filosofía. Su casa es luminosa y amplia y sus libros, subrayados y estudiados con interés e inteligencia, están en preciosas estanterías de madera labrada (nada de Ikea y mucho menos archivadores metálicos).
A ambos les sobran los amigos, porque son gente sociable y encantadora, listos y curiosos.

Los dos avisan sobre la posibilidad de ser víctimas de una propaganda interesada por parte de los que deciden nuestras vidas. Una propaganda de la que se hace eco la CNN, la BBC, Televisión Española,...

Parece que es ensuciar la memoria de las víctimas del 11-S negar que fueron unos fundamentalistas o decir que no te ha quedado claro que pasó. Es como si no respetaras el auténtico dolor de los norteamericanos que perdieron a sus seres queridos entonces al sacar el tema.

Ayer en NRK2 pusieron Loose Change, donde se plantean preguntas. Por ejemplo, yo me quedé con la duda sobre punto: el tercer avión que cayó... dónde están sus restos? cómo es que no se veía ni un fragmento del fuselaje? cómo es que no se recuperaron cuerpos? se desintegró en mitad del campo? No hay ningún caso semejante en la historia de desastres aéreos......

La ciencia "avanza-que-es-una barbaridad" gracias a que aplica una máxima: todo verdad es provisional y está sometida a examen, al escrutinio, en constante duda metodológica.

Pero no en este caso. Y es curioso precisamente porque es tan importante saber, por los efectos que se han derivado de esas explicaciones de el gobierno/los gobiernos.

Si "todo el mundo", empezando por los que nos dirigen, mantienen que la Tierra es plana... entonces será plana.

Y eso aunque entre los ejemplos de verdades oficiales, más recientemente (aparte de las famosas armas de destrucción masiva de Irak) haya historias como las de la gripe aviar, la gran pandemia que supuso que sólo en España gastáramos cerca de 100 millones de euros en vacunas. Se vacunaron tres millones de personas. A día de hoy, seis millones de dosis, con un valor de 42 millones de euros, esperan en almacenes a ser destruidas, según afirmó José Martínez Olmos, secretario general de Sanidad. Murieron en España más o menos 320 personas. De enfermedades coronarias más del doble.

Pío Baroja dijo en 1904: “La verdad es que en España hay siete clases de españoles… sí, como los siete pecados capitales. A saber:1) los que no saben; 2) los que no quieren saber; 3) los que odian el saber; 4) los que sufren por no saber; 5) los que aparentan que saben; 6) los que triunfan sin saber, y 7) los que viven gracias a que los demás no saben. Estos últimos se llaman a sí mismos "políticos" y a veces hasta "intelectuales"

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ADDENDA:
Lo que sigue a continuación es una propuesta de un blog amigo.
El blog: http://nonius451.blogspot.com/
Asunto: Truth Day / Día de la Verdad (Multiplícate por 11)Queridos Amigos:
Hoy se conmemora, como sabéis, el 11 de Septiembre. A lo largo del día, los medios de comunicación de masas os van a bombardear la mente con la versión oficial de los acontecimientos (ya sabéis, el cuento de un Moro Malvado de Barba Larga que mandó a un puñado de granujas de poca monta atacar el Cuartel General de la Superpotencia Mundial, armados con cortapapeles). Lo habéis oído mil veces. ¿Aún lo creéis?
Ya que es domingo, y tendréis algo de tiempo, os remito los links de unos documentales alucinantes sobre el 11-S. Os convencerán o no, pero os aseguro que no os dejarán indiferentes. Es probable que cambien vuestra vida. Comparadlos, en todo caso, con los bodrios que os echarán hoy por televisión. Veréis qué diferencia en términos de honestidad intelectual, agudeza, y profesionalidad.
Son los siguientes:9/11 MysteriesVersión inglesa (completa): http://www.youtube.com/watch?v=wKuLUu7SQU4Versión subtitulada (por partes): http://www.youtube.com/watch?v=KybqXCe2BLQ&feature=relatedLoose ChangeVersión inglesa: http://www.youtube.com/watch?v=1Yx9NRX37SMVersión subtitulada (por partes): http://www.youtube.com/watch?v=6gvweRGOw8o
Si os parecen convincentes, o interesantes al menos, os sugiero que reenviéis este email a otros 11 amigos. Recordadles que hoy se conmemora el Día de la Verdad (Truth Day), y que se seguirá conmemorando, año tras año, hasta que la verdad se conozca y se reconozca.
Feliz y lúcido Día de la Verdad.

Examen en Noruega: ideas geniales... pero menos

2011-09-10T01:57:00.000-07:00

NOTA - SIN ACENTOS NI ENIES Q ESTOY EN TECLADO NORUEGO

Hace no demasiado tiempo me presente a una oposicion en la Diputacion de Cadiz (desaparecera ahora?) para cubrir una plaza de periodista.

Primer ejercicio: campanyas institucionales - comunicacion corporativa. Sobrevivo.

Segundo ejercicio: propuestas para la promocion del bicentenario de la Constitucion de Cadiz.

Recuerdo una de las ideas que sugeri. Hablaba de como se iba ampliando el target de lo local a lo nacional. Y las cunyas promocionales usaban la vieja frase de los pueblos "y tu, de quien eres?" y entonces se oia a un catalan, a un vasco, a un gallego, a un zaragozano... a gente con acento super-marcado diciendo "yo soy hijo de La Pepa". Y entonces un narrador decia "Todos somos hijos de la constitucion de 1812. Bicentenario de la Pepa"...

Tuve otras, pero por cierto que no me dejaron una pizarra o un tablero o ... algo para hacer la presentacion de las ideas. Solo podias leer lo que hubieras escrito en la hoja del examen, y solo eso, sin poder desarrollar las ideas que habias escrito a toda velocidad. Mad Men sin servilleta de papel del restaurante. O sea, igualito igualito que en una reunion creativa en el mundo real!

Como podia quedarme a oir la lectura de los examenes de mis competidores, me quede al siguiente, que luego resulto ser el elegido: un chaval joven, con pinta de majo, que habia estado currando los ultimos anyos como secretario de la asociacion de la prensa de cadiz (ningun conflicto por ese lado, : ) ) . Este chico, mucho mas guapete que yo y mas joven (ya he dicho eso, verdad?), hizo un examen que yo no fui capaz de distinguir de aquel primero teorico sobre las campanyas promocionales. Pense "donde estan las propuestas, las sugerencias, las ideas concretas?" Hablo de acudir a la radio, a la prensa... pero en mi opinion sin decir con que exactamente. Y yo, que me las prometia felices....

Bueno, vosotros juzgais si la idea que recuerdo de las que ofreci era guay o no, si tenia tiron.

El pasado jueves me examine en la oficina de turismo de Oslo. Un primer examen de cultura general. Yo lo habia preparado repasandome la historia y la geografia de Espanya y de Noruega. Habia hecho listas y resumenes de literatura, pintura, arquitectura.... Dos dias antes del examen me entraban sudores frios por no acordarme de si San Andres Apostol era obra de Ribera o de Murillo.... Demasiados datos en la cabeza...

Creo que fueron 20 o 30 preguntas al final. Os digo dos: como se llama el rey de Espana, como se llama el presidente de Espanya? Y direis: claro, el examen tambien es para gente noruega. Y por cierto que el rey noruego es Harald hijo de Olav, casado con Sonja, padre de Haakon casado con Mette Marit y padre de Sverre Magnus y Ingrid Alexandra, y el primer ministro se llama Jens Stoltenberg, lider del partido del trabajo (A) que saco 40 escanyos si mal no recuerdo en las ultimas elecciones al Stortinget (Parlamento)... QUEQUIERONOTA.

Excepto tres personas mezcla de noruego y espanyol o hispano, todos los demas eramos espanyolitos de toda la vida.

Aprobamos todos (bueno, creo q hubo una chica q se fue).

Segundo examen: haz propuestas para la promocion del turismo espaniol en noruega contando con un presupuesto de 2 millones de coronas.

Vale, en este caso si recuerdo mis ideas:

- Nå i Spania (Ahora en Espania). Publicidad exterior con webcam grande en estaciones de autobuses, trenes, T-bann, aeropuertos. Mientras en Noruega reina el frio, la oscuridad, nieve hasta el corvejon, cierta tristeza de los que curran.... nosotros ponemos imagenes de sitios de espania donde en ese momento hay luz, gente con ropa q indique un tiempo guay, incluso alguna fiesta y la gente riendose. Que les de envidia.

- Como aqui no hay instituto Cervantes (el mas cercano esta en Estocolmo, SueciaQUEQUIERONOTAJAJAJA), propongo un programa de radio-television tipo That's English o la radio de este tio Vaughan... una radio para aprender espaniol. Tiene incluso posibilidades de autofinanciacion. Hay mucho interes en el espaniol en este pais, muchos ninios tienen q aprender espaniol en el cole. Vale, pues escaparate perfecto para vender Espania, literatura, historia.... Y luego, incluso incluir en ese programa entrevistas con noruegos residentes en Espania (hay 40000 QUEQUIERONOTA) contando cosas de su experiencia alli. Y una parte inmobiliaria-negocio turistico para comprar o alquilar casas en Espania (muchos de los noruegos que viven en noruega tienen casa en propiedad por ejemplo en la Costa del Sol.... por cierto, las costas espaniolas son desde Cadiz a Gerona: costa de la luz, del sol, tropical, almeriense, calida, blanca, azahar, dorada, garraf, maresme y bravaQUEQUIERONOTAYTUMBARMEENLAPLAYA). Hasta le puse nombre al programa "Tu si que sabes!!!"

- Concurso en los dominicales noruegos (Aftenposten, Dagbladet, VG) ofreciendo mensualmente un viaje gratis para 3o personas (por supuesto, se puede reducir el numero): se contrata una media pagina, con un texto de nuevo sobre literatura, geografia, gastronomia, pintura, .... sobre Espania. Despues incluye un par de preguntas faciles de resolver mediante una busqueda en internet... incluso se les puede ofrecer webs espaniolas como opcion a la omnipresente (y siempre digo que dependemos demasiado de ella) wikipedia (yo, el primero, que muchos de los datos q maneje para el examen los habia sacado de ahi). Luego, se hace una entrevista a los premiados (esa parte me gustaba) donde decian lo de PM que se lo habia pasado en su viaje gratuito y lo muuuuuy interesante q habia sido.

- Last one. Un blog de humor e informacion (tambien le puse nombre provisional, soy asi: me gusta poner titulos "La sonrisa Calida") dirigido a jovenes sobre todo, usando para promocionarlo las redes sociales. Hablaria de festivales de musica, cine, literatura, fiesta.....

Bien, esas son las ideas que pari en la media hora que nos dieron. Y como principal fallo les veo que no tienen asignacion de recursos. Pero que os parecen a vosotros? A mi me parecen bastante presentables.....

Bueno, pues en ese examen, de materia sujeta a toda suerte de opiniones, o dicho de otra forma totalmente subjetivo, los examinadores eliminaron a casi todos los examinandos, incluido yo.

Entre los que sobrevivieron (fueron 4) un chico que llevaba trabajando un anio y medio con una beca en esa oficina. Digo yo que el tambien queria nota.

Hay muchas cosas tristes detras de esa historia: podemos empezar por mi incapacidad para ver que mis ideas geniales no lo son en absoluto y voy por la vida enganiandome a mi mismo como el emperador que creia ir vestido. La segunda posibilidad es que cuando se cumplen cuatro meses en este pais tan bonito, con esta gente tan educada y maja (y, si, tambien con unas tias impresionantes) sigo sin haber encontrado ancla para quedarme, sigo siendo un pringao-puto parao. Que malo soy buscando curro, o siendo menos malo buscando, que malo soy para conseguirlo (es decir, q nadie me quiere para currar... dije ya q hace tiempo deje atras los 20?). La tercera, asombrosamente, que no he podido poner en practica lo que he estudiado de noruego... Sobreviviria al tercer y cuarto examen que exigia noruego? (por cierto que no exigia ingles la oficina de turismo espaniol en noruega, para gran asombro y admiracion mia).

"Utsikten fra denne høyden er utrolig"... Tenia frases enteras preparadas por si me tocaba hablar sobre algun sitio turistico, frases comodin tipo la que he puesto "la vista desde ese alto es increible" (que alto? cualquiera me vale ya este en Tombuctu o en Guadalajara o en el fiordo de Bergen).

Y ahora tengo que pensar que ojones hago (pelotas llenas de pelos, que diria Antonio Canales). Como cuando terminas un libro y te quedas de pronto sin objetivo, sin meta, sin continuacion... Y encima este acabo mal.

Donde estan mis perdices?

Precipicio

2011-09-08T22:47:00.000-07:00

Vamos saltando de esperanza en esperanza, intentando no mirar el fondo.

Futuro en colores (panavisión, sensorround). (Lo único constante es el cambio)

2011-09-03T15:45:00.001-07:00

hoy soy blanco
lo fui antes, también,
sabía la boca a blanco, dientes, blanco de los ojos, blanco papel en blanco

mañana... tal vez sea negro,
adivino el negro, oscuro, tizón, con la inevitable inexorabilidad de noche que se acerca,
negro ataud que se cierra, negro hambriento que traga el color,
pensamientos negros.

o no, y será un segundo gris, o marrón,
y luego verde, lo fui ya, un rato,
meses rosas, días violetas, moradas horas...
sentimientos atabanados ahora, y entonces rucios y bayos y ruanos
corriendo en manadas y cambiando de dirección en cualquier momento,
potros inconscientes.

iré cambiando como paisaje, como traje, como sueño loco.
iré saltando o empujado,
a tirones o tan suave como hoja que lleva una corriente,
el aire, viento, cayendo o levantándome,
colores en mudanza.

Y al final, quién sabe,
¿transparente?

Futuro

2011-09-02T15:54:00.000-07:00

A días de examinarme para un trabajo q me permita quedarme en Noruega y mantenerme solito (qué sensación debe ser eso!) pienso en que quiero vivir. Pero de verdad. Como vive la gente que conozco, todos (prácticamente todos) con su economía resuelta (más o menos, pero desde luego más que yo).
El trabajo no sólo da dinero (y la dignidad que da el dinero).
Permite mirar para otro lado. El día que un hombre dejó de tener que preocuparse de si comería o no, pudo empezar a filosar. Claro que eso no es garantía de que lo hiciera, o de que sus conclusiones valieran una mierda. Pero podía. Lo que evidentemente es guay!
El trabajo da prebendas y regalías, como reuniones de trabajo y fuera del trabajo, donde sientes que eres necesario, y q tienes un objetivo, y que hay gente que cree q vales para algo. Y te dan comidas gratis o viajes gratis, que dicen los que lo tienen que no es maravilloso, pero yo sigo deseando alojarme en un hotel y que "lo pague la empresa" (y el hotel pone sus botecitos con champú y el peine y esa mini-esponja negra que no limpia zapatos realmente pero moooola). Y poder pasar dietas por tomarme un bocata o por usar una autopista... Ya lo hago ahora, y a nadie importa, y nadie me devuelve el dinero por ello.
Y dicen que los funcionarios leen el As y el Marca, pero digo yo que lo harán porque se lo han ganado (aunq se lo hayan ganado en una lotería que se llama oposiciones o en otra amañada directamente q es la política) y que eso no es "óbice, cortapisa ni valladar" para luego cumplir a la perfección con lo que le han pedido que haga, incluso saliendo más tarde, pero habrá leido un As y un Marca. Como un señor (un señor al q le gusta el futbol).
Y le habrán comprado tarjetas, y podrá encontrarse con otros seres humanos e identificarse como "válido" y "a considerar", porque tendrá una tarjeta y una oficina, que es como una casa para el deseo de hacer cosas, un hogar para nuestras aspiraciones productivas.
Y la gente empieza a verte de verdad (de mentira) cuando miran esa tarjeta con logo de diseño donde dice que eres alguien. Y si te descuidas, hasta tú mismo te lo crees.
Cuando trabajas, hasta cuando no trabajas ganas dinero. "Espera que me han entrado ganas de ir al baño" "a tantos euros el tiempo, tanto tiempo empleado... son 10.000 (POR MEAR, OIGA, HASTA POR MEAR PAGAN)

Quiero vivir, que es hacer planes con el dinero que ganaré, y consumir y/o filosofar (siendo sinceros probablemente consumir y luego filosofar sobre cosas que ya filosofaron otros y mejor), y que no todo sea este limbo de impotencia e inutilidad.
Porque de momento corro más que la nada que amenaza con devorarme (y ya se ha comido muchos de mis sueños... "La Nada y la Fuga", no elegí el nombre por casualidad... ), pero como no me encuentre un burladero pronto me va a acabar pillando el toro. O el suelo de cemento que hay después de una caida desde el piso 39 (desde el primero creo que no te matas, sólo te desgracias). Y no puedo seguir escapando.
"Un trabajito... el q sea... por caridad", dijo el pobre.
Y cuando se lo dieron, el menos pobre continuó, "y ahora quiero un dvd, y otro coche, y una casa en la playa... con piscina... y viajar a Japón, y llevar a mi hija a la universidad q elija, y a mi hijo le voy a apuntar a esgrima y a equitación y yo haré otra carrera, pero ésa por el gusto de saber o de decir que sé. Y luego quiero también ....."
y la lista seguirá, porque así somos, codiciosos. Y ni siquiera entonces estará garantizado que seamos felices, ni que nos quiera nadie, ni

Pero, jo, lo q debe ser estar vivo!
Lo mismo en algunas semanas lo descubro. Y os lo cuento.
O a lo mejor no, que estaré leyendo el As (y luego currando, sí, q ya tengo ganas)

clase media o con el pie cambiado

2011-09-02T03:33:00.000-07:00

Ni verdadero turista, ni verdadero emigrante. Siempre con el pie cambiado.

Los noruegos me dijeron "tú no eres un emigrante: tú eres un visitante".

Soy un niño bien... que no tiene donde caerse muerto (pringao, matao)
Soy un parado... lleno de ademanes pijos y costumbres burguesas, que vive casi casi casi como si tuviera o fuera (pero casi casi casi no es lo mismo que sí cierto totalmente).
Disfrazado, en todo caso (en cualquier caso)

Es eso lo que llaman "clase media"?
Es lo que queda de la "clase media" después de someterla al extremo proceso de lavado que es la crisis, lejia de colores primarios, que nos deja deslucidos y desgastados?

Tri'te hi'toria....

literatura juvenil - de lo malo y lo bueno

2011-08-25T04:32:00.000-07:00

Hace algún tiempo me hice la promesa de leer todo lo que mi hija (mi preciosa hija) leyera. A diferencia de otras muchas promesas q me he hecho, ésta má' o meno' la he cumplido. Así q después de pasarme tres meses leyendo tan sólo libros sobre noruego, aprovechando que iba a estar con la familia, he leido un par de los libros q tenía por ahí.
He de decir que no lo hago sólo por saber q´le ronda la cabeza a mi hija, o por compartir con ella lecturas comunes, sino porq me gusta la literatura juvenil... cuando está bien escrita.
Y adelanto que la crítica es fácil. Muuuucho más fácil que escribir, q requiere esfuerzo e ideas y valor para usarlas ... y mucho de eso me falta. Así que voy a criticar lo que yo no puedo hacer aunque me gustaría. (Como el chiste del q pide que el culo de su mujer mida tan sólo 1 metro de ancho.... porque mide dos!)
El primer libro es de una española, Beatriz Lerma. June Vagsto y el viaje a los reinos del norte. De esos libros ambientados en una Edad Media virtual, con caballeros y castillos y reyes y guerras...
Y la primera conclusión es que no basta con usar "vos" en lugar de "tú", para convertir un discurso en fiel reflejo del estilo antiguo. Es como si un andaluz pretendiera pasar por "fissssno" usando muchas eses, pero no siempre acertara: "unossss, dos, tres, cuatrosss...".
Y esta chica que ha tenido, repito, los huevos q a mí me faltan y el tesón para parir una novelita, se la ve deseosa de transmitir, no sé si moraleja o valores para los niños o, simplemente, de soltar la propaganda de moda, lo que dicta el mainstreaming ahora: que las mujeres son guays, que son las protas de la historia y son tan listas y tan buenas, y los hombres son buenos sólo si lo reconocen, y q luego los malos son (oye, casualidad!)todos hombres.
Vamos a suponerle buena voluntad. Entonces la cosa se queda en un texto con la misma capacidad y profundidad literaria que un Capitán Trueno de Victor Mora o un guión de Águila Roja (vale, no he visto la serie... tal vez tenga más chicha que la que le atisbé mientras zapeaba).
Termina el libro. Y a continuación empiezo con Reckless de Cornelia Funke.
Dios mío! Las comparaciones son odiosas. Y tal vez para que lo que YO escribo tenga alguna posibilidad debería irme a una galaxia muy muy lejana y sobre todo deshabitada, mejor si además no tiene siquiera mercado editorial, y allí mis chanclas rotas tendrían la consideración de calzado suficiente y apropiado... [A veces leyendo clásicos me pregunto si no será la falta de competidores o las dificultades de conservación lo que ha provocado que ciertos textos pervivan].
Bueno... Funke. Pe'assso escritora. Tres páginas y ya queda claro que estás ante una cosa totalmente distinta a June Vagsto... Un libro, cuento largo, relato, historia de verdad. Con imaginación, talento, ideas, sensaciones, sentimientos, pasión. Oño! una delicia! Y eso que habrá q suponer que algo de gracia se pierde en la traducción, porque se sabe que un traductor puede a veces traicionar pero nunca creo que mejore el original...
Así que, totalmente recomendable, recomendado, este Reckless de Funke.
Y con esto acabo mi charlita de hoy, para los que se quejan de q sólo tengo noruego en la cabeza (hola, Fiebre)

una redacción en noruego

2011-08-24T03:20:00.000-07:00

Un experimento: ayer mi profe de intercambio me encargó que escribiera algo. Yo he hecho una cosa que probablemente sea un mojón pinchado en un palo, pero lo descubriré más tarde. Ahora os pongo lo que he fabricado y luego lo mismo cuando me lo corrijan. Si es que sobrevive algo.
I går møttet jeg med Kari klokka tre, presis. Alle nyhetene som sier at jeg var seint er ikke sant, fordi jeg er alltid tidlig med avtale.
Kari er ei gammel dame. En vennine. Hun har en fin hjerne. Hun er søt og flott og ett av få virkelig personer i Norge.
De finnes mange personer i Norge, selvfølgelig, men det er ikke en del av virkeligheten. Mellon anner disse: feer, alver, nisser, kjemper... skapninger av legenden. Jeg har sett dem i veien. De flytter, stiger og svever, blondiner kvinner, eller tur med tunge skrittenne, kjemper står og går som enorme og flyttende klesskapene.
Jeg har hørt som dette er nordmen og som Norge er et stort land, men jeg tror Norge er en litet øy, omgivelset med tåke. Jeg synnes om Norge avgrenset i nord med håp, i sør med vind, mørke og kulde, i vest til sosialismen og mot øst av uvirkelighet.
La oss gå tilbake: i går første og frem lest vi sammen ei bok på norsk en venn fra Spania har sendet meg. Noen ganger er Kari så streng en lærer. Men nytter jeg samtalene våre. Kansje (gid) skulle jeg bestått examenen din på norsk. Hvis so, jeg må takket K. for det.

desde El Cadalso - comentario exportado

2011-08-23T02:20:00.000-07:00

uno que decía, quería, pensaba que iba a ser escritor llega a viejo sin serlo, y es como un árbol que se agachara en invierno a recoger las hojas que se le cayeron porque se siente desnudo y vacío (hoja de parra de adán leñoso). Caracteriza a aquel que dijo, quiso, pensó que se convertiría en escritor el hecho de que él mismo acaba siendo su único lector.

Gi deg ikke! - No te rindas

2011-08-23T01:51:00.000-07:00

Bueno, ya estoy de vuelta en Noruega. Y en este blog apurgarado y mohoso. Lo abro con la desconfianza de profanador de pirámide egipcia. El aire rancio puede ser mortal. "A ver, Tutan! (los amigos llamamos así a Tutankamón), que hay que levantarse! Corre esas cortinas, hommme! Que entre el sol!"
Los habitantes de la ciudad dentro de la bola de cristal están deseando que dejen de agitarlos, que la nieve se pose. Los copos que llevan vientos de miles de kilómetros por hora impiden ver alrededor. Y las ideas vuelan, sin posarse, sin dejar un suelo blanco y liso, uniforme como una historia.
Apenas he empezado a leer y mucho menos a escribir. Acabo de cumplir años y total pa' qué.

NORUEGO PARA ESPAñOLITOS - ADJETIVOS 2

2011-07-13T04:54:00.000-07:00

Hay quien colecciona muebles en miniatura para una casa de campo. O al menos compran el primer ejemplar, q es el que está de oferta, e incluye una auténtica bañerita y dos lámparas de araña diminutas por tan solo dos euros.
Si quieres aprender noruego, acostumbrate a tener todos los cromos de la colección Adjetivos. Estos son los mios (podemos cambiar alguno en el recreo).

sunn - sano
frisk - saludable
fersk - fresco

interessant - morsom - sympatisk - kjedelig - tung
interesante - divertido - agradable - aburrido - pesado

viktig
importante!

sein - tidlig
tarde - temprano

lett - vanskelig - innviklet
fácil - difícil - complicado

høyt - kort
alto- bajo

tykk - fet - tynn (spinkel)
grueso - gordo - flaco

listo - inteligente - preparado - tonto
skarp - klok - ferdig - dum (tjukk i hodet - duro de mollera)

de 7 dødssyndere - los siete pecados capitales (mortales):
perezoso - latt
codicioso - gjærrig
envidioso - misunderlig
tragón - glutton
orgulloso - stolt (stolthet=orgullo)
mentiroso - løgnaktig

trøt - slyten - sovnig
agotado - cansado - soñoliento

El contexto, la huida, la estructura.

2011-07-13T03:05:00.000-07:00

"Un oximorón que es lo contrario de un oximorón es un oximorón", una cita by rafarrojas.

Ese tipo de pensamientos, que tengo con relativa frecuencia,... dónde los pongo?
Es como el inglés que aprendes viendo Star Trek: en qué conversaciones o cuántas veces en una conversación puedes decir "warp speed"?
O como la contestación definitiva al borde y sieso que te pega un corte, que no se te ocurre entonces (a mí no) sino luego, cuando ya estás en casa, normalmente en el baño, misterioso contrapeso. Y ya no sirve... Tarde!
O como la contestación en noruego, que no es que no la hayas estudiado, es q ahora mismo no sale.... Espere, no se vaya, me ha dicho gracias y no se puede ir sin que le diga de nada, usted aquí quieto, cagüen, lo tengo en la punta de la lengua, que no se mueva he dicho!, sí, ya: BARE HYGGELIG. (ya está, se puede ir usted, si quiere se puede ir a tomar por culo incluso)

Necesito contexto.

Una vez más dependo de la gente. Como de los de los blogs que mencionaba ayer, que me dan el impulso q necesito para moverme. Sin gente no hay superficie de fricción que permita el movimiento. Este vitt, ingenioso chaval, me provoca más palabras, más ideas que las que puedo tener por mi mismo. Un ejemplo: hablaba de signos de puntuación y se me vino a la cabeza "en una esquina, un antiguo alumno de la logse pide a los profesores q pasan
x karida deme un signo de puntuacion" Y luego hablaba del amor ciego y comprar cupones, y me sugería "la monogamia es comprar el mismo numero toda tu vida y esperar a ver si toca de un p vez"

Como aquel conocido mío, cuya compañía era semejante a la de una mesa (igual de conversador, el cabrón)... hasta que aparecía mujer maciza. Entonces el mudo se transformaba en expansivo tusitala, contador de historias, una detrás de otra, y todas con sonrisa. Nunca me cayó bien, entre otras cosas por eso.

Mis mejores ideas, o si queréis las únicas ideas que tengo, nacen de rebote. Me embarazan otros/otras, aunque solo sea con su presencia.

Tal vez por eso yo nunca seré como aquél que tiene un blog que recibe sieneysiene de visitas, todas laudatorias, algunas incluyendo honestas proposiciones deshonestas, quiero un hijo tuyo. Oh, y cómo me gustaría, jajaja.

Sobre la blogosfera: Blog recomendado q hace vittt y un nuevo intento de hacer metablog

2011-07-12T04:11:00.000-07:00

Pecosa (mi admirada) tiene razón: escribo mis clases de noruego en parte para que me ayuden a repasar (ordena lo que voy aprendiendo). Y también porque quiero ofrecer algo, ser útil. Si fuera una tía buena (o una fea que usa fotos de tías buenas ligeras de ropa sacadas de internet) hablaría de sensualidad y sexualidad. De deseo. Y diría cosas como que "las caricias sobre mi sexo" blablablabla.... Gemiría varias veces. Y probablemente tendria seguidores, porque La Tierra Prometida para muchos hombres es la mítica isla de las mujeres cachondas (aunque sea mítica, hacia algún lado hay q nadar en este océano inmenso, lemming dixit). O si fuera un grupo de amigas superamigas megaguays, imbuidas del orgullo de ser mujeres (q todo el mundo sabe que eso es galardón y título nobiliario en este mundo que corre, donde la mujer es Aquella Persona Que Es Más Que Un Hombre Pobre Animalito), escribiría sobre cosas todas de esa nueva realeza, Sex in the City, Cosmo, Hola, que llena de glamour la vida de las oficinistas. Desde tan alta cima hablaría como hablan las chicas que en la discoteca intercambian abrazos y sonrisas con sus amigas y que tienen esa vida tan llena, rica y apasionante, y que luego miran de arriba abajo al pobre pringao que se acerca a ver si cae la breva (o el higo, q dicen q tiene vitaminas) Si fuera un hombre lleno a partes iguales de información y preocupación por lo que esa información infiere, lo que se nos viene encima, el pie que ya tenemos aplastando nuestra espalda, el Imperio que va de República (como si aún lo fuera), escribiría un blog sobre el mundo, el que se ve y el que nos ocultan, conspiraciones miles, con protagonistas tales como la CIA, el MI6, Ruppert Murdoch, News of the world, la prensa libre que no es libre, sino ilota (o sea, ciudadano de democracia sin verdadera libertad ni derechos). Si fuera un hombre culto e intelectual, compondría versos alejandrinos y los acompañaría de exquisitas interpretaciones musicales que apuntalasen la idea de una sensibilidad refinada. O hablaría de autores y creadores, que así uno es casi como un autor y un creador sin necesidad de serlo. Como las BFFs de Paris Hilton (BEST FRIENDS FOREVER) aspirantes a ser como Paris Hilton, lo que no quiere decir que lo sean (en este caso concreto, suerte para ellas).

Si fuera muchacho/s con mucho talento y menos experiencia, crearía sin parar cuentos cortos y absurdos, que son metáforas y presentimientos de lo que les espera, porque el mundo es absurdo y los más listos se hacen los locos con estilo, y se rien mientras bailan sobre lo incierto. Crearía convencido de que voy a seguir creando cuando cumpla 30, de que lo que digo es verdad revelada, y la verdad es tan poco real como lo imaginario y lo imaginario al menos tiene su gracia.
Probablemente si fuera de esos jóvenes haría frecuentes referencias a la muerte (cuando la tienen tan lejos, que los que hablan de tigres suelen tenerlos lejos, porque los que los tienen cerca callan y corren) y es lógico porque la muerte explica muchas cosas y termina muchos cuentos y ya pocos creen que vivieran felices por siempre sino que se puede terminar con "y se murieron" y eso sí q es cierto. Hablaría también de amor y desamor, en un tiempo en que todavía se puede tener ambos (q la soledad, normalmente es producto de la temporada de otoño-invierno).
Si fuera rolleras, hombre o mujer, más o menos bienintencionado, dejaría perlas de sabiduría, entre fotos de paisajes (que ya desaparecen), naturaleza de lagos y mares y bosques y montañas, perlas embadurnadas de pringosa miel con tufillo a autoayuda, y a ejercicio de autoconvencimiento. Hablaría de soledad y de amor, de la amistad, y hasta de Dios o de los ángeles. Los que les siguen suelen comentar cosas como "amiga mía: has sabido reflejar con exquisita sensibilidad esa verdad".

Si fuera una mujer con sentido del humor e inteligencia, tal vez usaria un lenguaje llano, de chiste de catetos, para decir grandes verdades comunes, echar un vistazo sobre lo cotidiano y lo anecdótico, y bromear siempre, porque el sentido del humor es como el violonchelo del violonchelista del Titanic: merece la pena practicar justo porque todo indica que no deberíamos hacerlo y no queda tiempo, pero es lo único que merece salvarse del naufragio. Por reir me reiría hasta del color de mi pelo.

Yo no tengo nada que ofreceros. Yo mismo en filetes, pero aunque tengo mucha carne no es de gran calidad. Estoy correoso. Así que si quiero ofrecer algo que no de asco,... oiga, aunque sea pestiño noruego!

Propongo que hagáis una lista de vuestros blogs favoritos (eso también se hace mucho por la blogosfera, hablar de unos otros que es casi como hablar de unos mismos pero con excusa).
Ya sabéis cuáles son mis favoritos. Os diré algunos nombres y los gugleais a gusto:
Fiebre Rubia, el blog de Fiebre,
Abalorios de Pilar (q´buena mujer y llena de cosas q decir),
Desde La Parra de Pecosa,
Desde el Cadalso de Greed y Pablo y,
el de Nume, Write in moleskine,
el de Zoe, Zoe tiene peces que decir,
En blog hostil de Houelebecq,
De ratones y mujeres,

y el gran descubrimiento, hoy messssmo:
http://cotidianoapocalipsis.wordpress.com
absolutamente recomendable

y sí, hay muchos otros que sigo. Y muchos de esos que no he citado q me gustan. Y luego otros a los que debo visitas. El de Julio y el Pilinguis house. O el de mi vecina gaditana, que es un casssho pan, La impotencia de nuestras mentes. Y... pero oye, encima de mis otros defectos, soy vago para buscarlos y ser justo....
.-- otro día

NORUEGO PARA ESPAñOLITOS 5 - UN MONTÓN DE ADJETIVOS PARA EMPEZAR A JUGAR

2011-07-05T06:20:00.000-07:00

COLORINES:
y los ordeno como hacía con las cajas de lápices del cole
hvit, gul, oransje, rød,
rosa,
lyse blå, mørke blå,
fiolett, lilla
grønn, brun, grå, svart
o sea blanco, amarillo, naranja, rojo, rosa, azul claro, azul oscuro, violeta, lila, verde, marrón, gris, negro.

CÓMO USARLOS
en hvit bil = un coche blanco
den hvit bilen = el coche blanco
hvit biler = unos coches blancos
de hvite bilene = los coches blancos

ei hvit jente = una chica blanca
den hvit jenta = la chica blanca
hvit jenter = chicas blancas
de hvite jentene = las chicas blancas

et hivtt hus = una casa blanca
det hvitt huset = la casa blanca
hvite hus = unas casas blancas
de hvitte husene = las casas blancas

NORUEGO PARA ESPAñOLITOS 4. NOMBRES con DEMOSTRATIVOS Y POSESIVOS

2011-07-05T05:01:00.000-07:00

RECORDAD:
para singular

masculino: en ---, ----en
femenino: ei ---, ----a
neutro: et ---, ---et

para plural:
---er (en neutro, puede darse raiz sin nada más), ---- ene (en neutro, puede ser ---a)

y ahora los DEMOSTRATIVOS: este, esta, esto, estos, estas y esa, ese, eso, esas, esos
denne (dette), den (det), disse, de
en noruego, siempre, siempre, se pone con el sustantivo en forma definida
este cocheel, ese cocheel, estos cocheslos, esos cocheslos
denne ----en, den ----en
disse ----ene, de -----en
dette ---et, det ---et

una chica, la chica, unas chicas, las chicas, esta chica, esa chica, estas chicas, esas chicas
ei jente, jenta, jenter, jentene, denne jenta, den jenta, disse jentene, de jentene

un coche, el coche, unos coches, los coches, este coche, ese coche, estos coches, esos coches
en bil, bilen, biler, bilene, denne bilen, den bilen, disse bilene, de bilene

una casa (recordad q es neutro)
una casa, la casa, unas casas, las casas, esta casa, esa casa, estas casas, esas casas
et hus, huset, hus, husene, dette huset, det huset, disse husene, de husene

LOS POSESIVOS
2 cosas importantes sobre su uso:
1 COSA IMPORTANTE: mi, tu, nuestros varían según acompañen (o sustituyan) a un sustantivo masculino, fem y neutro, y por plurales:
mi es
MIN (masculino)
MI (femenino)
MITT (neutro)
MINE (plural)
tu es
DIN (masculino)
DI (femenino)
DITT (neutro)
DINE (plural)
o sea, -n, -i, -t, -e NITE
nuestro es
VÅR, VÅR, VÅRT, VÅRE (recordad: se pronuncia vor, vor, vort, vore)

su (de él) siempre HANS
su (de ella) siempre HENNES
su (de neutro) siempre DENS ó DETS
vuestro siempre DERES
su (de ellos) siempre DERES

2 COSA IMPORTANTE:
los posesivos pueden ir delante o detrás del sustantivo.
si van delante, el sustantivo está en indefinido: mi cocheun
si van detrás, q es lo normal, el sustantivo en definido: cocheel mi
O sea:
min bil o bilen min,
mi jente o jenta mi
mitt hus o huset mitt

mi coche, tu coche, su (de él) coche, su (de ella) coche, su (neutro) coche, nuestro coche, vuestro coche, su (de ellos) coches
bilen min, bilen din, bilen hans, bilen hennes, bilen dens (esto no creo q exista, jajaja), bilen vår, bilen deres, bilen deres

mi chica, tu chica, su chica, su chica, su chica, nuestra chica, vuestra chica, su chica
jenta mi, jenta di, jenta hans, jenta hennes, jenta den, jenta vår, jenta deres, jenta deres

mi casa, tu casa, su casa, su casa, su casa, nuestra casa, vuestra casa, su casa
huset mitt, huset ditt, huset hans, huset hennes, huset dets, huset vårt, huset deres, huset deres

y los plurales
bilene, jentene, husene con mine, dine, hans, hennes, dens, våre, deres, deres.

NORUEGO PARA ESPAñOLITOS - 3. NOMBRES con DETERMINANTES,

2011-07-05T03:49:00.000-07:00

En noruego, los sustantivos son de alguno de estos tres géneros:
- masculino (también llamado género común, porque un 55% de los sustantivos son o se pueden decir en masculino)
- femenino (un 20%, según mis fuentes, y muchos pueden decirse como si fueran masculinos)
- neutros (el 25% restante).
Como no podía ser de otra forma, los géneros aquí no coinciden con los q tienen en sus equivalentes en español. LO QUE QUIERE DECIR QUE TENDREIS QUE ESTUDIAR LOS SUSTANTIVOS CON SU GENERO.

Además, los sustantivos tienen número:
singular y
plural.

Y finalmente, los sustantivos se presentan en forma determinada o indeterminada.

Veamos esto en cristiano. Nosotros decimos:
un coche, el coche, unos coches, los coches
donde los noruegos dicen:
un coche, cocheel, cochesunos, cocheslos.

HUSET, BILEN, JENTA
Sólo os diré tres palabras: huset, bilen, jenta.
y con ellas sólo os contaré como se usan los artículos, adjetivos, demostrativos y posesivos.
La casa (aquí casa es un sustantivo neutro), el coche (masculino), la chica (femenino).

MASCULINO
un ----, -----el, ------unos, -----los
en ----, -----en, ----er, -----ene

o sea que un coche, en bil
el coche, bilen
unos coches, biler
los coches, bilene

en bil, bilen, biler, bilene

FEMENINO
una ----, -----la, ------unas, -----las
ei----, -----a, ----er, -----ene

o sea que una chica, ei jente
la chica, jenta
unas chicas, jenter
las chicas, jentene

ei jente, jenta, jenter, jentene

NEUTRO
casa, que en noruego es neutro. "Lo casa"
Una casa, et hus
La casa, huset
unas casas, hus (no añaden nada, mientras que en otros sustantivos neutros añaden er)
las casas, puede ser husa o husene

repasemos
en, en, er, ene
ei, a, er, ene
et, et, - ó er, a ó ene

O sea que si veis un sustantivo terminado en ENE es plural y definido, los o las loquesea.
Y si veis un sustantivo terminado en ER es plural e indefinido, unos o unas loquesea
EN delante o detrás del sustantivo identifica uno singular, masculino y según donde esté puesto indefinido o definido respectivamente. un loquesea, el loquesea
EI delante del sustantivo identifica uno singular, femenino e indefinido. una loquesea
ET delante del sustantivo identifica uno singular, neutro e indefinido. Y detrás, definido.

Esto es en general, porque, cómo no, hay sustantivos irregulares, o sea q no siguen la regla.
Pero para empezar....

"Quien tiene un amigo, tiene un despertador", una cita by rafarrojas

2011-07-05T03:18:00.000-07:00

"Quien tiene un amigo, tiene un... despertador" cita, by rafarrojas.
(El sábado tuve una fiesta en casa de un noruego. Muchos de sus amigos los tenía de bailar swing en un club. Y allí estaba yo, metido en una fiesta amenizada con música propia de las fiestas de hace mil años: Duke Ellington, Tom Dorsey, Glenn Miller, Ella Fitzgerald.... Y aquellos tíos bailando hasta la extenuación en el salón, como auténticos "rebeldes del swing".
Pero, eso sí!, como rebeldes del swing noruegos. O sea, rebeldes pero se quitaron todos religiosamente los zapatos para no manchar el piso de su anfitrión y no molestar al vecino de abajo. Rebeldes educados y considerados todos, dando brincos como locos en calcetines (y yo, me siento extrañamente desnudo sin zapatos en un baile)
Para cuando volví a casa y conseguí meterme en la cama eran las cinco de la mañana...

Y a las 9 me llamaba mi amigo Nick, un periodista jubilado americano que lleva 40 años en Noruega y que ha hecho aquí toda su vida. Que si quedábamos.
Quien tiene un amigo, tiene un tesoro. Y en el tesoro está incluido un despertador.

LOS OCHO FOLIOS - un intermedio sobre las clases de noruego

2011-07-05T02:58:00.000-07:00

A Talleyrand le encargaron en una ocasión q redactara un informe. En un día volvió con un tocho inmenso y una excusa: "lo siento, no he tenido tiempo para hacerlo más corto".
Esta anécdota me la contó mi amigo Luis (hombre leido).
Y yo puedo añadir una de propio cuño: Trabajaba en un periódico. Era escandalosamente joven y bastante tonto (en aquellos tiempos me habría creido la reencarnación de Shakespeare si no fuera porque "reencarnación" indica ir detrás y yo no me veía detrás de nadie, ole mis huevos!). Mi jefe de sección me encargó, por ver dónde podía encajar, q escribiera algo sobre empresas de distribución. Me entrevisté con un montón de directivos de distintas empresas, preparándome como si fuera el heredero de un imperio mundial de distribución que necesitara conocer hasta los últimos entresijos del negocio. Muchas veces he pensado en ese niño-becario entrevistando a esos señores tan amables (e infinitamente mayores q yo) ¿qué pensarían al verme, increiblemente bisoño, preguntándoles cosas con la voz atiplada de un chavalín de colegio?

Mi jefe no me presionaba. Como poco, el experimento me mantenía ocupado (una de las responsabilidades de mi jefe, ocuparse de los pipiolos como yo) y, si resultaba que demostraba q yo no tenía lo necesario, al menos mientras tanto no estorbaría a los periodistas "de verdad".
Pero yo creo q también tenía una cierta curiosidad, esperanza, de que de pronto saliera con algo curioso. Y finalmente me dijo "a ver, enséname lo que tienes"... Y me puse a ello.
Los de mi quinta recordarán aquellas impresora de papel continuo con aquellos agujeros a los lados. Bien, yo llené 16 folios enteros con un estudio q como trabajo de ese cole-universidad a la que asistí los primeros años de carrera habría sido considerado bueno. Pero, ¡claro! eso no era periodismo de diario. Mi jefe no pudo dejar de reirse "¿y q´se supone que quieres q haga con esto?". Pero yo quería que él viera que me había aplicado, que había sido exhaustivo y completo... q me lo había currado. "Lo reduciré".
Cuando después de pegarme con mi mega-texto, le presenté un resumen con ocho de esos folios, todavía sonrió una última vez pero ya estaba viendo que no servía... Un jefe en una redacción no anda sobrado de tiempo y yo se lo estaba haciendo perder.

La historia no tiene final feliz. Mi jefe le dió mis ocho folios a uno de los redactores de la plantilla para que sacara lo que pudiera. Bueno, aprender, aprendí. (Y por cierto que una chica que estaba en la misma redacción me dijo "este sector es mío, que no se te olvide"... le preocupaba que yo le quitara el puesto, o algo así... comportamiento mezquino y cobarde que luego he vuelto a encontrar un par de veces entre colegas de la profesión...).

Una de las cosas que más nervioso me pone cuando pretendo aprender noruego es que los libros tienen "Mucha Paja".
Es como buscar la proverbial aguja en el pajar, que para encontrar lo que quieres tienes que leer muchas cosas que no necesitas.

Y cuando te hablan de verbos o de sustantivos, no los agrupan lógicamente, en plan "comenzar, seguir, terminar".

Bueno, pues con todo lo que me quejo, aquí estoy yo haciendo lo mismo.

De nuevo, mis ocho folios.

Tras la vida

2011-07-01T15:33:00.000-07:00

(Dos almas hablan)

- ... y había una cosa, como un rectángulo. Daba dentelladas. Se llamaba caballo.
- Eso era un tigre.
- No, estoy seguro de que era un caballo. Tenía la cara larga.
- ... la cara larga. Sí, y cuatro ruedas.
- No, no, eso era un coche.
- Ah, sí. Bueno, da gusto recordar.
- Yo cada vez me olvido de más cosas.
- A mí también me pasa. Se va todo. A ratos sólo recuerdo sentimientos.
- El frío era un sentimiento.
- No, los coches eran fríos.
- Bueno.
- Pero me acuerdo de tí.
- Y yo de tí. Eras ojos. Qué ojos!
- Tú eras dientes. Sonrisa.
- Te quise mucho.
- Y yo a tí.
- No debemos olvidarnos de eso.
- Nos olvidamos de todo lo demás.
- El día q me olvide de tus ojos...
- Y yo de tu sonrisa....
- ¿qué seremos entonces?
(un silencio que dura cien mil años, y finalmente contesta)
- ¿un coche?

Sobre las ideas: inspiración (prospección, introspección)

2011-07-01T14:42:00.000-07:00

Las ideas son como el petróleo, una riqueza que fluye en lo profundo, tan oscura y negra que se confunde con la oscuridad que nos inunda. Un momento de introspección (prospección) nos puede conducir hasta ese río brillante y espeso, cuando los ojos son mudos a los colores del mundo. (En el baño, en mitad de un paso... siempre nos sorprende).
Pero hay que excavar mucho, no rendirse, hasta darle salida. Chapalear en barro hasta el cuello, ahogarnos en nuestro propio cieno... más allá de lo que somos, de lo que aparentamos, como si fueramos más que polvo y tierra (y piedras y sedimentos).
Y entonces, quizá, con suerte, surgirá de nuestra boca como un torrente, el negro oro, con fuerza de noche que cubre el mundo,...
... O será nada: agua, gas, aire. Una ventosidad del alma, sin más. Nada que nos saque de pobres.

aqui una foto del q espera serviros de profe

2011-06-30T04:01:00.001-07:00

Q´me decís de la cara de interesante que pongo? jajajaja
bueno, pues lo del fondo es Uslo
Y sí, soy un narciso, o como decía Woody Allen: "Narciso yo? No, si acaso, Zeus..."

Noruego para españolitos - 2

2011-06-29T12:56:00.000-07:00

La pronunciación noruega es una gaita. Det er vanskelig, es muy difícil. O también Norsk språk er vanskelig, el idioma noruego es difícil.
>Y sí, es una gaita y difícil, pero no, no se pronuncia así. En det er vanskelig, empieza por quitar la t de det y g de vanskelig. Y cambia la e de er por a. DEARVANSKELI
Ni siquiera Norsk es norsk, sino más bien algo parecido a nosshk.

Mi amigo Luis suele preguntarme si la pronunciación no estaba en la Lección Primera de los libros que me he buscado para estudiar... ("No creí que fuera tan importante,..."contestó con voz asordinada por la vergüenza el aludido)

V y B. En Noruega estas dos letras se pronuncian de forma distinta. La v es fricativa y la b oclusiva. Es lo q algunos pedorros hacen en español, creyéndose muy refinados (pero sin tener ni puta idea), q usan sonidos distintos para decir "vida" y "bebida".
Bueno, pues en Noruego esa diferencia es real e importante.

G. a veces suena como la g de gato y otra como una y griega.
dos ejemplos con los verbos gi (dar) y gå (andar)
går . gikk, gått (ando, anduve, andado) que se pronuncian respectivamente gor, yik, got
gir, gav, gitt (doy, dí, dado) se pronuncia yir, ga, yitt.

H, se pronuncia como una jota, pero aspirada, muuy suave.

J, la jodía jota, que aquí usan como muchas veces como si fuera una i en palabras como nasjional (nacional), pero es más importante ver cómo queda mezclada con otras letras:

SJ y SKJ, se pronuncian como si fuera una sh inglesa, ssh si queréis, como cuando chistas para q se calle un pesado.
como en
- bufanda: skjerf (sharf)
- falda: skjørt (sherch)
- barba: skjegg (sheig)
Ese sonido sh también se da con las combinaciones rs y sk.

KJ, KI y TJ, un sonido muy parecido al de sh, pero más tirando a como se pronuncia la ch en Ich en alemán, con un toque suave entre ch y sh o entre g y sh (con un punto de i)
como en
- cine: kino (schino)
- iglesia: kirke (schirke)
- jamón: kinke (schinke)
- pollo: kylling (schiling, pero recuerda q la y es como i francesa)
- vestido: kjole (schule)
- collar: kjede (schede)
- guapo: kjekk (schek)
y la K es k, salvo en esos grupos.
Por ejemplo,
- herir, skade es eskade
- brillar el sol, skinne es shine
- ocurrir, pasar, skje, es she
- temblar, skelve, es shelve
- darse prisa, skinde, es shinde
- gritar, skrike, es eskrike

y uno de youtube hablaba de la diferencia entre corta a la abuela y querida abuela, q es pura cuestión de pronunciación. entre skjære cortar y kjære querida

... y luego están las fronteras entre palabras (ordetgrenser, uregrensa)
finalmente me enteré lo q decían en el tren: DEREN ELE KES! q es dørene lukkes, las puertas se cierran.

Noruego para españolitos - 1

2011-06-24T04:11:00.000-07:00

El noruego q aprendo ojalá le sirva a alguien, aunque no sea a mí mismo.
---
Empecemos con los sonidos vocálicos y cómo se pronuncian:

A que es A
Æ que es como parece una a camino de convertirse en e.
E que es e, excepto cuando va con i, ei, que entonces se pronuncia a la manera alemana, ai.
Ø que es tb como una e en plan alemán, como o con diéresis.
I que es i
Y que es una i tipo francés, disparando los labios hasta convertirla en algo parecido a una u.
O que se pronuncia la mayor parte de las veces como u. Oslo es Uslo. Pero nok es nok.
Å que es o
U que se pronuncia de nuevo sacando los labios hacia afuera.

repasando a bulto,
a, æ, las as
e, ø, las es
i, y, las is
å, la o
y o y u, las us

Y si en España nos comemos letras ("joío"), ellos no se quedan atrás.
Un ejemplo: HVA MENER DU MED DET? qué quieres decir con eso? queda en una sola palabra VAMENEDUMEDE? (y se quedan tan anchos)
Otro día más.

P.D. Dedicado a Héctor, un lector de este blog q ha tenido la gentileza de mandarme desde Canarias un pen drive con lecciones de noruego. Sí, hay gente así en el mundo todavía: generosos, altruistas, buena gente.

Tortugas y cavernícolas. Sobre el mundoblog

2011-06-24T03:21:00.000-07:00

Voy a mirarme el ombligo. Alguien diría q es mala cosa ser egocéntrico, pero es q el ombligo es cueva donde vivir, y el cavernícola lo tiene crudo en el exterior. Afuera hay mucho mundo y corre el peligro de perderse. Y que triste estaría entonces, muerto de soledad y hambre, en mitad de ninguna parte.
Este blog, q a pesar lo q digan los cuadritos de al lado no sigue ni el Tato (y aquí, el Tato puede interrumpir haciendo "protestas de amistad" q decían los antiguos escritores, pero entonces le diré q al número de comentarios me remito) este blog es the ultimate cave, el último reducto, y las pinturas rupestres son los sueños del que no caza pero le encantaría comerse medio buey y, ya que no puede, al menos lo pinta. Y dejará la mano pintada en la pared, para que al menos durante un tiempo, su mano esté en contacto con otra mano (incluso si es la suya propia).
Y para oir mi voz, que oigo las de muchos y me dan tentaciones de decir "para qué? es que lo que voy a decir es mejor o distinto de lo que mil quinientos millones de blogueros han dicho ya?"
Hay una fábula de la liebre y la tortuga que jamás se cuenta. La que sí conocemos la hizo circular el aparato de propaganda de la asociación internacional de tortugas. Las tortugas, gregarias todas, suelen vivir en urbanizaciones de casas todas iguales (mismos caparazones en cuadros escoceses) y manejan muy bien a los medios de comunicación. Así que consiguieron imponer su versión de los hechos. Pero lo cierto es que la liebre no es menos constante que la tortuga. Tenía una carrera por delante y la ganó. La tortuga, por el contrario, es perezosa (quién no lo sería, dice ella con una parte de razón, si tuviera sobre sus espaldas el peso del mundo propio?). En la realidad la tortuga no es sólo lenta, sino también inconstante. Y la liebre rápida y tenaz. Pero la tortuga moldea su historia como su caparazón, añadiendo cuentos hasta que éstos se solidifican y se hacen pura piedra. Y la tortuga q no ganó, inventó q lo hizo, y como no le creería nadie si no achacara a su superior oponente algún defecto insalvable, hizo a la liebre superficial y vana.
En mi momento de arrepentimiento he de reconocer q soy tortuga y ni siquiera soy constante.

... Pero, oye, q al menos tengo casa propia.

Beso. otra cita, by rafarrojas

2011-06-17T02:47:00.000-07:00

me gustan los besos útiles: los que hacen que uno sea más q uno, y dos menos que dos - cita by rafarrojas.
Un idioma con muchos sinónimos, todos mudos.

Una vez más, quién es más. El blog de Fiebre. Sobre la igualdad de sexos.

2011-06-17T02:28:00.001-07:00

Fiebre tiene un blog http://fiebrerubia.blogspot.com
absolutamente recomendable.
Ha escrito sobre igualdad. Yo la he contestado. Por si no leeis mi contestación (aunq os aconsejo visitar su blog, q es gracioso e interesante), os la pongo aquí.
Y que sirva de declaración de principios (q como ya he dicho muchas veces es sinónimo de finales, porque nos dejan solos a media palabra... y valga eso como cita sin cita)
cosas varias:

1. sb el tema del género: he hecho tres cursos. Me preparæe una oposicion para agente de igualdad (algo hay q hacer). Tuve q estudiar las leyes nacional y autonomica. He convivido con toda suerte de gente metida en eso.
Ahora ya soy libre, porque no hay mayor libertad q no ser nadie y no tener nada (diogenes dixit).
Vivimos una estupidez institucionalizada, donde se confunde el genero gramatical con el sexo: yo soy periodisto, nuestra lengua está llena de el felicidad, el alegria y el esperanza y otras palabras q a mi juicio contrarrestan cualquier queja sobre si decimos "la edil" en vez de ese aborto de lengua q Aido pretende (y q la Rae, contemporizadora y cobarde, admite) de "la edila".
Se busca corregir la injusticia con otra forma de injusticia: las acciones positivas, q no superan la desigualdad sexual sino q lo institucionalizan. "Vamos a corregir eso de que los negros sean esclavos de los blancos... Ahora los blancos serán esclavos de los negros".
Violencia de genero: oye, y que si uno es moreno, que tenga siete anios de carcel, y si rubio, solo dos. Violencia es, venga de donde venga, y al violento Y A LA VIOLENTA q les crujan por igual. Igualdad de sexos en el derecho.
Micromachismos: un juguete q le compre a mi hijo con el que jugo mucho. Mi hija sin embargo prefiere libros (bien por ella, q elige vehiculos q llevan mas lejos q la fuerza de una mano o un resorte de plastico).

Una mujer dice que los hombres, ya se sabe, son los pobres animalitos, pedazos de carne con ojos. El mundo actual le rie la gracia.
Un hombre dice que las mujeres, ya se sabe, son las pobres superficiales y simples. No llega a maniana, porque le ajustician por crimen de lesa majestad.

Yo estoy a favor de la igualdad hasta donde se pueda: la intelectual (sin duda), la de oportunidades, la de verdad... Pero no, no soy un representante de la "nueva masculinidad" q es tan guay, y tan enrollada, y tan moderna. No soy metrosexual, ni centimetrosexual. Soy hetero, y hombre hasta el extremo (q por abajo las mas de las veces es solo chapa y ni sobresale). Me revientan los rolleras, y me revienta el mainstreaming, corriente principal, la opinión de la mayoria, que arrolla como rio que sale de su cauce el sentido comun y la justicia y...
3. sobre las nuevas generaciones: como todo viejo me pregunto q´ sera de ellos, si sobrevivirán en el desastre q les dejamos; y a la vez si seran capaces de recoger alguna vez la ropa q dejan tiradas en el suelo (o los principios q tanto nos costo asimilar a nosotros).

(Dedicado a Fiebre)

Novísima Declaración Universal de los Derechos Humanos

2011-06-12T15:41:00.000-07:00

Artículo 1º - Toda persona tiene derecho a inventar por sí misma la rueda.

(Nota: Con el tiempo se dará cuenta de que las ruedas se inventaron solas hace uno o dos millones de años, o tal vez no. En cualquier caso, palmará, con lo que no reclamará la patente durante mucho tiempo)

jeg savner kona min - una cita dedicada a mi mujé, by rafarrojas

2011-06-12T11:38:00.000-07:00

"El amor pone los efectos especiales a la vida".
(...Y quién quiere ver una película q dure miles de horas sin efectos especiales?)

by rafarrojas

costumbre, una cita by rafarrojas, y tres cosas absolutamente inútiles q me llevo para el coleto

2011-06-06T05:26:00.000-07:00

"La costumbre es el músculo q usa el tiempo para correr más rápido" (cita, by rafarrojas)

Comprime el tiempo, la rutina, y también las distancias. Recuerdo la primera vez q fui de Tidemands a Solli Plaza y me pareció q había recorrido el Universo entero. O cuando fui al centro por primera vez, siguiendo la calle de Henrik Ibsen hasta Karl Johan... Claro q tb estaba más gordo... o será q pesa la responsabilidad de mantener las esperanzas. Ahora tengo menos, como cuando buscas algo y empiezas a descartar cajones ya mirados. No puedes abandonar en mitad de la tarea, pero se te ocurren dos cosas: "por qué no empezaría por mirar donde me queda?" y "es posible q, después de todo el lío q estoy montando, revolviendo una habitación tras otra, esto no sea sino una estupidez, y que la razón por la que no he encontrado nada hasta ahora es porque directamente no hay nada que encontrar?"

De todas formas, es mejor no pensar en ello. Concentrarse en lo que sí puedo hacer por mí mismo. Mejorar mi noruego. En breve empezaré a incluir aquí lo q aprendo de un lado y otro.

Porque tengo q servir para algo, aunq sea para algo tan tonto como decir lo q otros ya han dicho sobre un idioma q hablan 4,8 millones de personas (de las q porrón y tres cuartos están criogenizados o hibernando en remotos parajes, inalcanzables; y jartá y media hablan con dialectos q entienden sólo otros noruegos y su vecina Mari Pili -o el equivalente, Anne-Mette).

Pienso en lo que me quedará si no consigo curro: una cara de tonto muy grande, una deuda eterna con mi amigo Luis q me está aguantando "más allá del deber", haber perdido varios kilos que me sobraban (aunq cuenta algo el tipo cuando eres un cuarentón?), conocimientos generales de noruego (q de momento no incluyen entender cuando hablan los bigardos rubios)...

Agh, ya me puede salir algo, porque eso y un mojón es lo mismo....

cita by rafarrojas

2011-06-03T02:39:00.000-07:00

La chica que esperas en la esquina, reservando fuerzas, acumulando esperanzas, no vendrá nunca...
Se llama Futuro (y es famosa por su carácter esquivo y voluble).

una cita de rafarrojas, q fue comentario en Literatura a la parrilla

2011-06-01T03:51:00.000-07:00

Un bloguero:

Si me muero hoy, q lancen mis restos a Internet para que se esparzan a los cuatro vientos (cinco continentes).

Y si no, espera!, q aún puedo vender un riñón o un poema, para seguir viviendo.

Mi punto fuerte (y el débil) - networking en Noruega

2011-05-27T02:52:00.000-07:00

Me presento a un examen. Hay una decena (más) de personas. Me pongo en funcionamiento: empiezo a hablar con todo el mundo, soy expansivo (hasta la extenuación), sonrío, bromeo, me cojo confianzas (muchos hay por el mundo que desean q invadas su espacio personal, aunq sea hablando, porque todos vivimos bastante solos y aburridos, supongo... otros, sin embargo, te ven como alguien latoso e impertinente)....
El caso es conseguir conquistar la sociedad, darse a conocer, hacer contactos...
Es un coñazo. Y no sólo para algunas de mis víctimas ("quién es este histriónico-histérico pesado-desesperado?"). Para mí, también.
No poder dejarse llevar por la corriente interna de los ciclos vitales, que empujan a la depresión y al reconocimiento de la inutilidad de todos esos esfuerzos, de la vaciedad de ser amistoso y majo y sociable, de la situación de debilidad que nos lleva a querer vendernos (si fueramos fuertes no tendríamos que buscar público, ni contactos... ellos vendrían solos).
Porque no todos a los que sonreimos nos suscitan o nos provocan una sonrisa ni el deseo de conocerles realmente. Es como cuando de joven necesitaba recolectar tfnos de chicas en una fiesta. Consumismo baldío y bobo, los medios que se confunde con los fines, porque no hay fin, ni final para la soledad y la necesidad.
Me siento como un actor, jinete de emociones q no son todas ciertas, fingiendo, fingiendo, y también aunque el caballo sea fantasma sintiendo en la cara el viento de los sentimientos a los que invoco. Mierda de showbissssne.

Por cierto, q hace un mes tuve un sueño de esos q explican el mundo, lo revelan. Y pensé en escribir sobre ellos, en contarlo, pero en su momento no lo hice.
Lugar: un sueño. Yo ando por una calle. Me cruzo de acera. Me ha parecido reconocer a alguien entre los transeúntes. "Te conozco?" "Pues, mira, sí. Soy Tal y Cual" gesto de no caigo por mi parte "soy actor, tal vez te suene mi cara de mi trabajo en esto y en lo otro" (como Doug McClure en los Simpson, "tal vez me recuerden por mis papeles en ...."). Sigo sin recordarle, pero supongo q tiene razón, y q por eso ese aire de familiaridad. "Y qué haces aquí?" "Bueno, me ofrecieron este trabajo de extra en sueños... Hoy me toca hacer de viandante... Y por cierto, qué tal lo he hecho? Lo he hecho bien? Doy el tipo?... Yo intento meterme en mi papel de hombre-que-va-por-la-calle-ocupado-en-sus-pensamientos...." Pobre. Vaya trabajo. Hacer de extra en los sueños ajenos. Es el colmo del trabajo invisible, del que se olvida, se ignora.... Pero en algo hay que trabajar, no?
Ese fue el sueño.
Tal vez me viera a mí mismo, deambulando como fantasma, extra en un escenario irreal.

Echo de menos la carne. Las dos.

cita (by rafarrojas). Sobre la felicidad

2011-05-27T02:24:00.000-07:00

El hombre feliz no tiene camisa
Se la ha quitado la mujer hermosa

Another cita chorra de vuestro amigo y ahorayano vecino, rafarrojas

Mito y ciencia en la búsqueda de empleo

2011-05-27T00:28:00.000-07:00

... y para conquistar aquel castillo, el héroe tenía que atravesar siete niveles de dificultad, cada uno más difícil y peligroso que el anterior...
Así lo relataría un cuentista.
Un científico moderno, sin embargo, explicaría lo mismo elaborando una fórmula matemática y asignando letras para cada uno de los grados de dificultad, "siendo æ la incógnita que pretendemos despejar...". Y tal vez diseñaría un modelo geométrico donde la distancia que nos separara del objetivo de conseguir un trabajo se expresara como círculos concentricos (algo muy parecido a una diana), y dibujaría nuestros esfuerzos como vectores de fuerza (flechas disparadas por arco de estrábico), q se enfrentan a constantes como la resistencia del aire o la resistencia de los noruegos a juzgar a un extranjero como a alguien preparado.
Sí, como el cuentista intento extraer una épica de esta experiencia que ennoblezca mi experiencia de pringao buscando curr,o y como el científico desearía encontrar una explicación racional a esos poderes invisibles que hacen imposible una tarea que en principio parece tan fácil.

Cuando te encuentras en el círculo exterior, desde el que se ve el castillo, la fortaleza en lontananza, un castillo que puede ser tuyo para llenarlo con muebles de Ikea o simplemente para encerrarte en él como burguesito workaholic, todo el mundo (incluido tú mismo) lo ve cerca, a tiro-piedra. "Con tu preparación, tu camino está claro. Y sin duda te resultará fácil llegar a él. Vete allí y deja tu curriculum en". La gente es amable, y te da bebida y comida para el viaje, q no debe durar mucho. O tal vez saben (consciente o inconscientemente) q mienten, que tú puedes ser otro más del 99,99% de incautos que intentan llegar y dejan sus esperanzas, esqueletos mondos de sonrisa idiota desdentada, descarnados a mordiscos por la realidad, tirados en mitad del laberinto del primer o el segundo nivel.

La gente es amable, y te ofrecerían el otro trabajo, hacia el que se orienta tu mirada. Pero, claro, no pueden, porque no es suyo. Y el que, oye! a lo mejor si podrían ofrecerte?, un sitio chiquitillo en su propia empresa, un lugar pequeñito (no aspiro a mucho, porque no tengo nada), ése, ése?, sí, ése, no, no, no puede ser porque.... Pero el otro está aquí mismo, a tres pasos, cruzando por ahí y es mucho mejor y estarás más cómodo.... ("y este es mío, y no, no",).

Enfrentados a inquisición, a demandas crecientes por tu parte, la gente (que es tan amable) acaba por reconocer una de dos: o a) q no tienen ni idea realmente de cómo es el laberinto y sus pruebas. o b) que ellos mismos dan gracias a los dioses de no tener que hacer lo que estás forzado a hacer tú, que, por cierto, lamento informarte, ya que sale el tema, que ni eres tal, ni eres cual, y desde luego no das el tipo de héroe o de triunfador....

Hoy se cumple un mes desde que llegué a Noruega.

El cielo sobre Oslo

2011-05-25T02:15:00.000-07:00

Vivo bajo un cielo adolescente, de nubes inquietas que sobrevuelan como buscando algo q no saben encontrar. Es un cielo volátil y voluble, q sufre repentinas rabietas, incapaz de controlarse, y q igual cambia de un humor sombrío a uno luminoso y alegre. Es grande, es joven, es poderoso (con el poder que da ser grande y joven).
Mirándolo, uno comprende que vieran en él a Thor, dos metros de rubio inconsciente que juega y lucha con rayos y tormentas sin distinguir apenas una actividad de otra.

P.D. - Sí, lo sé. No he dicho nada realmente, jajajaja. Pero oye, para q está el blog si no?

Aviso a navegantes. Sres, al tajo!

2011-05-22T15:13:00.000-07:00

El PP gana.
¿Pero por qué pierde el PSOE? Pierde porque hay un 20% de paro, dice Zp. Pero yo creo q empezó a perder cuando negó q hubiera crisis.... y luego no supo sacarnos de ella. Siguió perdiendo cuando derrochó recursos y energías en lo q muchos consideramos rollo barato y políticamentecorrectas imbecilidades (cuyo máximo exponente y resumen es la mega-boba de Aido, la "miembra" más deleznable de esa clase). Perdió cuando apoyó el Estatuto catalán (soy lo que llaman ahora "un nacionalista español", convencido... q España es más q el patio de mi casa y q el nacionalista es un paleto con pretensiones, q muchas veces además alienta un imperialista tamaño happy-meal). Perdió, (por poner un límite a este recordatorio), cuando nos metió en la guerra de Libia (con lo bien q había estado q nos sacara de la de Irak), donde todos los días los maravillosos libertadores de occidente nos cargamos a algún niño (incluyendo los nietos de Gadaffi, q q´culpa tendrán los pobres...).
Gana el PP, y yo soy pepero, así q en principio me alegro, y me alegro porque creo en la posibilidad de que cambien las cosas.
Y estoy acojonado. Porque soy pepero. Y lo he dicho mil veces, en mil sitios distintos, empeñando mi palabra y la credibilidad q pueda tener, allá donde voy. Y ahora hay q demostrar. Hay q demostrar q efectivamente somos los buenos, los q van a hacer las cosas bien, las cosas necesarias.
Me lo tienen q demostrar a mí, q les he defendido diciendo q muchos son personas currantes y válidas (y mirando un poco también, reconozco, para el otro lado con los q no me parecen tan bien).
Me tienen q demostrar q no se les sube a la cabeza ese poder q han ganado hoy, y no se convierten en arrogantes hijosdeputa que creen que un cargo y cuatro charreteras les transforma en seres superiores, caciques subnormales. Que serán honrados hasta el extremo (quizá en Valencia podrían replantearse las cosas, q no acabo de tener claro si son honestos todos los q están o no), q no colocarán al novio segurata (y semejantes) en un cargo para el q no tiene mérito ninguno. Que empezarán la austeridad por ellos mismos y ninguno cobrará sueldos inmensos y escandalosos mientras hay personas que no cobran regularmente o a quienes se quiere recortar los salarios, que puestos a hacer recortes empiecen por los cargos políticos y no por los funcionarios q realizan servicios públicos. Que serán más sacrificados q nadie, se contendrán más que nadie en el gasto y emplearán más tiempo en hacer cosas y menos en salir en la foto y en discursos populistas/demagógicos/vacíos/rolleras. Me tienen q demostrar humildad, talante (sí, el respeto y el espíritu abierto q era lo mejor y desgraciadamente tb lo único q tenía ZP), trabajo, sacrificio.
Quiero héroes. Quiero servidores públicos. Quiero estadistas.
Y quiero que mi partido evolucione. Que sea más democrático en su organización interna, menos jerarquizado. Que sea en sus intervenciones públicas tan explicativo como lo era mi admirado Anguita, y no insulte mi inteligencia con discursos del siglo pasado o fraseología sin sustancia (aún recuerdo cuando siendo periodista en Huelva, una responsable del partido convocó a los medios para "demostrar q tenemos programa" y en vez de hacerlo leyó una carta de Aznar tipo "españoles todos" y dijo que el programa lo había elaborado "gente muy preparada"... vergüenza me dió). Quiero que no sean "hombres y mujeres del Partido", en plan fascio pedorro, marionetas del q está arriba en la organización, sino hombres y mujeres, punto, que debaten, q cambian, q mejoran. Individuos, ante todo. Un partido en el q quepan ideas que no sé porqué tienen q ser exclusivas de izquierdas, como la defensa del matrimonio homosexual y de su derecho a adoptar. Un partido que no vende su política exterior a Estados Unidos, que no es partidario de un capitalismo salvaje como el de los USA, q nos protege de los abusos de las grandes empresas...
Un partido q cree que el Estado debe estar donde no llega el privado (o sea, donde no se gana pasta), proteger siempre al débil, y que debe cuidar el sueño europeo que nos hará grandes y el estado del bienestar, q es nuestro mejor patrimonio. Un partido de centro-derecha. Un partido para liberales como yo que siempre soñarán con ser anarquistas...
Felicidades, PP, los míos. Y ahora, al tajo! Y hacedlo bien, haced q esté orgulloso de ser pepero.

Y si no, que os den! (y yo personalmente procuraré que lo hagan)

Espanya visto desde Noruega (y desde otros sitios, supongo)

2011-05-19T01:38:00.000-07:00

NOTA: ESTA ES UNA REFLEXION QUE SURGE TRAS LEER EL BLOG, "ABALORIOS", DE MI AMIGA PILAR
Me llama la atenciæon lo de la puerta del Sol. Por un lado estæa inspirado en lo del viejecito frances q ha escrito este libro Indignate (siento los acentos q faltan, estoy con teclado noruego). Por otro, no entiendo porque si su ideario es propio de izquierda unida no estan con izquierda unida.
Pero en todo caso, dos cosas: uno, internacionalmente nos alineamos con los egipcios, no con un mayo frances. Dos, les hacen el juego a los q dicen q en Espaøa (espanya) hay un gran malestar social, inestabilidad, ... en un momento en q por ahi estan intentando dividir y fracturar lo q los ingleses llaman con muy mala leche y muy mala voluntad los "pigs" (portugal, italia, grecia, espaøa). Q no somos europeos, sino q tenemos los mismos problemas que los paises del Norte de Africa.
No entro en si es cierto o no. Solo digo q es lo q se esta viendo desde fuera (ayer me dijo un amigo noruego q no dijera q mi nombre es Rafa, porque suena arabe... q diga q soy Rafael, q no puede provocar a los xenofobos.... Y una mujer de Eures, en una charla del Nav, la oficina de empleo noruego, comentaba que una misma persona podia no pasar una seleccion para un puesto de trabajo o conseguir el empleo segun su nombre: q habiendose cambiado el nombre, alguno habia visto como le cogian para un puesto en el q antes le habian rechazado). Asi q, le sienta bien este movimiento a nuestros intentos de vender deuda en el exterior? Y sirve, realmente, para limpiar el ambiente pre-electoral o lo entorpece?
No lo sæe. Y tambien me pregunto si es un movimiento espontaneo o alguien lo puso en marcha aprovechandose del cabreo latente de mucha gente. Me preocupa quien podria ser ese instigador, y que ganamos nosotros con esto. O si, simplemente, le hacemos el juego a otros. Como digo, no se.
Cada vez estoy mas convencido de que unos pocos manejan a muchos, como si un solo demonio y muchos pecadores (metæafora un tanto churrera y encima con tufo religioso, pero q pretende seøalar q al final solo hay un beneficiado por los actos de todos).

O DICHO DE OTRA MANERA, OTRO COMENTARIO EN EL BLOG DE MARIA, SOBRE EL MISMO TEMA:
yo quiero saber quien aprovecha el malestar para instigar esto, porque no creo en la espontaneidad de las masas (lo se, porque yo podria ser parte de una). quiero saber tambiæen si realmente nos beneficia ahora y como, mientras intentamos vender deuda exterior, la imagen de nacion con profundo malestar social (se le esta dando cancha en todas las tv de Occidente y se nos pone no como revolucionarios de mayo frances, sino como otros arabes mas, paises menos desarrollados y con otros sistemas politicos, no democraticos). Quiero saber, que ganamos. Porque en toda revolucion siempre acaban perdiendo los curritos y los pringaos q la sustentaron, acaban dando Saint-Just o Stalin o, provoca el aislamiento por parte de los paises de al lado q no tienen ese problema con su poblacion ni lo quieren tener, etc.
Yo me indigno, si, pero no solo por como hace el psoe, o el pp, o. Me indigno porque grandes oligarquæias, grandes empresas, grandes lobbies, controlan el gobierno de grandes paises (o el gran pais, USA) Y ese gobierno controla a su vez a los gobiernos de paises mas pequeøos (bienvenidos a la guerra de Libia, donde Gadaffi "masacra" a la poblaciæon civil, y nosotros solo bombardeamos a sus nietos "por razones humanitarias"). Y nosotros somos peones, fæacilmente manipulables por los medios de comunicacion, o por los lideres de opinion, o por lo poco que sabemos realmente de la verdad (q como decia Mulder, esta ahi fuera, y alguien guarda en cajones).
En fin, q yo no me creo nada.

17 de mayo en Oslo.

2011-05-18T03:32:00.000-07:00

Primero, los antecedentes: el 8 de mayo del 45 los nazis se rindieron en Oslo (habia como 300.000 en esa epoca, lo q es un monton teniendo en cuenta q el pais solo contaba con 4 millones de habitantes). Y el 17 de mayo de 1907, creo, fecha a la q juntaron el anterior Dia de la Liberacion, fue el dia q se firmo la constitucion con la q se separaban de los suecos. Asi que por doble razon los noruegos celebran este dia como su Fiesta Grande, una fiesta absolutamente patriotica.
Hay desfiles que pasan por delante del palacio del rey (en pleno centro de oslo) de ninyos de primaria y secundaria q agitan banderitas de noruega, bandas de musica y mayorettes (no estoy seguro de si se escribe asi).... Luego, muchos chicos mas mayores alquilan autobuses gigantescos, decorados con distintos dibujos y leyendas, y se suben al piso de arriba a ver pasar los desfiles, a beber y a gritar desde alli.
No pude dejar de pensar q dos dias antes termino la Feria de Jerez. Una feria q dura una semana y en la que como aqui ahora parece que todos los habitantes de la ciudad salen de debajo de las piedras donde se esconden el resto del anyo y se dedican a festejar. En el caso de los jerezanos es pura juerga. Aqui es mucho mas light (no hay bailes, salvo en fiestas privadas o discotecas, despues por la noche), dura menos y la gente no es tan vocinglera y ruidosa, y parece disfrutar de una forma mucho mas tranquila, sosegada, civilizada (y, si, un poco sosa, tambien).
Por la calle preguntaba cosas sobre la fiesta a los noruegos. No tuve una mala contestaciæon, todo el mundo estaba en plan buen rollo, aunq me parece que una parte importante de los noruegos sienten que hay demasiada inmigracion en su pais (en Oslo hay miles de pakistanies, por poner una nacionalidad q abunda). Con los suecos tienen una relacion curiosa: han pasado de ser los vecinos rusticos a los que los suecos miran un tanto por encima del hombro a ser los forrados de al lado (el petroleo es lo q tiene), y ahora Noruega esta llena de camareros, dependientes, etc, suecos, q pueden hablar perfectamente el noruego (la verdadera competencia para alguien q busque empleo aqui y q venga de otros paises europeos no escandinavos).
Asi por ejemplo me entere de que hay como ciento y pico kommuner (kommune es el equivalente a provincia) y q cada una tiene un traje regional o bunad y luego hay drakts q son trajes de faena tradicionales pero q no pertenecen a ninguna provincia en concreto. Y viene gente de muchos lados, no solo hay gente de Oslo (oslenses? oslitas?). Muchas mujeres y bastantes hombres se visten asi, como nosotros nos ponemos de corto (con sombrerito cordobes, incluso) y trajes de gitana. Los que no lo hacen, van de traje con corbata (como muchos jerezanos en semana santa). Los de los coles e institutos van con unos pantalones bombachos o tipo chandal de rojo o de azul con letras escritas en ellos, en blanco, q dicen cosas sobre quienes son o de donde vienen o....
Cuando cantan, por cierto, no cantan una sola estrofa o dos, sino a lo mejor siete, con lo cual cada canciæon se transforma en una especie de letania larguisima.
Bueno, tuve la suerte de ser invitado a casa de unos noruegos "bien". Unas 14 parejas (practicamente todos matrimonios). Los anfitriones nos invitaron primero a salir al jardin de la casa y alli, aprovechando el solecito, cada uno por turno se presento, porque no solo yo era una incorporacion de ultima hora. Por cierto que por mi (unico extranjero presente) cambiaron el idioma a ingles como si tal cosa.
Uno espera una cosa parecida en una reunion de buen rollo entre gente de trabajo, pero aqui al parecer lo hacen tambiæen con los conocidos en las fiestas familiares. Hace poco un amigo noruego (por el q asisti a la fiesta), me dijo que se preparaba temas de conversacion cuando estaba conmigo porque no era un buen conversador. Me alucina un tanto esa necesidad de organizar el ocio, aunq le veo su lado util. Luego, cuando ya todo el mundo habia dicho "me llamo tal, soy el marido -o la mujer- de cual, y conozco a los anfitriones desde hace... y estoy muy contento de estar en vuestra companya" pasamos dentro. Comida de buffet (segunda palabra francesa q siempre he dudado como escribir). Y luego, un invitado toco el piano, mientras los demas cantabamos canciones tradicionales (incluido el himno nacional, para lo q se pusieron todos en pie: "vi elsker dette landet", amamos este pais). Pero de nuevo los anfitriones habian preparado unos folios grapados, con portada incluida con la bandera de noruega, con las letras de las canciones q ibamos a cantar.
Uno de los invitados vino con un labrador viejo y el perro estuvo por alli, noruego el, sin dar un suspiro (eso si, se dejaba acariciar con gusto, como cualquier perro).
En definitiva, una experiencia curiosa, muy curiosa.
Solo cabe anyadir que muchas canciones estaban en nynorsk y q algunos invitados defendian el nynorsk q es mas vieja escuela y pegado a la tradiccion noruega porque, segun me parecio entender, el bøkmal esta demasiado influido por la lengua danesa.
Bueno, saludos a todos. Escribidme de tarde en tarde (y poned los acentos y las enyes q yo no puedo)

Bumble boogie o de como buscar curro en noruega

2011-05-11T04:30:00.000-07:00

Yo mandando como un loco a la gente a visitar mi blog (por eso de ahorrarme escribir sobre mi vida) y resulta q blogspot me ha borrado una entrada entera... ayer descubri, por otra parte, que google (propietario de blogspot) guarda en caché la entrada borrada... como si fuera una novia celosa q no quiere q lo vea nadie salvo él... y sumad q youtube (q es también google) no deja ya vinculo para bloggers para incluir videos, y he tenido q rescatarlo del código fuente.... Google (q en teoría me iba a pagar por los anuncios q pusiera y fueran visitados por vosotros), tiene youtube y blogspot, y hace cierto lo de que tu mano derecha no sepa lo q hace tu mano izquierda, pero las dos son de uno más de los BigBrothers q circulan por ahí (q hay más de uno, y nos pueden pegar con una mano mientras con la otra pelean con otro BigBrother, a ver quién nos convierte en su esclavo personal, consumidor cautivo).
Bueno, la subiré desde casa, donde además tengo un teclado q me permite nombrar Espanya con todas sus letras...

LA CONTINUACIÓN
Bueno, tras conseguir q se vea el video escondido (YouTube ya no quiere compartir, parece,... lo siguiente será cobrar), lo que ois es a vuestro amigo rafarrojas, pequeña mosca dándose golpes contra el cristal de una ventana, o lo q es lo mismo, dejando curriculums a diestro y siniestro por todo Oslo, pateando gatas, y vaiens y alles y . ...
Las opciones de metáfora eran ésta o Bilbo entre los elfos. Porque desde un punto de vista estético, yo soy hobbit entre la Hermosa Gente, ellos todos dedicados a cultivar sus magníficos cuerpos, rubios todos, a cantar y a reir. ... Se tumban en los parques (las chicas se quitan las camisas y toman el sol en sujetador), pasean con sus niños, andan en bici o hacen footing, se divierten en fiestas por la noche... Se ve que tienen dinero, y eso siempre da ese encanto del ocioso forrado,
Se me ha ocurrido q la diferencia entre el cielo y el infierno, no son llamas y tridentes.
Los que son buenos van a un sitio muy parecido a Noruega, con una pulserita donde pone "todo incluido". Los que han sido malos van a un sitio muy parecido a Noruega , pero sin un duro, como inmigrantes. Y todo cuesta una pasta en el cielo/infierno, y en Noruega (precios de aeropuerto por cualquier cosa.... 10 euros o más el tabaco; 8, una triste cerveza en un bareto).
...
Nunca creí q diría esto, pero hay un sitio en el Universo que rivaliza en calidad con el Servicio Andaluz de Empleo: el NAV, la oficina de empleo de aquí.
Asistí a una charla para inmigrantes en busca de trabajo.
Por un momento pensé q aquella mujer se creía q estaba hablando a turistas, en vez de a pringaillos como yo. Que si Noruega es guay (una tasa de paro POR DEBAJO DEL 3%!), q si se gana una pasta en cualquier curro (no hay salario mínimo, pero el medio puede estar en los 4000 o 5000 euros brutos al mes)... O a lo mejor lo decía para darnos envidia. Chincha, rapiña.
Porque de lo que es de cómo conseguir trabajo, poco dijo.
... "Aprende noruego", fabuloso consejo que se puede complementar con lo que me dijo un español afincado aquí: "Líate con una noruega y que te mantenga!". Aunq aquí todo dios habla inglés, si no sabes noruego, olvídate. ¿y por qué no empezó la charla la buena mujer diciéndo cómo conseguir aprender rápido y dónde y por cuánto?, os preguntaréis. Yo por lo menos me lo preguntaba… En vez de eso nos habló de la red eures y del nav, fantástica institución que como digo es comparable en su eficacia (en su falta de ella) a la del nunca bueno-para-nada servicio andaluz.
Su charla sobre cómo buscar curro se puede resumir en "buscando". Más especificamente: "búscate la vida, tío".
Siempre lo he pensado: los servicios de orientación laboral sólo tienen sentido para gente con muy bajo nivel cultural q anda muy perdida. Para los demás: directamente dame servicios de inserción o no me des una mierda, q para mirar ya miro yo...
Y me han debido leer el pensamiento, porque eso es lo que al final me han dado: una mierda.
Sobre el idioma:
Mi noruego, por cierto, sirve maravillosamente para una conversación cortada por la mitad, pseudodiálogo, porque puedo ya hacer alguna frasecita tipo "¿cómo se va a la estación de autobuses ?", pero no me sirve para entender las respuestas q me puedan dar y q suenan siempre a yura-bira-ura-mira-bura... o algo por el estilo. Así q puedo hacer como un actor q practica sus lineas sin su compañero de reparto: decir lo mío y luego hacer pausa en silencio y con sonrisa. Sonrisa idiota.
Y los patronímicos y los nombres de las calles son todas combinaciones de varias letras todas iguales: Torsgate y Torgetsgata, y Akersgata y Akerbrygge y Akershus y …
Ya seguiré… El próximo día: sexo en Oslo.

Interludio noruego: cuento de terror- el fin de pinocho (by rafarrojas)

2011-04-30T04:39:00.000-07:00

EL FIN DE PINOCHO (by rafarrojas)
- Papá, yo te quiero
- Yo también a tí, pero hace frío.
Y sin más, levantó el hacha.

DEDICADO A los cinco magníficos: nume, greed, layne, ripser, maullido (dónde estás?), q me dejaron ese buen recuerdo antes de venirme para noruega.

Mujeres noruegas

2011-04-30T04:07:00.000-07:00

Oslo es un sitio donde ves mujeres por la calle tan guapas o más q los anuncios de tiendas de ropa o de las fotos de peluquerías....
Eso sí, igual de ajenas, distantes.

P.D. - Hola, Alforte, Mar. Me decidí a venir por la misma razón q nuestros abuelos emigraban. Y porque tengo un amigo aquí, q me invitó a usar su casa como centro de operaciones.

El fin de la caridad

2011-04-30T03:55:00.000-07:00

Hace unas semanas estuve en Dublin, para hacer un examen para el Cervantes. En algún momento os hablaré de ello. Ahora sólo os quiero contar un incidente. Iba andando por la calle principal, la q va pegada al río (ría) y entonces en una calle que salía a la izquierda veo a un tío tirado... en mitad de la carretera! Los coches que giraban por ahí lo evitaban como si fuera un coche en doble fila. Me acerqué para cogerle antes de que lo chafaran. El hombre estaba borracho, olía a demonios y probablemente se había meado encima. Le cogí pensando en la ducha q me daría en el hotel. Pero como no quería q se me cayera y dejarle peor de como le encontré, pedí ayuda a los transeuntes q pasaban por allí. Porque había gente pasando! Un tío joven vino y entre los dos lo levantamos hasta la acera. Cuando estaba allí sentado con la espalda en una verja me dice "`tasssss fuerrrte!"... mamao total. Yo le pregunto si quiere q llamemos a alguien para q le recoja. No contesta, sumido de nuevo en estupor etílico. Le pregunto a los q ya estan mirando como le colocamos (yo creo q debían sentir una cierta verguenza de no haber hecho nada antes) "llamamos a la poli o a alguien?". Una madre de familia me hace un gesto: "déjalo ahí"...
Lo dejé, pero con cierta sensación de Pilatos, quitándose el muerto-mamao de encima.

Y luego ayer, en Noruega, mientras andaba, me crucé con una ninia q estaba llorando, y me detuve solo un momento. "Te puedo ayudar?" Ella dijo no, y yo no quise insistir. Luego mi amigo me dijo q muy mal hecho, que me podia meter en un lio si trataba con ninios en la calle... Es la hostia. O sea q ves a un ninio llorando y no puedes preguntarle si esta bien....

Qué mierda de sociedad es ésta?

Quemar etapas

2011-04-29T02:19:00.000-07:00

Dicen que hay que vivir día a día. Probablemente aciertan, porque uno no sabe cuándo se va a morir. Me quedan unos 12000 días de vida, y de ellos al menos hoy sé qué voy a hacer. Dar vueltas y más vueltas intentando aprenderme la ciudad y si puedo algo más de Noruego. De momento he encontrado este sitio en Boydøy Alle, la Nasjonal Biblioteket, que antes lo era de la Universidad, y donde puedo teclear gratis en este blog.
Encontrar algo gratis en Noruega es difícil. Todo es caro, carísimo. Un ejemplo: entré en un sitio para preguntar cuánto me costaría hacerme unas tarjetas y salía a casi 30 euros cada una (sí, esa tarjetilla cutre de visita en una cartulina chiquitaja q dice tu nombre, tu teléfono y tu email...).
Pero todavía tengo dinero, y estoy en casa de mi amigo, así que no estoy echando ni una pizca de valor a la vida. Todavía soy más turista que emigrante, y voy arreglado por la calle sin rumbo como un viajero curioso y no como un pobre homeless. Pero ésa no es la idea, claro. No se trata de conocer el país, sino de vivir de él. Y sabré yo "buscarme las habichuelas"? Lo dudo, pero que no sea por no ir, como diría Jose Mota.
Camino sobre el precipicio sobre el puente que han tendido mi mujer y mi amigo, un puente que no está construido en su totalidad y en algún momento tendré que saltar para ver si llego al otro lado, o me caigo, me caigo....
El low cost me ha podado de ramitas innecesarias (o necesarias, pero que no cabían en el equipaje permitido). Ryan Air es el guionista que convierte una comedia romántica en un thriller personal: colarán las maletas? morirá de alferesía el pasajero que no quiere pagar sobrepeso y se ha puesto siete jerseys uno encima del otro por no pagar sobrepeso?
En el viaje, mi companyera de asiento (lo siento, aquí no hay enye) hablaba rápido e igualmente rápido me presentó un panorama desolador en Noruega: "abandona toda esperanza", q no iba a encontrar nada, q los noruegos eran tal y cual, q todo un cristo
El aeropuerto está a 60 kms de Oslo (Rygge, que Torp está a 120.... imaginaos tener q hacer 120 km para coger un vuelo) asi que menos mal q me iban a recoger... Al llegar un sol que brilla, 20 y pico grados ... Dicen q hace dos semanas aún había nieve.... Y amanece a las 4 y media... luz por todas partes... Me pregunto si para cuando esto se acabe seguiré yo aquí o si habré acumulado luz y calor suficientes para sobrevivir.
Sobrevivir, ese es el reto. Seguir pasando días de esos 12000 que quedan sin ayuda.... hasta que la muerte nos evite tener que pensar cómo.

Finales. Y Principios. (¿Y finales?)

2011-04-22T13:01:00.000-07:00

[NOTA: Youtube parece haber quitado la posibilidad de copiar el código para su inserción, pero he probado cogiéndolo desde el código fuente y parece que funciona....]
El miércoles iré a este lugar que véis. Impresionan las imágenes: montaña, océano, bosque. Y nieve y viento y frío. Naturaleza a lo bestia. Y soledad. No llegan a cinco millones de habitantes, y eso, repartido en una tierra que se alarga de norte a sur más de 2.500 kms... una décima parte de la población de España en una extensión que es el equivalente a ir de Cádiz a Bilbao, ida y vuelta y casi ida otra vez.
Oyéndolo se me saltaban las lagrimillas. ¿Me recibirán como uno de los suyos y cantaré con ellos e

[NOTA 2 - ¡Qué propio sería terminar así, abrupto como sima de fiordo noruego, algo que pretende hablar sobre finales! Que uno hace grandes planes y en cualquier momento se interrumpen y se cortan y se queda todo en

(nada)! Porque cualquier escritor te dirá que lo que no está escrito, no existe, por más que haya vivido una existencia fantasmal en la mente del que lo imaginó. Y si no escribo este blog, o un diario, será casi como si no hubiera vivido en absoluto.]

Sigo: ... ¿Me recibirán como uno de los suyos y cantaré con ellos el 17 de mayo? Ese día es su fiesta grande, "¡glatuleren med dagen!", aniversario de la primera constitución noruega de tiempos napoleónicos, fiesta en la que la gente se viste trajes regionales, y se organizan desfiles de chicos de instituto vestidos de rojo y azul y cantan por la calle "Norge i rødt, hvitt og blått" (Noruega en rojo, blanco y azul, por los colores de su bandera) y el himno nacional "Ja, vi elsker dette landet" (Sí, nosotros amamos este país).
¿O seré para ellos un miembro no deseado de una raza inferior, más bajita y débil, y pobre? "¡Eh, tú! ¡vuélvete a tu casa! ¡aquí no queremos emigrantes!"..., Es una de esas leyendas que circulan por ahí: que son xenófobos o racistas o que miran a los del sur por encima del hombro (y no dejaría de ser lógico, pero triste, porque son más altos y más grandes como media). Aunque para compensar existe también otro estereotipo que funciona a la inversa, y que batalla eternamente con el anterior como un reflejo de la lucha eterna del Bien contra el Mal: que pocos pueblos en el mundo son más cultos y civilizados, y, como tales, los noruegos son extremadamente majos y amables y atentos. Esperemos que sea ésta, porque yo desde luego voy a ser como negro que vende kleenex en los semáforos, en que busco vivir una vida mejor en un país más rico y con más oportunidades de trabajo que el propio. Y realmente me gustaría ser como ésos que pueblan ahora mi ciudad de adopción, Jerez, que no importa si están bajo sol que castiga o lluvia que se entromete-entremete, igualmente sonríen siempre... ¿Y no debería decirnos algo que unas personas que en teoría no tienen nada, ni coche, ni casa propia, ni sueldo a fin de mes, estén siempre con esa sonrisa en la cara, con ese aspecto de felicidad que rivaliza y deja en ridículo las caras amargadas de los que van dentro de los coches que paran junto a ellos, los blanquitos occidentales de la hipoteca y la preocupación por el coche nuevo, la hipoteca, mantener su ritmo de consumo que creen que es vida?
Yo no sé si tengo esperanza de convertirme en uno de ellos, duro como piedra y feliz como pájaro. Sonriente.

[INTERLUDIO: "De los Apeninos a los Andes". Y Marco consigue los 8 euros que cuesta el billete de avión de Ryan Air para ir a ver a su madre, pero luego en el aeropuerto le dicen que tiene que pagar x euros más por no tener impresa la tarjeta de embarque, y tantos más porque el equipaje de mano no entra en las putas barras metálicas que limitan su tamaño, y luego esos euros extra por sonrisa de azafata o por silla más grande o pequeña. y más por... algo se le ocurrirá a RyanAir para sacarle pasta, que nadie da duros por pesetas y nunca se vió compañía que practique con más furia la codicia mezquina. Y Marco tuvo que llevar al mono a sacrificarlo, porque sus vecinos se quejaban continuamente de que lo llevara suelto, o le acusaban de cualquier excremento que hubiera en la calle, o que era sucio o peligroso (¿Amedio... peligroso? ¡Anda ya!, que nunca hubo mascota más cariñosa e inteligente, y cómo le consolaba cuando nada más lo hacía, como si entendiera todo). Y tenía que preocuparse de lo que era importante, y lo importante era irse con su madre.]

"Cuando un amigo se va, algo se muere en el alma". Y si eres el amigo que se va, eres el muerto. Y aunque no seas amigo, igualmente estás muerto. Porque te vas y esto se acaba. Y entonces, como es muerte anunciada, la gente más o menos cumple con la obligación social de despedirse. "Le acompaño en el sentimiento", dice a la viuda, el que se ha pasado la hora de charla y cotilleo con su amigo en el banco de la iglesia o el tanatorio, o pensando en mil cosas, ninguna el muerto, mientras exteriormente componía su cara de circunstancias.
Y el muerto mira a las caras de los que han ido a su entierro y más allá, dentro, y entiende que para acompañar en el sentimiento tienen que haber compartido antes sentimientos con él, sentido con él, ser realmente sus amigos, y no conocidos con los que en su vida que termina quedó para tomar algo, ir a una venta, pasear al perro, sacar a los niños de delante de la pantalla, vecinos amigables, con cualidades, sí, para desear su amistad, pero perfectos desconocidos a poco que te descuides. Y los cuenta y ve que son pocos, menos de los que le gustarían, aunque tal vez muchos más de los que se merece. "Si necesitas cualquier cosa...", añaden a la viuda, y es fórmula simplemente porque la viuda se quedará sola una vez termine el día, y será su soledad no compartida por esos supuestos amigos. Y ella sola lidiará con todo: la casa, los niños huérfanos de padre, el perro que haga frío o calor necesita salir a la calle a correr y a ser presuntamente sucio y peligroso y a ser realmente un amigo inconsciente, más humano que muchos humanos.

Pero para empezar algo hay que terminar. No podía marcharme sin quedar con todoelmundo. Para masticar con ellos el sabor de pérdida o el del miedo a lo desconocido, al que vendrá, a la vida más allá de la vida... Sabor a esperanza, quizá.

Ya os conté que equivoqué mi cita con el Capitán Escarlata y que me mandó un mail que yo creí que era de pregunta y reproche, y resultó q sólo era declaración de intenciones de ignorarme en lo sucesivo, como deudo que no se halla en el testamento y no quiere saber más del muerto, porque le contesté disculpándome y no contestó, fui a su trabajo para hacerlo de nuevo, no le encontré, dejé nota y no se dió por enterado, le llamé por telefono una, dos veces, y nada... Mi mujer dijo "déjalo ya, Rafa, que se va a empezar a creer que eres un chalao o un acosador".
Y chalao, sin duda, pero acosador poco.

Y este mismo miércoles pasado quedé con mis antiguos alumnos del instituto, hoy camaradas blogueros, y de nuevo confundí la hora, esta vez creí q era a las ocho lo que era a las nueve, y me pasé una hora repasando verbos noruegos en un bar mientras se me colaba un pensamiento "mira que soy gilipollas: que cómo van a querer pasar un rato conmigo estos chavales que tienen mil cosas mejores que hacer que estar con un viejo que les saca veinte años; que es patético ver al gordo fracasao que lee sus poemas ñoños a los jóvenes con talento allí iluso y solo en un taburete alto de un bar... Estudia los verbos y calla ya, que al menos hagas algo útil!" Y la gente que tiene amigos y vida me miraba y yo entendía que lo hicieran con lástima o incluso con cierto asquito, porque estaba muy colgado yo, y entonces a las nueve descubrir que no faltaban a la cita, que vinieron al menos cuatro de ellos, y entonces me salió esa sonrisa estúpida del que es apreciado sin motivo o del que está en la compañía que quiere aunque no se la merezca, como tía buenísima que se sienta a nuestro lado. Y resulta que los tíos se presentaron con camisetas de ésas q tienen escritas frases. Y de pronto me dí cuenta de que se habían tomado la molestia de hacerse camisetas... ¡con frases de mi blog! Joder, así da gusto morirse.

Y otro día quedé con más amigos, unos a los que primero invité a una barbacoa de despedida pero luego me desdije y anulé porque no quería estar de anfitrión y gastar el esfuerzo, tiempo y dinero que eso requería, y vinieron algunos y otros no, porque no les venía igual de bien, o no sabían qué hacer con sus respectivos churumbeles... Y yo estuve de bajón, y casi no hablé con nadie, y fui fantasma antes de ser muerto.

Y quedé también con mis compis del trabajo, cutre ayto de los jereles donde fui feliz un tiempo y tuve los mejores compañeros posibles, y la amistad de trabajo es a la verdadera amistad como Tulipán a la mantequilla, y las dos se extienden sobre el pan del desayuno y se parecen, amarillas, pero no es exactamente lo mismo, y siempre te preguntas si falta algo, o qué importa! y te conformas. Y al menos, tres años después siguen siendo margarina (o a lo mejor son mantequilla y yo soy daltónico de la felicidad y no sé apreciar lo que tengo).

Hay por ahí gente que piensa bien de mí, aunque no sé porqué, y tal vez se equivoquen al hacerlo, como cuando dicen que llegaré a Noruega y triunfaré y me irá super-bien. Luego mi amigo Mario, y otros, me dicen que me prepare, que será infinitamente duro y difícil. Y no sé con qué quedarme o con qué me convendrá más quedarme, si pertrechado de seguridad y esperanza, o endurecido y dispuesto para recibir bofetones y patadas en el culo.

Y quedé también con Montse, una antigua compañera también, y fue fantástico, y siempre te preguntas porqué no tratas más a gente como ella. Hacedlo vosotros, que no os váis a morir en unos días, que eso es vida.

Y con la gente de los perros hice botellón en un banco en la calle, incluyendo tortilla de patata y aceitunas, que si hiciéramos caso a las ordenanzas todo sería más ordenado... y menos agradable.

Me estoy despidiendo de todos y en esta Semana Santa me quedo sin estar con la más importante, mi mujer, mi preciosa mujer, mi mejor amiga, por ordenar papeles que dejo aquí. Y resulta que esto es realmente como morirse porque donde voy no llevaré mis mil películas y los comics, ni la música ni los libros, pero igualmente paso los últimos momentos que me quedan ordenando esas posesiones (vanas). Y lo que es tan importane para mí no lo es para nadie más. Cosas de muerto. Chismes y recuerdos que se cosifican cuando muere su detentador (de la RAE: "Persona que retiene la posesión de lo que no es suyo, sin título ni buena fe que pueda cohonestarlo" y no hay propiedad material que sea nuestra, aunque nos la apropiemos por el uso mientras estamos vivos). Y de pirámides y mastabas de faraones aun se podía sacar algo de botín para vender en la tienda de empeños, que había oro de ley y joyas. Pero las pirámides enanas de la gente común son sólo desvanes viejos, que poca cosa tienen que interese, ni aun para vender de baratillo. Pirámides que son trasteros que nadie visita, donde crian moho, por igual, la momia y la espada que manejó.

Vale, esto es largo, pero también quiero que sea útil:
APRENDER NORUEGO POR INTERNET.
Compartiré con vosotros lo que he descubierto, porque no creáis que es fácil dar con recursos, cuando no se tienen otros recursos. Eso sí, os aviso que la mayoría exigen saber inglés, porque las explicaciones son en ese idioma. Y cuidadín, que se trata de aprender bokmal y no nynorsk, que la primera es la lengua más hablada, aunque sea muy parecida.
http://www.espanorsk.com/index.php?idioma=espanyol&menu=2
http://norwegianlanguage.info/norword/index.html (ese es un curso completo que hizo una chica de una universidad americana, que hay zonas de los USA con muchos descendientes de emigrantes noruegos).
http://www.sofn.com/norwegian_culture/languagelessons_index.jsp
(más de lo mismo: yanquis acercando culturas)
http://www.visitnorway.com/es/Articulos/Articulos-tematicos/Esta-es-Noruega/Consejos-practicos-de-viaje/Moneda-y-precios/
(alguna cosa habla del idioma, pero sobre todo sirve para hacerte una idea de lo carísima q es la vida allí)
http://www.dn11.com.ar/culturanordica/noruega/noruega.php
(algunas mini-lecciones para empezar a abrir boca)
http://www.masteranylanguage.com/cgi/f/rView.pl?pc=MALNorwegian&tc=Adjectives&vm=fc&sw=1&la=es
(y seguimos con lo básico, esta vez con otro sistema de tarjetitas, bueno para aprender vocabulario básico)
http://www.tunoruega.com/content/pronombres-interrogativos-preguntas-en-noruego
(lo mejor q tiene, que es español... aunque sigue siendo básico)
http://www.tritrans.net/
(un diccionario en línea: español-inglés-noruego)
http://norwords.com/guides/index.html
(y si lleváis lo anterior, esto también os servirá de complemento)
http://mylanguages.org/es/noruego_articulos.php
(aporta poco como gramática, pero sirve como diccionario "sintáctico" porque agrupa elementos por su función en la frase)
http://decentius.hit.uib.no/lexin/image-group?dict=nbo&group=20&active=0&checked-languages=E&checked-languages=N&ui-lang=nbo
(diccionario ilustrado)

Y luego podéis haceros un cd con los cursos que un tío de Taringa.net comparte. Eso sí, requiere nero y un tipo especial de descompresor que no es el winrar, ni el winzip de toda la vida, sino uno q yo no conocía que se llama 7-zip.
http://www.taringa.net/posts/links/5567183/Cursos-Interactivos-Para-Aprender-Noruego.html

Nos vamos ahora a Youtube, porque el problema de aprender noruego por libro o página con lecciones de gramática es que no tienes forma de saber, aunque venga escrito, cómo puñetas se pronuncian las palabras. Y por ejemplo, "gjore" (con la o atravesada, q no encuentro en el teclado) se pronuncia allí normalmente "yura".
Y resulta curioso lo que hay. Y también un poquito frustrante. Porque hay muchos que van a escribir un gran libro que será muy útil.... y se quedan en los primeros capítulos (conozco la sensación). Y acabas hasta los cojones de oir mil veces como se dice "hei" y "god dag" (gú-dá). Y luego están los chavales, que lo hacen no se sabe si porque se lo mandaron como tarea para el cole, y algunos son listos y otros menos o directamente no, o simplemente se aburren mucho, y el peor tal vez sea un chaval que baila como El Yona de Vaya Semanita mientras explica que tidsmaskin es máquina del tiempo. O el barbudo Galstrim que va de rockero intentando hacerse el gracioso, y que suelta palabras sin seguir ningún orden (ni lógico)

La mejor, una chica de veintipico, que tiene unos 20 o 30 videos útiles. Karin. Está en facebook y en nosécuántos sitios más.
http://www.youtube.com/user/Crienexzy#g/u
Otro día os diré más. Sobre otros dos que también merecen la pena.
Y, por cierto, que yo mismo he intentado recopilar algo (a medias, siempre a medias): http://www.youtube.com/watch?v=jNK5ENtK1aQ.
Ya seguiré...
Hasta entonces, nos vemos. Snakkes!

Invasión a la tierra: batalla por Los Angeles....

2011-04-03T04:42:00.001-07:00

¿Y no aprenderé nunca?

Es lo que tiene ser un fanático de la ciencia-ficción, q te tragas cualquier cosa que te proporcionen que incluya "alienígenas"...

Lo dije con "Skyline" y lo digo ahora ahora con la recién estrenada "Invasión a la Tierra".... ¡Dios mío, qué bodrio!

Cualquier cosa que diga será spoiler, incluso si sólo digo el título, porque el título es todo el guión que tiene. Hay un intento diminuto de presentar algún personaje, pero son personajes estereotipados y te importa media mierda que se los carguen a todos.

- Tenemos un sargento chusquero (no le llega a la suela del zapato a Clint en el Sargento de Hierro) que perdió a toda su unidad en Irak y que por eso está deseando retirarse. Pero hará lo que tenga que hacer, porq ante todo es un hombre que cumple con su deber patriótico.

- Un teniente bisoño (¡cómo no!), jovencito y que está esperando su primer retoño.

- Un recluta novato que no sabe beber y es embromado y cuidado al mismo tiempo por los compañeros de la camareta.

- Un par de cabos que aportan el toque de amigos (buddies), uno de ellos a punto de casarse, el otro hará de dama de honor, supongo: "tú tienes que vivir!: y te casarás con Clarisse, y entonces pasarás a ser su problema, porque yo estoy harto de cuidar de tí!" (la broma que oculta el verdadero afecto que siente por él, qué bonito).

- El civil hispano agradecido que toma el arma cuando la situación lo requiere (niveles justos de servilismo disfrazado de agradecimiento hacia los soldados que le protegen).

- La chica dura (la del helicóptero de Avatar).

Y les acabo de dar más profundidad de la que tienen. Es como en aquella película "La Colina de la Hamburguesa", que se me quedó grabada porque no llegabas a conocer a nadie antes de que fueran convertidos en doble-whopper con extra de tomate.

Cuando yo era pequeño, en Sesión de Tarde en la Una, ponían películas de ésas para mayor gloria del ejército de los Estados Unidos. Y siempre terminaban con aquello de "agradecemos a la Marina de los Estados Unidos su participación en esta película". Ya entonces, en alguna ocasión después de ver como "un puñado de hombres" (hoy acompañados de tía dura, aditamento políticamente correcto) se portaban como héroes y mataban a los malos de turno (japos, nazis, el enemigo...), que deberían poner "agradeceríamos a la Marina de los Estados Unidos que NO participara en la película".

Dentro del género de las películas de guerra hay un tipo que es de pura propaganda. La razón: q hay en marcha o va a haber una guerra, y hay que venderles épica a los pringaos para que se alisten o a los aliados para que se sientan "luchadores por el Bien y la Justicia".

Se trata de ver la película y terminar concluyendo:

- Que los de USA son buenos (mira cómo se cuidan entre ellos, cómo se sacrifican por los demás, cómo se arriesgan protegiendo a los pobres niños/civiles, etc...)

- Que son duros y terribles guerreros, que "nunca abandonan", "nunca se rinden": uno solo de ellos puede con cientos y con miles....

- Que uno puede ser un héroe también, si participa en la lucha (claro que son otros los que deciden qué lucha es justa... ahora nos venden Libia, antes nos vendieron Irak o Afganistán, mañana puede ser Irán).

bromas familiares

2011-04-03T04:37:00.001-07:00

De mi hija sobre mi peso:
- Cuidado, papá va a producir un eclipse de sol. Cuando su cuerpo se alinee en 2012 con los astros se producirán grandes catástrofes!....
De mí a mi mujer tocando al piano (órgano):
- ¿Sabes la canción de...? ¿Me la tocas? Y luego, si quieres, también la canción....

Menos de un mes para mi marcha.

Edad, una cita by rafarrojas

2011-03-31T00:13:00.000-07:00

(NOTA: lugar, Marbella. Hay una concentración de equipos de voleibol en el palacio de congresos, la ciudad está forrada de chicos y chicas en manadas de a seis... estoy en la piscina del hotel cuando de repente aparece una representación de ellos y ellas, jóvenes, sanos, felices, deseando divertirse... da gusto verlos y más gusto daría ser uno de ellos, ir luego de aquí a tomar algo, salir de marcha.... ) "Ser viejo y feliz es el premio de consolación por no poder ser joven y feliz." (NOTA: podría ser peor... podrías simplemente ser viejo).

La Junta de Andalucía... corre, corre, que te pillan ¿Será verdad? ¿Se os ocurre alguna explicación?

2011-03-24T00:26:00.001-07:00

NOTA: esto me lo ha mandado por correo un amigo. Yo no he tenido tiempo para investigarlo por mi cuenta y comprobar su veracidad. Los protas: PSOE/UGT/CCOO
ES DE ESTE LUNES, LEEDLO.

Este año de crisis la Junta de Andalucía ya ha dado (en BOJA) 112 millones de euros en subvenciones
a los sindicatos, primero para poder bajarnos el sueldo y ahora por esto. Sólo la semana pasada les dieron dos subvenciones directas a fondo perdido y sin necesidad de justificación a CCOO y a UGT de 4.5 millones de euros a cada uno.
A cambio, van a convertir en funcionarios, como si hubieran sacado una oposición, a entre 40.000 - 50.000 personas enchufadas que vienen de sindicatos, fundaciones, agencias, y empresas públicas o son enchufados sin plaza de la estructura interna, todas de vinculación directa con el PSOE. A los funcionarios de carrera nos quitan unos cuantos derechos para hacerlo posible.
Lo hacen ya que tienen la casi certeza de que van a perder las elecciones de la Junta, por lo que están colocando a todas estas personas...
Hace dos semanas firmaron el preacuerdo y los funcionarios del edificio de Torretriana les pitaban y les tiraban cosas por los patios, tuvieron que salir con escolta y por la puerta de atrás, nos les dejaron salir ni por las escaleras, bajaron con la policía soltando cachiporrazos.
Ahora, todos sabíamos que se tenía que producir una reunión para el acuerdo definitivo entre la Junta, CCOO, UGT y CSIF en la que, definitivamente, nos van a vender, pero nadie sabía ni cuándo ni dónde, y a las 13 ha saltado la liebre porque han invitado a que se fueran a los funcionarios de la séptima planta del edificio de Torretriana. Como se lo han olido, se han quedado, y entonces les han ordenado que se vayan, y les ha dado tiempo a avisar con mensajes. Y entonces se ha liado de verdad, los ha echado la policía, pero ya habían subido los de las otras plantas y han tenido que desalojar el edificio entero por la fuerza.
Mientras, acudían funcionarios de todas las delgaciones de Sevilla pero ya no les dejaban entrar. Ahora está el edificio vacío y están reunidos dentro firmando el decretazo. Fuera hay un cordón de la policía y otro de funcionarios con todas las cosas naranjas que han podido llevar.
Para información y divulgación pública, los funcionarios que llevamos un lazo naranja prendido, significa literalmente "NO SOY UN ENCHUFADO DEL PSOE".
Referencias:

http://www.elpais.com/ articulo/espana/policia/ escolta/participantes/reunion/ funcion/publica/elpepuespand/ 20101118elpepunac_24/Tes
http://www.elmundo.es/elmundo/ 2010/11/18/andalucia/ 1290087328.html
http://www.canalsur.es/portal_ rtva/web/noticia/id/128209/ noticias/reunion_decisiva_ entre_junta_y_sindicatos_para_ la_reordenacion_del_sector_ publico

Lo que me ha mandado mi amigo tiene dos lecturas:

1. los impresentables se ven con un pie en la puerta y buscan asegurar sus culos y los de sus amigos en el último momento, y hacen funcionario a quién no lo es y usan sus últimos voltios en los últimos enchufes... (mal, mal, mal, mal)

2. hay un montón de gente trabajando en condiciones de absoluta precariedad laboral... en la Administración. Y al menos en la Administración, en el Estado, digo yo, no deberían funcionar las cosas así, con trabajadores viviendo en un estado de absoluta incertidumbre sin que sus empleadores les den la seguridad que merecen.... Así que esto que hacen ahora es el final feliz de sus cuitas, y una solución injusta que se resuelve... "Al menos, salvemos a estos" (no mal, no mal)

Habría una tercera interpretación ecléctica (como en los exámenes de literatura): sí a la visión número dos, pero manchada por el hecho de que amparados en el mogollón se cuelan un montón de "corderos" (borregos) "con piel de lobo", gente que no vale para nada pero que mercadea con su afiliación a un sindicato o a un partido, ¡y les funciona la cosa a los jodíos!...Y ya tenemos, mezclados entre personas honestas y trabajadoras que atienden un servicio público a los putos rolleras de mierda que sólo tienen de correcto sus políticamente correctas bocas que abren para que les alimenten, parásitos del sistema.

En fin, que hay que estar informados.

Y por poner otra parte de esta historia de Libia, otro amigo me recomendó escuchar la entrevista del lider de los musulmanes de los USA, Farrakhan, una heredero de Malcolm X. Os la dejo aquí para el que sepa inglés. El resumen de lo que dice es que la política exterior de Obama es imperialista (como Francia e Inglaterra), es hipócrita porque va contra Libia pero se hace el loco en el caso de Israel y porque dice buscar la paz haciendo la guerra.

Una cita sin cita, by rafarrojas

2011-03-20T14:06:00.001-07:00

Primero, una canción descubierta recientemente para vuestro placer y recreo:

Es la primera canción de un cd que acabo de fabricar de música indie, suavona, y como soy yo, simplona....
En la imagen, intérprete(s) - canción, por si tenéis curiosidad por el resto. Yo la hice para pasar el día en la playa donde está el Ventorrillo del Chato (¿ésa es Cortadura?) donde como auténtico guiri de madrizzzz me he puesto a tomar el sol hasta quedar rosa "furcia" (que no fucsia)
Y luego un par de ideas, por eso de compartir chaladuras con vosotros:

La vida va disponiendo de todos, y según los liquida los arroja a una fosa común, donde yacerán anónimos. El hombre que sufre el Complejo de Peter Pan se despierta rodeado de cadáveres prácticamente iguales a él e intenta salir del hoyo, gritando "yo todavía estoy vivo!". Los pájaros, teletipos de la Naturaleza, pían su huida. (Sería yo esqueleto, si los hubiera xxl)

Y ahora, para que Fiebre quede curada de fiebre, espanto y deseo, una foto de un chala'o:

ayuntamiento de Jerez en quiebra técnica

2011-03-09T05:52:00.001-08:00

Dios mío! que les auditen!
Vivo en Jeré de la Frá. Allí hay un ayuntamiento que tiene más de 2000 trabajadores. De ésos, tan sólo una cuarta parte, aproximadamente, es funcionario (la mayoría, de la poli local). Los demás son laborales. Algunos indefinidos que llevan más de 10 o 15 años trabajando. No existe ningún catálogo de puestos de trabajo. El otro día me enteré, por cotilleos, que había uno que trabajaba sin tener siquiera una carrera (ya sí, que no debe ser tonto y sabía que le podrían atacar por ahí) que estaba cobrando un sueldo mensual que se acercaba a los 5000 euros al mes... Contad además todos los que tienen sueldos que superan esa cifra, cargos de confianza, asesores varios, directores que entraron por ser de tal o cuál partido y que luego van de técnicos por la vida, etc....
Los verdaderos técnicos no cobran su sueldo íntegro al mes, sino que les pagan por partes: "ahora te doy 150 euros,... ahora 380...". Me pregunto si la alcaldesa Pilar Sánchez del PSOE cobra a primeros de mes religiosamente y su sueldo íntegro. Me pregunto por qué hay gente que cobra más de 4000 euros en un ayuntamiento que no puede pagar 2000.
Y con una deuda a la Seguridad Social y a Hacienda que no hay Dios que la levante...

Lo que ya se ha dicho

2011-03-09T05:08:00.000-08:00

Ayer vinieron a hacerme una encuesta para el próximo Estudio Gral de Medios (mide la lectura y difusión de periódicos, revistas, radios...)

Mucho más corta y, en mi opinión, menos fiable que las de antes, que comprobaban si efectivamente leías y oías lo que decías leer y oir. Un ejemplo: "oigo radio clásica" "¿cuál ha sido el último concierto retransmitido, desde dónde, presentado por quién?" Porque la gente tiende a decir que ve "los documentales de la 2" cuando en realidad se traga bazofias tipo Gran Hermano. (Santiago Segura, en su próxima película, muy inteligentemente le da un papelito a gente como Belén Esteban.... porque España es de gente como ella)

Yo oigo Radio 1 camino del instituto donde doy clase por la tarde (Asuntos Propios) y me gustaría ser oyente de Radio 3... y aunque tengo Flor de Pasión con Juan de Pablos (mi idolo) bastante abandonada, ayer por ejemplo me entretuve oyendo las yeyés francesas de los sesenta.
Y hoy por la mañana tuve oportunidad de conocer a este grupo de dos: Jonny (no Johnny), y esta canción Candy-floss.
Escuchadla:

Sólo porque sabía que estos tipos tocan ahora mismo (vienen de gira a España, de hecho) y publicarán su primer disco con el sello Merge Records el próximo mes de Abril, sé que no he vuelto gracias a invisible condensador de fluzo a los setenta o incluso a finales de los 60... Así de pronto me recuerdan a tipos como los de Association

pero podría poner algo de América, incluso de Bread, o aquella de England Dan & John Ford Coley "I'd really love to see you" 1976, etc... (bueno, tal vez algo un poco más movidito)... y yo creo que se vería en qué grupo/estilo se quieren meter estos "nuevos" indi-alternativos.

Se ha dicho mucho sobre lo poco que se ha creado nuevo en tema musical desde los 70... Y para mí que lo que distingue, supongo, unas épocas de otra es sobre todo las orquestaciones y los acompañamientos. Porque los instrumentos han cambiado poco. Y los ritmos, ¿cuánto tiempo llevan siendo iguales?
Ahora imagínate que compones. Digo que compones y me estoy poniendo en el mejor de los casos, porque ahora hay mucho grupo prefabricado para atender al consumo, productos manufacturados para responder a determinados públicos y que son indistintos unos de otros... Vale, pues seamos optimistas y miremos a esos casos de tipos que sí prueban combinaciones de notas. Y resulta que hacen música como el folk o el britpop de los setenta. No inventan estilos nuevos, sonidos distintos.

A lo mejor porque carecen del peculiar genio innovador. O porque sus conocimientos musicales no les dan para más, y están todavía en la fase de no tener voz propia sino imitación de aquellos que les gustan. O porque lo que quieren decir, expresar, que es melodía simple y sencillita, lo pueden hacer usando esas "voces" de hace décadas.

Y, por seguir en la misma línea: gracias a un comentario en el blog de mi adorada Pecosa, he visto un video (en Youtube, claro) que hicieron hace mil o dos mil años Dalí y Disney en colaboración. Oye, y que la prota de aquel corto de animación me recordó a la forma en que estaba dibujada aquella reina del mal de "Simbad y los Siete Mares" (la dobló Michelle Pfeiffer), 40 ó 50 años más tarde....

Los que queremos ser artistas vivimos con la convicción de que es necesario crear algo nuevo, algo distinto. Pero contamos con la limitación de nuestra humanidad, cuando poco, con la de los gustos de nuestro público (vale, eso tiene menos importancia) y con nuestras propias limitaciones. Sin embargo, uno no se cansa de decir "te quiero" aunque esté más que dicho ya, y dicen que los escritores en realidad no escriben más que un solo libro, el mismo único libro (aunque de muchas formas distintas). Yo todavía aspiro a escribir el mío.

Aunque si tiene el mismo éxito que este blog, va a ser pá ná, jajaja.

DIA INTERNACIONAL DE LA MUJER: El amor, detectives, espías y la evolución en el papel de la mujer

2011-03-07T03:44:00.000-08:00

Soy romántico (¡es toda una declaración de principios!).
Y me gustan las películas donde se despliega para que lo veamos todo el amor de dos.
Pero el romanticismo no se acaba cuando finalmente se besan los protagonistas. El enamoramiento está guay, claro, pero acaba con lo de "y vivieron felices para siempre", cuando él la besa, o los dos se casan y se forran a perdices por un módico precio en el hotel de turno.
Lo que viene después tiene que ser una comedia eterna, una capa que cubre el resto de la vida, y que puede ir desde lo cotidiano ("Los Bladings ya tienen casa") hasta lo sorprendente o lo increible. Debe ser como la ropa que se vestía el profesor Hinkley en "El Gran Superhéroe Americano", que transforma a un hombre cualquiera en un ser capaz de volar, de tener superfuerza o supervelocidad.
Y con el amor puesto, ¡que venga la acción! Nos reiremos en la cara de las dificultades, nos sentiremos contentos en medio del peligro, estaremos satisfechos en cualquier situación o lugar.
Por eso me encantan las historias donde una pareja que se quiere se enfrentan a lo que sea. Mucho más que cuando nos ofrecen lo que sea sin él. Y me gustan las películas de miedo, que pasa y luego deja a los dos que se quieren, queriéndose mucho y más; y las de tensión, que pasa y deja a los dos que se quieren; y las de misterio, que (...) Porque el amor es lo que sigue, siempre, si hay suerte. Es el final feliz, que es feliz porque no es final. Como, por ejemplo, aquella antigua (80y) de Steve Guttemberg y Elizabeth McGovern, "Falso Testigo".
Por eso me gustan series como la del matrimonio que lo fue estupendo en la pantalla, basado en los personajes de Dashiel Hammet, The Thin Man, el hombre delgado:
- La Cena de los Acusados (The Thin Man, 1934)
- Ella, él y Asta. (After the thin man, 1936)
- Otra reunión de Acusados. (Another thin man, 1939)
- La sombra de los acusados.
- El regreso de aquel hombre. (The thin man goes home, 1944)
- La ruleta de la muerte (Song of the thin man, 1947)
William Powell ... y Mirna Loy (y lo bien que hacía esta mujer de mujer casada cuando estuvo soltera toda su vida, el epítome de la casada de hecho también en aquella película que se llevó esos oscars en la postguerra, "Los Mejores Años de Nuestra Vida" y en la de que cité de "Los Bladings")
En aquellas películas, él es un detective tan duro que no tiene que serlo y normalmente aparece casi como un payaso alcohólico, y ella es su mujer, un ser lleno de dulzura e ingenuidad, que confía en él totalmente y sabe que se ha casado con el hombre de su vida.
A veces él se aprovecha del espíritu naïf de ella y la embroma, dejándola por ejemplo en un taxi, cuando ella quiere estar en el meollo de la acción. O encerrándola en un cuarto. Sus intentos por ayudarle no van a ninguna parte.... pero él no podría vivir sin ella.
Como Tuppence & Tommy, los dos que se descubrieron en The Secret Adversary de Agatha Christie y luego siguieron en Partners in crime (de los años 20 son estos dos pipiolos, que comparten andanzas y misterios). Matrimonio de Sabuesos, de los que la wikipedia dice: "Ambos sin dinero y sin trabajo deciden fundar la Young Adventures Limited, colocando un anuncio en el The Times, donde Tommy y Tuppence prometen: "... hacemos de todo, vamos a cualquier parte...".
Claro que este irresistible duo está apasionado por la intriga...y uno por el otro. No pierden la oportunidad de comprar y gerenciar la Agência Internacional de Detectives Blunt. Juntos, resolverán una serie de casos de una forma que ilustra con algo de humor y en gran estilo la manera de actuar de los mayores detectives del mundo".
Damos un salto en el tiempo y nos plantamos en 1965, cuando nací yo (jodó, un poco antes y hubiera sido personaje en blanco y negro). Get Smart (la traducción sería más o menos, "espabílate!" y es un juego de palabras con el apellido del prota, el agente secreto Maxwell Smart). Don Adams y Barbara Feldon son los agentes secretos de CONTROL 86 y 99 respectivamente, embarcados en la lucha contra la malvada organización CAOS. Él representa el tonto con suerte y ella el sentido común. Y mientras les suceden toda suerte de aventuras, se quieren como sólo pueden hacerlo dos super. Pero el prota es él, el que luego inspiraría a Vázquez para crear Anacleto, Agente Secreto.

Yo prefiero a estos Smart que a 007, que algún día me vengaré del guionista que decidió matar a Diana Riggs en "Al servicio de su Majestad" (y a Vesper en la más reciente de Casino Royale).

Un puto misógino este Bond, James... Folla mucho, sí, pero nunca me cayó bien (salvo en el tiempo en que vimos un segundo, una película, una brecha en su armadura).

Y las de John Le Carré no me ponen. Nadie ama a nadie. Todo el mundo es susceptible de traicionar y ser traicionado. Son espías que surgieron del frío y que reflejan un mundo helado, sin el calorcito hogareño de los Smart.

Otro salto y nos plantamos en el 71, cuando la NBC decidió poner misterio a las tardes de los domingos, y así aparecieron esos cuatro títulos que los viejos recordamos "Colombo", "Vanachek", "McCloud" y.....

"MacMillan and wife".... y de nuevo tenemos al tipo duro (más duro este Rock Hudson que muchos heteros que conozco, hasta el punto de haberse ido a gritar a la montaña para enronquecer la voz y dar el tipo) y a la chica ingenua, sofisticada (Mirna Loy actualizada:) Susan Saint James. Se quieren con locura, tanto que cuando ella decidió irse de la serie (se casó y tuvo cinco churumbeles), la serie no la sobrevivió ni un año. De nuevo, el papel de ella es como la describe "su marido" en un momento del capítulo segundo de la serie "mi mujer tiene un sentido de la observación muy agudo..." (y tiene que cagarla añadiendo: "para ser una mujer").
Se quieren mucho estos dos, mientras brindan en un español chapucero en el original "Arriba, abajo, al centro y adentro".
Nos plantamos en los ochenta. De 1982 a 1987, Remington Steele. Y ya hay un cambio. En ese caso, la chica es realmente el cerebro de una agencia de detectives, pero sabe que toda su inteligencia no es suficiente para que le vaya bien a su agencia. Necesita algo. Una fachada masculina. Y se inventa a un hombre, Remington Steele, un "hombre perfecto", un "perfecto detective"... que luego personaliza ese tío surgido de la nada, ladrón, tramposo, amante del cine,...
Se podría hacer una entrada como parecidos razonables entre Susan Saint James, la wife de McMillan, y Stephanie Zimbalist-Laura Holt, la socia de Remington Steele.

Un salto más y nos encontramos con nuestros dos últimos ejemplos de detectives-espías en pareja. Castle y Chuck, series ahora mismo en televisión.
Aquí las duras, las profesionales son ellas (policía, espía). Y ellos los risibles, los amateurs, los que huyen de la violencia si pueden (escritor y freaky).
Con esos modelos se cria mi hija, que está convencida de que puede ser cualquier cosa que se proponga en la vida - incluso psicóloga, : )
Volveré a tratar el tema en otro momento, pero sólo quería dar ahora una última pincelada de opinión.
La igualdad está sobrevalorada. Yo no quiero ser igual en ningún caso a la boba de Aído (forrada, a nuestra costa, sí, pero boba hasta para decir basta ...o basto). Y a la vez y por otro lado me considero muy por debajo de mi mujer en todo lo que realmente importa.
Al final lo que cuenta es si se quieren o no, no quién es qué o quién hace qué. Porque cuando hay amor no importa medio bledo la igualdad. Porque el amor, ya lo dijo fantásticamente bien San Pablo en su primera carta a los Corintios:
"El amor es paciente, afable; no tiene envidia; no presume ni se engríe; no es mal educado ni egoísta; no se irrita; no lleva cuentas del mal; no se alegra de la injusticia, sino que goza con la verdad.
Disculpa sin límites, cree sin límites, espera sin límites, aguanta sin límites.
El amor no pasa nunca."

p.d. - ayer ví el último capítulo de Medium. De esa serie, aunque se sale un poco de la lista que he puesto, destacaría, sin embargo, el amor tan auténtico que se tiene el matrimonio protagonista. Y viene al caso, por dos razones: Jake Weber (Joe Dubois en la serie, marido de la Medium) representaría al Marido, con mayúsculas, tal y como a mí me gustaría serlo. Y demuestra lo que he dicho en mi conclusión, aunque sea como ficción: que el amor si lo es es para siempre....
Así que esta entrada está dedicada a mi mujer, la que siempre he querido y probablemente siempre querré, Gaby.

Henry David Thoreau, la libertad de pensar y el miedo a que nos la roben

2011-03-02T17:12:00.000-08:00

Yo soy un defensor de los valores que establecía la Carta Magna de los USA.
Y el más importante de todos, tal vez, era la libertad.
Los demás valores parecen derivar de ella, empezando por la democracia, que es la libertad de elegir a quienes nos gobiernan.

El problema es que he perdido la confianza en los que se han arrogado el papel de defensores de esa libertad y democracia en el mundo, nuestros hermanos mayores, los fuertes, los poderosos yanquis. Acabo por creerme todo lo malo que se dice de ellos (siempre en voz baja y como si fuera pecado hablar así de "los nuestros").

Por ejemplo, que todas estas revoluciones que ahora se suceden en el mundo árabe las ha promovido la CIA (los Sith del Imperio), como lo hiciera antes en Georgia Revolución de Rose; Ucrania, Revolución anaranjada; Kyrgyzstan, Revolución del tulipán...

Que hay un plan maestro, que primero nos hace mirar hacia Egipto al Oeste y a Túnez, al Este, pero que luego se centra en Libia,

donde hay un tipo, el Gadaffi, que es tan idiota que se ha ganado el desprecio y la enemistad de todo el mundo.

Y así como es fácil corromper a uno que está ya corrupto, ¡qué fácil hacer, de un impresentable tirano, la cabeza de turco (libio) de nuestros intereses y destronarle!

Y de pronto un país que, sí, está gobernado por un impresentable, atrae nuestra atención,

y de verdad de verdad de la buena que no tiene nada que ver con el hecho de estar lleno de petróleo, q a nosotros sólo nos mueve el interés humanitario y sólo luchamos por la libertad de los pueblos y la democracia

y cuando Bloomberg dice que "oil rose for a third day to near a 29-month high in New York as the turmoil spreading across the Middle East raised concern that may supplies may be disrupted from Iran, OPEC’s second-largest producer", no dice cuántos millones se están moviendo en especulaciones en los mercados de commodities estadounidenses en futuros y opciones, y cuántos de los que especulan no lo hacen conociendo de antemano lo que va a ocurrir en países productores como Libia o Irak, o en futuro si todo sigue así, Irán.

Sadam Hussein era malo, malísimo, y por eso y en defensa de la libertad y la democracia se invadió su país y se ocasionaron entre 150.000 y más de 1 millón de muertos, según fuentes. Y aunque el costo financiero según la Wikipedia fue de 845.000 millones de dólares para los Estados Unidos, con el coste total para la economía de este último estimada en 3 a 5 billones de dólares, hubo (estoy seguro ahora de eso, aunque, claro, no se puede comprobar) pescadores que se enriquecieron con ese río revuelto (y rojo de sangre) y no fueron iraquíes sino otros que juegan con nosotros en el jardín.

Y de armas de destrucción masiva, ná de ná.

Pero que nos quiten lo bailao (y lo batallao y lo matao, q todo fue por la libertad y la democracia). Que nos quiten lo que les quitamos a los irakies (por ejemplo, la vida).

Y contra el gilipollas hijoputa terrorista de Gadaffi ahora se mueve a una (y a toda velocidad) la ONU, el Tribunal Penal Internacional y el Susum Corda...

Y escuchaba hoy a ese tío al que tanto respeto y admiro (y eso que se supone que representa las antípodas de mi pensamiento de derechas), Julio Anguita:
q no se habla de cómo se pisotean los derechos humanos en Marruecos o cómo se pasa Israel los mandatos y las condenas de la ONU por el arco de triunfo... Contra esos parece que los USA no actúan....

Y como invasión suena feo, teniendo el otro ejemplo tan cerca, vamos a hablar de nuestro deber moral de ayuda al pueblo oprimido y de corredores aéreos humanitarios....

Y veo como todos los medios de comunicación, pero no sólo los americanos (que dentro de lo que cabe es lógico q lo hagan), sino los españoles (aunque me recordaréis ahora lo que yo reconozco: que sólo somos hijos del Imperio, hermanos pequeños, provincia dependiente de la metrópoli) fabrican la historia,

O no, que se limitan a transmitirla... Que fabricarla ya la han fabricado otros, los que tienen el Plan Maestro....

Así que hay que hacer algo para ayudar y humanizar y acabar con el tirano de turno

(el tirano pobre no... sólo tiranos ricos, que dan buenos expolios y se les saca buen botín).

Y lo que dijo en su época uno de los padres de la literatura y la filosofía americana, Henry David Thoreau: "men were making speeches all over the country, but each expressed only the thought, or the want of thought, of the multitude. No man stood on truth. They were merely banded together, as usual one leaning on another, and all together on nothing; as the Hindus made the world rest on an elephant, the elephant on a tortoise, and the tortoise on a serpent, and had nothing to put under the serpent",
es aplicable a los medios de comunicación, ahora y/o cada vez más.

Y también dijo "America is said to be the arena on which the battle of freedom is to be fought; but surely it cannot be freedom in a merely political sense that is meant. Even if we grant that the American has freed himself from a political tyrant, he is still the slave of an economical and moral tyrant"
y eso viene también profetizando lo que nos traen los lobbies de los grandes: grandes intereses, grandes inversores y grandes especuladores, grandes empresas multinacionales que deciden el gobierno de los USA, y por tanto el nuestro y el destino del mundo.

Y que aunque sigo volviendo mi vista a mi modelo, mi referencia, mi hermano mayor, el yanki (yanqui en sentido amplio), cada vez me da más miedo lo que puede hacer y deshacer. Y cómo roba la libertad de los que vivimos en el mundo. Que ya ni siquiera somos libres de pensar algo distinto a lo que nos cuentan los medios (casi todos son suyos, directa o indirectamente) o de expresarlo.

Que sí, que Gadaffi es muy malo, malísimo. Pero no sé cuánto lo serán los de mi propia "familia".

Una prueba de la inimitable estupidez de la protección de los derechos de "inimitables" autores

2011-03-01T23:23:00.000-08:00

La primera vez que oí esta canción, hace 14 años, pensé "mi mujer se va a alegrar: Supertramp sigue haciendo canciones!"

No sé porqué me lo recordaban: el tonillo nasal del cantante (Peter Freudenthaler) a lo Roger Hogdson, el ritmo machacón de organillero cantando en la acera con churumbel y mono...

Pero, claro, no era Supertramp... Era Fool's Garden, una banda de Alemania (bastante posterior a los ingleses) famosa por hacer covers (como llaman los modelnos a las versiones en música) de canciones de los Beatles o de The Who (fuente: la omnipresente Wikipedia).

Sin embargo, en su página web, http://www.foolsgarden.de/, los del grupo hacen gala de su originalidad y su carácter propio y genuino: "Fools Garden has always made a point of leading their career on their own. All Fools Garden songs are own-written and since 2003 they have also run their own label."

Bueno, digo yo que sus versiones de los Beatles son tb own-written, y que el que su mayor éxito de hace una década sonara a Supertramp no está reñido con el caracter particular y claramente distintivo de estos tipos como individuos.

Yo en realidad no quería hablar de ellos. Ni siquiera quería plantear para el debate si las referencias a otras obras de distintos artes o del mismo restan originalidad a las obras originales y si Francis Bacon debería darle algo a la SGAE, digo por poner un ejemplo absolutamente hipotético, por su Study after Velazquez's Portrait of Pope Innocent X de 1953 (y aquí pongo los dos... me cago con el de Bacon si lo miro mucho, como si fuera una peli de terror)
Y si Cervantes diera un maravedí a Sinde y sus secuaces (secuazas... perdón, Aído) por cada vez que menciona a un autor de libro de caballerías.... Sinde se haría de oro (del Siglo del Oro) (intertextualidad, es el término usado para la literatura por los rolleras y los pretenciosos),
Y si en Chuck o The Big Bang Theory o Farscape por citar tres series dejaran de hacer referencias freakies a comics (sobre la cama de Chuck la portada de "Y, El Último Hombre Sobre La Tierra") no serían Chuck o los chicos de la BBT o Crichton, sino otros personajes sin definición, porque uno también se define y se hace original por las referencias que tiene y que le forman y delimitan.

Así que si algún día alguien se basa en mí para escribir una historia (q sea comedia de amor, plz, y yo prota y la chica dulce y preciosa....) tendrá que decir que contaba como única habilidad destacada la capacidad para hacer rápidamente el saludo vulcaniano "long life and prosper" (con lo que cuesta poner así los dedos).

No, no quiero entrar en eso. Quería hablar de unos jóvenes noruegos, bailarines ellos, hiphoperos. Se llaman Quick y la página del Festival Oreka de Vitoria-Gasteiz (Urban Dance Festival) que se celebrará ahora en Marzo decía de ellos:
"Grupo formado inicialmente por Nasir Sirikhan (1991) y los gemelos Bilal y Sulem Malik (1991) cuando se conocieron en la escuela de Lindeberg en Oslo en 2004. El último en juntarse al grupo fue Kin Daniel Eriksen (1990). Inspirados por los profesores de x-Ray formaron su propio estilo dentro del hip-hop llamado “Quickstyle” por su rapidez y precisión.
Han tomado clases con coreógrafos reconocidos internacionalmente como Marty Kudelka, Lyle Beniga o el grupo Prepix.
En 2009 ganaron el programa televisivo “Noruega tiene talento” y han recibido otros premios importantes como solistas y como grupo tales como el premio popular en el Dance Awards 2009 y el tercer puesto como duo a los gemelos Malik.
Estos últimos años han trabajado en actividades de gran importancia como la apertura del concierto de Ne-Yo en Oslo, participación en la gala de Eurovisión celebrada en Noruega. Además recientemente han abierto un estudio de danza “Quickstyle studio” en Oslo."

Aquí un ejemplo de lo que hacen:

(que acerbo el acervo cultural si hay que pagar a la SGAE por tenerlo, y Quick pagará a los herederos de Michael Jackson por el moonwalk....).

Bueno, y ahora la curiosa conclusión, que ya tengo a todos los protas de esta historia en escena. Quick, chicos noruegos (pero no rubios ni altos ni eslavos, sino como seré yo noruego, aunque a lo mejor ellos de segunda generación o tercera), que interpretan bailando una canción de Fool's Garden, que canta covers de los Beatles y suena como Supertramp. Mi hija quiere bajarse el video para aprender a bailar como lo hacen ellos (porque así son los jóvenes, que imitan pasos de baile sin pagarle cánones a la SGAE, ¡dios mío, dónde iremos a parar! ¡anarquistas, bolcheviques, trostkistas, revolucionarios! ¡ya no hay moral ni costumbres!)

y resulta que youtube (google, no?) dice que emi dice que quick no baila las canciones de su propiedad ...

Claro que aunque el largo brazo de Sinde (y de los lobbies USA a los que representa, las grandes discográficas, las productoras internacionales, las grandes megacompañías y la SGAE y los cien mil hijos de San Luis -que hay que ser santo para pagar los coles de tanto niño y no haberse fugado a Cuba-), el largo brazo, digo, es largo, no lo es tanto como para llegar a los últimos rincones de la red (todavía, pero todo se andará, si las grandes corporaciones que dirigen los grandes gobiernos que dirigen los pequeños gobiernos que dirigen las pequeñas mentes como las de nuestros gobernantes, se salen con la suya) ¡mire usted por dónde! yo he encontrado el vínculo al incendiario video de Quick que
por supuesto
desaconsejo mirar, porque es ilegal, inmoral y engorda,
http://v.youku.com/v_show/id_XMjM1NTgxODY4.html
y no se debe permitir que las niñas que están aprendiendo a bailar y a vivir, lo hagan a costa de la compañía EMI, Dios no lo quiera! (o será que emi no quiere que quick se forre gracias a usar su música, que mi hija va a pagar millones de maravedíes, los mismos que pagó Cervantes por las referencias de caballerías, por apuntarse a la academia de quick en noruega)

Pero, mira si seré burgués y pacato, jajajaja, que no pongo el video yo, aunque después de pelearme con el chino he encontrado que podría (ya sabéis: cuando se pone lo de embed y luego source y el link a eso y se pone la altura y demás y avisas para que permita el acceso al script que es del tipo shockwave de flash...)
.... que no hay mayor censura que la que impone el poderoso caballero y el respeto a la autoridá!

oye y todo ello demuestra una vez más que Teodoro Bautista es un hombre honrado ("...pues Bruto es un hombre honrado, como son todos ellos, hombres todos honrados", discurso de Marco Antonio según Shakespeare) y que Sinde es preclara prócer (¿prócera, Aido?) que vela por nuestros intereses, y sólo por los nuestros, y por la felicidad y la de nuestros niños....

en un mundo de telépatas, los memos querrían cobrar por los memes (cita by rafarrojas sobre la SGAE)

y p.d.- y ya sabéis porque no escribo, porque como me ponga a ello..... hay tanto que copiar! : )

mucho muy poco tiempo

2011-02-28T05:18:00.000-08:00

(Mucho Muy Poco Tiempo suena a chino, pero así lo percibo: tengo mucho tiempo pero muy fraccionado, dividido en segmentos de extremadamente corta duración)

He desaparecido, lo sé. No sigo a nadie, ni escribo como para que me sigan.
La cuestión es que
Si pasas suficientemente tiempo sumergido puedes
a) considerarte muerto (ahogado)
b) haberte convertido en un pez.

Dejadme que os hable como besugo nostálgico que escapa un segundo de la pecera:
me voy a Noruega
El noruego tiene 20.000 palabras.
"Hade!" (adios).... ya sólo me quedan 19.999.

¿cuánto tiempo se puede tardar en aprender un idioma?
"Hvordan har du det?" (¿Cómo estás?) 19.995

Ortega se equivocaba. Uno no es uno y sus circunstancias, porque las circunstancias se pliegan a la voluntad del fuerte, del decidido y el valiente. Tenía razón por contra Van Gaal: nunca negativo, siempre positivo. Es todo cuestión de actitud.

Me voy a Noruega, con un par de huevos.

Pero nadie es perfecto (pero podréis arguir que algunos somos más imperfectos que otros) así que no estoy haciendo realmente nada con estos minúsculos segundos sueltos que se suceden demasiado rápidamente, y que cada día me acercan más a Norge (Noruega). 19.994

Poco tiempo pero muy repartido da para una sonrisa y un abrazo a los que aún me añoran

Sinde - De la Iglesia

2011-02-15T02:04:00.000-08:00

Asocio las historietas que rodean la "res publica" con el rollo barato, las puñaladas traperas, la lucha de parásitos diversos por sobrevivir sea como sea... Asocio la cosa pública con los políticos, y esas peleas de verduleras, tramposos y otra gente de mal vivir y mala educación, y por eso evito pensar en ella, y saber: "tal es un corrupto", "pues cual nos llevará a la ruina", "pues el de allí no sabe hacer la o con un canuto y es medio bobo", "pues tú no sabes de lo que hablas", "dogmático", "charlatán", "beato", "demagogo".... etc.
¡Qué asquete! la prensa rosa y amarilla del corazón político. ..

Y me resulta muy difícil no convertirme en mi abuela, a la que le decías: "abuela, ése es rojo" y empezaba a gruñir... "¡Q no! ¡q te estaba tomando el pelo! es del pp" y mi abuela emitía entonces murmullos de aprobación "Q no, que es rojo" gruñido "Del pp", aprobación.... [Mi abuela, que en paz descanse, que era en realidad un cacho-pan y una persona definitivamente buena, que para que los de izquierdas no la cojais manía del tirón os diré que ocultó del ejército nacional y cuidó a un soldado herido de los rojos en su casa, o que cruzó el frente para llevarle comida a los de la familia que eran del otro signo. Otra cosa es que luego tuviera absolutamente grabados, tatuados, sus prejuicios]

Me resulta difícil no dejarme llevar por mis propios prejuicios. Psoe, grrrrr.
Me casé con una roja, así que a ratos lo consigo.

Bueno, todo este rollo a cuenta de otro. Ahora se está decidiendo en ese debate político que odio temas que afectan a mi vida pero de forma directa e inmediata. La (p) ley Sinde, que quiere acabar con las descargas en Internet ("¿para qué quieres chiquicientos gigas en la descarga? ¿para mandar emails?" decía, aunque no literalmente, la Sinde, y tenía razón, que si sólo mandas o recibes texto no necesitas gran cosa).
Quiere acabar con una fuente de felicidad de mi vida, de alegría, de placer,...
¿Quieres esto? Págalo. No hay dinerito, no hay peliculita. ¿Eres pobre?,¡pues a joderse!
Yo fijo el precio que me sale de los mismísimos para lo que creo. Pero no sólo para lo que creo, sino para lo que crearon otros y a cuya cadena de producción me he sumado como intermediario. Representantes, managers, publicistas, comercializadores, etc.....
El artista lo haría por un sueldo digno, pero yo quiero pasta, porque para mí la dignidad es estar forrado. Si pudiera hacer de tí, público cautivo, lo haría. Te exprimiría hasta rebañarte los fondillos del pantalón. Tu dinero, pa' mí.

Veis? Es fácil dejarse llevar por los prejuicios.

Imaginemos a uno de estos santos, famosos por quitarse la ropa para vestir a los pobres: San Francisco, San Juan Bosco... Y que llega entonces la SGAE, o la Sinde, y le dice al pobre que tiene que pagar por el diseño de esas prendas, o le dice al santo que cuando compró esa prenda lo hizo para su uso particular pero que si la da impide que las empresas textiles ingresen por la venta de nuevas prendas y que va a hundir a la industria y que no es suya la decisión de qué hace con lo que pagó, etc....

Yo he comprado por Amazón (uk) la primera temporada de MacMillan y su esposa (1971)... Oye, que no se lo puedo poner a mis hijos? Y a un vecino? Y dejarselo al vecino para sus hijos? Y haz el bien y no mires a quién y dejarlo para que lo vea todo el que quiera y no pueda pagárselo? Estoy hundiendo la industria? Rock Hudson Que Estás En los Cielos dejará de percibir salario? el nonagenario productor Leonard Stern se quedará sin dinero para montar nuevas series de televisión? ....

La Sinde es una niña que siguió los pasos de su padre (no son los Coppola, pero, oye, son producto patrio). Se lo ha montado más o menos bien, con un razonable éxito como creativa-creadora. Tiene hasta un premio de libro infantil (Edebé), reconocimiento del público (como con Mentiras y Gordas, que yo no he visto, española en eso de "vamos a hablar de tetas, culos, follar, follar y mejor si lo enseñamos a lo apresurado y guarrillo") o de la crítica (premio al mejor guión adaptado de la Asociación de Críticos Cinematográficos de Argentina por Antigua vida mía (2001), de Héctor Olivera (pongo el ejemplo de un premio de fuera, que se supone que al ser de fuera es independiente de las dependencias políticas o de los amiguetes de partido) ....

Así que tonta no es, y conoce la INDUSTRIA. (aunque yo no conozca su trabajo)

Esta tía es la que no quiere que yo vea películas gratis (bueno, no gratis, que pago la conexión, el ordenata, el canon del cd,... y eso sin contar las que ví antes en el cine o las que recomendaré para que las vean en el cine a mis amigos q si tienen pasta y no tienen que regatear o piratear el placer).

Voy a intentar no cagarme en.... No dejarse llevar por el prejuicio.

¿Quién sabe las presiones a las que estará sometida? ¿Quién sabe los compromisos que ha tenido que adquirir la buena mujer? ¿Quién sabe si no le habrán retorcido el brazo o los dos brazos o ...para que ahora....? (En tiempos de los reyes absolutos, cuando los reyes la cagaban en estéreo, el pueblo que les seguía manque pierda, tendían a echarle la culpa a "malos consejeros"....) ¿Quién sabe si la Sinde no tiene malos consejeros, siths sociatas vendidos al oro capitalista que van de defensores de la república y son imperialistas encubiertos?

Conozco socialistas que empezaron siendo maoístas y han acabado siendo lo que sea que sea esta nueva izquierda descafeinada y capitalista, que aspira a las mismas cosas que el más perfecto capullo de la derechona: pastapastapasta....

No me dejaré llevar por los prejuicios, no me dejaré llevar por los prejuicios, no me dejaré llevar por los prejuicios, ....

La Sinde dando por culo. La Aído dando por culo o por cula.

Alex de la Iglesia también es un creador. Y español también. Y defiende, parece, otra postura distinta a la de la ortodoxia sociata de Sinde. Su discurso íntegro en los últimos Goya aquí: http://www.elpais.com/articulo/cultura/Discurso/integro/Alex/Iglesia/entrega/Goya/elpepucul/20110213elpepucul_9/Tes
Es nuestro campeón ahora mismo. El Ivanhoe que defiende a la judía (claro que yo no soy tía, ni estaría de serlo tan gggüena como la Taylor, ni....) a la que nadie quiere, al débil..... Mientras el establishment de los sociatas si pudieran le castigarían por atreverse a ir contra sus designios, el lobby Bautista, la ley Sinde, el SusumCorda (...lo tenemos levantado hacia el Zapatero...)

Aggh. Los prejuicios son como mocos que nos gotean viscosos y repugnantes de la nariz, un catarro de la inteligencia. Feo de ver. (una cita chorra by rafarrojas.... dadme un euro todos los días hasta el fin de los tiempos si os ha gustado, y también si no os ha gustado pero la habéis visto....)

Una recopilación musical de hace dos años, : )

2011-02-08T05:43:00.000-08:00

De tarde en tarde grabo un CD pensado (meditado). Tipo John Cusack, en High Fidelity....

Éste es uno de esos, de música "facilita" (easy-listening): ni pop, ni indie, ni vieja (pero sí), ni nueva (pero también), blanda, suave, buena para un viaje en coche con buen paisaje, o para una tarde muy tranquilita.

Lo hice hace, ... ¡oño, han pasado ya dos años, casi tres...! (lo mismo sí son viejas, jajaja...) Pero, bueno, esto es música que me da menos vergüenza reconocer que me gusta y es mi forma de compensar lo de Raphael del otro día.

1. Badly Drawn Boy - The Shining.mp3

2 Jesse Harris & The Ferdinandos - The midnight bell.mp3

3 Sondre Lerche - To Be Surprised (from 'Dan In Real Life').mp3

4 Peter Fox - Haus am See.mp3
No es el video genuino, pero es que si queréis verlo (merece la pena) tienes que verlo en youtube del sitio oficial... En mi humilde opinión, es la interpretación del derecho del creador más estúpida que se haya visto.... Como si fuera a sacar pasta por compartir el video con vosotros o fuera a negarle la autoría al autor!
5. Jason Mraz - Make It Mine
6.Her Space Holiday - My Girlfriend's Boyfriend.mp3

7. Neil Halstead-Paint A Face

8. Rod Stewart - Your In My Heart ( The Final Acclaim ).mp3

9. Neil Diamond - Stones.mp3

10. Jason Mraz - Lucky (Feat. Colbie Caillat)

11. Iron & Wine - Naked as we came.wav

12. Jack Johnson- Good People.mp3

13. Jesse Harris & The Ferdinandos- The Secret Sun
14. Ben Lee - No Room To Bleed(1).mp3

15. Jack Johnson- Better Together.mp3
16.John Mayer - No Such Thing

17. Neil Halstead - Seasons.mp3
18. Jim Croce - Walkin' back to Georgia

19.Simon&Garfunkel\1968 - Bookends\Old friends.mp3

20. Carla Bruni - Quelqu'un M'a Dit.mp3

21. Michel Fugain - Une Belle Histoire

Bueno, ha sido un curro esto de buscar los videos por youtube, : )
Espero que lo disfrutéis.
[Mi hija usa un programita que se llama aTube Catcher que le permite grabar directamente de este sitio web.... No sé porqué me ha venido a la cabeza, jajaja]

Nueva cita sobre el sobrepeso, by rafarrojas. Dedicado a mi amiga Dama Delirio

2011-02-04T03:13:00.000-08:00

"Los verdaderos gordos no tienen perfil, sólo horizonte" by rafarrojas
a lo que se puede añadir:
como en el Imperio español, sobre los verdaderos gordos no se pone el sol.

(Me equivoqué en la dedicatoria... era, como no podía ser de otra forma a mi amiga Dama Delirio, no Dedicado Delirio, que suena a muchacho de sensibilidad exacerbada y maneras femeninas)

Peazo friki (extremadamente peculiar)

2011-02-04T02:10:00.000-08:00

Esta mañana fui al neumólogo para relatarle las excelencias de haber vuelto a fumar. Se acabó lo de sentir que respiraba sólo cuarto y mitad de bocanada de aire. Se acabaron esos momentos de "me estoy concentrando en la siguiente inhalación". De pronto, respiro como he respirado toda mi vida adulta. O sea, tosiendo por las mañanas (...y al mediodía y por las tardes y por las noches), pero, oye, que desarrollas abdominales de tanto toser! Y los pitidos son hermosa banda sonora del que respira, filarmónica interpretando "Oda al Aire" opus 37. Y el catarro, un amigo que no te abandona, y que siempre da tema de conversación o excusa para no ir a una cita que te da pereza. Bonitas creaciones verdeyamarillas que pintan el mundo de alegre acuarela con la nariz (y digo yo que se podría vender como aquellos q hacen postales con lo que ejecuta su pie izquierdo: "Mundo pañuelo sobre fondo kleenex")

Estoy como aquel cromagnon que guardaba en el cuenco de sus manos las briznas de paja con rescoldos del fuego de un rayo. Protegiendo mi sonrisa (salvación de las noches frías) contra el viento que siempre sopla en la llanura. Por fin soy feliz (un poco). Y como siempre porque sí, estúpidamente, que no hay causa ni motivo que lo explique. Qué guay ser idiotamente feliz!

Y llevado por esa imbecilidad risueña que me embarga, compartiré ahora con vosotros una canción que me produce el mismo efecto de morder un limón: excitación y rechazo a partes iguales, porque es hortera donde las haya, impresentable, innombrable. Friki, friki, de las que pondría Juan de Pablos en "Flor de Pasión" el día más friki(Y no es que sea tan viejo, pero cuando era niño la grabé de una peli anterior a mi nacimiento que pusieron en la tele y me recuerda a mi infancia, ... ).

jajajajajajajajajaja! friki's power! (me recuerda el musshassho a una mezcla de Johnny Depp - q no Dip, como pronuncian muchos, y el de Martes y Trece,... el guiño no tiene desperdicio... Y el próximo día, si sois malos os pondré Ana Belén cantando en Zampo y Yo)

Mi héroe! (heroina) - dedicado a mi amiga María José Muñoz

2011-02-02T01:23:00.000-08:00

Ahora mismo tengo una lagrima colgando. Pero es de las ricas, de las que salen cuando el corazón, esponja de emociones, se contrae ante el espectáculo del bien y la belleza en acción.
A mí me pasa, lo de que se me llenen las compuertas, sobre todo en presencia de los héroes. Normalmente es en la ficción, un determinado momento en un comic, una serie o una película. Y normalmente con personajes de ésos que tienen superpoderes y van con mallas ajustadas (de colores primarios-brillantes y como sólo lo llevan las drag-queens y los héroes... la capa es optativa, que ya saben que, aunque luce mucho, es incómoda e incluso peligrosa, como mostraba la peli Los Increibles).
Pero a veces, muy rara vez la verdad, ni es ficción ni tiene rayos que le salen de los ojos o los dedos extendidos, o invulnerabilidad o... Es una persona normal la que se comporta como un héroe o una heroina.
Hoy he conocido a una heroina, MI heroina. Mi amiga María José Muñoz. Como sacada de esos comics que tanto me gustan, "en tiempos oscuros, en la hora de mayor necesidad, ella dió un paso al frente". No sé dónde oí una frase que me encantó: "el héroe es el que corre hacia el peligro cuando todos los demás huyen". [Se podría aclarar tal vez: que lo hace para salvar a otros, poniéndose a sí mismo en peligro. Pero lo damos por sobreentendido y así la frase es más contundente, corta - Nota propia de uno que hasta debajo del agua piensa en cómo se expresan las cosas, un chalao, un picao, jajaja]
Los héroes lo son, aunque no tengan relación personal con aquellos que salvan. Son buenos con todo el mundo. Son así, simplemente. Está en su contrato.
Y yo no sé si esta María José habría hecho por mí lo que ha hecho aunque no me conociera. Probablemente. Tiene un sentido arraigado de la justicia. Pero es que además es mi amiga, de las que uno quiere tener, de las que en el momento de la verdad está allí por tí....
¡Jo, es pá emocionarse!
Y aunque sus actos no den los resultados deseados, seguirá siendo increiblemente bonito haber estado allí para verlo. Y aunque sus actos sean en apariencia chiquitillos, seguirá siendo una maravilla (porque no todo es levantar en vilo coches o atravesar una pared de llamas).
Como un relámpago, como un rayo. Sorprendente luz que ciega (y hace que los ojos lagrimeen).
Hoy soy feliz. He visto un héroe (una heroina). Se llama María José.
(Y encima es mi amiga).

Dónde consigo un mundo?

2011-01-31T23:20:00.000-08:00

Todo el mundo tiene un mundo. O eso piensa Fernando Poo. Todos menos él. Y él quiere. Se siente muy pobre, y muy desnudo, y desposeido, librado a sí mismo, que es tan poca cosa, una molécula de ser (ombligo). Así que se acerca a los demás y les pregunta: "¿me das tu mundo?". Ve sobre ellos, a su alrededor, detrás, arte, ciencia, conocimiento, historias y leyendas, paisajes, experiencias, un barco, política internacional, música, un balón de reglamento,... Ve, en definitiva, esas cosas que llamamos mundo. El mundo es necesario para vivir, un sitio para explorar y descubrir, un sitio para levantar una casa (o una familia, o una civilización entera). Fernando no cree que nadie vaya a dárselo, y lo pide con la misma desesperada esperanza con que pide el apestado limosna, porque necesita (más que nadie) pero no tiene derecho ni carisma para convencer. Con suerte, le dejarán mirar, convidado de piedra, hombre que lee el periódico ajeno por encima del hombro, piensa. O le invitarán, pero él se sentirá siempre en casa ajena, pegote que se pega a otros, en renuncio constante, impertinente. No tardará mucho en irse, antes de que le echen.

Me viene a la cabeza una imagen. Ibamos siempre después de clase a un parque cercano al cole un grupo de amigos. Allí nos sentábamos, adolescentes, a practicar procacidades, a bromear con insultos y humillaciones, a asombrarnos (pero fingiendo que ya estábamos de vuelta de todo), a hablar sobre lo que vendría a continuación en nuestras vidas (el mundo). A una manzana del parque, un Vips (y lo que es más importante, el baño de Vips). En un momento dije: "voy al baño, ¿quién viene?". Pero Tal estaba contando una anécdota fundamental para comprenderlo todo, y Cual no tenía ganas de moverse, y Eldemásallá quiere replicar a la anécdota fundamental con una "cosa que ha sabido, ciencia cierta"... Nadie quiere abandonar los dos bancos gemelos del parque, que son como el barco donde navegan todas las tardes por lo que no saben todavía, camino de las Indias.
Pero si nadie me acompaña, ¿puedo ir yo solo al baño? No, evidentemente, pensaba. ¡Qué ganas, sin embargo! Pero no, no cabe pensar en ir solo. ¡Qué ganas! No escucho la anécdota con la que ahora rien todos, ni me importa la réplica, porque estoy concentrado en mi vejiga....

Así que ni baño, ni mundo.... si no te atreves a ir solo, si no consigues olvidarte de todos y recordar que el mundo está para el que lo tome, para el que vaya a su encuentro.

Porque luego se levantará Zutano para ir al baño, sin preguntar a nadie. Y Mengano aprovechará para ir también. Y yo les envidio y les reprocho. Como si fuera culpa suya que yo sea tonto y no haga lo que quiero, sin apoyarme en nadie.

Alguien me dijo una vez: "cuántas cosas tienes en tu mundo!". Pensé que se estaba burlando.

Cuadernos de arqueología: Edades.

2011-01-30T23:48:00.000-08:00

(Del programa "cuadernos de arqueología". Extractos)

Buenas tardes. Un día más nos encontramos sobre el terreno desvelando los misterios de una civilización desaparecida. Una civilización, cuya historia ha inspirado a nuestros artistas a través de los tiempos y de la que solamente ahora empezamos a saber algo más gracias a la ciencia de la arqueología y a los nuevos avances tecnológicos. Nos referimos, por supuesto, a los H., cuyos logros y realizaciones aún palpitan en forma de mitos y leyendas.
Aquí mismo, en este altiplano hoy azotado por los vientos inclementes y donde parecen aún resonar las voces perdidas de este pueblo, su número se contaba por millones...
[...]
Hoy resulta generalmente aceptada entre los estudiosos del tema la división en seis edades en la cronología de este pueblo
- la Primera Edad o Edad de la Indefinición
- la Edad de las Respuestas Prácticas

- la Edad del Gobierno (también llamada la Edad del Orden y la Construcción).

- la Edad Del Sentimiento Desaforado.

- la Edad de la Creación.
- la Edad de la Entropía y las Preguntas sin Respuesta, o Edad del Fin.

Primera Edad o Edad de la Indefinición. El mundo estaba poblado por infinidad de seres, bullía de vida vegetal, animal, ectoplasmática o espiritual. Miles y miles de especies luchaban por sobrevivir y conquistar el entorno y, entre ellas, confundida como una gota más en ese caldo primigenio, los H. No es posible establecer el momento exacto en que esa gota adquirió el color, la personalidad propia de la especie. Los primeros H. era una mezcla indeterminada de rasgos y características de muchas de las otras especies, producto aún inacabado que iba forjando su esencia tomando de aquellos que compartían su espacio elementos al azar, cadenas de péptidos, moléculas de causalidad, variables estadísticas sentimentales....

[...]
Edad de las Respuestas Prácticas, tras muchos intentos evolutivos, que incluyen pero no se limitan a dotarse de un cuerpo físico visible en varios segmentos del espectro radioeléctrico, los H. consiguen hacerse un hueco en la biodiversidad del mundo y prosperan, a costa de sus compañeros de viaje. Una época que cubre desde su descubrimiento de la fuerza intencionada al desarrollo de herramientas de movimiento y discusión. Los H. medran gracias a la acción violenta, que tiene como consecuencia colateral la destrucción de otras especies, la dominación de otras y la separación del resto (a las que luego intentarán recuperar, sin conseguirlo realmente, en eras posteriores).

[...]
En la Edad del Gobierno (renombrada por parte de la doctrina como la Edad del Orden y la Construcción), los H. ponen en funcionamiento su maquinaria intelectual, y cortan y sajan y corren y vuelan, y elevan sus principios y valores hasta el cielo. Diversos constructos mentales se suceden con rapidez y profusión, y hay una actividad constante de memes de gran valor artístico y ensoñador, de la que todavía existen restos en muchas ideas de nuestra propia cultura. Si bien ingenuas y torpes, sus edificaciones espirituales les permiten el grado de organización necesario para alcanzar el siguiente estadio. Los H. son limitados, pero ese mismo carácter les dota de un impulso jamás visto antes ni después, y en sus cantos de eterna repetición (sólo contaban con un sistema, después de todo, apenas un par de teorías y tan sólo tres ecuaciones cósmicas), logran llevar a quien ahora revisa su historia a un tiempo finito, como un mantra, de encantadora solidez

[...]
la Edad Del Sentimiento Desaforado. Todo parece indicar que fue entonces cuando los H. se volvieron sobre sí mismos, en una carrera vertiginosa sin salida. La tragedia, y también la belleza de esa lucha perdida de antemano, está perfectamente reflejada en la obra de nuestro colega K. llamada "Vortex Umbilical", de la que luego se venderían tantas copias [...] el Ombligo como centro y agujero negro que absorbe todas las radiaciones del ser y emite a cambio poderosas explosiones de rayos sentimentales y gamma. Los H. se desgarran entre ellos, caníbales de los otros y de sí mismos, buscando el regreso a tiempos de comunidad con el Universo, anhelando el estadio original de indefinición y al mismo tiempo negándolo. Víctimas de Amores y Odios sin límite ni freno, condensados en magmas de pasión, destrozan todo lo que se había creado hasta entonces, los H. se reducen a fuerzas emotivas sin control.

[...]

la Edad de la Creación. Resulta asombroso a la par que destacable, que en el ocaso de su civilización surjan las que tal vez sean los mayores exponentes de la civilización de los H. Su literatura de gritos y aullidos, sus obras de dolor y angustia, muestran en esta época tal vez sus mejores resultados.

[...]

Edad de la Entropía y las Preguntas sin Respuesta, o Edad del Fin. Poco a poco, pero inexorablemente, los H. se extinguen. Caen por doquiera en la trampa de la búsqueda del sentido de la existencia dejando en el proceso de tener para ellos sentido su existencia. Al haber renunciado a ser Almas, se consumen añorando ser lo que no son, y olvidan cuidar sus cuerpos y su presencia física (lo que sí son). Muchos no han sobrevivido a las Guerras Anímicas de la Edad del Sentimiento Desaforado y los individuos supervivientes (tal vez unos cuantos miles de millones) que alcanzan la Era de la Creación eligen en su gran mayoría el aislamiento y el suicidio de las preguntas sin respuesta. Sus huesos son comidos por el absurdo y la locura.

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(El último de los humanos

sigue sin saber cómo, ni porqué,

preocupado por el cuándo y si él....

Colapsado sobre sí mismo, se detiene y cae)

by rafarrojas

Más allá de la vida

2011-01-30T05:39:00.000-08:00

Admiro a Clint Eastwood. Un tío guapo de joven (aquella peli de reclutas de William Wellman o la otra de Paint your wagon de Joshua Logan, antes incluso de empezar con los spagueti western). Un hombre tipo hombre, como Sean Connery o Harrison Ford. Un compositor (Los Puentes de Madison), un director (Mystic River, Sin perdón, Firefox) con un toque particular. Un actor como él, con personalidad.

Vale, ahora está esta nueva obra, que sí, tiene su huella, ese punto de soledad de los protagonistas, de gente que no se siente como los demás (el hermano que quiere hacer negocio, el novio productor, los padres de acogida)dicen que deberían sentirse, como se supone que tienen que sentirse... Individuos solos somos todos. Son historias melancólicas, sino directamente tristes, de dolores y pérdidas.

Fin.

Es una película que se queda en el limbo, en una niebla de lo que podría ser pero no se define, en la indeterminación y la falta de... vida. Es Estrenos TV pero hecho por un director de lujo.
Si vas a hablar de lo que no sabes (y nadie sabe lo que hay más allá de la muerte), tírate al río, líate la manta a la cabeza y ofrece algo más que una luz blanca y la presencia difusa de otros que murieron antes. "He leido su libro y es impresionante". Pues no, no es impresionante. Mucho más impresionante es la sensación de aislamiento, de quedarse sin propósito... Más allá de la vida es demasiado realista, sin serlo. Avisa de la necesidad de saber, de tener seguridad, pero no la satisface. Es correcta... y se queda corta. Puede hacerte llorar, pero las lágrimas no dejan surco ni limpian el alma. Si vas a verla no esperéis nada. Porque tiene poco y no es lo que se puede esperar. O sí.

Sobre el tema, recuerdo un libro de Connie Willis, una señora mayor metida a escritora de ciencia-ficción que sabe lo que hace (tiene verdaderas joyas, de mis libros favoritos de los últimos años, como "Remake" para amantes del cine o "Por no mencionar al perro" comedia al estilo de Jerome K. Jerome, u "Oveja Mansa", fantástico libro sobre modas): "Tránsito", en el que las experiencias cercanas a la muerte se interpretan como el hundimiento del Titanic... Libro largo, pesado o duro según quién lo lea, pero que logra transmitir una perfecta desolación y ruina.

Tenéis idea de qué puede haber después? Será nada (el verdadero fin) o algo? Y será posible alguna relación entre esto y lo siguiente? Los muertos se han ido para siempre? Los perdemos? Son como Dios que puede que exista pero no está presente ni tiene nada que ver con nosotros?

haz un examen

2011-01-30T05:35:00.000-08:00

examinan a potenciales padres para ver si reunen los requisitos adecuados para tan noble función...
que examinen a todo el mundo para ver si reunen los requisitos para vivir y ser felices. ¿Es cierto que cualquiera puede ser feliz? ¿Y si no es así?

Packaging. Etiquetas.

2011-01-25T18:13:00.001-08:00

"- Mamá, mira: ese señor está desnudo!
- Niño, no mires -contesta la madre entre dientes, y en voz aún más baja, con urgencia e irritación: - ¡Y deja ya de señalarle con el dedo!"

Bueno, el otro día contaba siete secretos en una entrada, y todos los que comentasteis coincidisteis en señalar como destacable mi falta de pudor o recato al mostrar las partes pudendas. Aunque podía haber sido peor...

"- Mamá, mira: ese señor ha hecho caca y ahora lleva su caca en la mano.
- Niño, no mires -contesta la madre entre dientes, y en voz aún más baja, con urgencia e irritación: - ¡Y deja ya de señalarle con el dedo!"
(Las madres tienden a repetirse, como todo hijo descubre con el tiempo... Insistir en pocos mensajes y no pretender abarcarlo todo en un discurso es la base de una buena comunicación corporativa. También de la educación, ...y no lo digo yo, sino Unamuno, que era un señor catedrático: "pedagogía es repetición")

O un mix:
"- Mamá, mira: ese señor está desnudo, ha hecho caca y se ha embadurnado con ella todo el cuerpo.
- Niño,... " (y ya sabéis que sigue. Probablemente lo mismo que diría si su hijo le informara de que acababa de ver al primero de un comando invasor alienígena. Mundo conquistado o no, mensaje de madre no hay más que uno. Bueno, dos: "y métete la camisa").

Las miserias nos etiquetan tanto o más que las virtudes.

Tal vez porque se ven más.
Estamos programados genéticamente para verlas incluso cuando adoptan la forma de pequeña paja en el ojo ajeno... ¡y mira que debe ser molesto llevar una paja en el ojo! (Las vigas, por el contrario, son materiales de construcción. Que por eso el lobo se pudo comer al cerdito que construyó la casa con paja... que si la hubiera hecho de vigas de acero forjado, la historia sería distinta... más corta, o más larga si incluía los sucesivos soplidos que podía dar el lobo hasta derribar una casa semejante. "FFF!... no... FFF!... no... FFF!... no... FFF!... no..." etc)

O es que las miserias son más numerosas, como ocurre con los verdaderos bodrios, que siempre hay más fuentes y suministradores en emule para ellos que para las grandes obras de arte (haced la prueba: Viajes de Gulliver vs Viajes de Sullivan).

Y la gente necesita reconocernos, identificarnos, casi tanto como necesitamos hacerlo nosotros mismos. Y por eso lo primero que hacemos por la mañana es mirarnos en el espejo. Quiero ver mi cara, a pesar de saber que no habrá mejorado mágicamente por la noche (imagínate que fuera otra! qué su'to!). Necesito ver sus vigas, el conocido andamiaje, para saber que soy yo.

Las miserias nos dan su nombre, nos sirven de etiqueta. What's in a name, decía Julieta. Y Romeo, su Romeo, podía haber contestado: "pues todo, ssshata, porque si no fuera porque sé tu nombre a ver cómo te llamaba para que salieras al balcón..." Me da que si me hubiera puesto a gritar '¡la maciza, que salga la maciza!' no habría tenido gran éxito....

Sin ella seríamos como coca-cola sin el papelito de color aluminio. Compras un pack-ahorro de botellas de dos litros que tiene un asa de plastiquillo pegado con celo. Cuando quitas el celo y la banda de la promoción, te sueles llevar la etiqueta de siempre con ella.

Y, qué lastima, entonces! ¡Pobre, qué desnuica está! Ni parece coca, siquiera. Podría ser cualquier cosa. Incluso Pepsi (dios no lo quiera!)

P.D. Pilar me dió un premio, al darme la oportunidad de revelar mi yo más profundo. Que no era, como creía ella, con todo su buen corazón, el de blog guay. Era la oportunidad de ser, (y mostrar mi caquita).
"Mamá. Es el tío Rafa!"
"RAFA!... De verdad, Rafa, que qué diría mamá si te viera cómo vas!"
"¿Que me metiera la camisa?"

Citas o retales... creaciones en puzzle

2011-01-23T02:32:00.000-08:00

De ayer. En un comentario al blog de India Ning, incluí una frase de la que luego se rió mi mujer, así que la rescato para esto, porque no tiro nada (ni las notas de primaria con sus comentarios eternos de "debe trabajar más"). Preguntaba India Ning en qué situación matarías a alguien. Yo contesté a quién: "me mataría a mí mismo, y sería el crimen perfecto, porque no me pillarían".
: )
Lo sé, es una chorrada muy grande, pero... (ella se rió...es mi excusa)
No sé en qué película ví que fabricaban colchas inmensas con retales pequeños. ¿Se podrá hacer lo mismo con novelas?
A veces pienso que tengo muchas piezas sueltas de un puzzle grande, y que sólo es cuestión de recolectarlas pacientemente, y algún día saldrá el puñetero globo aerostático de colores que siempre sale en los puzzles, y tendré mi magna obra, colcha.
A veces que la luz de los escritores es de neón, blanca y descarnada como de hospital, y muestra cadáveres para su inspección forense. Otras que es amarilla como de fuego de chimenea y arroja cálidas verdades fluyendo entre sombras de la noche, como íntimas confidencias. Otra es una Phillips de 40 watios que alumbra suficientemente, pero poco, y apenas te separas dos pasos del libro-flexo ya no ves nada de lo que te revelaba.
Yo tengo luz estroboscópica o bombilla a punto de fallar que parpadea, que ilumina un detalle suelto, sin sentido, que ¡para qué me servirá, digo yo, saber de pronto que en un planeta lejano la especie de los Gul-l-d comienza su día con un aseo personal consistente en pelarse como una cebolla, que durante la noche se les endurece su capa externa y les convierte en seres duros lo que les protege del ataque de los insectos, pero les impide relacionarse con sus semejantes porque cubre igualmente su fragancia dulzona, que es su equivalente a palabras y discursos...
Pa ná.

Y aquí otro ejemplo de un retal bobo, que en mis crímenes son más los cabos sueltos que los tejidos, y hasta no puedo afirmar a ciencia cierta que haya conseguido asesinar a quien pretendía o si lo pretendía en absoluto...

Y leyendo hace tiempo a Teodoro, comparaba su mente con una pantalla blanca de cine que a ratos no proyecta nada y que entonces sufría pensando en que no iba a poder contar ni crear (puedo constatar que eso no le debe ocurrir a menudo, que he visto ya muchas películas de la Twentieth Century Theodoro y son todas entretenidas y merecen el precio de la entrada). Y yo pensé también en algún momento sobre blanco en blanco, y la Nada. Y esto hice que no está, como no podía ser de otra forma, terminado.

UN DIOS
La necesidad de crear se hace imperiosa después de mirar el vacío durante un tiempo. Nada existirá hasta que no se ponga en ello. Y cuando uno está rodeado por nada, acaba por sentirse como nada, a pesar de saber que uno es.
Luego empieza la duda, ¿qué será? ¿qué podría hacer? ¡Podría hacer tantas cosas!: todo, el Universo entero. Saber que puede lo convierte si cabe en más difícil, porque entonces hay que elegir. Y tienes una responsabilidad con lo que creas, porque eres tú el que se crea, al crear, tú el que te defines a través de tus obras.
En su mente hay cabida para todo que coexiste en su interior como realidades cuánticas. Ahora se trata de hablar y el verbo se hará carne.
Pinta primero el fondo negro aunque sólo sea para tapar el blanco del vacío. El espacio es la primera capa de pintura sobre la que colocará las cosas, un preparado. Luego sigue con las estrellas, los planetas, los cometas, las nubes… Ha fabricado tantos que lo hace todo rápido, con impaciencia. El Universo está lleno de misterios que son descuidos del que lo crea, temas irresolutos sobre los que ya ni promete volver cuando tenga tiempo. Quizá alguien lo vea, cuando haya alguien, aunque no cree que lleguen tan lejos, y buscará explicaciones sin descanso a esas incoherencias, esos agujeros en la fábrica del tiempo y del espacio.
Acaba de hacerlo todo y sigue sintiendo que todavía no ha hecho nada. No deja de ser un abstracto sin corazón, sin su corazón. Él tiene sentimientos, es sentimientos, o la necesidad de sentimientos. La ciencia, la lógica, las matemáticas son armazones, piezas de construcción, perfectas para su función, pero no le llenan, no dejan de ser respuestas automáticas. Necesita poesía, sorpresa, romanticismo. Pero la libertad de pensamiento requerida para conseguirla es como un pez escurridizo. Es demasiado consciente de sí mismo, de la necesidad, de la duda, de la responsabilidad…
-------------
Y esta tarde, cuando vuelva de una barbacoa a la que me han invitado (¡planazo!) contestaré a todos, que me acompañáis por esta travesía del desierto. Sin agua y sin comida, pido últi para servir de cena.

Alucina, vecina... Cosas más raras veredes, pero no sé, no sé. O de lo incomprensible.

2011-01-22T16:13:00.001-08:00

Vale, esto lo tengo que compartir.
Me llega un correo al mail con el siguiente texto:

Hola: quiero informarte de un proyecto importante y para el que te pido tu colaboración, tanto informativa como participativa: RED MUNDIAL DE ESCRITORES EN ESPAÑOL: REMES (Primer y único Directorio mundial de escritores en español).
Lo puedes ver en http://www.redescritoresespa.com/ y conocer su filosofía, y sus objetivos de lucha contra el anonimato y el plagio.
Si deseas aparecer en el Directorio de Escritores en Español (como lo han hecho ya más de 4.100 autores) mándanos tu ficha cumplimentada, y por favor siguiendo LAS INSTRUCCIONES DE LA FICHA ADJUNTA.

Es gratuito.

Espero, en cualquier caso, que puedas difundir la idea.
Gracias por el tiempo de leerme. Saludos.
Luis E. Prieto
Co- responsable general REMES
Director de Palabras Diversas
Presidente para España de la Unión Hispanoamericana de Escritores
RED MUNDIAL DE ESCRITORES EN ESPAÑOL: REMES

[Y luego incluye una ficha donde se supone que tengo que adjuntar datos personales y sobre mi trabajo. (FOTOGRAFÍA, Apellidos y Nombre, Seudónimo, Año, ciudad y país de nacimiento. Ciudad y país de residencia. Profesión......) Y después incluye toda una serie de páginas web entre las que está una de consultas ginecológicas on-line (que digo yo que tendrá que ver por eso de que las ideas se paren con esfuerzo. "Doctor, que mi novela da patadas").]

Contesto lo siguiente:

de momento no me voy a sumar.
no os conozco, y de hecho me pregunto cómo habéis dado conmigo, porque soy un absoluto desconocido. Además, pobre, con lo que si aspiráis a conseguir dinero a través de mí, revisar vuestra prospección de mercado.
Estaré encantado de que me cuentes vuestra historia.
Atentamente,
rafarrojas

Poco tiempo después me llega esto:

Realmente tu respuesta es ofensiva y bastante subnormal.
Creo que estoy suficientemente identificado -con una mínima molestia-, que 4.100 autores en la web (imagino que todos estúpidos) avalan suficientemente una LABOR DESINTERESADA Y ALTRUISTA.
Realmente, no tengo más remedio que decirte, eres un cretino.
Saludos.
Luis E. Prieto
Director de Palabras Diversas
Co-responsable general de REMES
Presidente para España de la Unión Hispanoamericana de Escritores
(Si hubiera puesto Señor de la Alianza Kortiak o Supremo Líder del Escuadron Gamma me habría impresionado lo mismo)

Y sí, no me he podido callar y he respondido a esto último, entre alucinado, asustado y divertido, todo a la vez, como me ocurre cada vez que veo a alguien perder los papeles en plan loco:
Respuesta mía:
Hola, aquí el presunto cretino.
No he pretendido ofenderte: para eso tendría que conocerte. Ahora te conozco algo más, por tu respuesta, y no, no estoy interesado, ni ahora ni luego.
Sigo sin saber cómo te has puesto en contacto conmigo. Habría estado bien que empezaras por ahí. Dices que estas suficientemente identificado. Me temo que no. También eso habría estado bien que lo incluyeras en tu mail de contacto y no remitir sin más a páginas web que puede hacer cualquiera.
No todos los días me llama subnormal un completo desconocido. Yo tampoco suelo llamárselo a completos desconocidos. Ni siquiera a los que se lo merecen por demostrar tan poca educación.
Atentamente,
rafarrojas
P.D. - Puedes borrarme de tu directorio y vetar mi nombre con mis bendiciones.
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Cada día me sorprende más la gente.

Pilar y los siete secretos

2011-01-22T02:45:00.001-08:00

Esta es mi amiga desconocida (q no invisible) Pilar. Me ha pedido siete secretos y lo voy a hacer porque:

1. soy un tío que siente que está en deuda con sus amigos por serlo y, por eso, si me piden algo, lo hago. Me encanta, además, ser útil, que me necesiten, y que me quieran por ser útil y necesario.

2. Me gustaría ser un héroe, pero no doy la talla moral (y ya no hablamos de la física). Fantaseo muchas veces cómo sería si tuviera poder (que no tengo) y tendría un punto de justiciero vengador que estaría entre el Dios del Viejo Testamento, Hermes (poco fiable pero con sentido del humor) y Loki (curioso hasta ser perverso). Un héroe manchado.

3. Lo mejor (tal vez lo único) que he hecho en mi vida es ligarme a mi mujer (la pobre). Por esa razón y en ese sentido, soy un buen marido: la quiero y se lo demuestro. Fin de lo que le aporto. Como padre soy mediocre tirando a malo. Le doy demasiada importancia a la eficacia y al control (sargento de hierro) como para percibir sutilezas y alentar libertad y sentimientos.

4. Sólo soy realmente bueno como consecuencia de sentir pena o compasión por alguien. Los débiles sacan lo mejor de mí. Pero me cuesta ver a los demás como débiles, porque siempre he pensado que si hay una guerra entre sexos o clases (por citar dos de las que soy muy consciente) yo perderé fijo (ya he perdido muchas veces, intentando ligar, o en mi entorno). Así que si alguien llora (o "llora") en mi presencia, me convierto en lo que me gustaría ser. Y no por convertirme en salvador o ser útil y necesario (lo q dije antes), sino por verdadero deseo de protección del débil. (Ejemplo: el sargento de hierro se transforma en buen padre cuando mis hijos están tristes... sólo entonces. Y entonces soy capaz de hacer cualquier cosa para que se sientan bien).

5. Todavía no he conseguido superar mis complejos: que son de superioridad e inferioridad a la vez, y que me llevan del orgullo estúpido a la incapacitante humillación continuamente. Soy un tío fácil de reducir a escombros. Pero antes incorporo y asumo las críticas que los halagos (que no sé donde meterlos ni que hacer con ellos... salvo para querer a quien los hace si además creo que es buena gente).

6. Pienso en la muerte (y sus parientes, la entropía y el fracaso) casi tanto como en el sexo (sobre todo en el que no tengo, jajajaj), aunque la primera duele y es profunda y constante, corriente soterrada. Y ya sabéis que soy verde y salidorro y pajillero, de la misma forma que tengo un juicio crítico muy acusado (tanto para lo ajeno como para lo propio).

7. Avanzo más con ejemplos negativos que positivos. Ver lo que no quiero ser más que ver lo que me gustaría ser. Pero no lo veo con toda la frecuencia que desearía, ni lo tengo tan presente como para que sirva. Mis reacciones son una mierda y sólo por el deseo de quererme y respetarme consigo superar miedos y cutreríos (más o menos).

En general, no me caigo demasiado bien. Pero lucho por cambiarme (y suelo perder).

Me gustaría oirles los siete secretos que contarían los capitanes (que nunca participan en memes de este tipo), a Toro, a Pecosa, a Dama Delirio, a Ana, a Blogboreta, a Teodoro, a Maullido de Gato y a Ripser (este chaval tiene talento, siempre lo digo). En realidad, me gustaría ver a todo el mundo por dentro, como quien va de tiendas.